Film Noir   von MadameFleurie
                  (Don't fear the reaper... (Bakura x Ryou))
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                            Kapitel 4: Die Ankunft
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„Who’s that girl there?
I wonder what went wrong
So that she had to roam the streets
She dun do major credit cards
I doubt she does receipts
It’s all not quite legitimate


And what a scummy man
Just give him half a chance
I bet he’ll rob you if he can
Can see it in his eyes,
Yeah, that he’s got a driving ban
Amongst some other offences


[…]


He must be up to something
What are the chances sure it’s more than likely
I’ve got a feeling in my stomach
I start to wonder what his story might be


They said it changes when the sun goes down
Around here“
Arctic Monkeys - When the sun goes down

Ryou stockte, und richtete seine haselnussbraunen Augen auf Bakura, starrte ihn
regelrecht an. Seine Tränen waren versiegt, ohne, dass er es selbst bemerkt
hätte, obschon sein Gesicht nach wie vor feucht und aufgequollen wirkte.
Die langen, weißen Haare fielen ihm strähnig und platt über die Schultern,
während Arme und Handgelenke, die nach wie vor mit Handschellen hinter seinem
Rücken fixiert wurden, mittlerweile höllisch schmerzten.
„Ich soll was?“, flüsterte er mechanisch, als sei ihm der Sinn dessen, was
Bakura erst vor wenigen Sekunden zu ihm gesagt hatte, vollends entgangen. 
„Du wirst für uns arbeiten.“
Bakura nahm einen tiefen Zug von einer Zigarette, die bislang ungenutzt zwischen
seinen langen, schlanken Fingern abgebrannt war, und hielt kurz inne, ehe er den
Rauch beiläufig durch die Lippen ausstieß. Selbstzufrieden lehnte er sich
zurück, und betrachtete Ryou schweigend, den Kopf ein wenig zur Seite geneigt,
während die Fingerspitzen mit dem weißen Zigarettenpapier spielten.
Hinter ihnen ertönte ein kaltes, metallisches Geräusch. Irritiert hob Ryou den
Kopf an, während Bakura sich umwandte. Die schwere Stahltür wurde aufgezogen,
und Marik, der bislang draußen auf sie gewartet hatte, schob seinen Kopf
herein. Er wirkte unsicher, und auf den feinen Gesichtszügen zeichnete sich
kritische Sorge ab. Als er Ryou bemerkte, warf er Bakura einen verwunderten
Blick zu.
„Ich will ja nicht stören, aber es ist schon nach zehn. Der Boss wird sauer,
wenn wir nicht bald zurückkommen.“
Er ließ die Augen einige Male zwischen Bakura und Ryou hin und her wandern.
„Ist nicht eben ein Schuss gefallen?“
Ohne Mariks Frage irgendeine Form von Aufmerksamkeit zu schenken, schnippte
Bakura den Stummel seiner Zigarette in eine der feuchten Ecken und stand auf.
Ryou würdigte er dabei keines Blickes.
„Wir sind hier fertig“, antwortete er knapp, wie jemand, der soeben ein
vielversprechendes Geschäft abgeschlossen hatte. „Mach‘ ihn los.“

~*~

Es war bereits dunkel, als sie aus dem Auto stiegen. Dicke, runde Schneeflocken,
nur erhellt durch das gelbliche Licht der vereinzelten Straßenlaternen, fielen
lautlos vom Himmel und fügten sich in die dicke, weiße Schneedecke ein, die
sich auf dem Gehweg gebildet hatte. Immerhin hatte man die Straße geräumt.
Kaum, dass Ryou seine Füße auf den knirschenden Schnee gesetzt hatte, erfasste
ihn ein Windstoß, der ihn bis auf die Kochen frösteln ließ. Zitternd schlang
er die Arme um seinen schmalen, mageren Körper, und wandte den Blick um zu
Bakura und Marik, die bereits ausgestiegen waren und sich schweigend umblickten.
Ryou hatte keine Jacke. Alles, was er besaß, befand sich noch in seinem Haus.
Hemd und Jeans, die Dinge, die er noch am Leib trug, boten kaum Schutz vor dem
beißenden, kalten Wind, der durch Dominos nächtliche Gassen pfiff. Aus den
Augenwinkeln warf er Bakura einen flüchtigen Blick zu.
Dieser stand unmittelbar neben ihm, einem Wachhund gleich, nicht gewillt, ihm
auch nur die geringste Chance zur Flucht zu gönnen. Wenigstens die Handschellen
hatte man ihm abgenommen. Jetzt, wo Blut und Gefühl in seine Hände
zurückgekehrt waren, dominierte sie ein stechender Schmerz, der in den
nächsten Tagen hoffentlich verschwand. Gedankenverloren hob Ryou die Unterarme
und betrachtete die blutigen, roten Striemen an den beiden schmalen
Handgelenken. Sie würden bleiben, für immer, da war er sich sicher. Selbst der
kleinste Kratzer hinterließ bei ihm schon feine Narben.
„Home, sweet Home“, seufzte Marik erleichtert und unterbrach die
unangenehme, angespannte Stille. Auf seinen Lippen stand ein zartes Lächeln,
die violetten Augen leuchteten zufrieden. Still ließ er die behandschuhten
Hände zurück in die Taschen einer weißen Plüschjacke gleiten.
Neugierig folgte Ryou Mariks Blick, der auf ein im Schatten liegendes,
schmuckloses Gebäude gerichtet war.
Sie waren etwas mehr als eine Dreiviertelstunde gefahren, ehe sie hier
angekommen waren. Ryou hatte das letzte bisschen Orientierung längst
eingebüßt. Hier war er noch nie gewesen.
Es musste sich um einen dieser industriell geprägten Vororte handeln, in denen
jeder bekam, was er wollte, wenn er nur die richtige Person fragte. Die Straßen
waren in einem schlechten Zustand, aufgerissen und voller Schlaglöcher, alles
war höchstens dürftig ausgebessert. An einer der größeren Straßen, nur
wenige Minuten von hier, hatte Ryou Mädchen stehen sehen, blutjung und
aufreizend knapp bekleidet. Beschämt und eingeschüchtert war er in seinem Sitz
zusammengesunken, hatte die Augen geschlossen und sich auf den zarten Lederduft
der Sitzpolster konzentriert.
Hier und da fand sich die ein oder andere ranzige Kneipe, Stundenhotels und leer
stehende Lagerhäuser. Von den Wohnhäusern blätterte der Putz, an den Wänden
fanden sich ein ums andere Graffitis unterschiedlichster Art. Die letzte
Bushaltestelle, an die Ryou sich erinnern konnte, lag bestimmt zehn Minuten mit
dem Auto von hier entfernt, Straßenbahnen hatte er keine bemerkt. Vielleicht
befanden sie sich nicht einmal mehr in Domino.
Die unterschwellige Nervosität, die ihm die letzten Tage über verfolgt hatte,
meldete sich zurück und biss sich in seinen Eingeweiden fest. Unruhig tänzelte
er von einem Fuß auf den anderen.
Hinter ihm fiel die Autotür lautstark ins Schloss. Er zuckte heftig zusammen,
wandte sich aber nicht um. Vor ihnen befand sich ein breites, von außen
baufällig wirkendes Gebäude, das aussah, wie ein etwas zu groß geratenes
Izakaya, eine der traditionellen japanischen Kneipen, die man an jeder
Straßenecke fand. Der Putz, einst weiß, wirkte im Licht der Straßenlampen und
im Kontrast zum frischen Schnee schmutzig und grau. Die wenigen Fenster, die zur
Straßenseite zeigten, waren mit Jalousien verschlossen. Durch ein kleines Tor,
welches man abgesperrt hatte, führte ein schmaler Pfad in einen verwilderten
Garten. Auf einer großen, aus dunklem Holz gefertigten Eingangstür, neben der
eine rote Papierlaterne hing, sah man Macken und diverse Aufkleber, die Ryou von
seinem Standpunkt aus nur schemenhaft erkannte. Daran angrenzend, auf einem
großen Schild, leuchtete in dunkelroten, geschwungenen Lettern der Name dieses
Ortes.

Film Noir

Stumm folgte Ryou den beiden in Richtung einer schmalen, schlichten Treppe, die
vom Eingang hinab in den frischen Schnee führte. Trotz seinen Bemühungen, mit
ihnen Schritt zu halten, fiel er bald etwas zurück, die großen, unsicheren
Augen auf alles geheftet, was ihm neu und unbekannt zu sein schien. Das
ungeduldige Schnipsen menschlicher Finger holte ihn schließlich zurück in die
Realität.
Verblüfft warf er Bakura einen Blick zu, der ihn ungeduldig musterte.
„Trödel nicht herum, komm“, knurrte er wortkarg, griff nach einem silbernen
Knauf und schob die Tür ohne weiteres auf. Ryou nickte knapp, und folgte ihnen
hinein in das düstere, heruntergekommene Gebäude. Kaum, dass die Tür hinter
ihm ins Schloss fiel, durchströmte ihn eine pappige, samtweiche Wärme. Sofort
jagte ihm eine Gänsehaut über Arme und Beine. Stumm schüttelte er sich die
Strähnen, die ihm durch den Wind ins Gesicht gerutscht waren, aus der Stirn,
und drückte sich an Bakura vorbei in den kleinen Schankraum.
Es handelte sich um einen rechteckigen, engen Ort, der wohl vor zehn Jahren
einmal recht liebevoll eingerichtet, seither jedoch sich selbst überlassen
worden war. Die Decke war niedrig, an den Wänden fand sich eine dunkelbraune
Holzvertäfelung, die Ryou etwa bis zur Hüfte reichte, darüber hatte man den
Putz dunkelrot angestrichen.
Direkt neben ihm, unweit der Eingangstür, befand sich ein schlichter,
langgezogener Tresen, hinter dem ein etwa zwei Meter hohes, aus Holz gefertigtes
Regal stand. In dessen Mitte hatte man einen großen, den Raum optisch
vergrößernden Spiegel eingelassen, links und rechts davon befanden sich
ordentlich aufgereiht allerlei Spirituosen. Kleine Holztäfelchen, mit Namen
beschriftet, baumelten an einer angrenzenden Wand, und kündeten von jenen
Stammgästen, die hier noch eine Flasche Sake offen hatten.
Gegenüber, im restlichen Raum verteilt, standen dicht an dicht kleine Tische
mit groben, hölzernen Stühlen, die an der angrenzenden Wand in feste
Sitzgruppen übergingen. Alles war auf kleinsten Raum gepresst, und die Luft
erstarrte vor feuchten und fremden Aromen. Es roch nach dem herbsüßen Schweiß
betrunkener Männer, nach verschüttetem Bier, altem Zigarettenrauch und
schwerem Parfum.
Ein wenig versteckt, in einer der entlegeneren Ecken, führte eine schmale,
hölzerne Wendeltreppe hinauf in den zweiten Stock. Aus kräftigen Lautsprechern
ertönte seichter, melodiöser Rock.
Ryou wandte sich um. Die in schwarz und weiß gehaltenen Fliesen klebten unter
seinen Schuhen, und der Zigarettenqualm brannte in seinen Augen. Was für eine
heruntergekommene, billige Spelunke dieser Ort war.
Aus den Augenwinkeln nahm er war, wie Marik Bakura noch einmal beherzt auf die
Schulter klopfte, ihm ein kurzes, kennendes Lächeln schenkte, und schließlich
in der Menge verschwand. Kaum, dass er gegangen war, lehnte Bakura sich über
den Tresen und klopfte unauffällig mit den Knöcheln der rechten Hand auf die
Oberfläche. Dabei nickte er Ryou flüchtig zu, pfiff ihn zurück. Ryou folgte,
blieb neben ihm stehen, und ließ seinen Blick alles andere als begeistert durch
den Raum wandern. Bakura klopfte noch mehrmals, dann, als ihm die Geduld
ausging, schlug er mit der flachen Hand auf die Tischplatte.
„He!“
Ein junger Mann, der offensichtlich für den Ausschank verantwortlich war,
wandte sich von einem Gast ab, mit dem er sich zuvor angeregt unterhalten hatte,
und sah auf. Er war sehr jung, groß gewachsen und bemerkenswert dünn.
Struppiges, blondiertes Haar fiel ihm in die Stirn und auf die Schultern,
während sich das schmale, glatt rasierte Gesicht in stiller Verwunderung
verzog. Er trug Jeans, ein weißes T-Shirt und ein grünes, gemustertes
Flanellhemd. Darüber schützte ihn eine weiße Schürze vor Verunreinigungen
jeder Art.
Er sagte noch etwas zu dem Gast – Ryou konnte es im Lärm der Menge nicht
verstehen – stellte ihm eine kleine Schale Edamame hin, drehte sich weg und
kam auf sie zu. Er wirkte wach, munter, die Augen leuchteten regelrecht, obschon
sich dünne, lila Schatten darunter befanden. Als er Ryou erblickte, trat ein
breites, ehrlich wirkendes Grinsen auf sein Gesicht. Als er vor ihnen stand,
stützte er sich mit den Ellenbogen auf dem Tresen ab, in der freien Hand ein
fleckiges Spültuch, und sah sie gut gelaunt an.
„Was gibt’s?“, fragte er, stellte sich gerade hin und griff nach einem der
noch feuchten Gläser, die neben der Spüle standen. Erwartungsvoll
dreinblickend bearbeitete er es mit dem Handtuch, während Ryou sich irritiert
fragte, ob er das Glas damit nicht eher wieder schmutzig machte.
„Wo ist Malik?“
Bakura schenkte ihm einen abfälligen, düsteren Blick, augenscheinlich alles
andere als erfreut über die überschäumende, euphorische Laune des Anderen.
„Drüben“, antwortete er grinsend. Der Junge wirkte unruhig, als säße er
auf glühenden Kohlen. Während er abtrocknete, wippte er auf seinen Füßen auf
und ab.
„Buchhaltung. He, Bakura, wen hast du da eigentlich im Schlepptau?“
Stumm leckte Bakura sich über die Lippen und richtete sich auf, die Arme fest
vor der Brust verschränkt. Abweisend legte er den Kopf schief und sah ihn von
oben herab an.
„Neuzugang“, murrte er. „Malik will ihn sehen.“
Kaum, dass er geendet hatte, wurde das Grinsen des Blonden noch ein Stück
breiter. Er stellte das Glas zurück auf die Spüle, wischte sich die Hände
grob an der weißen Schürze ab, und streckte Ryou quer über den Tresen seine
rechte Hand entgegen.
„Cool. Jonouchi Katsuya. Endlich wieder frischer Wind im Haus.“
Verwundert betrachtete Ryou die Hand, die man ihm entgegenhielt, perplex von
solch bedingungsloser Offenheit. Nach einigen Sekunden des Zögerns konnte Ryou
sich schließlich dazu durchringen, den Händedruck zaghaft zu erwidern.
„Ryou Bakura“, murmelte er leise und sah den Blonden introvertiert aus den
Augenwinkeln an. Dieser zwinkerte ihm noch einmal freundlich zu, dann löste er
den Griff und wandte sich an einen neuen Gast, der darauf wartete, dass Jonouchi
ihm seine Aufmerksamkeit schenkte. Unbeholfen blieb Ryou stehen, und zuckte
merklich zusammen, als er registrierte, dass Bakura seinen Blick immer noch auf
ihn gerichtet hatte. Er wirkte sichtlich genervt.
„Komm jetzt“, knurrte er, offenbar von jeder Faser des Barkeepers zutiefst
angewidert. Er packte Ryou sanft, aber bestimmend, am Oberarm und zog ihn an
Tischen und Gästen vorbei quer durch den Schankraum. Durch seinen ausgelaugten
Zustand noch immer wacklig auf den Beinen, stolperte Ryou ihm hinterher.
„Was für ein junger Barkeeper“, murmelte Ryou gedankenverloren und warf
einen letzten Blick über die Schulter zurück zum Tresen.
„Vielleicht ein Student, der hier jobbt...“
Bakura schnaubte verächtlich und warf Ryou über die Schulter einen amüsierten
Blick zu.
„Negativ“, antwortete er trocken und wandte sich wieder um.
„Bei der Menge an Koks, die der Junge braucht, um über die Runden zu kommen,
wundert’s mich, dass er seinen Namen noch schreiben kann.“
Ryou spürte, wie sich in seinem Innersten alles zusammenzog. Noch ein letztes
Mal sah er zurück, mit gerunzelter Stirn und hochgezogenen Augenbrauen. Wie
merkwürdig das alles doch war. Dabei war er so nett gewesen. Ein wenig
überdreht vielleicht. Trotz allem nett.
Plötzlich kamen sie zum Stehen. Nicht viel fehlte, und Ryou wäre,
gedankenverloren und übermüdet, gegen Bakura geprallt. Schwankend sah er sich
um, und bemerkte eine große, dunkle Stahltür direkt vor ihnen. Bakura öffnete
sie lautlos, schob Ryou hindurch und folgte ihm. Dann zog er sie klackend hinter
sich ins Schloss.
Die Musik verstummte augenblicklich. Nur noch leise und unterschwellig vernahm
Ryou den dröhnenden Bass, der sich, brachial und stur, durch Beton und Stahl
fraß.
Hier war es kühler als im Schankraum. Ryou begann zu frösteln, und drückte
schutzsuchend die Arme an seinen Oberkörper, die er nicht verschränken konnte,
da Bakura ihn immer noch fest hielt.
Vor ihnen lag ein schmaler, dunkler Flur, mit weißen Wänden, die ohne jeden
Schmuck auskamen, und von denen der Putz abbröckelte. Eine einzelne
Leuchtstoffröhre brannte an der Decke, ganz am Ende schälte sich eine weitere
Tür aus dem Schatten. Es gab keine Fenster. In jenen Ecken, die von der Lampe
nicht weiter erreicht wurden, herrschte immerwährende, tiefschwarze Nacht.
„Was nun?“, fragte Ryou leise. Seine Stimme war, wie immer, wenn Nervosität
in ihm aufstieg, einige Nuancen nach oben gerutscht. Er konnte spüren, wie sich
der Griff des Anderen lockerte, und man ihn nachdrücklich etwas tiefer in den
Flur schob.
Neben ihm konnte er Bakura leise aufatmen hören. Seine Schultern, die er zuvor
straff aufrecht gehalten hatte, sanken ein, und der Gesichtsausdruck entspannte
sich. Er wirkte erleichtert, trotzdem jedoch ernst und gefasst.
„Wir stellen dich dem Boss vor“, antwortete er leise, ohne Ryou anzublicken.
Dann verfiel er in Schweigen. Neugierig betrachtete Ryou das schmale Gesicht,
versuchte, anhand seiner Miene abzulesen, ob das, was nun kam, gut oder schlecht
war, musste jedoch bald begreifen, dass dies zum Scheitern verurteilt war. Als
sie das Ende des Ganges erreicht hatten, klopfte Bakura heftig mit der Faust
gegen die Tür.
Für einige Sekunden herrschte Stille, dann wurde sie ein paar Zentimeter
aufgeschoben, und ein herzförmiges, braungebranntes Gesicht erschien. Marik.
Als er die beiden erkannte, schmunzelte er freudlos und wandte sich um. Im
Gegensatz zu ihrem ersten Aufeinandertreffen erkannte Ryou eine resignierte
Traurigkeit in den violetten Augen, kaum vorhanden und so subtil, dass man sie
nur erahnen konnte.
„Es ist Bakura“, sagte er sanft zu jemandem, den Ryou nicht sehen konnte.
Die Koketterie, die er vor wenigen Stunden noch ausgestrahlt hatte, war
vollkommen verschwunden. Eine dunkle, selbstbewusste Stimme antwortete, dann
ließ Marik sie ein. Eingeschüchtert folgte Ryou Bakura in den schummrigen,
kleinen Raum, und versuchte, so weit wie möglich hinter ihm zu bleiben, damit
er keine Aufmerksamkeit auf sich zog. Ihm war unbehaglich zumute.
Augenscheinlich handelte es sich bei dieser Örtlichkeit um einen ehemaligen
Waschraum, den man zu einem provisorischen Büro umgebaut hatte. Ein wenig
verwundert bemerkte Ryou die glatten, rutschigen Fliesen unter seinen Schuhen,
die sich ebenfalls an Wand und Decke wieder fanden. In der Mitte des Raumes war
ein Abfluss in den Boden eingelassen, alles wirkte eng und bedrückend. An der
angrenzenden Wand stand ein großer, verwaister Schreibtisch, auf dem Papier und
Stifte verstreut lagen. Ein Stück versetzt fand sich eine protzige, ausladende
Sitzgruppe aus rotem Kunstleder, während orangegelbe Neonröhren alles in ein
helles, weiches Licht tauchten. Licht, dass trotz allem jedoch nicht über die
durch die Fliesen verursachte, kalte Atmosphäre hinwegtäuschen konnte.
Eingeschüchtert tastete Ryou sich einen Schritt zurück, bis er mit den
Schultern gegen die Tür stieß. Bakura wandte sich um und schenkte ihm einen
warnenden Blick, sagte aber nichts.
„Wen hast du uns denn da mitgebracht, Bakura?“, ertönte die tiefe, fast
höhnische Stimme des Mannes, der sie eben herein befohlen hatte. Als hätte er
nur auf dieses Stichwort gewartet, packte Bakura Ryou unsanft im Nacken, und
schleuderte ihn mit unnachgiebiger Härte in die Mitte des Raumes. Nicht viel
hätte gefehlt, und Ryou wäre vor allen Anwesenden auf den Boden gestürzt. Es
brauchte einige Sekunden, bis er das Gleichgewicht wiedergefunden hatte, und
sicher war, dass die weichen Knie seinen Körper auch weiterhin tragen würden.
Als er schließlich bemerkte, dass alle Augen auf ihn gerichtet waren, erstarrte
er und hielt die Luft an.
Langsam hob er den Kopf. Vor ihm saß ein großer, schlanker Mann von etwa
dreißig Jahren. Er sah Marik zum Verwechseln ähnlich, doch die Gesichtszüge
wirkten bitter und hart. Die dunklen Augen bohrten sich regelrecht durch Ryous
zarten Körper, wache, intelligente Augen, die bereits alles gesehen zu haben
schienen. Dicke Strähnen sandblonden Haares fielen ihm in die Stirn und
verdunkelten das im Schatten liegende Gesicht um wenige Nuancen.
Seine Kleidung wirkte klassisch, Hemd, Anzug und Lederschuhe. Einige wenige
Goldringe saßen an seinen Fingern. Alles war edel und hochwertig, wirkte an ihm
jedoch abgebrüht und schmierig. Er erinnerte Ryou unwirklich an jene
zwielichtigen Gestalten, die er immer auf dem Nachhauseweg gesehen hatte.
Auf dem Boden, nur wenige Zentimeter von Ryou entfernt, kauerte ein schmal
gebauter, in sich zusammengesunkener Junge, dessen bunt gefärbtes Haar in alle
erdenklichen Richtungen abstand. Ryou hatte ihn anfangs nicht bemerkt, und nun,
wo er ihn zum ersten Mal wirklich wahrnahm, wich er einen Schritt zurück. Der
Blick des Jungen war apathisch auf den Boden gerichtet, und er zitterte
unkontrolliert. Auf der Ryou zugewandten, tränennassen Wange prangte ein roter
Abdruck, während das dazugehörige Auge langsam aber sicher zu schwoll.
Ryou stockte der Atem, während sein Herz kurzfristig aussetzte. Da war sie
wieder, diese Angst, sein neuer, aber treuer Weggefährte. Ryou hatte gehofft,
er sei gegangen und würde nicht wiederkehren. Offensichtlich hatte er sich
geirrt.
Zaghaft machte er einen weiteren Schritt nach hinten, ließ die Augen unsicher
hin und her wandern. Schließlich sah er aus den Augenwinkeln hinüber zu Bakura
und Marik. Marik stand an der Wand, den Blick unangenehm berührt auf den Boden
gerichtet. Sein linker Fuß wippte nervös auf und ab. Bakura hingegen starrte
sie unverwandt an, die Arme gelassen vor der Brust verschränkt. Er hatte sich
des langen, wollenen Mantels bereits entledigt, und Ryou bemerkte ein Paar
schwarzer Hosenträger, die sich über den sauberen Stoff des weißen Hemdes
spannten. Im Lagerraum waren sie ihm gar nicht aufgefallen.
Der unheimliche Mann, der Marik auf den ersten Blick so ähnlich gesehen hatte,
stand langsam und selbstgefällig auf, beugte sich zu dem Jungen herab und
packte ihn am Kragen. Unsanft zerrte er ihn zurück auf die Beine, wobei er den
Griff eisern am Kragen hielt, und funkelte ihn kaltblütig an. Ryou, der sich an
die Szene im Lagerraum erinnert fühlte, ließ den Kopf sinken und ballte die
Hände stumm zu Fäusten.
„Yuugi“, knurrte er Mann abfällig, und Ryou vernahm deutlich das leise,
aber klägliche Winseln des schmächtigen Jungens.
„Wenn wir dich noch ein einziges Mal bei so etwas erwischen, wird dich deine
eigene Mutter nicht wieder erkennen, das verspreche ich dir. Den Schaden ersetzt
du uns.“
Der Mann lachte laut auf. Es war jene Sorte kalten Gelächters, die jede
Existenz von Mitgefühl kategorisch ausschloss. Dieser Mensch kannte seine
Stellung innerhalb dieses Mikrokosmos, und schien nicht davor
zurückzuschrecken, davon regen Gebrauch zu machen.
„Was erzähle ich dir das eigentlich“, knurrte er an Yuugi gewandt und gab
Marik ein kurzes, aber unverständliches Handzeichen.
„Du verstehst eh nichts von dem, was ich dir erzähle... Marik, schaff‘ ihn
zurück auf sein Zimmer, bevor ich es mir anders überlege.“
Aus den Augenwinkeln nahm Ryou wahr, wie Marik sich von der Wand, an der er eben
noch gelehnt hatte, ablöste und langsam zum Sofa ging. Der Mann, der nun
offensichtlich genug davon hatte, sich weiter mit dem Jungen zu befassen, löste
seinen Griff von dessen Kragen und ließ ihn fallen. Er wäre um ein Haar auf
dem kalten Fliesenboden aufgeschlagen, wäre Marik nicht schnell genug gewesen,
um dessen Sturz abzubremsen. Rasch schlang er einen Arm um den dürren Körper,
fing ihn auf und zog ihn zurück auf die wackligen Beine.
„Komm, Yuugi“, flüsterte er mit ungeahnt sanfter Stimme und gequälter
Miene. Dann führte er den Jungen langsam aus dem Raum. 
Schweigend verfolgte Ryou die merkwürdige Szenerie, verstörend und grotesk
zugleich, während sich ein drückendes, unbehagliches Gefühl in seiner
Magengegend ausbreitete. Als die Tür zuschlug, dämmerte ihm, dass sich die
Aufmerksamkeit der Anwesenden nun vollends auf ihn richten würde.
„Malik, war ist hier los?“, ertönte es hinter ihm. Bakura klang ernsthaft
verwundert, wenn auch nicht betroffen, über das Bild, dass sich ihm hier soeben
geboten hatte.
„Dieser Mistkerl hat sich an dem Reservoir mit Green vergriffen. Marik hat ihn
total zugedröhnt in seinem Zimmer gefunden, kurz bevor ihr weg seid“, kam es
kurz angebunden von Malik.
Bakura lachte überrascht und amüsiert zugleich auf. Er blickte einige Male
zwischen beiden hin und her, dann verwandelte sich das zarte Lächeln auf seinen
Lippen in ein gewinnendes Schmunzeln.
„So viel kriminelle Energie hätte ich ihm gar nicht zugetraut“, murmelte er
provokant. Der Andere schnaubte abfällig.
„Wenn ich denjenigen erwische, der ihm den Schlüssel gegeben hat...“,
begann er gedankenverloren, unterbrach sich jedoch in der Mitte des Satzes und
wandte sich an Ryou, ein dünnes, kaltes Grinsen auf den Lippen.
„Das ist der Junge?“, fragte er ernst und warf Bakura einen flüchtigen
Blick zu, ehe er die Augen über Ryous Körper gleiten ließ, wie ein Händler,
der seine Ware vor dem Kauf ein letztes mal begutachtete. Beschämt ließ Ryou
den Kopf sinken, spürte, wie sich alles in ihm anzuspannen schien.
„Sein Name ist Ryou“, antwortete Bakura hinter ihm an seiner Stelle. Das
dünne Schmunzeln, welches auf Maliks Lippen gelegen hatte, verwandelte sich in
eine höhnische, amüsierte Fratze. Wie gerne hätte Ryou sich jetzt auf dem
Absatz herumgedreht und wäre aus dem Raum gerannt. Nur weg, weg von hier und
diesem abstoßenden Mann.
„Du bist also hier um deine Schulden abzuarbeiten?“, fragte Malik sichtlich
amüsiert, die Augen nach wie vor zusammen gekniffen. Sichtlich angetan griff er
nach Ryous weißem Haar, und zwirbelte einige dünne Strähnen genüsslich
zwischen seinen Fingern. Ein kalter Schauer jagte über Ryous Rücken.
„Du hast Recht, der Junge ist ganz nach meinem Geschmack. Die Kunden werden
ihn lieben.“
Maliks Grinsen wurde breiter, und er beugte sich so dicht über Ryou, dass
dieser den Geruch seines Aftershaves wahrnehmen konnte. Unangenehm berührt
drehte Ryou den Kopf ein Stück zur Seite, hielt den Blick gesenkt, spürte
jedoch plötzlich, wie Malik fest nach seinem Gesicht griff und ihn dazu zwang,
ihn anzusehen. Ryou voll unverhohlener Faszination musternd, strich Malik ihm
mit dem Daumen unsanft über die zarten, weichen Wangen. Widerwillig blickte
Ryou zur Seite, während zarte Schamesröte in sein Gesicht stieg.
„Nicht auf diese Art“, ertönte es in ernstem Tonfall hinter ihnen. Maliks
Grinsen gefror augenblicklich zu einer eisernen Maske. Seine Augen, die bisher
gierig jeden von Ryous Gesichtszügen aufgesogen hatten, verengten sich zu
schmalen, gereizten Schlitzen. Er ließ Ryou los, verschränkte die Arme vor der
Brust und wandte sich um.
„Was?“, fragte er ungläubig und hob eine der schmalen Augenbrauen. Die
Stimme war kaum mehr als ein dunkles, provokantes Knurren.
„Warum schleppst du ihn an, wenn du ihn nicht arbeiten lassen möchtest?“
Bakura legte den Kopf ein wenig schief, auf den Lippen ein dünnes,
siegessicheres Lächeln. Er nahm die Hände, die er zuvor tief in den Taschen
vergraben hatte, heraus, ging ein paar Schritte auf den Anderen zu und legte
diesem einen Arm um die Schultern. Gleichzeitig zog er ihn etwas an sich heran
und ein paar Schritte von Ryou fort. Dabei wirkte er, wie ein Schuljunge, der
etwas ausgeheckt hatte, und nun auf der Suche nach einem Komplizen war. Malik
folgte ihm, wenn auch widerwillig, offensichtlich voller Zweifel und Abneigung.
Als sie, Ryou den Rücken zugewandt, stehenblieben, senkte Bakura den Kopf ein
wenig, ganz, als sprächen sie über wichtige Geschäfte.
„Er ist zu zart besaitet für Mariks Job“, begann er leise, anscheinend im
Glauben, Ryou könne sie aus dieser Distanz nicht hören.
„Zwei Wochen, und er hängt in den Seilen wie Yuugi.“
„Und?“
Malik runzelte die Stirn, ganz offensichtlich noch nicht von Bakuras Standpunkt
überzeugt. Dieser senkte seine Stimme noch etwas, und ab diesem Punkt verstand
Ryou gar nichts mehr. Dafür beobachtete er, wie Malik hin und wieder schwach
nickte, während die Miene sich nach und nach aufhellte. Schließlich hob er den
Kopf und schob Bakura ein Stück von sich weg.
„Das wäre natürlich eine durchaus lukrative Lösung“, murmelte er
gedankenverloren und warf Ryou über die Schulter einen flüchtigen Blick zu.
Schließlich erschien ein dünnes Lächeln in Bakuras Gesicht. Dann klopfte er
Malik mehrere Male auf die Schulter und ließ ihn los.
„Gut“, grinste er und verschränkte die Arme zufrieden vor der Brust.
„Dann halten wir es so.“
Langsam ging Malik zurück zu Ryou. Dabei faltete er still die Hände, und
drückte sie kraftvoll nach außen, bis die Gelenke so geräuschvoll knackten,
als bräche man Reisig entzwei. Stumm beugte er sich zu ihm herab, so weit, dass
sich ihre Nasenspitzen beinahe berührten. Auf seinen Lippen thronte ein
gewinnendes Grinsen.
Eingeschüchtert stolperte Ryou einen Schritt zurück, hielt den Blick
krampfhaft zu Boden gesenkt. Es war ihm unerträglich, diesen Mann direkt
anzuschauen. Alles an ihm - seine Bewegungen, seine Mimik, seine Stimme -
verursachte ein Gefühl blanken Horrors in Ryous Brust. Die Schultern schützend
ein wenig hochgezogen, vernahm er ein leises, genervtes Schnauben. Schließlich
konnte er spüren, dass Malik ihm in die Haare griff, und ihn wieder dazu zwang,
den Blickkontakt aufrecht zu erhalten. Sofort verkrampfte sich alles in ihm.
Selten hatte Ryou ein so überzeugtes und hartherziges Gesicht erlebt, die
Lippen schmal, die Augen durchdringend und forschend auf ihn gerichtet. Ohne,
dass Ryou etwas dagegen tun konnte, überrascht von der unverhohlenen Gewalt und
dem spitzen Schmerz, der nun durch seinen Körper schoss, verließ ein zartes,
klägliches Wimmern seine Kehle. Hinter sich hörte er Bakuras leises,
amüsiertes Lachen, und das dünne Lächeln, dass auf Maliks Lippen gelegen
hatte, verwandelte sich in eine hartherzige, höhnische Fratze.
Ein zartes Rosa schoss in Ryous Wangen.
„Das ist ja herzzerreißend“, grinste Malik voller Sarkasmus, und warf
Bakura aus den Augenwinkeln einen flüchtigen Blick zu.
„Sieht danach aus, als hätten wir mit dir einen guten Fang gemacht.“
Kaum, dass er den Satz zu Ende gesprochen hatte, verschwand alle Heiterkeit aus
seinem Gesicht. Seine Züge verhärteten sich, wurden wächsern und leblos,
während sich in die Kälte seiner Augen nun ebenfalls mahnender Ernst mischte.
Der Griff, mit dem er Ryous Haar noch immer umklammert hielt, wurde fester. 
„Nur damit wir uns verstehen, Kleiner“, knurrte er leise. Derweil waren sie
sich so nah, dass Ryou den flüchtigen Hauch Maliks Atems auf seiner Haut
fühlen konnte. Ein angsterfülltes Ziehen breitete sich in seinen Eingeweiden
aus. Mucksmäuschenstill lauschte er, die Augen weit aufgerissen, nicht wagend,
auch nur das kleinste Geräusch von sich zu geben.
„Du wirst hier arbeiten, essen und schlafen. Du wirst genau das tun, was wir
dir sagen. Du wirst das Haus nicht verlassen und keine Widerworte geben. Wenn du
Mist baust, oder versuchst, abzuhauen, werden wir dafür sorgen, dass sie dich
ein paar Wochen später aus dem Hafenbecken ziehen. Dein Leben, wie du es
kanntest, ist vorbei. Ab jetzt bist du mein alleiniges Eigentum. Mein Wort ist
dein Gesetz. Haben wir uns verstanden?“
Ryou zögerte einen Moment, bevor er nickte. In seinen Ohren konnte er das Blut
rauschen hören und ihm war, als geschehe alles in Zeitlupe, als offenbarten
Maliks Worte nur langsam ihre wahre Bedeutung. Seine Knie wurden ganz weich, als
er realisierte, wo er hier hineingeraten war. Er hatte die Kontrolle verloren.
Augenblicklich schnürte es ihm die Kehle zu, und die Augen füllten sich wider
seines Willens mit Tränen. Stumm ließ er den Blick sinken.
„Ich habe verstanden“, wisperte er leise, die Stimme gebrochen.
„Bitte lassen Sie mich los.“
Er konnte regelrecht fühlen, wie Maliks abschätziger Blick noch einige
Sekunden auf ihm ruhte, dann jedoch tat er Ryou den Gefallen, wandte sich ab und
ließ ihn los, als habe er mit seiner höflichen, weichen Art augenblicklich
jeden Reiz für ihn verloren.
Erschöpft und mit den Nerven am Ende, sank Ryou ein Stück in sich zusammen,
wischte sich mit dem Handrücken rüde die aufsteigenden Tränen aus dem
Gesicht. Sein langes, weißes Haar hatte derweil seinen letzten Glanz
eingebüßt, und hing in stumpfen, staubigen Strähnen an ihm herab, rutschte
ihm in die Stirn und verhinderte somit, dass die Anderen mehr von seiner
Schwäche wahrnahmen, als unbedingt notwendig.
Selten hatte er sich schwächer und erbärmlicher gefühlt.
Plötzlich legte ihm jemand eine Hand auf die Schulter. Verängstigt fuhr Ryou
herum und blickte in ein bleiches, schmales Gesicht. Es war Bakura, dessen Augen
ruhig und gefasst auf ihm lagen.
„Komm“, wies er ihn an, mit einer Stimme, die kaum lauter als notwendig,
aber ungemein nachdrücklich klang. Ryou nickte stumm, den Kopf noch immer
gesenkt, und zusammen verließen sie das kleine Büro.
Als sie schweigend den Gang hinunterschritten, über den sie vor weniger als
einer Stunde hergekommen waren, war es Bakura, der mit seiner Stimme die Stille
zerriss.
„Du solltest mit der ständigen Heulerei aufhören“, sagte er knapp.
„Dadurch wird sich nichts ändern.“
Von der subtilen Härte der Worte getroffen, blieb Ryou stehen und hob den Kopf.
In seinen Augen lag stumme Empörung und ernsthafter Zweifel. Besaß dieser
Mensch tatsächlich derart wenig Empathie? War er schon so lange in dieser Welt
von persönlichen Abgründen und Gewalt gefangen, dass er nicht einmal mehr
nachempfinden konnte, wie sich jemand fühlen musste, der mit den
Gepflogenheiten hier nicht vertraut, aber dazu verurteilt war, sein ganzes,
zukünftiges Leben hier verbringen zu müssen?
„Wo hast du mich hingebracht?“, flüsterte Ryou mit erstickter Stimme, und
warf dem stillen, kühlen Mann von einschüchternder Größe einen verhaltenen
Blick zu, der jedoch nicht erwidert wurde. Die Hände wieder in den
Manteltaschen vergraben, ging dieser schweigend weiter. Anscheinend ging er
davon aus, dass Ryou ihm folgte, wenn er ihn nur ausgiebig genug ignorierte.
Unverhohlene Bitterkeit stieg in Ryou auf, die stille Gewissheit, dass sein
Leben beendet zu sein schien, noch bevor es richtig begonnen hatte. All seine
Hoffnungen und Träume für die Zukunft, zerschlagen binnen weniger Stunden.
„Hättest du mir gesagt“, begann Ryou knapp und räusperte sich, als er
bemerkte, wie dünn seine Stimme wieder geworden war.
„Hättest du mir gesagt, wo du mich hinbringst, dann - “
„Was dann, hm?“, unterbrach Bakura ihn, bevor Ryou den Satz beenden konnte.
In seiner Stimme lag ein leichtes, gereiztes Knurren. Als er Ryou letztlich
wieder ansah, lag unverhohlene Verachtung in seinen Augen.
„Hättest du dann darauf bestanden, dass ich dich umlege?“, zischte er und
verzog den Mund.
„Sei nicht so verdammt dramatisch.“
Ryou verstummte. Eingeschnappt presste er die Lippen zu einem dünnen Strich
zusammen und wandte sich von dem Größeren ab. Es war wie sonst auch. Es war
egal, was in ihm vorging, er war auf sich allein gestellt. Wie hatte er, wenn
auch unbewusst, nur davon ausgehen können, dass es an diesem Ort anders werden
würde?
Still erreichten sie das Ende des Ganges, wo sie, durch eine dicke Stahltür,
ein schmales, graues Treppenhaus erreichten. Es wirkte baufällig und war nicht
beheizt, und so kondensierte ihr Atem in winzigen Wölkchen vor ihren Lippen. Im
dritten Stock schließlich betraten sie einen schwach beleuchteten,
heruntergekommenen Flur, der Ryou an jene Appartementblocks erinnerte, in denen
Singles, Studenten und alleinstehende Damen für günstiges Geld unterkommen
konnten. Immer wieder zweigten graue Türen nach links und rechts ab.
Bakura zog die Hand aus seiner Manteltasche, einen dicken, glänzenden
Schlüsselbund in der Hand. Er klimperte leise und metallisch zwischen seinen
Fingern.
Wortlos suchte er den passenden Schlüssel heraus, schob in ins Schloss, und die
Tür sprang klackend auf.
„Das ist dein Zimmer“, kommentierte er nüchtern, jedoch vollkommen
überflüssig, denn Ryou hatte bereits mit derlei gerechnet.
Bakura legte die Hand auf das dunkelbraune Holz und schob die Tür sachte auf.
Anschließend tastete er nach dem Lichtschalter, und nur wenige Sekunden später
erfüllte gelbes, warmes Licht den Raum. Unsicher spähte Ryou hinein. Das
Zimmer war winzig, hatte keine zehn Quadratmeter. Ein schmales Bett, ein
Kleiderschrank und ein Schreibtisch standen darin, ansonsten war es, bis auf den
dunkelroten Teppichboden, leer und schmucklos.
„Du bleibst erst einmal hier“, begann Bakura schließlich, und lehnte
lässig mit der Schulter an dem hölzernen Türrahmen. An manchen Stellen
blätterte bereits der durchsichtige Überlack ab.
„Du solltest schlafen. Es gibt viel zu tun morgen.“
Widerwillig biss Ryou sich auf die Unterlippe. Für Bakura schien das alles
absolut alltäglich zu sein, während Ryou am liebsten laut losgeschrien hätte.
In seiner Brust tobte ein Sturm der Emotionen, und er war kurz davor, unter
dessen Druck zusammen zu brechen.
Während er noch zögerte, warf Bakura einen kurzen Blick auf eine dunkle,
lederne Uhr, die er am Handgelenk trug. Gedankenverloren runzelte er die Stirn.
Langsam betrat Ryou den kleinen Raum, der mehr einer Zelle glich als einem
zukünftigen Zuhause. Als er in der Mitte angekommen war, zwischen all den
beengend beieinander stehenden Möbeln, wandte er sich um und ließ den Blick
unschlüssig umherwandern. Verwundert bemerkte er, dass ihm das Herz wieder bis
zum Hals schlug.
„Bakura?“, fragte er schließlich, ein wenig zögerlich, die Stimme hoch und
weich. Die Arme hatte er nach wie vor um seinen schmalen Oberkörper
geschlungen, als könne er sich damit vor den Übeln, welche ihn zur Zeit
heimsuchten, schützen. Der Andere hob den Blick von der Uhr und blickte Ryou
stumm an.
„Was?“, murmelte er leise.
Ryou atmete tief ein und rang mit sich selbst, suchte nach den richtigen Worten.
Es fiel ihm schwer, zu formulieren, was ihm auf der Seele brannte.
„Warum hast du das getan?“, fragte er schließlich leise und räusperte sich
anschließend.
„Warum hast du diesen Jungen umgebracht?“
Bakuras Augen verengten sich leicht, während er die Stirn kritisch in Falten
legte. Ryou rechnete bereits damit, dass er ihn anschreien oder schlagen würde,
aber er musste es wissen. Er musste wissen, wofür er hier gelandet war. Er
musste wissen, welcher schäbige Grund in so kurzer Zeit sein Leben in einen
Trümmerhaufen verwandelt hatte.
Für einen unendlich kurzen Moment schwieg der Andere. Seine Augen wanderten
nachdenklich über Ryous Gesicht. So oft schien man ihm diese Frage nicht zu
stellen, und obschon man ihm ansah, dass sie ihm nicht gefiel, so blieb er doch
ruhig. Schließlich verzog er die Mundwinkel zu einem abweisenden Lächeln, und
schnaubte leise auf. Dann, ohne zu antworten, wandte er sich ab, zog die Tür
hinter sich zu und ließ Ryou mit seinen Gefühlen und aufgewühlten Gedanken
allein zurück. Es klickte metallisch, als er von außen abschloss. Dann, mit
einem Mal, herrschte absolute Stille.
Unsicher starrte Ryou noch einige Sekunden auf die Tür, um sich zu
vergewissern, ob der Andere tatsächlich gegangen war, dann seufzte er leise,
als die Last und die Anspannung, welche zuvor auf seinen Schultern gelegen
hatten, von ihm abfielen. Stumm sank er in sich zusammen, mehrmals tief
durchatmend, die zarten, feinen Hände zu Fäusten geballt.
Das alles wirkte so abwegig, so kafkaesk, dass er noch nicht ganz die Hoffnung
aufgegeben hatte, jeden Moment in seinem Bett aufzuwachen und festzustellen,
dass alles nur ein bitterböser Traum gewesen war. Er würde tief Luft holen,
und darüber lachen, dass er sich von so einem dummen Gedankengespinst so hatte
ängstigen lassen.
Im wirklichen Leben jedoch passierten solche Dinge nie, und er würde, das
wusste er, mit Sicherheit nicht in einer besseren Realität erwachen. Dies hier
war alles, was er hatte, und je früher er das begriff, desto besser.

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