Einem fernen Tage   von Silberfrost
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                     Kapitel 34: ist der Blick nach vorn.
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Beiläufig und ohne dem Getier einen Funken ehrlicher Aufmerksamkeit zu gönnen,
schlug der Rappe seinen Schweif in aller Seelenruhe nach den Insekten, die sich
erdreisteten, sein gepflegtes, nachtschwarzes Fell zu berühren. Dann tat er
einen weiteren Schritt, um gemächlich die spärlichen Halme zu seinen Hufen
abzuweiden, während seine Artgenossen missgünstig den Kopf hoben nur um im
nächsten Augenblick mit angelegten Ohren vor ihm zurückzuweichen.
Kōhei versuchte die frappierende Ähnlichkeit im Betragen dieses schwarzen
Bastards von einem Hengst und dessen dämonischen Herrn zu ignorieren – und
scheiterte zum wiederholten Male an diesem Abend. Der neue Erbe der südlichen
Ländereien hatte ohne Umschweife an Ort und Stelle Lager aufschlagen lassen –
ungeachtet der menschlichen Bevölkerung, die über die Ankunft einer Horde
Kitsune wahlweise in eine beklemmende Schockstarre oder ausufernde Panik
verfallen war. Das Lagerfeuer brannte durch das feuchte Holz schwelend vor sich
hin und erleuchtete den sandigen Boden in einer Woge von Rot, das den Farbtönen
der Sänfte entsprach, die mit vorgespannten, vielschwänzigen Ochsen auf dem
Weg gehalten hatte. Das Tier, eindeutig ein Yōkai, wenn auch nicht weit von
einem gewöhnlichen Rind entfernt, döste und ließ den Kopf entspannt gen Boden
sinken. Nicht ein Geräusch war bisher aus dem Inneren der Sänfte nach außen
gelangt und doch war das Flackern von Yōki, das aus jeder Ritze des Gefährtes
hervordrang, deutlich zu spüren. Auch Shippō, der erstaunlich schweigsam in
einiger Entfernung zu Kōhei auf dem Boden lag, hatte nicht nur einmal einen
zweifelnden Blick auf den roten Lack geworfen, um sich dann möglichst schnell
wieder abzuwenden. Zur Sänfte schauen bedeutete, an Saburō vorbeisehen zu
müssen, der Kōhei im Rahmen aller Höflichkeit keine andere Wahl gelassen
hatte, als ihm gegenüber Platz zu nehmen. Die Nacht hatte sich in ihrem
bisherigen Verlauf angenehm ruhig dargestellt, doch wusste der General nur zu
gut, wie schnell sich das Blatt wenden konnte.
So sehr einige Menschen in den großen Städten wie Ōsaka und Kōbe über die
Jahre auch in ihrer Selbstsicherheit die bedenkliche Vorstellung entwickelt
haben mochten, dass Dämonen für sie keine ernstzunehmende Gefahr darstellten,
hatte dieser Irrglaube insbesondere in den Fischerdörfern noch keinen Einzug
halten können.
Ein Großteil der Häuser in der nahegelegenen Stadt hatten bei Anbruch der
Nacht nicht einmal gewagt, den Docht ihrer Öllampen zu entfachen, während die
wenigen, die unwissend oder mutig genug waren, es doch zu tun, alsbald von ihren
Nachbarn eines Besseren belehrt worden waren. Die Stadt wirkte wie ausgestorben;
hielt den Atem an – und doch war es nur eine Frage der Zeit, bis es einen
dieser schwachen Wesen nach einem Priester oder sonstigem Exorzismus verlangte.

Saburō wusste das nur allzu genau und schien sich an der gedrückten Stimmung
zu aalen wie eine Schlange in der heißen Mittagssonne.
„Euch scheint meine Gegenwart nicht besonders zu behagen, General“, die
bernsteinfarbenen Augen des Fuchses glommen im selben Feuer der Kohlen – ein
gefährliches Flackern zwischen erheiternder Wärme und gefährlicher
Verbrennung unbestimmten Grades.
„Ihr irrt, Kōtaishi. Sollte ich jedoch den Eindruck erweckt haben, bitte ich
Euch aufrichtig um Verzeihung.“ Im Geiste hatte er mehrere hundert Male
versucht, die angemessene Anrede eines Erbprinzen mit Saburō in Einklang zu
bringen, aber in Worte gefasst klang es immer noch abgrundtief falsch. Es war
weiterhin Harus Gesicht, das er dabei vor sich sah und vermutlich würde es das
noch lange Zeit bleiben.
Augenblicklich umspielte ein schmales Lächeln die Lippen des dunkelhaarigen
Kitsunes, dessen Klauen in ein ebenso tiefes Schwarz getaucht zu sein schienen
wie sein kurzes Haar und der weiche Pelz, der den Kragen seines ebenfalls
erstickend finsteren Kimonos zierte. Lediglich die herbstlich roten Motive, die
sich in feinen Schlingen vom rechten Oberarm zum linken Saum rankten, brachen
mit dem mitternächtlichen Einerlei, das auch seinen gesamten Charakter zu
durchsetzen schien. 
„Lügner“, hauchte er gefährlich mild. „Ihr habt meine Gesellschaft
bereits bei unserem letzten Zusammentreffen mit wenig Zuspruch begrüßt –
dabei hatten wir nicht einmal ausreichend Zeit uns näher kennenzulernen. Dieser
unsagbare Trubel muss uns wohl daran gehindert haben.“
Kōhei musterte ihn kommentarlos und überlegte nur einen Augenblick lang, wie
angemessen es wohl wäre, ihn auf die Zuständigkeiten für diesen „Trubel“
zu verweisen, bevor er entschied, dass das keine besonders kluge Idee
darstellte.
„Fürst Hayato hätte ein wenig Mitleid mit Euch zeigen und jemand anderen
entsenden können, um mich abzuholen, wenn Ihr Euch derart unwohl fühlt. Aber
ich schätze, er vertraut nur Euch genug, um Informationen einzuholen, nicht
wahr?“ Er lächelte süffisant und überschlug die Beine, ehe er in
gelangweilter Manier tief ausatmete. „Warum beenden wir diese Farce nicht wie
erwachsene Männer und sorgen dafür, dass Ihr Euch nicht weiterhin vor
Unbehagen windet – geschweige denn, ich mir die Laune an diesem Anblick
verderben muss. Was will der Fürst über mich wissen? Sagt es gerade heraus,
damit ich mich nicht bereits mit der höfischen Hinterlist herumplagen muss, ehe
ich überhaupt angekommen bin.“ 
Kōhei ließ seinen Blick einen Moment auf Saburō ruhen, nur um feststellen zu
müssen, dass dieser es genauso hielt. Wie er bereits vor einigen Jahrhunderten
bewiesen hatte, war dieser in Abgeschiedenheit aufgewachsene Sprössling des
Fürsten bedauerlich geschickt darin, Situationen zu erfassen und sein
Gegenüber mit diesem Wissen zu konfrontieren – etwas, mit dem niemand bei
Hofe wirklich umgehen konnte. Wenn man von den Intrigen des Anderen wusste,
sprach man sie nicht aus, sondern versuchte sie gegen ihn zu verwenden. Nicht so
er. Und was hatte es da noch für einen Sinn, Unwissenheit zu beteuern?
„Nun?“, hakte Saburō schließlich mit einem Hauch von Ungeduld nach.
„Nun, es ist nur verständlich, dass Euer Vater Interesse an Euch hegt, wenn
Ihr ihn beerben sollt.“ Kōhei war bewusst, dass er damit in die Vermutungen
seines neuen Prinzen einstimmte, aber anstelle eines triumphalen Grinsens
verschränkte dieser die Hände nachdenklich unter dem Kinn und wirkte mit einem
Mal ernst. „Dann ist Haru tatsächlich tot. Wir haben Gerüchte gehört, aber
nie Definitives. Es wäre ebenso möglich gewesen, dass mein Erzeuger mich nur
an den Hof ruft, um sich meiner zu entledigen. Das, oder es blieb ihm nichts
anderes übrig.“
Kōhei biss die Zähne zusammen: „Ich dachte, Ihr wäret über den Tod Eures
Bruders informiert. Verzeiht die grobsinnige Nachricht.“
Nun huschte abermals ein mildes Lächeln über die Züge des schwarzen Fuchses.
„Ihr könnt Euch das Bedauern sparen. Ich sollte Euch mein Beileid
aussprechen. Haru war mein älterer Halbbruder. Ich kannte weder ihn noch die
Angehörigen seiner Familie. Ihr hingegen schon. Sein Tod kümmert mich nicht.
Er macht lediglich Probleme.“ Er schloss die Augen, verharrte nachdenklich und
still, dann schlug er sie wieder auf. „Wodurch ist er gestorben?“
„Euer Vater versicherte mir, dass Ihr alles Nötige von ihm erfahren
würdet.“
„Mit anderen Worten: Er ist nicht im Kampf gefallen und Ihr dürft über die
Umstände kein Wort verlieren.“
„Das darf ich in der Tat nicht“, räumte Kōhei zumindest einen Teil der
Aussage ein. Dass Haru nicht im Kampf gefallen war, wäre eine Lüge gewesen,
aber wenn er Saburō auch nur im Entferntesten verriete, wer den Erben der
Füchse auf dem Gewissen hatte, könnte jedermann in einigen Tagen sein
herbstrotes Fell an den Palastmauern bewundern. 
„Dieses Intrigenspiel ist bedauerlich und teilweise viel zu offensichtlich“,
merkte Saburō schließlich an und straffte die Schultern. „Er ist entweder
sehr dumm oder außergewöhnlich schlecht beraten. Wenn er Kriege vermeiden
will, wäre es sinnvoll gewesen, den Tod seines Erben öffentlich zu betrauern,
anstatt die Angelegenheit hinter verschlossenen Türen auszusitzen. Es wird
Gerüchte geben – und auf kurz oder lang wird sich jemand fragen, warum er
Harus Tod vertuschen wollte.“
„Die Leute werden immer reden“, hielt Kōhei ernst dagegen. 
Doch Saburō schüttelte den Kopf: „Man muss einer hungrigen Meute nicht noch
das Stück Fleisch vor die Füße werfen. Die momentane Situation erlaubt das
nicht. Habt Ihr verfolgt, wie hoch die Wellen aus dem Westen geschlagen sind?
Keiner hat dieses Kind bisher gesehen und trotzdem spricht jeder darüber.
Neunzig Prozent der Gerüchte sind hanebüchener Unsinn und es wird nicht mehr
lange dauern, bis der Inu no Taishō seinen Sohn öffentlich präsentieren wird,
um weiteres Gerede zu unterbinden. Dass er es noch nicht getan hat, sagt uns
nur, dass er mit dem Jungen noch nicht den Eindruck erwecken kann, den er
benötigt – und wir wissen alle, welchen Eindruck die Inu anstreben. Aber ich
schätze, der Hof hat diese Angelegenheit aufmerksamer verfolgt als ich.“ 
Saburō hatte die glühenden Augen auf die Kohlen im Feuer gerichtet und tat als
habe er gerade nichts Bedeutsames gesagt – während Kōhei heiß und kalt
zugleich wurde. Er wusste nicht allzu viel über den dritten Sohn des Fürsten,
aber für eine Erkenntnis hatte dieser vor vielen Jahren selbst gesorgt: Saburō
war trotz seiner relativen Redseligkeit alles andere als einfältig – und wer
so manipulativ war wie er, ließ solche Bemerkungen nicht zufällig oder
unbedarft fallen. Er wusste mehr über die momentane Lage des Südens als zu
erhoffen gewesen wäre. Nur wie weit reichte dieser Kenntnisstand?

☾

Es war späte Nacht. Der Mond stand hell am Himmel, an dem Wolken in Eile
vorüberzogen und selbst zwischen den gewaltigen Bäumen des Waldes strich der
Wind schneidend. Raureif hatte die Frühlingsblumen unter einem feinen, aber
bedrohlichen Hauch von Eis begraben, sodass Gräser unter jeder Berührung
knisterten, ja die schwächeren gar entzweibrachen. Der Winter führte einen
letzten, aussichtslosen Schlachtzug gegen den unvermeidbaren Frühling.
Der hohe Fürst des Westens hatte den Kopf auf das Schulterfell gebettet und
seinen Nachwuchs zwischen sich und einem knorrigen Baumstamm in den Windschatten
gebracht. Der Junge schlief immer noch tief und fest. Seine Wange lag eng an dem
eisigen Moos, das unter seinem gleichmäßigen, warmen Atem an einigen Stellen
schon vor langer Zeit geschmolzen war.
Der Anblick seiner entspannten Gesichtszüge und die leicht gekrümmten Klauen,
die nur hin und wieder zuckten, hätten etwas Beruhigendes haben können –
doch nach nunmehr vier Tagen wurde diese Szene zusehends alarmierender. Minoru
war nicht ein einziges Mal aufgewacht, nachdem er das Gebräu des Zeitdämons zu
sich genommen hatte und während er zumindest anfangs noch von Albträumen
gequält worden war, waren die letzten Tage in einem andauernden Tiefschlaf
vergangen. 
Wenn sich der Junge selbst in diese Lage manövriert hätte, hätte Sesshōmaru
wenigstens einen Grund gehabt, zu behaupten, sein Sohn müsse etwas aus seiner
Leichtgläubigkeit lernen! Doch Minoru traf ausnahmsweise keinerlei Schuld. Im
Gegenteil: Das Kind hatte ablehnen wollen, hatte vehement verwehrt, sich in die
Hände eines Fremden zu begeben, als er nicht einmal gewusst hatte, dass dies
absolute Passivität von ihm verlangen würde. Minoru hatte nur eingewilligt,
weil er selbst ihn darum ersucht – ja, ihm sogar versichert hatte, dass jede
Sorge unberechtigt sei.
Kaum merklich zog der Taishō den Atem tiefer in die Lunge und ließ ihn
angespannt entweichen. Nur ihren eigenen allumfassenden Interessen verpflichtet.
Die Vorstellung, dass sein Vater sich zum ersten Mal geirrt haben musste, war
absonderlich. Es war natürlich denkbar, dass Minoru das besagte
„allumfassendes Interesse“ dieses Volkes durch spätere Taten empfindlich
berührte, aber hatte ernsthaft jemand angenommen, er, Sesshōmaru, lasse sich
von dahergelaufenen, drittklassigen Dämonen befehlen, zu töten? Gleichgültig
wen und sicherlich nicht seinen eigenen Sohn. Er hatte nicht umsonst auf den
anderen Zweig der Familie zurückgegriffen und Reika gewählt, um seinen Erben
auszutragen. Wenn er einen zahmen Schoßhund zum Nachfolger gewollt hätte,
hätte er auch mit jeder beliebigen Inu das Lager teilen können – ganz davon
ab, dass er der Letzte war, den es betroffen stimmte, wenn sein Welpe in einigen
Jahrhunderten ganze Völker auslöschte. Die entsprechenden Züge hatte er an
dem Jungen bereits zur Kenntnis genommen. Minoru war im Grunde zu jung, um beim
Töten vollkommen emotionslos zu agieren und konnte von Glück sprechen, dass
diese Abgeklärtheit bei seinem Vater auf mehr Gleichgültigkeit und vielleicht
auch Verständnis stieß als es bei seinem Großvater der Fall gewesen wäre. 
Gedankenversunken schob er einige lose Strähnen aus dem blassen Gesicht des
Welpen; ein wenig gröber als Rin es vermutlich getan hätte. Minoru zuckte
unter der Geste zusammen und schmiegte sich erneut enger an das Moos.
Sesshōmaru machte sich nichts vor: Wäre es dem Jungen möglich gewesen, hätte
er spätestens bei einer Berührung die Augen aufgeschlagen und sich
zurückgezogen. Aber selbst diese kleine Reaktion war ein großer Fortschritt im
Vergleich zu vergangenen Tagen. Allmählich verließ er den Tiefschlaf. Die
scharfen Klauen des Jungen zuckten kurz, dann lag er wieder still. 
Eine Bewegung in seinem Rücken ließ den Fürsten die Hand augenblicklich
wieder an sich nehmen, aber es war nur Rin, die zwischen seinem Schulterfell auf
die andere Seite rollte und sich tiefer in den weichen Pelz kuschelte.
Sesshōmaru schloss die Augen. Er hatte seit Tagen nicht geschlafen und obwohl
er sonst keinen Schlaf benötigte, fühlte er sich durch diese Visionen
erschöpfter als nach so manchem Feldzug, den er als Halbwüchsiger an der Seite
seines Vaters bestritten hatte. Kinder waren offensichtlich anstrengender als
jeder Krieg der letzten tausend Jahre – insbesondere unstete Daiyōkai-Welpen
und ganz besonders dann, wenn sie ihre Eltern in Weitsicht übertrafen.
Sesshōmaru unterdrückte ein Seufzen. Ein Leben lang hatte er sich auf die
Einschätzungen seines Vaters verlassen können – selbst dann, wenn er sie
Jahrhunderte lang angezweifelt hatte –, während er für seinen eigenen Jungen
kaum in der Lage war, eine einzige, gefahrlose Entscheidung zu treffen. Selbst
die Schonzeit, die er ihm im Palast abseits von Dienern und höfischen Protokoll
ermöglicht hatte, barg Risiken. Irgendwann würde er Minoru mit seinem
späteren Leben konfrontieren und ihn weniger versöhnlich behandeln müssen –
wenn der Tag kam, würde sich zeigen, wie es um den Charakter seines Sohnes
tatsächlich bestellt war. Sesshōmaru war nicht besonders geübt darin,
Kompromisse einzugehen und durch geschickte Leitung Einsichten zu bewirken, die
auf wahrem Verständnis fußten. Kurzum: Er war nicht sein Vater. Im Grunde
fühlte er sich in der Rolle des unbarmherzigen Eroberers deutlich wohler als in
der, die Minorus bloße Existenz ihm abverlangte. Wäre das Kind mit ihm
aufgewachsen, wäre die Grundlage vermutlich eine andere gewesen. Nun waren
fünfzehn Jahre alles andere als ein hohes Alter, aber dennoch fehlten wichtige,
prägende Zeitabschnitte, in denen er – insbesondere nach der Einsicht in die
Vergangenheit – den Jungen lieber an seiner Seite gewusst hätte. Das
Zusammentreffen mit Jikan hatte zumindest dazu geführt, dass er einige Züge
des Kindes besser verstand. Aber würde das ausreichen, um ihn wider seiner
Vorerfahrungen zu seinem Erben zu erziehen? Die Zukunft sprach dafür. Aber
zwischen dem jungen Welpen an seiner Seite und dem Daiyōkai der Visionen lagen
Welten.  
„Stimmt... etwas nicht?“
Der Fürst schlug die magentafarben gezeichneten Lider auf und starrte ob der
unvermittelten Ansprache mit einem Anflug von Überraschung auf seinen Sohn
herab. Dessen goldene Augen waren matt und abwesend, aber in ihnen lag dennoch
eine gewisse Sorge.
„Du bist wach“, stellte der Taishō schließlich mit üblich kalter Stimme
fest, nachdem er sich einige Sekunden hatte ordnen müssen, um zu einer gewohnt
unbeteiligten Miene zurückzukehren und sich nicht allzu ertappt zu zeigen.
Minoru jedoch gähnte nur lang und streckte die Glieder aus, bevor er sich
wieder auf der Seite zusammendrehte und seinen Vater verschlafen betrachtete.
Erwidern wollte er jedoch nichts.
„Wie fühlst du dich?“, hakte der schließlich nach, als ihm bereits die
Augen wieder zufielen.
„Fürchterlich“, gestand Minoru leise. „Als hätte ich seit Wochen nicht
geschlafen. Ist Jikan fort?“
„Ist er.“ Endgültig.
Minoru atmete erleichtert aus und schmiegte sich enger an den weichen
Untergrund. 
„Ruh' dich aus“, gebot der Fürst knapp, während der Atem des Jungen
allmählich wieder tiefer ging. „Im Morgengrauen brechen wir auf.“
Minoru schien zunächst bereits im Halbschlaf versunken, als er unter erneutem
Gähnen tödlich scharfe Fangzähne entblößte und schwer vernehmlich Worte
murmelte, die seinen Vater für einen Moment in Fassungslosigkeit erstarren
ließen. „Nach Hause...?“
Das Fell des Fürsten hatte sich ob dieser unbedarften Frage bis in die feinen
Haare am Nacken aufgestellt und er hatte alle Mühe, diese Regung samt
ungewöhnlich beklemmenden Gefühl in seiner Brust in geordnete Bahnen zu
lenken. Bestimmt strich er die letzten aufmüpfigen Haare seines Pelzes mit
flacher Hand glatt. „Nach Hause“, bestätigte er schließlich gepresster als
beabsichtigt. Minoru versenkte die Klauen im seidenen Ärmelsaum des Fürsten
und knurrte ein letztes Mal in einem beruhigten Ton, bevor er wieder einschlief
und seinen ungläubigen Vater sich selbst überließ.

„Und du kannst dich wirklich an gar nichts erinnern?“
„Was ist an 'nein' eigentlich so schwer zu verstehen?“
Rin schaute verdrießlich drein und zog zum wiederholten Mal die von der Nacht
verknoteten Strähnen ihres Haares mit den bloßen Fingern auseinander. „Das
ist auch wirklich zu schade! Aber Sesshōmaru-sama weiß doch sicher alles! Bist
du denn gar nicht neugierig, was einmal aus dir werden wird?“
„Nein.“
„Und wenn du Dinge jetzt noch ändern könntest, weil du sie voraussiehst?“
„Nein.“
„Was hat dir das alles gebracht, wenn du jetzt nicht einmal einen Teil davon
wissen willst?“
„Nein.“
Sie schnaubte angesäuert. „'Nein' ergibt da überhaupt keinen Sinn!“
Minoru verdrehte die Augen und fragte sich nicht zum ersten Mal in den letzten
Stunden, warum um Himmels Willen er nicht einfach weitergeschlafen hatte. Konnte
die Welt so grausam sein? Nun, andererseits sollten vier Tage Ruhe durchaus
reichen und allein der Gedanke, dass sein Vater ihn den ganzen Weg über hatte
tragen müssen, behagte ihm gar nicht. 
Dieser schritt unbeteiligt einige Meter weiter vorn durch den westlichen Wald
und dachte offensichtlich gar nicht daran, Rin das Wort zu verbieten – und
selbst wenn er sich dazu herabgelassen hätte, wäre der Erfolg nicht garantiert
gewesen. Wenigstens hatte Myōga mittlerweile einen Platz auf Minorus Schulter
eingenommen und die Beteuerungen eingestellt, wie unfassbar beruhigend es doch
sei, dass der junge Herr endlich erwacht war. Ein Umstand, der Minoru deutlich
zu verstehen gab, dass vier Tage Dauerschlaf nach einem derartigen Unterfangen
nicht üblich waren. Er hatte dem Flohgeist seine Geschwätzigkeit gegenüber
der Familie seines Onkels zwar noch nicht gänzlich vergeben, aber ebenso sah er
keinen Gewinn darin, dem alten Hasenfuß mehr als nötig nachzutragen. Immerhin
hatte er sich für ihn gegen Inuyasha wenden wollen und das rechnete er ihm hoch
an – so aussichtlos der Versuch auch gewesen war.
„Vielleicht vertreibt es dir auch einige Sorgen. Das wäre doch beruhigend“,
hob Rin erneut an und diesmal knurrte Minoru so laut, dass sie es noch in ihrem
Zwerchfell spürte. 
„Wenn dich dieser Unfug so sehr interessiert, dann hol dir die Informationen
woanders. Ich bin eindeutig die falsche Anlaufstelle – aber wenn ich nur ein
Wort darüber aus deinem Mund höre, reiße ich dir alle Fingerglieder einzeln
aus!“
„Dann darf ich?“, sie überging die in den Raum gestellte Warnung, die er
ohnehin nicht hätte wahr machen können und wandte sich an den Fürsten.
„Sesshōmaru-sama!“
„Nein.“ Kalt, eintönig, endgültig.
Sie biss die Zähne zusammen und brummte unzufrieden. „Man sollte meinen,
solche Angewohnheiten könnten sich gar nicht vererben.“
Sie sah Minoru schmollend ins Gesicht und stellte mit Entsetzen fest, dass seine
Lippen von einem schmalen, fast unsichtbaren aber definitiv triumphalen Lächeln
umspielt wurden. Mit einem Anflug von Genugtuung nahm er ihre Verwirrung wahr
und wandte sich wieder ab. Bereits seit den frühen Morgenstunden hackte sie auf
seinem offensichtlichen Desinteresse herum und versuchte ihn davon zu
überzeugen, wie sinnvoll und spannend es doch sei, zumindest Züge der Zukunft
zu kennen. Er würde seine Meinung diesbezüglich sicher nicht mehr ändern.
Wenn er am nächsten Tag von einem beliebigen Oni gefressen werden würde, dann
war das nun einmal so – und er würde sich sicher nicht den Kopf über Theorie
zerbrechen, ob Zukunft änderbar war oder nicht. Er traute den Zeitdämonen
immer noch nicht über den Weg – ganz zu schweigen von der Zuverlässigkeit
ihrer vermeintlichen Kunst. Das einzige, das ihm dieses Unterfangen beschert
hatte, waren vier Tage Schlaf, die sich rückblickend eher anfühlten, als habe
er eine ebenso lange, erfolglose Hetzjagd hinter sich, bei der er schlussendlich
nur im Kreis gelaufen war. 
Abermals reckte er sich ausgiebig und das ungesund anmutende Knacken in seinem
Nacken, das sich dabei löste, zwickte zu allem Überfluss noch unangenehm. Wenn
sie bei der Festung ankamen, würde er freiwillig ein möglichst heißes Bad
nehmen, um dieses widerliche Gefühl loszuwerden, das sich mühevoll als
Mischung aus Erschöpfung und Fremdeinwirkung definieren ließ. Er konnte immer
noch die scheußliche Süße dieses Gebräus auf seiner Zunge schmecken, wenn er
sich nur darauf konzentrierte und so sehr er sich auch bemüht hatte, den Geruch
dieses Zeitdämonen an einem eiskalten Bachlauf loszuwerden, schien er doch an
seinem Körper zu haften. Abstoßend. 
Aber dies hier waren bereits bekannte Wälder und aus einigen Kilometern
Entfernung wehte der Wind den Geruch von Feuern, Hunden und Schmiedeöfen heran.
Die Kirschen hatten an Witterung verloren; waren sicher bereits verblüht.
Augenblicke später blitzte zwischen dem frischen Blattwerk einiger Erlen
bereits das klare Wasser des Sotoboris in der Morgensonne auf. Aus dieser
Entfernung mutete der mächtige Graben wie ein Rinnsal an. Dann hielt Minoru mit
einem Mal inne. Stutzig geworden musterte er die schwarzen Seidenbanner auf den
Wehrgängen, die im wechselnden Takt des Windes mit jeder Böe eine abnehmende
Mondsichel in kräftigem violett-blau entblößten. Schließlich blieb auch Rin
neben ihm stehen und sah ihn fragend an. „Ist alles in Ordnung?“
Er zog die Brauen zusammen, sah noch einmal hin und wandte sich schließlich an
seinen Vater: „Es wäre mir sehr unangenehm, wenn ich mich nun irrte, aber
sollte das Banner nicht eine silberne Mondsichel auf schwarzem Grund zeigen?“
Rin sah verwirrt in Richtung der Festung, verengte die Augen für einen Moment,
dann gab sie auf. „Ich seh' nicht einmal die Banner...“
Der Fürst war währenddessen stehen geblieben und betrachtete nun selbst die
entfernten Zinnen. „Mhm“, gab er ein wenig zerknirscht zurück, dann setzte
er seinen Weg fort als sei nichts geschehen. Rin ließ unsicher die Hand aus den
Haaren sinken, dann folgte sie ihm kopfschüttelnd, während Minoru einen
letzten Blick zu den Bannern warf. Nein, er war sich sicher. Silber auf Schwarz.
Es wäre ihm aufgefallen, wenn der Mond in derselben Farbe abgebildet worden
wäre wie die Zeichnung auf der Stirn des Fürsten – der missgünstige Laut
seines Vaters war demnach kaum an ihn gerichtet gewesen. Etwas stimmte nicht.

Das Haupttor schwang langsam und schwerfällig auf, knarrte in den Angeln und
gab den Weg in die Burg frei. Die Soldaten nahmen Haltung an, als ihr Fürst an
ihnen vorüberging. Minoru hatte die Wachen schon öfter bei dieser
Respektbekundung aus den Augenwinkeln betrachtet. Mit den exakt parallel zum
Körper abgestellten Yari, dem durchdringenden Blick und ohne jegliche Regung in
der Miene schien die gerüstete Wachmannschaft stets wie eine Reihe von Statuen.
Nie wäre ihnen eingefallen, sich mit ihren Waffen vor den Füßen der
Herrschaft in den Staub zu werfen wie es die Palastdiener pflegten. 
Ihre Ankunft musste sich wie ein Lauffeuer verbreitet haben: Die Wegesränder
waren gesäumt von knienden Inuyōkai. Alte Soldaten, der Gewohnheit wegen auch
ohne entsprechende Rüstung salutierend, während Hunde aufgeregt zwischen den
Dämonen umherstreunten. Junge, strebsame Männer mit kaltem Blick und einige
wenige Mütter mit ihren Kindern, die als einzige wagten, die Stille zu
durchbrechen. Minoru schloss möglichst unauffällig zu seinem Vater auf, hielt
sich nur zwei Schritte hinter ihm und nahm mit unangenehmer Regung zur Kenntnis,
wovor der Fürst ihn während der letzten Monate bewahrt hatte. Niemand wagte,
sie direkt anzusehen und auch die Wachen schienen, dem steinernen
Erscheinungsbild entsprechend, durch sie hindurchzuschauen. Aber Minoru fühlte
sich im Zentrum so vieler Personen dennoch beobachtet. Er kämpfte das Gefühl
weitestgehend herunter, straffte die Schultern und war zum ersten Mal froh, am
Morgen zumindest den gröbsten Schmutz heruntergewaschen und die Haare neu
gerichtet zu haben. 
Als sie die Treppen nahmen, die durch die Wehrkreise zum Palast führten, hatte
die Kirschblüte nichts weiter hinterlassen als einige verloren wirkende
Blütenblätter, die nicht den Gärtnern zum Opfer gefallen waren. Es waren zwar
kaum drei Wochen gewesen, die sie sich vom Palast entfernt hatten - und
Zierkirschen verblühten schnell -, doch ließ dieses Detail die Zeit wie eine
kleine Ewigkeit wirken. Je näher sie dem Honmaru kamen, desto bekannter wurden
die Gesichter. Zukünftige und ehemalige Soldaten wurden zu Palastwachen und
Dienerschaft. Als Minoru jedoch die eleganten Frauen sah, die sich tief
verneigten und verstohlene Blicke durch den dünnen Stoff ihrer Fächer warfen,
war er versucht, stehen zu bleiben. Diese Damen hatte er noch nie gesehen und
auch ihr Geruch mutete ihm sonderbar unbekannt an. Sie gehörten nicht hierher.

Der Fürst ließ die Ansammlung jedoch vollkommen unbeachtet über sich ergehen
und tat, als schreite er ohnehin allein den Weg zum Palast empor. Minoru folgte
ihm schweigsam und auch Rin hatte seit ihrer Ankunft kein Wort fallen lassen.
Beunruhigt bemerkte Minoru, wie auch sie den fremden Inuyōkai einen
misstrauischen Blick zuwarf und schlicht einige Strähnen über ihre Schulter
zurückstrich, als eine der Frauen bei ihrem Anblick ein empörtes Gesicht
machte. Nun, natürlich. Sehr wahrscheinlich war nicht jeder Inu mit Rins
Anwesenheit im Palast einverstanden. Aber wenn sein Vater es so wünschte,
sollten sie besser nicht daran denken, diese Meinung offen zu äußern. Rin
schien das Gehabe jedenfalls nicht sonderlich zu verletzen. 
Minoru hätte es ihr und seinem Vater gern gleichgetan, aber derartig
abgebrühte Verhaltensweisen fehlten ihm schlicht. Als eine andere Dame viel zu
offensichtlich ihre unverhohlene Neugier preisgab und ihn über den Rand ihres
Fächers mit blitzenden Augen betrachtete, knurrte er so kehlig, dass sämtliche
Farbe aus ihrem ohnehin schon blassen Gesicht wich. Prompt schlug ihr eine
andere unsanft auf den Kopf und drückte die Jüngere unbarmherzig tiefer an den
Boden. Minorus Laune sankt mit jedem Meter, den er neue Unbekannte aus den
Augenwinkeln wahrnahm, gegen den Gefrierpunkt. Ihm war nicht entgangen, dass von
Ryouichi jede Spur fehlte. Niemand hatte es gewagt, seinen Platz einzunehmen, um
den Fürsten auf dem Vorplatz des Palastes in Empfang zu nehmen, welcher nicht
minder von Fremden bevölkert schien:
Unter dem Vordach des Engawa nahmen Wachen in dunkelgrünem Yukata
augenblicklich Haltung an, weitere Frauen knieten auf dem Pflaster, die Hände
formvollendet vor ihren niedergepressten Köpfen und runden Rücken
ausgestreckt. Spätestens nun begann Minoru sich in die Enge gedrängt zu
fühlen. Wäre sein Vater nicht so gelassen gewesen, wäre seine Stimmung
angesichts der Personen längst umgeschlagen. Ein wenig verwundert nahm er wahr,
dass die Luft über den steinernen Platten zu seinen Füßen allmählich zu
schwelen begann und bekam seinen Unmut gerade noch rechtzeitig in den Griff,
bevor die erste Frau auf die Idee kam, sie müsse sich aufgrund dieser Warnung
deutlich zurückziehen. Er hatte nicht vor, seinem Vater einen Grund zu geben,
sich um seine Stabilität zu sorgen.
„Sesshōmaru-sama!“, tönte eine quakige Stimme in die Stille hinein. Jaken
schlüpfte zwischen den Inu hervor, unter denen er allein schon wegen seiner
geringen Körpergröße unsichtbar geworden war. Minoru warf er einen kurzen
Blick zu, verneigte sich hastig mehrmals und schien dabei darauf bedacht, dass
der Fürst dies auch unbedingt zur Kenntnis nahm, bevor er in eine
Endlosschleife aus Lobpreisungen verfiel.
Der Flohgeist auf Minorus Schulter bemerkte das mit Mühe im Zaum gehaltene
Yōki seines Schützlings und nutze die überschwänglichen Bekundungen des
Kappa, um sich unbemerkt näher an das Ohr des Jungen zu schieben. 
„Dies sind Leibgarde und Hofdienerinnen Eurer verehrten Großmutter“,
flüsterte er eindringlich, während Minoru die sonderbaren Wachen unauffällig
taxierte. Dann glitt die Stimme des alten Beraters unter der Erkenntnis in ein
gequältes Quietschen ab. „Sie ist hier! I... ich hatte keine Ahnung, dass sie
bereits einen Besuch in Erwägung zieht! Andererseits... sie wartet seit
Jahrhunderten auf einen Enkel und die Kunde von Eurer Heimkehr in den Westen
wird sich sicher herumgesprochen haben.“ 
Er schnappte abermals piepsend nach Luft, dann drängte er sich näher an einige
der weißen Strähnen, um Halt zu finden. Warum er? Er wurde eindeutig zu alt
für solcherlei Verwegenheiten! Dieser Hündin gegenüberzutreten hatte ihm
stets einige hundert Jahre seiner Lebensspanne gekostet – selbst dann, wenn er
lediglich Tōga-sama begleitet hatte! Aber der war tot und seine Frau sowie sein
wenig charmanter Sohn an einem Platz versammelt! Abwägend betrachtete er
Minoru, aber was sollte dieser Welpe schon im Ernstfall für ihn tun können?
Ganz zu schweigen davon, dass die Fürstinmutter nicht davon absehen würde, ihm
an dem unsäglichen Verhalten ihres Enkels zumindest eine Teilschuld
zuzuschieben – und die würde reichen, um ihn genüsslich in einzelne
Scheibchen zu filetieren. Dennoch... wenn er ihn nun verließ, würde der Junge
es ihm vermutlich nie vergeben. Er konnte ihn nicht sehenden Auges ins Verderben
laufen lassen.
„Hört mir zu“, bettelte er angestrengt, während Minoru seinem Vater in das
Gebäude folgte. „Wenn Ihr irgendwann auch nur den Hauch einer angemessenen
Erziehung erhalten haben solltet, wäre nun die Zeit, davon Gebrauch zu machen.
Wenn nicht für Euch, dann zumindest für Euren Vater. Sie wird sich nicht
nehmen lassen, Euch zu sehen – und jeden Schwachpunkt nutzen, wenn Ihr der
Sinn danach steht. Euer Vater hat sie warten lassen. Sie wird demnach nicht
allzu glücklich sein.“
„Er ist Inu no Taishō“, hauchte Minoru so leise, dass es vermutlich nur
sein Vater hätte hören können. 
Myōga brach in Anbetracht dieser kühnen Einschätzung der Lage der Schweiß
aus. Was machte er sich eigentlich vor? Dass einer dieser verfluchten Hunde
seinen wohlgemeinten Ratschlägen auch nur mehr als einen Wimpernschlag widmen
würde? Lächerlich! Er hatte sich an Tōga versucht – Jahrhunderte, nein,
Jahrtausende lang hatte er versucht diesem schlichtweg beratungsresistenten Hund
die Tollheit auszutreiben und war daran ebenso gescheitert wie später an
Inuyashas unbesonnenen Gemüt. Was hatte ihn nur geritten, diesen mehr als
grünen Jungspund unter seine Fittiche nehmen zu wollen, der ohnehin keinerlei
Gespür für Umgangsformen hatte und stattdessen mit Vorliebe Wildschweine und
anderes Getier erlegte. Das war doch nicht auszuhalten!
„So glaubt mir doch! Ich flehe Euch an: Macht nicht den Fehler, Meinung und
Einfluss Eurer hohen Großmutter zu unterschätzen!“

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