Mutig   von bells-mannequin
                               (Lily und James)
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                            Kapitel 1: Vielleicht.
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Mutig


Als Lily Evans das erste Mal diesen Jungen lächeln sieht, weiß sie, dass sich
etwas verändert hat. Und ohne, dass sie es verhindern kann, beginnt auch sie zu
lächeln. Die erste Konstante in all diesem Neuen um sie herum. Und auch wenn es
momentan nur ein Junge mit braunen Augen und ohne Namen ist – nun, sie nimmt,
was sie kriegen kann, und wenn Sev anscheinend keine Lust hat, mit ihr während
der Hutzeremonie zu fiebern, dann ist das nicht ihr Problem.
Gut, doch, das ist ihr Problem, aber Lily ist schlau genug, ist sie schon immer
gewesen, dass sie weiß, eine kleine Lüge, einen kleinen Trick, einen kleinen
Zauber sollte man immer der Wahrheit vorziehen. Es ist so viel sicherer und
einfacher als sich der Wahrheit zu stellen.

„Evans, Lily“, ruft da die hagere Frau mit den scharfen, klugen Augen auf,
und als Lily an ihr vorbei und zum Stuhl mit dem ausgefransten Hut läuft,
lächelt Professor McGonagall, diesen Namen wirft ihr zumindest ihr Gedächtnis
hin, flüchtig.
Guten Abend, Lily, grüßt der Hut.
Für einen kurzen Moment überlegt Lily, ob dies vielleicht eine Wahnvorstellung
ist und sie zu lange und zu oft Lügen der Wahrheit vorgezogen hat, aber dann
kichert der Lumpen auf ihrem Kopf. Du bist ziemlich schlau, Miss Evans, bemerkt
er.
„Ich weiß“, erwidert sie leise. „Ich bin sogar außerordentlich schlau,
aber das sollte Sie nicht davon abhalten, Ihren Job – wie auch immer – zu
machen.“
Und schlagfertig dazu. Er – Sie? Es? – macht eine kurze Pause. Sie wusste
bis zum heutigen Tag nicht, dass Hüte dramatisch sein können, aber vielleicht
kann sie es als zweite Konstante bezeichnen. 
Der Junge ohne Name und der theatralische Hut. Wie schön.
Deswegen kommst du auch nicht nach Ravenclaw. 
„Bauen Ravenclaws Mist?“
Eher weniger. 
„Dann ist das okay. Hufflepuff?“
Merlin und Agrippa, Hufflepuffs können reizend sein, aber … würdest du
jemals einer Konfrontation aus dem Weg gehen?“ Der Hut wartet keine Antwort
ab. „Slytherin – nun, Slytherins haben Humor. Und du auch.
„Wissen Sie, im Zug kamen zwei Jungs in mein Abteil und haben von irgendeinem
Satanisten namens Lord Voldemort gesprochen. Und sie haben erzählt, dass er in
Slytherin war. Und – na ja …“ 
Es hätte sie nicht schockieren dürfen, dass Hüte auch seufzen können. Tom
Vorlost Riddle wäre gekommen, unwichtig, in welchem Haus. Dir würde es in
Slytherin gut gehen.
„Dann ist es mir egal, in welches Haus ich komme.“ Vielleicht tut sie jetzt
gerade sehr tapfer, aber in ihrem Inneren klopft ihr Herz hart gegen die Brust
und irgendetwas Unlogisches in ihr schreit nach Gryffindor.
„GRYFFINDOR“, sagt der Hut nun laut, ohne, dass sie eine weitere
Unterhaltung führen und irgendwie fühlt Lily sich dadurch übergangen. Sie
läuft auf schwachen Beinen der grölenden Löwenmeute entgegen und setzt sich
mit Widerwillen neben diesen Idioten aus dem Zug, Black, Sirius. 
Sirius schaut sie abfällig aus seinen arroganten Augen an: „Wie kommt’s,
dass der Hut Snivellus’ beste Freundin so schnell hierher gebracht hat?“ Sie
spürt Severus’ Blicke wie giftige Natternbisse in ihrem Hinterkopf.
  
Gryffindor. Nun, zumindest das.



Letztendlich, stellt Lily einige Jahre darauf fest, ist es gut, dass sie bei den
Löwen gelandet ist. Natürlich, einerseits ist die Devise eines Tapferen immer
noch mit dem Kopf durch die Wand, aber sie selbst wäre nicht auch in
Gryffindor, wenn es nicht auch die andere, zurückhaltende Art von Mut gäbe.
Dies sind zumindest die Dinge, die man sich über das Haus Godrics erzählt,
nur, dass Lily nicht weiß – zumindest nicht wirklich weiß –, warum der Hut
sie hierher geschickt und nicht bei den Slytherins oder Ravenclaws oder
Hufflepuffs untergebracht hat. 
Es ist essentiell und belanglos zugleich, wenn sie am Kamin sitzt, in die
glühenden Kohlen starrt und an Slytherin denken muss. An einen Slytherin, um es
zu präzisieren, mit denselben schwarzen Augen und der verrußten Seele.
Poetisch, dass die rotlodernden Flammen umherstieben, immer wieder goldgelbe
Funken schlagen, als wäre Gryffindor daran schuld, als wäre sie schuld, dass
ihr bester Freund eine verdorbene Giftschlange geworden ist. 
Lily sieht es ein, es ist ganz einfach. Plötzlich ist die Wahrheit schlichter
und um einiges besser zu ertragen, als das Lügengerüst, das sie wieder
aufbauen müsste, um guten Gewissens mit Severus Snape befreundet zu sein. Die
Wahrheit ist, dass das einzige, was sie jetzt noch zusammenhält, die
Kindererinnerung ist, die Art von Freundschaft, die in verstaubten Tagebüchern
und Fotoalben aufbewahrt wird, um sie sich in Jahrzehnten wieder anzusehen,
melancholisch und zartbitter, aber mit der warmen, schweren Hand der Gegenwart,
so dass es doch nicht so schmerzhaft ist, wie man gedacht hat. Vielleicht ist
sie auch nur ein Einzelfall. So viele Mädchen, die einst in ihren besten Freund
verliebt waren, kann es doch gar nicht geben, oder?  

„Lily!“ Sie hebt ihren Kopf und sieht ihre Freundin, mit pochenden,
taumelnden, verliebten Schritten auf sie zukommend, in dem verwirrenden Chaos
ihrer kurzen Haarsträhnen bunte Herbstblätter, in ihrem Herzen genug Wärme
und Hitze, dass die Kälte des herannahenden Winters den Gemeinschaftsraum nicht
abkühlt. 
„Charlotte.“ Lily legt den Kopf schief und versucht, sich zwischen Skepsis
und Sticheln entscheiden zu wollen, aber irgendwie ist es doch egal, absolut
egal. Charlotte ist glücklich. Das zählt. 
Womit sie wieder beim Lügen ist.
Charlotte setzt sich neben Lily in den alten Ohrensessel, bemüht, die Hektik
aus dem Gesicht zu wischen und sagt nichts. Sie starrt nur aus dem Fenster, in
die klare Nacht, die durch den strahlendhellen Mond beleuchtet wird.  
Lily seufzt: „War es so toll?“ 
„Und noch mehr“, lächelt sie. Da ist so viel Seeligkeit in ihrem Blick, so
schwärmerisch und verträumt und glücklich und verliebt, dass Lily es in
diesem Moment nicht einmal wagt, ihr die Lüge ins Gesicht zu sagen. Nichts zu
sagen, ist ein guter Kompromiss zwischen ehrlich und verlogen. Eine
Gratwanderung, die ihr irgendwann das Genick brechen wird.
Aber Charlotte kennt sie gut. Vielleicht zu gut, vielleicht auch nicht. Manchmal
kennt sie sich doch selbst kaum. „Ich weiß, was du denkst, Lily. Du denkst,
dass es niemals funktionieren kann. Es ist Black!“, äfft Charlotte Lily nach.
„Er wird dich verletzen. Ich will doch nur dein Bestes. Aber ich hab mich in
ihn verliebt. Es ist mir egal.“
Lily schiebt sie eine ihrer roten Haarlocken hinters Ohr. „Ich weiß,
Charlotte. Ich sag doch gar nichts.“ 
„Aber du denkst dafür um so mehr! Ich kenne dich, Evans, ich kenne dich
besser, als du es glaubst!“
„Es ist nur …“ Lily zupft an ihrer Unterlippe, zögert, eine Sekunde, zwei
Sekunden, eine Sekunde zu lang. Zeit abgelaufen, Prinzessin. 
„Ja, ich weiß! Er ist zwei Jahre jünger als ich, er ist ein verdammter
Slytherin, er ist Sirius’ Bruder, aber, dreimal verflucht, ich kann nichts
dagegen machen.“
Dies hier wird eine ausgewachsene Katastrophe, fällt Lily nur ein, als ihre
Herzensfreundin das Gesicht in den Händen vergräbt. Lily weiß, dass sie
versucht, nicht zu weinen, die toughe Charlotte, aber sie weiß auch, dass es
nicht funktionieren wird. Zum Glück ist es schon so spät, dass niemand außer
den beiden mehr im Gemeinschaftsraum ist. Zum Glück weiß noch niemand außer
den beiden und dem Dritten, dass Charlotte O’Connell, die herzensgute, tapfere
Mustergryffindor, und Regulus Black, der intelligente, dunkle Musterslytherin,
zusammen sind. Verliebt sind. Solches.
Dinge, die niemand im ganzen Schloss akzeptieren können wird. Selbst bei Lily
und Severus sind die Nähte beinahe geplatzt vor all der Verachtung und dem
Konkurrenzding zwischen den beiden Häusern, und da war es nur eine
Freundschaft. Die, nun, eh vorbei ist.
„Merlin, Lily, was soll ich bloß tun?“ 
Jeder fragt sie, was er zu tun hat. Es ist wie ein Spiel aus Nehmen, Nehmen,
noch mehr Nehmen, denn alles, was Lily tut, ist ihre Meinung zu sagen, und das,
was sie zurückbekommt, ist ein Respekt und eine Freundlichkeit, die eigentlich
unnötig sind. 
Charlotte hingegen ist Treiberin im Quidditchteam. Draufschlagen und hoffen,
dass der Gegner blutend am Boden ist. Aber trotzdem – irgendwie macht dieses
Raue Jungs – zumindest die Blacks – richtig scharf. 
„Habt ihr schon miteinander geredet, oder seid ihr immer noch beim
Rumzüngeln?“ Charlotte wird rot, ob vor Empörung oder Scham, ist unklar.
„Nun, zumindest solltet ihr darüber reden. Euch besprechen. Fragt euch
ehrlich, ob diese Beziehung wichtig genug ist, um euer beider Ansehen so
dermaßen zu malträtieren.“ 

In ihrem Augenwinkel sieht sie das Händeklatschen einen Herzschlag früher, als
sie es hört. 

Den Jungen ohne Namen. 

James Potter. 

„First Lady hat gesprochen. Beehren Sie sie doch morgen wieder. Sprechzeiten
von dreizehn bis zwanzig Uhr, mittwochs und samstags nur nach Vereinbarung.“
Er lächelt spöttisch.
Lily neigt in einem kurzen Gruß den Kopf und erhebt sich. „Überleg’s dir
gut, Charlotte.“ Dann geht sie in ihren Schlafsaal. 

Nichts ist tosender als das Herzblut, das in ihrem gesamten Körper wallt. 


Es ist nicht so uneinfach, zu behaupten, sie würden nicht zusammengehören,
denn gegenwärtig tun sie das schließlich auch. Hogwarts ist ausnahmsweise mal
der gleichen Meinung, ungespalten, ob Schlammblut oder Todesser, jeder sieht es,
jeder weiß es. 
Lily Evans, James Potter. Einfach.
„Wie geht’s?“ James kickt Kiesel vor sich her, Hände in den Manteltaschen
vergraben, Blick auf den Boden gerichtet.
„Gut?“ Aussage, Frage, Aussage, Frage. Verwirrend einfach, verwirrend
komplex. Ihr Herz holpert. Sie schluckt hart. „Wie viel hast du gestern
mitgehört?“
„Genug, um zu erkennen, warum alle Welt dich fragt und nicht mich.“
Lily kann nicht anders, sie muss einfach lachen. Ihr Atem steigt in den
morgendunklen Himmel, während sie das Schloss erreichen und hastig ins Warme
flüchten. „Deswegen heißt es auch Kummerkastentante, nicht
Kummerkastenonkel. Es braucht das Geschick und die Diplomatie einer Frau,
James.“ 
„Es braucht dich“, sagt er leise, während er in die entgegengesetzte
Richtung sieht. 
Sie lächelt, beinahe, schockiert, nicht. Letztendlich entscheidet sie sich,
einfach den letzten Satz überhört zu haben und bittet: „Sag Sirius
nichts.“
„Du bist nicht Charlotte.“
„Genau. Ich bin Lily. Weißt du noch? Immunität und Einfluss sind in mir
vereint, als Schulsprecherin, als Ansprechperson, als ihre Freundin.“ 
„Eingebildete Schnepfe.“ Seine Stimme schwimmt in einem amüsierten
Unterton. 
„Wusstest du das noch nicht, Potter?“ 
„Ich weiß, dass du Charlotte liebst. Und das reicht erst mal.“ 
„Danke.“ Sie sieht ihn warm an. „Ich bin dir was schuldig.“
Sein Blick wird hart und nachgiebig, liebevoll und so fremd, dass sie beinahe
einen Schritt zurückweicht: „Sag mir, wer du bist.“ Dann streicht er ihr
die vorwitzige Haarsträhne aus ihrem ebenmäßigen Gesicht und läuft den Gang
weiter zu seinem Kurs für Muggelkunde. Sie atmet einmal tief ein und geht in
den Klassenraum. 
Aber die Blicke auf ihr beweisen, was los ist. 
Das Traumpaar in spe ist los. 
Lily holt ihr Arithmantikbuch aus der Tasche. 
Und versucht das Lächeln zu unterdrücken, das sie immerzu aufsetzen will, wenn
sie den Jungen ohne Namen sieht. 


Was Sie erwarten? 
Eine Liebesromanze der ersten Klasse. 
Warum Sie das erwarten?
Weil James Potter der Nachthimmel und Lily Evans der Stern ist. 
Und sonst?
Sie sollen sich jetzt gefälligst küssen. 


Seit wann können sie eigentlich miteinander reden, ohne sich an die Gurgel zu
gehen? 
Manchmal kommen solche Erinnerungsfragen plötzlich auf, während sie sich in
ihren Wollschal kuschelt, den See entlangspaziert und versucht, leise und still
zu sein. Keine Gedanken. Aber immer, wenn sie das versucht, wird es nur noch
schlimmer. Heute doch genauso, oder?
Remus, Peter und Charlotte kommen auf sie zu. Remus lächelt freundlich und
mild, während Peter atemlos berichtet, dass James noch etwas länger bei
Dumbledore brauchen wird. Charlottes Blick ist eine Mischung aus Belustigung –
der hat Angst mit Prinzessin Lily zu reden, bei Merlins Unterhose – und aus
Angst – und? Was ist jetzt? 
Lily lächelt beruhigend. „Alles klar, Charlotte. Hallo, Remus, Peter.“
„Hallo, Lily“, erwidert Remus ruhig, während Peter nur sein gefahrloses
Lächeln lächelt. „Wie geht’s dir?“
„Oh, wie immer. Es muss halt“, sagt sie mit einem Schmunzeln in der Stimme.
„Dass du auch ständig fragst, wie es anderen geht! Was ist mit dir?“
„Ich bin müde“, sagt er und fügt als Nachgedanken hinzu, „aber
zufrieden.“
Lily fängt Charlottes gehetzten Blick auf, aber sie sagt nichts und redet
weiter mit Remus. Der zweite der Marauder, den sie ins Herz geschlossen hat. Und
merkwürdigerweise hat es nicht gedauert, bis sich auch noch der ungestüme,
forsche Sirius und der täppische, friedliebende Peter eingenistet haben. Wie
eine Plage, diese Marauder.
Plötzlich taucht James hinter ihr auf und wieder sieht sie es eine Sekunde
früher als sie es hört. Sie öffnet ihre Augen und unterdrückt das Lächeln.
Und dann muss sie es nicht mehr niederhalten, denn hinter ihm steht dunkel und
ruhig Regulus Black. James bemerkt ihren Blick und sagt: „Wir müssen noch was
mit den Slytherin-Vertrauensschülern besprechen, Lily.“
„Ja“, sagt sie hastig und wirft einen Blick in die Runde. An Charlotte
bleibt er hängen. „Wir sehen uns beim Abendessen.“
Als sie die drei hinter sich lassen, sieht Lily James verwirrt an. Regulus
Kiefer ist angespannt, aber er macht kein Geräusch, nicht mal beim Laufen. Aber
vielleicht liegt das auch daran, dass ihr Herz so laut in ihren Ohren pocht. Es
muss die Slytherins eh schon fertig gemacht haben, dass zwei Gryffindors
Schulsprecher sind, aber nun zwischen den beiden eingepfercht wohin auch immer
zu gehen – ist unangenehm. Als würde man einem Menschen, von dem man weiß,
dass er töten will, den Rücken zukehren. 
„Du solltest aufpassen, Regulus“, erwähnt James beiläufig, als hätte er
nur ein blütenweißes Taschentuch fallen lassen und kein hochexplosives,
pumpendes, wildes Herz.
Lily hält den Atem an. Sie ist die Diplomatin des Schulsprecherpaars, aber er
ist der Mut. Irgendwie doch nur ein Gryffindor. 
Einen kurzen Moment blitzt der Schmerz in Regulus’ Gesicht und Lily kann nicht
anders, sie muss Mitgefühl empfinden. Das ist der Junge, in den sich ihre beste
Freundin verliebt hat … er muss irgendetwas an sich haben, oder? 
„Weiß … weiß Sirius … ?“ 
Lily schaut zu James. Genau. Weiß Sirius? 
Einatmen, ausatmen. Das einfachste auf der Welt. Dann sagt sie: „Man kann
Potter einiges nachsagen, aber nicht, dass er dumm ist.“ 
James verbeugt sich spöttisch. 
„Sirius ist in sie verliebt gewesen. Er ist es auch immer noch. Scheiße, ich
sehe es, wenn mein Bruder etwas Verrücktes macht – und ich hätte nicht
gedacht, dass ich mich auch in dieses räudige, quidditch-spielende Mädchen
verlieben würde.“ All diese Zuneigung in der Luft … Lily schüttelt den
Kopf.  
„Seid einfach ein bisschen vorsichtiger. Und redet darüber“, ahmt James die
gestrige Lily nach, dann packt er ihr Handgelenk und zieht sie den dunklen Gang
entlang.

Die Antwort flirrt vor ihren grünen Augen, hin, her, hin, her, und sie versucht
sie zu fangen, sie festzuhalten, aber dann ist sie auch wieder weg, und das
einzige, was sie daran erinnert, dass es überhaupt eine Antwort gibt, ist
James, der vor ihr steht und sie ansieht. Besorgt? Innig?
„Weißt du, das ist eigentlich ziemlich nervig“, sagte sie, um das Schweigen
zu umgehen. Es ist so still, dass sie ihr Herz hören kann. 
„Was meinst du?“, fragt er leise und lehnt sich weg von ihr an die
gegenüberliegende Wand und sieht sie an. Zumindest glaubt sie das, aber das
einzige Licht geht von seinem Zauberstab aus, und sein Gesicht liegt im
Schatten. Vielleicht hätten sie sich doch wie normale Beinahe-Paare bei Madam
Puddifoot treffen sollen, denkt Lily zynisch, anstatt sich in einen der
tausendundeinen Geheimgänge der Marauder zu verkriechen und zu hoffen, dass
niemand sie jemals findet. 
„Wie sollen wir jemals zusammenkommen, wenn ganz Hogwarts uns
hinterherspioniert?“
James versucht, ein Lachen zu unterdrücken, sie sieht es genau. Bevor sie es
hört. „First Lady und ihr Kerl, was?“ Irgendetwas Ernstes ist jetzt in
seiner Stimme. Kein Lächeln mehr. Zittern.

„Bist du in mich verliebt, Lily? Oder ist es nur deine Aufgabe, in mich
verliebt zu sein?“

Und weil sie darauf nichts sagen kann, küsst er sie auf die Wange, in einer
weichen Bewegung, als hätte er das schon Tausende von Malen gemacht, als wäre
diese Berührung nichts, was sie aus der Bahn zu bringen hat. An ihm muss sie
nicht zweifeln. Und an sich selbst auch nicht.
Oder?

°°°

Die Beziehung geht tatsächlich auf. Kaum zu fassen, aber sie sind glücklich,
das ist doch das wichtigste, oder? Das wichtigste ist die Liebe in diesem Krieg,
denn Liebe siegt über alles, die Guten werden gewinnen. Die Guten, genau –
aber was ist, wenn man plötzlich nicht mehr weiß, wer die Guten und wer die
Bösen sind? Was, wenn man nicht mehr entscheiden kann? Wie könnte sie auch?
Wie könnte Lily es wagen, über etwas zu urteilen, das vor ihr verborgen ist? 
Wenn sie dann Remus nach einer schrecklichen Vollmondnacht besucht, wie kann sie
sagen, ich bin auf der richtigen Seite, wenn sie sieht, wie Narcissa Black und
einige andere Slytherins sich bei Madame Pomfreys Erste-Hilfe-Kurs – „für
den Fall der Fälle, wenn Sie einmal in der Muggelwelt sind und keine Magie
anwenden dürfen“ – anmelden? Narcissa Black, die Verlobte von Lucius
Malfoy, der vor ein paar Jahren seinen Abschluss gemacht hat. Aus der
schwarzblütigsten, reinsten Familie Englands. Cousine von Sirius, dem
unschwärzesten Black seit jeher. 
„Prongs, Padfoot“, macht Remus schwach, als er seine beiden besten Freunde
sieht, „wo habt ihr Peter gelassen?“
„Ist bei seiner neuen Flamme“, erzählt Sirius mit düsterem
Gesichtsaudruck. Nicht, dass ihn das irgendwie schlechter aussehen lässt – um
genau zu sein, sieht er damit aus wie ein heißer Kerl, der die letzten Nächte
mit Liebeskummer verbracht hat. Um genau zu sein, ist er das auch. 
James’ und Remus’ Blick bleibt an ihrem besten Freund hängen, aber das ist
vermutlich eher so ein Gewohnheitsding. Remus ist reif und klug und verständig,
seit man ihn kennt, und James ist auch schon länger in die Anderswelt der
Erwachsenen übergewandert. Nur Sirius hinkt hinterher. 
„Wie geht’s dir, Sirius?“, fragt Lily. Es ist eine einfache
First-Lady-Frage, die Frage des Mädchens, das sich um alles und jeden kümmert,
des Mädchens, das schon vor langer Zeit aufgegeben hat, wütend zu sein, wenn
die Marauder ihre Scherze treiben. Mittlerweile sind die hochwohlgeborenen
Herren Moony, Wormtail, Prongs und Padfoot nur noch die Marauder, weil sie beste
Freunde sind. Obwohl Lily wetten könnte, dass sie sicherlich noch einen
bombastischen Abschlussstreich machen werden; und mal ehrlich: Diesen grandiosen
Abgang gönnt man ihnen auch, oder?
„Scheiße“, antwortet Sirius ehrlich. „Grandios beschissen. Ich hab mich
noch nicht mal nach meinem ersten Kater so gefühlt.“ Ausnahmsweise weiß Lily
nicht, ob er ihr das so sagt, weil jeder ihr solche Dinge anvertraut und die
Marauder scheinbar keinerlei Geheimnisse voreinander haben, oder ob er gerade
versucht, das Mitleid der besten Freundin seiner Angebeteten zu ergattern.
„Gib auf“, rät Lily, „ich hab auch nichts dagegen, wenn du anderen
Mädchen das Herzchen dabei brichst – aber ich sag’s dir, Sirius: Charlotte
ist weg vom Fenster, sie ist weg von deinem Planeten.“
Leise lacht James. Ihr Herz flattert bei diesem Geräusch. Leider. „Das kannst
du jemandem mit Verstand sagen, Prinzessin, nicht diesem liebestollen
Tunichtgut.“ 
„Meine unschuldige Seele ist berührt von so viel Zuneigung und Freundschaft,
Prongs“, antwortet Sirius gespielt beleidigt, während er sich eine imaginäre
Träne aus dem Augenwinkel streicht.
Remus sagt plötzlich ernst: „Ich glaube, Charlotte ist verliebt.“
Sirius’ Augen verdunkeln sich. „Ich weiß. Aber ich bin selbst schuld.
Außerdem kann ich jetzt endlich die ganzen Mädchen verstehen, die immer
heulend durchs Schloss rennen.“ Er verzieht das Gesicht. 
„Man lernt, mit so was umzugehen“, sagt Lily.
Sirius ringt sich ein Lachen ab und das Geräusch zerschneidet ihr beinahe das
Herz: „Ach wirklich, Evans? Hat schon mal jemand dir das versilberte Herz
gebrochen?“ 
Für einen kurzen, ewigen Moment spürt sie den Blick des Jungen ohne Namen auf
sich; sie zögert. „Ich weiß es nicht“, sagt sie irgendwann, und das ist
es, was man ausnahmsweise als Wahrheit bezeichnen kann. Wie merkwürdig. 
James Augen verhärten sich. „Ich muss gehen. Remus, kommst du heute wieder zu
uns in den Schlafsaal?“ Remus bejaht perplex und dann ist James mit wehendem
Umhang verschwunden. Sie schluckt trocken.


„Wie kommt es eigentlich, dass immer wir die Nachtschichten haben, hm?“ Ein
kläglicher Versuch, ein Gespräch mit James Potter anzufangen. Dumme, dumme
Lily. Wer hat noch mal gesagt, du seiest intelligent? Hm? 
„Ravenclaw ist sich zu gut dafür, und Slytherin hasst uns doch irgendwie,
aber Gryffindor und Hufflepuff pumpen viele Bestechungsgelder durch die
Vertrauensschüler, damit immer wir gemeinsam Aufsicht haben“, erklärt James
halb belustigt, halb verärgert.
„Und du hast sie nicht daran gehindert?“ 
„Tu nicht so, First Lady. Sie erwarten, dass wir spätestens auf dem
Weihnachtsball zusammenkommen, und ich denke, dass das sogar ungefähr hinhauen
könnte, wenn wir uns ein bisschen beeilen.“
Plötzlich stoppt Lily und irgendwo in ihr drin glüht die Wut auf, die sie
schon so lange nicht mehr gespürt hat, wenn sie seine Stimme hörte. 
„Warum sagst du das?!“, faucht sie. 
James schüttelt spöttisch lächelnd den Kopf und rückt seine Brille zurecht:
„Weil es die Wahrheit ist, Prinzessin. Und ich dachte, du wärst klug genug,
das zu bemerken.“
„Hör auf.“ Ihre Stimme bricht genau im theatralisch-richtigen Moment. Und
sie hasst es. 
„Ist die Wimperntusche zumindest wasserfest?“, gibt er ungerührt zurück.
„Nein, verdammte Dreckscheiße, und deswegen werde ich jetzt auch nicht
heulen, du arroganter … Kerl!“ Lily stampft wütend mit dem Fuß auf und
geht mit geballten Fäusten weiter den Gang entlang. Kurz ruckt sie mit dem
Kopf. „Kommst du jetzt endlich, Volltrottel?!“
Sie könnte schwören, dass er leise lacht, aber in dieser labilen Verfassung
will sie sich das lieber nicht vorstellen, falls er nachher noch zeugungsfähig
schlafen gehen will. Ihre Hände kribbeln.

Als sie vor der schlafenden Fetten Dame stehen, fragt James sanft: „Wollen wir
noch ein Stück gehen?“
„Warum sollte ich das wollen?“, zickt Lily.
„Weil ich dich darum bitte.“ Es ist ja nicht das erste Mal, dass er in
diesem Ton mit ihr spricht, nicht wahr? Deswegen sollte sie sich davon auch
nicht beeindrucken lassen, schließlich weiß sie jetzt schon länger, dass
James Potter kein absoluter Schwachkopf ist. Kläglich schüttelt sie den Kopf,
entspannt sich unmerklich und sagt: „Gehen wir an den See.“
„Wie First Lady wünschen.“ Es war klar, dass James sich diese Gelegenheit
nicht entgehen lässt. Aber er kann sich so etwas schließlich auch erlauben,
Lily hingegen hat den Ruf einer blütenreinen Prinzessin zu wahren. Fast so
weiß wie der unberührte Schnee unter ihren Füßen, als sie aus dem Schloss
treten. „Gott, wieso hab ich das nicht gesehen?“, murmelt Lily.
„Weil du wütend auf einen arroganten Kerl warst“, erwidert James lapidar.
Und dann fügt er mit unwirscher Stimme hinzu: „Du hast mir übrigens immer
noch nicht die Fragen beantwortet.“ Und dahinter klingt noch mehr. So viel
mehr. 
„Ich hab davor nur eine Frage, James“, sie sieht ihn erwägend an, und als
er nickt, fährt sie fort, „was denkst du, wer ich bin?“
Er fährt sich mit der Linken durch sein störrisches Haar; es fällt ihr auf,
dass es das erste Mal seit diesem Semester ist, dass er diese so verachtenswerte
attraktive Geste macht. „Du bist die größte Lügnerin, die ich kenne.“
Wie schnell ihr Herz doch klopft, vor Wahrheit und Echtsein und Liebe.
„Hey, James.“ Flüsternd beendet Lily die Stille zwischen ihnen, sanft wie
Schneeflocken. „ich weiß nicht einmal mehr, ob ich lüge oder ehrlich bin.
Ich bin verliebt in dich.“
Es ist verrückt. Da liegt die First Lady in den Armen des Jungen ohne Namen und
weint – wegen so einer trivialen Sache wie Verliebtsein. 
Ist es so richtig? Ungefähr, oder? Die Meute erwartet, dass Prinzessin und
Prinz zusammenkommen – aber was erwartest du, Miss Evans? 
„Es tut mir leid, Lily.“ Ihr verwirrtes Herz klopft schneller, als er ihren
Namen sagt, ihren Namen, hinter all dem Getue. „Ich bin so ein Idiot-… Lily,
bitte … hör auf zu weinen…“ Hilflos berührt er ihr blutrotes Haar, nimmt
ihr Gesicht in seine Hände, wischt ihr die Tränen von den Wangen. „Ich hab
mir so viel Mühe gegeben. Ich habe aufgehört, Snape zu verhexen, ich habe
aufgehört, dich nach einem Date zu fragen, ich bin erwachsen geworden. Es hat
mich so wütend gemacht … und ich … dachte, es wäre einfacher für dich …
Entschuldige.“

Als Lily ihn küsst, schlägt ihr Herz holprig, flüchtig fahren ihre Hände in
sein Haar. James seufzt leise und löst den Kuss sanft. Irgendwo ist da ein
Klingen in ihrem Ohr, als wäre eine Münze auf den Boden gefallen. Er streicht
über ihre Wange, da schwingt Bedauern mit; Bedauern und sehr viel Zuneigung und
Ruhe und Geduld.
„Beweis mir, dass du mutig bist, Prinzessin. Mehr nicht.“ 
Die Wärme verschwindet mit ihm und erst jetzt realisiert sie, dass ihre Finger
von Kälte schmerzen. Der Kloß im Hals verschwindet nicht, nicht einmal, als
Lily in ihrem Bett liegt und versucht, ihn zu vergessen. Den Jungen ohne Namen.


Das Büro Dumbledores ist immer wieder beeindruckend, und in all seiner
Verrücktheit und merkwürdigen Ordnung ähnelt dieser Ort irgendwie einem Quell
der Weisheit.
„Miss Evans, wie geht es dir?“, fragt Dilys Derwent aus ihrem Portrait. 
„Mäßig“, versucht Lily ein klägliches Lächeln, „die N.E.W.T.s sind so
gut wie da und ich weiß nicht, ob ich mich genügend vorbereiten kann.“ 
„Aber, aber“, tadelt ein anderes Bild mit dem Schulleiter Armando Dippet.
„Miss Evans, wenn nicht Sie es schaffen, wer dann? Sie sind bisweilen das
begabteste Mädchen, das ich jemals kennen lernen durfte. Zumindest nach meiner
geliebten Rosie.“ Rose ist seine Ehefrau gewesen, die bei der Geburt seines
einzigen und geistig behinderten Sohnes gestorben ist. 
Anscheinend waren sie sich ähnlich gewesen, mit dem Blumennamen, den roten
Locken und der verblüffenden Klugheit. 
„Dumbledore hat übrigens gemeint, dass du dich ruhig umsehen darfst, Lily“,
meint Dilys Derwent.
Lily neigt den Kopf, steht auf und sieht in einige Vitrinen, streichelt kurz
Fawkes Gefieder und auf einmal sieht sie den Sprechenden Hut. Ihr Kopf schüttet
Adrenalin aus, während sie sich ihm nähert und ihn mit zitternden Händen
aufsetzt. 
Ah, Miss Evans. Ich dachte schon, du würdest es gar nicht mehr schaffen, mich
noch einmal zu besuchen, bevor du das Schloss entgültig verlässt. 
„Tut mir leid. Aber in Anbetracht dessen, dass ich erst jetzt wirklich
verstanden habe, dass ich noch mal mit Ihnen reden wollte …“ 
Nun, was ist deine Frage? 
„Warum haben Sie mich nach Gryffindor geschickt?“
Weil du die Eigenschaften besitzt, die dich zu einer vortrefflichen Gryffindor
machen. Und weil sonst niemand deine Augen als smaragdfarben sondern als
schlangengrün bezeichnen würde. 
„Ich weiß, wer ich bin. Ich bin intelligent, ich bin verlogen, ich bin nett.
Nichts davon macht eine Gryffindor aus.“
Der Hut macht ein gluckerndes Geräusch. Miss Evans, du musst noch viel lernen.
Mut hat nicht immer etwas damit zu tun, ob man sich traut, einen Schlibbrigen
Summlinger anzufassen oder waghalsige Loopings mit einem ramponierten Schulbesen
zu machen oder eine sehr riskante Beziehung zu einem Slytherin aufrecht erhalten
zu wollen, der schon längst in den Fängen des Dunklen Lords ist. Mut ist auch
etwas im Kopf. Deswegen bist du in Gryffindor. 
„Aber ich bin nicht mutig.“
Nein, das bist du nicht. Aber du kannst es sein. 
„Ich verstehe nicht –“
Ich bin nicht unfehlbar, Miss Evans, fällt der Hut ihr ins Wort. Ich habe
Fehlentscheidungen getroffen, die ich nicht rückgängig machen kann, und es
wird die Zeit kommen, da man mich pensionieren wird, weil dieses
Einordnungsverfahren überholt ist. Aber als ich dich nach Gryffindor schickte,
das weiß ich, war es die richtige Entscheidung. Du musst sie nur noch annehmen.

„Aber –“
Lebwohl, Lily. 
Dann schweigt der Hut und ist nichts mehr als ein alter Lumpen.

„Nun, Miss Evans“, sagt da Professor Dumbledore an der Tür seines Büros,
„ich denke, ich habe alles getan, was ich zu tun hatte. Sie können gehen.“
Der Blick aus seinen eisblauen Augen ist weiser und freundlicher denn je. 
„D-dankeschön, Professor“, stottert Lily noch, dann eilt sie mit wehendem
Haar die Wendeltreppe herunter.
Es hätte sie nicht schockieren dürfen, dass sie James direkt in die Augen
sieht, als sie den Kopf wieder hebt.

Sie rennt weg.

°°°

Trüb wie ihr Kopf, so sieht der halb zugefrorene See aus. Es ist kalt, sehr
kalt, mit all dem Tamtam herum. Erfrorene Hände, stellt sie fest, gehören
absolut in die Top Ten der Dinge, die sie verabscheut.
Lily weiß es immer noch nicht. Sie versteht es, sie ist klug genug dafür, aber
sie weiß nicht, was sie tun soll. All dieses Verwirrende, das dauernde
Aufflackern von Charlottes grauen Augen, Regulus’ ruhiger Stimme, Sevs Gesicht
vor ihren Augen. Und immer wieder James.
Verliebt? 
Ja, nein, ja, nein. 
So schwierig kann es doch gar nicht sein, oder?  
Lilys Kopf ruckt hoch, als sie leise Geräusche hinter sich hört. 
„’N Abend, Prinzessin.“ Sirius’ Maraudergrinsen lässt Lily rot werden.
Nicht, dass sie ihn auf irgendeine andere Weise lieben würde, wie man nun mal
seine engsten Freunde liebt, aber trotz allem ist er immer noch der hübscheste
Junge, den sie jemals gesehen hat.  
„Hallo, Sirius.“
„Ich will dich gar nicht lange in deiner sicherlich sehr überzeugenden
Melancholie und deinen Selbstzweifeln stören – nur eine kurze Frage.“ Sein
Blick ist besonders. Vielleicht liegt ja darin sein Zauber. Er ist so sehr
außergewöhnlich, in jedem Falle eine Überraschung wert, und sein Sarkasmus
und sein Hochmut machen ihn nur nach attraktiver. „Willst du mit mir zum
Weihnachtsball gehen?“
Erwägender Blick, ein verstehendes Räuspern. Langsam schleicht sich der
analytischer Verstand wieder hinein in Lilys Kopf. Unter Sirius’ dunklen Augen
liegen tiefe Augenringe, erzählen lange Geschichten von schlaflosen Nächten
und beschissenen Alkoholexzessen. 
„Warum nicht, Padfoot?“ Sie erwidert sein Lächeln kurz und nickt
bestätigend. „Und mit wem geht der Rest der Marauder?“
„Wormy mit seiner komischen Freundin aus Ravenclaw, Moony mit Miss Willow und
Prongs … mit Charlotte.“
Ihr sanftes Gesicht erstarrt. Leise sagt sie: „Ich werde sicherlich nicht als
Rachemittel dienen, Sirius, so sehr ich dich auch liebe.“
„Nein!“, sagt Sirius hastig. „Nein. Ich mein, ich bin erwachsen geworden,
auf so eine Idee würd ich niemals kommen. Tut mir leid, wenn du das jetzt
glaubst … also-… eigentlich hat James mich erst auf die Idee gebracht, dich
zu fragen. Ich wollte zuerst gar nicht hingehen.“
Sie muss ihm verzeihen, etwas Anderes kommt nicht in Frage: „Du wirfst dich
vor mich, wenn wütende Mädchen mich anfallen?“
„Ich werde als Bösewicht in jedem Sinne enden, Prinzessin. Die Jungs
verabscheuen mich doch eh alle, wenn sie nicht versuchen, mich nachzumachen. Und
die Mädchen, so sehr sie mich auch heiß finden, werden mich hassen, dafür,
dass sie kein romantisches Zusammenkommen zwischen dir und Prongs erleben
werden.“
Lily zuckt mit den Schultern: „Fraglich, ob es jemals zustande kommen wird,
muss man hinzufügen, Pad. Alles ist so kompliziert.“
Auf einmal wird sein Blick sanft. „Einfacher geht es doch gar nicht. James ist
in dich verliebt, seit du ihn in der dritten Klasse mit giftigem Schneckensekret
beschossen hast – weshalb wir den Hauspokal nicht gewonnen haben. Und du –
du siehst ihn immerzu mit diesen Augen an, weißt du? Von Anfang an.“
„Ich weiß“, sagt sie. „Ich weiß. Es muss irgendeinen Grund dafür haben,
dass alle wollen, dass wir zusammen sind, aber das, was ich nicht finde, ist
dieser Grund. Und solange ich den nicht kenne, kann ich es nicht, so sehr ich
auch will.“
„Das ist ziemlich dumm.“
„Wem sagst du das?“ Lily lacht hilflos.


Der Weihnachtsball steht an. Der letzte, den sie jemals auf Hogwarts besuchen
wird. Und es ist nicht mit dem Jungen, in den sie verliebt ist.
Wenn sie überhaupt verliebt ist, was ja immer noch ein unaufgeklärter Fakt ist
und die Hogwartsmeute bangt und wartet, mit wem Lily Evans in den Ballsaal
schweben wird.

„Ohmeingottohmeingottohmeingott.“ Lily wirbelt in einem Traum aus
mitternachtsblauem Taftstoff und eingeflochtenen Lilienblüten im tiefroten Haar
durchs Studierzimmer der Schulsprecher. „Scheißescheißescheiße“, stöhnt
sie und sucht unter dem bequemen Sofa, auf dem Sirius lässig liegt, nach ihren
High Heels. „Wingardium leviosa!“, fuchtelt sie mit ihrem Zauberstab. 
Sirius, nonchalant wie eh und je, sagt: „First Lady haben wohl
Lampenfieber?“ Ein Schuh fliegt auf ihn zu, er fängt ihn lachend auf und
wirft ihn ihr zurück. „Abgesehen von der Tatsache, dass dies ein
Spießrutenlauf wird – ist es doch ein Ball wie jeder andere, stimmt’s? Oder
haben wir jetzt doch ein Date?“
Lily steht mitten im Raum und lässt das Sofa wieder auf den Boden schweben:
„Ja, ja, ich weiß. Ich hab trotzdem Panik.“
„Löwen haben nie Angst. Wir sind die Könige.“
„Deswegen habe ich auch nie verstanden, dass ich die Prinzessin bin.“
„Gryffindor muss sich schon etwas dabei gedacht haben, nicht wahr?“ Und
dabei belässt er es.

Seufzend probiert sie einige Schritte auf den Schuhen. Der Tanzkurs, auf den
ihre Freundinnen aus Little Winging, Jessie und Alexa, vor zwei Jahren bestanden
haben, hat sich vielleicht doch ein bisschen gelohnt. Vielleicht. „Kann schon
sein. Und jetzt lass uns gehen. Zu spät zu kommen macht vielleicht dich
attraktiver, aber mein Image verkraftet nicht mehr als ’ne Viertelstunde.“

Es wäre perfekt, beinahe, nur noch ein Schritt in die richtige Richtung, und
alles wäre perfekt. 
Das Licht etwas stärker dimmen, die Pastete ein bisschen mehr salzen, Dinge,
die nur einen kleinen Schwenk des Zauberstabes brauchen. Aber auch Dinge, die
magisch genug sind, die man mit keiner Formel verändern kann.
„Wollen wir tanzen, Evans?“, lädt Sirius in einer spöttischen Verbeugung
ein. 
„Aber gerne doch, Black.“ Der Knicks ist formvollendet. Wenn sie sich jetzt
einen Fehler erlauben, das weiß Lily, werden sie von den Aasgeiern
zerstückelt, spätestens in einer halben Minute. Aber mit Sirius ist es
einfach, Probleme zu vergessen. Er ist ein Freigeist, und plötzlich erscheint
ihr Fliegen so simpel wie Atmen. 
Sie wirbeln über die Tanzfläche, vergessen, lachen, sind Freunde. Alles so
einfach. Sirius ist ein begnadeter Tänzer, ist er wirklich – vermutlich ein
Vorteil der Black’schen Erziehung. 
Aber als Lily sieht, wie das Lächeln auf seinem Gesicht maskenhaft wird und der
Schalk in seinen Augen zerrieselt, weiß sie, dass Charlotte und James da sind.
Nur einen Blick wirft sie in die Richtung – und schon ist sie erschlagen von
Charlottes Schönheit – ihrem herbstlaubroten Haar, den klaren, grauen Augen
und den rauen Quidditch-Spieler-Händen. 
Plötzlich fallen ihr wieder die vierunddreißig unterdrückten Gründe ein,
warum sie vielleicht doch nicht mit Sirius zum Ball hätte gehen sollen. Lily
hat etwas gegen die Beziehung zwischen Regulus und Charlotte, ganz zweifellos,
aber das heißt nicht, dass sie ihre liebste Freundin wieder mit Sirius, dem
netten Herzensbrecher, verkuppeln will, absolut nicht. Dadurch, dass sie nun
aber mit Sirius hier ist, wirkt es, als wären Feststellungen getroffen und
Seiten manifestiert worden, die eigentlich nichts anderes als leer sind.
Charlottes bedrückter Blick folgt ihr den ganzen restlichen Tanz über. 
„Willst du sie zurückgewinnen, Sirius?“, fragt Lily, während sie sich an
einen der Tische setzen und einen der kleinen Weihnachtsengel zu sich winken.
Sie sagt höflich, bevor Sirius sich wieder betrinken kann: „Zwei Butterbier,
bitte.“ Der dunkelhaarige Engel bestätigt weihnachtlich lächelnd und schwebt
kurz darauf mit zwei Gläsern zurück. Sirius nickt dankend. Nun, zumindest hat
er Manieren.
„Nein, ich glaube nicht“, gibt er irgendwann ehrlich zu. „Ich meine, klar,
irgendwie … vermisse ich sie, aber – na ja, es ist, glaub ich, nur diese
Sache, dass ich sie abserviert habe. Und dass ich es bereue. Aber ich weiß, sie
empfindet nichts mehr für mich und das einzige, was ich fühle, ist mein
verletztes Ego.“ Er grinst selbstironisch. „Und du solltest dich langsam mal
mit Prongs beschäftigen, bevor er vor Kummer eingeht, Prinzessin.“ Sirius
nickt in Richtung seines besten Freundes, der starr lächelnd mit Charlotte
tanzt, die freundschaftlich zurückgrinst, aber mit den Augen den Saal
durchstöbert. Anscheinend findet sie nichts.
Lily Blick fällt auf James zurück, dunkel und sanft und unbeschreibbar
attraktiv, die Brille schief auf der Nase, die Haare zerzaust. Beinahe hätte
sie gelächelt. 
„Ich bin multifunktional, Prinzessin, merk dir das. Und wenn ich jemanden
verkuppeln will, krieg ich das auch hin!“ Mit diesen Worten und einem
unverschämten Grinsen reißt Sirius Lily wieder auf die Tanzfläche, zieht sie
einmal übers ganze Parkett, ihr Kleid bauscht auf, und plötzlich steht sie vor
James, der perplex Sirius beobachtet, wie er mit einem zynischen Grinsen mit
Charlotte tanzt und sie dann so schnell wie möglich an Willow, das brünette,
schöne Mädchen, das mit Remus hier ist, abgibt. Plötzlich tanzen also Remus
und Sirius, Willow und Charlotte. Alle vier müssen lachen und auch der Rest des
Saales folgt wie immer, gebannt und auf eine große Sache hoffend, Sirius mit
Blicken, die Slytherins mit gerümpften Nasen, der Rest uneingeschränkt
grinsend, kichernd, lachend. 
Immer wieder eine Nummer wert, diese Marauder.  

„Ich …“, beginnt Lily ziellos, dann zögert sie. Sie hält die Luft an.
James flüstert: „Atmen, Prinzessin.“
Und sie tut einen tiefen Atemzug.

Vielleicht reicht es für diesen Augenblick, während ihr Herz einen Schlag
macht, vielleicht reicht es, um zu erkennen, wer sie ist, was sie ist. 

Vielleicht reicht es, dieses kleine Funkeln über ihr, in ihr, in ihm,
überall.

Vielleicht reicht auch die Erkenntnis. 


Es ist das erste Mal, dass das schiefe Lächeln des Jungen ohne Namen auch James
Potters ist.

„Lass uns rausgehen“, sagt James mit gedämpfter Stimme, als sie sich nicht
rührt, ihn ansieht, alle anderen sie auch ansehen. Er greift nach ihrem Arm und
führt sie sanft, mit einer warmen Hand in ihrem Kreuz, aus der Halle. Es ist
keine Totenstille. Aber es ist die Stille, die die kleine Hoffnung mit sich
trägt, dass zumindest eine Sache auf dieser Welt endlich abgehakt werden kann.

Als ob Lily Evans und James Potter etwas dagegen machen könnten. Als ob nicht
jeder sofort sehen würde, dass sie zusammengehören.

 
Ihr Herz klopft hart und atemringend in ihrer Brust, ihre Finger zittern.
Draußen spazieren sie langsam Richtung Verbotener Wald.
„Ist dir kalt?“
„Nein“, lügt sie. 
Für einen Moment schweigen sie wieder, unwissend, was zu sagen ist, unwissend,
was zu fühlen ist. Wann ist es so schrecklich kompliziert geworden, eine
normale Schulbeziehung aufzubauen?
Seit du weißt, dass es mehr ist. 
Nicht jeder Mensch ist mutig, nicht jeder Mensch muss es sein. Es gibt
intelligente Menschen, die wissen, wann ein Rückzug klüger wäre, strategisch
nützlicher, es gibt Leute, die glauben einfach. 
Was ist Mut?
Das ist doch das Problem, oder? Dieses ganze bisherige Schuljahr hat sich darum
gedreht, jeder hat ihr gesagt, sie kann mutig sein, aber letztendlich hat es
doch nicht mal ihr Kopf verstanden, und wenn sie sich nicht auf ihren Verstand
verlassen kann – wo ist sie denn dann?
Normalerweise ergreift immer James die Initiative. Es gibt Dinge, die er
verabscheut, und dazu zählt auch Schweigen. 
Es ist komisch, jetzt, nach so vielen Jahren, endlich zugeben zu können, wie
viel sie über ihn weiß. Zuzugeben, dass er noch viel mehr über sie weiß.
Aber plötzlich ist es einfacher. Zumindest einfacher als das Geflecht aus
Gedankensträngen zu ertragen, das in ihrem Kopf hin- und herwirbelt. Sie bleibt
abrupt stehen, unter dem blauen Nachthimmel und Abertausenden von Sternen. 
„Warum willst du eigentlich mit mir zusammensein, James?“
Das einzig Positive, das man vielleicht einer öffentlichen Romanze abgewinnen
könnte, ist der Fakt, dass man sich nicht mit dem Schüchternsein-Ding abgeben
muss. Jedem ist klar, man will etwas von dem anderen, jedem ist klar, was es
ist.
James lächelt sanft, als er in ihre grünen Augen sieht. Smaragdgrün,
moosgrün, seegrün. „Weil du das schönste Mädchen ist, das ich jemals
gesehen habe.“ 
Die Spannung fällt von Lily, sie boxt ihn hart gegen den Arm: „Du bist so ein
Volltrottel, Potter, weißt du das eigentlich?“
„Ich dachte, Mädchen stehen auf Romantik.“ Der Schalk in seinen Augen
lässt das Braun schokoladenflüssig werden, zartschmelzend und bittersüß. 
„Als ob es das einzige wäre, das ich hätte“, sagt sie frech.
„Das hat nichts mit irgendetwas zu tun, Evans“, antwortet James lachend.
„Du bist ein kluges, hübsches Ding, aber es gibt genügend andere, die das
auch sind. Woher soll ich wissen, warum? Ich bin es einfach.“ Er sagt es so
leicht dahin, als wäre es etwas Banales wie ein Regenschauer voller
Tulpenblüten. 
„Verliebt“, wispert Lily. Das ist es. Verliebt. 
„Vielleicht hat es etwas damit zu tun, wie du lächelst, sodass du aussiehst
als wärst du jemand, der leicht zu haben ist, aber in Wirklichkeit bist du
prüder als jede Abstinenzlerin. Vielleicht liegt das daran, dass ich nie
verstanden habe, wieso du in Gryffindor bist. Vielleicht liegt es daran, dass
ich dich nie verstanden habe.“ Ein Lächeln zupft an seinem Mundwinkel. „Es
ist so einfach, über solche Dinge zu reden. Es gibt genügend Momente, in denen
du dir ausmalst, was du sagst, du sammelst, und irgendwann kommt der Moment,
aber das, was wichtig ist, ist doch dein Herz, oder? Alles andere ist …
nebensächlich.“ 

Das ist Mut. Verstehen, wie jemand ist, verstehen wollen, wie jemand ist. 
 
Lily fragt: „Willst du mit mir ausgehen?“ Und sie versteht jetzt, wie James
Tag für Tag das Herz in der Brust gestottert hat, als er sie fragte, sie
versteht es, weil sie weiß, was er fühlt, und weil sie weiß, dass sie genau
das gleiche fühlt wie er.
Sein Gesicht verändert sich plötzlich, als wäre da trotz allem noch immer
eine Grenze gewesen, seine Augen werden weich. Er muss nicht mehr sagen, dass er
sie liebt. 
Sie weiß es auch so.
„Bist du dir sicher?“ James’ Tonfall lässt sie nervös lachen. Es ist der
Tonfall, den Jungen anschlagen, bevor sie mit einem verschüchterten, prüden
Mädchen schlafen. 
Prinzipiell ist es nur eine Verabredung, um den großen See, nach Hogsmeade, auf
seinem Besen Runde um Runde über Hogwarts schweben. Es ist das Entscheiden. Es
geht nicht um ein banales Rendezvous. Dies ist Lilys Mut, Mut zur Entscheidung,
Entscheidung zu James, James ein Leben lang, sie weiß das, er weiß das. 
Ihre Stimme flattert hilflos: „Ja.“ 
„Und weiter?“ Sein verschlagenes Marauderlächeln ist ein Teil von dem, in
das sie sich verliebt hat – wie gut es tut, das so frei zugeben zu können. 
„Nichts und weiter, James.“ Aber ihren Stolz als prüdes Mädchen hat sie
immer noch. „Du hast mich jahrelang nach einem Date gefragt, und nun, da ich
es wollte, hattest du aufgehört zu fragen, also musste ich wohl ran, hm?“
„Ich hoffe, Majestät werden mit der Zeit Ihre Kratzbürstigkeit verlieren“,
scherzt James.
„Dies ist nur die einzige Möglichkeit, zu umgehen, dass mir total übel vor
Panik ist“, erwidert Lily. Und das, obwohl sie seit sieben Jahren in diesen
Jungen verliebt ist. Sie schließt die Lücke zwischen ihnen und lässt ihre
Hände auf seiner Brust ruhen. „Ich hoffe, den Heiratsantrag wirst du machen,
Potter, denn ich muss mich die nächsten zwanzig Jahre von dieser Dateanfrage
erholen.“ 
James grinst schief, während er eine ihrer roten Haarsträhnen zwischen die
Finger nimmt. „Ich denke, das lässt sich einrichten, Prinzessin.“ Er beugt
sich zu ihr herunter, um sie zu küssen, doch Lily dreht in einer neckischen
Bewegung ihren Kopf zur Seite und sagt ernst: „Ich verstehe immer noch nicht,
warum ich in Gryffindor bin. Ich habe dich nach einem Date gefragt, aber das hat
nichts mit Mut zu tun.“ 
„Das, was du getan hast, war ja auch nicht mutig. Aber ich denke, die Art, wie
du Charlotte zur Seite stehst, oder wie du mit Remus redest, oder wie du mit
deiner Schwester umgehst, ist mutig. Und es ist mutig, in dieser Zeit Auror
werden zu wollen, und es ist für immer und ewig mutig, dass du mich liebst, und
dass du es mir nicht sagen wirst, und dass du nicht zulassen wirst, dass ich dir
an die Wäsche gehe, obwohl du es mehr wollen wirst als ich.“
Lady Evans stellt sich auf die Zehenspitzen und küsst ihn rücksichtslos, auf
eine unprüde, ungeduldige, sehr rüde Art und Weise, und während er mit den
Fingern langsam ihr Rückgrat hinabwandert, realisiert sie.  

Letztendlich ist es auch egal, oder? Hier steht sie, der Weihnachtsball fliegt
hinter ihnen vorbei, hier steht er, der Junge ohne Name, der Junge, der ihr Herz
gewonnen hat, indem er nichts getan hat, als sie zu verstehen. James sagt, sie
ist mutig, sie selbst sagt, sie ist nicht mutig, und in dieser Art von Differenz
bilden sie eine perfekte Symbiose. Sie weiß das. 

Vielleicht ist es mutig, dass sie trotzdem bleibt. Vielleicht.

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