Behind the Wall   von Karo_del_Green
                       (Vergangenheit-Gegenwart-Zukunft)
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                   Kapitel 30: Die Mauern, die nicht fallen
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Kapitel 30 Die Mauern, die nicht fallen

Ich schweige, weil sich in nur einer Sekunde mein Hals zu schnürt. Die Stimme
lähmt meinen Verstand, jeden Muskel und doch ist jede Faser meines Körpers
hellwach. Auch dadurch bleibt für mich kein Zweifel zurück. Die Stimme. Sie
ist es. Sie verfolgt mich seit Wochen. Sie ist Teil meiner Albträume, selbst am
Tag. Er ist es wirklich. Jaron Miers. Die Sicherheit darüber ist so klar und
greifbar, dass es mir Angst macht. Sie ist so gewiss, dass ich mich hilfloser
und wütender fühle als zuvor. Rasch schweige ich, weil mich das Bedürfnis
kitzelt, es ihm gleich zu tun. Ihm ein Stück dieses Albtraums zurückzugeben.
Sei es nur für diesen Augenblick. 
„Hallo?“, fragt Jaron schnaufend, fahrig und ich atme aus, schwer und
gehaltvoll, da ich erst jetzt bemerke, dass ich die Luft angehalten habe,
„Hallo? Wer ist da?“ Ungeduldig. Die Stille breitet sich aus. Gerade ist sie
meine Waffe. Sie ist scharf und schwer. Ich genieße es, die Unruhe zu hören,
die sich bei ihm durch ein schneller werdendes Sprachtempo äußert. Die
Verunsicherung, die Furcht, die mitschwingt. Sie ist bittersüß. Wir alle
spüren sie in solchen Momenten. Wegen Jaron fühle ich sie seit Wochen. Ich
sage auch weiterhin nichts, atme aber laut aus, sodass er es hören muss und
stelle mir vor, wie er in diesem Moment das Telefon vom Ohr nimmt und die Nummer
betrachtet, die auf seinem Bildschirm erscheint. Ob er sie erkennt? Ob er es
versteht? Ich höre lediglich das leise Rascheln.
„Verdammt, was soll das?“, bellt er. Seine Stimme färbt sich mit Ärger und
Zorn. Dennoch, scheinbar ahnt er etwas, denn er legt nicht auf. 
„Wie fühlt es sich an?“, erfrage ich leise und erwarte keine Antwort
darauf. Auf der anderen Seite der Leitung höre ich, wie der Angerufene
schnaufend ausatmet.
„Na sieh mal an, Eleen de Faro.“ Mein Name klingt wie ein Schimpfwort, so
wie er ihn betont. Kein Wundern. Kein Leugnen. Alles fühlt sich eiskalt an.
„Du hast dich nicht verändert, Jaron, kein bisschen. Spielst immer noch
Spielchen nach deinem Belieben…fühlst dich überlegen, denn du glaubst mit
allem im Recht zu sein. Genauso wie damals“, sage ich ruhig und bin doch ein
wenig erstaunt, dass er noch immer nicht den geringsten Versuch unternimmt, die
Situation zu relativieren. 
„Es hat sich wohl keiner von uns beiden verändert, denn du denkst ja nach wie
vor, dass dich keine Schuld trifft. Allerdings hätte ich nicht gedacht, dass du
den Mumm hast, hier anzurufen. Woher hast du die Nummer? Wie bist du darauf
gekommen?“ Er klingt amüsiert und herablassend. Ich fühle meinen inneren
Tumult wachsen. Wie er sich ausbreitet und mich mehr und mehr vereinnahmt. Es
ist wie ein bleibendes Kitzeln in meinem Nacken.
„Ich verstehe es nicht. Wieso tust du das? Was versprichst du dir davon?
Glaubst du wirklich, dass Richard es gutheißt, was du tust?“, versuche ich
abzulenken, denn ich möchte keineswegs mehr preisgeben als nötig oder jemand
anderen mit hineinziehen.
„Nein, sicher nicht, aber Richard hat keine Ahnung und das ist das Problem! Er
ist blind, wenn es um dich geht. Er war es schon immer.“ 
„Und deswegen mimst du den zigarettenrauchenden Rächer und versuchst mich zu
terrorisieren? Bist du noch ganz bei Trost? Mit welchem Ziel?" 
„Ihm ging es besser ohne dich. Er hat jetzt eine Familie. Eine kleine Tochter.
Er hätte eine gute Frau. Deine Taten haben mehr zerstört, als du denkst und
jetzt fährst du unbeirrt damit fort, unsere Leben kaputt zu machen“, klagt er
mich weiter an und weicht meiner Frage aus. 
„Hast du jemals Richard gefragt, was er will? Du weißt überhaupt nicht,
wovon du redest.“
„Oh doch, das weiß ich sehr wohl. Denn ich war in den letzten Jahren an
seiner Seite. Mir hat er sein Herz ausgeschüttet. Und ich habe die
Gerichtsaufzeichnung studiert, die Akten gelesen. Jede einzelne und ich habe an
vorderster Front mitbekommen, was alles zerbrochen ist.“
„Für wen hältst du dich eigentlich?“, entgegne ich schwachen Herzens,
„Ich saß im Gefängnis und…“
„Und du saßt nicht annähernd lange genug!“, unterbricht er mich lautstark,
„Eine Jugendstrafe für einen Mord! In welcher Welt ist das gerecht?“ Ein
schnaufendes Lachen entflieht seinen Lippen. Danach höre ich, wie ein Feuerzeug
entzündet wird, „Sag schon, woher hast du diese Nummer?“ Er klingt durch
den herausströmenden Rauch blechern, bis zum Schluss nur noch der Spott den Ton
einfärbt. 
„Du musst damit aufhören…“
„Und du hättest in deinem Kaff bleiben sollen.“ Damit legt er auf. Seine
Worte hallen wie ein Echo durch meinen Kopf und eine Gewissheit entblättert
sich unwillkürlich. Ich habe zu lange über die Realität hinweggesehen. Habe
zu lange versucht zu hoffen, zwecklos, wo ich doch den Mauern niemals entkommen
bin. 

Als meine Bewährungsphase einsetzte, hatte ich genau zwei Möglichkeiten. In
das Dorf zu zurückzukehren, in dem ich aufgewachsen bin oder in die Stadt
zugehen und in der Anonymität zu verschwinden. Keine schwere Wahl. Ich wollte
die wissenden, richtenden Blicke nicht spüren. Wollte nicht hören, was ich
nicht hören sollte, weil es trotz all der Zeit stetiger Konsens des
allgegenwertigen Getuschels blieb. Keine der mir gegebenen Optionen hätte mich
weitgenug fortgebracht, um den Erinnerungen zu entrinnen. Keine davon hätte mir
mein altes unbeschwertes Leben zurückgebracht. Ein stetiger Kontakt zu meiner
Familie war dennoch als Auflage anzusehen, damit ich mich nicht heimlich
absetze. Dabei hätte ich über sowas niemals nachgedacht. Wohin hätte ich auch
gehen sollen? Ich war 21 Jahre alt, mit der Lebenserfahrung eines 17-jährigen,
der hinter Gefängniswänden erwachsen wurde. Dennoch fand der
Übergangsbewährungshelfer das Jobangebot bei Barson Immobilien Management
GmbH. 
Das Vorstellungsgespräch verlief widererwartend gut.
Ich fand eine Wohnung. Schneller als gedacht.
Mein Leben setzte sich fort, als wäre das alles nur das dunkle Kapitel einer
Lebensgeschichte, wie sie jeder hat. Mit der Anonymität, nach der ich mich
damals sehnte, hatte ich zunächst wahrhaftig das Gefühl, entwachsen zu
können. Ich plante nicht wiederzukommen oder dort anzuknüpfen, wo mein Leben
ins Wanken geriet. Gleichwohl sehnte ich mich nach ihm, mit jedem Tag, mit jeder
Stunde und in jeder Sekunde. Wahrscheinlich ist es mein Schicksal. 
Der Raum für Möglichkeiten bestand zu jeder Zeit. Hätte ich es gewollt. Ich
habe mich so sehr danach gesehnt, ihn wieder zusehen, aber ich hätte es mir
niemals erlaubt. Jarons Vorwurf ist falsch. Unfair. Gemein. Denn nichts davon
habe ich gewollt. 
Meine Finger sind mittlerweile eisig kalt und mein Telefon fällt bei dem
Versuch, es zu verstauen, zu Boden. Ich klaube es schwerfällig auf, drehe es
umher. Ein kleines Stück des Rahmens ist abgeplatzt. Der Akku hat sich gelöst
und fällt beinahe raus. Der Seufzer ist tonlos und ich spüre ihn einzig durch
das feine Kitzeln des Luftzugs, der über meine Lippen flieht. Das Ganze macht
mich wahnsinnig. Ich sollte meinen Bewährungshelfer nach therapeutischer
Unterstützung fragen. Doch was sollte ich einem Therapeuten sagen, ohne mich
selbst in die Bredouille zu bringen? Was würde es bringen, wenn ich nicht
ehrlich sein kann? 
Nach einem Blick in den dunklen Himmel, der mir keine Antworten auf meine Fragen
schenkt, schaffe ich es, das leicht ramponierte und ausgefallene Handy in die
Tasche zustecken. Obwohl ich ausgelaugt und geschafft bin, verspüre ich
keinerlei Wunsch, in die Wohnung zufahren. Ich steige etliche Stationen vorher
aus und laufe durch die angeregten Straßen bis ich an dem kleinen,
unscheinbaren Kino vorbeikomme. Bereits im Eingangsbereich rieche ich die
buttrige Sensation von Popcorn und schokoliertem Karamell. Witzigerweise denke
ich dabei nie an meine Kindheit, so wie es andere tun. Die süßen, klebrigen
Speisen interessieren mich nicht und die Qual der Entscheidung wird mir
zusätzlich genommen, da in diesem Augenblick nur ein einziger Film läuft. 
Ein Horrorfilm und es geht um Geister, verfluchte Orte. Es fühlt sich seltsam
passend an, auch wenn meine Geister keine übernatürlichen Phänomene sind,
sondern schlicht und einfach menschliche Unzulänglichkeiten. Doch beides kann
einen heimsuchen. Beides kann einem den Verstand rauben. Ist es eigenartig, dass
ich mir fortwährend wünschte, dass es auch in meinem Fall spukende Geister
wären? Ihnen würde ich vielleicht entkommen können, denn die Realität und
die damit einhergehenden Konsequenzen und Wahrheiten sind etwas, aus dem ich
nicht fliehen kann.  

Aus einem dringenden Fluchtbedürfnis heraus, kaufe ich eine Karte und sitze
letztendlich einzig, mit drei weiteren Personen in dem kleinen Kinosaal. Der
Film hat bereits begonnen und ich lasse mich von dem unspektakulären Szenenbild
einsaugen, wie flüchtendes, scheues Wild von der Abenddämmerung. Ich habe
nicht viel Erfahrung mit Gruselfilmen. Doch das andauernde Rauschen der
brechenden Wellen in der Bucht haben für mich eher etwas beruhigendes, was
nicht mal der panische Schrei aus der Anfangsszene bricht. Ein verfluchter
Leuchtturm. Das tragische Ende eines Familienmitglieds. 
Ich wäre ein guter Leuchtturmwächter.
Der Film ist zu gradlinig, um ansatzweise spannend zu sein. Eher fade und platt.
Dennoch war er eine gute Ablenkung und ich spüre für einen Moment Frieden, als
ich das Kino verlasse. Die Straßen sind ruhiger, aber nicht menschenleer. Der
kühle Wind auf meiner Haut hat etwas heilsames und ich gerate erst wieder in
den Strudel meiner schwelenden Gedanken, als ich mich mit den Einschlägen in
meiner Wohnungstür konfrontiert sehe. Ich muss der Hausverwaltung schreiben und
den Schaden melden. Wahrscheinlich müssen sie die Tür ersetzen und es werden
Kosten für mich übrigbleiben.
Ich krame den alten Laptop heraus, denn ich von Ewan bekommen habe und tippe
einen kurzen Text zusammen. Ich verfasse zusätzlich eine E-Mail, hänge das
Schreiben und die Bilder aus meinem Handy mit ran und schicke das Ganze zu
meiner Vermietungsfirma. Da ich keinen eigenen Drucker besitze, ziehe ich die
Datei auf einen USB-Stick und hoffe, dass ich morgen dazu komme, es
auszudrucken. Nach einer Dusche gehe ich zu Bett und schlafe bis zum Morgen
durch.

Den gesamten Vormittag bin ich am neuen Standort und erhalte Zugang zu den
restlichen Unterlagen, die im Lager im Keller abgelegt sind. Auch hier finde ich
ein heilloses Durcheinander vor. Zwar sind die Ordner beschriftet, aber sie sind
überwiegend unvollständig und längst nicht mehr aktuell. Die
Aufbewahrungsfrist für buchungsrelevante Unterlagen liegt bei 10 Jahren. Diese
hier sind alle älter und teilweise so verblichen, dass ich die Buchstaben und
Zahlen kaum erkennen kann. Gegen 12 Uhr fahre ich zurück.
Den Kopierer, den wir nutzen können, ist defekt. Also suche ich nach Kaley und
erfahre, dass sie bis zum Nachmittag mit Barson zusammen in Meetings sitzt. Ich
bitte ihre Kollegin ihr mitzuteilen, dass ich hier war und lasse letztendlich
noch eine kurze Notiz da, in der ich ihr mitteile, dass ich zum Feierabend
draußen auf sie warte. Ich lege auch den USB-Stick dazu und bitte sie darum,
mir einen Ausdruck von dem Schreiben zu machen. 
„Na, bist du bereit für den ultimativen Sushi-Rausch?“, ruft mir die
schöne Assistentin entgegen, als sie enthusiastisch das Bürogebäude verlässt
und beschwingt auf mich zu kommt. Sie sieht heute wieder zauberhaft aus, trägt
eine schwarz-weiß karierte Hose und eine schlichte mintgrüne Bluse mit
auffälligen Stoffgewabbel im Frontbereich. Nennt man das Rüschen? Ich habe
keine Ahnung, aber steht ihr ausgesprochen gut. Ihr langer Mantel ist offen, als
könnte sie mit ihrer inneren Wärme jeder Kälte trotzen. Kaleys Lächeln
schmilzt unumstößlich die Polkappen. Schlecht für die Pinguine und Eisbären.
Gut für mich.
„Wenn du damit eine überraschende Nacht über der Kloschüssel meinst, dann
nicht… Wollten wir nicht Suppe essen?“, erfrage ich skeptisch und bereue
meinen schlechten Scherz direkt. Kaley zieht eine Schnute, die durch ihre
schönen vollen Lippen viel einnehmender wirkt, als bei jedem anderen, den ich
kenne.
„Ich verspreche dir, dass nichts von deinen voreingenommen Horrorklischee
eintreten wird. Der Laden, in dem wir essen, ist Top Tier. Spitzenqualität.“,
versichert sie mir. „Und ja, wir wollten eigentlich Ramen essen. Das werden
wir auch.“ Ich würde ihr alles glauben. Gleichwohl beruhigt es mich, dass sie
mir die Option auf Suppe bestätigt.
„Brauchen wir ein Taxi?“
„Wir können laufen.“
„Bist du sicher?“, erkundige ich mich nach einem Blick auf ihre hohen,
unbequem wirkenden Schuhe, mit denen sie mehr oder weniger Richards Größe
erreicht. Das leichte Aufblicken ist mir damit seltsam vertraut.
„Pff, ich könnte einen Marathon auf diesen Schuhen laufen…“, entgegnet
sie gewitzt und selbstsicher, „Was allerdings voraussetzt, dass ich einen
Marathon durchhalten könnte.“ Ihr hübschen braunen Augen formen sich zu
Halbmonden und sie kichert., ehe sie richtig lacht. Kaleys herzliches, tiefes
Lachen wärmt mich wie eine kuschelige Decke in einer kühlen Winternacht. Sie
greift nach meinem Arm und hakt sich unten. „Können wir?“, fragt sie
schmunzelnd, „Wir müssen die Straße runter und irgendwann links
abbiegen.“

Wir brauchen etwas länger, weil das Linksabbiegen eigentlich rechts meinte.
Also durchlaufen wir zwei Blöcke mehr. Es erklärt sich damit, dass sie beim
vorigen Mal von der anderen Seite der Stadt kam. Ich störe mich an keiner
dieser zusätzlichen Minuten, denn Kaley füllt sie mit spannenden kleinen
Anekdoten über einen Mädelsabend, den sie vor einer Woche mit ihren ehemaligen
Kommilitonen hatte. Ich habe zu keinen meiner ehemaligen Klassenkameraden
Kontakt und wäre vermutlich auch nicht der Mensch, der in solchen Momenten eine
angenehme Erfahrung erkennt. Aber ihr zuzuhören, macht mir Spaß. Ihre
funkelnden Augen zu beobachten, wenn sie sich weiten, verdrehen oder hin und her
rollen, während ihre schlanken Hände passende Gesten vollführen. Kaley redet
mit ihrem gesamten Körper und das macht mir große Freude. 
Im Restaurant bekommen wir einen schönen Platz am Fenster. Es riecht nach
Sojasoße und vielen anderen Aromen, die ich nicht sofort identifizieren kann.
Aus der offenen Küche kommen Unmengen an Geräuschen. Das Klacken von Messern
auf Holz, stark erhitztes Öl, welches brutzelt. Es ist berauschend und allein
vom Zuhören bekomme ich großen Appetit. Auf dem Tisch stehen kleine Keramiken
mit der Aufschrift Sesam, Mirin und Chili. Eine Phiole mit Sojasoße. Die
Einrichtung des Restaurants ist schlicht, mit dunklen Holztönen und beigen
Akzenten. Reduziert und ästhetisch. Der Boden unserer Sitzecke und auch der,
der anderen Plätze, ist mit festen Strohmatten ausgelegt. Kaley zieht direkt
die Schuhe aus, ehe sie sich setzt. Ich schaue ihr interessiert und ohne
spezifischen Gedanken dabei zu.
„In den meisten ost- und südasiatischen Ländern zieht man sich die Schuhe
aus, bevor man das Haus oder die Wohnung betritt“, klärt sie mich auf, „Das
hat also ganz und gar nichts damit zu tun, dass mir die Füße wehtun.“ Es ist
nur eine gemurmelte Feststellung, die erst durch das Zwinkern zum Geständnis
wird.
„Wäre mir nie in den Sinn gekommen“, gebe ich schuldfrei von mir. Ein
Kellner begrüßt uns mit sanfter, leiser Stimme und verteilt die Karten. Ein
älterer Herr mit feinem Akzent und einem stetigen Lächeln auf seinen Lippen.
Die Speisekarte besteht aus nur wenigen Seiten, was mich überrascht, bis mir
Kaley erklärt, dass es für Sushi noch eine gesonderte Karte gibt. Trotz der
übersichtlichen Seitenanzahl scheint Ramen höchst komplex zu sein. Es beginnt
schon bei der Wahl der Brühe. Er erklärt es uns mit der Geduld einer
zengeerdeten, jahrhundertealten Kiefer.
Ich entscheide mich für eine Variante, die Miso als Grundlage hat. Kaley
bestellt eine Sorte deren Name ich nach zehn Sekunden vergessen habe, dazu
Edamame und Algensalat. Ich lasse mir von ihr den Rest erklären und sie besteht
darauf, dass ich alles koste.

Unsere Suppen kommen mit Stäbchen und ich bin für einen Augenblick komplett
irritiert. So lange bis uns der Kellner erklärt, dass man sie direkt aus der
Schüssel schlürft. Die Stäbchen nutzt man für die Einlage und die Nudeln.
Auch Kaley braucht einen Moment, bis sie das Holzbesteck korrekt und stabil
hält. Ich bin beruhigt, dass auch sie ihre Probleme damit hat, sie zu
benutzen.
„Herrje, er hat ihm tatsächlich eingeredet, dass die Heizungen frühstens im
November aktiviert werden, dass er das Wochenende durchalten muss, statt ihm
zusagen, dass die externe Monteurfirma unfähig ist, die Ersatzteile für die
veraltete Heizung aufzutreiben. Eine Heizung, die längst hätte ausgetauscht
werden müssen. Kannst du dir das vorstellen? Alles Verbrecher.“
„Ist dir eigentlich bewusst, dass du auch in einem Haus voller Straftäter
arbeitest? Im mehrfachen Sinn."
„Wenn du wüsstest“; erwidert sie und rollt mit den schönen dunklen Augen,
„Und tatsächlich weiß ich, dass ... Barson Immobilien Management ist an
einer Kooperative beteiligt, die jungen Straftätern die Eingliederung in den
Arbeitsalltag erleichtern soll. Ich höre häufiger, wie Gerald mit
Bewährungshelfern telefoniert und er ist an den Bewerbungsprozessen der
Mitarbeiter beteiligt."
„Das wusste ich nicht“, erkläre ich überrascht, „Wieso das?“ Kurzum,
mein Bewährungshelfer hat mir nichts dergleichen mitgeteilt. Vielleicht damit
ich keine voreiligen Schlüsse ziehe. Ich war schon eingeschüchtert genug.
„Barsons ältester Sohn ist sehr früh mit dem Strafvollzug in Kontakt
gekommen. Er hatte viele Jugendstrafen, saß mehrfach im Gefängnis und kam dort
mit Drogen in Kontakt. Es war sehr schwer für ihn, aus dem Kreislauf
auszubrechen und dann wurde er überall abgelehnt.“
„Hatte?", hake ich irritiert nach.
„Ja, er starb vor 5 Jahren an einer Überdosis und deswegen hat Barson eine
Möglichkeit gesucht, jungen Menschen mit solch einem Hintergrund eine Chance zu
geben. Er hat auch mit dir persönlich gesprochen, oder?“ Sofern ich mich
recht erinnere, kam Kaley erst ein paar Monate nach mir in das Unternehmen. 
„Ja, aber er war damals noch nicht in der Chefposition. Ehrlich gesagt kann
ich mich kaum an das Gespräch erinnern.“ Ich weiß als einziges noch, dass er
mich gefragt hat, was meine Ziele sind und ich antwortete, dass ich einzig ein
ganz normales ruhiges Leben führen will, dass ich meine Arbeit gut machen will.
Das gilt auch heute noch. Doch der Grund, aus dem ich mich daran erinnere, ist,
dass er daraufhin sagte, dass ich durchaus mehr von meinem Leben erwarten darf.
Er war sehr freundlich zu mir gewesen, aufgeschlossen und ohne
Berührungsängste. Die Firma wurde damals noch von Gerald Barson Senior
geleitet. Ihm bin ich nie begegnet. Es erklärt aber, wieso auch Steven einen
Fuß in der Firma fassen konnte. Steven. Allein sein Name verringert meinen
Appetit erheblich und mit einem Mal perlt sich die Angst hervor, dass er seine
dumme Obsession auch auf Kaley übertragen könnte. Sie hat ihm schon mehrfach
Paroli geboten. Sie hat seinen Ausschluss aus der Firma initiiert. Das Beben in
meiner Magengegend ist erschütternd und die Unruhe bricht nun auch formuliert
hervor.
„Hey, du wurdest nicht weiter von Steven belästigt, oder?"
„Nein, du etwa?“, fragt sie erschrocken zurück und vergisst dabei den
Happen Algensalat, den sie sich gerade in den Mund geschaufelt hat. Ein
schwarzes Sesamkorn bleibt an ihrer Oberlippe kleben und obwohl ihre Zunge
dreimal ihren Mund entlang streicht, verschwindet er nicht.
„Nein, gesehen habe ich ihn nicht.“, antworte ich wahrheitsgemäß. Nur
seine unangenehme Präsenz habe ich gespürt, doch das sage ich nicht. „Kai
meinte, er hat ihn vor dem Gebäude stehen sehen. Vielleicht hat er nur noch
etwas abgeholt... Ich weiß nicht. Aber ich mache mir Sorgen, dass er dir zu
nahekommt. Bitte, versuch nicht, mit ihm zu argumentieren, wenn du ihn siehst,
okay?“, flehe ich fast. Sie mustert mein Gesicht eindringlich, sucht und
findet meine Gewissheit.
„Hat das was mit dem Schreiben zu tun, was ich für dich ausdrucken sollte?“
Sie greift in ihre Tasche, holt einen unverschlossenen Briefumschlag hervor und
reicht ihn mir. „Ich habe noch mal drüber gelesen. Reine Gewohnheit“,
rechtfertigt sie sich beschämt. Ich bin ihr nicht böse. Ich hätte nur gern
verhindert, dass sie die richtigen Schlüsse zieht.
„Er hat deine Wohnungstür demoliert? Ernsthaft? Wie krank ist der Typ? Und
woher, um Himmelswillen, weiß er, wo du wohnst?“
„Er hat irgendwann meine Personalakte geklaut“, sage ich schlicht. Mich
rauszureden würde nichts bringen, also lasse ich es. 
„Eleen, das hättest du melden müssen.“ Ich fische mit den Stäbchen nach
etwas Fleisch und zucke resigniert mit den Schultern. Zu meinem Erstaunen fällt
das geangelte Stück nicht zurück in die Suppe. Dennoch esse ich es nicht.
„Es hätte Aussage gegen Aussage gestanden. Ich hatte doch keine Beweise, dass
er es war. Nur eine Vermutung. Was hätte es also gebracht?“, erwidere ich,
„Zumal ich zu dem Zeitpunkt nicht wusste, warum er es macht. Ich dachte, er
ist einfach nur ein dummes Arschloch.“ Was ohne Frage zutrifft, egal, mit
welcher Motivation er es letztendlich getan hat. Unweigerlich wandern meine
Gedanken zu Jaron. Jaron Miers. Ich verstehe noch immer nicht, wie Steven und
Jaron miteinander in Verbindung stehen, aber sie tun es. Steven ist in das
Polizeiarchiv eingebrochen. Er hat mich während der Arbeit terrorisiert. Hat er
meine Personalakte für Jaron besorgt? Macht Steven für Jaron die Drecksarbeit?
Wahrscheinlich ist er in Jarons Auftrag bei mir in die Wohnung eingebrochen und
hat meine Sachen durchwühlt. Den Schauer, der sich über meinen Körper zieht,
spüre ich sogar in den Zähnen.
„Wo bist du mit deinen Gedanken?“, fragt Kaley und justiert die Stäbchen in
ihrer Hand. 
„Überall und nirgends…“, umschreibe ich und hoffe, dass sie es nicht als
beleidigend auffasst, weil ich ihr nicht meine gesamte Aufmerksamkeit zukommen
lasse. „Tut mir leid.“
„Wieso entschuldigst du dich? Dafür, dass du ein Mensch bist, dem im Moment
viel auferlegt ist? Das ist wirklich unnötig. Möchtest du darüber reden?“
„Es ist nicht unbedingt einfach, die richtigen Worte zu finden, weißt du?“
„Du kannst es aber versuchen…“ Kaley sieht mich eindringlich aber mit
sanftem Blick an. Ich halte nicht stand und suche einen anderen Punkt, zu dem
ich hinschauen kann.
„Ja, ich mache in der letzten Zeit nichts anderes, als zu versuchen...“,
perlt es bitter über meine Lippen. Ich versuche zu funktionieren, versuche zu
verstehen und versuche nicht daran zu zerbrechen. Nur weiß ich langsam nicht
mehr, wie viele Versuche ich noch habe.

„Weißt du, manchmal möchte auch ich einfach nur laut schreien…“
„Und tust du es dann auch?“, frage ich mehr spaßig als ernst. Ich schaffe
es zur selben Zeit ein Stück Möhre mit den Stäbchen zu erwischen. Auch ich
kenne das Gefühl, laut schreien zu wollen. So lange zu brüllen, bis einem die
Lunge brennt, nur um zu spüren, dass man lebt. 
„Darauf kannst du wetten!“ Kaleys energischer Ausruf sorgt dafür, dass die
Karotte zurück in die Suppe plumpst. „Meistens brülle ich in mein
Kopfkissen. Manchmal jedoch gehe ich abends noch schwimmen und schreie
Unterwasser. Aber ich habe mich einmal ganz schrecklich verschluckt und danach
da gehangen, wie ein Kugelfisch. Nun bin ich vorsichtig.“ Nun ist es an mir,
zu lachen. Ich habe vor Jahren mal Kugelfische im Aquarium gesehen. Es war
herrlich.
„Du solltest besser aufpassen, das kann gefährlich werden“, kommentiere
ich, nachdem ich mich endlich beruhigt habe und sehe sie besonnen lächeln.
Kaley wirkt zufrieden. „Was? Hab ich mich bekleckert?“ Sie schüttelt
sogleich ihren Kopf, während ich alle offensichtlichen Stellen checke und
letztendlich mit der Hand über die untere Gesichtspartie wische. Nur für alle
Fälle.
„Nein, nein… ich mag es einfach, wenn du lachst“, sagt sie schlicht,
widmet sich wieder ihrer Suppe und summt leise. Eine vertraute Melodie, die ich
jedoch nicht zuordnen kann. Es ist auch nicht wichtig, denn einzig das Gefühl,
welches es erzeugt, ist von Bedeutung. Ich fühle mich wohl.
„Danke, Kaley.“
„Wofür?“, fragt sie lächelnd.
„Dafür, dass du mir Gründe zum Lachen gibst.“
„Immer gern.“ 
Kaley lechzt nach einem Dessert, nachdem unsere Schüsseln geleert sind und ich
zusätzlich zu meiner Suppe noch ihre Beilagen verspeist habe. Die grünen
Bohnen mag ich, der Algensalat ist grenzwertig. Trotz der Mengen fühle ich mich
nicht überfressen. So willige ich ein und wir durchforsten die Speisekarte nach
Süßspeisen. Es gibt Eis, Frittiertes und Gebackenes. Kaley quietscht freudig
auf, als sie etwas Bestimmtes auf der Karte entdeckt, was mir, wie alles andere
auch, nichts sagt. Doch wer bin ich, ihr diesen Spaß auszureden.

„Wow, ich bin so satt. Ich hätte die Mochis nicht mehr essen dürfen“,
ächzt sie, während ich ihr in den Mantel helfe und nach ihr auf die Straße
trete. Sie sieht aus, als würde sie es beim nächsten Mal genauso machen. Ich
fand die Dinger auch toll, obwohl mir nicht klar ist, woraus sie bestehen. Die
Konsistenz war sonderbar und dann seltsam anziehend. Klebrig. Wir haben jede
Sorte auf der Karte probiert und geteilt. Ich mochte besonders den Grünen, der
mit Schokosahne gefüllt war. Er war leicht herb und nicht allzu süß.
„Reisen wir das nächste Mal nach Südamerika? Brasilianisch vielleicht. Lass
uns Trés leches- Kuchen essen.“
„Erst beim nächsten Mal?“, frage ich schmunzelnd. Wir laufen gemeinsam
Richtung Hauptstraße zurück.
„Ja, natürlich, aber man darf doch schon träumen. Ich habe viel Spaß dabei,
neue Dinge mit dir zu probieren. Wusstest du, dass wir auch einen kleinen
Streetfoodmarkt haben? Jeden zweiten Samstag. Lauter asiatische Leckerei und
auch vieles anderes. Da müssen wir unbedingt mal zusammen hingehen.“
„Sehr gern.“ Ich bleibe an einem der Taxipoints stehen und sehe mich nach
einem Taxi um. Doch es ist keines zusehen. Ohne abzuwarten, wählt Kaley die
abgebildete Nummer und mein Blick fällt auf einen huschenden Körper, der auf
der gegenüberliegenden Straßenseite in den Schatten verschwindet. Vielleicht
nur Einbildung. Nur wieder Gespenster. Trotzdem merke, ich wie der raue Stoff
meines Pullovers deutlicher über meine Arme kratzt.
„Hey?“ Erst Kaleys warme, tiefe Stimme reißt mich aus dem Gedanken und dann
spüre ich schon, wie sie mir kurz den Kopf streichelt. Es ist eine
außerordentlich sanfte Geste, voller Zuneigung und Verständnis. Aber sie zeugt
auch von Mitleid. Nicht mehr als eine Nuance, ein feiner Wink und doch legt es
sich an die Oberfläche. Das Taxi fährt vor. Kaley steigt ein, nachdem wir uns
voreinander verabschieden und ich ihr versichere, dass wir beim nächsten Mal
Kuchen essen. Ich winke meiner schönen Kollegin zum Abschied. Danach fällt
mein Blick zurück zu der Stelle, an der ich eben noch den Schatten wähnte. Es
ist niemand zu sehen. 
Die Nachricht einer unbekannten Nummer taucht auf meinem Display auf und ich
bleibe auf der Stelle stehen. Ort. Datum. Zeit und die schnellen Worte: Treff
mich dort. Kein Name. Ich fühle, wie sich die nebulöse Schwere einer
bevorstehenden Entscheidung in meiner Magengegend manifestiert, wie ein
rostiger, stumpfer Dolch.
Als ich die Adresse im Handy eingebe, wird mir die Bar ausgegeben, in der mich
einmal mit Rick getroffen habe. Ein Zufall? Absicht? Jaron wird die Bar sicher
kennen. Vielleicht waren er und Richard gemeinsam dort gewesen. Das macht mich
alles fertig und jeder Nerv in meinem Körper schreit danach, das Ganze zu
ignorieren, nicht mehr daran zu denken.

Der nächste Tag läuft ab wie das blinde Wandeln im Nebel. Der Dunst ist dick
und schwer, betäubt meine Wahrnehmung und manchmal, nur für einen Augenblick
lang, fehlt mir die Kraft zu atmen. Dennoch erledige ich all die Dinge, die
schon seit Wochen auf meiner To-Do-Liste stehen. Einkaufen. Aufräumen. Ich
putze die halbe Wohnung und auch noch mal den Treppenabsatz, um die letzten
weißen Rückstände zu tilgen. Ich gebe mein Bestes, nicht nachzudenken,
versuche nicht in der Starre der Ereignisse zu verweilen. Doch als ich das
schmutzige Wasser in die Toilette schütte, denke ich an die Nachricht der
unbekannten Nummer. Als ich die Kühlschranktür schließe, nachdem ich die
letzten der gekauften Lebensmittel darin verstaue, gehe ich automatisch das
Telefonat mit Jaron durch. Wort für Wort. Als ich die zweite Waschmaschine
ausräume, weiß ich, dass nur zwei Stunden übrig sind, bis das Treffen
stattfindet. Ich weiß, dass es eine dumme Idee ist, während ich meine Schuhe
zubinde, denn das ungute Gefühl in meinem Bauch wird zu einem festgezurrten
Knoten. 

Vor dem Lokal bleibe ich stehen. Dark Orange. Hier haben Rick und ich uns
getroffen, kurz nachdem ich nicht so zufällig Rahel über den Weg gelaufen bin.
Sie gibt mir die Schuld daran, dass ihre Beziehung mit Richard nicht hielt.
Jaron sagt im Grunde das Gleiche. 
Der Kerl und Bekannte von Rick, der schon beim letzten Mal hier gewesen ist,
inspiziert gerade ausgiebig einen der Bierhähne. Als er ihn betätigt, entsteht
schäumender Wust und der Kompressor grunzt und fiept. Das deutet auf die
Dichtungen hin. Ricks Bekannter flucht. Ich erinnere mich nicht an seinen Namen.

Die Musik in der Bar wird lauter und beinahe überhöre ich den Anruf. Ein Blick
auf das Display zeigt mir Detektive Moores Telefonnummer. Ich bahne mir einen
Weg zum Ausgang und gehe kurz bevor ich nach draußen komme erst ran. Die laute
Musik hallt nach und ich muss mich erst ein paar Schritte entfernen, um Moore
verstehen zu können.
„Na endlich. Eleen, hörst du mich? Wieso ist es so laut… Wo bist du?“,
fragt der ältere Mann unnötig aufgebracht und gleichbleibend genervt. Ich
verdrehe die Augen, aber die freche Antwort bleibt mir im Halse stecken, als ich
bei dem Versuch, eine halbwegs ruhige Stelle zu finden, den Bürgersteig entlang
blicke.
„Ich kann jetzt nicht“, sage ich nach kurzem Zögern ins Telefon und fixiere
die Gestalt, die auf mich zu kommt. Es ist nicht Jaron und ich erstarre.
„Wehe, du legst auf, de Faro. Hör mir zu, dein alter Kollege wurde neben
Körperverletzung und Diebstahl auch mehrfach wegen Stalking angezeigt. Es
konnte ihm nicht ein einziges Mal 100-prozentig nachgewiesen werden, da immer
Aussage gegen Aussage stand. Doch was ich gelesen habe, zeichnet ein klares
Bild. Er ist gefährlich. Halte dich von ihm fern. Verstehst du mich?“
„Verstehe“, erwidere ich schwach und stehe Steven direkt gegenüber.

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