Behind the Wall   von Karo_del_Green
                       (Vergangenheit-Gegenwart-Zukunft)
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                        Kapitel 26: Nie. Niemals. Immer
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Kapitel 26 Nie. Niemals. Immer

Ich schaue zu dem Stapel, der fast unschuldig wirkend neben den Telefonlisten
liegen, die Moore mitgebracht hat und mein Herz hüpft, weil ich ganz genau um
ihre Brisanz weiß. Es folgt ein elektrisierendes Kitzeln, welches sich sowohl
unangenehm wähnt als auch im selben Augenblick anregend ist. Es beginnt auf
meinen Unterarmen und arbeitet sich zu meinen Händen vor. Aber auch in die
entgegengesetzte Richtung hinauf zu meinen Schultern. Wie tausende kleine
Wellen. Intensive Impulse voller rauschender Regung. Mit jedem Zentimeter, den
sie über meine Glieder streichen, wird das Gefühl stärker. Fast brennend. 
Ich stoße mich von der Arbeitsplatte ab und bleibe beim Tisch stehen. Statt
nach den Briefen, greife ich die benutzten Tassen und stelle sie in die Spüle.
Moores Becher ist unberührt, meiner zur Hälfte leer. 
Erneut huscht mein Blick über den Stapel Papier, so als gäbe es eine
unsichtbare Anziehungskraft, die einfach nicht zulässt, dass es unbeachtet
bleibt. Auch mein Herzschlag wird von Sekunde zu Sekunde lauter und dröhnt
durch meinen Körper wie Donner. Es ist ein deutliches Zeichen. Das Geräusch
ist so laut, dass es mich einfach nicht zur Ruhe kommen lässt und sich mit den
unstetigen Gedanken vereint, die durch meinen Kopf schwirren. Gleichwohl fühlt
es sich an, wie ein Vakuum, abgeschlossen und dicht, aus dem die Fragen einfach
nicht entweichen können. Es schürt die Frustrationen, denn so finde ich
keinerlei Antworten und keine Klarheit. Mache ich es richtig, wenn ich Richard
ausschließe und mich zurückziehe? Ist es dafür nicht längst zu spät? Finde
ich die Antworten nicht eher bei ihm? Doch wer will den Keil zwischen mir und
Rick? Wer profitiert davon, dass ich mir vor Unsicherheit das Gehirn zermartere?
Wer will mich bestrafen? Richard hätte nichts davon. Genauso, wie der alte
Mann. Ich bin mir zwar nicht sicher, wie weit ich Moore wirklich trauen kann,
aber er hat keine Gründe, diese Dinge zu tun, denn er weiß bereits mehr als
jeder andere und ihm erwächst daraus keinerlei Vorteil. 
Mit einem schweren Seufzen falle ich auf den Stuhl zurück, auf dem zuvor der
Detective gesessen hat. Mein Kopf kippt seitlich gegen die Wand und ich
schließe die Augen. 

Ich weiß nicht, wie lange ich dasitze und dem Rauschen meiner Gedanken lausche.
 Augenscheinlich so lange, bis das kontinuierliche Rieseln und Überschlagen
jener zu einzelnen Wörtern und Bildern werden. Sie formen sich zu ganzen
Gesprächsfetzen aus der Vergangenheit, Sequenzen und Segmente aus dem Hier und
Jetzt, die mich ungewollt begleiten. Meistens kommen sie unsortiert und in
keinem Zusammenhang und füllen mein Herz und meinen Verstand mit mannigfaltigem
Gefühl. Die letzten Wochen lasten schwer auf mir, trotz und wegen Richard. Ihn
wiederzusehen ist reines Glück und unendliches Chaos. Ich hatte es mir
ausgemalt, immer dann, wenn die Wände im Gefängnis näher zukommen schienen,
wenn mir langsam die Luft zum Atmen fehlte, weil sich das Gefühl der Schwere
auf meiner Brust nicht mehr bändigen ließ. Ich habe mir vorgestellt, wie ich
mich in seine Armen bette und die Welt um uns herum verschwimmt, sodass jeder
Gräuel zur Humoreske zerfällt. Der Gedanken an Richard hatte mich befreit. Er
hielt mich am Leben. 
Die ausgedruckten Telefonlisten liegen direkt vor mir und ich ziehe sie zu mir
heran, ohne mich vorzubeugen. Mein Zeigefinger malt ein paar Kreise auf das raue
Papier. Erst kleine, die immer größer werden bis ich zwei Finger nutzen muss,
damit das Blatt nicht verrutscht. Von weitem wandern meine Augen über die
Zahlenreihen, stoppen kurz bei den bekannten Ziffern von Richards Telefonnummer
und das nicht nur, weil sie orange markiert sind. Sie ziehen mich förmlich an.
Jemand hat Richards Nummer gewählt, von der Telefonzelle vor meiner Wohnung
aus. Mehrmals. Das ist der Fakt. Die Gespräche waren nie sehr lange, das zeigen
die dahinter abgebildeten Zeiten. Ein paar Mal dauerten sie nur wenige Sekunden
lang, was daraufhin deutet, dass Richard den Anruf nach dieser Zeit beendete.
Dreimal wurde die Nummer gewählt, aber es kam kein Gespräch zustande. Ob es
die Tage waren, an denen er hier gewesen ist? Ich bin mir nicht sicher. Die
letzten Wochen verschwimmen in meinem Kopf zu einer gräulichen Masse. Es ist so
viel passiert. So viel, was ich nicht verstehe. Wieder wandern meine Augen zu
dem Stapel Briefe. Diesmal greife ich nach ihnen. Doch ich öffne sie nicht
sofort, sondern führe sie dichter an meine Nase heran. Es ist irrwitzig, denn
nach all den Jahren haftet ihnen einzig der Geruch der Gegenwart an. Sie riechen
nach Moores Jackeninnentasche, die mit Salbeihustenbonbons gefüllt war. Ich
vernehme den süßlichen Hauch, der mich an die Krankentage meiner Kindheit
erinnert. Den Salbeitee habe ich nie gemocht, aber die Bonbons sehr. Ich nehme
einen weiteren Zug und lächele. Die Vergangenheit. Sie gibt mir so viel Freude
und gleichzeitig Leid. Im Moment überwiegt das eine und ich kann es dennoch
nicht loslassen.

Die Briefe. Ich öffne einen nach dem anderen, entfalte sie mit dem höchsten
Sinn für Kostbarkeit. Es sind nur ein paar der Antworten, der Briefe, die wir
damals für einander geschrieben haben. Nur Ausschnitte und Phasen. Im Grunde
sind sie Ausdruck absoluter Unschuld. Kindliche Retrospektiven warmer,
unvergessener Sommer. Und doch nicht mehr als belanglose Erinnerungen für
jemandem, der sie ohne Wissen liest. Aber für mich sind sie Leben. Für mich
sind sie Liebe. Jeder einzelne. 
Als ich beim letzten Brief angelange, stocke ich. Er ist verschlossen und es
steht nur mein Name darauf. Keine Adresse. Keine Briefmarke. Kein Absender. Es
ist nicht Richards Schrift, mit der mein Name notiert ist, so viel kann ich
sagen, denn die einzelnen Buchstaben sind schwungvoll und offen. Nicht krakelig
und matschig. Richard war manchmal so aufgeregt beim Schreiben, dass ich oft
mehrere Anläufe brauchte, bis ich alles verstand, weil er Endungen vergaß oder
ganze Wörter. Einige der Briefe hatten so viele durchgestrichene Passagen, dass
sie wirkten, wie ein schlecht gemachter Spickzettel. Viele zeigen die runden
Abdrücke seiner Limonadengläser, die er nebenbei trank, weil er zwischendurch
pausierte. Er konnte kaum stillsitzen. Er war immer in Bewegung und voller
Energie.
Das Lächeln auf meinen Lippen erstirbt, als ich meinen Blick zurück auf den
geschlossenen Briefumschlag wende. Dieser Umschlag wirkt weniger abgewetzt und
alt als die anderen. Ich frage mich, warum Moore ihn nicht geöffnet hat.
Vielleicht weil er es nicht musste? Weil er weiß, was darin enthalten ist? Es
ist die Schrift meiner Mutter, das erkenne ich nach dem zweiten Blick.
Ich reiße ihn an einer der kurzen Seiten auf und ziehe den Inhalt hervor.
Mehrere einfache, gefaltete Blätter und doch fühlen sie sich in meiner Hand
seltsam schwer an. Es sind mehrere Briefe. Vier an der Zahl. Sie sind aus dem
gleichen Block, wie die anderen auch und dieser Umstand lässt mein Herz erneut
schwingen. Auch diese Briefe sind von Richard. Meine Hände zittern. Als ich zu
lesen beginne, halte ich den Atem an.

Ich spüre seine Liebe in jedem verdammt Wort. In jeder Zeile. Selbst in den
I-Punkten. Seine flehenden Entschuldigungen öffnen Risse in meinem Herzen, die
seit damals nicht verheilt sind und nun wieder bluten. Der Brief erreichte mich
nicht, weil ich zu diesem Zeitpunkt schon im Gefängnis war. Deswegen hatte ihn
meine Mutter. In den letzten Zeilen bittet mich Richard darum, stark zu sein. Er
versichert mir, dass es niemals jemand anderen für ihn geben wird als mich.
Damals hätte ich ihm unzweifelhaft geglaubt, heute weiß ich, wie unrealistisch
es ist und wie viel naive Traumvorstellung daraus spricht. Menschen verändern
sich und mit ihnen ihre Gefühle, ob wir es wollen oder nicht. Wir konnten nicht
weiter zusammen wachsen und das hat unsere Beziehung maßgeblich beeinflusst.
Rick gab den Brief meiner Mutter, doch sie hat ihn nie abgeschickt und das
wahrscheinlich aus gutem Grund. Sie war mit den Dingen, die passiert sind, mit
den Entscheidungen, die ich getroffen habe, niemals einverstanden gewesen, aber
sie hat nie aufgehört mich beschützen zu wollen. Meine Familie war noch nie
gut in Worten. Ich habe nie erfahren, wieso mein Vater nicht bei uns geblieben
ist und ich habe nie danach gefragt. Auch Erik und Ewan haben es nicht getan,
soweit ich mich erinnern kann. Dennoch bin ich mir nicht sicher, ob sie nicht
mehr wissen, denn auch wir haben uns niemals darüber unterhalten.
Ich weiß nicht, wie oft ich den Brief lese, aber als ich beim Zähneputzen noch
immer Zeile für Zeile vor mich her denke kann, bin ich mir sicher, dass ich es
übertrieben habe. Er lässt mich nicht los. Auch nicht, als ich im Dunkel auf
meinem Bett liege.

Ich kann nicht schlafen. Nicht mal die Augen kriege ich zu, weil jedes Mal
wieder die Worte des Briefes vor mir auftauchen und sich mit den Erinnerungen
wunderbarer Sommer paaren. Aber auch mit diesem einen, der alles veränderte. Es
ist bittersüß. Salzig und sauer. Alles auf einmal. In meiner Brust wird es
schwer und jeder Atemzug verbreitet den aufkommenden Schmerz der Sehnsucht noch
etwas mehr. Ricks Worte, die so voller naiver Hoffnung und verzweifelter
Dummheit waren, sind mir ganz besonders nahe gegangen und ich kann noch immer
nicht fassen, dass er zu meiner Mutter gefahren ist und ihr den Brief gebracht
hat. Was hat er sich dabei gedacht? Was hat er erwartet, was sie tut? 
Eine Welle der Wut überrollt mich, die vor allem die Dummheit dieser Aktion
aufgreift und mit einem geräuschvollen Grollen setze ich mich auf, während
mein Herz gegen seinen umgebenden Panzer kämpft. Mein Inneres ist ein
Schlachtfeld, was keine Sieger kennt und dennoch nicht den Mut aufbringt, zu
scheitern. Ich versuche, mir den aufkommenden Stimmungsumschwung aus dem Gesicht
zu reiben. Rubbele einmal heftig, dann zwei weitere Male ermattet. Nichts davon
bringt mir Erleichterung. Nichts davon klärt die Fragen, die sich in meinen
Kopf sammeln und schreiend ausgesprochen werden wollen. Es ist kein Wunder, dass
Moore niemals das Interesse daran verloren hat, eine Verbindung zu Richard zu
finden. Sie war längst da. Er selbst hat sie dem Detective quasi per
Hausexpress geliefert. 
„Dieser verdammte Dummkopf“, flüstere ich in die Dunkelheit hinein und
schaffe es nicht, es ernst klingen zu lassen. Richard hat mit seinen Gefühlen
nie hinter dem Berg gehalten. Er war immer offen, wie ein Buch, was letztendlich
bei seinen Eltern zu Unmut geführt hat, aber mir stets diese bestimme
Sicherheit gab. Gott, ich liebe ihn auch für seine naive Dummheit und
gleichzeitig möchte ihn dafür verfluchen. Nur schaffe ich es nicht. 
Ich bleibe noch einen Moment im Bett sitzen, betrachte meine unruhigen Füße,
die ohne mein Zutun hin und her wanken, wie Bojen im Wind. Ich bin mir sicher,
ich brauche mehr als meine eigenen Gedanken, um von der Stelle zukommen. Also
schwinge ich meine Beine aus dem Bett, greife mir die am Boden liegenden
Klamotten, sammele die Briefe und Liste ein und bin nach nur zehn Minuten aus
der Wohnung verschwunden. 

Es ist kalt, doch ich habe Glück und kriege sofort den richtigen Bus. Gerade
als ich Richards Name am Klingelfeld suche, öffnet sich die Tür und ich weiche
automatisch zurück. Der Zugang zur Eingangstür ist eng und bietet damit wenig
Platz zum Ausweichen. Ich spüre die Wand direkt hinter mir. 
„Sorry“, entflieht der abgewandten Gestalt, als sie sich an mir
vorbeidrängt, fast zwängt. Er streift meine Schulter. Ich sehe ihm nach und
merke, wie sich ein unbehagliches Gefühl in mir aufbaut. Sein Gesicht konnte
ich nicht erkennen. Doch das ist es nicht, was diese Beklemmung in mir
auslöste. Sondern der Geruch von kaltem Zigarettenrauch, der ihm anhaftete.
Mittlerweile reagiert mein gesamter Körper darauf, wie auf ein rotes
Warnsignal. 
Bevor die Tür vollends zuschlägt, halte ich sie offen. Ein letztes Mal sehe
ich die Straße entlang, doch es ist niemand mehr zu sehen. Die Stufen nach oben
nehme ich schnell und ignoriere die Gänsehaut, die sich mit jedem Schritt
intensiver auf meinem Körper ausbreitet. 
Mit ausgestreckter Hand bleibe ich vor der Klingel stehen. Auf einem Mal höre
ich meinen Herzschlag derartig laut, dass es mir Angst einjagt. Er dröhnt. Er
pulsiert durch meinen gesamten Leib. 
Ich ziehe meine Hand zurück und bin erstaunt darüber, sie zittern zusehen.
Wieso bin ich hier? Fragen. Antworten. Ich bin mir nicht mehr sicher, ob es eine
gute Idee war, herzukommen. Aus einer benachbarten Klingelanlage dringt ein
gedämpftes Summen. Die Hauseingangstür öffnet sich und ich vernehme Schritte.
Unwillkürlich greife ich mir an die Jacke, lege meine Hand über die Briefe in
der Innentasche und fühle mich plötzlich bestätigt. Ich kann es nicht länger
vor mich herschieben. Ich muss mit ihm reden. Statt zu klingeln, klopfe ich. Es
ist zu zaghaft. Rick konnte es nicht hören. Ich klopfe erneut, diesmal fester
und lauter. Aus Richards Wohnung ist nichts zu hören. Und auch der Flur um mich
herum wirkt schlagartig extrem still. Das leise Surren ist verschwunden und die
Schritte sind nicht nähergekommen. 

Gerade als ich zögerlich zurück zur Treppe blicke, öffnet Rick die Tür. Ich
sehe zuerst seine nackten Füße und arbeite mich nur langsam nach oben. Er
trägt nicht mehr, als eine einfache graue Schlafhose und hält eine mit
bläulichem Schaum bedeckte Zahnbürste in der Hand. In seinen Mundwinkeln haben
sich Spuren der Minzpaste gesammelt. Er braucht diesen gewissen Augenblick, um
zu erfassen, wer vor ihm steht, denn mit mir hat er als allerletztes gerechnet.
„Lee?“ Sofort geht die Tür weiter auf. 
„Sag mir, dass du nichts damit zu tun hast!“, platzt es ohne Vorwarnung aus
mir heraus und Richard hält in seiner Bewegung innen. Die Geste, die die
Berührung suchte, stoppt, ehe sie finden konnte. 
„Wie bitte? Womit? Wovon sprichst du?“, stammelt er. Ich erkenne nichts als
Unverständnis und Überraschung in seinem Blick. Verwirrung. „Ich... bitte,
komm erstmal rein, ja?“ Er tritt zur Seite und öffnet die Tür komplett. Ich
zögere. Im Grunde weiß ich gar nicht, was ich ihm sagen will. Ich habe so
vielen Fragen und so viele Gefühle in mir, dass mir fast der Mut fehlt, sie zu
stellen, sei es nur in meinem Kopf. Es fällt mir schwer, preiszugeben, was
gerade in mir vorgeht. Was, wenn das, was er antwortet, das ist, wovor ich mich
am meisten fürchte? 
Ich rühre mich erst als Rick seinen Arm erneut nach mir ausstreckt. Erst greift
er nach meinem Jackenärmel, dann nach meiner Hand. Seine Finger sind kühl und
in den Zwischenräumen leicht feucht. Ich lasse mich in seine Wohnung ziehen,
höre, wie er die Tür hinter mir schließt und dicht hinter mir stehen bleibt.
Ich drehe mich nicht zu ihm, sondern schließe meine Augen. Ich spüre die
Wärme seines Körpers, die mich beruhigt und erdet. Er riecht nach süßem
Apfel, so, als hätte er versehentlich das Shampoo seiner Tochter benutzt.
Bevor Richard seine Zahnbürste hebt und zum Badezimmer deutet, streichelt er
mir durchs Haar. Er leckt sich Reste der Paste aus den Mundwinkeln und ich höre
seine baren Füße auf dem glatten Parkett, als er den Flur entlang geht. Noch
immer still hadernd, ob es die richtige Entscheidung gewesen ist, herzukommen,
ziehe ich mir die Jacke von den Schultern und hänge sie an die Kommode neben
eine von Kayas. 

Statt mich ins Wohnzimmer zu setzen, gehe ich in die Küche. Es fühlt sich eher
an, wie neutraler Boden. In Richards Fall jedoch ein chaotischer Boden. Eine
Ordnung sucht man hier vergebens. Das Müsli steht neben der Dosensuppe. Mehl
beim Apfelsaft. Neben der Spüle gruppieren sich ein paar leere Bierflaschen und
eine halbvolle Schale mit Nüssen und anderen Knabbersnackresten. Ob Richard
Besuch hatte? Ehe ich mir darüber weitere Gedanken machen kann, geht Ricks
Handy los, welches auf der Arbeitsfläche abgelegt ist. Das vibrierende
Geräusch auf dem festen Untergrund ist laut und fremd. Kein Ton erklingt. Das
Display lässt Jarons Namen aufleuchten und dessen Nummer. Die Gänsehaut auf
meinen Armen schlägt Wellen, die in meiner Brust bersten und ein flaues Gefühl
hinterlassen. Unwillkürlich strecke ich meine Hand nach dem Telefon aus und
stoppe, als meine Fingerspitze das kühle Metallgehäuse berührt. Dennoch
spüre ich das Kitzeln so deutlich, als hätte ich einen elektrischen Schlag
bekommen. Es schaltet sich wieder aus, bevor ich etwas Dummes tun kann, doch
auch diese Nummer hat sich in mein Gehirn gebrannt. Noch dazu bin ich mir
sicher, dass auch sie in der Anrufliste steht. 
Jaron, der Name von Richards Freund, hinterlässt stets einen bitteren Geschmack
in meinem Mund. Jedes Mal, auch wenn ich ihn nur in Gedanken benenne. Es ist
mehr als das Unvermögen, ihm positive Gefühle beizumessen. Es geht tiefer,
aber ich bin nicht in der Lage, es genau bestimmen. Er hatte immer diesen
gewissen Blick, der mir schon damals eine Gänsehaut bescherte.
Ich höre das Öffnen und Schließen der Badezimmertür und löse mich aus der
Vergangenheit, vernehme das Tapsen von baren Füßen auf holzigem Grund. Rick
braucht einen Moment, bis er mich gefunden hat. Richard betritt die Küche und
bleibt neben mir stehen. Er neigt seinen Kopf tiefer, sodass seine Lippen
beinahe meine Schulter berühren. Er sucht meine Nähe. Es ist eine willkommen
heißende Geste und mein Herz saugt sie förmlich auf, sammelt jeden winzigen
Tropfen für die Zeit, die hoffentlich niemals kommt.
„Du hattest Besuch“, stelle ich fest.
„Hm?“, erwidert er irritiert und hält in seiner Bewegung inne. Ich deute
auf die Flaschen und das benutzte Geschirr. „Oh. Ja, Jaron war hier.“ Rick
löst sich von mir und lehnt sich an den Kühlschrank. Die Ferse seines nackten
Fußes tippt ein paar Mal gegen die Front. „Nach deinem Anruf brauchte ich
etwas Zerstreuung und wollte mit jemanden reden.“ 
„Über uns?“, frage ich mit wachsender Sorge und schwelender Wut auf mich
selbst. Ich bin so dämlich. Was mache ich hier? Was, wenn Jaron noch hier
gewesen wäre, als ich ankam? Was, wenn er mich erkannt hätte? Ich führe die
Gedanken nicht weiter aus, sondern versuche mich darauf zu konzentrieren, meinen
Herzschlag wieder unter Kontrolle zu bringen. Wieder war es nichts als Glück,
was mich davor bewahrte, erneut einen Schritt zurück ins Gefängnis zu machen.
Rick scheint meine aufkommende Besorgnis zu bemerken, denn er packt mich an
beiden Schultern und zwingt mich damit, ihn anzusehen.
„Nein! Lee, ich würde doch niemals...“, äußert er schnell. Er schüttelt
seinen Kopf. Seine Hände wandern zu meinen Wangen und er sieht mich
eindringlich an. Ich kann nicht wegsehen und versinke in den warmen braunen
Augen des Mannes, der mir auch nach all den Jahren noch so viel bedeutet. Ich
möchte ihm alles glauben. Ich will nicht an ihm zweifeln. Ich will es einfach
nicht. 
„Lee, ich würde niemals etwas so Dummes tun! Jaron weiß nichts von uns. Ich
wollte nur nicht allein sein, das ist alles. Ich wollte etwas Ablenkung. Ein
Bier. Einen Freund“, gesteht er mir, während seinen Daumen synchron über
meine Wangen streicheln. Einen Freund. Es ist sein gutes Recht. Unser letztes
Telefonat hat nicht nur ihn aufgewühlt. Ich kann es verstehen. Dennoch behagt
es mir nicht, dass dieser Freund ausgerecht Jaron muss. Ich denke an das
Gruppenfoto von Richards Schulfreund und erinnere mich an die ersten Male, in
denen wir aufeinander getroffen sind. Im Sommer. Am See. Immer öfter mischt
sich ein grauer Nebel in die Schönheit der Erinnerungen und manchmal ist er so
prägnant, dass sie fast verblasst. Es war nie einfach. Niemals leicht. Nur
dann, wenn ich mit Richard allein war. Doch wir können nicht allein existieren.
Nicht mehr. Ausgeschlossen. 
Erst als das Streicheln seiner Daumen ungleichmäßig wird, löst sich meine
Starre und ich drehe mich aus der warmen Berührung. 
„Er mochte mich nie besonders. Keiner von deinen Freunden", äußere ich. 
„Das lag nie an dir, das weißt du?“ 
„Ist das so?“ Ich bezweifele es. Jaron war nicht der Einzige, der mir keine
Sympathien entgegenbrachte. Ich denke sofort an Rahel. Auch ihre Worte werde ich
niemals vergessen und noch immer spüre ich den Schmerz, die sie verursachen.
„Jaron war noch nie sehr umgänglich. Glaub mir, wenn ich dir sage, dass ich
ihn mehr als oft erwürgen und im See versenken wollte. Er ist stur und lässt
nicht locker, wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt hat. Das macht mich
regelmäßig wahnsinnig", erklärt Rick fast schon entschuldigend, „Aber genau
das macht unsere Freundschaft auch stark. Ich vertraue ihm. Er hat immer für
mich gekämpft und war für mich da.“ Ich weiß, was er meint. Immer dann,
wenn ich auf Richards Freunde getroffen bin, hat es sich wie Kampf angefühlt.
Ich musste mich beweisen, musste zeigen, dass ich es wert bin, ohne, dass sie
mir diesen Wert definierten. Es gab nie einen gemeinsamen Nenner. Wir sprachen
eine vollkommen andere Sprache und seine Freunde hatten keinerlei Interesse
daran, mich verstehen zu wollen. Sie verstanden auch Richard in diesen Punkt
nicht. Er versuchte, mich zu integrieren, also machten sie gute Miene zum bösen
Spiel. Doch die argwöhnischen Blicke, weil sie genau wussten, dass ich nicht zu
ihnen gehöre, dass ich nicht so bin, wie sie es waren, trugen wenig dazu bei,
mit ihnen warm zu werden. Die Tatsache, dass mir Rick jegliche Aufmerksamkeit
schenkte, machte es nur noch unangenehmer. Weshalb sich Rahel abweisend
verhielt, war mir damals bereits klargewesen. Sie hat es gespürt. Sie hat es
irgendwie gewusst. Aber weshalb auch Ricks bester Freund so gehandelt hat, ist
mir bis heute ein Rätsel geblieben. Gut, ich war keines dieser privilegierten,
reichen Kinder mit riesigen Sommerhäusern und eigenen Swimmingpools. Damals kam
es mir abstrakt vor, dass man mich deshalb meiden könnte oder sogar abwertete.
Wir waren doch Kinder. Einfach nur Kinder. Ich weiche seinem Blick aus, schaue
stattdessen auf den kleinen Esstisch, der übersäht ist mit angetrockneten
Flecken verschiedenster Farbennuancen und vereinzelter Holzklötze. Ein
Spielzeugpony mit glitzernder Mähe. In der anschließenden Ecke steht der
Hochstuhl für Kaya.

„Lee...“. Mein Name flieht über seine Lippen. Mein ganzer Körper bebt.
Dann spüre ich ihn an meinem Rücken und wie sich seine Arme fester um mich
schließen. Seine Wange schmiegt sich an meine. Ich genieße die berauschende
Wärme, die sich überall an und in mir ausbreitet. 
„Jaron und mich trennen auch nur drei Monate, weißt du das?“ Die Finger
seiner linken Hand legen sich auf meine. Sanft streicht er über meine Haut,
berührt Glied um Glied und verschränkt unsere Hände miteinander. Ich
schüttele nur sachte den Kopf. „Sein Vater verließ seine Mutter noch bevor
er geboren wurde und er hat ihn nie kennengelernt. Ein bisschen, wie bei dir,
was meines Erachtens wesentlich besser ist als die Konstellation, die ich
hatte", witzelt er leblos. Keinem von uns war eine liebevolle Vaterfigur
vergönnt. Es ernüchtert mich und so löse ich mich aus Ricks Umarmung und
drehe mich zu ihm um. Rick wird erst jetzt klar, wie pietätlos sein Kommentar
war. „Entschuldige, ich wollte nicht...  Ich bin im Moment nicht sehr gut
darin, die richtigen Worte zu finden“. gesteht er seufzend. Die Anspannung in
seinen Schultern festigt sich erneut. Er streicht sich mehrere Male über den
Nacken, ehe er an mir vorbei zum Kühlschrank geht und ein Bier herausholt. Auch
mir reicht er eins und ich lehne kopfschüttelnd ab. Richard nimmt einen Schluck
und leckt sich über die Lippen. Ich sehe einen Tropfen Kondenswasser, der sich
um den Bodenring der Flasche bewegt. Er ist noch klein und nicht in der Lage,
abzuperlen.
„Jarons Mutter war Jahre lange die Chefsekretärin meines Vaters.“, fährt
er fort.
„Seine Sekretärin", wiederhole ich leise und versuche mich daran zu erinnern,
ob ich sie jemals gesehen habe. Sicher war sie des Öfteren im Paddock Anwesen
zugegen, aber ich habe nur ein verschwommenes Bild einer blonden Frau mit roten
Lippen im Kopf. Keine Ahnung, ob sie es gewesen könnte oder ob es die
Erinnerung eines klischeehaften Abbilds der Figur eines Films ist. Als ich meine
Grübelei beende und aufsehe, ertappe ich Richard dabei, wie er mich besonnen
anlächelt. Ich möchte meine Hand ausstrecken und einen Finger in seine Wange
drücken. Ich will ihn kichern hören und sein Lächeln auf meinen Lippen
schmecken. Alles in mir schreit danach. Doch ich schaue ihn einfach nur an. 
„Wie man so schön sagt, sind ja Sekretärinnen sowas, wie die zweiten
Ehefrauen... Seine Augenbraue zucke amüsiert nach oben und er macht einen
Schritt auf mich zu. Ich folge seiner Bewegung und frage mich, wie viel Wahrheit
in dieser Aussage steckt. Richard wendet seinen Blick ab und spielt mit einem
der Kronkorken, die neben der Spüle abgelegt sind. Er lässt seinen Finger in
dem gummierten Inneren kreisen und verursacht damit ein kratzendes Geräusch auf
der leicht rauen Oberfläche der Arbeitsplatte.
„Hast du eine Sekretärin?“, frage ich daraufhin, ohne meine offensichtliche
Intension zu verstecken. Rick sieht überrascht auf.
„Ja, habe ich, aber keine, die nur für mich zuständig ist“, erklärt er
schmunzelnd und kommt auf mich zu. Er stellt die Flasche zur Seite und bleibt
dicht vor mir stehen. „Was ich aber eigentlich erzählen will ist, dass
deswegen auch Jaron oft bei uns war. Wir hatten ja das gleiche Alter. Wir
konnten uns miteinander beschäftigen. Wir sind quasi zusammen aufgewachsen, wie
Brüder", fährt er mit der Lebensgeschichte seines besten Freundes fort,
„Doch dann kamst du. Vielleicht war er deswegen so abweisend zu dir, weil er
merkte, dass du mir wesentlich mehr gibst, als er es je könnte. Nennt man
Eifersucht, oder?“ Ricks Hand streichelt sich liebevoll durch meine Haare und
er schenkt mir dieses einzigartige Lächeln, welches mit jeder Emotion spielt.
Er findet es selbst absurd, dass Jaron so empfindet und hofft gleichzeitig, dass
mich dieser Umstand beruhigt. Tut es nicht. Er muss mir nicht erklären, wieso
Jaron sein Freund ist. Er muss sich nicht rechtfertigen, wieso er ihm vertraut
oder erklären, wieso der andere Mann Antipathien gegen mich hegt. Rick darf
fühlen, was er fühle will. Jaron darf genau das auch. Ich nehme es hin, ohne
es verstehen zu müssen, denn ich habe kein Recht, ihm eine Freundschaft
abzusprechen und im Gegensatz zu manch anderen würde ich das auch niemals
versuchen. Ich schließe meine Augen und genieße die Berührungen, die er mir
zu kommen lässt und die zärtlich auf meiner Wange verweilen. Jedes Mal mit dem
Wissen, dass es das letzte Mal sein kann und immer mit dem Wunsch es nie wieder
missen zu müssen.
„Ich habe ihm nie einen Grund gegeben, gegen mich kämpfen zu müssen. Brüder
sollten nicht eifersüchtig sein“, murmele ich und entziehe mich nun doch
seiner Streicheleien. Rick lehnt sich zurück an den Küchentresen, greift sich
erneut die Flasche Bier und sieht dabei zu, wie ich eines der abgewaschenen
Gläser aus dem Abtropfgestell der Spüle nehme und es mit Wasser fülle. Ich
führe das Glas zu meinen Lippen, doch ich trinke nicht, sondern fühle
lediglich die kalte Nässe an meiner Lippe.

„Gibt es etwas, was du mir nicht erzählst?“, frage ich mit Bedacht und
behalte das Glas in der Hand. Ich bin mir selbst nicht wirklich sicher, wieso
ich es frage und warum ich es in diesem Moment frage. Doch da ist dieser
unangenehme Kitzel in mir, welcher zu kratzen beginnt, welcher immer mehr juckt
und wächst. Ich muss es wissen. Ich muss dahinter kommen. Ich brauche die
Gewissheit, sonst macht es mich wahnsinnig. Der Gedanke schreit und ist kaum
mehr zu ignorieren.
„Was meinst du?“, entgegnet Rick verwundert und lässt die beschlagene
Bierflasche sinken. Ein Tropfen vom Boden löst sich und fällt auf eine der
Fliesen zu seinen nackten Füßen.
„Alle haben Geheimnisse... du auch, nicht wahr?“, beginne ich und gebe
preis, was mich nicht schlafen lässt. Ich denke an Evan, der mir nicht sagte,
dass Detective Moore schon eine Weile mit meiner Mutter anbandelt. Vollkommen
egal, was die Gründe waren, die sie beiden zueinander finden ließen. Meine
Mutter, die scheinbar all die Jahre wusste, was Rick und ich für eine Beziehung
führten. Aber nie etwas sagte. Richard selbst, der eine Tochter hat, von der er
mir von allein nichts erzählte. So viele Geheimnisse. So viele Heimlichkeiten
und Zweifel.
„Ich verheimliche dir nichts. Ich...“ Er stoppt und schüttelt seinen Kopf,
ehe er nach meinen Händen greift und sie festhält. „Lee, du bist der
Einzige, den ich niemals belogen habe und ich werde nicht damit anfangen.
Niemals. Bitte glaub mir das.“ Unbewusst neigt sich mein Kopf zur Seite und
mein Blick geht zu Kayas Hochstuhl. Ehe ich darauf etwas erwidern kann, spüre
ich, wie sich seine Hand an meinen Arm legt und er mich langsam zu sich herum
dreht.
„Bitte tu das nicht...“, fleht er mich an, „Hör zu, ich wollte dir Kaya
nicht verheimlichen. Aber... sie war nun mal kein Thema, was man mal so eben
anspricht. Ich wollte den richtigen Moment abwarten. Mehr nicht.“ Ich glaube
ihm. Ich glaube ihm immer. Doch genau das verunsichert mich nur noch mehr.
„Du weißt nicht, wer mir diese Nachrichten schickt, oder?“
„Nein. Nein! Nein, ich weiß es nicht! Lee, um Himmelswillen!“ Jedes Nein
wird energischer. 
„Wer weiß noch über uns Bescheid, Rick, außer Rahel? Sie kann es nicht
gewesen sein, denn sie erfuhr es erst später“, hake ich unbeirrt weiter nach.
Die komischen Nachrichten und Vorfälle kamen weit bevor Rahel erfahren hat,
dass ich wieder Teil von Richards Leben bin. Rick stellt die Flasche zur Seite
und seufzt schwermütig. Es bildet sich diese kleine Falte zwischen seinen
Augenbrauen und er fährt sich durch die Haare, ehe er mich anschaut.
„Ich habe mit niemanden über dich gesprochen, Lee. Mit niemanden. Weder über
unsere Beziehung von damals, noch über die Beziehung heute.“
„Wer dann? Wer spielt diese Spiele mit mir?“, erwidere ich laut.
„Ich weiß es nicht! Und ich will es genauso wissen, wie du. Warum denkst du,
dass ich die Antworten darauf habe?“ Ich sehe ihn eine Weile schweigend an,
dann gehe ich zurück in den Flur, ziehe die Briefe aus der Jacke hervor und
kehre in die Küche zurück. 

„Die hat mir Moore gegeben“, läutere ich und reiche Richard den
zusammengefassten Stapel Briefe. Die jüngsten Briefe liegen ganz oben und ich
haben sie auch nicht in den Umschlag zurück getan. Ricks Blick haftet sich auf
die vergilbten Papiere und es dauert einen Moment, bis er danach greift.
Zögerlich und fast scheu. Als er würde er bereits verstehen, dass sie Fragen
aufwerfen, die er lieber nicht gestellt bekommen würde. Ich sehe ihn wiederholt
schlucken, verstehe die unruhige Geste, als er sich kurz über das Kinn reibt
und danach seine Unterlippe mit den Zähnen bearbeitet. Sein Gesicht spricht
Bände.
„Wieso hatte er die Briefe, die ich dir geschrieben habe?“, fragt er
flüsternd.
„Meine Mutter gab sie ihm. Die auch “, sage ich und deute auf den Obersten.
Sein Mund öffnet sich, dann zieht er scharf die Luft ein und legt sich die Hand
vor die Lippen. Dort verweilt sie für mehrere Augenblicke und ich kann sehen,
wie es in dem anderen Mann arbeitet. Vor allem, als er den Brief entfaltet.
Seine Augen fliegen über die erste Zeile. Sein Kehlkopf hüpft. Hoch und
nieder. Er feuchtet seine Lippen an, bevor sich sein Mund öffnet und gleich
wieder schließt. Richard schaut auf, mustert mein Gesicht und ich erkenne, dass
ihm wirklich erst jetzt bewusst wird, dass das damit im Zusammenhang stehen
kann.
„Wie viele hast du davon geschrieben?“, frage ich, „Wieso hast du sie
meiner Mutter gebracht.“
„Weil ich sie dir nicht direkt schicken konnte. Ach, verdammt... Es war nicht
meine Absicht, dass ...“
„Dass was? Hinweise zu streuen, dass Moore wahrscheinlich Recht hat? Was hast
du dir dabei gedacht, ihr Briefe zugeben, in denen du quasi deine Mitschuld
gestehst?“ Rick sucht nach einer passenden Erwiderung. Doch auch nach
mehrmaligem Mund Öffnen und Schließen kommen lediglich japsende Geräusche
hervor. „Herrje, Rick...“
„Was Lee? Ich... ich...“, beginnt er zu stammeln. Er muss sich erst sammeln,
also gebe ich ihm diesen Moment. Ich sehe seine Verzweiflung aus jeder seiner
Poren dringen, „Ich wusste einfach nicht mehr, wo mir der Kopf steht. Nach
dieser Nacht war alles um mich herum das reinste Chaos. Alle warfen mit
Vorwürfen und Anschuldigungen um sich. Der Druck war so gigantisch, die Schuld
unerträglich und... das Schlimmste war, dass ich nicht mehr zu dir gehen
konnte. Ich... ich durfte nicht mehr mit dir reden, dich nicht sehen. Mir wurde
erst später so richtig klar, was ich für Mist gebaut habe... Ich hätte
einfach dafür grade stehen müssen. Ich hätte es niemals zulassen
dürfen...“, gesteht er mir.
„Wir haben die Entscheidung gemeinsam getroffen“, sage ich. Rick schnauft
als Antwort und schließt die Augen. 
„Das weiß ich, aber das ändert nichts. Und ich konnte nichts mehr machen.
Alles ging plötzlich schrecklich schnell und Mutter hat mich wegschickt, zu
meinen Großeltern. Ich durfte nicht ans Telefon, nicht ins Internet. Ich durfte
mit niemanden Kontakt aufnehmen. Ich hatte mehr als ein halbes Jahr lang einen
Privatlehrer“, berichtet er mir zum ersten Mal. Das hat er bei unserem letzten
Gespräch nicht erzählt. „Ich fühlte mich verloren, deswegen habe ich
angefangen, dir diese Briefe zu schreiben. Natürlich wusste ich, dass du sie
nicht lesen kannst, aber als ich endlich wieder von meinen Großeltern weg
durfte, da stand ich eines Tages einfach vor eurer Tür.“ Einfach so.
Unüberlegt. Typisch Rick. 
„Und du wolltest was tun?“
„Um Entschuldigung bitten... hören, wie es dir geht. Ich weiß nicht, was
meine Intension war, Lee. Ich hatte Sehnsucht… Wieso hat sie Moore die Briefe
überhaupt gegeben?“
„Ich weiß nicht.“ Als meine Mutter es getan hat, dann nur unter der
Bedienung, dass Moore dafür sorgt, dass nicht ich zurück ins Gefängnis gehen
muss. Für einen Moment blitzt der irrwitzige Gedanke auf, dass der alte
Detective zu meinem Schutz in dem engen Auto gesessen haben könnte. Wäre das
möglich? Nein, ich glaube nicht daran. Er hatte zu viele Tage damit verbracht,
uns auf die Schliche zu kommen, zu viele Energien darauf verwendet, auch nur den
kleinsten Hinweis zu finden, dass wir lügen. Wenn er Indizien dafür hätte,
dass nicht ich, sondern Richard damals für den Sturz seines Vaters
verantwortlich war, dann wären wir längst wieder auf einem Polizeirevier. Er
hat nur Vermutungen und seine Spekulation. Der Beweis, den er so lange suchte,
existiert nicht. Es gibt nur meine Aussage und ich werde niemals zugeben, dass
auch Richard an diesem Abend auf dem Anwesen gewesen war. 
„Was glaubte sie, würde Moore mit den Informationen tun? Wieso jetzt?“,
fährt er fort. Ich sehe ihn an und kann nur ein weiteres Mal mit den Schultern
zucken.
„Ich weiß es nicht. Vielleicht glaubt sie, dass sie irgendwas beweisen...
Keine Ahnung.“ Ich bin mir sicher, dass meine Mutter die letzten Briefe
gelesen haben muss. Immerhin hat sie sie erst in den neunen Umschlag getan. Ich
seufze geschafft auf, fasse das Glas etwas fester und nehme dann wirklich einen
Schluck daraus. 
„Du bist also hier, weil du wirklich glaubst, dass ich etwas damit zu tun
habe?“, fragt Richard plötzlich mit ernster Stimme und in meiner Brust wird
es schwer.

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