Staring At The Sun   von Blackwolf
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                            Kapitel 1: As I Saw Him
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Ihr rauschendes Blut dröhnte in ihren Ohren und ihre Muskeln zitterten
förmlich von der Anstrengung. Ihr Brustkorb hob und senkte sich rhythmisch,
während ihr Körper langsam, aber stetig, zur Ruhe kam. 
Sie kramte mit schwitzigen Händen in ihrer Bauchtasche nach dem
Wohnungsschlüssel und schloß das Appartement auf. 
Die Zeitung, die sie auf dem kleinen Tischchen im Flur abgelegt hatte, fand
einen neuen Parkplatz neben dem Toaster in der nicht mehr ganz modernen, aber
funktionellen Küche. Sakura redete sich ein, dass sie durch aggressive
Konfrontation zu mindest einmal dazu kommen würde wenigstens den Politikteil zu
lesen.
Sie durchquerte ihr Wohnzimmer, ein heller, freundlicher und geschmackvoll
eingerichteter Raum, und schälte sich dabei mühsam aus ihrer verschwitzen
Sportkleidung, als das Läuten des Telefons kurz ertönte und sich der
Anrufbeantworter einschaltete, den sie beim Betreten der Wohnung vergessen hatte
auszuschalten.
„Sakura? Bist du etwa schon auf der Arbeit?“ Ino Yamanaka, die Werbeslogans
für eine Werbeagentur kreierte, machte eine kurze Pause, als erwartete sie von
dem Anrufbeantworter eine intelligente Antwort auf ihre Frage. „Egal. Ich
wollte eigentlich nur sagen, dass ich mir mal die Internetseite dieses Kerls
angeschaut habe. Also, ich meine diesen Künstler. Sai heißt er. Sieht doch
ziemlich gut aus, oder? Naja, ich wollte nur verkünden, dass du mich unbedingt
zur Vernissage einladen musst, verstanden? Ich rufe dich noch mal an, vielleicht
in meiner Mittagspause.“
Sakura, die sich gerade die Kleidung für die Arbeit zurecht legte, seufzte
innerlich erleichtert auf. Ino, eine ihrer ältesten Freundinnen, war vor drei
Monaten in ein tiefes Loch gefallen, als ihre Beziehung zu Shikamaru Nara in die
Brüche gegangen und der mit seiner neuen Flamme nach Vancouver gezogen war. 
Alle Aufmunterungsversuche waren an Ino abgeperlt wie die Wassertropfen von dem
Duschvorhang, den sie gerade zuzog, um sich den Schweiß vom Körper zu
waschen.
Doch anscheinend hatte Ino sich dazu entschlossen aus ihrem Stimmungsloch hervor
zu klettern und ihre Wohnung auch zu anderen Unternehmungen neben der Arbeit zu
verlassen.
Dennoch machte sich Sakura Sorgen, da sie Inos Art zur Genüge kannte – die
große Blondine war launisch, schnell beleidigt und konnte sehr zickig sein,
wenn man sie einmal zu oft reizte.
Diese Eigenschaften beschrieben Personen, denen man oftmals auch nachsagen
konnte, sie seien stur, und bei Ino war das leider eindeutig der Fall. Sie hatte
sich entschloßen wieder ins echte Leben einzutauchen, aber ob sie dafür
wirklich bereit war, stand auf einem ganz anderen Papier geschrieben.

Es war genau neun Uhr an einem kühlen, aber wolkenlosen New Yorker
Frühlingstag, als Sakura Haruno, gekleidet in einem cremefarbenen Etuikleid,
die chinesische Delegation einer bekannten Elektrofirma, bestehend aus
Betriebsräten und Personalführern, zusammen mit deren amerikanischer
Geschäftsleitung, einigen anderen wichtigen Angestellten und einem Finanzier,
durch die weißen Räume des Museum of Modern Art in New York führte.
Sie hielt vor Monets Seerosen und verwies auf die pastose Farbauftragung und die
ungewöhnliche Größe des Gemäldes. 
Die Chinesen schienen ihre Ausführungen nur bruchstückhaft zu erfassen, da ihr
Englisch offensichtlich mehr schlecht als recht war, und betrachteten die Bilder
der berühmten Künstler nach zehn Minuten eigenständig, ohne ihr groß Gehör
zu schenken.
Es störte sie nicht besonders, da sie wusste, dass nicht jeder ihre Passion
für Kunst, die schon seit ihrer jüngsten Kindheit bestand, teilte. Viele
mochten es zwar, und hielten es vielleicht für eine Pflicht, Kunstwerke
anzusehen, die Intentionen der Maler oder auch die Finesse, die in jedem
Pinselstrich lag, war jedoch nicht jedem klar. 
Man hatte sie früher sogar ausgelacht, war skeptisch gewesen und besonders ihre
Eltern hatten ihren Entschluss Kunstgeschichte zu studieren mit Phrasen wie
„Und was willst du nach deinem Studium machen?“ oder „Studiere doch
Medizin.“, versucht zu untergraben. Erfolglos.
„Bitte folgen sie mir zu den Surrealisten.“ Sie hob die Hand, damit die
Besucher ihr folgten und schritt auf ihren hohen Stöckelschuhen einen Raum
weiter und lauschte den Geräuschen ihrer Absätze, die von den hohen, weißen
Wänden widerhallten.
Dabei spürte sie den Blick, den einer der Amerikaner ihr zuwarf, auf sich
ruhen. Dieses Gefühl der intensiven Beobachtung war ihr nicht neu. Sie wusste,
dass sie hübsch war. Nicht, weil sie eingebildet war, sondern weil sie - seit
sie aus den Zeiten der Pubertät, in der sie jeden Pickel notdürftig abdecken
musste und ihr Lächeln so gut sie konnte unterdrückte, da sie die Zahnspange,
die sie drei Jahre lang tragen sollte, hasste - einige Verehrer hatte, die ihr
Aussehen vor allem Anderen als ihren größten Vorzug betonten.
Sie schenkte dem dunkelhaarigen Mann ein flüchtiges Lächeln, bevor sie mit der
Führung fortfuhr.
Die Führung endete im Erdgeschoss in einem großen Ausstellungsraum, entlang
der Wände und verteilt im Raum blitzsaubere Glasvitrinen. Darin lagen sie...
„Die Masken. Französisch masque. Spanisch máscara.“ Sie führte die
Besucher zu einer länglichen Vitrine am Ende des Raumes, dessen Licht leicht
gedämmt war, was die Bewohner der gläsernen Quader seltsam lebendig wirken
ließ. „Woher das Wort Maske stammt, ist nicht genau bekannt. Möglichkeiten
wären latainisch mascus, der Geist, oder auch das arabische Wort maskharat, der
Narr, die Hänselei, der Scherz.“ 
Sie machte eine Pause und ließ ihre Hand auf der Oberfläche der Vitrine
nieder.
„Dies ist eine Sammlung japanischer Noh-Masken, die Männer während dem
Noh-Theater tragen. Es ist nur ein Beispiel für den Gebrauch von Masken. In
Afrika werden sie während kulturellen Riten, im Alpenraum und im benachbarten
schwäbisch-alemannischen Raum zur Fastnacht oder Silvesterbräuchen
getragen.“
Die Besucher schienen die Masken als willkommene Abwechslung zu den Bildern
anzusehen und untersuchten jede Vitrine.
Nachdem sie einige Fragen beantwortet hatte, insbesondere Fragen, die der junge
Amerikaner ihr mit aufrichtigem Interesse stellte, beendete sie die Führung mit
einer leichten Verbeugung, bedankte sich für den Applaus und wünschte einen
angenehmen Tag und erklärte, wer wolle, könne ja noch einmal durch die anderen
Ausstellungsräume gehen und die Gemälde auf sich wirken lassen.

Während sie im Ausstellungsabschnitt Henri Matisse & Pablo Picasso, vor Henri
Matisses Frau mit Schleier stand, wurde sie angesprochen. Ein kleines Lächeln
schlich sich auf ihre Lippen, denn sie erkannte die Stimme. Es war der junge
Amerikaner.
„Ich wollte mich noch einmal bedanken, für die Führung.“ Er hatte ein
fröhliches Lächeln das seine etwas zu groß geratenen Schneidezähne
offenbarte. „Sie sind wirklich gut, wissen sie.“
„Vielen Dank.“ Sie neigte leicht den Kopf und hielt ihm dann die Hand hin.
„Ich bin Sakura Haruno. Eigentlich bin ich Galeristin, aber ich arbeite für
das MoMA.“
Er erfasste hastig ihre Hand und sie sah, wie er leicht errötete. Anscheinend
war er es nicht gewohnt, dass Frauen so offensiv sein konnten. Seine großen
Handflächen waren feucht und warm. „Rock Lee. Ich bin der Junior Chef von
People Electronics.“
„Junior Chef?“ Smalltalk konnte nicht schaden, überlegte sie. Rock Lee war
nicht ihr Typ, aber dennoch würde sie ihn sich genauer anschauen.
Sie war bald 34 Jahre alt, ihre längste Beziehung hatte zwei Jahre gehalten und
sie war seit über einem Jahr Dauergast bei den Singlepartys der New Yorker
Szeneclubs - für sie ein eindeutiges Zeichen dafür, dass etwas schief lief.
Sakura gab es nicht gerne zu, aber wenn ein Mann etwas hatte, dass musste nicht
unbedingt optische Attraktivität sein, dann war sie für einen One-Night-Stand
zu haben. Nur für einen One-Night-Stand. Mit mehr als einem Viertel Jahrhundert
auf dem Rücken hatte man seine Prinzipien, und zu ihren gehörte: Echte Liebe,
und wenn du die nicht bekommst, dann nimm wenigstens echten Sex.
Sie wusste, dass ihre Eltern Sex aus purem menschlichen Verlangen weder
nachvollziehen konnten, noch gut hießen. Das lag daran, dass sie japanische
Auswanderer waren, die kurz vor der Geburt ihrer Tochter Fuß in Brooklyn
gefasst hatten, und ihre japanische Erziehung und Werte nicht mit der westlichen
Lebensart übereinbringen konnten. 
„Mein Vater ist einer der Gründer von People Electronics. Ich werde das
Unternehmen übernehmen, wenn er sich zur Ruhe setzt.“ Ein gewisser Stolz
schwang in Rock Lees Stimme mit. Stolz, der sicherlich gerechtfertigt war, denn
wer bekam schon einen so hindernislosen Karriereweg in die Wiege gelegt? Und all
das Geld... 
Sie beobachtete seine Mimik, während er ihr noch mehr über das Unternehmen
verriet. Er hatte ausdrucksstarke Augenbrauen, wenn man es denn so ausdrücken
wollte. Sie waren rabenschwarz, wie sein Haupthaar, und sie waren buschig. Sehr
buschig und breit. 
Während er ihr erzählte, was er alles zu tun hatte, sie ihm mit kurzem Nicken
und Jas ihre Aufmerksamkeit zusicherte, betrachtete sie weiter sein
Erscheinungsbild. 
Welcher Stilberater ihm auch erzählt hatte, laubfroschgrün sei die Farbe der
Saison, sollte gefeuert werden. Der aus edel aussehendem Stoff geschneiderte
Dress konnte von Yve-Saint Laurent oder Roberto Cavalli sein, er würde trotzdem
niemals nach ihrem Geschmack sein.

An der gegenüberliegenden Wand, die genau in Rock Lees Rücken, hing Knabe, ein
Pferd führend von Pablo Picasso.
Ein weiterer Anzugträger stand davor. Er beugte sich nach vorne und berührte
das Bild. Strich darüber. Über ein Gemälde von Pablo Picasso.
Selbst Kunstbanausen besäßen nicht solch eine Dreistigkeit – davon
abgesehen, dass sich solche auch schwerlich im Museum of Modern Art finden
lassen.
„Entschuldigung.“, sagte sie hastig zu Lee, der über Aktienkurse
philosophierte. Sakura drückte sich an ihm vorbei, schritt herrisch, fast
stürmisch auf den Mann zu, der sich anschickte den Picasso zu ruinieren. 
„Entschuldigung. Sie!“ Sie war fast bei ihm angekommen, und trotz des
Lärmes den sie verursachte, befingerte der Mann, breitschultrig und groß,
weiterhin das kostbare Gemälde, als wäre es sein Eigen. „Bitte berühren sie
das Gemälde nicht! Die Säuren, die ihre Haut absondert beschädigen die
Ölfarben!“
Endlich schien der Kerl zu bemerken, dass sie ihn meinte. Er drehte sich just in
dem Moment um, da sie ihn erreicht hatte. 
Und verdammt, er sah gut aus und sein Anzug, ein klassisch schwarzer Armani,
passte ihm wie angegoßen. Er sah sie unbeeindruckt an. 
„Sie dürfen die Bilder des MoMAs nicht berühren.“, wiederholte Sakura,
während sie den gut aussehenden Mann mit dem rabenschwarzen Haar unaufhörlich
musterte. Sie kannte diese Art Männer, es war diese Art, die von sich selbst
überzeugt waren, dass sie reihenweise Frauen in ihre Betten schleppten. Er war
ganz offensichtlich einer dieser reichen, sexgeilen Machos, die sich in den
Clubs beim Tanzen immer zwischen zwei Models eingeklemmt finden ließen. 
Auch er musterte sie. Und seine Augen waren einfach unglaublich durchdringend
und lebendig, was man von dem Rest seines Gesichtes, dass durch und durch ohne
Makel war, nicht sagen konnte, denn er sah immer noch ausdruckslos auf sie
hinab.
„Haben sie verstanden?“, fragte sie mit Nachdruck, auch wenn sie sich sicher
war, dass sie einem Mann seines Kalibers keinen Respekt einflößen konnte.
Wahrscheinlich konnte das nicht einmal der Anblick einer Meute wild gewordener
Kampfhunde.
Er sah sie für einen weiteren Augenblick an, diesmal eher abschätzend. Dann
sagte er, in einer angenehmen, durch und durch gelassenen Stimme: „Machen sie
sich keine Sorgen. Das MoMA muss sich was etwaige Restaurierungskosten angeht,
nicht kümmern.“
„Keine Sorgen? Dieses Bild gehört zu einer Privatsammlung, die wir auf
unbegrenzte Zeit ausstellen dürfen. Wir müssen für etwaige Schäden gerade
stehen.“ Himmel, der Mann war eine Augenweide. Und er schien nicht zu
begreifen, um was es sich handelte.
Eine seiner aristokratisch geschwungenen Augenbrauen hob sich leicht, fast
unmerklich. Dann senkte sie sich wieder. War das etwa ein Anflug eines
Lächelns, das sich in seine Mundwinkel stahl?
„Darf der Besitzer seine Bilder nicht begutachten?“
Sakura sah ihn mit hochgezogenen Augenbrauen an, sich insgeheim fragend, wie er
es schaffte nur eine Braue zu heben. Die Art Männer, die solche Kunststücke
kannte, war sicherlich mit Bedacht zu genießen. „Was meinen sie damit?“
„Sasuke Uchiha.“ Jetzt zupfte ein spöttisches Grinsen an seinen
Mundwinkeln. „Mir gehört diese Sammlung, von der sie sprachen.“

Sie hasste diese Art von Männern. Männer, denen der ironische Unterton in den
Stimmen gut stand, denn die waren meist die gefährlichsten. Sie versprühten
Charme, ohne es zu wissen. Frauen wurden von dieser Art in Scharen angezogen...
und vertilgt.
„Wirklich?“, brachte sie in ihrer Überraschung heraus, während die
Information, die sie von ihm erhalten hatte, immer noch irgendwo in einem
Neutronenstau in ihrem Hirn feststeckte.
„Wirklich.“
Sakura versuchte sich innerlich zusammen zu reißen und hoffte inständig, dass
man die Schamesröte, die sich langsam anschickte auf ihr Gesicht zu legen,
nicht sehen würde. „Ich muss Sie dennoch darauf aufmerksam machen, dass Sie
die Bilder nicht berühren dürfen. Als Besitzer sollten Sie das doch wissen.“
Ihr Unterton war schärfer, als sie es beabsichtigt hatte.
Dennoch lächelte Sasuke Uchiha, denn das sollten wohl die minimal angehobenen
Mundwinkel darstellen.
Rock Lee, der etwas unsicher am anderen Ende des Raumes gestanden hatte, trat
nun hinter Sakura und sah Sasuke Uchiha mit leicht zusammen gezogenen
Augenbrauen an. „Harvard, Erstsemester 1998? Und 2000 Eishocky
Championship?“
Dies war der Moment, in dem Sasuke Uchiha erstmals einen richtigen
Gesichtsausdruck zustande brachte. Überrascht sah er Rock Lee an. „Du hast
auf John Harvards Schoß geschlafen, weil du so dicht warst.“
Die John Harvard Statue im Harvard Yard war das Opfer regelmäßiger Streiche
und Dekorationen, so hingen an ihr im Sommer immer wieder Hawaiiketten, während
sie im Winter oft Nikolausmützen trug.
„Veritas!“, sagte Rock Lee fast schon feierlich und schüttelte Sasukes
Hand. „Ihr ward 2000 wirklich genial. Endlich mal wieder ein Harvardsieg in
der Ivy.“ Die Ivy League war eine Sportliga der acht der ältesten
Universitäten Amerikas angehörten. Im übertragenen Sinne benutze man die
Bezeichnung aber auch allgemein für die Gruppe der acht Elite-Universitäten
Amerikas.
„Veritas.“ Erwiderte Sasuke Uchiha das Universitätsmotto. „Ich hätte
nicht gedacht, dass ich dich jemals wieder sehe, Lee.“
„Die Welt ist klein!“ Rock Lee grinste. „Was machst du? Bist du auch ins
Familienimperium eingestiegen?“
Uchiha schüttelte den Kopf. „Nein. Ich habe mich an einem Fonds
beteiligt.“
Sakura seufzte innerlich, während sie die doch so unterschiedlichen Männer
beobachtet. 
Uchiha schien sie und ihre Maßregelung schon längst vergessen haben, und sie
bezweifelte, dass es ihn überhaupt kümmerte. „Ich wünsche ihnen noch einen
schönen Tag.“, sagte sie schließlich resignierend und nickte den beiden
Männern zum Abschied.
Lee, der sich anscheinend gerne reden hörte, erzählte Uchiha von einem
Ehemaligen-Fest, dass dieser nicht besucht hatte.
Angesichts Sakuras Verabschiedung, hielt er in seinem Monolog inne und sagte
etwas zu hastig: „Wie schon gesagt, die Führung war wirklich sehr gut. Auf
Wiedersehen.“
Uchiha nickte ihr nur lässig zu und das kleine Grinsen, das sich auf seine
Lippen schlich, galt eindeutig Rock Lees Unsicherheit und dem leichten rosa
Schimmer auf dessen Wangen. 

Nach einem kurzen Lauf durch die Flure des MoMAs betrat sie ihr Zimmer in der
Büroabteilung, die absolut unansehnlich und langweilig gestaltet war, abgesehen
von den Kakteen, die einige Mitarbeiter sich auf die Fensterbänke stellten.
Sakura nahm ihre Tasche von dem Kleiderhaken und suchte darin ihr Handy.
Niemand hatte ihr eine Nachricht geschickt oder angerufen. Sie erinnerte sich an
Inos Anruf am Morgen. Wahrscheinlich würde die Blonde später anrufen.
Da sie bald keine Führungen mehr durch das MoMA machen würde, waren die
meisten Ordner und Bücher längst aus dem kleinen Büro verschwunden. Als
einziger bunter Fleck im Raum diente ein kleines Foto von Ino und ihr, dass sie
an den Rand des Computerbildschirms geklebt hatte.
Sakura warf einen Blick auf ihre Uhr und überlegte sich, was sie angesichts der
Uhrzeit machen sollte. Es war gerade erst kurz vor zwölf und sie hatte noch
keinen Hunger. 
Mit einem kurzen Blick in den Mülleimer, der gefüllt war mit bekritzelten
Post-its, anderen Zetteln, Fehldrucken und einem Becher von Starbucks, erhielt
sie die Antwort.
Ihre Zeit bis zu dem mittäglichen Treffen im Hilton mit dem Künstler Sai,
dessen Werke sie in ihrer Gallerie ausstellen und verkaufen wollte, bei
kubanischem Kaffee, angenehmer Musik und einem kalorienreichen Blueberry-Muffin
tot zu schlagen, schienen ihr eine gute Entscheidung zu sein, und so machte sie
sich auf den Weg zu einem der unzähligen Starbucks in New York, dem auf der 6th
Avenue.

Auf dem Weg zu dem Coffee Shop drehten sich ihre Gedanken hauptsächlich um die
beiden Männer, denen sie begegnet war.
Ihre Erwägung einen One-Night-Stand mit Rock Lee, der ihr eindeutig die Signale
des Romantikers, und nicht die des Verführers gesendet hatte, zu erleben,
begrub sie zusammen mit den vermutlich überspitzen Vorstellungen, die sie sich
ersonnen hatte. 
Rock Lee nahm in ihnen die Rolle des liebeskranken Stalkers an. Zu erst lud er
sie zum romantischen Dinner in ein nobles Restaurant ein, dann trafen sie sich
im Kino um die schnulzigsten Hollywood-Filme zu schauen und jeden Abend, wenn
sie nach Hause kam, würden sie unzählige Anrufe des Types „Hallo! Wollt mich
nur mal melden. Wie geht’s dir? Ich mache gerade...“ auf ihrem
Anrufbeantworter und rote Rosen erwarten.
Sasuke Uchiha indes, da war sie sich sicher, war der Typ Mann, der sich die
Frauen aussuchen konnte und deswegen wählerisch war, ergo ein eingebildeter
Schönling, der die wahnwitzige Vorstellung hatte, dass man alles mit Geld
kaufen konnte, er dies aber nicht nötig hatte.
Sie wich einem Fahrradfahrer aus und versuchte ihre Gedanken von Männern zum
Thema Galerie zu lenken. Sai hatte sie erst am gestrigen Tag kontaktiert, um das
Treffen zu organisieren. Abgesehen von den Verträgen, die sie mitbringen
würde, hatte Sai der Formalitäten wegen einen Anwalt angekündigt, der
angeblich gewillt war ihrer beiden Interessen zu vertreten um nicht nur den
Ausstellungsvertrag sondern auch noch andere Regelungen wie Mietkosten oder
Verkäufe zu übernehmen.
Das war natürlich eine gute Neuigkeit, denn so hatte ihr Vorhaben schon einen
professionellen Rahmen, auf den sie bauen konnte.
Die Starbucks-Filiale war wie jede andere auch mit einer großen Theke, wo man
sich Kaffees, Tees, Sandwiches oder Kaffeestückchen kaufen konnte,
ausgestattet. 
Sakura bestellte sich also einen Caffè Latte grande und einen Muffin, bezahlte
und suchte sich dann einen Platz, was sich als äußerst schwierig
herausstellte, da anscheinend gerade viel Betrieb war und so fast alle Plätze
besetzt waren. 
Sie hatte Glück, denn ein Pärchen stand gerade von einem der Doppeltische am
Fenster auf und sie konnte sich in einem der großen, gemütlichen Sessel
niederlassen.
Der Muffin war luftig locker und schmeckte göttlich nach den süßen
Blaubeeeren. Sie nahm einen erneuten Bissen, als sie sich halb verschluckte;
Sasuke Uchiha stand direkt vor dem Fenster und sah sie direkt an. Erst als seine
Hand die vom Wind etwas zerzausten Haare ordnete, kam sie auf den Gedanken, dass
er sie vielleicht nicht sah, sondern nur sein Äußeres in der Spiegelung
bewunderte. 
Doch sie wurde Sasuke Uchiha nicht so schnell los, denn er betrat kurz darauf
die Filiale, wie Sakura aus dem Augenwinkel bemerkte.
Wahrscheinlich würde er sie ignorieren, wenn er sie sah, falls er sie
überhaupt entdeckte. Es könnte ja sein, dass er auch im Besitz des berühmten
männlichen Tunnelblicks war – man sah nur das, was man sehen wollte.
War er nicht, denn als er nach einer Wartedauer von drei Minuten seinen Kaffee
und den Double Chocolate Cookie in den Händen hielt und den Blick durch den
Coffee Shop schweifen ließ, auf der Suche nach einem freien Sitzplatz, konnte
er wohl nicht umhin ihre auffälligen Haare zu bemerken. 
Nach kurzem Zögern stand er neben ihr und überraschte sie mit seiner Frage.
„Kann ich mich zu Ihnen setzen? Es ist ansonsten kein Platz mehr frei.“ Der
zweite Satz klang in ihren Ohren so, als würde er damit darauf hinweisen, dass
er sich sonst auf keinen Fall neben jemanden wie sie setzen würde.
Trotzdem nickte sie, während sie unsicher einen Schluck von ihrem Kaffee nahm.
Sicherlich erwartete er jetzt Smalltalk. Männer wie er waren immer
Smalltalkfetischisten und man musste aufpassen, welche Happen man ihnen hin
warf, denn die Männer dieser Art wussten, wie sie einem die schönsten Dinge
entlocken konnten.
„Ein kleiner Vormittagssnack?“, fragte Sakura schließlich Uchiha, der sich
gemütlich in den Sessel gelehnt hatte und die Passanten beobachtete. Er blickte
sie kurz an, heftete sein Augenmerk wieder auf die Fensterscheibe. „Ja.“
Sakura versuchte diese kurz angebundene Antwort irgendwo in das bekannte
Klischee zu stecken. Doch eigentlich müsste Sasuke Uchiha jetzt erzählen, was
er zu Mittag essen würde, was er danach machen würde, und was er danach,
danach und danach machen würde. Tat er nicht. Er schien seine Ruhe haben zu
wollen. Vielleicht konnte sie ihn ja aus der Reserve locken, denn es war einfach
undenkbar, dass er nicht einer der Machos mit dickem Konto war.
„Ich treffe mich später zum Mittagessen im Hilton. Das Restaurant soll sehr
gut sein.“ Sie warf Uchiha über den Tassenrand einen kurzen, neugierigen
Blick zu.
Der Schwarzhaarige nahm in aller Seelenruhe einen Schluck von seinem Kaffee,
krümelte dann etwas an dem Cookie und sah sie schließlich kurz an. Eine seiner
Augenbrauen hatte den Weg nach oben gefunden. „Ja. Das ist ganz gut.“ Er
machte eine kurze Pause. „Mit wem treffen sie sich?“
Sakura grinste innerlich. Der Fisch hatte angebissen. Ja, sie hatte recht
gehabt, Sasuke Uchiha war ein Macho. Einer, der wollte, dass Frauen ihn
interessant fanden, ihn fragten, nicht anders herum. Sicherlich war er einer der
Art, die jede feministische Emanzipation in seiner Umgebung verachtete. „Es
ist ein Geschäftsessen.“ Er würde sich schon anstrengen müssen, wenn er von
ihr mehr erfahren wollte.
„Seit wann macht das MoMA Geschäftsessen im Hilton?“ Uchihas Augenbraue
wanderte nach oben. „Ich wurde nicht geladen, als ich den Verleihvertrag
unterschrieben habe.“
Sakura brauchte einen Moment um zu erkennen, dass letzterer Satz eine leichte
Priese Ironie enthielt. Sie lächelte, um ihm zu zeigen, dass sie das gemerkt
hatte. „Ich bin eigentlich Galeristin. Es war nur ein Übergangsjob, das, was
ich im MoMA gemacht habe.“
Er nickte leicht und sein Blick wurde intensiver, als würde er sie versuchen zu
durchleuchten. So gründlich, dass sie unruhig mit den Fingernägeln auf ihre
Tasse klopfte.
Sie fragte sich angesichts seiner leicht gerunzelten Stirn, ob er ihr Verhalten
nicht einordnen konnte. Eigentlich müsste ihn ihre Nervosität freuen,
schließlich war es doch das Zeichen dafür, dass ihre primitivsten weiblichen
Instinkte auf ihn ansprachen. 
Uchiha schien gerade im Begriff etwas zu erwidern, als ein angenehmes Summen
ertönte. Er griff in die Innentasche seiner Anzugjacke und zauberte ein
elegantes Handy hervor. Auf dem Display wurde anscheinend der Name eines
Bekannten angezeigt, denn er schnaubte kurz und hob dann ab. „Hey.“
Es entstand eine kurze Pause. Uchiha hatte sich leicht weggedreht und den Kopf
gesenkt.
„Nein, heute Mittag habe ich keine Zeit.“, sagte der Schwarzhaarige.
Der Anrufer schien heftig zu protestieren, was darauf schließen ließ, dass
Uchiha ihn versetze, oder, dass der Anrufer eine Frau war, oder beides.
„Naruto.“, zischte Uchiha in sein Designertelefon und warf Sakura, die sich
bemühte nicht all zu neugierig auszusehen, einen undefinierbaren Blick zu. Er
wandte sich wieder ab. „Ich habe keine Zeit. Vielleicht heute Abend.“ Wieder
entstand eine Pause. „Okay. Bis dann.“, beendete Uchiha das Gespräch. Er
schob das Handy zurück in seine Tasche, während er sich wieder gerade
hinsetzte und Sakuras Blick streifte.
Diesmal entstand zwischen den beiden eine peinliche Stille. Unisono griffen sie
zu den Tassen – mehr um irgendetwas zu tun, als sich den vorzüglichen Kaffee
schmecken zu lassen. 
„Ein Bekannter?“, fragte Sakura schließlich, und kam zu dem Schluss, dass
Naruto eindeutig ein Männername war. Vielleicht erklärte das Sasukes seltsames
Verhalten ihr gegenüber – er war schwul, hatte sogar einen Freund, wollte
aber nicht, dass jemand etwas davon erfährt.
Uchiha schien ihre Gedanken zu erraten, wahrscheinlich war der Ton in ihrer
Stimme zu unbedarft gewesen. Er verdrehte die Augen. „Das ist lächerlich.“
„Was ist lächerlich?“ Sakura sah ihn voller Unschuld an. Dennoch, sie war
überrascht, dass er solche Feinfühligkeit beweisen konnte. Wahrscheinlich
verstand er mehr von Frauen, als er zugeben wollte. 
„Sie denken, ich sei schwul, nur weil ein Mann mich angerufen hat?“ Uchihas
Stimmung schwankte zwischen leichtem Entsetzten und Amüsement. „Wenn Sie die
sexuellen Vorlieben der Leute um Sie herum an dem Geschlecht ihrer Anrufer
festlegen würden, was denken Sie, wie viele Frauen wären lesbisch? Richtig.
Alle.“ Das ihr schon bekannte Grinsen schlüpfte in seine Mundwinkel.
Sakura schaffte ein richtiges Grinsen zu Stande zu bringen. „Es war also nur
ein Bekannter.“
Uchiha nickte, als erneut das Summen seines Handy ertönte. Der Name, der jetzt
auf dem Display erschien, schien ihn noch weniger zu erfreuen, wenn man es
untertrieben ausdrücken wollte. „Karin.“, knurrte Uchiha und wandte sich
erneut von Sakura, die die Ohren gespitzt hatte, ab. „Ich habe gesagt, ruf
mich nicht an. Wenn ich mich mit dir treffen will, dann rufe ich dich an.
Verstanden?“
War Sakura sich nicht sicher gewesen, dass Sasuke Uchiha einer der Männer war,
der Frauen reihenweise den Kopf verdrehen könnte, dann wäre sie es zu mindest
zu diesem Zeitpunkt. 
Wer immer auch Karin war, die Wortwahl, mit der Uchiha die Frau abwimmeln
wollte, ließ keinen anderen Schluss zu, als dass die beiden eine sexuelle
Beziehung hatten. Und es schien auch so, dass Uchiha die Fäden in den Händen
hielt. Er entschied wann, wo und wie. 
„Nein. Ich fahre heute Abend zurück. Wenn ich wieder in der Stadt bin und das
Bedürfnis habe, werde ich mich schon bei dir melden.“ Er legte ohne ein
weiteres Wort auf.
„Sie sind nicht aus New York?“, fragte Sakura und versuchte anhand seines
Akzentes einzuordnen, woher er kam. Allerdings hatte er keinen. Er sprach
Standard-Englisch, das was man in der Schule lernte - er war also in Japan
aufgewachsen. 
„Nicht direkt. Ich habe ein Haus in den Hamptons.“ Uchiha schien in seinen
Gedanken etwas abgedriftet zu sein, denn er starrte erneut aus dem Fenster. Am
Himmel waren nun graue Wolken aufgezogen und der Wind schien auch stärker
geworden zu sein. Dennoch schien die Sonne durch manche Wolkenlücken, erhellte
ein paar wenige Stellen, und wenn sie Glück hatte, vielleicht würde der Wind
die Wolken davon tragen und New York City würde das erste Mal in diesem
Frühling die ersten Boten der neuen Jahreszeit spüren können.
„Sicherlich haben Sie das.“ Sakura lächelte. Es war nur natürlich, dass es
so war. Jeder betuchtere New Yorker besaß ein Haus in den Hamptons. Und da
Uchiha im Besitz mehrerer berühmter Kunstwerke war, konnte Sakura auch ohne
Probleme sagen, dass Uchihas Haus sicherlich mehr als nur aus Flur, Küche,
Wohnzimmer und Bad bestand.
Der letzte Tropfen Kaffee verschwand, ebenso die letzten Krümel des
Blueberry-Muffins. Uchiha, der später gekommen war, und wesentlich langsamer
aß und trank, nickte ihr zu, als sie aufstand. „Ich will nicht zu spät
kommen.“, erklärte sie, während sie sich ihren cremefarbenen Trenchcoat,
passend zu ihrem Kleid, anzog. 
Er hatte sie nicht nach der Handy Nummer gefragt, sie hatte ihn nicht gefragt.
New York City war riesig, wahrscheinlich würden sie sich nie wieder über den
Weg laufen. Gut so.
„Einen schönen Tag noch.“, sagte Sakura, nahm Uchihas kurze Handbewegung
zum Abschied zur Kenntnis, und verließ dann die Starbucks-Filiale. 

Den Kopf gegen den kalten Wind eingezogen, machte sich Sakura auf den Weg zum
nächsten Taxistand, der nur fünf Minuten die 6th Avenue hinunter war. Dort
angekommen, ließ sie sich auf dem Rücksitz eines der gelben Cabs nieder und
orderte den Fahrer, einen Mann, dessen graue Haare sein linkes Auge fast
gänzlich verdeckten und der hastig irgendein Schmuddelheft unter seinem Sitz
verschwinden ließ, an, sie am Hilton heraus zu lassen.
„Schreckliches Wetter, was?“, sagte er, als sie zum vierten Mal an einer
roten Ampel anhalten mussten.
Sakura nickte. „Das kann man wohl sagen. Und heute Morgen hatte ich sogar noch
das Gefühl, dass es endlich etwas freundlicher werden könnte.“ 
Am Rückspiegel hing ein knallroter, kitschiger japanischer Glücksbringer –
solche, wie sie auch ihre Eltern überall in ihrem Haus in Brooklyn hatten.
Außerdem saß auf der Hutablage des Cabs einer dieser gräßlichen
Wackeldackel, wobei dieses Modell einem kleinen Mops viel eher ähnelte.
Der Fahrer, der sie während der wegen roter Ampeln etwas länger dauernden
Fahrt mit kleinen Geschichten aus seinem Alltagsleben unterhalten hatte, hielt
vor dem Hilton. Sie bezahlte, gab ihm reichlich Trinkgeld und verabschiedete
sich mit einem Lächeln auf den Lippen.
Das Hotelrestaurant, das Etrusca, war nahe zu leer, abgesehen von einem alten
Ehepaar, das anscheinend in einen kleinen, liebevollen Streit versunken,
vergessen hatte, dass sie sich nicht in ihrem eigenes Haus befanden.
Sai war noch nirgends zu sehen. Einer der in weiß-schwarz gekleideten Kellner
kam auf sie zu, verneigte sich leicht und fragte: „Haben sie reserviert?“
Angesichts der gähnenden Leere, erschien ihr diese Frage zu nächst
lächerlich, aber wer wusste schon, wie viele Leute in einer Stunde das Etrusca
bevölkern würden?
Sie überlegte. Wahrscheinlich hatte Sai reserviert, also nickte sie und nannte
den Namen. „Ein Platz für drei Personen? Bitte folgen sie mir.“ Er führte
sie zu einem eingedeckten Tisch, schob ihr den edlen Lederstuhl zurecht und
fragte sie, ob sie etwas trinken wolle. Sakura bestellte ein Wasser.
Eine Viertelstunde später erschien Sai. Er hatte glattes, festes Haar um das
ihn jede Frau beneidet hätte. Sein Kleidungsstil war so, wie sie ihn kennen
gelernt hatte. Locker, dennoch elegant. Nur die schwarzgeränderte Brille war
neu, doch sie stand ihm auch sehr gut, auch wenn die Augen hinter den Gläsern
noch etwas müde wirkten, wahrscheinlich durch den Jet-Lag, denn er war direkt
aus Mailand angereist. 
„Sakura!“, begrüßte er sie und gab ihr sehr europäisch zwei Wangenküsse.
„Und, wie geht’s? Wir sollten noch etwas warten, unser Anwalt hat angerufen,
er verspätet sich nur um ein paar Minuten. Steckt im Stau auf der 6th Avenue
fest.“ Er setzte sich ihr gegenüber hin und grinste.
„Ist mir vorhin auch so ergangen.“, sagte Sakura, während Sai einen Rotwein
bestellte.
Als er gerade den ersten, vorsichtigen und bedächtigen Schluck nehmen wollte,
stand er auf einmal auf, stellte sein Glas ab und ruderte mit den Armen.
„Hey!“, rief er und grinste.
Sakura musste lächeln. Das war Sai: Verrückt. Es schien so, als wäre der
Anwalt etwas wie ein alter Bekannter, sonst würde Sai nicht so eine kleine
Begrüßungsshow abziehen. 
Neugierig drehte sie sich um.
Und wenn ihr Leben ein Comic gewesen wäre, ihre Kinnlade wäre schmerzhaft auf
den Boden geknallt.
Ja, die Welt war tatsächlich klein.

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