Jaded   von Palmira
                                  ({MadaIta})
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                     Kapitel 9: Everyday I Write The Book
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Everyday I Write The Book
Untertitel: Auch Bomben platzen mal

Nach kreativer Flaute habe ich endlich das passende Lied für mein Szenario, als
solches ‚Everyday I Write The Book’ aus 1983 von Elvis Costello, und ihr
dürft alle gern mäkeln, dass das Video doof ist.
Enjoy!

Nicht, dass hier wer desozialisierte.
Itachi war sich nicht sicher, ob es das Wort überhaupt gab, er hatte nur die
Ahnung, wie das ging. Oder dass es ging.
Er war eigentlich völlig glücklich damit, unsozial zu sein. Er brauchte kein
Clubbing am Samstagabend und keine nachmittäglichen Touren durch Spielhallen,
er musste nicht mal Essen gehen. Es reichte, wenn er seine Mittagspausen mit
Kisame verbrachte, nach ein paar Gläsern Sangria dazu zu überreden war, mit
den anderen Dance-Dance-Revolution zu spielen (oder in ganz verwegenen Fällen
auch Twister, aber das war eine wirklich feuchtfröhliche Gelegenheit gewesen).
Und was seine Abendunterhaltung betraf… Da ging ja keinen etwas an.
Da er allerdings dieselbe Schule besucht hatte wie die Personen, von denen er
nicht wusste, ob man manche von ihnen allein auf der Basis der langen
Zeitspanne, die man sie kannte, als Freunde bezeichnen konnte, war er gezwungen,
sich hier und da blicken zu lassen. Nicht, dass es so schrecklich war, meistens
war das ganz lustig. Doch an jenem Abend, und auch schon am gleichen Tag, hatte
Itachi einen Knoten im Magen. Nicht, dass er Scheu vor den anderen hatte oder
sich in ihrer Gegenwart nicht mehr wohl fühlte. Oder was hieß ‚wohl‘…
Es fühlte sich nicht richtig an, so unverständlich es auch war.
Dass es so war, fiel ihm allerdings erst auf, als er neben Sasori den
Bürgersteig entlang schlenderte. Heute waren sie zum Einkaufen verdammt worden,
und das nicht etwa, weil sie die kürzesten Streichhölzer gezogen hatten, über
so primitive Auswahlverfahren war dieser eingeschworene Kreis von
Intellektuellen ja längst hinweg. Sasori und er waren einfach die Kürzesten.
Dumm gelaufen.
Itachi fand das nicht allzu dramatisch. Wenn er die Hälfte der Einkäufe
erledigte, konnte er auch unbemerkt ein paar Süßigkeiten mitschmuggeln. Er
hätte sofort bestritten, primitive Freuden zu haben, dennoch freute er sich auf
die Blaubeer-Marshmallows in seiner Plastiktüte.
Es war ein erstaunlich lauer Märzabend, eher noch später Nachmittag. Die
beiden hatten den kleinen Supermarkt verlassen, jeder jeweils beladen mit zwei
großen Plastiktüten, deren kuriose Zusammenstellung befremdlich war, aber so
war das, wenn man sich länger kannte und einfach wusste, was gebraucht wurde.
Das zeichnete Freundschaft aus, nahm Itachi an, der auch nach Jahren immer noch
nicht der Meinung war, dass Hidan und er befreundet waren.
Na, trotzdem ein ganz nettes Gefühl. Das Wetter war gut, wenn auch nicht
übermäßig warm, Itachi freute sich auf das Essen, und er freute sich darauf,
in Kisames Wohnung zurückzukehren und sich irgendwie die Zeit zu vertreiben.
Samstagabend, alles so weit okay.
Sasori beachtete ihn nicht.
Itachi konnte damit leben, nicht beachtet zu werden, und wenn er vor einer
Fußgängerampel wartete, brauchte er auch keine Aufmerksamkeit. Es war auch
nicht der Fakt, dass Sasori ihn nicht beachtete, der ihn aufbrachte, sondern der
Fakt, wen oder was Sasori so sehr beachtete, dass er sonst alles um sich herum
nicht mal wahrnahm.
Sein Handy.
Sasori war kein typischer Handy-Junkie, technische Errungenschaften waren nur
dazu da, von ihm repariert oder kaputt gemacht zu werden (es gab keine gewisse
Korrelation zu diesen beiden Zuständen, ein sorgfältiges Gleichgewicht von Yin
und Yang). Und er spielte ja auch nicht Pinball oder sonstig stupide Spiele,
sondern schrieb konzentriert SMS.
An und für sich war es ein drolliger Anblick – Sasori war ein abgebrochener
Meter, er war sogar eine Handbreit kleiner als Itachi, und nur sein zerzaustes,
signalrotes Haar bewahrte ihn davor, ständig umgerannt zu werden. In einer Hand
hielt er beide Tüten, die bedrohlich schaukelten wie Abrissbirnen und jedem
Schienenbein auf Konfrontationskurs einen blauen Fleck verpassten, Sasori hatte
die Bierdosen strategisch günstig platziert. Ab und zu wechselte er die
Tragehand und schrieb mit der frei gewordenen Hand weiter. Er als
selbsterklärter Künstler war flexibel.
Itachi konnte damit leben. Aus Langeweile linste er Sasori hin und wieder über
die Schulter, was aufgrund dessen homöopathischer Körpergröße nicht allzu
schwer war. Er fragte sich, wie man per SMS eine Debatte über Kamikaze führen
konnte, und fand keine Antwort. Nicht, dass das Thema so speziell, so
kompliziert war. Aber wie konnte man überhaupt? Und wie konnte man sich mit so
unerschöpflicher Energie streiten? Und das ohne böse Wörter…
Wenigstens begriff Itachi an diesem lauschigen Samstagabend an der
Fußgängerampel, während er auf Grün wartete, dass mit seinem Magen alles in
Ordnung war. Es war nur das, was ihm fehlte.
Die Konfrontation mit dem Ebenbürtigen auf allen Ebenen.
Sasori und Orochimaru konnten sich zwar wechselseitig nicht ausstehen, doch sie
waren dem anderen in jeder Beziehung gewachsen (mit Ausnahme der Körpergröße,
denn Orochimaru war knapp einen Kopf größer und vergaß das nie). Sie konnten
sich auf Augenhöhe begegnen, sich miteinander messen, und all ihre Kontakte
wurden auf verbaler Ebene ausgetragen.
Womit sie so ziemlich das krasse Gegenteil von Itachi und Madara waren.
Und damit war nicht gemeint, dass Madara größer war. Sie waren auch völlig
unterschiedlich voneinander, sie teilten nur wenige Interessen. Sie agierten nur
auf physischer Ebene. Ihre räumliche Distanz war klein, die zwischenmenschliche
immens.
Sollte heißen: Kein Augenkontakt, nur Sex. Sogar, wenn Madara ihn anrief, siehe
diese Episode im Zug! Und das war eine…
„… beschissene Fickbeziehung.“
Das Klischee wäre gewesen, dass Sasori Itachi befremdet anstarrte. Doch Sasori
neigte nicht zu solchen Ausbrüchen, und er riss auch keine Witze. Man sollte
meinen, dass er überhaupt keine Themen außer Kunst hatte, doch das war ein
brachialer Irrtum. Kunst war nur das einzige Thema, bei denen er anderen eine
abweichende Meinung gestattete und sich deshalb auf Diskussionen einließ. Alles
Weitere… war der Kram, wegen dem Orochimaru seine Brille auf dem Nasenbein
balancierte, bis man irgendwann den Augenkontakt zugunsten des Erlebnisses, sie
herunterfallen zu sehen, abbrach. Und dann hatte er gewonnen. Sasori war der
einzige, der gegen diesen Drang ankämpfen konnte.
„Du bist erstaunlich, Itachi.“
„Gib mir einfach deine Tüten.“

Even in a perfect world where everyone was equal
I'd still own the film rights and be working on the sequel

Madara kam zu solchen ‘Events’ nicht, es sei denn, es handelte sich um
Großereignisse wie Konans Geburtstag. Er hatte andere Freunde, und seine Art,
Menschen als Freunde zu behandeln, unterschied sich gänzlich von Itachis – er
führte Freundschaften wie Feindschaften mit großer Leidenschaft aus und vergab
beides nur an solche, denen er wirklich Gefühle entgegenbrachte, Zeit bedeutete
ihm nichts. Soweit Itachi wusste, hatte seine legendäre Feindschaft zu
Hashirama sich binnen weniger Sekunden entwickelt, gerüchteweise, weil der
andere ihn in der Mittelschule beim Baseball für „out“ erklärt hatte,
obwohl Madara seiner Meinung nach noch rechtzeitig in die Base
hineingeschlittert war. War natürlich nicht so leicht, wenn der Spieler die
Pylone dabei umriss und einfach behauptete, dass er „safe“ gewesen war.
Madara mochte es nicht, wenn man seinem Dickkopf nicht nachgab.
Heute jedoch überraschte er Itachi. Sein blödes Motorrad stand auf dem
Parkplatz, und er würde es sicher nirgendwo stehen lassen, wo er nicht in der
Nähe war. Vielleicht hatte er sich erinnert, dass Kisame am Achtzehnten
Geburtstag gehabt hatte. Besser spät als nie, war ja erst eine Woche her.
… Madara war vielleicht nicht der größte Arsch unter der Sonne, aber einer
von denen, die zu gut damit durchkamen.
Sasori schob sein Handy wieder zu und rieb sich sein streichholzkurzes Haar.
Itachi fragte sich, ob es schon immer so kurz gewesen war. Vielleicht
desozialisierte er wirklich. Und die einzige Bremse war der dumme Briefschlitz.
„Was ist?“
Sasori lehnte sich gegen die Klingel. Itachi kannte das Modell mittlerweile
unangenehm genau, es hatte einst fast dafür gesorgt, dass er beim dümmsten
Klingelstreich der Welt erwischt wurde. Einst, vor… knapp einem Vierteljahr.
War es wirklich schon so lange? Dann hatte Konan in einem Dreivierteljahr wieder
Geburtstag. [1]
Scheiße.
„Ich gehe heute zu Fuß“, erwiderte Itachi mit einem nervösen Blick auf die
Hornisse. Er bekam Bauchschmerzen, wenn er dieses knallgelbe Ungetüm nur sah.
„The question, O me! so sad, recurring — What good amid these, O me, O
life?”, zitierte Sasori statt einem banalen Signal, dass er das hingenommen
hatte. Itachi kannte das Zitat, kannte den Dichter, er kannte sogar die Epoche.
Es war nicht, dass ihm nichts darauf einfiel, er war durchaus geistreich. Und
natürlich blieb immer noch das gute, alte ‚Was hat das damit zu tun?‘ als
Notnagel.
Aber er brummte nur: „Meinetwegen.“

When you find strange hands in your sweater
When your dreamboat turns out to be a footnote
I’m a man with a mission in two or three editions

Kisames Wohnung bestand aus vier Zimmern, Bad, Küche, Schlafzimmer und der
Allzweck-Arena. Einem Ort, dessen räumliche Erstreckung niemals so groß sein
konnte, wie sie sein musste, deshalb evakuierte der Hausherr vorher alles, was
noch wichtig war. Und wenn es hieß, dass alles in die Badewanne kam und
irgendwie alles scheiße war. Itachi hatte heute die passende Laune, um mal
derjenige zu sein, der mit der Kabeltrommel die Scheiben der Duschkabine zu
zertrümmern versuchte. Eine wahre Meisterleistung, denn die Dusche hatte nur
einen Vorhang, schon immer gehabt.
Jetzt stellte er die Einkaufstüten in der Küche ab und schloss die Augen. War
es wirklich zu spät, um Magenschmerzen vorzutäuschen oder nach Hause zu
rennen, unter dem Vorwand, man habe den Herd an gelassen?
Lächerlich. Was konnte ihm schon passieren? Er war keine Gesellschaft mehr
gewöhnt, das war krank. Das war Samstagabend und nicht der Tag des Jüngsten
Gerichts.
Konan knallte eine Papptüte mit klirrendem Glas auf den kalten Herd in der
Küche und grinste ihn an.
„Heute machen wir einen drauf, okay?“
„Hörst du deine biologische Uhr ticken?“
Konan zuckte mit den Schultern und tolerierte die These, dass es überhaupt so
etwas wie eine biologische Uhr gab, was sie sonst vehement bestritt. Solche
Beobachtungen alarmierten Itachi von vornherein.
„Ehrlich, sollten wir machen. Gegen den Frust des Alltags und um der alten
Zeiten willen.“
„Und was soll Madara dann hier?“
Es hatte zu feindselig geklungen, und Konan warf Itachi einen fragenden Blick
zu. Wahrscheinlich jonglierte sie innerlich schon mit dem Konter ‚Ich habe
nicht gesagt, wie alt die Zeiten sein sollen‘, doch im letzten Moment
überlegte sie es sich anders und kippte einen Schuss dunklen Traubensaft in den
Porrón. Jemand musste sich die Mühe gemacht haben, das spitze Sangria-Gefäß
mitzubringen, ohne die Hoffnung, dass es den Abend überlebte.
„Man fängt an zu integrieren“, brummte Konan schließlich.

Zur besonderen Stimmungsauflockerung hatte Deidara seine Kamera mitgebracht,
verdammt sei diese Blondine. Und natürlich wurde keine Zeit verloren, sich
unter lautem Johlen und brüllendem Gelächter die Aufnahmen von Konans letztem
Geburtstag – und auch sonstigen Geburtstagen, wenn sie nur blamabel genug
waren – zu Gemüte zu führen. Es gab Dinge, die ganz lustig waren, und die
Dinge, die Itachi lieber nicht sehen wollte, zum Beispiel die Nahaufnahme von
Peins verquollenem Gesicht, nachdem er den Ingwer gegessen und in Tränen
ausgebrochen war.
Und dann gab es die Dinge, die er absolut nicht sehen wollte, zum Beispiel, wie
Madara ihn in den Simulator schubste oder wie sie zusammen die Toiletten
verließen. Niemand sonst schien das zu bemerken, und Itachi fragte sich, ob
Madara sich überhaupt erinnerte. Was zurück zu der Frage führte, was der Kerl
hier eigentlich machte… Schon gut, sie hatten mal wieder nicht darüber
gesprochen, doch das war kein Freifahrtsschein!
Unnötig zu sagen, sie saßen nicht nebeneinander, also konnte Itachi auch nicht
fragen. Nicht, dass es jemandem aufgefallen wäre, wenn sie nebeneinander
saßen, schließlich verbrachten sie mehr oder weniger freiwillig den Großteil
ihrer Zeit miteinander. Es war nur, dass Itachi nicht neben seinem Mitbewohner
sitzen wollte, und es gab sowieso nichts zu bereden.
Ausformuliert klang es viel lächerlicher, als wenn man es wirklich so empfand.
Sasori klappte sein Handy wieder auf, dann tippte er mit flinken Fingern eine
Nachricht, die sicherlich keine Smalltalkbegriffe mehr beinhaltete, nachdem er
sich in eine Diskussion hineingesteigert hatte. Über Pop-Art, also nahm er
seine Umgebung doch noch wahr.
Itachi nahm den Porrón an, als er herumgereicht wurde. Absurd, aber vielleicht
war er ja derjenige mit den Problemen, mit der biologischen Uhr, den Komplexen,
oder was auch immer den Menschen bewegte, wenn Freud gerade nicht aufpasste.
Auf dem Fernsehschirm wurde auf das zutiefst genervte Gesicht eines Taxifahrers
gehalten, der auf den Bluff hereingefallen war. Es zog sofort eine heftige
Lachsalve nach sich, und Itachi gestattete sich etwas Entspannung. Nur heute,
ausnahmsweise, und solange keiner auf dem Tisch tanzte…

Don’t tell me you don't know the difference
Between a lover and a fighter
With my pen and my electric typewriter

Nachdem man fast zwanzig Mal zurückgespult hatte, wie Zetsu ‚Objection
Tango‘ besser meisterte als Konan, schien sich die ganze Gesellschaft nur noch
hüftschwingend und summend fortzubewegen. Der Abbau menschlicher Hemmungen war
eine tolle Sache, und das Tollste, er geschah automatisch.
Mehr oder minder. Itachi stellte fest, dass er wirklich betrunken sein musste,
wenn er darüber lachen konnte, wie die von Deidara dokumentierten
Schnappschüsse von Kisames Geburtstagsparty präsentiert wurden. Diese
Filmaufnahmen waren ein Teufelskreis, denn jetzt, in diesem bewussten Moment,
lief die Kamera auch, um die nächsten Bilder einzufangen. Es gab kein Ende und
sowieso keine Zensur. Nur Spaß und Scham Hand in Hand…
Und einen ziemlich festen Schlag auf den Rücken, der Itachi fast von der Couch
fegte.
„Du sahst aus, als müsstest du kotzen.“
Madara ließ sich neben ihn fallen, und Itachi sparte sich die Bemerkung, was
für eine Beihilfe es gewesen wäre, ihm dann einen kräftigen Klaps zu
verpassen. Er fühlte sich zu gelöst, um so etwas zu sagen.
Bis vorhin hatte Sasori neben ihm gesessen, bis dieser, sein Handy zwischen den
Zähnen, damit kein Blödsinn mit seinem Adressbuch angestellt wurde, auf
Kisames Schultern gestiegen war, um die Gardinenstange abzumontieren, er hatte
schließlich ruhige Finger. Die ursprüngliche Absicht des Limbotanzens wurde
fallen gelassen, als ins öffentliche Bewusstsein rückte, dass die Gardine rot
war und man sich damit wunderbar als Torero versuchen konnte.
Vergaßen diese Menschen eigentlich, dass Deidaras Kamera einen gut aufgelösten
Zoom hatte?
„Mir ist nicht schlecht.“
Itachi bemerkte, dass seine Stimme weitaus langsamer war als seine Gedanken.
Währenddessen ließ Kisame Sasori kopfüber baumeln, während Konan versuchte,
ihm das Handy wegzunehmen. Die Nachbarn mussten bestochen oder betäubt worden
sein.
„Ich gehe zu Fuß nach Hause“, fügte Itachi hinzu, diesmal war seine Stimme
doch schneller. Zu schnell, um genau zu sein, als hätte er etwas zuvorkommen
wollen.

The way you walk
The way you talk, and try to kiss me, and laugh
In four or five paragraphs

„Einverstanden. Wenigstens du kotzt mir nicht in den Nacken“, erwiderte
Madara unbeeindruckt und bewies damit, warum es zwischen ihnen nie zu
tiefschürfenden Diskussionen kommen konnte. Und dabei passten sie trotzdem
nicht zusammen.
„Warum bist du so?“
Itachi hatte das Gefühl, das Falsche gesagt zu haben, doch Madara zog lediglich
die Brauen hoch, während so etwas wie ein Lächeln um seine Lippen spielte. Er
hatte die Ärmel seines Rollkragenpullovers hochgekrempelt und hatte einen
dunklen Fleck von irgendetwas auf seinem Knie, aber er war augenscheinlich
nüchtern. Natürlich, er musste fahren. Vernunft… Itachi konnte sich einfach
nicht konzentrieren.
„Willst du’s sehen?“
Madara grinste, Itachi nicht.
„Das sagst du nur so.“
Etwas, womit Madara offenbar nichts anfangen konnte, doch Itachi war es seltsam
klar. Veränderungen geschahen immer, aber meist bemerkte man sie nicht oder
ignorierte sie. Itachi war ohnehin nicht glücklich, dass er ‚klar‘ sah.
Doch Madara gab keinen weiteren, flapsigen Kommentar, und er grinste auch nicht
mehr. Itachi wusste, dass er sich nicht irrte. Madara hatte sich verändert, so
wie jeder andere. Er war vernünftig genug, sich nicht zu betrinken, wenn er
noch vorhatte, ein Fahrzeug zu führen. Er sah die Welt rational, und er hatte
Itachi längst durchschaut. Er kannte die Grenzen zwischen gemeinsamen Freunden,
Itachis Freunden und seinen eigenen Freunden, er respektierte sie, andererseits
schlug er eine Einladung auch nicht aus, eben weil Dinge sich veränderten und
man diese Grenzen nicht ewig behalten musste.
Und trotz allem, trotz all dieser Dinge, die Madara längst begriffen hatte,
hielt er diese Fassade aufrecht, als wäre er immer noch derselbe Idiot, der
fast alles mit zweideutigen Sprüche beantwortete, bis zum Gotteserbarmen
versext war, sich um die Interessen anderer einen Dreck scherte, wenn sie seinen
im Weg standen, der sich in Rivalitäten hineinsteigerte und der lachte, wenn
Itachi ihn ohrfeigte.
Selbst jetzt noch.
„Sicher, dass du zu Fuß gehen willst?“
„Fick dich“, knurrte Itachi und drehte den Kopf zur Seite, um weiter
zuzusehen, wie die anderen ihr Torero-Spiel mit Hidan als ‚wilder Stier‘
aufgaben und stattdessen mithilfe der roten Gardine posten.
Itachi erwartete eine typische Erwiderung von Madara – er hatte praktisch eine
Steilvorlage, wen oder was er fickte, nur nicht sich selbst. Es war alles ideal,
die anderen hörten ihnen nicht zu, und Itachi konnte auf altbekannte, brüske
Art reagieren, gefangen zwischen Scham, Ärger und geheimer Zufriedenheit. Er
war nicht mehr klar, er durfte das.
„Nicht so laut, was sollen denn die Nachbarn denken?“, spottete Madara.
Itachi dämmerte, dass er wohl doch nicht so unbeachtet geblieben war, er sah
sich als Ziel mehrerer neugieriger Blicke, Deidara schwenkte vorsichtshalber die
Kamera auf ihn um.
Konan brach schließlich das Schweigen.
„Lasst uns Flaschendrehen spielen, solange sich noch jeder artikulieren
kann!“
Itachi hörte auch das an ihrer Stimme, das Überdrehte, Vorschnelle, mit dem er
vorhin ebenso reagiert hatte. Es war geradezu gemacht, um Zweifel zu wecken.
Pein, der halb in den roten Vorhang verstrickt war, nutzte die Gelegenheit, um
seine unrechtmäßige Toga abzustreifen. Auch er durchschaute seine Freundin.
Itachi war zu verwirrt, um den Gedanken wirklich festzuhalten, oder er war
einfach zu betrunken dazu.
Kakuzu richtete seine ausdruckslosen, grünen Augen auf sie. Sie waren im
Gegensatz immer noch beunruhigend nüchtern und bohrend.
Itachi öffnete den Mund, um etwas zu sagen. Seine Reaktion war zu langsam, er
konnte es nicht schneller, es war verdächtig, ihm fiel nichts ein, und warum
verflucht noch mal tat Madara nichts, um die Situation zu entschärfen? Er war
doch sonst mit der Zunge schneller als mit jedem anderen Muskel!
Itachi hatte das unangenehme Gefühl, dass er gerade errötete. Eigensabotage.
„Das ist nicht… Wir…“, begann er, als Hidan schnaubte. Er lehnte sich
gegen Kakuzu, und was auch immer hier gerade ablief, es war interessant genug,
um diesen nicht zur Seite treten zu lassen wie eine launische Straßenlaterne.
„Ihr fickt.“
Ihr fickt. So banal, ordinär, und… alles erklärend.

Chapter One we didn’t really get too far
Chapter Two I think I fell in love with you
You said you’d stand by me in the middle of Chapter Three
But you were up to your old tricks
In Chapters Four, Five and Six

Konan, gute Konan. Ihr Gesicht wurde so blass, wie Itachi vermutete, dass seines
war.
„Ich hab‘ nichts verraten, ehrlich!“
Dieses Weib…! Genau, ehrlich. Sie war zu ehrlich für diese Welt. Itachi
starrte sie fassungslos an, es fühlte sich an, als würde das Blut in seinem
Kopf versuchen, sich seinen Weg nach draußen zu pressen.
„Ihr wusstet…?“
„Es war anschaulich hörbar“, brummte Sasori. Er hatte sein Handy
aufgeklappt, aber er schrieb nichts. Vielleicht ließ er Orochimaru mithören,
um ihm zu beweisen, dass schlechte Seifenopern nicht erst in einen Fernseher
gequetscht werden mussten.
„Such dir ein weniger aufdringliches Parfüm, Maddy, und seid wenigstens
ruhig, bevor sich die Nachbarn wirklich beschweren, hm“, summte Deidara, ohne
die Dokumentation zu unterbrechen. Und Itachi war zu betäubt, um ihn dazu zu
zwingen.
„Das könnte… besser sein. Vor allem, da sexuell übertragbare Krankheiten
keine Erfindung der Neuzeit sind“, bemerkte Zetsu, und er machte nicht den
Eindruck, als sei er nur entfernt angetrunken genug, um seine Worte nicht zu
kennen.
„Wenn Madara wirklich so schrecklich fahren würde wie in diesem Simulator,
dürfte er jetzt nicht mal Fahrrad fahren“, meinte Kisame und hob
entschuldigend die Schultern. Itachi sank nur noch tiefer ins Polster der
Couch.
„Es musste etwas faul sein, wenn ihr beiden widerlich-einträchtig herum
salbadert“, brummte Kakuzu und bewies damit, dass Bauchgefühl nicht den
Frauen vorbehalten war.
„Ihr habt Händchen gehalten. Inmitten stahlharter Erotik!“, knurrte Hidan,
als sei das eine persönliche Beleidigung.
„Ihr glaubt doch nicht, dass sie wirklich den Mund-… Au!“ Itachi hatte
eine vage Idee, was Pein gesagt hätte, hätte Konan nicht mit der
Gardinenstange ausgekeilt.
Es war… erschlagend. Und ungemein demütigend. Sein gesamter Freundeskreis
hatte innerhalb eines Vierteljahrs herausgefunden, dass er… Was? Es sich
lieber von einem Mann besorgen ließ, als sich endlich eine Freundin zu suchen?
Dass er das Betthäschen von irgendwem war, der sowieso mit allem durchkam? Es
würde die Zeit kommen, in der er sich verteidigte, hoffentlich.
Momentan fand er alles nur widerlich.
Und Madara tat so, als wäre da nur eine Anekdote erzählt worden, sein Gesicht
hatte nicht im Mindesten die Farbe gewechselt. Selbst seine Augen waren nichts
als kühles Schwarz, so unantastbar wie der Nachthimmel. In einer bedeckten
Nacht, in der Wolken alles verbargen.
Mona Lisa. Wie konnte man das nicht ernst nehmen?
Alle schienen auf irgendetwas zu warten. Itachi wandte Madara den Kopf zu. Sein
Nacken schmerzte und sein Magen füllte sich dumpf und schwer an, als müsste er
sich erbrechen und wüsste nicht, warum.
„Was ist…?“
Itachis Stimme schwankte nicht, aber in seinen eigenen Ohren klang sie
entsetzlich leer. Er konnte sich nicht an das Wort erinnern, das dazu passte,
aber nicht zu seinem Charakter.
„Willst du’s noch etwas melodramatischer machen?“
Melodramatisch, das war das Wort. Und Madara sprach es aus, das war… nicht
richtig, wirklich. Es war die schlimmste Blamage in Itachis Leben, und sie wäre
nicht weniger vernichtend ausgefallen, wenn er nüchtern gewesen wäre. Was sie
wesentlich gemildert hätte, wäre die Vorstellung, dass Madara vielleicht
ähnlich diskret sein konnte.
Itachi holte mit der rechten Hand aus – es war mittlerweile eine geübte
Bewegung, er wusste sogar, wie er seinen Handballen anspannen musste, damit es
einen lauten Klatsch gab und entsprechend schmerzhaft war. Die Welt um ihn herum
verschwamm zu einem Wirbel aus Farben, der rote Vorhang leuchtete auf wie eine
Ampel.
Es war zum Ersticken.
Es kam zu keiner Ohrfeige, stattdessen sprang Itachi auf. Er hatte gerade noch
genug Zeit, die Mienen der anderen zu ignorieren, Schweiß verklebte seinen
Nacken, der Atem stach in seiner Brust, statt dem Schwindel abzuhelfen. Er hatte
das verdammte Spotlight und wusste nicht, wohin damit.
Und Madara tat nichts, gar nichts.
„Ich hab genug von dir.“
Von allen, aber von Madara am meisten. Es beschrieb es am besten, er hatte
seinen Spaß gehabt, jetzt war Schluss mit dem Herumalbern.
Itachis Gedanken klärten sich erst wieder ein wenig aus, als er draußen war.
Er hatte ein paar aufgebrachte Stimmen gehört, doch hier auf dem Parkplatz war
es ruhig, er war von Kisames Wohnung nicht einsehbar. Sein Atem gefror in der
Luft, und die Kälte kribbelte auf seiner erhitzten Haut. Und es war zu viel
Atem… Er hörte sein eigenes, keuchendes Atmen wie aus dem Innenraum einer
großen Maschine, laut dröhnend und gleichzeitig fern, etwas, das automatisch
geschah und über das er keine Macht hatte.
Unter dem Nachthimmel verspürte er eine Euphorie wie nie zuvor, nie zuvor hatte
er seine eigene Verwirrung als so überwältigend und erhebend zugleich
empfunden.
Seine Hände waren endlich wieder ruhig. Er nahm einen Stein auf, einen Grauen
mit kleinen Quarzeinschlüssen, dessen Kiesbett das Gebäude säumte. Er schloss
ihn in der Faust ein, genoss die kühle, sandige Oberfläche, er genoss auch das
leise Knirschen, als er das Glas der Hornisse zersprengte. Die Scheibe des
Tachometers war Plexiglas, sie bekam nur Kratzer, doch die Scheinwerfer, die
Seitenspiegel, das Rücklicht, das war nicht so widerstandsfähig. Sogar die
Windschutzscheibe bekam einen Riss, vermutlich war zuvor ein Steinschlag
unbemerkt geblieben.
Man sollte wissen, was man mit seinem Körper anrichtete – ganz essenzielle
Geometrie. [2]
Itachi atmete ein weiteres Mal tief ein, und das Dröhnen der Maschinen in ihm
wurde leiser. Nachdenklich betrachtete er den Stein in seiner Hand. Er war zu
groß, um in den Auspuff zu passen, doch ansatzweise ließ er sich hinein
rammen. Itachi tat genau das und ließ dann vorsichtig seine Schultern kreisen.
All das… war zu verwirrend, um es jetzt zu begreifen.

And I’m giving you a longing look
Everyday, everyday, everyday I write the book

fin

[1] Tatsächlich hat Konan am 20. Februar Geburtstag, bevor ich jemanden
irritiere. Aber da habe ich zu Anfang einfach nicht drüber nachgedacht, also
hat sie jetzt im November.
[2] Es ist eine Anspielung, oder es soll eine sein, auf den Film „Teorema –
Geometrie der Liebe“. Ein historischer Film, in dem ein schöner Gast einen
ganzen Haushalt verführt und auch sexuellen Verkehr hat (wie Madara), durch
sein Verschwinden aber die verschiedensten persönlichen Desaster auslöst.
Itachi reagiert gewissermaßen ähnlich.

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