Hunger   von Luca-Seraphin
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                             Kapitel 2: 23.12.1916
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Heinrich fror, als er sich in der Küche fertig machte und rasierte. Nebenan
schlief sein Vater – endlich. Er hatte in der Nacht kein Wort gesprochen, nur
geweint. Heinrich war keine Hilfe gewesen. Er hatte seinen Vater nur gehalten
und gewiegt. Jetzt fühlte er sich erschöpft, übernächtigt und zittrig. Aus
der Speisekammer nahm er sich einen Zwieback und schob ihn sich zwischen die
Zähne, während er Mantel, Schal und Hut nahm, um die Treppen hinabzueilen.
Augenblicklich war er froh, dass Konrad nicht vorbeigekommen war. Aber nun
mussten sie zur Gendarmerie gehen. Die Intensität, mit der sein Vater ihn dazu
beschworen hatte, hallte nach und löste ein ungutes Gefühl aus. Sein Vater
verhielt sich eigenartig, aber in seinem momentanen Zustand würde Heinrich ihn
nicht fragen können. Er verschob die Grübelei auf einen anderen Zeitpunkt.
Konrad und seine Freunde warteten.

„Konrad ist zur Musterung gegangen.“
Heinrich fühlte sich, als habe jemand Eiswasser über seinem Kopf ausgegossen.
Unter seinen Füßen wankte der Boden.
Das war doch unmöglich. So feige konnte Konrad nicht sein! Gestern Nacht hatte
er versprochen mit zur Gendarmerie zu gehen. Heinrich starrte in das graue,
erschöpfte Gesicht von Frau Löb. Sie zwang ein Lächeln auf ihre Lippen.
„Ich weiß, das kannst du so wenig verstehen wie ich, Heinrich.“ Sie
schüttelte erschöpft den Kopf.
Mit trockenem Mund murmelte er: „Warum, hat er das getan?“
„Gestern gab es zwischen Konrad und meinem Mann einen fürchterlichen
Streit.“
Heinrich zuckte zusammen. „Streit?“, wiederholte er unsicher. Hoffentlich
hatte Konrad im Lauf des Gesprächs nicht verraten, wie sie zueinander standen.
Kalte Schauder rannen durch seinen Körper. Dann war es nicht Konrads Wahl
sondern die Strafe seines Vaters. Er presste die Lippen aufeinander und
räusperte sich. „Wenn Konrad zurückkommt, richten Sie ihm bitte aus, dass
ich mit Hector, Peter und Ludwig zur Gendarmerie gegangen bin?“
Entsetzt fuhr sie zusammen. „Wohin?“
Heinrich fing ihren Blick auf. Sie wusste nichts. Aber es stand auch nicht zu
erwarten. Konrad und sein Vater redeten nie mit ihr. Er räusperte sich. Besser
er sagte es ihr. „Fräulein Driesen ist gestern tot aufgefunden worden und ich
glaube, dass wir fünf die Letzten waren, die mit ihr gesprochen haben.“
Sie klammerte ihre Hand um den Knauf der Wohnungstür. „Dann war das auch der
Grund für ihren Streit“, flüsterte sie. „Mein Mann will keine Scherereien
mit der Gendarmerie haben.“ 
Dessen war Heinrich sich sicher. Schließlich arbeitete der alte Löb wie die
meisten anderen schwarz. „Vielen Dank, Frau Löb. Ich werde nach der
Gendarmerie vielleicht noch mal hierher kommen. Hoffentlich ist Konrad dann da
…“ Er brach ab.
Schwere Schritte kamen die Stufen hinauf. Das metallene Nachhallen wurde vom
Ächzen eines atemlosen Mannes überlagert. „Mein Mann kommt“, sagte Frau
Löb leise. „Geh jetzt lieber, Heinrich.“ Mit dem Kinn wies sie auf den
Treppenlauf in die nächsthöhere Etage. „Ich glaube es ist nicht gut, wenn er
dich hier sieht.“
Heinrich bewegte sich nicht. Wenn zutraf, dass Konrad etwas über sie beide
verraten hatte, würde es gleich sehr unschön und laut werden. Die innere
Stärke, der Widerstand, der sich aufbaute, entstammte wahrscheinlich reinem
Trotz, der überhaupt keine Basis hatte. Vermutlich würde Konrads Vater über
ihn herfallen und ihn beschimpfen.
Als Löb den Podest zwischen der dritten und vierten Etage erreicht hatte,
verfinsterte sich sein gerötetes Gesicht. Aus zu Schlitzen zusammengekniffenen
Augen starrte er Heinrich an und ging langsam weiter. Seine ganze Haltung
entsprach einer unausgesprochenen Drohung. Heinrich schob seine Hände in die
Manteltaschen. Mit jeder Stufe, die Löb ihm näher kam, glaubte er, dass sich
ihm die Kehle zuschnürte.
„Du …“, Löb fletschte die Zähne. Speichel rann über seine rotvioletten
Lippen. Aus allen Poren drang ihm der Schweiß. Unter seiner groben Wolljacke
hatten sich am Kragenansatz dunkle Flecken gebildet. Er stank nach Tabak,
Knoblauch und Alkohol. Seine Finger waren schwarz von Ruß und Maschinenöl. In
seiner Tasche steckte noch ein Teil seines Werkzeugs. Es klirrte bei jedem
Schritt gegeneinander. Instinktiv rechnete Heinrich damit, dass Löb danach
greifen und ihm hier den Schädel einschlagen würde. Er tat es nicht. Das
erstickende Gefühl ließ nach. Mutiger geworden wartete Heinrich ab. Obwohl der
alte Löb größer und massiger war, empfand er kaum noch Angst vor ihm.
Irreal.
Dicht vor ihm blieb der Mann stehen und packte ihn am Kragen. Heinrich spürte,
wie wenig er ihm entgegenzusetzen hatte, trotzdem schlug er seine Hand weg.
„Was werfen Sie mir vor?“, fragte er leise. Das erwartete Zittern seiner
Stimme blieb aus. Löb schob seinen Unterkiefer vor und zog die Brauen
zusammen.
„Ich war bei deinem Vater und habe ihm alles gesagt.“ Speichel spritzte von
seinen Lippen. Heinrich fror plötzlich. Die ausgebliebene Angst erwachte und
explodierte in ihm. „Nun weiß er, dass du ein Sodomit bist, ein Hinterlader!
Du …“ Löb suchte scheinbar nach Worten, „Du mit deinem Mädchengesicht
und deinen Mädchenhänden hast meinen Konrad verführt.“
„Das stimmt nicht“, flüsterte Heinrich atemlos. Ein scharfer heller Schmerz
schoss durch seine Schläfen. Er spürte, dass Löbs Worte noch nicht in aller
Konsequenz angekommen waren. „Ich habe ihn nicht verführt, wir sind nur
…“
Der Schlag traf ihn nicht unvorbereitet, aber er wehrte sich nicht, wich nicht
aus. Auge und Wange brannten.
Ängstlich sog Löbs Frau die Luft ein.
Der Alte stieß ihn von sich gegen die Wohnungstür. Mit dem Hinterkopf schlug
Heinrich Glas kaputt. Die Bleifugen drückten sich unter seinem Gewicht nach
innen. Sein Herz schlug plötzlich rasend schnell. Seine Eingeweide zogen sich
zusammen. Heinrichs Gedanken überschlugen sich. Was tat er eigentlich? Wollte
er Konrad seine Offenheit und Liebe beweisen? Damit machte Heinrich es nur
schlimmer für Konrad. Und was würde sein Vater über ihn denken, nachdem Löb
ihm von Heinrichs Homosexualität erzählt hatte? Sie waren immer offen
zueinander gewesen. Heinrich befreite sich aus Löbs Griff, richtete Mantel und
Schal. Er sah in das ungläubige, scheue Gesicht von Konrads Mutter, die ihre
Hand nach ihm ausstreckte, dann in das ihres Mannes, der zwischen Abscheu und
brennender Wut keinen Halt fand. „Ich gehe jetzt wegen dem was Konrad und ich
gesehen haben, zur Gendarmerie. Er soll nachkommen, wenn er kann.“

Weder Peter noch Ludwig traf er zu Hause an, aber Hector. Heinrichs Freund
wirkte nicht weniger blass als Frau Löb, nachdem er seine Zusammenfassung über
den gestrigen Abend beendet hatte. Dennoch zog Hector sich kommentarlos Mantel
und Schuhe an. Im Hinausgehen gab er seiner Mutter und Schwester noch einen Kuss
auf die Wange, die zusammen auf dem Kanapee saßen und Uniform, Unterzeug und
Socken von Hectors älterem Bruder flickten. Die beiden Damen hatten sich durch
Heinrichs Erscheinen offenbar überhaupt nicht von ihrer Unterhaltung und Arbeit
abbringen lassen, lediglich zu einer Begrüßung und der Frage nach einem Tee
hatte sich Frau Oppermann hinreißen lassen. Im Gegensatz zu seinem Freund
ignorierten beide Heinrichs anschwellende Wange.
Als Hector Hut und Schirm nahm und Heinrich den Vortritt aus der Wohnung ließ,
fühlte es sich befreiend an, die spitzenüberladene, helle und freundliche
Wohnung zu verlassen. Das ganze Flair störte sich mit Heinrichs aufkeimenden
Ängsten. In ihm bohrte mehr als der Tod der alten Dame, die Furcht vor seinem
Vater und die Möglichkeit, dass er Konrad geschadet hatte. Obwohl sie
grundverschiedene Lebensweisen und Ansichten hatten, liebte Heinrich seinen
Freund. Nicht umsonst teilten sie ihre Gefühle, ihre Leidenschaft und
Zärtlichkeit.
„Unfassbar“, murmelte Hector, als sie auf die Mathildenstraße traten. Er
spannte den Schirm gegen den Schnee auf und hakte sich bei Heinrich unter.
„Warum warst du nicht schon gestern Nacht bei mir? Ich wäre sofort mit dir
zur Gendarmerie gegangen.“
Überrascht musterte Heinrich seinen Freund. „Wirklich?“
Hector zog die Oberlippe zurück knurrte leise: „Als Müller und ich auf dich
und Löb gewartet haben, hatte ich einen Moment Zeit, um mir über dieses
seltsame Gefühl klar zu werden, was mich bei Fräulein Driesen überfallen
hat.“
„Kam es dir auch vor belauert zu werden?“, fragte Heinrich.
„Ja. Ich hatte den Eindruck von richtiger, greifbarer Gefahr. Aber darüber
hinaus hätte ich schwören können, eine Gestalt in den Schatten des Flurs
gesehen zu haben, als ich aus ihrem Zimmer gekommen bin.“
Mitten im Schritt hielt Heinrich an und zwang Hector stehen zu bleiben. „Wie
gut konntest du diese Person erkennen?“
Seufzend zuckte sein Freund mit den Schultern. „Groß war er, größer als du
und Löb, vielleicht so wie Müller, nur nicht dünn sondern massig, wie die
Kerle, die wir immer auf die Plakate pinseln.“
Heinrich schauderte. „Keine Gesichtszüge?“
„Nein. Aber ich habe Müller gefragt. Er war sich nicht sicher, nahm an, dass
die Bodentür offen stand und durch den Schnee und das Schattenspiel der
Eindruck aufkam. Du kennst ihn, er gibt nichts auf unsichere Empfindungen.“
Heinrich löste Hectors Arm von seinem und griff nach der Skizze des Landsers,
die er in seiner Innentasche aufbewahrte. „Halt mich für verrückt, aber ich
glaube, es geht um diesen Mann.“ Er klappte den kleinen Block auf und reichte
ihn Hector. Die Neugier in den Augen seines Freundes wandelte sich in
Irritation. Einen Moment später drehte er sich in das schwache Winterlicht und
begutachtete die Zeichnung genauer.
„Nein“, sagte er mit deutlich belegter Stimme. „Ich halte dich nicht für
verrückt, Wolff. Ich habe den Mann auf dem Campus und zuvor schon auf der
Alicenbrücke über dem Bahnhof gesehen. Er hat Fräulein Driesen zur
Universität begleitet.“

Der kleine Mann, der Heinrich bereits in der Nacht aufgefallen war, betrat durch
eine Verbindungstür das unkomfortable Büro. Friedrichs, ein stämmiger,
rotwangiger Kriminalassistent in Heinrichs Alter, legte seinen Stift nieder und
betrachtete erneut die Zeichnung. Ohne aufzusehen sagte er: „Herr
Kriminalsekretär, sehen Sie.“
Heinrich beobachtete ihn, als er an ihnen vorüberging. Der Kriminalsekretär
grüßte nicht, sagte nichts, trat nur an den Schreibtisch und zog sich die
Zeichnung heran. Nach einer Weile schob er seine Brille auf dem Nasenrücken
zurecht und wandte sich an Hector. „Stammt das Bild von Ihnen?“
„Nein von mir“, entgegnete Heinrich, bevor sein Freund antworten konnte.
Der Kriminalsekretär machte eine Kopfbewegung zu dem Block. „Wie kommt es,
dass Sie ihn zeichnen konnten? Hat er Ihnen den Gefallen getan so lang ruhig zu
halten, bis Sie das Bild beendet hatten?“ Der emotionslos kalte Tonfall
erschütterte Heinrich beinah so sehr wie die Tatsache, dass der Mann ganz
offensichtlich an ihm zweifelte. „Ich habe ihn aus der Erinnerung heraus
gezeichnet. Ist das so falsch?“
„Nein.“ Der Kriminalsekretär nahm die Skizze auf und trat damit ans
Fenster. „Aber er könnte auch anders ausgesehen haben, nehme ich an.
Erinnerungen sind oft schwer greifbare und trügerische Fetzen der
Wirklichkeit.“
„Er sah so aus!“, sagte Hector mit Nachdruck. „Ich habe ihn gesehen, als
…“
„Das ist mir bewusst, Herr Oppermann. Sie sagten es bereits.“ Der
Kriminalsekretär wies auf die Zwischentür zum nächsten Büro. Scheinbar hatte
er die Aussage mitgehört. „Fraglich ist nur, warum nicht Sie sondern Ihr
Freund Wolff die Zeichnung anfertigen konnte. Er sagte schließlich aus, dass er
nur das Gefühl gehabt hätte, beobachtet zu werden.“
Heinrich empfand gar keine Faszination mehr für diesen Mann, im Gegenteil. Der
Kerl führte sie vor. Hector krampfte seine Hand um die Krempe seines Hutes und
presste die Lippen aufeinander. Beruhigend legte Heinrich ihm die Hand auf den
Unterarm. Leider fühlte er sich selbst aufgebracht. Sein Magen hatte sich sein
verkrampft. Ihm war schwindelig und schlecht. Vielleicht hatte Konrad nicht
unrecht gehabt. Sie gerieten in Verdacht.
„Ich habe diesen Mann später, als Sie und ihre Kollegen bereits da waren, in
der Menge gesehen und bin einfach …“
„Nach Ihrem Gefühl gegangen“, vollendete der Kriminalsekretär Heinrichs
Satz. Leider hatte er recht. Es klang lächerlich und an den Haaren herbei
gezogen. Der Kriminalsekretär machte eine Kunstpause, wahrscheinlich um
abzuwarten, welche Reaktionen er hervor rief. Heinrich knirschte mit den
Zähnen. „Sie glauben uns nicht.“
„Falsch, ich glaube Ihnen beiden, aber ich bin mir auch sicher, dass Sie, mein
lieber Herr Wolff, eine ausgeprägte Fantasie besitzen und ihren Freund mit
dieser Zeichnung schlicht beeinflusst haben.“
Heinrich fuhr auf. „Sie wollen behaupten, dass ich Hector meine Ideen
aufgezwungen habe?!“
„Beruhigen Sie sich!“, schnappte Friedrichs scharf. Er hatte sich hinter dem
Schreibtisch hochgestemmt und ragte bedrohlich auf.
Der Kriminalsekretär wandte sich vom Fenster ab. Sein Gesicht blieb ein
konturloser Schatten. „Ich möchte die Zeichnung trotz allem behalten, Herr
Wolff. Das gestatten Sie mir doch?“
Heinrich drängte die Übelkeit und Wut zurück. „Wie Sie wollen.“
Langsam löste sich der Kriminalsekretär und gewann immer mehr an
Stofflichkeit, je weiter er in den Schatten des Büros trat. Er rieb sich den
Kiefer. „Sie wissen, dass Sie sich mit Ihrer Aussage verdächtig machen, meine
Herren?“
Hector nickte grimmig. „Und wenn schon? Wir waren nicht allein. Das steht
alles in unserer Aussage. Jürges, Müller und Löb bürgen für uns.“
Kühl lächelte der Kriminalsekretär. „Darf ich mal ein bisschen fantasieren,
meine Herren?“
Heinrichs Herzschlag beschleunigte sich. Obwohl es in dem Büro kalt war, bekam
er feuchte Finger. Dennoch nickte er. „Bitte, aber im Anschluss drehen Sie es
so, dass wir die Mörder sind.“
Darauf ging der Kriminalsekretär nicht ein. Er blieb neben Friedrichs stehen.
„Sie sagen, dass Sie zu fünft die alte Dame nach Hause begleitet haben. So
weit so gut. Die positiven Absichten will ich Ihnen allen nicht absprechen. Das
glaube ich gern. Eine zerbrechliche Dame wie Fräulein Driesen brauchte
Schutz.“ Er machte eine Kunstpause, die Heinrich fast erstickte. „Ich denke,
als Sie das prächtige Haus sahen, waren Sie von dem Gedanken an Wohlstand
überzeugt und dachten an Geld, Schmuck, Nahrungsmittel, aber da war nichts.“
Er hob die Schultern und zog eine Grimasse. „Die alte Dame lebte in ärmlichen
Verhältnissen. Doch das fanden Sie erst heraus, nachdem Sie ihr mit einem Schal
die Kehle zugeschnürt und alles durchsucht hatten.“
Hector schnappte nach Luft. „Sind Sie des Wahnsinns, Mann?! Wir sind
Kunststudenten, keine Raubmörder!“
„Und“, sagte der Kriminalsekretär gleichmütig, „Sie waren zu fünft,
ausreichend um die Frau zu töten, gleichzeitig das Zimmer auf den Kopf zu
stellen und sie im Anschluss aus Wut oder Enttäuschung zu zerstückeln.“
Heinrichs Sichtfeld verengte sich. In seinen Ohren rauschte Blut. Er spürte
seine tauben Finger nicht mehr. Alles um ihn drehte sich. Im gleichen Moment
griff jemand nach seinen Schultern.
„Friedrichs, Wasser!“ Die Stimme des Kriminalsekretärs klang nicht mehr
ruhig sondern schrill und zu dicht neben Heinrichs Ohr. Er blinzelte die
Lichtblitze vor seinen Augen fort und versuchte den kräfteraubenden Ton in
seinem Kopf zu ignorieren. Es ging nicht. Das Ziehen in seinen Nebenhöhlen nahm
zu und der scharfe Schmerz hinter seinen Augen steigerte sich.
„Wolff … Heinrich, nicht wieder umkippen!“
Der Brillantinegeruch, den Hector verströmte, durchbrach die aufkommende
Ohnmacht. Es dauerte lang, bis er realisierte, dass er an der Schulter seines
Freundes lehnte und Hector ihn sacht streichelte.
Der Kriminalsekretär saß auf der Tischkante und hielt ihm wortlos ein Glas
Wasser hin. Zittrig nahm Heinrich es entgegen und verschüttete die Hälfte. Den
Rest trank er in kleinen Schlucken. Er spürte den Blick des Gendarmen auf sich,
ähnlich stechend wie den des Landsers, aber bei weitem nicht so abstoßend. Als
er aufsah, bemerkte er, dass sich die Mimik des Kriminalsekretärs vollkommen
verändert hatte. Der Mann wirkte weicher und menschlicher. Sacht schüttelte er
den Kopf. „Meinen Verdacht kann ich leider nicht ad acta legen, weil Sie sich
belastet haben, aber meine ganz persönliche Meinung ist, dass Sie beide nicht
in der Lage sind, irgendwem zu schaden.“ Er gab Friedrichs einen Wink.
„Bringen Sie die beiden jungen Herren nach unten und veranlassen Sie, dass die
anderen drei, Jürges, Löb und Müller zur Vernehmung abgeholt werden. Und
Friedrich, machen Sie es nicht zu offensichtlich.“ Er klopfte auf die Skizze.
„Die werde ich behalten und mir später noch ein bisschen Gedanken dazu
machen. Vielleicht fantasiert einer ihrer Freunde in die gleiche Richtung.“

„Glaubt er uns?“, fragte Heinrich und schlug den Mantelkragen hoch. Seine
Stimme klang noch immer brüchig und matt.
„Nein“, entgegnete Hector, spannte seinen Schirm auf und starrte in den
zertretenen Schnee. „Aber ich mache mir Sorgen um dich. Gestern bist du fast
umgekippt und eben wieder.“
Heinrich zuckte die Achseln. „Dabei war es nicht der Hunger gewesen, nur die
Wut.“
„Wut?“ Hector lachte freundlos auf und machte eine Kopfbewegung in Richtung
Straßenbahn. Bei dem Wetter wollte er offenbar nicht quer durch die Neustadt
laufen. „Ich war viel zu überrumpelt von dem, was der Kerl gesagt hat. Das
war unfasslich. Er stellt uns fünf als Raubmörder hin. Wenn er uns kennen
würde …“ Er brach ab und schüttelte den Kopf.
„Nach unserer Aussage musste der Kriminalsekretär genau das glauben.“ Sacht
klopfte Heinrich auf Hectors Rücken. „Schlimmer ist, dass Konrad seinen Schal
bei ihr vergessen hat. Das ist ein Indiz gegen uns und es würde mich nicht
wundern, wenn sie damit getötet worden wäre.“ Heinrich atmete tief ein. Die
klare, kalte Luft klärte seinen Kopf. „Ich glaube fast, Konrad hatte recht.
Wir hätten nicht zur Gendarmerie gehen sollen.“
Hector seufzte. „Löb ist feige. Er kann reden und aufschneiden, aber im
Grunde ist er feige.“
„Nein, du kennst ihn nicht. Er hat etwas getan, was seinen Vater dazu …“
„Hat er gesagt, dass er dich liebt?“, fragte Hector leise.
Heinrich zuckte zusammen. Woher wusste sein Freund davon?
„Glaub nicht, dass ihr beide unauffällig seid.“ Er lächelte müde. „Ich
weiß davon, seit du dich als Junge das erste Mal verliebt hast und bei Löb,
seit er mit dir schläft. Blind und dumm sind Ludwig, Peter und ich nicht.“
Heinrich fing seinen Blick auf. „Ich bedauere nur, dass du uns nicht vertraut
hast. Wir sind deine Freunde.“
Das Brennen in Heinrichs Augen war ihm peinlich, ebenso seine mangelnde
Sensibilität für seine Umgebung. Er schluckte hart. „Danke, Hector.“

Hector hatte sich verabschiedet, um Konrad, Peter und Ludwig zu informieren. Mit
steifgefrorenen Fingern und einem unguten Gefühl im Magen stieg Heinrich die
Stufen zur Kupferbergterrasse hoch. Jetzt war er gezwungen sich Gedanken über
das zu machen, was zu Hause auf ihn wartete. Erneut kroch Angst unter seine
Haut. Es war eines der wenigen Geheimnisse gewesen, das er nicht mit seinem
Vater geteilt hatte. Normalerweise gab es nichts, was sein gutmütiger Vater
nicht verstand. Aber diese Neigung? Würde sich etwas zwischen ihnen ändern?
Sicher, es stand außer Frage. Seine bleiernen Gedanken und die grauenhafte
Gewissheit, Konrad an den Krieg zu verlieren, erschwerten ihm jeden Schritt. Er
hätte gestern nicht darauf drängen sollen zur Gendarmerie zu gehen. Letzten
Endes war es diese Entscheidung, die alle Konsequenzen ausgelöst hatte. Erneut
drückten Kopfschmerzen über den Augen gegen seine Stirn.
Als er die Wohnung betrat, hatte sich das Gefühl gesteigert. Er konnte sich
kaum noch konzentrieren. Alles um ihn drehte sich. Sein Magen revoltierte …
In der Küche wurde eine Flasche auf dem Tisch abgesetzt. Es roch nicht nach
Brotsuppe, gekochten Rüben oder Kartoffeln und die typisch feuchte Wärme in
der Wohnung fehlte. Heinrich schloss die Augen, bis sich die rotierende Welt
wieder beruhigt hatte. Erst danach konnte er sich dazu zwingen, wieder einen
Fuß vor den anderen zu setzen. Vor der angelehnten Küchentür blieb er stehen,
die Hand auf der Klinke.
„Heinrich, komm rein.“
Sein Vater hatte eine vom Alkohol schwere Zunge. Er trank. Dieses Mal war es
schlimmer, als zu der Zeit, als keine Fleischlieferungen und kein Lebendvieh
mehr kamen und sein Vater die  Metzgerei schließen musste.
Schrecklich.
Heinrich befeuchtete seine trockenen Lippen und trat ein. Sein Vater saß am
Tisch, eine Hand an der gelehrten Kornbrand-Flasche, die andere um den Rahmen
einer Fotografie gekrampft. Auf der Platte lagen viele Aufnahmen von Heinrichs
Mutter, auch das schöne Bild, auf der sie so unendlich glücklich wirkte. Ihr
Hochzeitsschleier und ihr Ring lagen vor ihm. Er trug Frack und Weste, die nicht
mit seinem einfachen Hemd harmonierten. Auf den tränennassen Wangen seines
Vaters hatte sich die Haut fleckig gerötet. Seine Lippen bebten.
„Was ist denn nur los?“ Heinrich trat zu ihm und kniete sich neben ihm
nieder. Sein Vater schluchzte hart und trocken. Es klang als würde er an seinem
Schmerz ersticken. Alles Leid, was dieser Mann erfahren hatte, drückte ihn
nieder. Heinrichs Herz zog sich zusammen. Er stand auf und wollte ihn umarmen.
Sein Vater kam ihm zuvor. Er ließ die Flasche los und umklammerte ihn mit aller
Macht. Fest drängte er seinen Kopf gegen Heinrichs Brust und vergrub das
Gesicht in dem Mantel. Heinrich schwieg. Er umschlang den massiven Körper und
gab ihm die Möglichkeit allen Druck in Form von Tränen hinauszulassen. Es
dauerte lange, bis sein Vater sich ausreichend beruhigte. Heinrichs Gedanken
kreisten in der Zeit um das Warum. Waren es Löbs Worte gewesen? Aber warum
klammerte sein Vater sich in dem Augenblick an die Vergangenheit? Wieso hielt er
sich an ihm fest, anstatt seinen Sohn zu Antworten zu bewegen? Nein, der Grund
war ein anderer und er kannte ihn nicht. Als sein Vater ihn losließ um sich die
Nase zu putzen und das verquollene Gesicht zu trocknen, nutzte Heinrich den
Moment, um sich den Mantel auszuziehen und sich neben ihn zu setzen.
„Was ist passiert?“, fragte er noch einmal, auch wenn das nur ein Teil
dessen war, was in ihm bohrte.
Langsam, träge und zu Tode erschöpft, hob sein Vater das Bild auf und starrte
es an. „Ich habe sie so sehr geliebt, aber das hat nicht gereicht.“ Seine
Stimme klang nasal. Zärtlich streichelte er über das Glas, auf dem Tränen
zerplatzt waren und sich Fingerabdrücke sammelten. Unvermittelt wandte er sich
Heinrich zu. „Vor zwanzig Jahren ist Margarete umgebracht worden.“
„Was?!“ Heinrich spürte wie er den Boden unter sich verlor. Er wollte so
viel sagen, fragen, anklagen, aber keiner der vorbeirasenden Gedanken blieb lang
genug, um sich in Worten fassen zu lassen. Nach einem Moment griff auch er nach
einem Bild von ihr. Darauf wirkte seine Mutter ernst, beinah wütend, zugleich
aber traurig. Er kannte es nicht.
„Ich war ich in einer ähnlichen Situation wie du, mein Junge.“
Heinrich ließ das Bild sinken und starrte seinen Vater an. Noch immer konnte er
nichts sagen.
„Ich hatte mich auf eines meiner Lehrmädchen eingelassen und Margarete wusste
davon. Sie war wütend und verzweifelt, akzeptierte aber zugunsten von dir und
dem Namen meines Geschäfts die Bitte bei mir zu bleiben. Froh wurde sie nicht
mehr, unternahm immer mehr allein und …“ Er presste die Lippen aufeinander.
Er konnte nicht weitersprechen.
„Sie hat jemand kennen gelernt, den falschen Mann, oder?“, fragte Heinrich
aus einem Verdacht heraus. In seinen Ohren klang es schwach und zittrig. „Er
hat sie umgebracht.“
Sein Vater wimmerte wie unter Schmerzen. „Ja“, wisperte er erstickt. „Das
Bild gestern und das was du mir von deinem Fräulein erzählt hast, all das
passt so entsetzlich gut zu ihrem Mörder.“
Die Worte fuhren wie ein Stromschlag durch Heinrichs Körper. Er sprang auf.
„Das sagst du mir erst jetzt?!“ Sein Hals brannte von dem Ausruf. „Warum
bist du nicht mit mir zur Gendarmerie gekommen? Warum hast du nicht gesprochen?
Jetzt stehen meine Freunde und ich unter Verdacht!“ Seine Verwirrung hatte
sich in Wut gewandelt. Heinrich bebte. Das erschrockene, schmerzverzerrte
Gesicht seines Vaters glich gestaltgewordener Schuld. Heinrich musste sich
beruhigen. Mühsam kämpfte er den kochend heißen Sturm in sich nieder.
„Bitte, Vater – wenn du all das schon erlebt und durchgemacht hast, warum
schweigst du? Der Mann ist ein Mörder und vielleicht ist er auch hinter Konrad
…“
„Nenn mich schwach, aber ich konnte es nicht noch einmal ertragen.“ Sacht
umschloss sein Vater Heinrichs Hand und drückte sie. „Deswegen bitte ich
dich, bleib die nächsten Tage hier, bei mir.“
„Und Konrad?“, fragte Heinrich bitter. „Er ist zur Musterung gegangen. Ich
will ihn nicht verlieren, ich muss ihn wenigstens warnen, wenn ich ihn nicht
beschützen kann.“
„Liebst du ihn so sehr?“
Auf diese offene Frage war Heinrich nicht vorbereitet. Mit trockenem Mund
starrte er seinen Vater an. Vorsichtig nickte er. „Mehr als du es dir
vorstellen kannst.“
„Versprich mir, dass du nichts Dummes tust, bitte, mein Junge. Ich habe nur
noch dich.“

Der Tag verstrich nicht ereignislos, aber entmutigend. Ludwig, Peter und Hector
besuchten ihn in kurzer Folge aufeinander. Alle drei wollten und mussten reden,
besonders Ludwig. Die polizeiliche Befragung hatte ihn getroffen, schockiert und
verunsichert. So hilflos kannte Heinrich ihn nicht. Ludwig redete länger und
ausgiebiger als je zuvor. Auf eigenartige Weise glaubte Heinrich, dass sein
Freund zu begreifen schien, dass er nicht emotionslos durchs Leben gehen konnte.
Als sie sich trennten, waren sie einander näher gekommen, denn Heinrich
verstand Ludwig, begriff seine Art zu denken und zu leben.
Die Person, auf die er am meisten hoffte und wartete, kam nicht. Konrad war
vermutlich gar nicht in der Lage dazu. Der alte Löb würde jeden Kontakt
unterbinden. Der Gedanke tat weh. Heinrich wollte seinen Vater damit nicht
belasten, zumal er sich in sein Schlafzimmer zurückgezogen hatte. Dass er sich
nicht ausruhte, hörte Heinrich. Aus dem Raum drangen krampfhaftes Weinen,
unruhige Schritte und wiederkehrende Geräusche von schweren Gegenständen, die
über die Dielen gezogen wurden. Einmal sah er nach. Sein Vater hatte alle alten
Kleider seiner Mutter um sich ausgebreitet und trug den fellgesäumten
Wintermantel von ihr über den Schultern. Er saß auf der Kante des wuchtigen
Ehebettes, den alten, defekten Dienstrevolver von Großvater Wolff aus dem
Deutsch-Französischen Krieg in den Händen. Er bemerkte Heinrich nicht. Dieser
Anblick tat kaum weniger weh. Mit einem mulmigen Gefühl ging Heinrich in die
Küche und bereitete das Essen vor.
Wie so oft blieb nichts anderes als eine wässrige Brühe aus den wenigen
rationalisierten Steckrüben und aufgeweichtem Altbrot. Aber es würde ihre
Bäuche füllen. Er setzte den Topf auf, doch schon zu Anfang verlor das Feuer
im Herd an Kraft. Heinrich sah in den Kohleneimer und warf nach, was noch da
war. Reichen würde es nicht.
Er zog sich den Mantel über, griff nach dem Zinkbehälter und nahm den
Kellerschlüssel vom Haken.
„Ich gehe …“ er brach ab. Sein Vater würde die Worte nicht wahrnehmen.
Mit dem unbestimmten Gefühl von Gefahr, ging er die schmalen Stufen bis zum
Hinterhof hinab. Tat sich sein Vater vielleicht etwas an? Nein, das würde er
nicht. Sie waren immer noch zu zweit.
Er schloss die Hoftür auf. Im gleichen Moment überfiel ihn die nackte,
vollkommen irreale Angst zu sterben. Er rang nach Luft und zwang sich nicht dem
Trieb nachzugeben, herumzufahren und zu flüchten.
Heinrich kniff die Augen zu Schlitzen und starrte in die Dunkelheit zwischen den
hohen, kargen Wänden. Der Schnee und die beleuchteten Fenster sorgten für
schwaches Licht, was nur partiell den Boden erreichte. Stockend atmete Heinrich
ein. Seine Brust hatte sich verkrampft. Er suchte jeden Winkel ab, bei dem er
die Dunkelheit durchdringen konnte. Nichts. Warum beruhigte ihn diese Erkenntnis
nur nicht?
Langsam wandte er sich dem Keller zu. Der Schlüssel in seiner Hand blieb nicht
ruhig. Heinrich zitterte. Die alte, kindliche Angst vor dem düsteren, kalten,
unheimlichen Gewölbe erwachte. Das war der lichtlose Ort, vor dem er sich
fürchtete, den auch kein erwachsener Verstand ungefährlich aussehen ließ. Er
biss die Zähne aufeinander und sah über die Schulter, sicherte sich ab.
Nichts. Sicher? Ein scharfer Stich zog durch seine Brust. Nein, er war nicht
sicher! Heinrich ließ den Eimer in den Schnee fallen und wandte sich wieder dem
Treppenhaus zu. Im gleichen Augenblick wurde die Kellertür aufgerissen. Ohne
hinzusehen, rannte Heinrich los. Die Stufen nach oben fielen unter ihm zurück.
Er hörte seine Schritte laut wiederhallen. Hinter ihm kam etwas, jemand der
schwerer war, schneller … Heißer Atem streifte seinen Nacken.
Unmöglich, so schnell konnte niemand aufholen!
Er sah nach oben zum Podest, der Lampe im Hochparterre, die ihr schwaches Licht
nach unten sandte. Ein Mann stand dort, bedrohlich, konturlos, im Mantel eines
Feldsoldaten. Gewehr mit Bajonett über der Schulter, die Hände in den Taschen
verborgen. Der Landser!
Heinrich blieb stehen. Sein Herz raste, er konnte kaum Luft holen. Fauliger Atem
erstickte den kalten Winterwind. Feuchtwarm streifte ihn der Zug – von
hinten.
Zwei, es sind zwei!, schoss es ihm durch den Kopf. Er wirbelte herum. Hinter ihm
ragte ein zweiter Schatten auf, eine Person im Dunkeln, die genauso groß und
massig war. Beinah sanft legte sich eine Hand über Heinrichs Mund, während er
mit einem Griff seinen Oberkörper fixierte. Heinrich wehrte sich, versuchte
mehr zu erkennen, seine Arme freizubekommen. Der Druck auf seinen Brustkorb nahm
zu. Er konnte sich nicht bewegen. Feucht strich eine Zunge über seinen Hals.
„Dir wird niemand helfen“, raunte der zweite Soldat. Panik kroch in Heinrich
hoch und schnürte ihm die Kehle zu. Sein Sichtfeld schränkte sich ein. Er sah
den Mann vor sich. Entsetzlich langsam ging der Landser die Stufen hinunter, bis
zu ihm. In seiner Mimik regte sich nichts. Er betrachtete Heinrich.
Seine Nähe löste eine Woge nackter Angst aus. Heinrich wollte schreien.
Zugleich legte ihm der Landser eine Hand auf die Brust. Die Finger waren selbst
durch den Stoff eiskalt, zugleich hinterließen sie eine brennende Spur, die
sich in seine Eingeweide fraß. Der Mann zwang ihn, aber zu was? Mit einigem
Entsetzen bemerkte Heinrich, dass sein Glied wieder hart wurde.
„Warum kann ich dich, in all deiner Verzweiflung, nicht kontrollieren?“,
fragte der Landser leise. „Du spürst mich doch, bist jedes Mal voller Lust,
wenn du mir begegnest. Warum gewinne ich keine Kontrolle über dich?“
„Weil er nie gelitten hat“, flüsterte der zweite Mann.
„Ist das so?“, fragte der Landser. „Dann werden wir es dich lehren.“
Obwohl er wusste, dass er gegen zwei von ihnen keine Chance hatte, brannte noch
immer Hoffnung in ihm. Vielleicht konnte er entkommen. Seine Kiefer mahlten
wütend. Auf den Lippen des Landsers lag ein furchtbares Lächeln. Er
entblößte seine Zähne. Sie waren lang, spitz und unmenschlich. In Heinrich
bebte alles. Er biss in die Hand, die ihn hielt, schrie, schrie, schrie …

Zähne schlugen sich in sein Fleisch. Heinrich erwachte von dem weißglühenden
Schmerz, der mit dem aufsprudelnden Blut über seine Zunge in seine Kehle rann;
heiß, kalt, begleitet von dem lähmenden Entsetzen. Heinrich schrie, wehrte
sich, versuchte sich gegen den Landser aufzulehnen, schlug – sinnlos! All
seine Kraft schien mit dem Beißen und Reißen aus ihm zu fließen. Sein Herz
krampfte sich zusammen. Was war das für ein Geschöpf? Er zerbiss ihm die Lippe
und schlug seine Zähne in Heinrichs Zunge. Das Gefühl zerriss ihn, steigerte
die Impulse, die bis in seine Fingerspitzen zuckten, die Panik, den Gedanken zu
fliehen.
Er schrie, Speichel und Blut rannen ihm in schaumigen Wogen durch die Kehle. Er
verschluckte sich, wurde den Mann nicht los! In dem Moment schlug er erneut
seine Zähne in Heinrichs Zunge und biss sie durch. Heißes, metallenes Blut
füllte seinen Mund rasend schnell, bis es aus seinen Mundwinkeln quoll. Der
Landser trank und schob ihm seine Zunge in den Mund. Dunstige Panik drohte
Heinrich zu überrollen. Sein Herz raste. Er glaubte zu ersticken. Zugleich
stemmte er sich gegen den schweren Körper, der auf ihm lag. Er wollte leben,
nicht unter einer dunklen Treppe sterben!
Erneut brüllte er in den Mund des Mannes. Seine Muskeln brannten. Heinrich
fühlte, dass sie bis zum Zerreißen gespannt waren. Schweiß rann ihm über den
Körper. Im gleichen Moment löste der Landser seine Lippen von ihm, fuhr
zurück und lächelte. Blutiger Speichel troff aus seinem halboffenen Mund. Die
Zähne waren rot, Fleisch hing in den Zwischenräumen; Heinrichs Fleisch. Die
Wangen des Landsers hatten sich schleimig rot verfärbt. Der blanke Wahnsinn
funkelte in den wässrig hellen Augen. Schatten zuckten über ihnen … ja, es
waren zwei gewesen! Blankes Entsetzen schoss durch Heinrichs Körper. Es löste
jede Hemmung. Er fühlte am Rande seines Bewusstseins warme Nässe in seinem
Schritt.
Wenn er aufgab, würde er hier sterben. Er stemmte sich gegen das Gewicht, mit
dem ihn der Landser auf den Boden drückte. Viel zu schwer. Der Körper wog
unendlich viel. Heinrich gab nicht auf. Seine Position war ungünstig. Der Mann
lag zwischen seinen Beinen … und nutzte es aus. Mit seinem Oberschenkel
presste er sich gegen Heinrichs Hoden, bis dieser Schmerz alles andere überwog.
Betäubt, halb besinnungslos, sank er zurück. Er hatte keine Chance. Gegen
diesen Mann half nichts. Unter seinen gesenkten Lidern nahm er ein unangenehmes
Blitzen im Licht der Grubenleuchte wahr. Die Flamme brach sich auf Metall.
Der Schreck verlieh ihm neue Kraft. Wenigstens reichte sie aus, um zu sehen, was
es war – der zweite Mann hatte ein Rasiermesser. Die Klinge war schartig und
verkratzt, aber scharf. Er würde sie zu spüren bekommen.

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