Pirates Must Dream, Birds Must Fly   von Votani
                          (Marco x Genderbender!Ace)
================================================================================
                          Part I – Pirates Must Dream
                          ---------------------------


I
„Das ist nicht fair!“, stieß Nami genervt aus, als sie ihre Karten auf den
Tisch klatschte. Sie war selbst über das allgemeine Stimmengewirr im Pub
hörbar. „So viel Glück kann doch kein Mensch haben. Du musst irgendwie
schummeln, verdammt!“ 
Doch Anne störte sich nicht daran, dass man sie des Betrügens beschuldigte.
Nein, mit einem Schmunzeln auf den Lippen holte sie mit dem Arm aus und schob
die Spielchips in der Mitte des Tisches zu sich herüber. 
„Das würdest du dir wünschen, was?“ Freundliche Provokation stand in ihren
Augen geschrieben, durch ihre Sommersprossen noch hervorgehoben. Die junge Frau
auf der anderen Tischseite sah aus, als wollte sie Anne an die Kehle gehen,
wurde jedoch durch Gelächter abgelenkt.
„Lach’ nicht!“, fauchte Nami den braunhaarigen Kerl neben sich an. 
Dieser strich sich eine Träne aus dem Augenwinkel. 
„Erinnere dich lieber an das letzte Mal, als Anne dich ausgenommen hat,
Thatch!“ 
Und tatsächlich fiel das Grinsen von seinem Gesicht und ließ eine Grimasse
zurück, die zeigte, dass er sich daran noch sehr gut zu erinnern vermochte.
„Keine Sorge...“, warf Anne amüsiert ein und zuckte knapp mit den
Schultern. „Ich bin fertig für heute.“
„Du gehst?“, riefen beide wie aus einem Mund. Die Überraschung galt viel
eher den Chips, die sie in ihre braune Tasche schob.
„Warum?“, rief Nami aus. „D-Du kannst doch jetzt nicht einfach gehen!“
„Ja, ich spür’ grad eine riesige Glücksträhne herannahen, Anne!“,
lenkte Thatch ein und sah sie mit Dackelaugen an. 
Das ließ Anne nun wirklich leise auflachen. „Sorry, vielleicht morgen
wieder.“ 
Mit diesen Worten erhob sie sich und schlenderte zwischen den besetzten Tischen
hindurch zur Tür des Kokos’. Nur Nojiko, Namis Schwester und Mitbesitzerin
des Inns, die hinter dem Tresen Gläser wusch, winkte sie noch zu. Genauer
gesagt hob sie die Hand mit dem Beutel, was beide ein Grinsen austauschen ließ.
Anschließend ließ sie die bunte Menge, die sich im Kokos zusammengefunden
hatte, hinter sich zurück und trat hinaus ins Freie. 
Die untergehende Sonne brannte auf die kleine Stadt herab, so dass die Luft
staubtrocken war und in der Ferne flimmerte. Doch die Hitze war immer noch
besser, als der Geruch von Schweiß und Rauch im Inneren. Das hier war das
genaue Gegenteil. Es roch nach Freiheit und Leben! Die Wüste, die sich bis zum
Horizont ausbreitete wie ein Meer mit gelbem Wasser schien unendlich. Manchmal
kam es Anne so vor, als war sie das auch. Fast so, als gäbe es da draußen
nichts weiter als Sand und Kakteen - dabei wusste sie es besser. Sie hatte schon
viele Geschichten über die merkwürdigsten Landschaften gehört. Irgendwann
würde sie hier abhauen und durch die Welt ziehen, um herauszukriegen, ob es sie
tatsächlich gab.
Grinsend zog Anne ihren roten Cowboyhut tiefer ins Gesicht, um ihre Augen vor
der Sonne zu schützen, und stiefelte zu ihrem Fortbewegungsmittel herüber.
Dieses stand neben zwei braunen Hengsten, die an einen Pfahl gebunden waren. Im
Gegensatz zu ihr verließen sich viele eben doch auf die Zuverlässigkeit von
Tieren, anstatt ihr Vertrauen in die Technik zu setzen. Doch Anne konnte gar
nicht anders. Sie liebte die Geschwindigkeit, die ihre Maschine erreichte. Sie
liebte den Wind im Haar und auf ihrer nackten Haut zu spüren. Das war etwas,
das ihr Pferde nicht geben konnten. Nicht in der Schnelligkeit, die ihr Bike
erreichte! Beiläufig fuhren ihre Finger über den schwarzen Lack ihres
Motorrads, während ihr Blick auf den orangeroten Buchstaben an der Seite
ruhten, die das Wort Striker zusammensetzten.
Dann sprang sie bereits auf und ließ den grölenden Motor an, der die Pferde
neben ihr mit den Hufen scharren ließ. Anne streckte die Hand nach einem aus
und strich dem Tier über den Hals. Anschließend legte sie den Gang ein und
düste davon. Sie ließ nur eine Wolke aus Staub und Sand und hustenden Menschen
hinter sich zurück. 



II
„Kleine Planänderung, Marco...“, ertönte Vistas Stimme schnarrend über
Funk. „Wie es aussieht, triffst du Ms. Bloody Sunday nun im Spiders Café. Sie
wird sich dir dort offenbaren und wenn sie sicher ist, dass du clean bist,
bringt sie dich zu ihrem Boss.“
Marco verzog das Gesicht, als er seinerseits nach dem Funkgerät griff und es an
seinen Mund hielt.
„Das war doch von vornherein geplant!“, erwiderte er. „Sie wusste ganz
genau, dass wir uns auf dieses Kinderspiel nicht eingelassen hätten, weshalb
sie mit der Änderung erst rausgerückt ist, nachdem sie sicher sein konnte,
dass ich bereits auf dem Weg bin, um den Deal abzuschließen.“
„Macht das letztendlich wirklich einen Unterschied?“, war alles, was Vista
antwortete,  und der Blonde konnte schwören, dass er so etwas wie Belustigung
aus der Stimme seines Freundes heraushörte. Jedoch musste er feststellen, dass
es tatsächlich nicht viel änderte. Jetzt, wo er sich schon in der Luft befand
und mindestens die Hälfte der Strecke hinter sich gebracht hatte, würde er
trotzdem nach Logue Town fliegen und alles unter Dach und Fach bringen. Es war
eben ein gutes Geschäft.
„Nein, over.“ Damit legte Marco das Funkgerät beiseite und konzentrierte
seine Sinne wieder auf den Flug. Die Wüste schnellte wie ein gelber Teppich
unter ihm hinweg, schien endlos und glühend. Marco war bei weitem kein
Wüstenmensch und doch musste er sich eingestehen, dass sie eine gewisse
Faszination mit sich brachte. 
Das kleine Motorflugzeug wurde derweil von einer Böe erfasst und höher und
höher dem feuerroten Himmel entgegen getragen. Marco liebte dieses Gefühl. Es
war eines absoluter Freiheit, das er unten am Boden nicht finden konnte. Nein,
da fühlte er sich nicht federleicht und als ob er alles tun konnte. Hier schon,
hier fühlte er jeden Zentimeter, den seine Maschine aufstieg oder sich senkte
mit seinem gesamten Körper. Es ließ sein Herz aufgeregt gegen seine Brust
schlagen, das Adrenalin durch seine Venen pumpen.
Erst das Aufblinken der Armaturlampen riss ihn wieder in die Realität zurück.
Er betrachtete sie eine ganze Weile. Fast so, als erwartete er, dass sie ihm
sagten, was ihr Problem war. Er selbst konnte keines feststellen. Sprit war noch
genug übrig. Der Propeller drehte sich auch einwandfrei. Er klopfte mit dem
Finger und gehobener Braue gegen eines der roten Warnlämpchen, während eine
Stimme in seinem Kopf ihn darauf aufmerksam machte, dass etwas nicht in Ordnung
war. Ganz und gar nicht in Ordnung, um genau zu sein! Nur, dass das seine
Intuition war und sein rationaler Verstand ihm wiederum klar machte, dass da
keine Probleme sein dürften. Nicht nur, dass seiner Meinung nach alles
reibungslos lief, sondern auch, weil er seine Maschine regelmäßig warten
ließ. Denn obwohl er gegen ein bisschen Risiko nichts einzuwenden hatte, war er
niemand, der es heraufprovozierte. 
Im darauffolgenden Moment begann der Motor bereits zu stottern. Entgegen seiner
Hoffnung, dass er sich wieder fing, sackte die Maschine ab. Es ging verflucht
schnell. Marcos Griff um den Steuerknüppel wurde fester, als er versuchte das
Flugzeug wieder hochzuziehen. Vergebens. Die Sanddünen kamen näher, im
rasanten Tempo, als der Motor gänzlich den Geist aufgab. Kein rettender
Luftzug. Keine zündende Idee, die den Tag und damit sein Leben retten konnte.
Nein, es blieb nur das Gefühl des Fallens, anstatt das des Fliegens. Anziehende
Gravität, anstatt Schwerelosigkeit.
Marco blieb keine Wahl, als zu versuchen die Maschine so sanft wie möglich
abstürzen zu lassen. Näher betrachtet, beinahe lachhaft! 
Bereits als die Räder den Sand berührten, stellte sich dies als unmöglich
heraus. Die Maschine wurde zur Seite geschleudert. Sie ließ Marco mit dem Kopf
gegen das Glas knallen, Schmerz hinter seiner Stirn explodieren. Seine Arme
schossen in die Höhe, um ihn vor weiteren Verletzungen zu schützen, als er im
Cockpit herumgeschleudert wurde.



III
Da dieser Teil von East Sand so gut wie nie überflogen wurde, nahm Anne das
Motorflugzeug wahr, ehe es sich überhaupt in ihrem Sichtfeld befand. Es war
schneeweiß und nur die Seite war mit etwas Blauem bemalt worden, von dem Anne
nicht sagen konnte, was es war. Dafür war es einfach zu weit entfernt. Was sie
jedoch bestimmen konnte, war dass sein Pilot einige Schwierigkeiten zu haben
schien. Nicht nur, dass die Maschine in der Luft hin und her wankte, sondern
sich auch rapide absenkte. Die abgehackten Geräusche des Motors konnte sie
selbst über denen ihres Bikes vernehmen. Es war das, was ihre Aufmerksamkeit
gänzlich auf sich zog und sie einen Schlenker fahren ließ, als das kleine
Flugzeug hinter einer hohen Sanddüne verschwand. 
Die Absturzstelle, zumindest sah es für sie verdammt nach einer nicht gewollten
Landung aus, befand sich nicht weit von ihrem eigentlichen Weg. Es war ein
Katzensprung dorthin! Abgesehen davon, dass es längst ihre Neugierde geweckt
hatte und sie wusste, dass wenn sie nicht nachschauen ging, die verpassten
Möglichkeiten sie für die nächsten Tage verfolgen würden. 
Mit hundertachtzig Sachen brauste sie auf ihrem Striker durch den Sand. Das
Motorrad ließ eine Schneise hinter sich zurück, die von Rädern stammten, die
doppelt so breit wie gewöhnliche waren, um nicht im Sand zu versinken und
stattdessen gute Fahrt machen zu können.
Innerhalb von wenigen Minuten hatte sie mit ihrem Bike den Sandhügel erklommen
und rauschte diesen herunter. Dabei waren ihre Augen fest auf das Flugzeug
gerichtet, das unten zum Stehen gekommen war. Die Nase der Maschine mitsamt
Propeller war in der Düne vergraben.
Die Tür zum Cockpit wurde unterdessen geöffnet und ein blonder Typ ließ sich
wie ein nasser Sack nach draußen fallen. 
Auf Annes Lippen zeigte sich der Ansatz eines Grinsens, als sie auf den Kerl und
seine Maschine zuraste. 
Dieser hatte sie längst ins Auge gefasst. Allerdings zuckte er nicht mal, als
sie ihn geradewegs ansteuerte und nur Meter vor ihm entfernt ihr Bike herumriss
und den Sand über ihn hineinregnen ließ. Nein, er blinzelte nur ein, zweimal
irritiert, während er weiterhin sitzen blieb.
Inzwischen stieg Anne ab, zog ihre Fliegerbrille von den Augen und schob
stattdessen ihren roten Cowboyhut wieder auf ihren Kopf. Der hatte die Fahrt
über an einem Bändchen in ihrem Nacken geruht. Die Augen des Fremden fuhren
von ihrem Gesicht hinunter zu ihrem beigen Bikinioberteil. Als er sich zwang den
Blick wieder zu heben, begegnete sie ihm mit einem wissenden Schmunzeln.
Anschließend stemmte sie die Arme in die Hüften. 
„Du blutest“, stellte sie trocken fest.
Die Hand des Blonden wanderte daraufhin fast automatisch zu seiner linken
Schläfe und tastete dort entlang, um sie blutig wieder sinken zu lassen.
Überrascht schien er nicht.
„Meine Maschine hatte scheinbar einen technischen Fehler“, erwiderte er
stattdessen und sah kurzzeitig an sich herunter, als wollte er sichergehen, dass
er keine weitere Verletzung davon getragen hatte. 
Auch Anne ließ ihren Blick über seine Gestalt wandern. Er trug lediglich ein
violettes Hemd, das ihm offen um die Schultern hing, und eine blaue
Dreiviertelhose mit einem helleren Tuch um die Hüfte gebunden. Das, an was ihre
Augen hängen blieben, war jedoch die Tätowierung auf seinem Brustkorb. Sie
wusste nicht, was es bedeutete, aber dasselbe war auf das Flugzeug gemalt
worden.
Sie stampfte in ihren schwarzen Stiefel auf es zu. Genau unter dem Zeichen,
über das nun ihre Fingerkuppen fuhren, befand sich ein Phönix, an dem blaue
Flammen züngelten.
Erst danach wandte sie sich an Marco und hielt ihm ihre Hand entgegen.
„Sieht so aus, als seiest du gestrandet...“, bemerkte sie nebenbei. Da
mussten mindestens acht, neun Jahre zwischen ihnen liegen, stellte sie fest, als
dieser sich selbst aufrappelte, anstatt sich von ihr aufhelfen zu lassen. 
„Sieht so aus...“ Dann wandte sich der Blonde seinem Flugzeug und ihr damit
den Rücken zu. Scheinbar hegte er kein großes Interesse an Hilfe oder an
Bekanntschaften. Allerdings war das nichts, was Anne abschrecken konnte.
„Man sagt mir zwar immer, dass ich keine Streuner mit nach Hause bringen soll,
aber du siehst aus, als hättest du es nötig“, erklärte sie, als sie ihre
Hände in den Hosentaschen ihrer schwarzen Hotpants schob.
Der Bruchpilot sah sie daraufhin skeptisch über seiner Schultern hinweg an.
Für einen Augenblick sah er aus, als glaubte er, dass sie es ernst meinte.
Zumindest, bis er das spitzbübische Grinsen auf ihren Lippen entdeckte. Das
konnte sie ihm ansehen.
 „Und mir sagt man immer, ich soll nicht mit Fremden reden“, konterte er und
wandte sich abermals von ihr ab, um an seiner Maschine herumzuwerkeln und nach
möglichen Fehlern zu suchen.
Glaubte er wirklich, dass er sie so einfach wieder flott bekam? Dass er von hier
abheben konnte, selbst wenn er erfolgreich war? 
„Mein Name ist Portgas D. Anne!“, lenkte Anne irgendwann ein, nachdem sie
ihren Gegenüber eine Weile beobachtet hatte.
„Eh?“
„Wenn du weißt, wie ich heiße, dann hast du keine Ausrede mehr, dich nicht
mit mir unterhalten zu müssen“, erklärte Anne amüsiert. Abermals wurde sie
skeptisch gemustert. Jene Skepsis vermischte sich nach wenigen Sekunden mit
einer stillen Erkenntnis, die Anne nicht genau deuten konnte. 
„Marco.“
„Also, Marco...“, begann Anne verheißungsvoll und ließ ihren eigenen Blick
wieder auf seinem Motorflugzeug zum Liegen kommen. „Wie ich das sehe, kommst
du nicht von hier.“ Es war eindeutig. Nicht, dass er wie der typische Tourist
wirkte oder aussah, als habe er zum ersten Mal Fuß in East Sand gesetzt.
Genauso wenig deshalb, weil Flugzeuge selten Routen über East Sand nahmen,
sondern weil sich Anne sicher war, dass sie sein Gesicht von einem der
Steckbriefe her kannte. Diese klebten in Windmill Village an jedem Mast und
jeder Hauswand, zusätzlich wurden sie noch in den Zeitungen abgedruckt. Anne
studierte sie stets mit einer Mischung aus Faszination und Abschaum, je nachdem,
warum sie gesucht wurden. Und jetzt, wo sie den Blonden etwas näher betrachtet
hatte, das Zeichen entdeckt hatte, war sie sich sicher, dass dieser Marco einer
der Gesuchten war. 
„In spätestens einer halben Stunde wird es hier stockfinster sein - und hier
kommt eine Menge Zeugs nachts raus, mit dem du keine Bekanntschaft machen
willst! Deshalb schlag’ ich vor, dass du dir ’nen Ruck gibst und mit mir
kommst. Ich war sowieso gerade auf dem Weg nach Hause. Ich kenn’ da sogar
jemand, der dein Baby hier im Nu wieder hinkriegt.“ 
Misstrauisch musterte Marco Anne, ehe er schließlich mit den Schultern zuckte.
Wahrscheinlich sah er ein, dass ihm eigentlich kaum keine andere Wahl blieb.



IV
Marco war niemand, der gerne Hilfe annahm, weswegen es fraglich war, warum er
überhaupt auf das Angebot dieser Anne eingegangen war. In den Kreisen, in denen
er verkehrte, konnte einem falsch gesetztes Verstrauen kosten. In seinem
Business musste man sich vor jedem in Acht nehmen. Schon alleine wegen
Kopfgeldjägern, die einem in allen Geschlechtern und sonst wie abgelegenen
Orten an die Kehle gehen wollten. Zwar könnte diese Anne, die vor ihm auf dem
Motorrad saß, ebenfalls eine sein, doch das fiel Marco schwer zu glauben.
Kopfgeldjäger gaben nicht offen zu, dass sie wussten, dass ihr Gegenüber Dreck
am Stecken hatte. Nein, sie wollten ihre Beute viel eher in Sicherheit wiegen,
um ihnen dann von hinten ein Loch in den Kopf zu schießen. Wenn tot oder
lebendig auf dem Steckbrief stand, konnte man davon ausgehen, dass die nächste
Kugel einem gehörte. 
Doch es hatte Anne in den Augen gestanden, dass sie sich klar darüber war, dass
kein gewöhnlicher Kerl vor ihr stand. Das Wissen darum hatte ihn praktisch aus
ihrem Gesicht heraus angelächelt. Genauso, als ihre Finger über das Zeichen an
seinem Flugzeug gefahren waren, hatte er es bemerkt. Es war voller freundlicher
Provokation gewesen, die so viel wie „Na, gibst du es zu oder versuchst du
dich doch herauszureden?“ gesagt hatte. Es war ein triezendes „Versuch ruhig
dich zu verstellen, ich weiß es ja doch besser!“ Nur, dass kein Laut davon
über ihre Lippen gekommen war. 
Das war vermutlich dass, was ihn hatte einwilligen lassen, anstatt sich in eine
wahllose Richtung aufzumachen und zu hoffen bald auf Zivilisation zu stoßen.
Wie das ausgegangen wäre, wollte sich Marco lieber nicht ausmalen. Dass er vom
Glück nicht gerade verfolgt war, war nichts, was sich von gestern auf heute
entwickelt hatte.
„Was machst du beruflich?“, rief er über den Krach ihres Bikes hinweg und
hielt sich eher notdürftig mit den Händen an ihrer Hüfte fest. Es war nicht
so, dass er noch nie auf einem Motorrad gesessen hatte, doch es war neu, dass
eine Frau am Steuer saß, die wie eine besenkte Sau von einer Düne zur
nächsten bretterte. Marco wurde herumschleudert, so dass sich ihm der Magen
umdrehte. Und sobald er die Zähne aufeinander biss, knirschte der Sand in
seinem Mund. Glücklichweise hatte Anne wenigstens noch eine zweite
Fliegerbrille dabei gehabt, die  ihm überhaupt erlaubte seine Augen offen zu
halten.
„Dies und das...“, gab sie vergnügt zurück. 
Statt sie ihm einfach sagte, dass es ihn nichts anginge... Dies und das - was
war das für eine Antwort? 
„Und, was machst du beruflich, Marco?“
„Dies und das...“, wiederholte er und Anne lachte auf. Ihre Stimme war hell
und einladend, und Marco fand sich ihren Hinterkopf betrachtend.
Den Rest der Fahrt hüllten sie sich beide in Schweigen, doch dem Blonden war
das nur recht. Er war sowieso nicht der große Redner, das überließ er
grundsätzlich lieber anderen. Irgendwann jedoch, als der Himmel längst von
einem feuerrot zu einem blauviolett Ton übergegangen war, riss ihn Anne wieder
aus seinen Gedanken, in dem sie die Geschwindigkeit ihres Bikes verringerte.
„Da sind wir!“, sagte sie, als sie kurzzeitig hielten und der Sand vor ihnen
sich in einen Krater absenkte. Dieser war mindestens einen Kilometer breit, wenn
Marco das richtig abschätzte. Ungefähr in seinem Zentrum stand ein riesiges
Holzhaus. Drumherum einige Kakteen, angebundene Pferde und noch ein anderes
Motorrad, das mit allerlei anderen Sachen auf seiner Seite im Sand lag. Es
wirkte ein bisschen wie ein Schrottplatz, wenn Marco ehrlich sein sollte.
Allerdings hatte er genug Manieren und Taktgefühl, um das nicht auszusprechen.
Nein, er war dankbar für die Gastfreundschaft – oder was auch immer das
letztendlich sein mochte. 
Erst als Anne ruckartig aufs Gaspedal trat und sie die Düne herunterdonnerten,
erkannte Marco eine Person vor dem Haus. Sie saß auf einem Stuhl und starrte in
ihre Richtung.
Es war eine Frau, wie er bemerkte, als Anne beinahe provokant vor ihr die
Maschine stoppte und beide abstiegen. Sie war aufgedunsen und rote Locken
umrahmten ihr grimmiges Gesicht und die Zigarette in ihrem Mundwinkel. Doch es
war Marco, dem dieser Blick galt und nicht Anne selbst.
„Wer ist das, Anne?“, fragte sie und warf die geschälte Kartoffel zu den
anderen in den Eimer. Den anderen, der bis zur Hälfte mit brauner Schale
gefüllt war, schob sie mit ihrem Stiefel von sich, ehe sie sich von dem Stuhl
erhob, der an der Hauswand stand.
„Das ist Marco! Er wird ein paar Tage oder so hier wohnen, Dadan.“ Mit
diesen Worten schob die junge Frau sich an der Älteren vorbei und betrat das
Haus. 
Derweil fraß sich Dadans Blick in Marco hinein wie Säure. 
„Du kannst doch nicht andauernd irgendjemand neues hier anschleppen,
Mädchen!“, rief sie Anne nach, wobei ihre Aufmerksamkeit immer noch dem
Blonden gehörte. Scheinbar war das nicht das erste Mal, dass so etwas geschah.
Oder wie sollte er das deuten? 
„Tickst du noch ganz richtig? Wir füttern hier doch nicht jeden
heruntergekommenen Vagabunden durch!“ 
Noch bevor Marco dazu etwas hätte sagen können, war Dadan schon hinter Anne
ins Haus gestolpert. „Damals als Garp dich hergebracht hat, hätte ich gleich
um ein paar Handschellen bitten sollen! Das hätte mein Leben um einiges
erleichtert, als mich mit undankbaren Gören wie euch herumzuschlagen!“ 
Marco sah ihnen irritiert nach, ehe er nach einem Zögern ebenfalls eintrat und
die Tür hinter sich schloss.



V
„Wir bringen es dann morgen früh vorbei“, sprach Anne in das Funkgerät
hinein, das sich auf einem Schrank im Esszimmer befand. 
Der Tisch in der Mitte des Raumes war inzwischen bereits gedeckt. Dogura und
Magura, zwei der offensichtlichen Banditen, wie man aus geführten Gesprächen
heraushörte, brachten gerade die Schüsseln mit Essen herein. Die beiden
Männer hätten unterschiedlicher kaum sein können. Magura war größer als
Anne, braungebrannt und hatte einen rotschwarzen Bart. Im Vergleich zu Magura
war Dogura jedoch nichts weiter als ein Zwerg mit einem Turban auf dem Kopf.
Anne kannte beide, seit sie denken konnte, so dass ihre Anwesenheit, genauso wie
die von Dadan und den anderen Jungs zu einer Gewohnheit geworden war.
Statisches Rauschen folgte derweil ihren Worten, dann ein „Geht klar,
over!“
„Glaub’ mir, wenn jemand deine Maschine wieder fit kriegt, dann Franky“,
wandte sich Anne schließlich an Marco, der bereits am Tisch saß. 
Dieser tastete gerade mit einer Hand an seinem Verband entlang, der vorhin
sorgfältig von Anne um seinen Kopf gewickelt worden war. Nun schlenderte sie zu
ihm herüber und ließ sich auf der anderen Seite nieder.
„Danke. Auch für die Gastfreundschaft. Übrigens kann ich dafür
aufkommen“, erwiderte er, als auch Dadan von der Küche ins Zimmer eintrat. 
Sie ließ sich am Kopf des Tisches nieder, links und rechts von ihr jeweils
Dogura und Magura, die sich bereits die Teller füllten. Die restlichen Jungs
machten es sich an den Wänden und auf dem offenen Boden gemütlich und
schwatzten miteinander.
„Du meinst Geld?“, fragte Dadan mit einem hoffendem Unterton, woraufhin
Marco nickte. Anne beobachtete beide schweigend.
„Wie viel?“
„Wie viel verlangt ihr?“ Scheinbar war Marco ein schlaues Kerlchen, dass er
für die Unkosten aufkommen, aber sich trotzdem nicht von Fremden ausnehmen
lassen wollte.
„Vergiss es...“, lenkte Anne ein und fuhr Dadan somit über den Mund. Auch
sie klatschte inzwischen Kartoffeln auf ihren Teller und schob sich mit einem
Grinsen eine in den Mund. „Franky arbeitet nicht umsonst, da solltest du erst
mal dein Geld zusammenhalten.“ Zwar konnte Anne da sicher das ein oder andere
drehen, wenn sie wollte, doch das gehörte jetzt nicht zum Thema. Stattdessen
ignorierte sie Dadans angepissten Blick und schaufelte sich das Essen in den
Mund. 
Keine zwei Sekunden später wurde jedoch die Eingangstür aufgerissen und
krachte mit einem Knall hinten gegen die Wand. Ruffy stand im Türrahmen, die
Augen auf das Essen fixiert. Das roch er jedes Mal zehn Meilen gegen den Wind.
Das war nichts, was Anne noch überraschen konnte. Marco dagegen schon, wie sie
mit einem Blick aus dem Augenwinkel heraus feststellte. 
„Abendessen?“, rief der Schwarzhaarige mit dem Strohhut entgeistert. „Und
niemand ruft mich?“ Er klang ehrlich empört, trabte aber trotzdem zu ihnen
herüber und ließ sich neben Anne auf dem letzten freien Stuhl nieder.
„Eine verpasste Mahlzeit bringt dich schon nicht um!“, murrte Dadan, die
Ruffy die Schüssel mit den Kartoffeln entriss, um sich noch etwas aufzufüllen,
ehe der Junge wie ein ausgehungertes Raubtier über sie herfallen konnte. „Du
frisst uns sowieso noch mal die Haare vom Kopf!“ 
Doch Ruffy hörte nicht mehr, sondern angelte nach dem Fleisch.
„Das ist mein kleiner Bruder, Ruffy!“, erklärte Anne schließlich an Marco
gewandt, der mehr in seinem Essen stocherte als alles andere. Nebenbei schob sie
Ruffy den Beutel mit dem Spielchips zu und murmelte ein „Wenn wir das
umtauschen, ist das ein kleines Vermögen!“
„Klasse, Anne!“, erwiderte der Jüngere an einer Hühnerkeule herumkauend.
„Na ja, eine gewisse Ähnlichkeit sieht man schon...“, erwiderte Marco
inzwischen, was sowohl Anne als auch Ruffy mit vollem Mund grinsen hatte. Nur
Dadan, Magura und Dogura schauten eher nüchtern drein. 
„Aber ihr seid nicht verwandt?“, hakte Marco keine Minute später nach und
sah zwischen Dadan und den Geschwistern hin und her, woraufhin die beiden
anderen Männer aufprusteten und Essen über den Tisch spuckten.
„Was?“, zischte auch Dadan, während sie sich ihren Handrücken mit einem
Essenstück an ihrem Hemd abwischte. „Wenn ich mit einen der beiden auch nur
entfernt verwand wäre, würde ich mir schon vor langer Zeit selbst die Kugel
gegeben haben!“, fasste Dadan zusammen, als sie die Gabel klirrend fallen
ließ und stattdessen eine neue Zigarette anzündete. „Diese Bälger sind die
Qual! Manchmal frag’ ich mich, womit ich das verdient habe! Nur weil sie
niemand will, dürfen wir uns um sie kümmern, so-“ 
Abermals war es Anne, die Dadan das Wort abschnitt. Diesmal, weil sie schabend
den Stuhl zurückschob und im nächsten Mal auf der Treppe ins oberste Stockwerk
verschwunden war. Die Anwesenden sahen ihr nach, hörten nur die Tür zu ihrem
Zimmer zuknallen und hatten keine Ahnung, dass sie noch immer oben im Flur
stand. Lauernd, wartend.
„Hab’ ich etwas... falsches gesagt?“, erkundigte sich Marco nach einer
Weile mit bedächtiger Stimme, doch Ruffy lachte bereits wieder auf.
„Nein, Anne redet nur nicht gerne über solche Dinge! Und auch nicht über
ihre Eltern“, fügte er dann schmatzend hinzu. 
Anne, die mit dem Rücken zur Wand stand und jedes Wort hören konnte, schloss
die Augen und lehnte den Kopf nach hinten.
„Ihre Eltern?“, wiederholte Marco inzwischen. „Was ist mit deinen
Eltern?“ Natürlich musste diese Frage kommen. Immerhin hatte sie Ruffy als
ihren Bruder vorgestellt.
„Oh...“, machte Ruffy unbekümmert. „Wir haben verschiedene Eltern. Und
Anne wird immer sauer, wenn ich über ihre rede.“ 
Und das war der Moment, in dem die Wut tatsächlich in Anne hochkochte und ihre
Zimmertür sich abermals öffnete, um laut zu zufallen.



VI
Windmill Village war ein klitzekleiner Punkt auf der Landkarte, ein Dorf mitten
im Nirgendwo. Hätte Marco es nicht bereits auf der Karte gesehen, die er
studiert hatte, als er seine Route nach Logue Town ausgearbeitet hatte, hätte
ihm der Name nichts gesagt. So wusste er wenigstens seine geographische
Position. Vor allem aber wusste er, dass es nur wenige Stunden von Logue Town
entfernt war. Diese war die einzig größere Stadt im näheren Umkreis und
reinzufällig der Ort, an dem er heute Nachmittag sein sollte. Hätte sein
Flugzeug nicht ein paar Kilometer weiter abstürzen können? Zum Beispiel, in
der Nähe der Stadtgrenze? Aber nein, so viel Glück konnte er
selbstverständlich nicht haben!
„Frankys Werkstatt ist nicht mehr weit“, erklärte Anne inzwischen. Die
Sache von gestern ließ sie offensichtlich auf sich beruhen. Allerdings war das
fast zu viel gesagt, sie tat eher so, als habe es sie nie gegeben. Zumindest
fasste Marco das so auf, der die fehlenden Erklärungen mit eigenen
Interpretationen ausfüllte, um wenigsten zu versuchen, sich einen Reim daraus
zu machen. Seltsam, dass sie sich heute benahm, als wäre nichts vorgefallen,
fand er es nämlich schon. Für Anne schien es dagegen Hand und Fuß zu haben,
denn sie war genauso heiter und locker wie als sie ihn in der Wüste aufgegabelt
hatte.
„Und wer ist Franky genau?“
„Die beste Mechanikerin, die du in dieser Gegend finden kannst“, erklärte
Anne und beschleunigte das Motorrad. Im Gegensatz zu ihrer gestrigen Fahrt
schlichen sie dennoch im Schneckentempo über den Sandweg des Dorfes. Allerdings
war dieser auch gerade breit genug mit dem Anhänger hinten dran, der das kleine
Motorflugzeug trug. 
Eine Attraktion waren sie trotz allem. Die Bewohner schauten ihnen über ihre
Schultern nach oder blieben gleich stehen oder spähten bei dem Krach aus Türen
und Fenster. 
Die unerwünschte Aufmerksamkeit ignorierte Marco jedoch, obwohl es nur eine
Frage der Zeit war, bis jemand als einen Gesuchten identifizieren konnte. Den
einzigen Vorteil, den er hatte, war dass er in dieser Gegend noch nie zuvor
gewesen war und eigentlich auch keiner erwartete, ihm hier über den Weg zu
laufen. Das war eben doch kein Gebiet, in dem er für gewöhnlich agierte. 
„Wie gesagt, wenn sie dein Flugzeug nicht hinkriegt, dann kannst du es in die
Tonne kloppen“, fuhr Anne derweil fort und grinste ihn an, in dem sie den Kopf
zur Seite drehte. Da fiel Marco erst richtig auf, dass die Frau vor ihm auf dem
Motorrad Sommersprossen und Grübchen besaß. Genauso, dass ihr das ziemlich
stand und ihre pfiffige Art noch hervorhob. Kein Wunder eigentlich, wenn er
abermals direkt hinter ihr saß und alles, was seine Finger von ihrer Haut
trennte, das bisschen Stoff ihrer Hotpants war, die mit einem Gürtel auf ihren
Hüftknochen saß. Allerdings vermied er es näher über diesen Umstand
nachzudenken, indem er seinen Blick diszipliniert von ihrer Gestalt riss und ihn
stattdessen über ihre Umgebung wandern ließ. 
Obwohl die Sonne noch nicht ganz am Himmel stand, herrschte schon reges Treiben
in Windmill Village. Im Herzen des Dorfes befand sich der Markplatz mit allerlei
Ständen, die alles von Gemüse und Brot, bis hin zu Kleidung und Spielzeug
verkauften. Die Einwohner bildeten eine bunte Masse, die sich hierhin und
dorthin schob. 
Doch ihr Weg führte sie weg von dem Trubel und in einen verlasseneren Teil, wo
die Menschen weniger und die Häuser abgenutzter wurden. Kurz darauf passierten
sie durch ein riesiges Holztor die Grenze des Dorfes, doch Marco brauchte nicht
fragen, wohin es ging, da sich in der Ferne ein kastenförmiges Gebäude
abzeichnete. Es hatte nur ein Stockwerk und dahinter befand sich ein Friedhof
für Maschinen und deren Teile. Marco hätte nicht Annes Zuhause mit einem
Schrottplatz vergleichen sollen, denn das war gegen diesen Ort glatt noch sauber
und aufgeräumt.
Sie hielten vor der offenen Garage, die in einen riesigen Innenraum führte, der
mit weiteren technischen Schnickschnack vollgestellt worden war. Zwischendrin
stand ein kleines Sofa und ein Tisch mit Stühlen. In einer Ecke meinte Marco
sogar eine Kochnische ausmachen zu können. Hier schien tatsächlich jemand
permanent zu hausen. Was es nicht alles gab... Allerdings behielt er diesen
Gedanken ebenfalls für sich, da er davon ausging, dass diese Franky eine
Freundin von Anne war und er ganz genau wusste, wie er selbst reagieren konnte,
wenn man seine Freunde beleidigte. Von Anne würde er die doppelte, wenn nicht
sogar dreifache Reaktion erwarten, da doch ein kleines Temperament in ihr zu
schlummern schien.
Diese stiefelte direkt hinein in das Haus, um durch eine offene Tür im hinteren
Teil zum Schrottplatz zu gelangen. 
Marco wurde klar, dass sie oft hier sein musste, da sie schnurstracks über
Maschinenteile hinwegstieg und hinter einem Haufen verschwand, der höher war
als sie selbst. Marco folgte ihr, um sich daraufhin mit einem blauhaarigen
Roboter konfrontiert zu sehen. Dieser betrachtete ihn aus glühenden Augen.
„Mach’ dir nicht ins Hemd, Alter!“, ertönte eine Stimme hinter der
Gestalt, so dass Marco herumtrat und die Besitzerin skeptisch musterte. 
Diese schmiss eine Klappe, die sich auf dem Rücken des Roboters befand zu und
richtete sich auf. Ähnlich wie Anne, hatte auch sie etwas ganz Eigenes an sich.
Dabei dachte Marco immer, dass er schon alles im Leben gesehen hatte. So konnte
man sich irren...
„Das ist Franky“, erklärte Anne und deutete auf die Frau mit der blauen
Elvistolle. Doch die war nicht das Außergewöhnlichste an ihr, sondern viel
mehr die metallische Nase, die inmitten eines tiefgeschminkten Gesichts saß.
Dazu trug sie nicht viel mehr am Leib als Anne. Nein, sie trug nur einen roten
Bikini mit einer abgetragenen Lederjacke darüber und langen, schwarzen
Stiefeln. „Und Franky, das ist Marco. Er hat ein Problem mit seiner Maschine.
Erklär’s ihr, Marco!“ 
„Mein Flugzeug hatte einen technischen Fehler“, erklärte dieser mit
monotoner Stimme. Seine Aufmerksamkeit lag unterdessen auf dem Roboter. Es war
eine männliche Version von der Frau vor ihm. Obwohl ihm das erst jetzt einfiel,
lag es eigentlich auf der Hand. Wenn das mal nicht exzentrisch war, wusste Marco
auch nicht mehr. „Ich hatte aber noch keine Zeit es mir genau anzuschauen.“

„Habt ihr es mitgebracht?“, fragte sie.
„Ja, steht vorne“, warf Anne ein. Daraufhin schob sich die Blauhaarige an
ihnen vorbei und Anne und Marco folgten ihr. 
Kein Wort fiel mehr, als sie seine Maschine ansteuerten und Franky auf den
Anhänger hinaufkletterte und sich den Motor anschaute. Minuten vergingen und
Marco bekam das Gefühl, dass sie vergessen hatte, dass Anne und er überhaupt
noch hier waren. Erst als sie sich herumdrehte und die Arme in die Hüften
stemmte, bewies sie ihm das Gegenteil.
„Eine Woche, dann wird sie schnurren wie ein Kätzchen, wenn du sie
startest.“ Weder ihre Stimme, noch ihre Haltung ließ Widerspruch zu, so dass
Marco sich seine Frage, ob das nicht möglicherweise schneller ging, wieder
herunterschluckte. Er diskutierte nicht, wenn ihm schon vorher klar war, dass es
keinen Sinn hatte. 
Inzwischen zog ein gefälliges Grinsen an den roten Lippen der Mechanikerin.
„Aber es geht aufs Haus. Annes Freunde sind für gewöhnlich auch meine.“ 
Erstaunt betrachtete Marco seine Gegenüber. Damit hatte er nun wirklich nicht
gerechnet. Genauso wenig wie mit Annes Ellenbogen, der sich in seine Seite
bohrte, als sie belustigt schnaubte.
„Uhm,... danke.“
„Übrigens siehst du in Wirklichkeit viel süßer aus, als auf diesen billigen
Steckbriefen“, bemerkte Franky und Anne lachte leise auf, als Marcos
Gesichtszüge noch etwas weiter entgleisten und seine Ohrenspitzen zu glühen
begannen. Aber wer erwartete auch, so etwas einfach an den Kopf geknallt zu
bekommen?



VII
„Da war Dadan sicher begeistert, dass du nach Sabo noch einen Typen
anschleppst. Was, Anne?“ Nojikos lachte leise auf und trocknete nebenbei auch
die restlichen Gläser ab. 
Dazu konnte Anne nicht viel sagen. Sie konnte durchaus verstehen, dass Dadan
sauer war, wenn sie jemand fremdes mit nach Hause brachte, aber sie bereute es
auch nicht. Sowohl Sabo als auch Marco hatten eine helfende Hand gebraucht.
„Das mit Sabo war was anderes“, erklärte sie trotzdem amüsiert, obwohl der
Gedanke an Sabo noch immer für einen Stich in ihrem Herzen sorgte. Allerdings
ließ sie sich das nicht anmerken, schon gar nicht, als sie Marcos
durchdringenden Blick von der Seite spürte. Obwohl es Unsinn war, kam es ihr
fast so vor, als konnte er hinter ihr Grinsen sehen. Das war etwas, mit dem sie
nicht umgehen konnte, da sie ihre Maske immer für perfekt gehalten hatte. Nur
bestimmte Leute oder wenigstens Leute, die sie schon lange kannten und viel von
ihr wussten, ließ sie dahinter blicken. Aber ein Fremder? Marco? Wahrscheinlich
bildete sie sich das sowieso nur ein. 
„Wir waren Kinder und Sabo hatte Feinde, die einen längeren Arm hatten als
er. Marco sieht aus, als kann er sich recht gut selbst verteidigen.“ Damit
nickte sie in die Richtung des Revolvers, der unter seinem offenen Shirt hinten
in der Hose steckte. 
Seinem Gesichtsausdruck nach zu urteilen, wurde ihm klar, dass auch sie hinter
seine gelangweilte und desinteressierte Fassade blicken konnte. Allerdings
machte sie kein Geheimnis daraus, dass sie den gefährlichen Kerl in ihm sehen
konnte. Letztendlich war es doch so, dass sie alle eine Seite hatten, die sie
versteckten und nicht jeden sehen ließen. Marco war da nicht anders. Sie selbst
war auch es nicht.
„Du siehst aber auch nicht ohne aus...“, bemerkte dieser unterdessen. Er
wandte seinen Blick auf das Jagdmesser, dann an ihrer Hüfte hing, ehe er ihn
auf das Glas richtete, das vor ihm auf dem Tresen des Kokos stand. Er nahm einen
Schluck daraus, während Anne ihn schmunzelnd betrachtete. Hatte sie es nicht
gesagt? 
„Deine Hilfe könnte ich jedoch trotzdem gebrauchen“, fügte er
überraschenderweise noch hinzu. Seine Stimme hielt er gesenkt, als wollte er
nicht, dass jemand mithörte. Nicht einmal Nojiko, die längst einen weiteren
Kunden bedienen gegangen war. Dabei war das Inn zu dieser Uhrzeit relativ leer.
Nur an den Tischen in den Ecken saßen einige Leute, die jedoch in ihre eigenen
Unterhaltungen vertieft waren. 
Anne ließ ihre Augen über die Gäste schweifen, bevor sie Marcos Seitenprofil
musterte. Er sah gut aus, das wiederum war ihr schon bei ihrer Begegnung in der
Wüste aufgefallen.
„Um was geht’s?“, fragte sie und drehte sich auf dem Barhocker in seine
Richtung. „Oder soll ich’s dir erst aus der Nase ziehen?“
„Da du scheinbar weißt, wer ich bin, brauch’ ich nicht um den heißen Brei
herumzureden, nehm’ ich an.“
„Stimmt.“ Nachdem sie gestern nach Hause gekommen war, hatte sie die alten
Zeitungen, die Dadan in der hintersten Ecke der Küche stapelte, nach den
Steckbriefen durchsucht. Marcos hatte sie leicht gefunden, sein markantes
Gesicht stand heraus. Jetzt wusste Anne auch, woher sie ihn kannte, dass er ein
Sohn Whitebeards war und aus dem Gebiet der Grandline stammte. Er stammte von
dem riesigen Ozean, in dem Piraterie an der Tagesordnung stand und selbst hier
häufig für Schlagzeilen sorgte. Jene hatte Anne ausgeschnitten in einem Karton
unter ihrem Bett verstaut. Von diesem wusste einzig und alleine Ruffy. Aber mehr
brauchten davon auch nicht zu wissen, da es ein Traum war, den nur sie beide
teilten. Sie teilten das Versprechen, irgendwann hier zu verschwinden und das
Meer zu sehen und frei zu leben. Es war nur noch eine Frage der Zeit. Piraten
waren freier als alle anderen, und Anne war von ihnen fasziniert, seit sie zum
ersten Mal in ihrem Leben von ihnen gehört hatte. Und Marco gehörte
reinzufällig zu einem der stärksten Männer, die das Gebiet der Grandline
beherrschten. Nur, dass niemand im East Blue Angst vor Piraten hatte. Wieso
sollten sie auch? Die Wüste war groß, hier verirrte sich für gewöhnlich
keiner von ihnen hin. 
„Ich hab’ eine Lieferung nach Logue Town heute Nachmittag zu machen. Wenn
ich nicht rechtzeitig dort bin, kann das Konsequenzen haben.“ Anhand seines
ernsten Tonfalls wurde Anne klar, dass es nicht nur Konsequenzen haben konnte,
sondern viel eher haben würde. 
„Wenn du mir dein Motorrad ausleihen könntest, könnte ich es vielleicht noch
rechtzeitig schaffen.“
„Nein!“, erwiderte Anne ohne ein Zögern, dass Marco sie perplex ansah.
„Mein Bike wird von niemanden außer mir gefahren. Aber... wenn du mich ganz
nett fragst, könnte ich so großzügig sein, dich hinzufahren.“ Grinsend
erhob sie sich und fischte ein paar Geldscheine aus der Hosentasche, um ihre
Getränke zu bezahlen. Dann steuerte sie die Tür an und winkte Marco mit einer
Handbewegung zu sich. „Willst du hier Wurzeln schlagen? Ich dachte, du hast in
Logue Town zu sein.“


Tbc.

Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)