Atemzug   von TommyGunArts
                                (Grey Mr. Grey)
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Die Stadt Geek lag in  tiefem Grau. Schon seit einigen Stunden regnete es
ununterbrochen. Das Wasser  floss in Strömen über den matschigen Boden und
nahm alles mit sich, was sich nicht  rechtzeitig in Sicherheit brachte.
Bei einem solchen  Sauwetter blieben die Stadtbewohner in ihren Häusern und
Hütten, um Schutz vor  dem hämmernden Regen zu finden. Und wenn man kein
Zuhause besaß, wie die  meisten Bewohner der Unterstadt, so stellte man sich
zumindest irgendwo unter  und wartete darauf, dass die dunklen Wolken
weiterzogen. Deshalb waren die sonst  so belebten Straßen wie leergefegt.
Nur ein Mann hatte es  nicht bis nach Hause geschafft, sondern war auf seinem
Weg zusammengebrochen  und lag nun reglos am Boden. Die dicken Tropfen
prasselten auf seine zerfetzte  graue Kleidung.
Auf den ersten Blick  sah es aus, als sei er tot, doch bei genauerem Hinsehen
fiel auf, dass sich  sein Brustkorb langsam hob und senkte. Er atmete noch. Doch
von »leben« konnte  nicht die Rede sein. Jedenfalls war der Mann weder Herr 
seiner Sinne, noch seines Verstandes. Denn beides befand sich gerade in  den
Weiten der Welt, irgendwo in dem Unendlichen.
Den ganzen Abend hatte  sich der Mann das Hirn vernebelt, hatte sich Traumpulver
durch die Nase gezogen  und ungünstig viel Ge-Tex inhaliert,  bis er
schließlich beschlossen hatte, nach Hause zu gehen und sich vor dem 
aufkommenden Regen zu verstecken. Doch auf ebendiesem Weg hatte die volle 
Wirkung beider Rauschmittel eingesetzt und ihn wegkatapultiert an einen Ort 
fernab der Realität. Es war ein Ort des Unbegrenzten, ein Ort des Traumes. Ein
Ort an den er sich klammerte, weil er eine Art Wärme für ihn  bereithielt, die
ihm im wahren Leben verwehrt blieb.
Doch jäh wurde er  fortgerissen aus seiner Fantasie und Stück für Stück
zurück in die Wirklichkeit  geholt.
Der Mann mit dem Namen  Stix Grey hustete schwer, als er aufwachte. Da er mit
dem Kopf in einer Pfütze  lag, war ihm beim Einatmen Wasser in die Lunge
getreten, das er nun unter einem  Hustenanfall zurück auf den Boden spuckte.
Dann setzte sich der triefendnasse  Körper langsam in Bewegung und Stix
richtete sich auf, noch immer verwirrt und  nicht ganz bei Verstande.
Mit den eingefrorenen,  steifen Fingern versuchte er seinen Hut zu ertasten, der
ihm bei dem Sturz vom  Haupt gefallen war. Doch als er bemerkte, wie seine
Finger ihm nicht gehorchen  wollten, wie er nicht einmal in der Lage war, seine
Arme und Beine mehr als ein  paar Fingerbreiten zu bewegen, wie er erkannte,
dass er machtlos war, fing er  an zu wimmern. Tränen schossen über seine
Wangen, wie der Regen über die  Dächer, und ihr Salz brannte in seinen
aufgeschürften Wunden.
Wie ein Idiot saß er  nun auf dem nassen, dreckigen Boden und heulte sich die
Seele aus dem Leib.
Scheiße! Dieser  verdammte Idiot war ich!
Die  Erkenntnis traf mich hart und als meine Seele zurück in ihren Körper
glitt,  hatte es dieselbe Wirkung wie ein kräftiger Faustschlag in die
Magengegend: Ich  musste mich übergeben. Wie immer, wenn ich zu viel des Guten
genossen hatte,  hatte mein Ich seine sterbliche Hülle verlassen, war geschwebt
und hatte die  Welt gesehen. Hatte sich nicht mit dem dreckigen Nichtsnutz
identifiziert, den  es dort am Boden jammern gesehen hatte. Doch es hatte seinen
Weg zurück  gefunden.
Die Kotze mischte sich  mit dem Regenwasser und wurde die Gasse hinunter
getragen. Einen Moment lang  folgte ich ihr mit den Augen, dann wandte ich mich
ab und kroch ein Stück  vorwärts, um an den Hut zu gelangen. Mit einer
ungeschickten Bewegung griff ich  danach und setzte ihn auf meinem Kopf ab.
Für einen Augenblick  blieb ich so am Boden liegen und atmete tief durch,
während ich die Kette um meinen Hals fest  umklammert hielt. Sie war ein 
Geschenk meines großen Bruders gewesen und ich hatte das lächerlich  kindliche
Gefühl, wenn ich seine Kette berührte und mir fest wünschte, er wäre  hier,
würde er wirklich da sein, mir aufhelfen und mich nach Hause bringen.  Mich
retten vor mir selbst.
Doch mein Bruder war  nicht da, schon seit mehr  als zwanzig Jahren nicht. Also
musste ich mich allein aufraffen, wie an  jedem anderen Tag auch.
Schwer atmend  versuchte ich meinen knochigen Körper hochzustemmen. Ich musste
all meine Kraft  aufwenden, doch schließlich gelang es mir, aufzustehen.  Mit
jedem wackeligen Schritt, den ich tat, drohten meine Beine nachzugeben, als 
würde ich ein immenses Gewicht mit mir herumschleppen.
Der alte Mantel, der  auf meine Schultern drückte, hatte sich mit Wasser
vollgesogen und schien eine Tonne zu wiegen.  Einst hatte er mir gute Dienste
erwiesen, damals, als ich noch als Ermittler  tätig war. Er hatte mich bei
Observationen vor Wind, Kälte und Regen geschützt.  Ich erinnerte mich kurz an
alte Zeiten, dachte daran, wie viel dieser Mantel  und ich schon erlebt hatten
und wie sehr er mich doch geprägt hatte. Es war  ebendieser Mantel, an dem man
mich erkannte. Ja, dieses Kleidungsstück hatte  mir einen Namen gegeben, der
sich in die Gedächtnisse aller Straftäter  eingebrannt hatte: Grey Mr. Grey.
Doch heute war dieses  Ding von Motten zerfressen, löchrig und nutzlos –
beinah schon eine Belastung. Die  vergilbten Abzeichen an Brust und Ärmeln
waren das einzige, das daran  erinnerte, dass ich einst ein Mann gewesen war,
der sowohl geliebt, als auch  gefürchtet wurde, der Ehre und Stolz besessen
hatte, der als einer der Besten  in seinem Beruf gegolten hatte. Der Mantel war
ein Relikt aus längst  vergessener Zeit. Abgenutzt und zerfetzt. Mit der Zeit
verschlissen. Genau wie  ich.
Ich sog die kalte Luft  ein. Die Unterstadt Geeks stank nach Armut, Krankheit
und Exkrementen. Kein  schöner Ort zum Wohnen. Wer wollte schon hier leben,
inmitten von Ratten und  Schmutz? Zwischen Bettlern und Krüppeln? Neben Dieben
und verhungernden  Kindern?
Ich für meinen Teil  hatte niemals hier leben wollen. Aber wie sagt man so
schön? Wer viel hat kann viel  verlieren. Und ich hatte alles verloren. Meinen
Job, mein Haus in der  Oberstadt, all meine Kontakte, die ich früher so penibel
gepflegt hatte, meinen  einzigen Freund und vor allem meine Hoffnung. Diesen
winzigen Lichtschimmer in  all dem Dreck und der Finsternis, den man so dringend
benötigt, um sich aufzuraffen  und sich der Welt entgegenzustellen. Ich war die
Leiter  nach oben geklettert, hatte die Mühen des Aufstiegs auf mich genommen
und hatte  schon fast das Ende erreicht, den sicheren Punkt an der Spitze. Doch
dann war  irgendetwas passiert, an das ich mich heute nicht mehr erinnern
konnte, und ich  war gefallen. Und als ich auf dem Boden aufschlug, hatte ich
mir mehr als nur  ein paar Rippen gebrochen.
Ich war  gefallen, wie viele andere vor und wahrscheinlich noch viele andere
nach mir.
Ich erreichte einen  überdachten Hauseingang in der Gasse der Katzenaugen, an
dem ich kurz stoppte, den kleinen Beutel mit Traumpulver  aus meiner
Manteltasche fingerte und mir eine Messerspitze von dem  nassgeregneten Zeug
durch die Nase zog.
Manchmal könnte ich  mich für meine Dummheit ohrfeigen! Als hätte ich mich
noch nicht genug zugedröhnt,  nein, ich musste natürlich noch einen
draufsetzen.
Das Traumpulver wirkte  schnell, selbst in dem klumpigen zustand, und ich
fühlte förmlich wie mein Hirn  zu arbeiten begann. Doch auch die nun erhöhte
Auffassungsgabe und die  gesteigerte Reaktion und Konzentration verhinderten
nicht die Abstoßreaktion  meines Körpers, die sich darin zeigte, dass ich
kurzzeitig zusammenbrach und  mich erneut übergab.
Als ich mich wieder  gefangen hatte, setzte ich meinen Weg fort. Und diesmal war
ich deutlich  schneller unterwegs als zuvor. Es dauerte nicht lange, bis ich vor
der  massiven, aber mitgenommenen Tür stand, die in das Innere meines kleinen
Hauses  führte.
Ich wollte nun nichts  lieber, als endlich ins trockene kommen, den Kamin
anwerfen und meine  durchnässten Glieder von diesem schweren Mantel befreien.
Ich wollte mich auf  die harte Matratze werfen und meinen Rausch ausschlafen.
Also streckte ich die  Hand nach der Tür aus, machte auf dem Absatz kehrt und
ging in die  entgegengesetzte Richtung.



                                       
                                       


Man konnte mir einiges  nachsagen: Dass ich ein Narr sei, der es nicht geschafft
hatte, seinen Erfolg  aufrecht zu erhalten und förmlich daran zerbrochen war.
Dass ich ein Bastard sei, der von  seinem Vater ebenso gehasst wurde, wie von
seiner Hurenmutter. Man konnte mich einen drogensüchtigen  Nichtsnutz nennen,
der beinah alles Schlucken würde, nur um für einen winzigen  Moment seine
Vergangenheit zu verdrängen. Ja, man konnte mich sogar einen  Trottel
schimpfen, der es kaum schaffe, einen Fuß vor den anderen zu setzen.  Der nicht
einmal die leichtesten Aufgaben bewältigen könne, wie sich waschen,  Essen
kochen oder sich anziehen. Das alles konnte man mir nachsagen und ich  würde
nicht widersprechen. Aber eines konnte man ganz sicher nicht von mir  behaupten:
Dass ich ein Dummkopf sei, dessen Denken  nicht mehr funktionierte.
Zunächst war mir der leicht ranzige Geruch  aufgefallen, der mit einem
erschreckend süßlichen Duft unter dem Türspalt  hervorkroch und mir in die
verschnupfte Nase stieg. Kurz darauf hatte ich die frischen Kratzer am
Hausschloss  bemerkt, die eindeutig von einem ungeschickt benutzten Dietrich
stammten. Erst  dann waren mir die vereinzelten  roten Flecken am Türrahmen
aufgefallen, die vom Regen verschont  geblieben waren. In dem Moment, als ich
erkannte, dass es sich hierbei um  Blutspritzer handelte, schrillten in meinem
Kopf alle Alarmglocken los.
Ich wusste, es war  jemand im Haus gewesen. Ja, vermutlich war er sogar noch da
und wartete auf  mich. Vielleicht war es bloß eine extreme Vorsichtsmaßnahme,
vielleicht wusste  ich aber auch, dass ich in meinem derzeitigen Zustand kaum
mit einer harmlosen  Ratte fertig werden würde, geschweige denn mit einem
geschulten Meuchelmörder,  wie ich ihn im Hausinnern erwartete.
Manche  würden meine Vermutung für irrwitzig halten, die ich anhand ein paar 
lächerlicher Hinweise gestellt hatte. Aber seit ich vor zwei Jahren meinen Job
verloren hatte, hatten bereits drei freundliche Assassinen  mein bescheidenes
Eigenheim aufgesucht. Sie wurden vermutlich von einer der  vielen
Persönlichkeiten geschickt, denen ich einst das Geschäft und  wahrscheinlich
auch das Leben versaut hatte. Da war es kein Wunder, dass mir  der ein oder
andere an den Kragen wollte. Bislang hatte ich es aber immer  geschafft, die
Mörder zu überwältigen – nur war ich in diesen Momenten auch nie  so
zugedröhnt gewesen wie heute.
Deshalb hörte ich auf  meinen Verstand, der mir sagte, dass es mein sicheres
Ende sei, wenn ich jetzt  auch nur einen Fuß in mein Haus setzen würde.
Und so drehte ich mich  um und ging die Säufergasse  entlang, die an die Gasse 
der Katzenaugen angrenzte, und suchte mir eine der zahllosen Schenken  aus, die
den Namen Betrunkener Kobold trug.
Ich stolperte hinein  und pflanzte meinen Hintern auf eine Bank in der
hintersten Ecke mit dem festen  Vorsatz, den Meuchelmörder so lange warten zu
lassen, bis dieser die Geduld  verlor und sich aus meinem Häuschen verpisste.
Mit lallenden Worten bestellte ich mir Koboldpisse, wie  ich das Gesöff gern
nannte, das etwas wie Bier darstellen sollte. Die kleine Kobolddame ließ kurz
ihre schwarzen,  messerscharfen Zähne  aufblitzen, um mir zu signalisieren, ich
solle bloß keinen Ärger machen,  brachte mir dann aber, wie gewünscht, die
Koboldpisse.
Ich ließ den Blick  durch die Schenke schweifen. Es waren kaum Besucher
anwesend, nur die üblichen  Säufer, die man schon von weitem an ihren
rotleuchtenden Nasen erkannte. Deshalb  hatten die flinken Kobolde nicht viel zu
tun und mussten nur hin und wieder einen  Schnaps einschenken. Der Betrunkene
Kobold war  eigentlich ein gut besuchter Laden, doch bei diesem Wetter war
selbst hier  nichts los. Es lag eine ungewöhnliche Stille in der Luft.
Ich legte meinen Kopf  auf die Arme und schloss für einen Moment die müden
Augen. Das leise Säuseln  der Gäste klang wie ein Schlaflied in meinen Ohren.
»Iiich habbe doch gar  niiichts getrrrrunken!«, hörte ich eine zeternde
Frauenstimme  irgendwo am Rande meines Bewusstseins. »Iiich bezaaahle das
niiicht!«
Langsam abdriftend in  einen Traum, bot sich mir das Bild eines runzligen
Weibes, das die Schankwirtin  sternhagenvoll ansah und ihr versichern wollte, es
habe keinen Alkohol zu sich  genommen. Ich konnte die fettigen Haare der Frau
riechen, die strähnig in ihrem  faltenüberzogenen Gesicht klebten. Meine Augen
waren geschlossen und doch hatte  ich das Gefühl, wirklich zu sehen, wie sie
mit der Wirtin stritt. Plötzlich  drehte sie sich zu mir, kam auf mich zu,
packte mich am Kragen und flüsterte  mir mit weit aufgerissenen Augen zwei
glasklare Worte ins Ohr: »Rette mich!«
Ich schrak auf.  Verwirrt sah ich mich um, doch da war weder die faltige Frau,
noch die Wirtin. Das  Traumpulver hatte mir bloß seltsame Bilder in den Kopf
gesetzt.
Ich schüttelte mich.  Die nasse Kleidung ließ mich frösteln.
»Guten Morgen, Mr.  Grey«, sagte ein bleichgesichtiger  Mann, der mir
plötzlich gegenüber saß und mich aus zwei mausgrauen Augen heraus  ansah.
Sein weißes  schulterlanges Haar hatte er zu einem Zopf nach hinten gebunden.
Ein kleines Lächeln  umspielte seine Mundwinkel, als er sich zu mir vorbeugte
und erklärte: »Ihr steht auf der schwarzen  Liste der Assassinen, Mr. Grey.
Jemand hat das Verlangen, Euch tot zu sehen.  Außerdem wird auf Euren Kopf ein
schönes Sümmchen ausgesetzt werden.« Er  sprach leise und ruhig, beinah schon
beruhigend.
Ich schluckte schwer  und klimperte mit den Augen, in der Hoffnung, dass es sich
bei dem  Bleichgesichtigen ebenfalls um eine Sinnestäuschung handelte. Doch er
löste  sich nicht in Luft auf, sondern blieb weiterhin vor mir sitzen und
durchbohrte  mich mit seinem stählernen Blick.
»Wenn Ihr Euch bewegt,  töte ich Euch. Wenn Ihr schreit, töte ich Euch. Und
wenn Ihr versucht zu  fliehen, töte ich Euch ebenfalls. Also macht keinen
Aufstand und hört einfach  nur zu, verstanden?«
Ich nickte langsam,  weniger, um dem Mann vor mir zuzustimmen, sondern eher, um
mir selbst zu sagen,  dass es sich wohl nicht um eine Sinnestäuschung handelte.
Reflexartig waren all  meine Muskeln angespannt, um mein Leben, wenn nötig, so
gut es ging zu  verteidigen. Dennoch war mir klar, dass ich gegen den 
ausgebildeten Meuchelmörder vor mir, der er ohne Zweifel war, nicht die 
geringste Chance hatte.
»Gut«, stellte das  Bleichgesicht zufrieden fest, der mein Nicken
offensichtlich falsch gedeutet  hatte. »Ich beobachte Euch schon eine ganze
Weile, Mr. Grey, und ich sage Euch  offen und ehrlich: Ja, ich will Euch töten.
20.000 Scolt sind schließlich nicht gerade wenig  und da werden sich sicherlich
noch einige andere finden, die damit etwas  anfangen können. Ihr habt also
spätestens heute Nachmittag eine ganze Horde am  Arsch kleben – entschuldigt
meine Ausdrucksweise –, die nur auf den richtigen  Zeitpunkt wartet, um Euch
das Licht auszublasen.«
Während er sprach, sah  er mir fest in die Augen, sodass ich gezwungen war,
seinen Blick zu erwidern.  Ich hatte kein Stumpfhirn vor mir sitzen, das war mir
von Anfang an klar. Ihm  wäre es sofort aufgefallen, wenn ich auch nur mit dem
Arm gezuckt hätte.
»Der Auftrag steht  seit zwei Tagen und glaubt mir, Mr. Grey, da will Euch
jemand ein für alle Mal  loswerden.« Er schwieg einen Moment und gab mir Zeit,
das Gesagte zu verdauen.  Dann fuhr er fort: »Jeder weiß von Eurem Problem das
auf gewissen Substanzen  beruht, was Euch zu einer leichten Beute macht. Und
Ihr, Mr. Grey, wisst auch,  dass Ihr eine leichte Beute seid.«
Ich zuckte instinktiv  zusammen, als der Bleichling seine spitzen Eckzähne beim
Lächeln entblößte.  Seine Erscheinung war mir ganz und gar unheimlich. Ich
konnte förmlich spüren,  dass Vampirblut durch seine Adern floss. Eine
natürliche Abneigung gegen alles  Fremde stellte sich bei mir ein. Nein, ich
mochte diesen Kerl nicht.
»Was soll das werden?  Wollt Ihr mir die Kehle aufschlitzen?«, fragte ich,
innerlich gegen den  angeborenen Fluchtinstinkt ankämpfend.
»Nein«, flüsterte er  und beugte sich noch etwas näher zu mir, »nicht
heute. Ich wollte Euch lediglich  Bericht erstatten und davon in Kenntnis
setzen, dass Ihr Vorsicht walten lassen  solltet. Was Ihr mit dieser Information
anfangt, das ist Eure Sache.« Dann  stand er auf, zog seinen imaginären Hut
vor mir und verließ den Betrunkenen Kobold mit einem  freundlichen: »Auf
Wiedersehen, Mr. Grey.«
Überrumpelt und  verwirrt saß ich da und trank den letzten Schluck
Koboldpisse.
Was war das gerade für  ein Auftritt?
Ich konnte mir keinen  Reim darauf machen, warum der Meuchelmörder hier
hereinspaziert war, sich zu  mir gesetzt hatte und mir, anstatt mich zu
erdolchen, eine Warnung hatte  zukommen lassen. War es überhaupt eine Warnung?
Oder eher eine Drohung?
Und vor allem: was  sollte dieses »Außerdem wird auf  Euren Kopf ein schönes
Sümmchen ausgesetzt werden«  bedeuten? Dass dieser Satz im Futur gehalten war,
war mir nicht entgangen. Doch  was sollte er bedeuten? Hatte ich etwas
verbrochen, das ein Kopfgeld  rechtfertigen würde?
Plötzlich packte mich  das beklemmende Gefühl, das man hat, wenn man
feststellt, dass man ganz allein  auf dieser Welt ist. Ich dachte an den
süßlichen Geruch an meiner Haustür und es  fiel mir wie Schuppen von den
Augen.
Wie konnte ich nur so blind sein?



                                       
                                       


Angst ist ein gemeiner  Begleiter. Sie schleicht sich klammheimlich an dich
heran, umarmt dich  liebevoll und sanft. Ihre Finger sind zart wie Seide und
zunächst gibt sie dir  das Gefühl von Glück und Frieden. Sie umgarnt dich,
küsst dich, liebt dich,  nur, um dir im nächsten Augenblick den Hals
zuzudrücken. Du schnappst nach Luft  und weißt doch, dass diese niemals wieder
deine Lungen füllen wird. Denn sie  wird ihren tödlichen Griff nicht mehr
lockern, nicht in tausend Jahren. Sie  wird dich bis an dein gottverdammtes
Lebensende verfolgen, dich in deinen  Träumen heimsuchen und jeden deiner
Schritte, deiner Gedanken und deiner Taten  mit Schmerz versehen. Sie wird dich
zerstören und du kannst nichts dagegen tun.
Ich sah auf das kleine  Mädchen – es war nicht älter als sechs Jahre – und
wusste, ich würde nie wieder  atmen können.
Es lag zusammengekrümmt und nackt  auf meinem Bett. In dem Bett, in dem ich
heute Nacht nicht geschlafen hatte. Die Nase des Kindes war  abgeschnitten
worden und lag in seiner fingerlosen Hand. Die Augen waren zwei schwarzen,
blutverkrusteten Höhlen gewichen und der Unterleib der Kleinen war bis  zur
Brust aufgeschlitzt. In den offenen Wunden tummelten sich die Freunde  des
Todes: Maden.
Der Anblick ließ mir  das Blut in den Adern gefrieren.
Als ich eben das Haus  durch die geheime Luke auf dem Dach betreten hatte, hatte
ich vor allem mit  einem gerechnet: belastendem Material. Irgendwelche 
gefälschten Beweisstücke, die mich einer gemeinen Straftat bezichtigen
könnten.  Aber ich hatte bestimmt nicht angenommen, die verstümmelte und
verwesende  Leiche eines kleinen Mädchens in meinem Bett vorzufinden.
Ich beugte mich zu ihm  hinab und strich ihm das blutverklebte, lange Haar aus
dem Gesicht. Die Kleine  hatte den Mund zu einem erstickten Schrei geöffnet.
Als hätte sie laut geschrien, um ihr Leben gefleht  und geweint. Vielleicht
hatte sie nach ihrer Mutter gerufen oder nach  ihrem Vater. Vielleicht war es
ihr auch egal gewesen, nach wem sie rief,  solange nur jemand gekommen wäre und
sie gerettet hätte. Solange sie jemand den  Klauen ihres Schänders entrissen
hätte. Letztendlich hatte sie niemand gehört.
Ich hatte  schon damals, als ich noch im Dienst war, oft mit verstümmelten
Kindern zu tun  gehabt. Und es war mir nie leicht gefallen, sie zu betrachten.
Allerdings war  ich gezwungen,  die Fälle links liegen zu  lassen, weil es
sich bei den meisten Opfern um arme Kinder aus der Unterstadt  handelte. Und die
Ermittlungsbeamten sollten sich nicht mit solch unwichtiger  Klientel aufhalten.
Schließlich brachte die Lösung dieser Fälle kein Geld.
Aber dieses hier war  kein Mädchen der Unterstadt und es kam auch sicher nicht
aus ärmlichen  Verhältnissen. Vielmehr wies der Ring – darauf waren  zwei
Schlangen zu sehen, die sich um ein Schwert ringelten – der neben ihm lag, 
darauf hin, dass es von Adel war. Denn arme Kinder trugen keine Ringe, und 
schon gar keine, auf denen das Zeichen des Königs prangte.
Was das bedeutete,  wurde mir erst dann wirklich klar, als die Vordertür
aufflog und die Stadtwache  vollbewaffnet hinein stürmte: Dieses tote Adelskind
würde für Aufsehen sorgen  und es würde alles daran gesetzt werden, den
Mörder zu fassen und zu hängen.  Und in den Augen der Stadtbewohner würde ich
dieser Mörder sein.
Ich war in diesem  Moment wie gelähmt. Alles in mir schien gefroren zu sein,
erstarrt zu kaltem  Eis. Ich war nicht fähig, mich auch nur ein winziges Stück
zu rühren. Das  Mädchen hatte mich mit seinen toten, augenlosen Höhlen
gefesselt, schien mich  anzustarren und anzuschreien, mich anzuflehen, es von
seinen Qualen zu erlösen.  Ich konnte sein Wimmern deutlich in meinen Ohren
hören und für die Länge eines  Wimpernschlags hatte ich tatsächlich das
Gefühl, die Kleine würde ihren Mund bewegen  und sagen: »Rette mich«, genau
wie es die alte Frau in meinem Traum getan hatte.
Ich spürte nicht mehr,  wie ich auf die Knie sank. Und ich spürte auch nicht,
wie sich die Stadtwache,  die sich vom ersten Schreck der Szene erholt hatte,
auf mich stürzte. Ein  kräftiger Kerl rammte mir seinen Ellenbogen ins Kreuz
und legte mir  Handschellen an.
»Ekelhaftes, krankes  Schwein!«, brüllte er mir ins Gesicht, doch die Worte
drangen nur als ein  leises Flüstern an mein Ohr. Ich schien endlos weit
entfernt zu sein, war nicht  mehr Herr meines Körpers, sondern höchstens ein
stummer Beobachter, der auf  sich selbst hinabschaut. Als wäre nicht ich es,
der immer und immer wieder »Ich  war es nicht« flüsterte und der dennoch
wusste, dass ihm niemand glauben würde.  Irgendwann hatte einer der
Stadtsoldaten die Schnauze voll und zog mir  kurzerhand den Schwertschaft  über
den Schädel.
 
***
Ich fand mich in einer  dunklen, nasskalten Zelle wieder. Nur durch eine
kopfgroße, vergitterte Öffnung drang Tageslicht  hinein. Doch da der Tag 
trüb und der Himmel wolkenverhangen war, konnte man es nur als  Tageslicht
erahnen. Die wenigen hellen Strahlen trafen auf meine Augen und  waren der Grund
für mein Erwachen.
Ich lehnte an einer  Steinwand, die Hände auf  dem Rücken in Schellen gelegt.
Anstatt meiner eigenen Kleidung trug ich ein stinkendes  Leinenhemd und eine
viel zu große Hose. Man hatte mir also tatsächlich alles  abgenommen – sogar
das letzte Hemd.
In meinem Kopf hatte  sich ein Trommelspieler eingenistet, der so viel
Taktgefühl besaß, wie ich  Freunde.  Das verursachte mir höllische 
Schmerzen im Oberstübchen und ich konnte ein gequältes Stöhnen nicht 
unterdrücken konnte.
Mich hatte ein  gemeines Zittern befallen, wie hungrige Insekten einen
Salatkopf. Das musste daran  liegen, dass ich schon eine Weile drogenfrei  war.
Wie lange genau ich schon hier hockte, wusste ich nicht, aber das Zittern 
verriet mir, dass es mindestens ein halber Tag sein musste.
Ich hasste es, wenn  die Wirkung der Rauschmittel nachließ. Nicht nur wegen der
Zitteranfälle,  sondern vor allem wegen der Schmerzen, die meine Gliedmaßen
hinauf und hinab  strömten. Sie waren kaum zu spüren, aber doch so präsent,
dass ich sie nicht  ignorieren konnte. Wie eine Assel, die sich unter deiner
Haut verkrochen hat  und von dort aus auf Wanderschaft durch deine Adern geht.
Und so sehr du auch  mit der Hand darauf schlägst – die Assel bleibt und
krabbelt stetig weiter.
Ich biss mir auf die  Unterlippe, um die Assel  dort hin und weg von meinen
Augen zu lenken. Es half, wenn auch nicht viel.
Plötzlich drang ein  Laut an meine Ohren. Zuerst hielt ich es für ein
Flüstern, doch bei genauerem Hinhören  wurde mir klar, dass es sich um
schleifende Schritte handelte. Dicke Solen, die  sich träge über steinernen
Boden zogen. Dann erfüllte ein gelber Schein den  Bereich hinter den Gittern.
Ich erspähte die Silhouette eines Mannes, der  gerade eine Fackel in die
Halterung hängte und dann an seinem Schlüsselbund  nach einem passenden
Exemplar suchte, um meine Zellentür aufzuschließen.
Mit einem Quietschen  zog er die eiserne Tür auf, hängte den Schlüsselbund
zurück an seinen Gürtel  und trat ein.
Mein Blick war wahrscheinlich nie so klar gewesen wie  jetzt und doch war es mir
in diesem Halbdunkel nicht möglich, den Mann zu  identifizieren, der sich nun
vor mir aufbaute. Erst als das Licht der Fackel  günstig auf mein Gegenüber
traf, erkannte ich den Alten, mit dem ich viele Jahre  zusammengearbeitet hatte.
Sein  linker Mantelärmel hing schlaff herab. Und auch wenn ich es nicht 
richtig sehen konnte, wusste ich, dass ihm der linke Arm fehlte. Ich wusste es, 
weil ich der Grund dafür war.



                                       
                                       


»Tag, Partner«, sagte  Thomas Cip mit rauer Stimme und beugte sich zu mir
herunter.
»Cip«, erwiderte ich  den Gruß mit der Andeutung eines Nickens.
Einst waren wir  Partner und Freunde gewesen, Cip und ich. Früher, als ich noch
jung war und er  noch nicht ganz so alt. Als ich noch nicht so viel Traumpulver
zu mir nahm und  er noch nicht so viele Falten in seinem hageren Gesicht hatte.
Als ich noch  Träume hatte und er seinen linken Arm.
»Zwei Jahre«, begann  Cip, »sind wir uns nicht mehr begegnet. Weißt du noch,
wann wir uns das letzte  Mal gesehen haben?«
Ich schluckte.  Natürlich wusste ich es noch, auch wenn ich schon oft gehofft
hatte, es  verdrängen zu können.
»Ja, genau!«, rief er  laut und schnipste mit den Fingern, als sei ihm
plötzlich ein Licht  aufgegangen. »Es war der Tag an dem du gekündigt
wurdest, weil du mit einem  Dolch auf meinen linken Arm losgegangen bist. Das
Resultat siehst du ja hier.  Bis zur Schulter – alles weg! Da ist nicht einmal
ein kleiner Stumpf übrig  geblieben. Kein Medicus der Welt konnte die Fetzen
wieder zusammenflicken, die  du in deinem Wahn hinterlassen hast, Partner.« Er
betonte das letzte Wort  besonders verächtlich.
»Müssen wir da jetzt  drauf rumkauen?«, warf ich ein und erntete eine
Backpfeife, die mit einer überraschend  jugendlichen Wucht auf meine Wange
traf.
»Zwei Jahre!« schrie  Cip jetzt, das Gesicht verzerrt vor Wut. »In zwei
Jahren hast du es nicht ein  einziges Mal geschafft, mich zu besuchen, mich zu
fragen, wie es mir geht,  geschweige denn dich auch nur zu entschuldigen! Du
hast dich einfach in deinem  Häuschen verkrochen und gehofft, es wäre alles
beim alten, wenn du nur genug  von diesem Pulver schniefst.« Er hielt mir einen
Beutel Traumpulver vor die  Nase. Meinen Beutel Traumpulver.
Der Trommelspieler in  meinem Hirn hatte plötzlich seine Lautstärke erhöht,
sodass es mir schwer fiel,  Cips Worte aufzunehmen. Hinzu kam, dass das Pulver
vor meinem Gesicht die  gleiche Wirkung auf mich hatte, wie ein blutiges Stück
Fleisch auf einen  ausgehungerten Wolf. Ich fühlte mich magisch angezogen von
dem feinen Stoff,  den Cip wie ein Pendel von links nach rechts tanzen ließ.
»Gib es mir«,  flüsterte ich kaum hörbar, aber mit einem bedrohlichen
Unterton, der mir selbst  fremd war.
»Das hier?«, fragte  Cip gespielt verwundert, betrachtete den kleinen Beutel
von allen Seiten,  öffnete ihn und verteilte seinen Inhalt quälend langsam auf
dem Boden.
»Was zum?! Gib es mir,  verdammt!«, krächzte ich heiser, während ich mit
ansehen musste, wie meine  einzige Chance, der Realität zu entfliehen, dahin
rieselte.
Cip setzte ein  süffisantes Grinsen auf und entgegnete: »Nein, ich denke
nicht. Findest du  nicht auch, dass sich das Zeug hier im Dreck viel besser
macht?«
Er quälte mich, hatte  scheinbar Freude daran, mir dabei zuzusehen, wie es mich
innerlich zerriss.
»Außerdem«, setzte er  erneut an, doch ich hörte ihn kaum, »ist es dieser
Mist, der Schuld daran ist,  dass ich nur noch einen Arm habe. Verstehst du
das?«
»Was willst du hier,  verflucht? Zum Dunkel mit dir! Bist du nur gekommen, um
mir mein Leben zu  nehmen?« Ich wollte Schreien und dabei wütend und fordernd
zugleich klingen,  aber der plötzliche Tränenausbruch ließ mich eher klingen
wie einen  aufgespießten Kobold. Doch es schien Wirkung zu zeigen, denn Cip
unterbrach  seine Folter und hielt das Beutelchen wieder in der Waagerechten.
»Dein Leben?«, fragte  er. Seine Stimme, die eben noch dem Trommelspieler in
meinem Kopf Konkurrenz  gemacht hatte, war nun wieder ruhig und gefasst. Beinah
konnte ich eine Spur  Mitleid heraushören. Und das klang falsch.  »Wenn das so
ist«, meinte er noch mit einem freundlichen Lächeln, bevor er den  Beutel
wieder verschloss und bis ans Ende der Zelle warf.
Erleichtert darüber,  dass mein Ex-Partner nicht mehr davon vergossen hatte,
atmete ich tief durch.  Allerdings wusste ich jetzt, dass es irgendwo hier im
Raum lag, auch wenn es  meinem Blickfeld entflohen war. Und ich wusste, dass ich
es nicht erreichen  würde.
»Siehst du nicht, was  es mit dir macht?«, wollte Cip von mir wissen, legte
den Kopf schief und sah  mir in die Augen. Es fiel mir schwer, mich von dem
Bereich loszureißen, an dem  ich das Traumpulver vermutete, und seinen Blick zu
erwidern. »Du hast mir,  deinem einzigen Freund, den Arm zerfetzt. Und ich
wette, wenn ich dir damals  nicht den Stein über den Schädel gezogen hätte
und weggelaufen wäre, dann  hättest du mich getötet. Wenn du im Wahn das 
deinem Freund antust…« Er stockte, doch ich wusste, worauf er hinaus wollte.
Ich musste mich stark  konzentrieren, um mich nicht in meinen eigenen Worten zu
verheddern, als ich  feststellte: »Du glaubst ich habe das Mädchen ermordet,
richtig?«
Dass er den Blick  senkte war mir Antwort genug. Er verdächtigte mich nicht
nur, sondern  verurteilte mich regelrecht.
»Cip, ich«, stotterte  ich, »ich habe sie nicht umgebracht. I-Ich weiß
nicht, wie …«
»Wer soll dir noch  glauben?«
»Ich schwöre dir, dass  …«
»Du schwörst es mir?«  Cips Augen leuchteten plötzlich auf. »So wie du mir
geschworen hast niemals  deine Hand gegen mich zu erheben? Du kamst zu mir mit
nichts in deinen Händen  und ich habe dich aufgenommen wie einen Sohn. Als Dank
für diese Großzügigkeit  fällst du mir in den Rücken.«
Ich sammelte ein  bisschen Spucke im Mund und versuchte damit meine trockene
Kehle zu wässern.
»Gibt mir«, setzte ich  erschöpft an, »einfach ein bisschen Traupulver, dann
können wir vernünftig  reden. Wenn nur endlich diese verfluchte Assel…« Den
Rest nuschelte ich  unverständlich in mich hinein, weil ich kurz davor war, das
Bewusstsein zu  verlieren.
»Wo ist denn die  Assel? Hier vielleicht?«, fragte Cip, während er mir hart
mit der Faust gegen  die Stirn klopfte. Das rüttelte mich wieder wach. »Bei
Ophosteus! Du warst mal  ein schlauer Bursche. Und Würde hattest du auch mal.
Doch davon ist nicht mehr  so viel von übrig, nicht wahr?«
Er richtete sich auf,  machte sich größer als er war und sah noch einmal auf
das vor ihm kniende  Häufchen Elend hinab, bevor er Richtung Zellentür
schritt.
»Wo willst du hin?«,  japste ich, den Kopf an der Wand reibend, um die Assel
zu vertreiben, die nun  unter meiner Kopfhaut hauste.
»Nun … Ich gehe. Was  soll ich noch weiter mit dir in einem  Raum verweilen?
Deine Gesellschaft widert mich an und ich glaube das weißt du.«
»Aber«, jammerte ich,  »es tut weh! Bitte, nur ein ganz bisschen von …«
»Du wirst Morgen gehängt, Partner!«, unterbrach er mich freudestrahlend. 
»Das wird ein riesen Spektakel. Du solltest mit klarem Verstand erleben, wie du
 deinen letzten Atemzug tust.«
Ich blinzelte die  Tränen weg, gönnte mir eine Pause bei der Asseljagt und
versuchte so vernünftig  und glaubwürdig wie möglich zu klingen. Ja, ich
richtete mich sogar etwas auf  und blickte dem alten, einarmigen Mann fest in
die Augen, als ich sagte: »Cip, Ich  habe das Mädchen nicht getötet.«
Cip senkte den Kopf,  schloss die Zellentür hinter sich und nahm die Fackel
auf. Dann lächelte er  mich an, beinah freundschaftlich, und entgegnete: »Ich
weiß.«
Er ging. Und mit jedem  seiner Schritte entfernte sich das Licht weiter von mir.



                                       
                                       


Die Sonne ging unter,  auf und wieder unter. Wäre mein Verstand eingeschaltet
gewesen, hätte ich mich  wahrscheinlich gefragt, warum ich noch am Leben war,
wo ich doch schon längst  am Galgen baumeln sollte. Aber mein Ich befand sich
weit weg. Erneut. Deshalb  bemerkte ich auch nicht, dass die Tage nur so
verstrichen. Manchmal kam jemand  vorbei und warf mir eine Schüssel mit Essen
hin, doch ich registrierte nicht,  wie ich aß. Und ich realisierte auch nie,
dass die Schüsseln abgeholt wurden –  wenn sie denn abgeholt wurden. Das ein
oder andere Mal kamen Leute vorbei, die mich mit Fragen  löcherten, die ich
nicht verstand und deshalb auch nicht beantworten konnte.  Vielleicht waren sie
auch nicht wirklich da, diese Leute, sondern entstammten  bloß meiner Fantasie.
Mein Blick war stets  nach draußen gerichtet, stach durch die Gitterstäbe und
versuchte ein Stück Freiheit  zurückzugewinnen. Er wollte die wenigen
Sonnenstrahlen aufsaugen und sie meiner  jämmerlichen Gestalt als Geschenk
anbieten, mir Kraft geben und Hoffnung.  Wollte mich aufbauen, als wäre da noch
irgendetwas in mir gewesen, das man  hätte aufbauen können.
Viele Tage vergingen,  in denen ich in meinen eigenen Ausscheidungen hockte,
zitternd, heulend, mit  mir selbst redend. Der Entzug war heftig, die Schmerzen
unerträglich und der  Gestank von Kotze und Scheiße unzumutbar. Aber das war
alles irgendwie in  Ordnung. Wirklich zerrissen hat mich nur die Tatsache, dass
sich meine Erlösung  keine zehn Fuß von mir entfernt, am anderen Ende der
Zelle befand.
Aber mit der Zeit  vergaß ich auch das.
Und gerade, als ich  kurz davor war an der Leere zu ersticken, die sich in dem
Rest meiner ausgebrannten  Seele breit gemacht hatte und mich hinab zog, in
einen Abgrund, dessen  Finsternis jedes noch so grelle Licht verschluckte,
wurden mir die Fesseln  abgenommen.
Zwei kräftige Männer  packten mich unter den Armen und trugen mich aus der
Zelle. Sie schleppten mich  eine ganze Weile durch die Gegend, Treppen runter
und wieder rauf, als hätten  sie nichts Besseres zu tun.
Ich – noch immer mehr  in der Traumwelt als in der Realität – fand mich
schließlich nackt und sabbernd  in einem Zuber wieder. Das Wasser war wohlig
warm und ich fürchtete schon im  Himmel zu sein – es fehlte bloß noch eine
hübsche Dienerin, dir mir Obst  reichte –, als der alte, faltige Mann das
Bild verschandelte. Er streckte mir  mit seinem verbliebenen Arm einen Schwamm
entgegen,  und begrüßte mich mit den Worten: »Wasch dich!«
Ich konnte kaum den  Arm heben. Die letzten Tage hatten meine Kraft vollständig
verbraucht. Deswegen  fiel es mir auch so schwer, den Schwamm über meinen
verdreckten Körper gleiten  zu lassen.
»Das dauert zu  lange!«, fauchte Cip, entriss mir den Schwamm wieder und
übernahm schließlich  die Aufgabe, den Dreck von meiner Haut zu schrubben. Als
er fertig war legte er  mir ein Handtuch über die Schultern, warf mir frische
Kleidung entgegen und  meinte: »Zieh das an. Und beeil dich. Die Zeit ist
knapp.«
»Ok«, antwortete ich  mit eingerosteter Stimme, doch Cip hatte schon den Raum
verlassen. Nur noch die  beiden Wachleute, die mich hergebracht hatten, waren
noch da und sorgten dafür,  dass ich nicht auf dumme Gedanken kam und versuchte
zu fliehen.
Mit schwachen Beinen  stieg ich aus dem Zuber, trocknete mich ab und kleidete
mich ein. Das Ganze  schien eine Ewigkeit zu dauern, aber mehr war aus meinem
geschundenen Körper  nicht rauszuholen.
»Mitkommen!«, befahl  eine der Wachen: ein hochgewachsener Mann mit braunen,
nach hinten gekämmten  Haaren, ebenso braunen Augen und dem wohl mürrischsten
Gesichtsausdruck, den  ich je gesehen hatte.
Der andere Wachmann  schien etwas jünger zu sein. Er wirkte auch nicht so
unfreundlich, sondern im  Gegenteil eher nett. Auch bei ihm stimmten Augen- und
Haarfarbe überein. Ich  konnte nur nicht wirklich sagen, ob es jetzt eher
orange oder mehr rot war.
»Hörst du  schlecht?«, brüllte der Mürrische und gab mir einen Klaps gegen
den Hinterkopf.
Wir gingen durch die  Tür und betraten einen Gang, dem wir bis zum Ende folgten
und dann in einen  weiteren Raum einbogen. Die Wachen ließen mich eintreten,
sie selbst blieben  draußen stehen.
Hier war es deutlich  heller als im Zimmer mit dem Zuber. Kerzen beleuchteten
den Holztisch, auf  dessen Oberfläche sich Papier stapelte. Dahinter saß Cip,
die Sachen  betrachtend, die vor ihm ausgebreitet dalagen. Meine Sachen. Er nahm
die Kette meines Bruders zur Hand und  betrachtete sie ausgiebig. Sie war aus
reinem Glas, umgeben von einem Gitter,  um für Stabilität zu sorgen. Früher
hatte sie geleuchtet, in rot und gelb, wie  eine kleine Laterne. Aber  ihr Licht
war mit dem meinem erloschen.
»Hübsch, dieses  Ding«, bemerkte Cip. »Woher hast du es?«
»Geschenkt bekommen.«
Er sah mich  bedeutungsvoll an und fragte: »Und seit wann hast du es? Ich habe
es noch nie  an dir gesehen.«
»Ich habe die  Kette…«, begann ich, brach aber mitten im Satz ab.
»Im Prinzip ist das  auch völlig einerlei.« Cip stand auf und legte mir die
Kette in die Hand.  »Schließlich gehört sie dir.« Verdutzt nahm ich sie an
mich und legte sie  dahin, wo sie hingehörte: Um meinen Hals.
»Warum bin ich  hier?«, erkundigte ich mich.
»Nun, vermutlich,  weil dein Tod durch Erhängen auf heute früh bei
Sonnenaufgang angesetzt ist.«
»Der Termin war  schon vor etlichen Wochen. Was hat sich ergeben?« Ich selbst
hatte es gar nicht  gemerkt, aber Cip hob erstaunt die Augenbrauen. Anscheinend
hatte sich meine  Auffassungsgabe zu mir zurückgesellt.
»Da meldet sich dein  Ermittler-Hirn. Erstaunlich, was ein Entzug alles
bewerkstelligt. Aber ja, du  hast Recht, es hatte sich etwas ergeben. Und zwar
habe ich in den letzten drei  Wochen jeden erdenklichen Hebel in Bewegung
gesetzt, um Beweise für deine  Unschuld zu finden. Ich habe mehrere Male um
eine Verschiebung des Termins  gebeten und habe Tag und Nacht durchgearbeitet,
nur um dir deinen Arsch zu  retten. Leider hat da jemand verdammt gründlich
gearbeitet.«
Ich fuhr mir mit der  Hand durch das frisch gewaschene und noch nasse Haar.
»Warum solltest du mir  helfen wollen?«
Er ging um den  Schreibtisch herum und trat an mich heran. Seine meerblauen
Augen sahen betrübt in die  meinen. »Ich kenne dich  seit du ein kleiner
Knirps bist. Ich weiß noch, wie du heulend auf der Straße  standst, weil dein
Vater den Bastard in seiner Familie loswerden wollte.  Während er zurück nach
Nordholm ritt, bliebst du hier. Du wusstest nicht einmal  warum. Manchmal sehe
ich noch heute dieses unschuldige Kind von damals in dir,  dass … Ach … was
rede ich?« Er seufzte und wandte den Blick ab.  »Jedenfalls habe ich es nicht
geschafft das Kollegium von deiner Unschuld zu  überzeugen.«
Ich kannte sie ja,  unsere werten Kollegen. Es waren schon immer versteifte
Trottel gewesen, die  lieber den Geschichten verwirrter Leute glaubten, als
handfesten Beweisen. Aber  was sollte ich schon machen? Als Verdächtiger hatte
man in Geek nicht das  Recht, seine eigene Sichtweise vorzutragen. Und man
konnte auch keinen  Einspruch erheben oder um Gnade bitten. Einfluss hatte man
nur, wenn man  außerhalb stand. Und selbst dann war es schwer.
Letztendlich konnte  ich die Ermittler auch verstehen. Das Volk machte ihnen
Druck und wollte  jemanden möglichst schnell für die Tat hängen sehen. Da war
es eigentlich egal,  ob man tatsächlich den Täter hängte oder nur einen armen
Idioten, der gerade  auf die Rolle des Sündenbocks passte.
»Du hast noch ein  paar Stunden«,  erklärte Cip, während er die Sachen auf
dem Tisch – Mantel, Hut und Stiefel –  zusammenpackte und mir übergab. Dann
gab er den beiden Wachleuten Anweisung  hier zu bleiben, während er mich
zurück in die Zelle geleitete.
Auf unserem Weg  schwiegen wir. Für mich war es die Probe für meinen letzten
Marsch und erst  jetzt wurde mir die Endgültigkeit bewusst, mit der das
Todesurteil wirken  würde. Ich würde nie wieder auch nur einen Schritt machen,
nie wieder reden,  nie wieder schweigen, nie mehr denken, nie mehr fühlen und
nie mehr leben. Aber  wahrscheinlich hatte ich eh niemals wirklich gelebt.
Die Gänge waren leer, genau wie die Zellen. In diesem  Bereich des Kerkers
wurden selten Gäste untergebracht. Die meisten verfrachtete  man in die
Ostseite, nicht in die Westhälfte.
Cip öffnete die  Zellentür und ich trat ein. Ich sah ihn durch die
Gitterstäbe an, den alten,  einarmigen Mann, dessen müdes Gesicht von Furchen
übersät war. »Ich habe alles  gegeben, Stix. Mehr als du verdient hast. Aber
ich kann nichts mehr für dich  tun. Ich bin nur ein seniler Greis, der auch
nicht mehr alles so kann wie  früher. Der auch mal etwas vergisst.«
Ich sah ihn verdutzt  an. Worauf wollte er hinaus?
»Ich werde dich  nicht zum Galgen begleiten können. Jedenfalls … komm gut
auf die andere Seite.«
Ich nickte sichtlich  verwirrt. Thomas Cip wandte sich zum Gehen. Und mit jedem
seiner Schritte  umklammerte ich die Gitterstäbe fester.
Dann war er fort.  Und ich hatte es auch jetzt nicht geschafft mich bei ihm zu
entschuldigen.
Erschöpft lehnte ich  mich gegen die Zellentür, die Gitter noch immer fest
umklammert. Und plötzlich  erklang ein leises Quietschen. Ein Ruck fuhr durch
mich hindurch und ich  stolperte geradewegs aus der Zelle heraus. Erst jetzt
erkannte ich den Sinn in  den Worten meines Partners. Er hatte absichtlich
vergessen die Tür zu  verriegeln und mir damit eine letzte Chance gegeben.
Schnell zog ich die  Stiefel an, schlüpfte in den Mantel und ließ den Hut auf
meinem Haupt thronen.  Ohne Zeit zu vergeuden nutzte ich die Vorteile der Nacht
und machte mich aus  dem Staub.



                                       
                                       


Ich kannte dieses  Gefängnis noch aus alten Tagen und hatte folglich kaum
Probleme einen  unbewachten und für mich sicheren Ausgang zu finden – gut,
einmal wäre ich fast  in den mürrischen Wachmann gelaufen, der seine
Patrouille  erstaunlich ernst nahm, konnte mich aber rechtzeitig seinem
Blickfeld  entziehen. Ansonsten verlief meine Flucht unproblematisch.
Doch meine Gedanken  ließen nicht locker. Warum zum Dunkel hatte Cip mich gehen
lassen? Ich hatte  den Galgen mehr als verdient – wenn schon nicht für den
Mord an dem Mädchen, dann  doch zumindest für das was ich meinem Partner
angetan hatte.
Ich stahl mich durch  ein Fenster im Erdgeschoss und huschte durch die Schatten
der Nacht. An einer  kleinen Baumgruppe, die ausreichend Schutz bot, machte ich
halt. Was sollte ich  als nächstes tun? Fest stand, ich musste untertauchen,
weg aus Geek, am besten  raus aus dem ganzen Königreich  Kathah. Mir irgendwo
in einem kleinen Dorf ein neues Leben aufbauen. Weit  weg von all dem, was mich
hier erwartete.
Für meine Reise musste  ich mir also zunächst ein Pferd beschaffen – nein!
Zuerst musste ich raus aus  Geek, dann würde der Teil mit dem Pferd kommen. In
dieser Stadt würde man als  erstes nach mir suchen und deshalb musste ich so
schnell es ging einen Weg  hinter die Stadtmauern finden. Und solange es noch
Dunkel war konnte ich mich  relativ unbeschwerlich fortbewegen.
Ich hielt mir die  imaginäre Karte der Stadt vor Augen und beschloss, das
Südtor Richtung Unterstadt  zu nehmen, da die Stadtwache dort lieber bei
Brettspielen ihr Geld verlor, als  auf das Tor zu achten. Das Problem war nur,
dass es am anderen Ende lag.
Mir wurde bewusst,  dass Freiheit immer Schwierigkeiten mit sich bringt. Denn
dann ist niemand da,  der dir die Entscheidungen abnehmen kann. Du musst selber
denken, selber  handeln. Und eigentlich war ich noch viel zu schwach um mein
Denken auf etwas  Bestimmtes zu fokussieren. Aber wie sagt man so schön:  Was
muss, das muss. Also nahm ich die knochigen Beine in die Hand und  hastete mit
schnellen unbeholfenen Schritten durch die Nacht.
Dichter Nebel zog  dickflüssig durch die Gassen. Ich versank bis zu den Knien
in der  undurchdringlichen Masse, die meine Füße vollständig verschluckte.
Nach oben  hin wurde es lichter, sodass die Sicht nur minimal eingeschränkt
war. So konnte  ich gerade noch rechtzeitig die nächtliche Patrouille
erspähen, die die Straßen auf  ungebetene Gäste überprüfte und im
Gleichschritt durch die graue Nebelsuppe  stapfte. Ohne zu überlegen legte ich
mich flach auf den Boden, um in dem  zähflüssigen Brei zu verschwinden. Ich
sah nichts, konnte nur das Geräusch von  harten Stiefeln auf ebenso hartem
Stein hören, das eilig näher kam und ebenso  eilig an mir vorüberzog.
Sobald sie um die  nächste Ecke bogen sprang ich auf und lief weiter die Gasse
entlang, nur um  sogleich mit einem etwas dickeren Wachmann zusammenzuprallen,
der anscheinend  nicht schnell genug für seine Gruppe war. Der ungepanzerte
Bauch des Dicken  warf mich mit voller Wucht zurück. Ich geriet ins Straucheln,
fiel und kam mit  krachender Wirbelsäule am Boden auf.
Während ich vergeblich  nach Luft rang, trat der Dicke vor mich und sah mit
traurigen Augen auf mich  herab.
»Ist alles in  Ordnung?«, erkundigte er sich, streckte mir die Hand entgegen
und halft mir  auf. Ich hustete schwer und nickte zur Antwort. Dabei drehte ich
den Kopf so  gut es ging zur Seite, um zu vermeiden, dass der Wachmann mich
erkannte. Doch  es war schon zu spät. Seine massigen Hände umschlossen mein
Gesicht und er betrachtete  mich skeptisch.
»Bist du nicht dieser  Grey? Ja, ich kenn dich, du hast dieses Kind ermordet
und«, er stockte und ich  las den Ausdruck von Erkenntnis in seinem Gesicht,
»und du solltest im Kerker  sitzen und auf deine Hinrichtung warten.«
Der Mann, der aussah  wie ein Käsekuchen, versuchte zornig und überlegen auf
mich zu wirken,  verwandelte sich dadurch aber eher in gutmütigen Quark.
»Zum dunklen Pfad der  toten, teuflischen Teemütter mit dir!«, wollte ich
fluchen, aber das war mir zu  lang und zu aufwändig, also beließ ich es bei
einem schlichten »Mist!«, trat  meinem Gegenüber fest zwischen die Beine und
rannte davon, sobald seine Hände reaktionsbedingt  von meinem Gesicht auf die
gerade getroffene Stelle wechselten.
Ich preschte durch den  Nebel und versuchte den erstaunlich schnellen Dicken
loszuwerden, der sich nun  wutschnaubend an meine Fersen geheftet hatte. Noch
dazu brüllte er unablässig  nach seinen Kollegen. Und weil das Schicksal mich
genauso hasste wie alle  anderen, legte es mir etwas in den Weg – vermutlich
eine Holzkiste – über das  ich einfach stolpern musste.
Mein Verfolger holte  mich ein und war rechtzeitig da, um mich mit
blankgezogenem Schwert am Aufstehen  zu hindern. Jetzt hatte ich im wahrsten
Sinne ein dickes Problem.
»Im Namen der Stadtwache  und des Königs Larhunn,  Sohn des Jaesh, Herrscher
über Kathah, nehme ich dich als Gefang…« Er  hatte seinen Text
Pflichtbewusst begonnen, geriet dann aber ins Stocken. Er sah  mich verdutzt an,
als hätte er vergessen wer ich war und was er hier machte.  Dann öffnete er
den Mund, wollte etwas sagen, doch statt Worten drang rotes  Blut heraus. Er
schwankte gefährlich, verdrehte die Augen und fiel in den  ewigen Schlaf.
Geschockt starrte ich  auf den bleichen Assassinen, der noch mit bluttropfendem
Dolch hinter dem Toten  stand. Visköse Nebelwolken waberten um seine  Beine
herum, ließen die tödliche Gestalt unwirklich und falsch erscheinen. Er 
steckte den Dolch zurück an den Gürtel, nachdem er ihn  an dem Lederwams des
Dicken abgewischt hatte, strich sich durchs weiße  Haar, grinste breit und
entblößte dabei die spitzen Zähne. Leichtfüßig und  lautlos trat er an mich
heran. Das Grau in seinen Augen blitzte amüsiert auf,  als ich instinktiv über
den Boden kroch, um wieder Abstand zwischen uns zu  bringen. Seine Hände
schnellten vor, packten mich am Kragen und zogen meinen  klapprigen Körper
hoch.
Jetzt würde ich  sterben. Das war‘s. Das Schicksal wollte mich um jeden Preis
loswerden und ich  freundete mich allmählich mit dem Gedanken an. Doch genau in
dem Moment, als  ich mit meinem Leben endgültig abschloss, ließ er mich los.
Der Mörder musterte  mich, klopfte mir friedfertig auf die Schulter und meinte
dann: »Wir sollten  los, Grey. Es tagt bald und bis dahin solltest du aus der
Stadt verschwunden  sein.«



                                       
                                       


Geschockt starrte ich  auf den Dicken, der leblos in einer kleinen Blutlache
lag, die Augen noch immer  verdreht. Er war mit Sicherheit ein netter Kerl
gewesen, das Herz am rechten  Fleck.
Der Meuchelmörder  zuckte mit den Schultern und erklärte: »Keine Sorge, der
ist mausetot. Vor dem  brauchst du nicht mehr wegzulaufen, aber so wie der
rumgebrüllt hat wimmelt es  hier gleich von Wachen. Ich an deiner Stelle würde
jetzt endlich von hier  verschwinden. Ich hatte dich ja schon vor einigen Wochen
gewarnt, aber  irgendwie hast du das nicht ganz verstanden, oder? Na jedenfalls
bist du ja  beinah am Galgen …«
Er erzählte noch mehr,  viel mehr (außerdem hatte er inzwischen zum Du 
gewechselt). Er war sogar ein richtiges Plappermaul. Aber in diesem Moment war 
ich wirklich nicht in der Lage zuzuhören. Stattdessen stand ich da,
entkräftet,  verwirrt und geschockt, den Mund offen und den Blick starr auf den
Leichnam  gerichtet. Ich schaffte es nur mit größter Anstrengung ein
»Wieso?«  hervorzubringen.
»Wieso was?«
»Wieso hast du ihn  umgebracht? Wieso bist du hier? Wieso willst du mir aus der
Stadt helfen? Wieso-«
»Ok, das reicht erst  einmal mit Fragen«, stoppte er mich. »Im
Schnelldurchlauf: Umgebracht habe ich  ihn weil er geschrien hat wie am Spieß,
falls dir das entgangen ist. Hier bin  ich, um dir aus der Patsche zu helfen und
aus der Stadt helfe ich dir, weil ich  es kann. Und jetzt hör auf zu flennen
und komm mit!«
Ich schluckte schwer,  riss mich von dem Toten los und folgte dem Bleichling,
der in den Nebelschwaden  zu verschwinden drohte. Gegen seine Schritte klangen
meine wie der Schlag auf  einen Amboss – und ich bewegte mich schon leise. Er
huschte lautlos in den  dichter werdenden Nebel hinein und ich musste mich
anstrengen, ihn nicht aus  den Augen zu verlieren.
»Ich bin übrigens  Vail«, stellte er sich vor. Da er vor mir ging streckte er
mir die Hand zur  Begrüßung über die Schulter entgegen und ich schüttelte
sie kurz. Sie war  eiskalt. Einmal mehr wurde ich davon überzeugt, dass mein
seltsamer Begleiter  Vampirblut in sich trug. Wundervoll, ein vampirischer
Meuchelmörder… So  jemanden hat man doch gern in seiner Nähe.
»Wohin gehen wir?«,  wollte ich wissen. Die Abneigung gegenüber dem Kerl war
noch größer geworden  und ich musste dumm sein, ihm einfach so zu folgen. Dem
Assassinen, der mir  erst vor ein paar Wochen gesagt hatte, dass er mich gerne
töten würde. Aber andererseits:  Hätte er mich tatsächlich töten wollen,
dann wäre ich bereits tot.
Er blieb vor einer  kleinen Säule auf dem menschenleeren Marktplatz stehen und
lehnte sich dagegen.
»Na, raus aus der  Stadt, Dummerchen. Hab ich doch gesagt. Wir nehmen«, er
hielt inne, weil er  alle Kraft brauchte, um die Säule ein paar Fingerbreiten
weiter zu schieben,  »einen geheimen Tunnel.«
In diesem Moment gab  es ein leises Klack und das Gebilde  setzte von Selbst
zurück, sodass ein kleiner Durchgang unter die Erde  freigegeben wurde.
Vail hüpfte auf und  ab, wie ein Kind, und gestand lachend: »Wow, ich wusste
nicht, dass der Tunnel  noch aktiv ist. Da haben wir jetzt wirklich Glück
gehabt. Ich habe zwar  gehofft, dass er sich öffnen lässt, aber daran geglaubt
habe ich nicht.«
»Das heißt … du wusstest  nicht, ob wir hier herauskommen?«
»Was erwartest du von  mir? Als ob ich alles wüsste.«
Ich plusterte mich  auf. Außenstehende hätten wahrscheinlich nur bemerkt, dass
ich mich etwas  größer machte, aber wichtig ist doch, was ich fühlte. »Und
was, wenn dieser  Eingang jetzt verschlossen gewesen wäre?«, fragte ich mit
möglichst selbstsicherem  Klang.
Er zuckte mit den  Schultern, sagte »Dann hätte ich nicht das machen können«
und schubste mich die  schmale Treppe hinab, die in den Untergrund führte. Ich
stolperte über die  unebenen Stufen, stürzte und kullerte den Rest hinunter.
Mit ein paar  geprellten Ellenbogen und Knien kam ich am Ende der Treppe an und
fand mich in  tiefschwarzer Dunkelheit wieder. Einzig das bisschen Licht des
wolkenverhangenen  Mondes fiel durch die Luke, die sich nun langsam schloss.
Dann umgab mich  Finsternis.
Gerade als ich  glaubte, der verfluchte Assassine habe mich hier unten
eingesperrt, glomm ein  blaues Licht an den Wänden auf. Es fand seinen Ursprung
an Vails Händen, die er  auf die Wände presste, und zog sich von dort aus in
schmalen Streifen den  ganzen Gang entlang, bis es irgendwo weit hinten in der
Tiefe verschwand.
»Es geht doch nichts  über ein bisschen Zauberei, findest du nicht auch,
Grey?«
Ich schüttelte nur  verzweifelt den Kopf. Der seltsame Herr war nicht nur
Vampir und Meuchelmörder,  sondern allem Anschein auch noch ein verdammter
Magier. Aber dafür einer der  angenehmeren Sorte. Die meisten Zauberkünstler
waren pure Angeber, die nicht  viel zustande brachten, aber gerne mit ihren
kleinen Tricks im Mittelpunkt  standen. Hauptsache viel Puff und Bamm und Pling.
Ein normaler Magier hätte den Lichtzauber mit einem  Feuerwerk, einer Handvoll
wilder Tänze, drei brennenden Heuhaufen und einer  fliegenden Katze
unterstrichen.
Der Bleichling mit  seinem Dauergrinsen im Gesicht kam elegant die Treppe hinab
gehüpft und zwängte  sich an mir vorbei. Mit einem kurzen Wink bedeutete er
mir ihm zu folgen.
 
Der Gang war schmal  und lang und ich hatte das Gefühl, dass er niemals enden
würde. Wir liefen  jetzt schon seit mehreren Stunden  durch diese Enge. Mein
Gesicht war mit Spinnweben geschmückt und meine Stiefel durchnässt. 
Kurzzeitig mussten wir eine kleine Vertiefung passieren, in der sich schlammiges
 Wasser angesammelt hatte. Vail war einfach darüber hinweggesprungen, aber ich,
 ermüdet und kraftlos, hatte es nicht geschafft die Strecke zu überspringen
und  war auf der Hälfte in der stinkenden Brühe gelandet. Jetzt quietschten
meine  Stiefel bei jedem Schritt.
Das alles stresste  mich: Dieser ganze Wirbel, das tote Mädchen, die Tage im
Kerker, der tote  Wachmann, dieser Tunnel und Vails unaufhörliches Geplapper.
Als der Damm bei  ihm erst einmal gebrochen war, gab es kein Halten mehr und die
Worte sprudelten  ungebändigt aus ihm heraus. Er erzählte mir davon, dass er
Regeln und Befehle  hasste und sie grundsätzlich immer missachtete. Er meinte,
solange man ihn um  etwas bitte, sei alles in Ordnung und er würde diesen
Bitten gerne nachkommen.  Bekäme er aber einen Befehl, wie zum Beispiel »Töte
Stix Grey«, so würde er  alles daran setzten, diesem Befehl, so gut es ging,
nicht nachzukommen. Deshalb half er mir. Nicht weil er mich mochte  oder Mitleid
mit mir hatte, sondern  weil das Oberhaupt der Assassinengilde von ihm verlangt
hatte, mein Lebenslicht  auszuknipsen. Darum hatte er mich zunächst in dem
Betrunkenen Kobold aufgesucht und auf höchst eigenartige Weise gewarnt.  Aber
da seine Warnung nicht die gewünschte Wirkung erzielten – er wollte, dass 
ich direkt aus der Stadt verschwand – und ich schließlich im Kerker saß, 
schmiedete er Pläne für meine Befreiung, die aber nicht mehr von Nöten war, 
weil ich vor einigen Stunden mit Cips Hilfe fliehen konnte.
»Ich hatte dich die  ganze Zeit im Auge, wollte aber eigentlich nicht aktiv in
deine Flucht  eingreifen, weil mir das irgendwie zu aufwändig war. Aber als
dann dieser Mopps  von Wachmann gedachte, dich geradewegs zurück in den Kerker
zu geleiten, habe  ich ihn daran gehindert. Und jetzt sind wir hier«, brachte
er seine Geschichte  zum Abschluss. Mir klingelten bereits die Ohren von seinem
unaufhörlichen  Gelaber.
»Warum hast du ihn  nicht einfach Ohnmächtig geschlagen oder betäubt? Hatte
er den Tod verdient?«
Vail blieb stehen, zog  die Augenbrauen zusammen und verschränkte die Arme vor
der Brust. »Ich kenne  mich mit Töten aus, nicht mit Betäuben. Und jetzt
stell dich bitte nicht als Verfechter der guten Sache dar, denn immerhin quäle
ich meine  Opfer nicht, so wie ihr Ermittler. Ich breche keine Knochen oder
ziehe jemandem  die Haut ab, um an Informationen zu gelangen. Gut, vielleicht
töte ich Menschen  und ja, vielleicht ist das falsch, aber du, mein Freund, du
tötest Seelen.«
»Das«, stammelte ich,  »ist schon einige Jahre her! Ich arbeite nicht mehr
als Ermittler.«
»Aber diese Entscheidung  lag ja wohl nicht bei dir.«
Ich schwieg eine  Weile, bevor ich feststellte: »Du hättest ihn trotzdem nicht
töten müssen.« Ich  für meinen Teil hatte in meinem ganzen Leben nur zwei
Menschen aktiv getötet,  wovon ein Mal ein Versehen war (mir war schlicht und
ergreifend jemand ins  Messer gelaufen). Wirklich  getötet hatte ich nach
meiner Rechnung also nur einen. Und der hatte es nicht  anders verdient.
»Müssen tue ich  ohnehin nichts!«, konterte Vail, der soeben seinen Schritt
aus unersichtlichen  Gründen beschleunigte.
Dann kehrte Stille  ein. Das erste Mal seit unserem Aufbruch hielt der Assassine
seinen Mund. Doch  jetzt, wo es ruhig war und ich nur das Quietschen meiner
nassen Stiefel hörte,  keimte Unbehagen in mir auf. Ich hatte plötzlich das
Gefühl, die kalten,  blauglühenden Wände kämen näher. Der Gang schien sich
immer weiter zu verengen,  immer schmaler zu werden. Ich ging schneller. Doch je
schneller ich ging, desto  näher kamen sich die Wände.
Mein Atem ging heftig,  aber es kam mir vor, als würde kein Sauerstoff in meine
Lungen dringen. Ich sog die Luft tief ein, und dennoch gelangte sie nicht in 
die Lungen. Als hätte jemand meinen Hals fest umschlossen und würde nun 
kräftig zudrücken. Meine Hände waren an die Wände gelegt und versuchten sie 
daran zu hindern mich zu zerquetschen. Doch die steinernen Bauten machten keine 
Anstalten, damit aufzuhören und bewegten sich stattdessen freudig weiter 
aufeinander zu.
Ich fiel auf die Knie,  rang nach Atem und versuchte gleichzeitig mein 
hämmerndes Herz zu beruhigen.
Vail, der sich zu mir  umgedreht hatte, schlug sich genervt die Hand vor den
Kopf und murmelte: »Jetzt  kriegt der auch noch Panik … Na toll!« Dann
trollte er sich zu dem um sein  Leben kämpfenden Häufchen Elend und sprach ihm
seine ganze Aufmerksamkeit zu.  Als er mich erreicht hatte, machte er kurzen
Prozess, drückte mir die eisige  Hand auf Mund und Nase und schnitt mir somit
das letzte bisschen rettende Luft  ab.
Meine Fingernägel  bohrten sich tief in Vails Arm, doch dieser schien es gar
nicht zu bemerken.  Stattdessen hob er fragend die Augenbrauen und schlug vor:
»Wenn ich meine Hand  wegnehme, dann atmest du am besten flach und
gleichmäßig, verstanden? Du kannst  natürlich auch hyperventilieren, aber
besser wäre es,  wenn du meinen Rat befolgen würdest.«
Dann nahm er  die Hand weg und ich füllte die Lungen mit Sauerstoff. Ich
schöpfte das  Lungenmaximalvolumen voll aus. Erst einmal, dann zweimal. Beim
dritten Mal  legte sich Schwärze vor meine Augen.



                                       
                                       


Die Welt um mich herum  versinkt im Nebel. Es ist dieselbe dickflüssige Suppe,
durch die ich erst  kürzlich flüchten musste. Und außer ihr gibt es nichts.
Nur mich, der inmitten  dieser weißen Leere steht, nicht wissend, wo er sich
befindet.
Ich gehe ein Stück,  darauf hoffend, auf einen Anhaltspunkt zu stoßen. Auf
etwas, das mir zeigt wo  ich bin. Aber soweit mich meine Füße auch tragen, ich
treffe weder auf Gemäuer,  noch auf Bäume oder einen Fluss. Ich versuche das
Weiß mit den Augen zu  durchdringen, doch der Nebel denkt gar nicht daran, sich
für mich zu lichten.  Stattdessen scheint er sich nur noch mehr
zusammenzuziehen, sich dicht an dicht  zu kuscheln, wie weiße Kaninchen an
kalten Wintertagen.
Plötzlich vernehme ich  ein Geräusch. Es ist leise, doch ich brauche nicht
lange, um zu erkennen, dass  es sich um Schritte handelt.
Tapp, tapp.
Ich schließe auf  nackte Füße, die über rauen Boden huschen. Langsam. Aber
sicher und gezielt.  Der Gang der Person muss aufrecht und selbstbewusst sein.
Kein Schlurfen, kein  Humpeln, kein nervöses Tippeln.
Tapp, tapp, tapp. 
Immer im Selben  Rhythmus.
Die Schritte kommen  näher. Aufmerksam spitze ich die Ohren und nehme
instinktiv eine  Angriffsstellung ein. Ich drehe mich um die eigene Achse,
darauf wartend, dass  jeden Moment jemand aus dem Nebel tritt. Doch noch ist es
ruhig.
Tapp, tapp, tipp, tapp, tapp.
Zu den ersten  Schritten gesellen sich plötzlich zweite. Dann dritte und
vierte. Es scheinen  sich immer mehr Personen in meine Richtung zu bewegen.
Es herrscht ein reges  Getrappel. Unterschiedliche Füße und Gangarten vereinen
sich, werden eins auf  ihrem Weg zu mir. Und nun sehe ich die erste Gestalt aus
dem Nebel schlüpfen.
»Cip?«, frage ich  erstaunt, als ich meinen Ex-Partner erkenne. Dieser hält
sich den verbliebenen  Arm an den Bauch und vermeidet somit, dass seine
Eingeweide aus der riesigen Wunde fallen, die sich  in einem langen Schnitt
über den Bauch zieht. Er sieht erst an sich herunter,  dann zu mir.
»Rette  mich«, flüstert er, sodass ich Schwierigkeiten habe, ihn bei dem
Getrappel zu  verstehen.
Ich will zu ihm gehen,  ihm helfen, tun, worum er gebeten hat und ihn retten,
doch da hält mich etwas  zurück. Eine kalte Hand legt sich mir auf die
Schultern. Ich drehe mich um und  sehe Vail, dem noch das  Ende eines
abgebrochenen Pfeils aus der Brust lugt. »Rette mich«, fleht  auch er,
während er auf die Knie sinkt.
Von überall her  strömen Menschen. Sie sammeln sich um mich herum und bitten
mich, sie zu  retten.
Ich sehe die beiden  Wachleute, die mir im Gefängnis begegnet waren und die
jetzt nach meiner Hilfe  verlangen. Ich sehe meinen Vater und meine Mutter und
das kleine Mädchen –  jetzt eine Frau – in das ich als Junge so unsterblich
verliebt gewesen war. Ich  sehe Weiber und Männer, Kinder und Jugendliche,
Menschen, Elfen, Orks und  Riesen, die im Chor zu singen scheinen. Fordernd,
bittend, flehend, weinend.
Es klingt, als würde  die ganze Welt nach mir rufen. Nach mir, dem
wahrscheinlich einzigen Menschen,  der sie nicht retten kann.
Ein ohrenbetäubender  Knall ertönt und schlagartig verstummt die Menge.
Zurück bleibt Stille, die nur  von einem leisen tapp, tapp  durchbrochen wird.
Es ist dieselbe Person, die ich auch als erstes gehört habe.  Der gleiche feste
Gang.
Aus dem Augenwinkel  bemerke ich ebendiese Person, die sich aus der erstarrten
Gruppe schält. Sie  geht direkt auf mich zu und bleibt erst stehen, als nur
noch drei Fuß Abstand  zwischen uns bestehen – oder sollte  ich besser sagen
mir? Denn der Herr  ist niemand anderes als ich selbst.
Er hat meine grünen  Augen, meine schmalen Lippen, meine Narbe am Auge, meine
hohen Wangenknochen  und meine pechschwarzen Bastardhaare. Er ist eine exakte
Nachahmung meines  ganzen verdammten Körpers.
Mir bleibt der Mund  offen stehen. Ich will etwas sagen, will erkennen, dass
dies nur eine meiner Sinnestäuschungen  ist. Aber der andere löst sich nicht
in Luft auf.
Stattdessen lächelt er  mir abwertend entgegen. Dann schaut er fasziniert auf
seine Hand, in der ein Messer liegt.
Ich weiche zurück,  alle Muskeln angespannt und zum Kampf bereit.
Mein Zwilling klimpert  traurig mit den Augen und macht einen Schmollmund. Dann
fragt er in übertrieben  weinerlichem Ton: »Du glaubst doch nicht, ich würde
dir etwas antun?«
»Ich weiß nicht, was  ich glauben soll«, antworte ich ehrlich und entferne
mich noch weiter, weil ich mir Angst mache.
»Tzzz«, macht er und  schüttelt ungläubig den Kopf. Ich stelle fest, dass in
seiner Stimme ein  dämonischer Unterton reift. »Du solltest nicht so schlecht
von mir denken. Ich  bin lediglich gekommen, um dir etwas zu sagen.«
Ich sehe ihn fragend  an. »Was willst du mir sagen?«
Jetzt umfasst er das  Messer mit beiden Händen und hält es mir drohend
entgegen.
»Rette mich!«, wispert  er breit grinsend, dreht die Waffe, sodass die Spitze
auf seine eigene Brust  zeigt und sticht zu.
Mir entgleiten die  Gesichtszüge, als ich sehe, wie mein Spiegelbild sich
selbst ermordet. Es geht  alles so schnell, ich habe keine Chance zu reagieren.
»Was zum H-«, beginne ich, kann den Satz aber nicht vollenden,  weil statt
Worten nur Gurgeln meinen Mund verlässt.
Und dann ist da diese  Wärme, die sich in meiner Brust sammelt. Die so wohlig
in meiner Kehle brennt,  wie ein harter Schnaps.
Als ich mit den  Fingern danach taste, treffen diese auf einen warmen Glibber.
Eine organische  Masse, aus der stetig Flüssigkeit suppt. Ich schiebe meine
Finger tiefer hinein  in das kleine Loch in meiner Brust, aus dem diese
wundervolle Wärme kommt. Und  es fühlt sich an, als würde man die Hand in den
aufgeschnittenen Leib eines  toten Tieres stecken.
Mir wird schwindelig,  also ziehe ich die Hand zurück. Ich schaue auf sie
hinab, sehe das davon  perlende Blut, das leise zu Boden tropft und das ewige
Weiß besudelt. Dann  halten mich meine Beide nicht mehr. Sie knicken einfach 
weg. Lassen mich neben die Blutstropfen fallen.
Mein Spiegelbild, das  nur ein paar Fuß von mir entfernt halb aufrecht sitzt,
lächelt noch immer. Es  zieht sich langsam das Messer aus der Brust. Ich
keuche, weil ich es genau  spüre.
Die anfängliche Wärme  weicht einer Eiseskälte, die mir die Beine
hinaufkriecht, sich festbeißt und  eine Decke aus Frost über mich legt. Mein
Leben sickert aus mir heraus, formt  sich rund in einer tiefdunklen Lache um
meinen sterbenden Körper.
Und das letzte, was  ich sehe, ist das hämisch grinsende Gesicht meiner 
Selbst.
 
***
Ich schlug die Augen  auf und erblickte nichts, als nackte Finsternis. Das
genaue Gegenteil des alles  verschlingenden Weißes, in das die Umgebung noch
vor wenigen Augenblicken  getaucht war.
Mit dem schmutzigen Mantelärmel  wischte ich mir den kalten Schweiß von der
Stirn. Meine Brust hob und senkte  sich, als hätte ich an einem Wettlauf
teilgenommen.
Ich hatte geträumt,  das wusste ich. Und doch war mir dieser Traum so real, so
grauenvoll echt  vorgekommen, dass ich den Schmerz in der Brust noch immer
spürte. Vorsichthalber  tastete ich sie ab, fand aber keinerlei Verletzung.
Dennoch saß mir der Schreck  tief in den Knochen.
Die  gefräßige Dunkelheit hatte sich über alles Licht hergemacht, es
spielerisch  verschluckt, als sei es eine bunte Murmel, die Kinder sich so gerne
in den Mund  schieben. Die Tatsache,  dass ich absolut nichts sehen konnte, half
mir nicht gerade, mich zu beruhigen.  Stattdessen schürte sie mein Unbehagen
und brachte es zum Lodern, als ich ein  Geräusch vernahm.
War das gerade ein  Knacken?
Ich hielt die Luft an  und lauschte in die Stille. Außer dem hämmernden Lärm
meines Herzens konnte ich  keinen Laut vernehmen.
Vorsichtig setzte ich  mich auf, peinlichst genau darauf achtend, lautlos zu
handeln. Gewohnheitsmäßig  suchte ich in der Manteltasche nach dem
Traumpulver, um dieses Grauen besser  ertragen zu können, wurde aber nur
schmerzlich daran erinnert, dass ich es im  Kerker vergessen hatte.
Ich tastete über den  Boden. Der Stein war kalt und glatt, aber trocken.
Plötzlich glitten meine  Finger über etwas Haariges, etwas, das sich zitternd
bewegte. Blitzartig zog  ich die Hand zurück und schloss sie stattdessen um die
Kette, die zwar nicht  den Rausch des Traumpulvers ersetzte, aber zumindest
etwas Trost spendete.
Was hatte mein Bruder  früher immer gesagt, wenn wir darüber nachdachten, in
den nachtschwarzen  Zimmern alter Häuser eine Kerze zu entzünden?
»Glaubst du, du willst  sehen, was die Dunkelheit so krampfhaft versucht vor
dir zu verbergen?«
Wollte ich das?  Schließlich lagen manche Dinge nicht ohne Grund versteckt im
Dunkeln.
Trotzdem hätte ich in  meiner derzeitigen Lage eine Kerze entflammt und die
Finsternis mit ihrem Licht  vertrieben, ganz einfach aus dem Grund, dass mir die
Ungewissheit weit mehr  Angst einjagte als alles, was ich bei Helligkeit hätte
erblicken können.
Nur hatte ich keine  Kerze. Und auch nichts, womit ich sie hätte anzünden
können.
Eigentlich hatte ich gar  nichts, abgesehen von meiner Kleidung und einem
rasenden Herzen, das sich um  nichts in der Welt beruhigen wollte. Und
natürlich der Kette, die mir hier aber  so wenig nützte, wie eine Salatgurke 
im Kampf gegen eine Horde Riesen.
Dennoch klammerte ich  mich an sie, als sei sie der rettende Felsvorsprung, der
mich vor dem endlosen  Fall in die Tiefe schütze. Als sei sie der letzte Funken
Wahrheit in einer Welt  voller Lügen.
Ich saß noch einige  Augenblicke still und reglos da, mich an längst
vergessene Zeiten zurückerinnernd,  die so verschwommen und unklar waren, als
hätte ich sie nur geträumt. Zeiten,  die so unbeschwerlich und einmalig
gewesen waren und die dich letzten Endes nur  zu der Erkenntnis treiben, dass
sie für immer verloren sind.
Da waren  diese Bilder von schönen Sommertagen, an denen ich als Kind am Fluss
spielte.  An denen ich versuchte, die Fische mit bloßen Händen zu fangen, was
mir nur selten  gelang. Die kleinen  Biester waren einfach zu glitschig gewesen,
als dass ich sie hätte festhalten  können.
Ich erinnerte mich an  Momente, an denen die Sonnenstrahlen wohlig warm auf
meine Haut trafen und an  denen ich noch spüren konnte, wie sie mich mit neuer
Kraft beschenkten. Tage,  an denen ich das Leben gespürt hatte.
Es waren die kleinen  Dinge gewesen, die mich damals so glücklich gemacht
hatten. Die kleinen Dinge,  für die ich mit der Zeit den Blick verloren hatte.
Schweren Herzens ließ  ich die Vergangenheit ruhen und konzentrierte mich
wieder auf meine derzeitige  Lage, die mindestens genauso unvorteilhaft war, wie
die dreißig anderen  Schlamassel davor.
Da mir nichts Besseres  einfiel, krabbelte ich auf allen Vieren über den Boden,
mit der Hand blind vor  mir hertastend.
Als erstes stieß ich  auf eine Wand. Ich strich an ihrer aalglatten Fassade
entlang und folgte ihr,  wie dem roten Faden in einer Geschichte. Dabei huschte
etwas über meinen  Handrücken und hinterließ darauf eine dicke Schleimspur.
Angewidert wischte ich  diese am Mantel ab.
Als nächstes stieß  mein Tastorgan auf etwas großes Kaltes. Ich strich
vorsichtig über die weiche  und glatte Oberfläche, die mich ein wenig an
Papier erinnerte. Wären da nicht  die vielen Höhen und Tiefen gewesen, so
hätte ich es tatsächlich für Papier  gehalten. Aber so wusste ich sofort,
dass es sich um ein Gesicht handelte, als  ich mit den Fingern die beiden Augen
und die Nase passierte.
Ich erstarrte.
»Vail?«, wisperte ich.  Doch ich erhielt keine Antwort.
Ich überlegte kurz, ob  ich es darauf anlegen sollte, das Wesen vor mir zu
wecken und womöglich  herauszufinden, dass es sich nicht um den Assassinen
handelte, oder ob ich mich  klammheimlich davon machen und das Geschöpf
schlafen lassen sollte.
Ich war ein  vorsichtiger Mensch, deshalb wählte ich die zweite Option.
Leider war ich nicht  nur vorsichtig, sondern auch tollpatschig. Und weil ich in
der letzten Zeit  ohnehin viel Pech hatte, wunderte es mich nicht, dass
folgendes geschah: Ich  fasste mit der rechten Hand, mit der ich mich beim
Rückwärtskriechen abstützend  wollte, in eine Schleimspur, die die Tiere in
diesem Tunnel nur allzu gern  hinterließen. Die Hand rutschte weg und ich
krachte mit dem Rücken zu Boden.  Dabei verlor ich die Kontrolle über meine
Beine, die sich nun eifrig daran  machten, dem Schlafenden einen deftigen Tritt
in die Seite zu verpassen.
Der Schlafende schlief  nicht mehr. Das wusste ich spätestens, als zwei Hände
aus der Dunkelheit  schossen. Die eine schloss sich fest um meine Kehle.
Giftgrüne  Funken umspielten die andere, die der Angreifer auf den eigenen
Oberarm  presste. Das giftige Licht durchfuhr seinen Arm und erreichte dann
seine  Finger, die meinen Hals in einer tödlichen Umarmung umschlossen. Das
Grün sprang  auf mich über, trat in meine Adern und breitete sich vom Hals
über  meinen gesamten Leib aus. Es floss, begleitet mit stechenden Schmerzen,
durch  meine Brust, den Bauch, die Beine, hinab zu den Zehen und schließlich
hinauf zu  den weit aufgerissenen Augen.
Mein Inneres brannte.  Brannte aus. Verwandelte sich in einen Haufen Asche.
Im hellgrünen Schein  erkannte ich Vail, der diese vernichtende Magie durch
meinen schreienden Körper  jagte.
Als unsere Blicke sich  trafen, stoppte er seinen Zauber und überließ meine
leergebrannte Hülle ihrem  Zusammenbruch.
Das Grün erlosch und  um mich herum wurde es wieder schwarz. Schwärzer noch
als jede mondlose Nacht.
 
Einige Augenblicke  später war der Tunnel wieder in eisblaues Licht getaucht.
Ich lag nicht am  Boden, wie ich es vermutet hatte, sondern stand sogar relativ
fest auf beiden  Beinen. Ungläubig sah ich an mir herab, davon ausgehend, nur
noch ein Häufchen Staub  zu erblicken. Aber entgegen all meinen Erwartungen war
ich unversehrt.
»Alles in Ordnung?«  Vail musterte mich besorgt, konnte aber, genau wie ich,
keine äußeren  Verletzungen erkennen.
Verwirrt drehte ich  mich im Kreis. Dabei entfuhr meiner Kehle ein hysterisches
Lachen, das deutlich  zeigte, wie kurz ich davor stand, das letzte bisschen
Verstand zu verlieren.
»Ich bin ok«, sagte  ich, ging ein paar Schritte den Tunnel entlang und
wiederholte es noch einmal.
»Tut mir leid, wenn  ich dir nicht glauben kann, Grey, aber dieser Zauber-«
Ich unterbrach ihn,  indem ich mich ruckartig umdrehte, ihn am Kragen packte und
anschrie: »ICH  FÜHLE MICH PRÄCHTIG!«
Aber das war gelogen.  Wenn mein Körper auch wiedererwartend unversehrt
geblieben war, so war  zumindest ein Teil meiner Seele zersplittert. Gevatter
Tod lauerte hinter jeder  Ecke auf mich und es war schwer, ihm jedes Mal aufs
Neue entgegen zu treten.  Ich wusste nicht, ob ich beim nächsten
Zusammentreffen noch genug Kraft haben  würde, um ihn erneut zu besiegen.
Früher oder später würde er den Kampf  gewinnen, da war ich mir sicher.
Vail begegnete mir  ruhig. Er legte mir eine Hand auf die Schulter und riet mir,
mich zu setzen.  Und als ich erst einmal saß, den Kopf an die glatte Wand
gelehnt, da wanderte  meine Hand in die Manteltasche und suchte nach dem
Traumpulver, das mir so sehr  fehlte.
»Ich kann das nicht«,  keuchte ich verzweifelt.
»Dieser Tunnel führt  direkt nach Fyr«, antwortete der Assassine, nicht
weiter auf mein Selbstmitleid  achtend. »Die Stadt ist klein, liegt im Norden
des Königreichs und bietet  Einlass für jedermann. Wir werden dort in drei
Tagen eintreffen und fürs erste  bist du dort sicher.«
»Fürs erste!«, höhnte  ich. »Und was dann?«
Vail zuckte die  Schultern und entgegnete: »Im Weglaufen bist du ziemlich
gut.«
Das bitterste an  dieser Aussage war, dass sie wahr war. Mein ganzes Leben lief
ich schon davon.  Immer dann, wenn es schwierig wurde. Ich hatte noch nie den
Mut gehabt, mich  mit ernsthaften Problemen auseinander zu setzen. Und
vermutlich würde sich  daran auch nichts ändern.
»In Fyr werden wir auf  ein paar Freunde von mir stoßen. Gemeinsam finden wir
schön eine Lösung.« Vail  war zuversichtlich. Ich  nicht.
Ich schloss die Augen  und stellte mir vor, wie ich schlaff am Galgen hing. Und
ich fragte mich, ob  das nicht besser und vielleicht sogar einfacher wäre, als
diese wirre Flucht,  die mich womöglich auf ewig begleiten würde. Es war nur
so: Ich liebte das Leben, mit all  seinen Facetten, seinen Farben, seinen
Schönheiten, seinen Tränen und seiner  Heuchelei, mit all seiner Verzweiflung,
seinen grausamen Wundern und seiner  Angst. Mit den vielen schwarzen Tagen,
seiner ganzen Lustlosigkeit, seinem Hass  und seiner Zerrissenheit. Und vor
allem liebte ich seine unerfüllten Wünsche und all die wunderschönen
Träumen, die einem das Leben  belustigt unter die Nase hält, weil es weiß,
dass du sie nicht wahrmachen  kannst.
»In Ordnung«, willigte  schließlich ein. » Gehen wir nach Fyr.«
So erhob ich mich und  wir gingen schweigend weiter. Vail schlenderte voraus,
doch mir entgingen die  besorgten Blicke nicht, mit denen er immer mal wieder zu
mir zurücksah.
Der Tunnel wurde immer  schmaler. Und jedes Mal wenn ich dachte, wenn es noch
schmaler wird, dann  bleiben wir stecken, mussten wir uns durch einen noch
engeren Abschnitt zwängen.  Irgendwann war auch die Decke so niedrig, dass wir
kriechen mussten. Und erst,  als meine Knie  aufgeschürft waren und meine
Ellenbogen bluteten, wurde der Gang wieder  breiter.
Wir waren lange  unterwegs. Insgesamt hatten wir fünf Pausen eingelegt (wenn
ich richtig gezählt  hatte) und zwei Mal geschlafen. Solange wir gingen fiel es
mir nicht auf, aber  sobald ich mich hinlegte und versuchte zu schlafen, da
begann die Kälte, die  hier unten herrschte, meine Knochen zu zerfressen. Wäre
 Vails Umhang nicht gewesen, von dem ich nicht weiß, wo er ihn mitgeführt
hatte,  denn gesehen hatte ich ihn bis dato nicht, dann wäre ich bitterlich
erfroren.
Ich hatte das  Zeitgefühl völlig verloren, aber es kam mir vor, als steckten
wir schon mehrere  Wochen in diesem Gang. Zu essen hatten wir nur ein bisschen
Pökelfleisch, das  Vail irgendwo in den Tiefen seiner Beutel mit sich trug. Und
allmählich wurde  das Wasser knapp. Doch das schlimmste war, das dieser elende
Tunnel kein Ende  zu haben schien. Es war, als würden wir uns kein Stück
fortbewegen.
Das Plappermaul hatte  die meiste Zeit über den Mund gehalten und sich
zusammengerissen, doch spätestens  jetzt konnte er nicht mehr an sich halten
und meinte möglichst beiläufig:  »Dieser Zauber von mir …«
»Schmerzhaft!«, fasste  ich diese Erfahrung in einem Wort zusammen und bat
ihn, diesen nicht noch  einmal an mir zu testen.
»Nun ja, es ist nur  so«, druckste er und verlangsamte seinen Gang (zu meinem
Glück, denn ich war  ziemlich aus der Puste), »ebendieser Zauber hätte dich
töten müssen. Nicht,  dass ich dich töten wollte, versteh das nicht falsch,
aber diese Magie … die  überlebt man normalerweise nicht.«
Jetzt wurde ich  hellhörig.
»Es ist ein Angiffszauber,  der jede noch so kleine Zelle deinerseits hätte
töten müssen und-«
»-und doch bin ich am  Leben«, vollendete ich. Ich verstand nicht ganz, was
hier vor sich ging.
»Wie hat es sich  angefühlt?«, wollte der Meuchelmörder wissen. Inzwischen
ging ich dicht hinter  ihm.
»Es war …« Ich  überlegte kurz. »Es war, als würde ich brennen«, kam ich
dann zu dem einzig  ehrlichen Ergebnis, denn nur dieses Feuer in mir war in
meinem Gedächtnis  geblieben.
Vail nickte  nachdenklich. Dann blieb er abrupt stehen, drehte sich zu mir um
und fragte: »Wie  konntest du überleben?«
Ich zuckte die  Achseln. »Du bist der Magieexperte, nicht ich! Eigentlich
müsstest du mir das  erklären können.«
»Nun«, begann er  zögerlich, »vielleicht kann ein Teil von dir Magie
absorbieren? Der Zauber  scheint dich zumindest nicht gänzlich getroffen zu
haben, denn dann wären von  dir nur noch ein paar Zähne übrig.«
»Ein Teil von mir?«, fragte ich mit  spöttischem Unterton.
Er hob unwissend die  Arme, drehte sich um und ging wieder ein paar Schritte
voraus. »Es war nur eine  Vermutung. Wahrscheinlich irre ich ohnehin.«
Daraufhin schwiegen  wir wieder. Doch die Stille wurde jäh von einem
ohrenbetäubenden Knall  durchtrennt, auf den ein langatmiges Zischen folgte.
Ich warf Vail einen  fragenden Blick zu.
»Ich will dich nicht  beunruhigen, Grey«, sagte dieser, »aber ich rate dir:
Lauf!«
Ohne zu zögern setzte  ich meine klapprige Gestalt in Bewegung und versuchte
mit dem agilen  Meuchelmörder mitzuhalten, der mit einer wahnsinnigen
Geschwindigkeit  voranpreschte.
Nach den ersten  dreihundert Fuß setzten die Seitenstiche ein. Im Anschluss
daran bildete sich  Schweiß auf meiner Stirn, der einen riesen Spaß daran zu
haben schien, mir in  die Augen zu laufen und darin zu brennen wie verrückt.
»Was … ist … das?«, keuchte  ich so laut ich konnte, um das Krachen, das
von weit hinter uns kam, zu  übertönen. Nach jedem Wort musste ich eine kurze
Atempause einlegen.
Vail hatte damit  keinerlei Schwierigkeiten. »Um es kurz zu sagen: Ich weiß es
nicht. Aber es  klingt gar nicht gut.«
Diesen Eindruck hatte  ich auch. Der Boden hatte zu beben begonnen und das
Rauschen wurde stetig  lauter. Das konnte nur bedeuten, dass das, was auch immer
sich da auf uns zu  bewegte, schnell näher kam.
Und dann beging ich  den dümmsten aller Fehler: Ich sah zurück.
Ein dicker Kloß  bildete sich in meinem Hals, als ich erkannte, was da auf uns
zukam. Ich spürte die Hitze lange bevor ich das  flammende Inferno sah, das
sich durch die Enge presste. Es verwandelte alles  Leben, das es wagte, sich in
seinen Weg zu stellen skrupellos in Asche. Das  Feuer war gefräßig. Es
verschlang das blaue Licht an den Wänden und hüllte  alles in seinen
gefährlichen Schein. Dieser Anblick fesselte mich, ließ meine  Füße mit dem
Boden verschmelzen und machte es mir schwer, mich davon  loszureißen und weiter
zu laufen. Doch es gelang mir.
Ich rannte mir die  Seele aus dem Leib. Rannte, als gäbe es ein Entkommen aus
dieser ausweglosen  Situation. Rannte, obwohl ich wusste, dass ich nicht schnell
genug sein würde.  War dies die nächste Begegnung mit Gevatter Tod, an die ich
erst vor kurzem  noch gedacht hatte?
Auch Vail hatte  erkannt, dass wir nicht schnell genug sein würden. Er war
stehen geblieben und  starrte hinauf zur hohen Decke, gegen die er nun beide
Hände erhob. Zunächst  glühten seine Fingerkuppen schwach, doch dann schoss
ein grellblauer Strahl  nach Oben und bohrte innerhalb weniger Augenblicke ein
Loch  hinein. Erstes Tageslicht strömte durch einen kleinen Spalt, der sich 
zunehmend vergrößerte.
»An meinem Gürtel sind  zwei Beutel, siehst du die?«, fragte Vail, als ich
neben ihm stehen blieb.
Ich nickte heftig,  bemerkte dann, dass er meine Reaktion nicht sah, weil er
sich voll und ganz auf  die Decke konzentrierte und bejahe.
»In dem Oberen findest  du vier silberne Plättchen.  Die kannst du dir jeweils
an Hände und Füße kleben und damit die die Wand  hochklettern.«
Gesagt getan. Ich  durchwühlte hektisch den Beutelinhalt und fand, was ich
suchte. Die Plättchen  waren kreisrund und etwa haselnussgroß. Als ich sie auf
die Hände legte,  verwuchsen sie mit dem Fleisch und bildeten dann dünne,
klebrige Fäden, die  sich bis zu den Fingerkuppen erstreckten. Selbiges geschah
auch mit den  Stiefeln.
Für das Ankleben hatte  ich kaum mehr als die Dauer eines Wimpernschlags
gebraucht. In  Stresssituationen war ich noch immer am besten.
Gerade setze ich zum  Klettern an, da erreichte uns das Inferno. Seine Hitze war
schier unerträglich.  Trotz des Schildes, den Vail erschaffen hatte, konnte ich
spüren, wie die Haare  an meinen Armen verglühten.
Ich nutze die Chance,  die der Assassine mir bot und kletterte um mein Leben.
Das Loch war nicht  breit, aber meine ausgemergelte Gestalt passte mühelos
hindurch.
Schweißgebadet fand  ich mich auf einer sonnenbeschienenen grünen Wiese
wieder. Erleichtert ließ ich  mich auf den samtenen Rasen fallen, der so weich
war, dass ich mich am liebsten  darin eingekuschelt hätte. Aber Vail war noch
unter der Erde und kämpfte gegen  die mordlustigen Flammen.
Ein kurzer Blick durch  das Loch genügte, um mir des Geschehens bewusst zu
werden und zu reagieren. Ich  entfernte die Plättchen von Handflächen und
Füßen und warf sie zu dem Magier  hinunter, der schon versuchte, die glatte
Fassade ohne Hilfsmittel zu  erklimmen.
Der Schild flackerte  bedrohlich unter der Marter des Feuerballs, hielt aber
stand. Das ermöglichte  Vail die rettende Zeit, die er brauchte, um sicher nach
oben zu gelangen. Das  letzte Stück zog ich ihn hinauf.
Er setzte sich zu mir  ins Gras und sah mich mit müden Augen an. Auch er konnte
seine Anstrengung nun  nicht mehr verbergen. Da war der Assassine doch glatt an
seine Grenzen  gestoßen.
»Danke«, sagte er, als  mit einem krachenden Geräusch der Schild zerbarst. 
Eine kleine Feuersäule schoss aus dem Loch empor und versengte die Grashalme im
 nahen Umfeld.
Ausgelaugt legten wir  uns auf den weichen Rasen, den Blick auf den wolkenlosen
Himmel gerichtet und  blieben eine Weile so liegen.
Dann zogen wir weiter.



                                       
                                       


Feiner  Nieselregen prasselte auf das zierliche Mädchen,  dessen geschundener
Körper auf einem hölzernen Podest lag. Der Totengräber  hatte ihr ein
schönes Kleid angezogen, sie gewaschen und versucht, ihre  Verstümmelungen mit
Schminke und Stoff zu verdecken, allerdings ziemlich  erfolglos. Die Verwesung
war schon zu weit fortgeschritten, als dass  irgendjemand sie hätte aufhalten,
geschweigedenn rückgängig machen können. Durch  eine spezielle
Einbalsamierung war es zumindest möglich gewesen, das Mädchen  ein paar Wochen
so zu konservieren, dass ihr das Fleisch nicht direkt von den  Knochen fiel. Und
da es bei  den meisten Kathahgern üblich war, Verstorbene erst Wochen später
gen Himmel zu  schicken, war diese Balsamierung auch dringend von Nöten.
Die Trauergemeinde war ganz in weiß  gekleidet, um in der Dunkelheit der Nacht
einen Lichtschimmer darzustellen.  Auch König Larhunn Kathah  hatte sich in
Schale geworfen und das Weiß angelegt. Heute hatte er sogar auf  goldene
Broschen und Schmuck verzichtet, was er für gewöhnlich nie tat. Aber der 
Anlass, zu dem sie sich versammelt hatten, bot keinen Platz für Prunk, sondern 
nur für natürliche Trauer.
Des Königs braunes Haar war ungemacht und verschmolz  beinah mit dem dichten 
Bart, der die hinabhängenden Mundwinkel verdeckte. Im ersten Moment  hätte man
glauben können, dass es Müdigkeit sei, die seine tiefliegenden Augen 
widerspiegelten, doch der verräterische kleine Funken, der ab und an aufblitze,
 verriet, dass es Wut war, die er spürte.
Sir  Yall hatte ein geschultes Auge für die  Launen seines Königs, deshalb
entging ihm dieses Funkeln nicht. Und er konnte  seine Wut nachvollziehen. Wer
sah schon gerne das eigene Fleisch und Blut  zerfetzt auf einem Scheiterhaufen
liegen, darauf wartend, in Flammen  aufzugehen? Wäre es Yalls Tochter gewesen,
die dieser Schandtat zum Opfer  gefallen wäre, so hätte er sich den Mörder
namens Stix Grey gepackt, ihn auf  eine Folterbank gespannt und ihm nach und
nach jedes Körperteil einzeln abgeschnitten.  Er hätte ihn bluten lassen,
diesen Bastard, hätte ihn wie ein Schwein  aufgehängt und ihn langsam
krepieren lassen.
Doch der König war anders. Er hatte  den Mörder nicht einmal in seiner Zelle
besucht, sondern stattdessen den Ermittlungskerl  hingeschickt, der noch dazu
die Hinrichtung, die zu gnädig gewesen wäre für  einen solchen Mann, so lange
hinauszögerte, bis der Gefangene genug von seinem  Kerker hatte und sich auf
und davon machte. Yall war sich sicher: Ihm wäre das  nicht passiert! Ihm wäre
Grey nicht so einfach entwischt.
Er dachte nach. Vielleicht waren des  Königs Emotionen einfach verschoben? Als
er seinen Erstgeborenen im Krieg  verlor, sah man ihm erst Monate später an,
dass ihn der Verlust schmerzte. Yall  erinnerte sich noch gut daran, wie Larhunn
sturzbetrunken und mit blutigen  Fingerknöcheln zu Tisch kam. Wie er schrie und
lachte und heulte. Wie er das  Essen vom Tisch fegte als sei es ein Haufen
Dreck, den es zu entfernen galt.  Wie er sein Gold und seine teuren Gewänder
aus dem Fenster warf, weil weder das  eine noch das andere so viel wert war, wie
der Sohn, der ihm genommen wurde.
Bald würde der König auch um seine  geliebte Tochter trauern können, das
wusste Yall. Aber noch hielt Larhunn  Kathah seine Gefühle versteckt, zwang sie
in die Knie, wie seine Untertanen.  Nur damit sie sich irgendwann mit Gewalt an
die Spitze kämpfen würden.
Sir Yall sah in den Himmel hinauf und  stellte fest, dass die Sterne geflohen
waren. Das machte die Nacht noch  finsterer, als sie ohnehin schon war.
Als er den Blick wieder senkte,  erblickte er seinen Knappen, der ihm eine
Fackel reichte.
»Nicht für mich!«, fauchte Yall den  Jungen an und deutete auf den Mann neben
sich. »Gib sie dem König.«
Der Knappe tat wie ihm geheißen.
Mit einer quälend langsamen Bewegung  nahm Larhunn die Fackel entgegen. Dann
setzte er zielsicher einen Fuß vor den  anderen. Die Menge hatte ein Spalier
gebildet,  durch das der König nun marschierte, die Fackel träge hinter sich
herziehend. Die  Menschen in weiß hielten die Köpfe gesenkt, sobald der König
an ihnen vorüber  ging.
Er passierte den Feuerkorb, der kurz  vor dem Scheiterhaufen stand und
entzündete das Holz in seinen Händen.
Dann hob er die Fackel gen  sternenlosen Himmel und sprach leise, aber voller
Würde: »Möge dich das Licht erreichen.«
Sir Yall sah zu den anderen Kindern  des Königs hinüber, die ihren Platz
weiter hinten hatten. Sie standen in der  Mitte zweier Wachmänner, die ihre
Rüstungen zwar ebenfalls gegen den weißen  Umhang getauscht hatten, ihre
Dolche aber bei sich trugen. Im Falle des Falles  sollten sie die Nachkommen
Larhunns mit ihrem Leben verteidigen. Ein leicht unbehagliches Gefühl  überkam
ihn, denn er wusste die beiden Wachen nicht direkt einzuordnen. Deshalb 
beschloss er, im Anschluss der Zeremonie diese Wissenslücke zu füllen.
Yall betrachtete die Kinder. Der Sohn namens  Aschtan stand da wie ein echter
Mann, keine Miene verziehend. Doch die beiden  Töchter konnten ihre Tränen
nicht halten. Und als Larhunn Kathah die Fackel an  den Scheiterhaufen hielt und
die  Flammen  sich gierig ins Holz fraßen, da hörte Yall die Kinder
schluchzen und weinen. Er  wandte den Blick ab und richtete ihn auf den
brennenden Scheiterhaufen.
Das Feuer erreichte das tote Mädchen.  Es umtanzte die Kleine erst, züngelte
wild und freudig um ihren einst so makellosen  Körper herum und spielte ein
letztes Mal mit ihr. Dann verschlang es sie.
Mit einem fauchenden Geräusch, das an  einen gequälten Schrei erinnerte,
schossen die Flammen in die Höhe. Goldgelbe  Funken stoben hinauf zu den
Göttern und übergaben ihnen die Seele des kleinen  Mädchens.
Der König sank auf die Knie und betete. Yall sprach ebenfalls  ein kleines
Gebet, sah sich dann aber wieder zu den Kindern um. In  Zeiten wie diesen war es
umso wichtiger, dass er wachsam war. Damit der König  keinen weiteren Grund zur
Trauer bekam.
Als er zurücksah fiel ihm direkt eines  auf: Die beiden Wachmänner waren nicht
mehr an ihrem Posten. Er sah sich nach  ihnen um, konnte sie jedoch nirgends
erblicken.
Sir Yall reagierte schnell. Er wandte sich  an die Leibgarde des Königs, die
sich hinter ihm postiert hatte und nur auf  seine Befehle wartete: »Vier
Männer zum König und drei zu seinen Kindern.  Elfran und Ohns, ihr kommt mit
mir. Seid wachsam!«
Kaum hatte er die Worte ausgesprochen,  da teilte sich die Garde auf, wie Yall
es verlangt hatte.
Yall und seine beiden Männer gingen  auf den Palast zu.
»Du kennst die Wachen, die eben noch  dort standen?«, fragte er Ohns,  dessen
größte Stärke sein  unglaubliches Gedächtnis war, und deutete auf besagte
Stelle. Ohns  nickte und antwortete: »Zwei  Ritter aus Neu-Onar. Sie wurden uns
zugeteilt.«
»Zugeteilt?« Yall war verblüfft, dass  er als Kommandant der Königsgarde
nichts davon  wusste. »Von wem?«
»Ich weiß es nicht, Sir. Soweit ich mich entsinne, haben  sie zunächst im
Verließ ihre Arbeit verrichtet. Für den heutigen Anlass kamen  sie als
Verstärkung.«
»Und wieso weiß ich nichts davon?«  Yall sah den stämmigen  Ohns böse an,
der nur unschuldig mit den Schultern zuckte.
»Wo sind die Neuen hin?«, wollte  Elfran wissen, der schnell erkannt hatte,
warum Yall so aufgebracht war.
Sir Yall stieß die schweren Türen zum  Palast auf und sagte: »Vermutlich
hier.«
»Ihr meint, es seien Diebe, Sir?«  Elfrans kritischer Blick sagte alles.
»Was weiß ich?«, zischte Yall und sah  sich um. »Zumindest stimmt da etwas
nicht, sonst wären sie auf ihrem Posten.  Die ganze Sache stinkt mir!«
Für gewöhnlich wusste Yall über die  Männer Bescheid, die seinem Befehl
unterstanden – die meisten kannte er schon  seit Kindertagen. Aber diese zwei
waren ihm völlig fremd. Und es schmeckte ihm  ganz und gar nicht, dass es zwei
Fremde an ihm vorbei und so nah an die  Königsfamilie geschafft hatten. Wären
es Meuchelmörder gewesen, dann wäre der  König jetzt bei den Göttern, genau
wie seine kleine Tochter.
Die Tatsache, dass Larhunn noch am  Leben war zeigte, dass die Wachen entweder
einer Magenverstimmung unterlagen  und dringend scheißen mussten oder Diebe
waren, was Yall für wahrscheinlicher  hielt.
Die drei Ritter standen in dem großen Saal  des Palasts, an dessen Außenseiten
je eine Treppe nach Oben führte. 
»Elfran! Du  gehst hoch in die Arkaden. Ohns! Du gehst hinab zu den Küchen«,
befahl  der Ritter und zückte den Dolch, den er unter dem weißen Umhang trug.
»Bringt  mir die Nichtsnutze lebend! Ich will wissen, was es damit auf sich
hat.«
Dann ging jeder seinen Weg. Elfran  übernahm das erste Obergeschoss, Ohns den
Keller und das Erdgeschoss. Und Yall  nahm die Treppen bis ganz nach Oben. Dort
betrat er den weitläufigen  Rittersaal, in dessen Mitte eine lange Tafel stand.
Es war ebenjener Tisch, an  dem der König sturzbetrunken um seinen
Erstgeborenen getrauert hatte.  Vielleicht würde er auch hier um seine Tochter
weinen.
Der Saal war mit Blumen versehen.  Teure Stoffe hingen mitsamt Gemälden und
Portraits der alten Könige an den  Wänden. Doch abgesehen davon war er leer.
Deshalb ging er durch die hinterste  Tür und betrat den Flur, der ihn zu den
Gemächern des Königs führte. Er betrat  jede Kammer, fand die Blender aber
nicht.
Dann erreichte er das Schlafgemach. Er  drückte leicht gegen die verzierte
Holztür und hob erstaunt die Augenbrauen,  als sich diese nicht öffnen ließ.
Der Sicherheit des Königs wegen hatte  man vor einiger Zeit einen massiven
Riegel im Schlafgemach angebracht. Somit  konnte Larhunn vor dem Schlafengehen
seine Tür verschließen und hatte eine  zusätzliche Sicherheit zu den
Wachmännern, die für gewöhnlich die ganze Nacht  über vor der Tür standen.
Nur befand sich Lahrunn derzeit ganz sicher nicht da  drin.
Er legte das Ohr ans Holz und horchte  auf das, was immer dort drinnen vor sich
ging. Sein Atmen ging so ruhig und  lautlos, dass er davon nicht abgelenkt wurde
und genau mitbekam, wie jemand auf  der anderen Seite der Tür seine Waffe
zückte.
Das war Grund genug für den Ritter, um  zu handeln. Mit drei  kräftigen
Tritten sprengte er den offensichtlich nicht so massiven Türriegel 
auseinander. Die Tür flog auf und er hatte freie Sicht auf ein  erschrockenes
Gesicht, das von mattem Kerzenschein beleuchtet wurde. Der junge  Mann mit
seinem orangen Haar und dem Dolch in der Hand überlegte nicht lange. Er ließ
die Waffe  fallen und sprintete auf das offene Fenster zu, umklammerte ein daran
 befestigtes Seil und schwang sich in die Tiefe.
Doch Yall hatte nicht die geringste  Absicht diesen Langfinger entkommen zu
lassen, zumal er sich noch nicht mit ihm  unterhalten hatte. Deshalb machte er
einen Hechtsprung nach vorn und  durchtrennte mit einem Hieb das Seil. Dann
richtete er sich wieder auf und sah  durch das Fenster. Es ging einige
Menschenlängen weit runter. Wenn er Glück  hatte, dann war der Blender so
stark verletzt, dass er nicht mehr laufen und  folglich auch nicht mehr fliehen
konnte.
Von hier Oben konnte er nicht  erkennen, ob dort unten jemand lag, weshalb er im
Eiltempo die Treppen  hinabsprintete, um sich das Ganze aus der Nähe anzusehen.
Und er hatte Glück.
Der orangehaarige Bengel, dem das Kind  ins Gesicht geschrieben stand, hatte
sich das linke Bein verdreht. Schwer  atmend und mit Schmerz in den Augen
blickte der Kleine zu Sir Yall, der auch  ohne seine Rüstung einen bedrohlichen
Eindruck machte. Der Ritter packte den  Bengel am Kragen und zog ihn hoch.
»Sprich! Was hattest du im  Schlafgemach des Königs zu suchen?« Yalls
fordernder Tonfall ließ den Kleinen  erschaudern. Hilfesuchend krallte er sich
an den Arm des Ritters, brachte  jedoch kein Wort heraus. Yall war nicht
zimperlich und wusste, wie man an  Informationen kam. Er ließ den Blender auf
den Hintern fallen und trat mit  voller Wucht auf sein gebrochenes Bein. Doch
anstelle des erwarteten lauten  Schreies drang nur ein klägliches Fiepen aus
seiner Kehle.
Yall lächelte anerkennend. Damit hatte  er nicht gerechnet.
Er kniete sich zu ihm herunter und  hielt ihm den Dolch an die Kehle. »Du
kannst es mir entweder jetzt sagen, oder  ich werde es in der Folterkammer
höchstpersönlich aus der herausschneiden.«
»Was soll ich Euch sagen, Sir?«, kam  es nun unter Schmerzen von ihm.
Der Ritter zuckte die Schultern.  »Fangen wir damit an, wo dein Partner ist. Er
ist doch dein Partner, oder?  Also: Wo ist er?«
Der Bengel sah Yall mit großen Kulleraugen  an und flüsterte: »Na, direkt
hinter Euch.«
In diesem Moment, als Yall seinen  Fehler erkannte, spürte er einen heftigen
Schlag auf den Hinterkopf, der ihn  von einem Moment zum anderen in den Schlaf
schickte.



                                       
                                       


Granti zog immer eine  mürrische Schnute. Die Mundwinkel  runter, Augenbrauen
zusammen. Hinzu kamen die harten Gesichtszüge, die ihr übriges taten.  Doch
jetzt war er richtig angesäuert, was sich besonders durch die kleine Ader an
seiner Stirn  zeigte, die unaufhörlich pochte. Er hatte die Nase gestrichen
voll!
Genervt sah er auf den  Ritter der Königsgarde hinab, den er soeben mit blanker
Faust bewusstlos  geschlagen hatte. Wäre dieser Trottel nicht gewesen, dann
hätten sie ihre  Arbeit ohne Probleme machen können. Aber nein! Man musste
sich ja unbedingt in ihre  Angelegenheiten einmischen.
»Steh auf!«, knurrte  Granti dem anderen Idioten entgegen, der zu allem
Überfluss nicht nur sein  Partner, sondern auch sein Zwillingsbruder war und
der gerade versuchte sich  gleichzeitig Hals und Bein zu halten. Der Ritter
hatte, als er in sich  zusammengefallen war, mit der Dolchscheide den Hals des
dämlichen Rotschopfs gestreift. Das  bisschen Blut brachte diesen völlig aus
der Fassung, sodass er jetzt jammerte,  wie ein kleines Kind. Deshalb rollte
Granti genervt mit den Augen, zerriss den  weißen Umhang des Ritters und legte
seinem Bruder die Fetzen auf die Wunde.
»Stehst du jetzt  auf?«, drängelte er, weil er bemerkte, wie der Ritter
allmählich zu sich kam.  Sein Bruder schüttelte den Kopf und wischte sich eine
Träne von der Wange. »Du  bist so ein Schwachkopf, Mumpitz! Wenn du jammern
willst, dann bleib doch das  nächste Mal Zuhause in deinem Bettchen!«
Er packte den  Verletzten unter den Armen und warf ihn sich dann wie einen
nassen Sack über  die Schulter. Mit einem kurzen Blick sondierte er die Lage.
Sie befanden sich  zwischen im kleinen  Hofgarten, genau wie sie es geplant
hatten – wenn man bedachte, dass  eigentlich nichts wie geplant verlaufen war.
Kaum zehn Fuß vor  ihnen stand die Tür. Sie war sonnengelb und anderthalb Mann
hoch. Und sie befand  sich mitten auf dem Rasen. Granti begriff bis heute nicht,
warum diese nicht  gerade dezente Tür niemandem auffiel. Sein Bruder beteuerte
zwar immer, dass  das Nutzen und Sehen der Türen nur bestimmten Personen
vorbehalten war, aber so  ganz wollte er sich mit dieser Erklärung nicht
abfinden. »Wenn du nicht weißt,  dass es sie gibt und du auch gar nicht danach
suchst, dann bleiben sie  unsichtbar für dich«, hatte Mumpitz einst gesagt und
seither bekam Granti diese  Worte nicht mehr aus dem Kopf. Sie ergaben einfach
keinen Sinn. Wieso soll man  etwas nicht sehen können, nur weil man noch nie
davon gehört hat? Doch mit  seinem Bruder darüber zu streiten war unsinnig.
Dabei trafen nur zwei Sturköpfe  aufeinander und es endete immer damit, dass
Granti »Nein!« schrie und Mumpitz  »Doch!«
Der Griesgram schritt  auf die gelbleuchtende Tür zu. Als er direkt davor stand
tippte er seinen  Bruder an und meinte: »Konzentrier dich, es geht los!«
Dann atmeten beide  tief ein und hielten die Luft an. Innerlich zählte Granti
bis drei, schloss die  Augen und öffnete die Tür mit der freien Hand.   Er
stellte sich den Zielort vor, rekonstruierte das Bild, das ihm im  Gedächtnis
geblieben war und fokussierte all sein Denken darauf.
Auch wenn er es schon  mehrere hundert Mal gemacht hatte, so musste er sich doch
jedes Mal aufs Neue  überwinden, mit geschlossenen Augen durch die Tür zu
gehen. Denn letztendlich  konnte er überall landen. Eine winzige Ablenkung
würde reichen, um ihn an einen  völlig anderen Ort zu bringen. Er stellte sich
manchmal vor, hindurch zu gehen  und den Fuß ins Leere zu setzen. Und zu
fallen.
Aber nicht jetzt.  Jetzt gehörte seine ganze Aufmerksamkeit dem Zielort.
Er packte seinen  Bruder fester, um ihn nicht zu verlieren  und atmete aus.
Dann trat er über die  Schwelle.
 
***
Sir Yall, der gerade  zu sich gekommen war, traute seinen Augen nicht.
Verwundert starrte er auf die  Stelle, an der eben noch die beiden Männer
gestanden hatten. Er hatte bloß  geblinzelt. Konnten zwei Menschen innerhalb
eines Wimpernschlags verschwinden?  Oder war er erneut in Ohnmacht gefallen und
hatte den Moment des Verschwindens schlicht  und einfach verschlafen?
Der Ritter rieb sich  die pochenden Schläfen. Der Schlag des Anderen hatte
gesessen. Eines war klar:  Er hatte gewusst, wo er treffen musste, um eine
Bewusstlosigkeit zu erzielen.
Yall rappelte sich  auf. Noch immer tanzten ihm dunkle Wolken vor den Augen, die
sich dann und wann  verdichteten und wieder lichteten.
Der weiße Umhang des  Ritters war mit Schlamm bedeckt und zerrissen. Er fühlte
sich wie ein Bettler,  der nicht genug Scolt besaß, um sich vernünftig
einzukleiden. Und er  verabscheute dieses Gefühl zutiefst.
Er sah zu Boden. Dort,  wo der Rotschopf gelegen hatte, fanden sich nun
vereinzelte Blutstropfen wider.  Mit einem Blick auf seinen Dolch stellte er
fest, dass er den Burschen erwischt  haben musste, als der Andere ihm den
entscheidenden Schlag versetzt hatte. Das änderte  zwar nichts daran, dass sie
ihm entwischt waren, aber nun trug der Bursche  wenigstens Yalls Andenken bei
sich. Das wiederum erheiterte ihn ein bisschen.
»Alles in Ordnung,  Sir? Seid Ihr verletzt, Sir?«, kam es plötzlich von
direkt hinter ihm. Wäre  Yall ein schreckhafter Mann gewesen, dann wäre er
jetzt zusammengezuckt, als er  den heißen Atem in seinem Nacken spürte und die
dazugehörige tiefe Stimme Ohns  vernahm. Wie um alles in der Welt hatte es der
Hüne geschafft sich derart an  ihn heranzupirschen?
»Nimm deinen Schädel  aus meinem Nacken!«, giftete Yall, dem Ohns deutlich zu
nah gekommen war.
»Alles in Ordnung, Sir?«,  wiederholte Ohns, nachdem er einen Schritt
zurückgetreten war.
Yall dachte gar nicht  daran, dem Hünen zu antworten und besah sich stattdessen
noch einmal den Dolch  und die Umgebung.
»Die Achtzehn der Königsgarde  werden sich aufteilen«, beschloss er und sah
Ohns eindringlich an. »Diejenigen,  die beim König, dem Prinzen und den
Prinzessinnen sind, die bleiben dort. Der  Rest durchkämmt jeden Winkel der
Burg, verstanden?«
Ohns sah den  Kommandanten ungläubig und etwas dümmlich an. »Ich habe nicht
die Befugnis,  Befehle zu erteilen, Sir.«
»Ich habe sie dir  soeben erteilt!«, zischte Yall, der seinen Dolch am
zerrissenen Umhang  säuberte. »Anschließend wirst du dir Männer suchen, ganz
egal woher. Nimm dir  die Stadtwache oder sonst wen und tu was nötig ist, damit
zuerst die Burg und  dann ganz Geek abgeriegelt wird.«
Das Schlimmste für  Yall war die innerliche Blamage. Er fühlte sich zutiefst
in seiner Ehre  verletzt, weil es ihm nicht gelungen war, die beiden Blender in
seine Gewalt zu  bringen. Deshalb war sein Tonfall besonders fordernd,  als er
sagte: »Niemand kommt rein oder raus, bis wir  gefunden haben, was wir
suchen!« Er erinnerte sich an das letzte Mal, als  er zu einem solchen Schritt
gezwungen war. Es war noch nicht lange her,  gerademal ein paar Tage. Und es war
ebenfalls mitten in der Nacht gewesen: Der  Tag an dem Stix Grey aus dem
Verließ entkommen war. Und genau wie heute war er  nicht sonderlich
zuversichtlich, dass die Schließung der Tore den gewünschten  Effekt erzielen
würde. Aber das würde sich zeigen.
Ohns tippelte unsicher  mit den Füßen. Es wirkte ein bisschen so, als müsste
er sich dringend  erleichtern. Dann ergriff er etwas kleinlaut das Wort und
meinte: »Ich will  Euch nicht infrage stellen, Sir, aber es wird niemand von
mir Befehle  entgegennehmen. Ich kann meinen eigenen Zug befehligen, ja, und
eventuell auch die Stadtwache,  aber die anderen Ritter der Königsgarde werden
mir keinerlei Beachtung  schenken, Sir.«
Yall ließ in seinem  Kopf einige Flüche explodieren, musste aber zugeben, dass
der Hüne Recht hatte.  Und das ärgerte ihn noch mehr. Dennoch blieb er
erstaunlich ruhig, als er  antwortete: »Gut, dann werde ich die  Burg abriegeln
lassen und du kümmerst  dich um die Stadt.«
Ohns nickte und wollte  sich schon abwenden, als Yall ihn zurückhielt. »Wenn
du das erledigt hast, dann versuchst du  herauszufinden, wer alles mit den
Betrügern in Kontakt stand.«
Wieder nickte Ohns und  verschwand dann schnellen Schrittes in der Dunkelheit.
Sir Yall blickte nach  oben zu dem offenen Fenster, aus dem mattes Kerzenlicht
schien. Was um alles in  der Welt hatten die beiden Männer dort oben, im
Schlafgemach des Königs gewollt?  Er selbst wusste, dass es in dieser Kammer
nichts Wertvolles zu holen gab,  abgesehen von ein paar vergoldeten Broschen und
prunkvoller Kleidung, die man aber  in einem Adelshaus viel einfacher hätte
ergattern können.
Der Ritter kratzte  sich am Hinterkopf. Das alles war ihm ein Rätsel. Ein
Rätsel, das er noch lösen  würde.



                                       
                                       


Wir waren den ganzen  Tag und die ganze Nacht hindurch unterwegs. Vail hatte uns
keine Pause gönnen  wollen. Immer hieß es »Es ist nicht mehr weit« und »Wir
sind doch bald da.«  Aber daraus wurde ein langer Marsch durch pralle Sonne am
Tag, Nieselregen in  der Nacht und heftigem Wind am frühen Morgen. Erst gegen
Mittag, als die Sonne  ihre ganze Kraft zu uns hinab schickte, erreichten wir
Fyr. Die kleine Stadt  lag auf freiem Feld, ringsherum Ackerland. Geschützt war
ihr Inneres nur durch  eine einfache Holzpalisade. Von weitem sahen wir schon
die zwei Wachtürme, die  knapp hinter der Palisade in die Höhe schossen und
durch eine Brücke  miteinander verbunden waren. Die Wachen saßen zu viert im
linken Turm vor einem  kniehohen Tisch und würfelten.
Als wir näher kamen,  erkannten wir, dass es sich um zwei Armbrust- und zwei
Bogenschützen handelte.  Es waren gelangweilte Burschen, die uns zwar schon
längst entdeckt hatten, sich  aber kaum die Mühe machten, die Köpfe zu heben
und von ihren Würfeln aufzusehen.
Erst als wir direkt  vor dem verschlossenen Stadttor standen und hinaufriefen,
stand einer von ihnen  auf.
»Verpisst euch, die  Stadt ist voll!«, brüllte er kurz und setzte sich wieder
hin.
»Werte Herren…«,  begann Vail.
»Steck dir deine  werten Herren in den Arsch und hau ab!« Von dem Turm drang
Gelächter zu uns  herunter. Der Assassine verschränkte die Arme vor der Brust
und knirschte  beleidigt mit den Zähnen.
»Wir sind Reisende«,  versuchte ich es und erntete ebenfalls einen blöden
Spruch. Doch ich ließ nicht  locker. »Wir benötigen Nahrung und Ausrüstung.
Deshalb sind wir gewillt, unser  Geld in die Kassen Fyrs zu legen.«
Bei dem Wort »Geld«  sprangen alle vier Männer auf und sahen uns mit gierigen
Augen an. Die Meisten  würden alles für ein paar Scolt tun und genau das kam
uns gelegen.
»Nun«, sprach ein  Bogenschütze im Namen seiner Kumpanen. »Fyr ist leider
überfüllt und wir sind  nicht befugt, die Tore für irgendwen zu öffnen. Aber
ich glaube in eurem Falle  könnten wir darüber hinweg sehen.«
»Sieh sie dir mal an!  Als ob die Geld hätten!«, mischte sich ein besonders
schlauer Schütze ein.
Vail, der meinen Plan  durchschaut hatte, knöpfte einen seiner Beutel vom
Gürtel ab und empörte sich:  »Ihr beleidigt uns, werter Herr. Für Euch gibt
es keine Belohnung.«
Schon erschallte  schadenfrohes Lachen.
»Aber euch anderen bin  ich gewillt, etwas für eure Mühen zu geben, sofern
wir Einlass erhalten.«
Der Bogenschütze  beugte sich weit über die Brüstung und taxierte  den
Beutel, in dem es freudig klimperte. Er war ein Mann um die Vierzig, der in
seinem Leben  vermutlich kaum etwas anderes gemacht hatte, als auf dem Turm zu
würfeln.  Sein Bauch war kugelrund  und zeugte von übermäßigem Bierkonsum.
»Wie viel ist euch der  Einlass denn wert?«, stellte er eine erstaunlich
intelligente Frage.
»Wie viel verlangt  Ihr?«, entgegnete ich. Ich war sicherlich kein geselliger
Mensch. Eigentlich  verbrachte ich meine  kostbare Zeit viel lieber allein. Ich
war nicht gut darin, mit anderen zu  interagieren und zu kommunizieren. Aber
eines hatte ich schon sehr früh  gelernt: Wer Fragen  stellt, kontrolliert das
Gespräch. Und Kontrolle ist Macht.
Der Bogenschütze  verschwand aus unserem Blickfeld, um sich mit seinen Kumpanen
zu beratschlagen.  Es dauerte nicht lange, da ließ sich der Mann wieder blicken
und offerierte  sein Angebot: »Einhundert Scolt für jeden von uns.«
»Fünfzig für jeden«,  hielt Vail dagegen.
»Siebzig!«
»Fünfundzwanzig für  Euch und die anderen beiden. Derjenige, der uns
beleidigte erhält nichts.«
Der Schütze spuckte  verächtlich aus. »Willst du mich  jetzt beleidigen? Hast
du den Sinn von handeln nicht verstanden? Fünfundzwanzig  ist viel zu wenig.
Dafür würde ich euch nicht einmal bei den Schweinen schlafen  lassen.«
Vail schien das ganze köstlich  zu amüsieren. Er hatte sichtlich Spaß daran,
die Schützen zum Narren zu halten.  Mich hingegen ermüdete es bloß.
Der Assassine setzte  zum nächsten verbalen Schlag an, während er den Beutel
zurück an seinen Gürtel knöpfte.  »Wir können Fyr auch umrunden und zum
Nordtor gehen. Die Wachen dort freuen  sich sicher über fünfundzwanzig
Scolt.«
Jetzt ragten gleich  drei Köpfe über die Brüstung – der vierte Mann saß
wahrscheinlich schmollend in  der Ecke. Die Wachen hatten die Augen weit
aufgerissen und die Münder zu einem  erschrockenen »Das meinst du nicht
ernst!« geöffnet. Der Bogenschütze hatte  seine Augenbrauen so weit
hochgezogen, dass seine Stirn in tiefen Falten lag.
Wir verständigten uns  kurz mit einem Blick darauf, die Wachmänner zappeln zu
lassen, drehten uns  gleichzeitig um und gingen ein paar Schritte an der
Palisade entlang.
»In Ordnung!«, schrie  da der Bogenschütze, der sogleich einem seiner
Kumpanen klarmachte, er solle  das Tor öffnen. »Ich denke fünfundzwanzig
Scolt sind angemessen.«
Vail grinste noch  einmal breit, bevor er sich wieder zu den Geldgeiern wandte.
Derweilen öffnete sich  das Holztor und heraus trat der Bogenschütze, der im
Eiltempo vom Turm  geklettert war und uns nun mit einem falschen Lächeln
begrüßte. Seine Mimik hatte einen Hang zum Übertriebenen. Sein Lächeln  zog
sich über das ganze glattrasierte Gesicht, sodass es wirkte, als habe man  ihm
Angelharken in die Mundwinkel gesteckt und dann brutal an den Schnüren 
gezogen.
Vail öffnete den  Beutel und entnahm ihm die entsprechenden Münzen, die er nun
dem Schützen in  die Hand drückte. »Ich danke Euch für Eure Mühe, werter
Herr. Wie heißt Ihr?«
»Man nennt mich Hammel. Aber ich bin  nicht adelig, also lassen wir doch die
Höflichkeiten«, bot der gezähmte  Bogenschütze an, dessen Lächeln
erstaunlicher Weise noch breiter wurde. Er  bedeutete uns mit einladender
Handbewegung, dass wir in Fyr willkommen seien  und fügte noch hinzu: »Wenn 
ihr etwas braucht, lasst es mich wissen.«
Wir traten durch das  Tor und befanden uns direkt im Gedränge. Sie hatten Recht
gehabt, die Stadt war  wirklich voll. Ich war kaum einige Augenblicke hier, da
waren mir schon sechs  verschiedene Leute auf die Füße getreten. Dem Siebten,
der sich zielstrebig auf  mich zubewegte und dem man schon von weitem ansehen
konnte, dass er mir auf die  Stiefel latschen würde, wich ich mit einem Sprung
zur Seite aus, wobei ich zwei  Frauen, die unglücklicher Weise hinter mir
standen, anrempelte. Die Klatschweiber  gerieten ins Taumeln und stießen gegen
die nächsten und die wiederum gegen noch  andere. Ich hatte mit meinem
Ausweichmanöver eine Kettenreaktion ausgelöst, die  sich jetzt vermutlich
durch die ganze Stadt ziehen würde.
Ich tat, als hätte ich  nichts damit zu tun und sah mich stattdessen nach Vail
um, den ich in den  Massen verloren hatte. Ich stellte mich aufrecht hin und
versuchte über die  unzähligen Köpfe hinweg zu blicken und das
charakteristische weiße Haar des  Meuchelmörders ausfindig zu machen. Doch die
Menge, die zu einem einzigen  Fleischklumpen zusammengeschmolzen war, hatte kein
Verständnis für meine Lage.  Hinter mir schrien schon die ersten, ich solle
endlich weiter gehen und nicht  den Verkehr aufhalten. Ich ignorierte sie und
betrachtete unbeirrt meine  Umgebung. Die Häuser waren  hoch gebaut, deutlich
höher als die in Geek, und sie  machten einen eher plumpen und geometrischen 
Eindruck. Ein Kastenbau an dem anderen zogen sich die Gebilde durch die 
Straßen. Was die  Baumeister an Höhe hinzugefügt hatten, hatten sie an breite
gespart. Und  besondere Kreativität hatten sie auch nicht gebraucht, um die
Klötze zu  errichten. Ihre mattgraue Farbe war so trüb und nichtssagend, dass
man schon  von vornherein kein Interesse daran hatte, hier eine Wohnung zu
beziehen.
Ich konnte einen  Gemüsestand erblicken, an dem eine junge Frau ihre Ware
feilbot, indem sie die  Leute anschrie, sie sollten gefälligst stehen bleiben
und sich ihr Sortiment  genauer ansehen und nicht nur dämlich gucken. Und da
entdeckte ich die  schneeweißen Haare Vails, die ich gesucht hatte.
Ich wollte mich gerade  daran machen, mir einen Weg zu ihm zu bahnen, als ich
plötzlich von hinten  angeschoben wurde. Ein großer und ebenso dicker Oger
hatte seine Plauze vorgeschoben und zwang mich dadurch, mich in  den
Fleischklumpen einzureihen und mit dem Strom zu schwimmen. Der Oger presste 
mich gegen meinen Vordermann und keilte mich damit zwischen ihnen ein, sodass 
ich gar keine Möglichkeit hatte, in irgendeine andere Richtung zu gehen. Mit 
dem Hintern an dem Bauch des Ogers und mit dem Kopf in den Schweißflecken 
meines Vordermanns wurde ich mitgerissen. Bei dem Stadtrundgang, an dem ich 
unweigerlich teilnehmen musste, konnte ich nichts als Füße sehen und nichts 
außer den Schweiß des Kerls riechen, an dessen verschwitztem Hemd ich klebte.
Irgendwann erreichte  die Menge einen großen Marktplatz, an dem sie sich
spaltete und in verschiedene  Richtungen weitergingen. Der Oger hatte
beschlossen mich freizugeben und sich  nach rechts zu wenden. Mein
Schweißfreund war derweil nach links verschwunden.
Ich ließ den Blick  schweifen und musste mir eingestehen, dass ich keine Ahnung
hatte wo ich war  und wie ich wieder zum Ausgangspunkt zurückkam.
Mit sieben Jahren war ich nach Geek gekommen und hatte es  seither nicht mehr
verlassen. Ich kannte jeden Winkel und jede Gasse von Geek,  jeden noch so
kleinen Gang. Aber hier, in diesem Fyr, war ich verloren. Hier in  dieser
Fremde, in der Stadt die ich noch nie zuvor betreten hatte. Zum Henker,  ich
konnte mich nicht einmal mehr daran erinnern, wie man sich anhand der Sonne 
orientiert, wo Osten und wo Westen liegen. Ich war aufgeschmissen!
Meine Hände begannen  zu zittern. Das Getümmel auf dem Marktplatz behagte mir
nicht. Mit Gesellschaft  konnte ich noch nie viel anfangen. Ich wusste nie
recht, was ich sagen sollte  und was ich besser verschwieg. Manche mögen diese
Taktlosigkeit meinerseits als  das Produkt mangelnder Erziehung oder zu wenig
Übung sehen, aber in Wahrheit  handelte es sich dabei um reines Desinteresse.
Die groben Höflichkeiten kannte  ich zwar und ich war durchaus in der Lage, ein
hochwertiges Gespräch zu führen,  aber tiefgreifende Unterhaltungen, wie sie
unter Freunden üblich sind, waren  für mich schon immer ein unangenehmes
Rätsel, das ich gar nicht erst lösen  wollte. Was war daran reizvoll,
irgendjemandem sein Herz auszuschütten und all  seine wertvollen Geheimnisse
preiszugeben?
Im Allgemeinen empfand  ich jedwede Art von Konversation als Zeitverschwendung.
Nichts weiter als aneinandergereihte  leere Phrasen. Den schnackenden Weibern
und den dummschwätzenden Männern auf  dem Marktplatz hätte ich nur zu gern
das Maul gestopft. Ich hatte das  Bedürfnis, einen nach dem andren zu packen
und ihnen Pferdescheiße in den Hals  zu schieben. Sie sollten ersticken an dem
Mist, den sie tagtäglich von sich  gaben!
Die Mengen, die wie  Flüsse zu fließen schienen, verursachten einen Schwindel
bei mir, den ich  versuchte loszuwerden, indem ich mich an die Ecke zweier
Häuser zurückzog, mich  dort hinsetzte und mit dem Rücken an die Wand lehnte.
Was war ich nur für ein  Jammerlappen geworden? Früher wäre ich nicht so
schnell in meinem Elend und dem  Selbstmitleid ertrunken.
Ich vergrub das  Gesicht in meinen trockenen Händen, die meine Wangen wie
Schmirgelpapier  aufschürften, und versuchte mir einen Plan zurechtzulegen, wie
es für mich  weiter gehen sollte, jetzt, wo ich auch noch Vail im Gedränge
verloren hatte.
Ich sah wieder auf und  wollte es noch einmal damit probieren, mich zu
orientieren. Die grellgelbe Sonne  stach mir schmerzhaft in die Augen, als
hätte sie die feste Absicht, mich  erblinden zu lassen. Nun wirkte die
lebendige Masse auf dem Platz eher wie eine  Fuhre Heiliger, die sich  im Lichte
Asnemons, dem Gott der Strahlen, sonnten. Mein Blick hing auf den  Erleuchteten,
von deren Gepflogenheiten ich so wenig verstand.
Plötzlich bildete sich  eine kleine Gasse, nicht von den Leuten beabsichtigt,
sondern entstanden aus  reinem Zufall. Eine Lücke zwischen den Personen, die es
mir erlaubte, bis zum  anderen Ende des Platzes zu schauen. Sie blieb nur einen
winzigen Augenblick,  kaum länger als man für einen flachen Atemzug braucht,
doch diese Zeit reichte,  um mir einen Schauer über den Rücken zu jagen. Denn
mein Blick traf auf zwei  Männer, die ich sogar auf diese Entfernung und in der
kurzen Dauer des Moments  auf Anhieb erkannte. Den mürrischen Gesichtsausdruck
des Ersten und das  kindliche Lächeln des Zweiten würde ich wohl nie
vergessen. Die Zeit schien in  der Schwebe zu hängen und dehnte den Moment ins
Unendliche. Ich starrte sie mit  offenem Mund an. Mein Blick traf den des
Mürrischen, der mir soeben den Kopf  zugewandt hatte und mir nun direkt in die
Augen sah. Und gerade, als dieser  einen Ausdruck des Erkennens offenbarte,
schoben sich hunderte von Beinen vor  das Bild.



                                       
                                       


Er hatte mich gesehen!  Dieser verdammte Miesepeter hatte mich gesehen!
Mit der Rechten  klappte ich meinen offenstehenden Mund zu und mit der Linken
wuchtete ich mich  hoch. Zeit zu verschwinden!
Ich quetschte mich  durch die Leute und bog in eine schmale Gasse ein.
Wie hatten es der  Mürrische und das Kind nur so schnell von Geek nach Fyr
geschafft? Und vor  allem: Was wollten sie hier? Waren sie womöglich wegen mir
hier?
Völlig egal, dachte  ich. Wenn die mich erwischen, dann geht diese Sache gewiss
in eine Richtung,  die mir nicht gefällt.
Ich konnte nur hoffen,  dass die Menge sie lange genug aufhalten würde, bis ich
mich aus dem Staub  gemacht hatte.
Als ich um die nächste  Ecke stolperte, fand ich mich auf einer breiten Straße
wieder, die scheinbar die  Huren für sich allein beanspruchten. In weichen
Kleidern, in mehreren Schichten  geschminkt und gepudert, glucksend und kichernd
standen die Weiber an ihren  jeweiligen Freudenhäusern und umgarnten jedes
männliche Wesen, dass sich  hierher verirrt hatte. Ich wollte gerade umkehren,
da hatten mich schon drei  junge Dinger bei den Armen gepackt und zerrten mich
mit sich. Die letzten  Muskeln aufs Zerreißen angespannt, riss ich mich los.
Dies jedoch  interpretierten die Mädels falsch und deuteten meine Reaktion
nicht als  Ablehnung, sondern viel mehr als Einladung, ihre Hände in meine Hose
zu  stecken.
»Seht nur, wie es ihm  gefällt«, meinte eines der Mädchen, dass meine
Tochter hätte sein können. Unter  der dicken Schminkschicht konnte man die
Züge wahrer Schönheit erkennen, die  nur wenigen Menschen vorbehalten war. Die
Kleine zwinkerte kokett mit ihren  dunklen Augen und drückte mir einen sanften
Kuss auf die Lippen, während sie  ihre Hand immer tiefer gleiten ließ.
»Das reicht«, hauchte  ich mit zitternder Stimme, doch meine Worte zeigten
keine Wirkung. Die beiden  anderen Mädchen streichelten mir Nacken und Brust
und flüsterten mir ins Ohr,  ich sollte mit ins Haus kommen. Derweilen küsste
mich die Kleine hingebungsvoll.  Und gerade, als ihre Hände im Begriff waren,
meinen Penis zu berühren, rutschte  mir die Hand aus. Meine Faust schnellte auf
ihre zarte Nase, die der Wucht  nicht standhalten konnte und mit lautem Knacken
brach. Die Kleine fiel zu  Boden, hielt sich die blutende Stubsnase und
kreischte.
Ich kniete mich zu  ihr, wollte mich für meinen Ausrutscher entschuldigen, doch
ich wusste nicht,  was ich sagen sollte. Also tätschelte ich nur unbeholfen
ihre Hand. Damit  betrachtete ich meinen Teil der Arbeit als erledigt und rannte
in die  entgegengesetzte Richtung, verfolgt von den wütenden  Rufen der anderen
Huren.
Ich  passierte eine Straße, in der sich der Clan der Barbiere niedergelassen
hatte  und dachte kurz darüber  nach, mir den außer  Kontrolle geratenen Bart
stutzen zu lassen, entschied mich aber  angesichts meiner Lage dagegen und
hastete weiter.
Genau in dem Moment,  als ich an einer Gruppe  Azzurer vorbei kam, die mit ihren
blutroten, langen Haaren spielten, wie Kinder mit  Puppen, und sich in ihrer
eigenen harten Sprache darüber austauschten, wie sie ihr Haar als nächstes 
frisieren lassen sollten, schossen zwei Hände aus einer Tür heraus, packten 
mich am Kragen und zogen mich ins Haus.
Ehe ich wusste, wie  mir geschah, baute sich schon der Mürrische vor mir auf.
Sein kindliches  Mitbringsel, dessen eines Bein ekelhaft verdreht war, schloss
derweilen die  Tür.
Ich sah mich um, ohne  den Kopf zu drehen. Wir befanden uns scheinbar in dem
Flur eines der  Hochhäuser. Der Kastenbau sah von innen noch weniger einladend
aus, als von  außen. Keine Fenster, nur ein paar matschige Kerzen und eine
Fackel, die den  Flur in warmes, stinkendes Licht tauchten. Der Boden war mit
Sand oder  gewöhnlichem Dreck ausgelegt, der sich den Leuten, die hier lebten,
an die  Stiefelsolen heftete und sich dann Stück für Stück auf der morschen
Holztreppe  ausbreitete. Das war eigentlich auch schon alles, was es zu sehen
gab.
»Nett habt ihr es  hier«, versuchte ich ein lockeres Gespräch einzuleiten.
Doch der Miesepeter  hatte keinen Sinn für Humor – oh, welch Wunder!
Stattdessen zückte er seinen  Dolch und hielt ihn mir drohend an die Kehle.
»He! Was soll denn das?«,  mischte sich der Kleine ein, der nun zu uns
gehumpelt kam. »Du sagtest doch,  wir würden mit ihm reden.«
Die Miene des  Mürrischen wandelte sich etwas. Er verdrehte genervt die Augen
und biss sich  leicht auf die Unterlippe. »Wir sind einen ganzen Haufen Ärger
los, wenn ich  ihn jetzt erledige!«, fauchte er. »Dann laden wir seine Leiche
irgendwo in der  Weißen Wüste ab, schicken ein paar Hinweisbriefe nach Kathah
und dann sind wir  aus dem Schneider.« Seinen südländischen Akzent hielt er
gut verborgen, doch  bei dem Wort »Schneider« offenbarte sich seine Herkunft,
denn es klang vielmehr  wie »Schnädder«.
Der Kleine  verschränkte störrisch die Arme vor der Brust und erwiderte:
»Wenn du ihn  tötest, dann bist du nicht besser als die Meuchelmörder, die du
so sehr  verabscheust!«
»Meuchelmörder töten  für Geld, du Trottel! Geht das nicht in dein
Erbsenhirn rein?« Der Mürrische  nahm den Blick von mir, um seinem Kumpanen
seine Verachtung in vollem Maße zum  Ausdruck zu bringen. Während die zwei
noch stritten, nutzte ich die Gunst des  Augenblicks und versuchte mich
davonzustehlen.
Ich war nicht weit  gekommen, da unterbrachen die beiden ihre Zankerei, um ihre
Blicke auf mich zu  werfen und gleichzeitig »Hier geblieben!« zu rufen. Wie
einig sie sich  plötzlich waren.
»Versuch nie wieder,  mich zu verarschen, Bürschchen!« Der Mürrische hauchte
mir seinen muffigen Atem  entgegen, packte mich am Kragen und schleuderte mich
mit dem Rücken an die  Wand.
»Weißt du, Grey«,  begann nun der Rotschopf zurückhaltend. »Wenn du uns
versprichst weit weg zu  gehen und nie wieder nach Fyr zurückzukommen, dann
lassen wir dich gehen.«
Der Mürrische rastete nun  vollkommen aus. »Was zur Hölle ist bei deiner
Geburt falsch gelaufen, Mumpitz?«
»Nichts, glaube ich.«
»Und welche  Entschuldigung hast du dann für deine Dummheit?«
Der Kindliche namens  Mumpitz antwortete nicht.
»Sag du es mir, Grey:  Womit habe ich es verdient mit so einem Trottel verwandt
zu sein?« Der  Mürrische zeigte auf den Rotschopf.
Ich zuckte mir den Schultern.  »Vielleicht will Ophostheus dich strafen, weil
du ein Dieb bist?«
»Woher-?«
»-ich weiß, dass ihr  beiden Diebe seid?«, vollendete ich. Soeben hatte ich
das Ruder des Gesprächs  übernommen. Ich deutete auf die Kleidung der Beiden,
während ich mich beiläufig  aus dem Griff des Mürrischen wandte. »Ich gebe 
zu, ihr habt die Rolle der Wachen in Kathah sehr gut gespielt, aber wenn ich 
euch zwei jetzt hier sehe, in dieser … Kluft, dann brauche ich bloß noch eins
 und eins zusammenzählen.«
»Was stimmt mit  unserer Kleidung nicht?«, fragte Mumpitz.
Mir entfuhr ein  Lachen. »Jungs, guckt euch doch mal an: Dunkle Stoffe, jede
Menge Innentaschen,  Kapuze, Dolche und Dietriche am Gürtel, und da«, mein
Finger ruhte auf dem  Gürtel des Mürrischen, »ist sogar ein Enterharken.«
Zwei verblüffte  Gesichter starrten mir entgegen. Für einen Moment waren die
beiden so  erschrocken darüber, dass ihr Beruf so offensichtlich war, dass sie
erstarrten.  Doch nachdem sie den Schreck überwunden hatten – der Miesepeter
schaffte es schneller  als das Kind – glitt erneut der Dolch an meine Kehle.
Ich hob ergeben die  Arme und sagte: »Wir wiederholen uns, Freunde.«
Der Mürrische starrte  mir durchdringend und wutschnaubend in die Augen.
»Ist es wirklich so  offensichtlich, dass wir Diebe sind, Granti?«
»Halt deine Schnauze,  Mumpitz!«
»Granti, hm?«, lachte  ich. Inzwischen war mir klar, dass es sich bei den
beiden um Brüder handelte.  Und ihre Namen waren wie für sie gemacht: Mumpitz,
der offenkundig etwas  schlicht war und durchweg dösige Antworten gab und
Granti, der Miesepeter, der  schon mit Missmut und Pessimismus zur Welt gekommen
sein musste.
»Was tust du hier,  Grey?«, wollte Granti wissen. »Ich habe gehört du bist
aus dem Kerker  entkommen.«
»Offensichtlich.«,  sagte ich.
»Alleine hättest du  das nie geschafft. Du konntest nicht mal richtig laufen,
so schwach warst du.«
»Tatsächlich?«
»Ja, verdammt!«,  brüllte er. »Halt mich nicht zum Narren!«
»Das würde ich mir nie  erlauben«, gestand ich unaufrichtig.
Da Granti mich um einen ganzen Kopf überragte, konnte er mich problemlos am 
Haarschopf packen. Er zog kräftig daran, sodass ich den Kopf in den Nacken 
legen musste und mein Hals frei lag.
Plötzlich wurde die  Tür aufgerissen und zwei Ogerinnen traten ein.
»Assassine!«, schrie  die dickere von beiden, als sie den Dolch an meinem Hals
erspähte.
Mumpitz lächelte  höflich und winkte ab: »Nein, nein. Wir sind keine
Assassinen. Wir sind Diebe.«
Daraufhin schrie die  zweite Ogerdame: »Einbrecher! Zu Hilfe!« Sie war zur
Tür hinausgelaufen und  schrie nun die ganze Stadt in Grund und Boden.
Granti entfuhr ein  Wutschrei. Mit Verachtung in den Augen trampelte er
zielstrebig auf die  verbliebene Ogerin zu, die erstarrt dastand.
»Raus hier!«,  schnauzte er und trat der Frau so gewaltig in den Bauch, dass
diese rücklings  zur Tür hinausflog.
Ich überlegte nicht  lange und sprintete die Treppe nach Oben, die morsch unter
meinen Füßen  knarrte.
»Du Trottel hast die  Tür nicht verriegelt!«, hörte ich Granti unten rufen,
worauf ein lautes  Klatschen und ein Aufschrei des Kleinen folgten.
Als ich die Treppe zur  Hälfte erklommen hatte, hefteten sich die Diebe an
meine Fersen. Aber da  Mumpitz eine Behinderung für seinen Bruder war, weil er
mit seinem  verkrüppelten Bein nicht schnell genug hinterherkam, hatte ich
einen guten  Vorsprung. Ich rannte weiter nach Oben, übersprang mehrere Stufen
gleichzeitig  und erreichte schließlich das Ende der Treppe – und somit auch
das Ende meines  erbärmlichen Fluchtversuchs. Denn nachdem ich die Dachluke
über mir entriegelt  hatte stellte ich fest, dass ich mich logischer Weise auf
dem Dach des Gebäudes  befand. Frischer Wind blies mir durchs Gesicht und der
strahlendblaue Himmel  blendete mich. Und ringsherum waren nur graue Dächer,
die, zu meinem Unglück,  nicht einmal nah genug beieinander standen, als dass
ich von einem zum anderen  hätte springen können.
Also tat ich das  einzige, was mir in dieser Situation einfiel: Ich warf die
Dachluke zu und  stellte mich drauf. Es dauerte nicht lange, da wurde von unten
dagegen  gehämmert.
»Mach die verdammte  Luke auf, Grey!«, fauchte Granti, der gleich darauf mit
Nachdruck dagegen drückte,  sodass sie einen Spalt aufging. Ich sah eine Hand,
die sich tastend durch die  entstandene Lücke zwängte. Doch ich dachte nicht
daran, die Hand weiter tasten  zu lassen und trat deshalb mit der Hacke auf die
dünnen Finger.
»Seht gefälligst zu,  wo ihr bleibt!«, schrie ich den Dieben zu und nur um
meine Worte zu  unterstreichen sprang ich noch einmal mit voller Wucht auf die
Luke, sodass sie  sich mit einem Knall schloss.
Da die beiden wenig  Spielraum hatten, um ihre ganze Körperkraft anzuwenden,
hatten sie keine Chance  die Luke zu öffnen, während ich darauf stand. Und
genau das nutzte ich mit  Vergnügen aus.
»Wir wollen doch nur  mit dir reden, Grey«, kam es nun von Mumpitz, dessen
Stimme aufgrund des hölzernen  Wiederstands zwischen uns dumpf klang.
»Reden?«, lachte ich. »Ich hab gesehen, wie dein Bruder mit mir reden will.«
»Wir wollen doch bloß  nicht, dass dich jemand verfolgt hat und dann uns auf
die Schlich…«
»Halt die Klappe, du  Idiot!«, unterbrach ihn Granti.
»Aber das ist es doch,  was…«
Es folgte ein Schlag.
»He! Ich haue zurück,  Blödmann!«
Noch ein Schlag.
Die Brüder bekamen  sich erneut in die Haare.
»Trottel!«
»Mistkerl!«
»Geh nach Hause zu  Mama und heul dich bei ihr aus!«
»Mama ist tot. Das  wird wohl nichts.«
Granti äffte seinen  weinerlichen Bruder nach, indem er in übertriebenes
Schluchzen verfiel.
»Hör auf damit,  Granti! Das mag ich nicht.«
»Und ich mag dich  nicht.«
»Sag so etwas nicht.  Das ist gemein.«
Und so ging das Ganze  noch eine Weile hin und her, bis sich irgendwann das
Geräusch von klappernden  Schwertern unter das Gekeife der beiden mischte: Die
Stadtwache. Sie waren auf  dem Weg hierher. Und sie waren nicht mehr weit
entfernt.
Ich wollte mir eine  Bemerkung dazu nicht entgehen lassen und sagte: »Jetzt
sitzt ihr in der Klemme,  Freunde.«
Mit einem Mal spürte  ich einen kalten Luftzug im Rücken.
Als ich mich umdrehte  entdeckte ich Vail, der – weiß Ophostheus wie – auf
das Dach gekommen war. Er  grinste breit und sagte: »Das reicht jetzt, Grey.
Ich denke, du hast deinen  Spaß gehabt.«
»Wie?«, fragte ich  irritiert. »Du meinst, ich soll sie aufs Dach lassen?«
Vail nickte und fügte  hinzu: »Weißt du noch, als ich sagte, ich hätte
Freunde in Fyr?«
Jetzt nickte ich.
»Nun«, murmelte er und  deutete auf die Luke, »das sind sie.«



                                       
                                       


Sir Yalls Stolz stand  über allem. Ganz egal, was in den letzten Tagen
geschehen war, er würde das  wieder ausbügeln. Er würde weder Stix Grey, dem
Kindermörder, noch den Dieben,  von denen er noch nicht wusste, was sie
entwendet hatten, ihre Freiheit lassen.  Oh nein, das würde er gewiss nicht.
Diese drei Personen hatten an Yalls Fassade  gekratzt, hatten versucht, ein Loch
hinein zu schnitzen und seine Autorität zu  untergraben. Doch dafür würden
sie büßen. Allesamt.
Inzwischen hatte er  den ersten Hinweis darauf, wer die Diebe waren und wie  er
sie finden konnte. Der Dolch, den der Rotschopf fallen gelassen  hatte, war sehr
aufschlussreich gewesen: Eine kurze Klinge aus einem Stoff namens Eliphin mit 
charakteristischen Mustern. Das Besondere an Eliphin war, dass es nicht im 
Erdreich zu finden war, wie Eisenerz. Es wurde also nicht gefunden und zu Tage 
gefördert, sondern erschaffen. Durch  eine spezielle Art der Zauberei, ein
Vorgehen namens Gedankenweben,  das Yall als äußerst lächerlich empfand,
konnte man seine Gedanken Stück für  Stück aneinanderreihen und in Materie
wandeln: Das Eliphin. Nur wenige Magier  waren dazu in der Lage. Und nur drei
von ihnen stellten Waffen damit her, von  denen nur einer seine Klingen
verzierte.
»Das gute alte  Markenzeichen«, flüsterte Yall, als er den Dolch betrachtete.
»Das wird uns  weiter bringen, Ohns. Gute Arbeit.«
Der stämmige Ohns  stand in Yalls Kammer, unweit der Tür und verbeugte sich
rasch.
»Nun denn … Wo  befindet sich der Zauberer?«
»Mit Verlaub, Sir, es  handelt sich eigentlich um eine Zauberin.«
Yall lachte. »Ein  Weibsstück? Von mir aus. Also, wo befindet sich die
Hexe?«
»In Azurr, Sir.«
»Sag bloß, sie ist auf  Silbertau! Bei Ophostheus, diese Zauberschule ist ein
Grauen.«
»Nein, Sir. Sie hat  sich auf dem Lande niedergelassen. Sie bewohnt eine Hütte
am Rande Azurrs. Fünf Tagesritte von hier aus.«
Yall klatschte freudig  in die Hände. »Sehr gut, Ohns. Sehr, sehr gut!«
Ohns kam ein paar  Schritte näher und fragte: »Wollt Ihr selbst nach Azurr
reiten?«
»Natürlich nicht«,  entgegnete der Kommandant bestimmt, als wäre die Antwort
offensichtlich. »Wo  kämen wir denn hin, wenn der wichtigste Mann des Königs
die Burg verlässt?«
»Mit Verlaub, Sir, ich  dachte der Berater sei der wichtigste Mann des
Königs.«
Ohns hatte es wohl  nicht beabsichtigt, aber seine Bemerkung traf Yall wie ein
Faustschlag. Er  musste sich zusammenreißen, um nicht in einen Wutausbruch zu
verfallen.
»Was tut ein Berater,  Ohns?«
»Ähm … beraten?«
Sir Yall trat auf  seinen Untergebenen zu und blieb dicht vor ihm stehen, um ihm
in die Augen zu  blicken. Ein vernichtender Blick, wie sich herausstellte.
»Richtig. Und was  macht die Königsgarde?«
»Ähm …  sie schützt den König vor jedweder Gewalt?«
Der Kommandant  schnipste mit den Fingern und sagte: »Ganz genau. Was glaubst
du also? Ist es wichtiger  den König zu beraten oder ihn zu schützen?«
»Ihn zu schützen, Sir.  Aber … die Königsgarde bleibt doch hier, Sir. Warum
könnt Ihr dann nicht  gehen?«
Jetzt hatte die Wut  die Oberhand über Yall gewonnen. Er schrie seinem
Untergebenen die Worte  mitsamt einer Ladung Speichel ins Gesicht: »WEIL ICH
DER KOMMANDANT DIESER  HURENBÖCKE BIN!«
Das Schreien tat gut.  Es befreite seinen Zorn und nun konnte er sich wieder
beruhigen. Er sprach in  normalem Tonfall weiter: »Du bist doch nicht dumm,
Ohns, das hast du mir mit  deinen Recherchen bewiesen. Ich bin  der wichtigste
Mann des Königs. Ohne mich läuft hier nichts! Stell das nie  wieder in
Frage!«
Ohns hatte den  Wutausbruch wie ein Mann ertragen. Nun verbeugte er sich tief
und sagte:  »Entschuldigt, Sir. Ophostheus soll mich für meine Dummheit
strafen. Ihr habt  natürlich Recht. Soll ich an Eurer statt nach Azurr
reiten?«
Ein Lächeln breitete  sich auf Yalls Gesicht aus. »Nein. Ich werde selbst
reiten.«
»Aber Ihr sagtet doch-«
Yall klopfte ihm auf  die Schulter und befahl: »Du wirst mich vertreten,
während ich fort bin.«
Der stämmige Ritter  fuchtelte abwehrend mit den Händen und stammelte: »Ich
… kann doch nicht  einfach … eure Position …«
»Keine Widerrede,  Ohns«, unterbrach ihn der Kommandant. »So wird es sein.
Punkt. Aus. Ende. Und  jetzt ab mit dir.«
Verwirrt ging Ohns ein  paar Schritte auf die Tür zu, allerdings sehr zaghaft.
»Hopp, hopp!« Yall  wedelte mit der Hand, um seinen Mann zur Eile zu bewegen.
Mit einer letzten  unsicheren Verbeugung verließ Ohns die Kammer und schloss
die Tür hinter sich.
Jetzt, wo er allein  war, ging Yall zum Fenster und sah hinaus. Die Stadt Geek
lag zu seinen Füßen  wie eine Horde Bauern, die den König um Gnade anflehte.
Er konnte die  Unterstadt kaum sehen, auch wenn seine Kammer im obersten
Stockwerk der Burg  war. Doch eine dicke Staubwolke verwehrte ihm die Sicht: Der
Staub und der  Dreck von Bettlern und Betrügern. Angewidert verzog er das
Gesicht. Dort hatte  Stix Grey gelebt, irgendwo inmitten des ganzen Unrats.
Yall beschloss, noch  etwas zu erledigen, bevor er nach Azurr aufbrechen wollte:
Er würde Greys  Partner aufsuchen und ihm einige Fragen stellen. Schließlich
war er in der  Nacht von Greys verschwinden im Kerker anwesend gewesen. Und
vielleicht konnte  er ihm ein paar nützliche Informationen geben.
Lächelnd atmete der  Kommandant die klare Luft der Oberstadt. 
Dann legte er seine  geliebte Rüstung an.




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