Sieben Auseinandersetzungen: Crawford/Mamoru (Omi)   von somali77
                  (Kurzgeschichten zur "Päckchen"-Challenge)
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                     Kapitel 1: Echte Männer weinen nicht
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Titel: Echte Männer weinen nicht
Autor: somali77
rating: PG
warnings: ev. Spoiler für Glühen, unübliches Pairing
Kommentar: Thema war dasselbe wie im Titel hier. Die Szene spielt zu, bzw.
eigentlich fast schon nach Glühen- Zeiten, unmittelbar nach der Explosion bei
der Koua-Akademie und der entgültigen Auflösung von Weiß. 


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Omi- nein, Mamoru- ab und zu hatte er immer noch Probleme sich selbst mit dem
eigentlich-nicht-wirklich-neuen Namen zu identifizieren- rührte mit dem
Plastikstäbchen in seinem trüben, lauwarmen Kaffee zum Mitnehmen, und warf
dann einen Blick über das Klinikbett zum Fenster hinaus.
Diese Stühle hier waren eindeutig zu hart. Vielleicht sollte er bei Gelegenheit
eine Spende an das Krankenhaus machen, damit sie in Sitzkissen investieren
konnten. Andererseits hatte er ja nicht wirklich Geld. Zumindest keins auf das
er ohne weiteres zugreifen konnte. Ein ironisches Grinsen zog an seinen
Mundwinkeln und erlosch gleich darauf wieder.

“Du solltest dich nach all dem Theater möglichst nicht aus dem Fenster
stürzen”, kam die Bemerkung vom Patienten aus dem Bett vor ihm, und der
tiefe, volle Klang der noch etwas angestrengten Stimme brachte ihn dazu, seinen
Blick neu zu fokussieren. “Das wäre melodramatisch. Und nutzlos. Es sind nur
dreieinhalb Meter.”
Omi blinzelte einen Moment ohne etwas zu erwidern in das uninteressiert wirkende
Gesicht des Mannes, der einen Schluck aus seiner schmucklosen, weißen Teetasse
nahm, und die Miene verzog.

“Dieses Zeug hier”, kommentierte er, “Ist flüssiger Sadismus.”
“Es ist Kamillentee.”, erwiderte Omi.
“Genau so gut hätten sie Weihwasser nehmen können.”, fand der Andere.
Omi- nein, Mamoru. Verdammt- streckte seine Hand mit dem wässerigen
Automatenkaffee aus.
“Tauschen?”, bot er an. Mit zufriedenem Brummen wurde sein Angebot
angenommen.

“Denk nicht mehr an die Kätzchen”, meinte der Mann im Bett, und justierte
das Kissen hinter dem bandagierten Oberkörper, um besser aufrecht sitzen zu
können, “Echte Männer weinen nicht, weißt du.” Sie wechselten einen
Blick, und der Ältere zog ein schiefes, unfreundliches Grinsen. 
“Irgendeiner von deinen... Ex- Daddys... muss dir das sicher schon mal gesagt
haben?“ 
Ganz ohne Sehhilfe sah er anders aus, fand Mamoru. Jünger.

“Sicher”, zwang er sich zu erwidern, es klang ein bisschen heiser.
“Hier”, meinte der Andere, und reichte ihm die halbleere Holzschachtel vom
Bett hinüber, “Iss noch was von deinem guten Sushi. Zur Feier des Tages.”
Omi schüttelte den Kopf. Die Verwirrung war noch zu stark. Wenn man einen Teil
von sich selbst abtrennte, konnte er trotzdem weh tun, hatte er gelesen.
Phantomschmerzen. Der Andere zuckte die Schultern und schob sich ein Stück
zwischen die dünnen Lippen.

Im nächsten Moment verlor er beinahe die Schachtel aus der Hand, kniff die
Augen zusammen, hustete, rang nach Luft, trank den restlichen Kaffee in einem
Zug und blinzelte mühsam die Feuchtigkeit in den Augen weg.
“Gottverdammt, Wasabi”, fluchte er.
Omi- diesmal eindeutig nicht Mamoru- lachte, leicht und ohne viel Kraft, aber
ehrlich.

“Männer weinen nicht, Mister Crawford.”
Das war ein Moment, in dem das Kreuz, Takatori zu sein, ihm ein winziges
bisschen leichter vorkam. 

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