Behind the Wall   von Karo_del_Green
                       (Vergangenheit-Gegenwart-Zukunft)
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         Kapitel 23: Ein Knochen, der bricht, wächst stärker zusammen
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Kapitel 23 Ein Knochen, der bricht, wächst stärker zusammen

Ich schaffe es kaum ihn anzusehen, da stößt er mich wiederholt gegen den
Schrank. Die Wut in seinem Gesicht ist beängstigend. Sie verzerrt sein Gesicht
zu einer Fratze mit funkelnden Blick. Ich spüre, wie sich mein Herz pulsierend
in meiner Brust bewegt und die Angst als Motor benutzt. Jeder Impuls als
markerschütternder Beben, welches meinen Fluchtreflex aktiviert. Ich weiche zur
Seite aus, doch er folgt mir prompt und verstellt mir erneut den Weg. 
„Oooh, wo ist denn dein großes Mundwerk? Na komm! Droh mir!“ Die letzte
Aufforderung spukt er mir laut entgegen. Das Blut in meinen Ohren rauscht. Ich
weiche erneut zurück. Es bleibt beim Versuch, denn Steven greift nach meinem
Handgelenk und dreht mir den Arm hinten den Rücken und meinen Körper zurück
gegen die Metallschrankreihe. Der blitzartige Schmerz, der mich durchzuckt,
lässt mich aufkeuchen und sorgt dafür, dass ich mich unwillkürlich weiter
nach vorn lehne. Das kühle Metall des Spinds trifft meine Wange, sorgt für
einen Moment für bittere Erkenntnis.
„Weißt du, was mich wirklich brennend interessiert...“, flüstert er und
trotzdem schneidet sich seine Stimme Stahl, „Wie hast du im Knast überlebt,
mh? Wie?“ 
„Fass mich nicht an…Lass los“ Sein Griff wird noch fester. Die Panik wird
immer stärker. Ich spüre, wie sie an die Oberfläche steigt und meinen
gesamten Körper ausfüllt.
„Steven, lass mich endlich los...du machst nur schlimmer“, wiederhole ich
und schaffe es nicht, das verräterische Zittern aus meiner Stimme zu bekommen.
Beim letzten Teil bricht sie sogar. Er gibt einen Laut von sich, der klingt, als
wäre ihm in diesem Moment etwas Bestimmtes eingefallen. 
Er presst mich heftig gegen den Schrank. Ich beginne mich zu wehren, reiße mich
endlich von ihm los. Doch ich weiche nicht zurück, sondern greife nach seinem
Kragen, drücke ihn stattdessen gegen das harte Metall. Steven wehrt sich nicht,
grunzt nur vergnügt. Ich lasse ihn schnell wieder los. 
„Vier Jahre Knast. Ich kann nicht glauben, dass du nicht gefickt wurdest. Du
warst doch gefundenes Fressen. Ganz hübsch bist du auch. Du bist die perfekte
Pussi für jeden langsitzenden Knastbruder. Ein dreckiger Fick.“ Noch bevor
ich begreife, was passiert ist, spüre ich heftigen Schmerz in meinen
Fingerknöcheln. Mein Kollege taumelt zurück und rutscht dann zu Boden. Seine
Unterlippe ist an der rechten Seite aufgeplatzt. Blut fließt langsam sein Kinn
hinab. Meine Hand beginnt noch heftiger zu zittern.
„Sicher weißt du ganz genau, wovon du sprichst.“, presse ich atemlos
heraus.
„Fick dich, de Faro!“, zischt er mir entgegen, „Wenn ich wegen dir den Job
verliere, wirst du dafür büßen.“ Eine klare Drohung. Damit lässt er mich
allein zurück.

Den Weg in meine Wohnung nehme ich wie betäubt. Meine Fingerknöchel sind rot.
Sie schmerzen und ich kann noch immer nicht fassen, dass ich ihn geschlagen
habe. Das passt nicht zu mir. Das bin ich nicht. Ich lasse den Rucksack im Flur
stehen, gehe ins Badezimmer und lasse mir kühles Wasser über die malträtierte
Hand fließen. Mehrere Minuten lang, bis meine Finger taub sind. Was passiert
hier? Ich verstehe einfach nicht, wie es dazu kommen konnte. Wer hat es dem Chef
gesteckt?
Mit einem Handtuch in der Hand schlürfe ich ins Wohnzimmer. Sofort geht mein
Blick zu der rotblinkenden Anzeige an meinem Telefon. Die generierte Stimme
informiert mich über einen eingegangenen Anruf. Sie wiederholt die Nummer. Ich
kenne sie nicht. Das passiert in der letzten Zeit viel zu oft und verursacht mir
augenblicklich Gänsehaut. Ich merke, wie sich meine Glieder anspannen und wie
sich ein nervöser Kitzel durch meinen Körper arbeitet. Das Handtuch lasse ich
auf die Couch fallen.
„Eleen, hier ist Moore.“ Eine kurze Pause. Die Anspannung fällt von mir ab
und das obwohl die Tatsache, von dem alten Detektiv zu hören, meistens nichts
Gutes mit sich bringt. Ich höre den schweren Atem, der über seine Lippen
flieht und stelle mir vor, wie er sich angestrengt aus seinem Auto hievt.
„Hör zu, ich weiß nicht, wie ernst du es meintest, dass du den Kontakt zu
Richard abgebrochen hast. Wenn es so ist, dann ist es die beste Entscheidung,
die du treffen konntest. Das hörst du nicht gern, das weiß ich...“ Ein
trockenes Husten unterbricht seinen Redeschwall. Ich lasse mich auf die Couch
fallen und kippe zur Seite, Mit dem Kopf auf der Lehne bleibe ich liegen und
höre dem alten Mann beim Husten zu.
„Aber...es ist das Beste...“ Ein weiteres Räuspern. „Irgendjemand will
dir an den Karren fahren und ich befürchte, dass es eskalieren könnte. Ich
weiß, dass du nicht sehr viel Vertrauen in mich hast, aber du solltest auf mich
hören. Junge, sei bitte vorsichtig“, sagt er als letztes und wieder nach
einer Pause. Es folgt nur noch eine kurze Verabschiedung. Ich bleibe auf dem
Sofa liegen, schließe meine Augen und fühle die erdrückende Leere, die mich
in der letzten Zeit öfter einholt. Mit der Stille scheint sie sich immer weiter
auszubreiten. Auch meine Gedanken drehen sich unaufhörlich im Kreis. Steven
könnte derjenige gewesen sein, der in meine Wohnung eingebrochen ist. Aber er
ist keineswegs derjenige, der mir all diese seltsamen Hinweise und Bilder
schickt. Er weiß nichts von Richard. Er weiß nichts von der Familie Paddock
und den ganzen Skandalen. Familie, echot durch meinen Kopf. Aber es passt in den
Verlauf meines Lebens, dass ich ausgerechnet zwei Baustellen zur gleichen Zeit
habe. Das Schicksal meint es einfach nicht gut mit mir.
Schwerfällig richte ich mich und gehe in die Küche. Es riecht nach gebratenen
Nudeln, denn noch immer liegen die feinsäuberlich gefalteten Pappverpackungen
des chinesischen Essens im Müll. 

Nachdem ich das Fenster geöffnet habe, klaube ich die Essensreste zusammen,
bewaffnet und verschwinde mit der Mülltüte in den Innenhof. Ich erkenne eine
schemenhafte Gestalt, die sich an den Müllcontainern zu schaffen macht. Es
rumst und knall. Es ruckelt mehrere Male begleitet von leisem, aber stetigem
Fluchen.
„Kann ich dir helfen?“, frage ich. Mark dreht sich zu mir um. Es braucht
einen Moment, bis er mich in der Dunkelheit erkennt. Dann lächelt er.
„Irgendwie hat sich die Klappe verklemmt. Ich kriege den Deckel nicht auf“,
sagt er atemlos. Ich stelle meinen Müllbeutel neben Marks und gehe zu ihm. Hier
im Innenhof gibt es kaum Licht. Ich ziehe naiv an der Klappe. Nichts. Ich schaue
einen Moment suchend die einzelnen Teile ab. Die Scharniere sehen gut aus. Der
Rahmen auch. Die Luke wirkt verzogen. Mit der Handkante klopfe ich dreimal gegen
die Klappenunterkante, höre, wie sich das Metall ein Stück nach oben schiebt.
Ich versuche erneut sie zu öffnen und es funktioniert mit etwas mehr
Kraftaufwand. Schön, wenn sich Probleme so einfach lösen.
„Okay, mein Freund hat Recht. Ich habe Puddingarme“, bemerkt Mark
ernüchtert und hebt eine Augenbraue beeindruckend weit nach oben. Die benutzte
Beschreibung für seinen Habitus lässt mich schmunzeln. Ob er mit Freund seinen
Partner meint? Ich denke an das hübsche Mädchen, welches beim letzten Mal bei
ihm gewesen ist und schelte mich im nächsten Moment, dass es mich gar nichts
angeht und die klischeehaften Gedankengänge.
„Wie nett von ihm“, merke ich an, halte Mark die Öffnung auf und sehe dabei
zu, wie er unsere beiden Beutel in die Öffnung schubst.
„Ich habe andere Qualitäten, die weiß er allerdings sehr zu schätzen.“
Der Kommentar lässt mich schmunzeln. Irgendwie beschämt. Anscheinend liege ich
mit meiner Vermutung richtig. Ich werfe meinen Müll hinter her.
„Mit deiner Wohnung wieder alles klar?“, fragt mich Mark auf dem Weg nach
oben, mustert mich unauffällig.
„Ja.“ Ich versuche zu lächeln, doch es gelingt mir nicht. Vor seiner
Wohnung bleibt er stehen. Ich wünsche ihm einen schönen Abend und gehe
weiter.
„Und mit dir?“, fragt er etwas lauter hinterher. Ich bleibe stehen und drehe
mich zu ihm um. Der Gesichtsausdruck des jungen Mannes irritiert mich. Er ist
ehrlich. Aufrichtig. So etwas kenne ich nicht. Nicht von Fremden.
„Geht schon…Danke.“ Diesmal lächele ich wirklich. Mark nickt und
verschwindet dann in seiner Wohnung.

Nach dem Händewaschen mache ich mir eine Kleinigkeit zu essen, schalte den
Fernseher an und lasse mich den gesamten Abend berieseln. Nichts Kompliziertes.
Nichts, was mich auch nur ansatzweise nachdenklich macht. Ich muss nicht mal
danach suchen, sondern schalte nach dem Ende einer Sendung einfach auf den
nächsten Kanal um. Unsere Fernseherkultur ist zum Davonlaufen, doch heute kommt
sie mir gerade recht. Als mein Handy zu klingeln beginnt, schalte ich den
Apparat nur etwas lauter. Ich schlafe auf der Couch ein, erwache am Morgen mit
schmerzenden Knochen und schalte das hyperinformative Frühstücksfernsehen aus.
In der U-Bahn hole ich mein Handy hervor. Ein verpasster Anruf. Es war Rick. Er
hofft, dass meine Entscheidung nicht endgültig war und mein Herz antwortet ihm
sofort mit einem Mark erschütternden Ruf der Sehnsucht. Ich darf nicht
nachgeben. Ich muss stark bleiben. Es zerreißt mich innerlich. 

Ich fühle mich fürchterlich. Dank der Couchnacht merke ich jeden einzelnen
Muskeln in meinem Körper und mit Sicherheit sind sie alle gegen mich. Mit einem
leisen Raunen lasse ich meinen Kopf kreisen bis es einmal laut knackt. Selbst
für meine Verhältnisse klang es mehr als gruselig. Ich blicke auf meine
geröteten Fingerknöchel der rechten Hand und sehe auf als ich die Tür höre.
Ein paar Schritte. Unwillkürlich halte ich die Luft an, doch es sind nur zwei
Kollege aus dem Reinigungsdienst. Erleichtert bette ich meinen Kopf gegen die
Schranktür und schließe die Augen. Als ich noch einmal zur Seite sehe,
erblicke ich plötzlich  meinen Vorarbeiter und kann nicht verhindern, dass ich
ein wenig zusammenschrecke. Ich richte mich irritiert auf und sehe fragend zu
dem anderen Mann. Sein Gesicht ist, wie immer streng und dennoch wirkt er
seltsam unentschlossen.
„de Faro, gut, dass sie schon hier sind. Kommen Sie, ich will Sie einen Moment
in meinem Büro sprechen... “, erklärt er sein Auftauchen. Ich nicke und
folge ihm, nach dem ich sorgsam meinen Spind verschließe und meinen Schlüssel
tief in die Hosentasche verschwinden lasse. 
„Schließen Sie bitte die Tür.“ Während ich der Bitte nachkomme, lässt er
sich an seinen Schreibtisch nieder und seufzt synchron mit seinem Bürostuhl.
„Setzen Sie sich.“ Auch dem komme ich nach. 
„Es wurden Unstimmigkeiten an mich herangetragen und...“, beginnt er und
faltet seine Hände über seinem Bauch zusammen. Bevor er fortführt, räuspert
er sich ausgiebig. Er fühlt sich nicht wohl. Was soll ich sagen?
„...und diese betreffen wohl Sie, den Auszubildenden Maier und Herr Pfennig
als Verursacher.“
„Unstimmigkeiten?“, wiederhole ich kritisch und ich sehe dabei zu, wie er
auf seinem Stuhl nach vorn rutscht. Damit richtet er sich mehr auf und sitzt
kerzengrade Unstimmigkeiten sind definitiv untertrieben. Es klingt es ginge es
hier um ein geklautes Mittagessen. Es ist weitaus mehr.
„Nennen wir es eine Meldung über konkrete Belästigungen durch einen
Mitarbeiter.“, korrigiert. Für meine Verhältnisse nicht genug. Es ist
erstaunlich, wie sehr er versucht es nicht beim Namen zu nennen.
„Sexuelle Belästigung, Sir und mehr...“, benenne ich es nun konkret. Er
räuspert sich auffällig. Wieder straffen sich seine Schultern und diesmal habe
ich das Gefühl, dass jede Sekunde sein Körper implodieren könnte, so
angespannt ist er.
„Dann können Sie mir die Vorfälle bestätigen?“ Ich nicke und beginne ihm
von einigen der Vorfälle zu berichten. Die gestohlene Personalakte. Der
verwüstete und beschmierte Schrank. Das Sperma in meiner Trinkflasche. Der
Übergriff. Mit jedem weiteren Detail kann ich sehe, wie sehr es ihn anekelt.
Doch insgeheim wünscht er sich inständig, ich hätte alles abgestritten, der
Vorwurf wäre verpufft und er könnte seinem gewohnten Alltagstrott nachgehen.
Mit Kai hat er noch nicht gesprochen. Genauso, wie ich geht er davon aus, dass
er nicht viel sagen wird.
„Nun ja, die Anschuldigungen sind natürlich unerfreulich. Aber so lange ich
keine Aussage dazu von Herr Maier habe und eine Stellungnahme von Herr Pfennig,
ist es... schwierig... hier vorzugehen“, stammelt er rum. Unerfreulich,
wiederholt sich in meinem Kopf. Mir fallen ganz andere Worte ein, mit denen ich
Stevens Aktionen beschreiben würde. Etliche, die ich im Gefängnis gelernt habe
und zweifellos zweifelhaft sind. Ich höre meinem Vorarbeiter eine Weile dabei
zu, wie er versucht die Situation bestmöglich zu erfassen und einen Weg zu
skizzieren, den seine Möglichkeiten vorgeben. Nachdem er endet, weiß ich nicht
mehr, wie oft er das Wort Schwierig benutzt hat. Es ist auf jeden Fall eine Zahl
im zweistelligen Bereich. Dass es nicht einfach wird, ist mir bewusst. Ich denke
währenddessen darüber nach, von wem er es erfahren haben könnte und welche
Auswirkungen es letztendlich haben wird. Viele Möglichkeiten gibt es nicht. Ich
erfrage es auch nicht, denn im Endeffekt ist es egal, wer es war, der mehr Mut
und Courage hatte als ich. Als ich die Tür zum Büro schließe, erfasst mich
eine tiefe Unzufriedenheit.

Das Gefühl begleitet mich den gesamten Tag über. So lange, bis mich kurz vor
dem Feierabend eine Nachricht der schönen Dunkelhäutigen erreicht. Sie hofft
um 19 Uhr Schluss machen zu können und fragt, ob ich sie wieder abhole. Sie
freut sich. Ich fühle mich irgendwie überfordert und fahre mit einem
wachsenden schlechten Gewissen zurück in meine Wohnung.
Dasselbe Prozedere, wie gestern. Das rote Lämpchen der der
Benachrichtigungsfunktion blinkt. Doch als die aufgezeichnete Nachricht
einsetzt, bleibt es zunächst still. Wieder ist es das laute Atmen, welches
durch den Hörer dringt. Es wirkt fast heiser und verursacht mir Schauder, die
mir durch den Körper jagen und eisige Kälte auf meinen Gliedern hinterlässt.
Bis tief in meine Knochen dringt sie ein. Es soll aufhören. Es soll enden. Mit
zitternden Fingern entferne ich das Telefon langsam von meinem Ohr als endlich
eine Stimme erklingt.
„Zu spät..." Damit endet die Aufzeichnung und ich bleibe ermattet stehen,
starre auf den nun wieder schweigenden Hörer. Was soll das heißen? Zu spät?
Was ist zu spät? Die Unruhe, die mich überfällt, ist symptomatisch. Meine
Gedanken fahren Achterbahn, während ich spüre, wie sich mein Puls beschleunigt
bis er heftig rast. Mein Atem geht schnell und unruhig. Was, wenn der Unbekannte
mich nun doch an Ricks Mutter verraten hat? Nichts hinderte ihn daran. 
Was, wenn jeden Moment die Polizei vor meiner Tür steht? 
Wer verdammt noch mal veranstaltet dieses Spiel mit mir? Ich lege mit zitternden
Händen das Telefon zurück auf die Station. Nach kurzem Zögern nehme ich den
Hörer wieder zur Hand und drücke auf die Wahlwiederholung, die mir dieses Mal
eine Nummer anzeigt. Eine Nummer. Er hat einen Fehler gemacht.
Ich lasse mir von der elektronischen Stimme die Nummer vorlesen. Dreimal.
Bereits nach dem ersten Mal kann ich sie auswendig. 
Meine Hände werden einfach nicht ruhiger als ich entschlossen Moores Nummer
eintippe. Ich erwische zwei Mal eine falsche Zahl, betätige den roten Hörer
und fange von vorn an. So lange bis es klingelt und der alte Detektiv sich mit
rauer Stimme meldet. Es folgt ein Husten und eine genuschelte Entschuldigung.
„Können Sie Anrufe zurückverfolgen?“, frage ich, ohne zu erwähnen, dass
ich es bin oder ihn in irgendeiner Form zu begrüßen. Ich bin viel zu
aufgeregt.
„Wie bitte? Wer ist da?“ Ein kurzes Räuspern. Ein Seufzen und dann murmelt
er verstehend meinen Namen.
„Wenn ich Ihnen eine Nummer gebe, können Sie herausbekommen von wem sie
ist?“, setze ich erklärend nach.
„Ich bin nicht mehr im aktiven Dienst, das weißt du. Und überhaupt, wieso
sollte ich das tun? Immerhin hast du meine Hilfe eindeutig abgelehnt.“
„Ich bekomme seltsame Anrufe und meine damit nicht ihre. Vielleicht kriege ich
so raus, von wem sie kommen. Wer sie…“, beginne ich meine Idee zu erklären,
doch ich werde von dem schwermütigen Seufzen unterbrochen, dass mir von der
anderen Seite des Hörers entgegenschlägt.
„Oh Junge.“ Der alte Detektiv klingt verzweifelter als ich. Es entmutigt
mich. Ich setze mich auf die Couch, schließe meine Augen und lasse meinen Kopf
auf die Rückenlehne fallen.
„Eleen, bist du dir sicher, dass du das machen willst? Wäre es nicht klüger,
einen Schlussstrich zu ziehen? Einfach wegzugehen oder besser noch, geh nach
Hause!“ Nach Hause, wiederhole ich flüsternd. Was heißt zu Hause? Seit
dieser Nacht im Sommer habe ich keines mehr.
„Können Sie mir helfen oder nicht?“, frage ich, ohne ihm meine Bedenken mit
zu teilen. Ohne ihm und mir selbst einzugestehen, dass ich nicht dazu bereit
bin, Richard vollständig loszulassen. Ich will immer noch hoffen, denn die
Hoffnung hält mich am Leben. Außerdem will ich verdammt noch mal wissen, wer
dieses Spielchen mit mir spielt und wieso.
„Gib mir die Nummer. Ich werde schauen, was ich machen kann“, antwortet er
nach einem weiteren lauten Atemgeräusch. Ich gebe ihm die eingeprägte Nummer
durch. 
„Die Nummer sieht nach einer Telefonzelle aus“, höre ich ihn sagen.
Telefonzelle?
„Sowas wird noch benutzt?“, frage ich verwundert.
„Sicher. Von sehr vielen sogar. Ältere und Leute, die kein Geld für ein
Handy haben.“
„Sie müssen es ja wissen“, kommentiere ich und bekomme ein mürrisches
Raunen als Antwort. Die Belehrung folgt auf dem Fuß. 
„Du willst meine Hilfe, also sei gefälligst respektvoll“, wettert er
zurück. Ich muss ihn nicht sehen, um zu wissen, dass mich seine kühlen blauen
Augen fordernd anblicken würden. Nur das Wissen darum setzt mich beschämten
Gefühlen aus. Schon wieder eine Predigt. Ich habe sie verdient, entschuldige
mich aber nicht. Ich höre, wie Moore am anderen Ende des Hörers seufzt. Es
folgt eine Knistern und dann das typische Lutschgeräusch, welches seit neusten
als Erkennungsmelodie des alten Mannes dient.
„Ich melde mich morgen bei dir.“
„Danke.“
„Eleen... Pass auf dich auf.“ Damit legt er auf.
Ich atme tief ein, spüre die imaginäre Schwere, die mich seit geraumer Zeit
belastet. Ich werde aus dem alten Detektiv nicht schlau. Warum war er wirklich
hier? Was sind seine wahren Motive? Er kann nichts ändern. Er kann den Tod von
Renard Paddock nicht mehr rückgängig machen und genauso wenig er kann mir die
vier Jahre Gefängnis zurückgeben. Seine Verbissenheit ist völlig zwecklos und
doch bin ich seltsam erleichtert, dass er mir seine Hilfe nicht verweigert.
Auch, wenn ich noch nicht abzusehen vermag, welchen Nutzen er sich daraus
erhofft.

Lustlos schleppe ich mich in die Dusche, brauche länger als gewöhnlich und
stehe dann vor demselben Problem, wie beim letzten Mal. Mein Kleiderschrank ist
für solche außerberuflichen Aktivitäten zur Abendstunde nicht genügend
ausgestattet. Schon gar nicht in den kälteren Monaten. Lange werde ich der
unausweichlichen Klamottenkauferei nicht mehr entgehen können. Ich ziehe den
anthrazitfarbenen Pullover hervor, den ich schon beim letzten Mal getragen habe
und blicke meine Beine entlang. Die Hose sieht halbwegs vernünftig aus. Etwas
zerknautscht, aber zumutbar. Ich lasse meine nackten Zehen wackeln.
Was mache ich hier? Mein Kopf neigt sich zum Schrank, bettet sich gegen das
kühle Holz der Tür. Ich lasse meine Augen einen Moment lang geschlossen. Mir
ist nicht nach Gesellschaft. Nicht nach Reden. Nicht nach Nähe. Vielleicht muss
ich mich gerade deswegen zusammenreißen. Ich denke an die Worte meines Bruders,
der mich ständig ermahnt mich nicht zu isolieren. Es fällt mir schwer. 
Im Badezimmer tausche ich meine Oberbekleidung, käme mir die Haare und werfe
nur einen kurzen Blick in den Spiegel. Die Müdigkeit und die Unruhe der letzten
Wochen ist mir deutlich anzusehen. Mir bleibt nichts anderes übrig, als es zu
ignorieren und loszufahren. Kaley wird es nicht stören.

Vor dem Bürogebäude bleibe ich stehen. Meine Finger sind klamm und obwohl ich
seit mehreren Wochen merke, wie es kälter wird, habe ich noch immer nicht meine
Winterkleidung herausgeholt. Das rächt sich nun. Ich schiebe meine Hände in
die Enge meiner Hosentaschen. Es bringt kaum Veränderung. Ich beobachte die
wenigen Leute auf der gegenüberliegenden Straßenseite, blicke suchend die
Gesichter ab. Es ist kein Bekanntes dabei. Kein Typ mit Zigarette hinterm Ohr.
Kein gealterter Detektiv, der mir aus einem Auto streng entgegenblickt. Als ich
hinter mir Klackern von Schuhen höre, wende ich mich um. Diesmal hat Kaley es
nicht geschafft, sich noch einmal umzuziehen. Sie sieht trotz alledem bezaubernd
aus in ihrem schlichten roséfarbenen Rock und der weißen Bluse.
„Entschuldige, dass du warten musstest. Irgendwann lässt er mich noch
Nachtschichten schieben…“ Obwohl sie versucht amüsiert zu klingen, kann ich
deutlich die Frustration heraushören. „Aber ich konnte entkommen und jetzt
habe ich Hunger. Ich will Spaghetti alla Carbonara oder Pizza. Und zum Schluss
einen dicken Eisbecher mit warmen Himbeeren!“ Ich glaube kaum, dass sie das
alles schaffen wird. Sie hakt sich bei mir unter, lächelt und beginnt nach
meinem Tag zu fragen, während wir zu dem Italiener gehen. Kaley bringt mich zum
Schmunzeln und obwohl ich mich in ihrer Nähe immer wohler fühle, lasse ich die
ungewöhnlichen Teile meines bisherigen Tages aus als sie sich nach meinem
Befinden erkundigt. Der Anruf steckt mir noch tief in den Knochen. Ich lass es
mir nicht anmerken. Im Restaurant wird uns ein kleiner Ecktisch zugewiesen.
Direkt neben mehreren übereinander gestapelten Fässern. Sie sind alt und
verströmen diesen einzigartigen Geruch von lange gegorenen Wein. Leichter
Säure und süßen Trauben. Ich mag die Ruhe, die das Lokal ausstrahlt. Ich
nehme Kaley die Jacke ab und hänge sie zusammen mit meiner eigenen an die
kleine Garderobe um die Ecke. Aus dem Hauptraum dringen ein paar italienische
Worte. Es klingt wie eine überschwängliche und freudige Begrüßung, gefolgt
von heiterem Gelächter. Ich kann es mir nicht verkneifen, einen Blick zu
erhaschen, doch ich sehen nur den Rücken eines großen, runden Mannes in einem
schwarzen Anzug.
Die Kellnerin kommt, als wir unsere Plätze eingenommen haben. Meine schöne
Kollegin bestellt sich Rotwein. Sie nennt eine ganz bestimmte Sorte. Kaley
bedankt sich auf perfekten Italienisch. Ich bin beeindruckt, wie flüssig die
fremden Worte über ihre Lippen perlen. Wie sicher. Ich entscheide mich für
eine einfache Cola.
„Warst du schon mal in Italien?“, frage ich neugierig, schlage die Karte auf
und bin mir im Grunde schon sicher, dass ich eine der hoch angepriesenen Pizzen
nehmen werde.
„Nein. Ich beherrsche nur ein wenig Angebervokabular.“
„Das aber sehr überzeugend.“
„Ja, man muss nur wissen, wie... und von Vorteil ist natürlich, wenn die
anderen es nicht können.“ Es folgt ein mädchenhaftes Kichern. Es ist wie
beim letzten Mal. Ich fühle ich mich unsicher, obwohl Kaley wunderbar ist. Ich
weiß nicht, was ich sagen soll und mir ist nicht klar, was sie erwartet. Ich
wende meinen Blick auf die Karte, bin dankbar für die kurze Redepause, in der
wir nach einer passenden Speise suchen. Ich schwanke zwischen einer
herkömmlichen Pizza Prosciutto oder Pizza Caprese. Insgeheim wünsche ich mir
Schärfe.
„Meinst du, sie würden mir auf die Pizza Piccante extra Peperoni drauf
tun?“ Kaley blickt mir mit einer Mischung aus Erstaunen und Unglauben
entgegen. Sie greift die Speisekarte mit beiden Händen und beugt sich weiter zu
mir nach vorn.
„Du bist schon ein wenig verrückt, oder?“, sagt sie mit vollen Ernst und
beginnt im nächsten Augenblick leise zu kichern. „Bekommst du von so scharfen
Essen keine Magenschmerzen?“ Sie blättert ein paar Seiten weiter und beginnt,
leise zu summen. Nein, ich habe noch nie Magenschmerzen von zu scharfen Essen
bekommen. Was das angeht, bin ich wirklich hart im Nehmen.
„Na ja, einmal habe ich einen Löffel puren Sambal Olek auf leeren Magen
gegessen und ja, danach war mir etwas mulmig zu mute.“ Ihr Blick ist
fantastisch. 
„Dein Ernst?“ Ich nicke und erneut beginnt sie zu lachen. Es klingt schön.
Tief und ehrlich. Daran könnte ich mich gewöhnen. Während sie mir weitere Mal
attestiert, dass ich verrückt sein muss, entscheidet sich hingegen ihrer
vormaligen Ankündigung auch für eine Pizza. Eine mit Meeresfrüchten. Ich
nehme die mit Schinken und grünen Peperoni.
Als unser Essen kommt, lehne ich mich vor und inspiziere den Belag ihrer
Teigware. Muscheln und Scampis. Ich schlucke angeekelt, als ich lauter kleine
Tintenfischärmchen entdecke. Tentakel mit kleinen Saugnäpfe neben großen
Käsefladen. Kaley interpretiert meine Abneigung als vollen Erfolg dafür, dass
sie nun die Pizza vollkommen allein essen kann. Garantiert und äußerst
perfide. Fischstäbchen sind das höchste aller Meerestiergefühle für mich.
Meine Kollegin gibt eine Anekdote über warmgewordenes Sushi auf einer
Firmenveranstaltung zum Besten und ich bin mir nach der lautmalerischen
Beschreibung des plötzlichen Veranstaltungsendes sicher, kein Sushi probieren
zu müssen. Auch nach der Beschwichtigung, dass das japanische Nationalessen
unglaublich lecker und gesund ist. Während wir essen, kommen weitere
Geschichten über die langatmigen und anstrengenden Firmensitzungen heraus, die
eine erhebliche Vielfalt an kulinarischen Fehltritten aufweisen. Haggis.
Froschschenkel. Fragwürdiges Chop Suey. Irgendwann sind wir wieder bei dem
Thema bittere Arbeitszeiten. Sie ist nicht glücklich mit der Arbeit, die sie in
Barsons Firma erledigen muss. Ich erinnere mich daran, dass sie bei unserem
ersten Essen meinte, sie wünsche sich, eine eigene Firma aufzubauen. Sie war
damals ausgewichen, was die Gründe angeht, weshalb es sich verzögert.
„Was hindert dich daran, dich selbstständig zu machen?“, frage ich, greife
nach meinem Glas Cola und lehne mich zurück. Bevor sie mir antwortet, pult sie
einen der Shrimps aus einem Mozzarellahäufchen. Sie steckt ihn sich in den Mund
und leckt danach über ihre tomatensoßenverschmierten Finger. Ich sehe
deutlich, wie sie nach der perfekten Antwort sucht. Sie wird es nicht geben. Oft
ist es die Furcht vor dem ersten Schritt, die einen daran hindert, einen neuen
Weg einzuschreiten. Es sind die Fragen nach seinem eigenen Durchhaltevermögen,
nach der inneren Durchsetzungsfähigkeit und der alles einnehmenden
Überzeugung, es wirklich zu wollen. Diese Ängste können einen lähmen und im
schlimmsten Fall alles verhindern.  
„Na ja, es ist nicht ganz so einfach. Ich würde mich gern sofort
selbstständig machen. Wäre da nicht mein Studienkredit und all die Dinge, die
man im Vorfeld organisieren muss.“ Sie wiederholt die Spielerei mit einem
kleinen Tintenfisch.
„Man benötigt einen Businessplan, ein gewisses Startkapital. Eine Strategie
für die Akquisition. Firmen, mit den man kooperiert, Mandanten und vieles
mehr.“ Sie seufzt, nippt energisch an ihrem Wein und ein Tropfen der roten
Flüssigkeit perlt von ihren dunklen Lippen. Sie streicht ihn davon und seufzt.
Ich denke an Richard. Er würde genau wissen, wovon sie spricht. Wahrscheinlich
könnte er ihr sogar helfen. Möglicherweise könnte er ihr sogar helfen. Aber
im Grunde weiß ich gar nicht genau, was Richard eigentlich macht oder was er
studiert hat.  
„Wo bist du schon wieder mit deinen Gedanken?“ Kaley lächelt, greift erneut
nach ihrem Glas, trinkt aber nicht, sondern lässt den schlanken Stiel zwischen
ihren Fingern tänzeln. Die rote Flüssigkeit schwingt hin und her, hinterlässt
im ersten Augenblick einen feinen Film auf der klaren Oberfläche.
„Entschuldige bitte.“
„Denkst du an ihn?“, fragt sie und lässt mich überrascht aufsehen. Es gibt
kaum noch eine Minute, in der ich nicht an ihn denke und obwohl das Gefühl, ihn
zu vermissen, durch diese lange Präsenz zu einem Teil meiner selbst geworden
ist, entflammt die bloße Erwähnung ein alles einnehmendes Feuer in mir. Jedes
Mal.  
„Kaley, ich... weiß nicht...ob... “, setze ich an, doch sie unterbricht
mich.
„Erzähl mir von ihm. Von Rick.“ Nun nimmt sie einen Schluck. Ich rühre
mich nicht. Es ist seltsam, die sonst nur von mir verwendete Kurzform seines
Namens zu hören. Ich bin uneins. 
„Bitte“, hängt sie mit ran und lächelt. Einerseits denke ich noch immer,
dass es besser ist, wenn sie so wenig wie möglich weiß. Zu ihrer Sicherheit
und auch zu meiner und seiner. Andererseits habe ich das stille Bedürfnis
danach, jemanden vertrauen zu können. Vielleicht kann sie jemand sein, der mir
dabei hilft ein herkömmliches, normales Leben zu führen. Wie jeder andere
auch.
„Er ist mein ältester Freund. Seit ich mich erinnern kann, sind wir jedes
Jahr im Sommer, mit dem Beginn der Schulferien an den See gefahren. Meine Mutter
packte mich und meine zwei Brüder ins Auto und fuhr mit uns los. Sie mietet
einen kleinen Bungalow mitten am Wasser. Jedes Jahr der Gleiche. Und egal,
welches Wetter war, als wir ankamen, rannten wir als allererstes ins Wasser.“
Kaley schmunzelt amüsiert. Ist meine Erzählung doch der klischeehafte Einstieg
eines typisch amerikanischen Teenie-Films. Ich wünschte es wäre so, denn
normalerweise endeten diese Filme in einem Happy End.
„Ich weiß bis heute nicht, wie sie es geschafft hat Jahr für Jahr den
Aufenthalt zu bezahlen, doch ich bin sehr glücklich darüber. Denn nur deswegen
traf ich ihn vor 16 Jahren.“ Es lässt mich schmunzeln, da die Erinnerung an
unsere ersten Momente so viel Glück in mir erzeugt. Sein Lachen. Sein
Selbstbewusstsein. Die liebevolle Fürsorge, als mich die Biene stach. Auch
Kaley lächelt.
„Wir waren im ungefähr gleichen Alter und seine Eltern besaßen ein
Ferienhaus auf der gegenüberliegenden Seite. Sie verbrachten die Sommer
ebenfalls immer dort und wir begegneten uns an einem der heißesten Tages diesen
Sommers.“ Ich mache eine kurze Pause, sehe den kindlichen Richard geradewegs
vor mir. Er trug kurze blaue Hosen und ein T-Shirt, was am Morgen mal weiß
gewesen war und als ich ihn traf ein Tarnfleckenmuster trug. Seine Knie waren
immer dreckig. Genauso, wie seine Hände. Die Biene. Das Eis. Mir wird warm ums
Herz und die Sehnsucht brennt.
„An so einem See kann man eine Menge entdecken. Die ersten Jahre waren so
aufregend. Wir haben so viel Mist gebaut und so viele tolle Dinge erlebt“,
erzähle ich und kann nicht verhindern, dass ich ins Schwärmen gerate. Rick war
mein erster richtiger Freund und die Erinnerungen an die Zeit damals am See sind
mit das Kostbarste, was ich besitze. „Irgendwann hielten wir auch den Rest des
Jahres über Kontakt. Mit Briefen. Kleinen Päckchen. Hin und wieder ein
Telefonat. So wie man es eben als Kinder macht.“
„Kaum auszudenken, da man doch heute ohne Handy vereinsamen würde“, witzelt
sie.
„Ja, stell dir vor, damals hat man sich vorwiegend von Angesicht zu Angesicht
unterhalten und wenn jemand zum Treffzeitpunkt nicht da war, hat man einfach
gewartet. Heute undenkbar.“ Sie beginnt herzhaft zu lachen und reißt mich
mit. Trotzdem ist mein Lachen eher verhalten.
„Okay, das klingt eigentlich wie die perfekte Geschichte, die man seinen
Kindern am Lagerfeuer erzählt, wenn man mit ihnen an genau denselben See
gefahren ist. Was ist passiert?“ Ich schließe für einen Moment meine Augen
und habe sofort die Bilder von Renard Paddock im Kopf. Die Wut in seinen Augen.
Die Aggression in seiner Stimme. Er hat es gewusst und er wollte, dass ich mich
von Richard fernhalte. An diesen verhängnisvollen Abend hatte ich mich
eigentlich mit Richard verabredet. Ich war wie gewohnt durch das Fenster seines
Zimmers eingestiegen. Doch statt Rick empfing mich sein Vater. Er hatte dafür
gesorgt, dass Richard zu einer Veranstaltung mit musste und keine Chance hatte
um mir Bescheid zu sagen. Keine Widerrede. Keine Chance. Renard stand vor mir,
bebte voller Zorn. Er würde nicht zulassen, dass ich seinen Sohn weiter
verderbe. Als ich mich wiederholt weigerte ihn gehen zu lassen, packte er mich.
Er würde es mir austreiben. Er würde dafür sorgen, dass mich Richard nicht
mehr wollte. Seine groben Hände waren stark. Er tat mir weh. Bis er plötzlich
von mir abließ. Rick riss ihn von mir runter, stieß seinen Vater zu Boden. Die
Wut in seinen Augen war so intensiv, wie ich sie noch nie bei ihm gesehen habe.
An diesem Tag hat er ihn so sehr gehasst.
„Ein Mädchen?“, fragt Kaley neugierig und reißt mich aus den unschönen
Erinnerungen. Ich brauche einen Moment bis ich ihre Frage verstehe. Sie möchte
wisse, ob es ein Mädchen gewesen ist, die uns auseinander brachte.
Unwillkürlich denke ich an Rahel und dann an Kaya. Ich schüttele meinen Kopf.
„Gesellschaftliche Konventionen“, sage ich. Kaley sieht mir verwundert
entgegen.
„Wie meinst du das?“
„Rick kam aus gutem Haus. Ich nicht.“ Die einfachste und klischeehafteste
Form der Erklärung für unsere Situation. Es war bei weitem nicht alles, aber
das formuliere ich nicht und Kaley hakt dahingehend nicht nach.
„Irgendwann waren seine Eltern der Überzeugung, dass ich ein schlechter
Einfluss bin und wir zu viel Zeit miteinander verbringen.“ Ihr Blick wird
ernst. Wahrscheinlich fragt sie sich, ob mein eingestandenes Verbrechen damit in
Verbindung steht. Ich bin nicht bereit, ihr Einzelheiten zu erzählen und ich
weiß nicht, ob ich das jemals sein werde.
„Aber ihr seht euch wieder?“
„Nein, nicht mehr.“
„Wieso nicht?“, fragt sie überrascht.
„Es ist besser so. Er hat eine kleine Tochter. Eine Familie. Er hat ein
anderes Leben.“ Ich kann nicht verhindern, dass meine Stimme bei der
Erwähnung von Kaya bricht. Es fällt mir so unendlich schwer. Ich rede mir ein,
dass es der Wahrheit entspricht. Dass es wirklich besser ist, ihn zu vergessen,
aber ich weiß, dass ich es niemals werde. Mit einem Mal spüre ich Kaleys Hand
an meiner. Ihre Finger sind warm und weich. Ihr Daumen streicht liebevoll über
meinen Handrücken. Direkt über die gerötete Stelle, die der Schlag in Stevens
Gesicht hinterlassen hat. Ich sehe einen Moment dabei zu. Als ich aufsehe,
schaue ich direkt in ihr lächelndes Gesicht.
„Kaley, ich bin ein enorm kaputter Typ“, gebe ich flüsternd, aber bitter
ernst gemeint von mir. Ich bin noch immer der Überzeugung, dass sich Kaley
lieber von mir fern halten sollte und dennoch bin ich ihr so unglaublich
dankbar, weil sie es nicht macht.
„Weißt du, meine Oma sagte immer, dass ein Knochen der bricht, stärker
wieder zusammenwächst. Also... und damit du es weißt, Die Liebe ist
unantastbar“, merkt sie an, formt mit ihren Händen einen imaginären Bruch
und schließt dann ihre Hand um einen ihrer Finger um die Stärke zu
demonstrieren. Ihre zauberhafte Wärme berührt mich tief. Ich weiß nicht, was
ich sagen soll. Kaley scheint damit zufrieden zu sein. Sie leert ihr Glas in
einem Zug, klopft auf den Tisch und lächelt.

Wir winken die Kellnerin heran und bezahlen. Zum Schluss gibt es noch einen
wirklich guten Espresso, der meine liebreizende Kollegin dazu anheizt eine
weitere Anekdote von sich zu geben. Der Praktikant und der Kaffeeautomat. Wir
lachen geschlagene fünf Minuten und ich kann erst aufhören, als Kaley kichernd
zur Toilette verschwindet. Ihr Lachen ist unglaublich ansteckend. Genauso, wie
Richards. Er fehlt mir so.
Mittlerweile ist es stockdunkel. Der Himmel klar. Durch die Kälte fällt mir
ein, dass sich Kaley ihren Eiswunsch nicht erfüllt hat. Ich nehme mir vor, sie
irgendwann auf ein Eis einzuladen. Sie winkt sich ein Taxi heran, bleibt vor mir
stehen und greift nach meinen Händen.
„Danke, dass du dich ein wenig geöffnet hast. Ich weiß, dass dir das nicht
leicht gefallen ist. Danke für den schönen Abend.“ Denn den Dank habe ich
nicht verdient. Eigentlich müsste ich ihr danken. Ich weiche ihrem intensiven
Blick aus. Sie beugt sich vor und haucht mir einen Kuss auf die Wange.
„Komm gut nach Hause.“ Kaley lächelt und wendet sich dem Taxi zu. Ich halte
sie zurück, weil  da noch etwas anderes ist, was mir auf der Seele brennt.
„Hey,....ähm...“, halte ich sie zurück, “Hast du mit jemanden über die
Vorfälle mit Steven gesprochen?“ Kaley beißt sich nervös auf die Unterlippe
als sie sich zu mir umdreht.
„Das habe ich. Ich habe eine Situation mit dem Azubi beobachtet und euren
Vorarbeiter darauf angesprochen...“, gesteht sie mit gefestigter Stimme und
sieht mich trotzdem eher zurückhaltend an, „Ich teilte ihm auch mit, dass ich
von anderen Belästigungen weiß und das er mit dir reden soll. Eleen, ich
konnte nicht anders. Das, was Steven mit dir abzieht, ist widerwärtig und der
Azubi ist so eingeschüchtert, das er sich kaum traut auch nur atmen, wenn
Steven es ihm nicht erlaubt. Das ist keine gute Arbeitsatmosphäre. Ich musste
es tun.“ Kaley versucht sich zu rechtfertigen, dabei hat sie nur das Richtige
getan und das, was ich selbst längst hätte tun sollen.
„Gut“, sage ich, „Gut, dass du es gesagt hast.“ Sie nickt erleichtert,
greift nach meiner Hand und drückt sie. 
Ich sehe dabei zu, wie sie in das Taxi steigt und mache mich auf den Weg zur
U-Bahn. Nur drei weitere Personen sitzen mit mir im Wagen. Eine Rothaarige mit
leuchtend roten Schuhen. Ihr Kopf bewegt sich langsam im Takt einer Musik, die
aus ihren Kopfhörer dringt. Sie schlägt immer wieder die Beine abwechselnd
übereinander. Ich sehe zu dem älteren Herren, der mir gegenüber sitzt. Er
schlummert. Ich hoffe es jedenfalls. Man sieht ihn kaum atmen. Beim Hinausgehen
stoße ich leicht gegen seinen Fuß und bin seltsam erleichtert als sich der
alte Herr regt, räuspert und weiterschläft.

An der Haustür bleibe ich einen Moment stehen, sehe mich um. Ich suche nach
verräterischen Schatten. Es ist alles ruhig. Nichts Auffälliges. Nichts im
Briefkasten. Fast zu gut, um wirklich wahr zu sein. Auf der letzten Treppe zu
meiner Etage werde ich langsamer, sortiere den Schlüsselbund in meiner Hand und
stoppe. Ich erkenne ihn bereits an den Schuhen. Die letzten Stufen nehme ich
schnell und aufgeregt. Er ist es.
Rick sitzt mit dem Kopf auf seinen Armen und Knien abgelegt auf dem kleinen
Absatz vor meiner Tür. Er schläft.

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