shaping fate   von Voidwalker
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                      Kapitel 7: Von Kieseln und Lawinen
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„Sprich.“
Es war dieses eine Wort. Nur ein Wort, das ertönte. Gewiss, mancher – so
ziemlich jeder andere als er selbst – hätte auf mehr als nur das gehofft. Auf
Anerkennung, Verwirrung, Anweisung, irgendetwas. Irgendetwas, das weniger
neutral war. Irgendetwas, das hilfreicher war. Doch es fiel ihm schwer, die für
ihr Wesen so eigentümliche Gleichgültigkeit zu erkennen, die auch ihrer Stimme
anhaftete wie ein schlechter Nachgeschmack, den man partout nicht los werden
konnte, ganz gleich, womit man das Getränk mischte.
Er wusste einfach, dass sie verwirrt war. Wusste, dass sie ihn anerkannte –
allein, indem sie auch nur dieses eine Wort an ihn richtete. Sie sprang hier und
jetzt über ihren Schatten und das in einem nicht zu verachtenden Ausmaß. Er
wusste das und respektierte sie umso mehr dafür. Konnte die Leistung
anerkennen, die sie gerade vollbrachte.
Er hatte tagelang hier gesessen, reflektiert, gewartet. Gebetet. Es war, gelinde
gesagt, befremdlich gewesen. Ein wenig erniedrigend gleich noch dazu. Mit etwas
Glück war ihr ebenso peinlich und unangenehm, hier zu sein und mit ihm zu reden
wie es ihm peinlich und unangenehm war. Mit etwas Glück.
In diesen Tagen hatte er viel Zeit zum Nachdenken gehabt. Hatte reflektiert.
Allem voran über die Natur von Gestein. Das mochte auf den ersten Blick nicht
allzu erquicklich wirken, aber es half, die Nervosität zu bekämpfen. Und sich
nicht schwer und oft genug einzureden, dass das alles hier Irrsinn war und er
sich gefälligst davonmachen und diesen Wahn ziehen lassen sollte.
Also hatte er über ein Sprichwort nachgedacht. Er konnte sich an den exakten
Wortlaut nicht einmal mehr erinnern. Irgendetwas über Lawinen, rollende Steine,
Stein des Anstoßes, etwas in der Richtung. Aber die Analogie dahinter passte so
wunderbar ins Bild. Hier war er. Eine Urgewalt in dieser Welt. Fähig, Nationen
niederzureißen. Fähig, Schöpfer zu spielen und völlig neue Wesenheiten zu
einem Bestandteil dieser Welt zu machen. Fähig, so vieles zu tun, zu leisten,
zu vermitteln. Er war die Lawine? Nein. Nein, ganz gewiss nicht.
Er war… ein Teil davon. Ein Zwischenstand. Der Umstand, dass er hier war und
betete und nun redete, war nicht die Lawine selbst. Aber falls alles gut lief?
Dann würde die Lawine ihm dichtauf folgen. Und er, er würde fürchterlich
eilen müssen. Zusehen, dass er nicht aus Versehen selbst von dem begraben
werden würde, was er auslöste. Denn obgleich er ein Teil der Lawine war, ein
Stadium davon, so war er doch gewissermaßen auch – ein Stück weit zumindest
– Anstoß derer gewesen, oder nicht?
Letztlich kam alles runter zu der Frage: Wer war eigentlich schuldig? Auf seinem
Weg bis hierher hatte ihn schließlich nichts dazu gezwungen, so zu entscheiden,
wie er es getan hatte. Aber ebenso wenig waren andere gezwungen worden, die
hieran Anteil trugen. Wem also die Hauptlast aufbürden? Wem den möglicherweise
gefährlichsten Titel seit Zeitaltern geben: Kiesel?
Dabei hatte doch alles, wie so viele Geschichten, so simpel und bescheiden
begonnen…
 
Viele, viele Jahre zuvor.
Es war später Abend. Andernorts hieß das: Fensterläden geschlossen, Lichter
gelöscht, Türen verriegelt. Das Haus war still, die Betten warm, der Kamin
glühte und glimmte vielleicht noch ein klein wenig vor sich hin, keine
wirkliche Brandgefahr. Die Bewohner ruhten brav in ihren Bettchen, warm in die
hübschen, dicken Federdecken eingekuschelt, und schliefen den sanftmütigen
Schlaf der Gerechten. Oder Ahnungslosen. Oder Ignoranten.
Hier in der Taverne hieß das dagegen: Die Lichter brannten hell, ein warmes
Feuer prasselte lautstark im Kamin gegen den geradezu ohrenbetäubenden Lärm
des Schankraums an. Witze wurden erzählt und mit kehligem Lachen quittiert.
Karten wurden gespielt und Mitspieler brüllend des Betrugs beschuldigt. Tische
wurden umgeworfen, Krüge aneinander gestoßen, Messer schabten über Teller,
gefüllt mit fettem Braten in dicken, dunklen Soßen ertränkt, zusammen mit
Erbsen und kleinen Möhrenstückchen, gut gewürzt und fein geschnitten, Rettung
auf den größeren Kartoffelscheiben suchend. In Öl angebraten. Und gespeist
wurde mit solcher Wonne, als wäre es die erste und letzte Mahlzeit eines
Lebens. Botenreiter, die breitbeinig auf ihren Stühlen saßen, weil ihnen die
Hüften schlimmer schmerzten als es nach einem vollen Tag im Hurenhaus der Fall
wäre. Abenteurer, die bei all dem, was ihre Abenteuer an Erfahrungen und
Anblicken boten, schon vor Jahren perfekte Kontrolle über ihr Hungergefühl und
ihren Würgereiz erlangt hatten und genau wussten, dass sie die Stärkung gut
gebrauchen könnten, ehe sie wieder dort hinaus ziehen und ihren Hals für ein
paar Münzen in Form von Relikten oder der mageren Belohnung eines Dorfes für
die Bezwingung irgendeiner dahergelaufenen Bestie riskieren würden. Einfache
Feldarbeiter, die das Ende ihres harten Arbeitstages mit einem schweren,
umfangreichen Mal beendeten, da niemand zuhause auf sie wartete, mit liebevollem
Lächeln, einer warmen Umarmung, kein Gelächter der eigenen Kinder. Nur ein
Haus, kalt, dunkel, leer – in weiser Voraussicht und grausamer Fehlplanung
groß genug errichtet, um eben jene fehlende Familie spürbar zu machen, die
allseitige Leere nochmals richtig vor Augen zu führen.
Die Luft war dick und schwer. Roch nach dem Tabak, der an manchem Tisch in
Pfeifen gestopft wurde. Roch nach der schweren, öligen Soße. Roch nach
Schweiß. Roch nach Holz und Kohle und Rauch. Es war ein eigenwilliges Bouquet.
Eines, das sich von Taverne zu Taverne, von Gasthaus zu Gasthaus und Schenke zu
Schenke unterschied. In feinsten Nuancen. Aber doch immer erkennbar war als der
Geruch solcher Häuser, generell gesprochen. Kein anderer Ort hatte diese
eigenwillige, berauschende Zusammenstellung.
An seinem kleinen Rundtisch in der Ecke des Raumes sitzend, hatte er
verhältnismäßige Ruhe. Er bereute diesen Umstand ein wenig. Mittendrin zu
sein, zu spielen, zu feiern, zu lachen, zu scherzen, es war so viel verlockender
als hier zu sitzen und zu warten. Doch ein paar unwillige, nachtragende Blicke
streiften ihn dann und wann. Mahnten ihn, warum er eigentlich hier war und das
nicht jeder alles auf sich bewenden ließ oder vergaß, nur weil er ihnen ein
Freibier ausgab. Mahnten ihn, dass nicht jeder bereits heimgekehrt war, den er
vorhin noch mit großen Tönen herausgefordert – und dann auch tatsächlich
über den Tisch gezogen hatte.
Ein paar Abenteurer hatten den Anfang gemacht. Mit Messern gespielt. Die Hand
auf den Tisch, die Finger gespreizt – wie schnell traute man sich, dazwischen
zu stechen? Wie viele Runden, bis man sich schnitt? Für ihn war es ein
langweiliges Spiel gewesen, aber ein guter Einstieg. Er konnte regelrecht sehen,
wie das Adrenalin in den Adern der anderen in jede Ecke ihres Leibes jagte, als
sie zusahen. Seine Reflexe waren gut. Nicht perfekt, aber gut. Der Trick war
schlicht… nun, er blutete nicht. Er spürte keinen Schmerz. Und was vermutlich
noch wichtiger war: Statt mit seinem rasanten Tempo Eindruck schinden zu wollen,
blieb er gemäßigter und absolvierte dafür mehr Runden. Das irritierte seine
Gegenspieler zwar, war aber keineswegs regelwidrig. Und damit hatte er die
ersten paar Münzen des Abends gewonnen.
Weiter ging es beim Würfeln und Kartenspiel. Er hatte Glück, dann und wann.
Manchmal Pech. Aber keiner – nicht ein einziger hier! – war fähig, seine
Bluffs zu durchschauen. Das garantierte keinen Gewinn, aber es verbesserte seine
Chancen auf einen maßgeblich. Und nachdem er auch dabei ein paar Münzen
gewonnen hatte, widmete er sich noch dem Messerwerfen.
Ob den Besiegten und Verlierern eigentlich klar war, dass er so gut wie keine
Münze des Gewonnenen für sich behielt? Die Mehrheit investierte er
tatsächlich sofort wieder in neue Aufträge an den Wirt und seine eilfertigen
Mägde, die in hübsch geschnürten Stoffkorsagen herumrannten, die Brüste
hochgeschnürt wie die Auslagen beim Fleischer, der Hintern zur Schau gestellt
wie das preisgekürte Schwein im Stall. Fleischeslust war eine witzige Sache und
ihm gewiss nicht fremd, nur… hatte er für diesen Begriff ein deutlich anderes
Verständnis als die Mehrheit der Leute in diesem Raum. Während die ihren
Appetit von den Mägden angestachelt sahen – in jedweder Hinsicht – und
mancher sich erdreistete, ihnen Geld für die Nacht anzubieten, die mit
Geschichten, kurzen Sprüchen oder einem Klaps auf den Hintern einladen oder
überzeugen zu wollen, gab er den Verlierern Speisen und Getränke aus. Mal
einen Krug, mal einen Teller, mal eine Runde für den ganzen Tisch oder die
Tafel. Wenn der Sieg besonders fett war, sogar eine Runde für den ganzen
Schankraum.
Das hatte die vom Versagen und Verlieren erhitzten Gemüter auch wieder
versöhnlich stimmen, herunterkühlen können. Aber eben dummerweise nicht alle.
Entsprechend beließ er es dabei, hier zu sitzen, zu warten, zuzuschauen, wie
das Leben sich vor ihm entfaltete, in all seiner primitiven, rüden,
prächtigen, glorreichen Pracht. Wie sie auf Brüste gafften und dreckige Witze
rissen, wie sie über Eroberungen prahlten – Weiber, Männer, Schätze
gleichermaßen – und die Größen von Waffen, Genitalien und Fundgut
verglichen.
Und der Abend sollte noch deutlich besser werden – so hoffte er zumindest –
als sich die Tür öffnete. Jene magische Pforte in die tiefe, schwarze und
inzwischen offenbar sogar regnerische Nacht hinaus, durch die sie kommen würde.
Nur hatte sie ziemlich auf sich warten lassen.
Diesmal jedoch wurde er nicht enttäuscht. Die Tür schwang auf und einen kurzen
Moment lang wurde es still im Schankraum. Einige Blicke wanderten zum
Neuankömmling, so auch der Seine. Eine kleine, zierlich wirkende Gestalt. Helle
Haut, hellbraune Haare, spitze Ohren… den Ersten lag zweifellos bereits der
eine oder andere Kommentar auf der Zunge. Inzwischen war genug Alkohol im Umlauf
– bei Lenikki, vermutlich in der Luft selbst! -, das man frech werden konnte
und sich darüber würde entschuldigen können. Doch dann fielen eben die, nun,
restlichen Merkmale ins Auge. Wobei Augen ein guter erster Punkt waren. Goldgelb
schimmernd und vertikal geschlitzt. Die Rüstung markierte sie – eigentlich
– als Abenteurer, interessierte jedoch keinen mehr, als erst einmal die
regelmäßige Bewegung ihres Schwanzes deutlich wurde, passend zu den zwei
gebogenen Hörnern, die ihrer Stirn entwuchsen.
Als Sierra eintrat, gab es eine Hand voll Leute, die sie erkannten. Irgendwelche
Abenteurer und ein oder zwei ehemalige Mitglieder der Rebellion, so schätzte
er. Die Goldene Gans war zugegeben nicht mehr ganz das, was sie früher mal
gewesen war. Einige Zwischenfälle, Unfälle, hatten etwas an ihrem Ruf
gekratzt. Aber sie war im Gegenzug besser besucht denn je. Und noch immer ein
beliebter Treffpunkt für die einstigen Mitglieder der großen, ruhmreichen
Revolution. Thorin Königsend, der tapfer die Axt schwingend den Wald der
Tyrannei lichtete. Dergleichen und ähnlich peinliche Motivations- und
Rekrutierungsposter hatte er seinerzeit dann und wann an Wänden hängen sehen.
Manchmal hatte Sierra ihm sogar ein paar mitgebracht, damit sie sich gemeinsam
darüber amüsieren konnten.
Relevant war damals letztlich nur der Erfolg gewesen, nicht das artistische
Können dahinter.
Die Wenigen, die Sierra erkannten, grüßten sie. Verneigten sich oder nickten
ihr zumindest zu. Die Mehrheit ignorierte sie und widmete sich wieder ihren
Spielen, ihren Geschichten, ihren Wetten und den Mägden und natürlich auch
ihren Mahlzeiten. Klöße in Pfeffersoße, angerichtet mit gedünstetem Spargel
und Wildschweinfilet. Das war nicht gerade preiswert. Offenbar kämpfte der Wirt
dann und wann noch immer – wenn ein Gast den besonderen Wunsch und das
besondere Kleingeld mitbrachte – darum, als etwas für die höhere oder
zumindest gehobene Gesellschaft anerkannt zu werden. Wildschwein war nicht
schwer zu bekommen, aber Spargel? Und Pfeffer war auch nicht gerade Billigware
und es roch köstlich! Er konnte regelrecht sehen, wie dem Herrn am Nachbartisch
das Wasser im Munde zusammenlief, als er tief den Duft seiner Mahlzeit einsog,
aufrichtig strahlenden Lächelns der Magd dankte, die nun ebenfalls etwas
ehrlicher lächelte und beschwingter zur Theke zurückkehrte – solange
zumindest, bis ihr unterwegs natürlich wieder irgendwer auf den Hintern
klatschte.
Der erste Bissen musste köstlich gewesen sein. Eine Geschmacksexplosion, der
Wirbel aus Schärfe und-
… und er hatte völlig verpasst, wie Sierra die Tür geschlossen, den Raum
durchquert, eine Minute vor seinem Tisch gestanden, ihn angesprochen, geseufzt
und sich schließlich einfach gesetzt hatte. Erst als sie sich nach einem Moment
dezent räusperte, konnte er seinen Blick davon losreißen, wie die
Kiefermuskulatur des Herrn sich um den ersten Bissen Wildschwein kümmerte, noch
immer die Augen genießerisch geschlossen und die Gabel auf halbe Höhe gesenkt.
Wahre Leidenschaft.
„In all den Jahren, die wir uns jetzt schon kennen… das hat sich nie
geändert“, merkte Sierra mit einem milden Grinsen an.
Langsam lehnte er sich zurück und bemühte sich, seine nach links abschweifende
Aufmerksamkeit auf sie zu fokussieren. „Es liegt eine zutiefst primitive und
doch zugleich erhabene Sinnlichkeit darin, findest du nicht?“
Einen Moment betrachtete sie stirnrunzelnd den Nebentisch, sah dann wieder zu
ihm und zuckte lächelnd mit den Schultern. „Jedem seins, schätze ich. Tut
mir leid wegen der Verzögerung. Politik.“
Er nickte. Dieses eine Wort war Erklärung genug. Sierra war jetzt immerhin
Politikerin. Eine wichtige Figur auf dem Schachbrett der Weltbühne. Springer
schlägt Turm, Bauer rückt nach D5 vor, Schach. Harpyien, Drow, Tieflinge. Dazu
noch ein paar kleine Nester von Goblins und Gnomen, hier und da ein paar
halbzivilisierte Orks, ja – sie hatte alle Hände voll zu tun. Wie sie diesen
Sack Flöhe davon abhielt, ihr den Verstand zu rauben, Lumiél als Beutegrund zu
überfallen oder in wilden Blutbädern einander zu dezimieren, war ihm
schleierhaft. Er interessierte sich für viele der Vorgänge und Ereignisse in
ihrem Leben und bewunderte viele ihrer Qualitäten, doch… Politik und deren
verwobene, verworrene Mechanismen, davon hatte er selbst mehr als genug und
sogar bei denen weigerte er sich trotz seiner direkten Beteiligung, sie zu
verstehen und dauerhaft zu erlernen.
Wer mit Politik in Berührung kam, das war einfach ein gegebener Fakt, der
verlor über kurz oder lang jeglichen Spaß am Leben.
In den wenigen Minuten darauf orderte er zunächst eine solide, gute Mahlzeit
für sie, dazu einen Krug Traubensaft, der ausgezeichnet dazu passen sollte. Um
diese Jahreszeit frisch geerntet, wie er sich schon lange vor ihrer Ankunft
hatte versichern lassen. Das gab ihm genau das richtige Ausmaß an Säure, um
zum Hauptgang zu passen.
„Ich muss gestehen, ich weiß unsere kleinen Treffen zu schätzen. Es ist so
viel ungezwungener, wenn man sich einfach in einer Taverne zusammensetzt“,
philosophierte er ohne rechtes Ziel vor sich hin, während er mit Wonne
verfolgte, wie sie sich artig bei ihm und der Magd für den Teller bedankte und
zu speisen begann.
„Ungezwungener als der Gefangene in einer Taschendimension zu sein, meinst
du?“, erwiderte sie mit einem wissenden Grinsen.
„Oh ich hätte mich selbst damals keineswegs als Gefangenen betrachtet oder
bezeichnet. Ich war… im Urlaub, gewissermaßen. Aber da wir nun schon gerade
von Urlaub sprechen, ich bin zugegeben neugierig. Es ist nicht allzu häufig,
dass du dieser Tage noch Zeit  für mich findest. Fast wäre ich ja geneigt,
mich ein klein wenig gekränkt zu fühlen. Doch ebenso bin ich überrascht, von
dir hierher zitiert worden zu sein. Gebeten, ja, gebeten – schon gut, keine
Einwände nötig. Nichtsdestotrotz hast du eine gewisse Eile und Dringlichkeit
durchscheinen lassen. Also sei so gut und spanne mich nicht zu lange auf die
Folter: Was gibt es so Wichtiges? Du hast mich nie ohne guten Grund
kontaktiert…“
Sie nickte, die Miene ernst. Selbst dieses milde, schwache Lächeln, das allzeit
ihre Lippen umspielte und ihre Augen ein klein wenig heller strahlen ließ, wenn
sie beisammen waren, schwand hinfort. Es war ernst, oh ja. So ernst sogar, dass
sie Messer und Gabel bei Seite legte, sich zunächst in ihrem Stuhl
zurücklehnte und ihn einen Moment bedachte, betrachtete, sich sammelte und
überlegte, ehe sie ihre Worte sprach.
„Es… ist nicht das Schicksal der Welt oder Lumiéls, des Drachenvolkes oder
Gewebes, das auf dem Spiel steht. Es ist… mir persönlich wichtig“, begann
Sierra, als wäre das ein Grund, sofort aufzustehen und enttäuscht den Raum zu
verlassen. Stattdessen von der Vorsicht ihres Tonfalls irritiert, nickte er
lediglich um ein aufrichtiges Lächeln bemüht und bedeutete ihr, fortzufahren.
„Ich werde heiraten, Ithildalin. Die Zeremonie findet in zwei Wochen in der
Kreuzwegfeste statt. Ishara wird sie betreuen. Ich… ich hätte dich an diesem
Tag gerne dort an meiner Seite.“
Der erste Moment war… war was eigentlich? Es gab ihn nicht. Es gab keinen
ersten Moment. Es gab die Leere. Das Nichts.
Dann gab es einen zweiten Moment, in dem der komödiantische Teil zutage trat.
Die Zunge schneller als der Rest seines Verstandes, wie immer. Nicht, das er
tatsächlich etwas sagte – seine Gliedmaßen waren plötzlich bemerkenswert
gelähmt, Kehle, Zunge, Lippen eingeschlossen. Aber in seinem Kopf zeigten sich
viele Bilder von Ithildalin im hübschen, hellgrün-zartrosa Kleid eines
Blumenmädchens oder den prächtigen, schneeweisen Gewändern einer
Brautjungfer. Es war… auf die gute Art lächerlich. Es war
amüsant-lächerlich. Genauer gesagt: Es war zum Schreien komisch!
Sie hätten einander davon erzählen können. Wie er ein Körbchen schwingend
und einen Kinderreim trällernd überhaupt nicht gruselig vor dem Paar hinweg
hüpfte und Blütenblätter verteilte. Und beide hätten sich darüber köstlich
amüsiert und gelacht und einander damit aufgezogen, wie sie es unzählige Male
zuvor mit anderen Absurditäten und Kleinigkeiten getan hatten.
Es hätte ein heiterer, erleichternder Moment sein können.
War es aber nicht.
Denn sie meinte das ernst.
Sie hatte sich so viel Mühe gegeben, von vorn herein deutlich zu machen, wie
ernst es ihr damit war, dass er einfach nicht wagte, es auch nur für den
Bruchteil einer bewusst entschiedenen Sekunde nicht ernst zu nehmen. Damit zog,
unweigerlich, die unbeschwerte Spanne des zweiten Momentes vorbei und der dritte
Moment hielt Einzug. Bilder tot in den Bänken liegender Gesellschaft, in
Krämpfen und Agonie verkrampft, blitzten vor seinem inneren Auge auf. Der
Priester ausgeweidet, mit seinen Innereien die ehemals hübsche Dekoration
ergänzt. Die Braut inmitten all des Horrors, starr, wortlos, unverletzt,
ausdruckslos – weil er sich nicht vorstellen konnte, wie ihre Reaktion wäre.
Und der Bräutigam? Nicht da. Nicht existent. Nicht in der Vorstellung. Weil
sein Verstand nach etwas dürstete, das so boshaft war, so grausam war, so
schmerzhaft war, das seine Fantasie daran scheiterte, ihn in angemessen
erscheinende Umstände zu platzieren.
Mit dem dritten Moment kam so viel Wut und Hass heraufgekrochen, dass es sich
unweigerlich durch die perfekte und lange Jahre einstudierte Maske seines
makellosen Bluffs hindurch wiederspiegeln musste. Doch Sierra sagte nichts. Sie
saß dort. Sie verschränkte nicht ablehnend oder abwehrend die Hände vor der
Brust. Sie hatte die Hand nicht an der Waffe. Sie wirkte nicht einmal
angespannt. Doch selbst diese Beobachtungen waren nur eine Randnotiz. Nicht
weiter wichtig.
Der Hass zog ab, machte Bahn für den vierten Moment. Die Verwirrung. Die
Entrüstung. Die Verstörung. Die Enttäuschung. Warum beschäftigte ihn das?
Warum interessierte es ihn überhaupt? Warum sollte er irgendwem irgendwas
antun? Warum nicht einfach zustimmen, ihr diesen Gefallen tun? Warum nicht
einfach sie in ihrem Glauben lassen, welcher auch immer das sein mochte? Die
Zeremonie ging ihn nichts an. Der Glaube dahinter, die Götter dahinter, ebenso
wenig. Aber er könnte da sein. Eine Gelegenheit mehr, sie zu sehen, mit ihr zu
reden, an ihrem Leben teilzuhaben.
Es war lange, lange her, dass er ihr von seiner Zeit als Herumtreiber mit einer
Klampfe erzählt hatte. Später hatte er sein Repertoire erweitert, hatte mit
verschiedenen anderen Streichinstrumenten zu spielen gelernt. Er war ein
respektabler Abenteurer gewesen! Gut – so respektabel, wie ein Abenteurer eben
werden konnte. Während andere mit Schwert, Schild und Axt in den Kampf zogen,
bezwang er seine Feinde mit guter Musik – Übung machte den Meister – und
geschickten Worten! Zugegeben, später hatte er sich den Umgang mit einem Rapier
aneignen müssen, weil es in dieser Welt einfach Idioten gab, die nicht auf noch
so hübsche Melodien oder Worte hören wollten. Aber nichtsdestotrotz hatte er
eine tiefe Leidenschaft für das Musizieren entwickelt.
Deshalb verstand er das Sprichwort, welches ihm in diesem vierten Moment
einfiel, auf so viel besserer, anderer, tiefergreifenderer Ebene als andere
Leute:
Er fühlte sich plötzlich wie die zweite Geige.
Das hieße allerdings, dass er Interesse daran hegen würde, selbst im
Rampenlicht zu stehen, selbst die besagte erste Geige zu spielen, selbst all
ihre Aufmerksamkeit für sich zu horten. Und war es nicht genau das, was er in
den letzten Jahren gewissermaßen getan hatte? Sicherlich, da gab es viele
andere. Merril, von der Sierra dann und wann erzählt hatte. Doch nach
anfänglichen Irrungen und Wirrungen, die beide zueinander standen, zueinander
stehen sollten, hatte sich eher eine Art von… schwesterlichem Verhältnis
etabliert? Merril war Sierra schlicht und ergreifend nicht gewachsen. Auf keiner
Ebene. Und Sierra war unweigerlich in die Falle gelaufen, ihr helfen zu wollen.
Sie hatte sie angeleitet. Tat es noch. Keine Idealbedingungen für, nun,
irgendwas anderes als das, was vorherrschte. Da waren auch Thorin und Garwinn,
Myron, Ishara, Saufkumpane, Freunde, Ersatzfamilie, viele, viele Namen, Leute
und Bezeichnungen für ihre jeweiligen Positionen.
Aber keiner von denen war ihm jemals gefährlich geworden. Oder erschienen.
Keiner von denen hatte, was er hatte. War, was er war. Konnte Sierra bieten, was
er ihr bieten konnte. Die Gehörnte und er, sie waren brillant. Sie waren ein
Team. Sie waren unschlagbar. Sie stichelten und witzelten, sie spielten einander
aus, an die Wand, oder in die Hand. Sie begegneten einander auf Augenhöhe. Sie
waren sich ebenbürtig. Sie waren…
… gute Partner.
Die Erkenntnis schmerzte auf eine Weise, die er nicht für möglich gehalten
hatte. Und dieser Schmerz läutete den fünften Moment ein.
Er wollte nicht. Er konnte nicht. Das war schlicht und ergreifend nicht richtig.
Er hatte keinerlei Interesse an derlei, an ihr, an diesem ganzen Unsinn, konnte
nicht haben, sollte nicht haben, durfte nicht haben. So einfach. Nein. Einfach
nur… nein! Also raffte er sich zusammen, begegnete ihrem Blick mit neuer
Härte und Entschlossenheit. „Eure Götter hassen meinesgleichen. Sie werden
für mich keine Ausnahme machen. Und ich habe keinerlei Interesse an euren
jämmerlichen, bedeutungslosen Zeremonien.“ Der… Schlag hatte gesessen. Er
konnte es sehen. Wie sie kurz zusammenzuckte. Den Blick senkte. Und noch im
gleichen Moment bereute er es, wollte sich entschuldigen. Er! Sich
entschuldigen! Freiwillig! Er brachte es nicht fertig, brachte es nicht über
sich. „Wofür überhaupt diese Farce? Mir wäre neu, dass du in den letzten
zwei Jahren plötzlich jemanden aufgetrieben hättest, der deiner würdig
wäre.“
Es dauerte, ehe sie zu einer Antwort ansetzte. Und Ithildalin brauchte lange, um
zu begreifen, wie sehr sie um Fassung kämpfen musste. Mit sich selbst rang. Ihn
hierher zu bitten, ihm dies zu sagen, unter seinem Blick und seinen harschen
Worten sitzen und zuhören… erst sehr viele Jahre später begriff er vollends,
was dieser Moment für sie bedeutet haben musste.
„Es ist eine politische Heirat. Prinz Mubarak Ibadah von Ulthwe. Es… wird
Lumiéls Anbindung an den Rest der Welt stärken. Es wird den Iustus-Bund
stärken. Und er ist ein guter Mann, stolz, aufrecht, gerecht. Habe ich mir
sagen lassen.“
Mit jedem weiteren Wort hätte er mehr um sich schlagen wollen. Der Tisch bekam
unweigerlich seine Frustration zu spüren, doch das Holz war glücklicherweise
schon tot. Viel toter konnte es nicht werden.
Mubarak. Lächerlicher Name. Bedeutete ‚gesegnet‘. Das machte es eigentlich
nur schlimmer. War er tatsächlich ein Heiliger oder hatte seine gottverfluchte
Mutter nur gehofft, er würde ganz zufällig mal einer werden und hatte ihn
deshalb so genannt? Und ein Prinz? Was war dieser Titel schon wert! Politik!
Noch mehr verdammte Politik! Sie hatte sich mit diesem wertlosen Warmfleisch
noch nicht einmal unterhalten, wie es schien! Wusste sie überhaupt, wie er
aussah? Wusste sie wenigstens das?!
Wen kümmerte Lumiéls Fortbestand! Nationen waren Kartenhäuser im Sand der
Zeit, sie kamen und gingen, wurden errichtet und verwitterten wieder. Wen
interessierte schon das Schicksal einzelner Nationen! Und genauso dieser
verdammte Bund. Iustus. Wer hatte sich diesen dämlichen Namen wieder einfallen
lassen?! Ein Bund für die Gerechtigkeit. Pff, Blödsinn! Es gab keine
Gerechtigkeit. Schon gar nicht mit der Involvierung diverser Staaten. Das alles
war Politik und Politik verdarb alles, womit es in Berührung kam – hatte sie
das nur immer noch nicht begriffen?! Hatte sie das immer noch nicht am eigenen
Leib zu spüren bekommen? Spürte sie es nicht jetzt, hier, in diesem Moment, in
dem Politik einfach schier alles ruinierte, was wirklich von Bedeutung war?!
„Nein“, fauchte Ithildalin regelrecht und war selbst überrascht von der
Aggressivität in seiner Stimme, „Nein, verdammt nochmal! Ich werde bei diesem
Irrsinn ganz sicher nicht dabei sein und zusehen, wie du dein Leben wegwirfst,
für irgendeinen dämlichen politischen Vorteil!“ Als er aufstand, geschah es
ruckartig. Fast ein wenig zu energisch, hätte er doch beinahe noch den Tisch
umgerissen – hätte er sich nicht ohnehin daran festgekrallt.
Die Nebentische und ihre Gäste hatten genug Anstand, so zu tun, als hätten sie
kein einziges Wort gehört und würden sich auch generell nicht für die
Gespräche anderer interessieren – weshalb auch sie kein brauchbares Ziel für
den noch immer rasenden Zorn in seinen Adern waren, den er an den Erstbesten mit
einer Zielscheibe auf Stirn, Brust oder Rücken zu entladen gedachte. Er hatte
sich ganze drei Schritte weit bewegt, als Sierras Stimme erklang. Zittrig,
brüchig, schwach und leise. „Ich… habe Schnaps dabei.“
Die Anmerkung war so absurd, dass sie ihn tatsächlich einen Moment aus seiner
Raserei herausriss und innehalten ließ. Ihm für die Dauer eines Herzschlages
genug Raum und Abstand verschaffte, um wahrzunehmen, zu erkennen, zu begreifen.
Er war weit davon entfernt, zu verstehen, was er ihr gerade angetan hatte. Oder
mit der konsequenten Umsetzung seiner Entscheidung weiterhin antun würde. Aber
er bekam eine Ahnung dessen, was hier gerade geschah, geschehen würde,
geschehen könnte.
Wenn er ging, würde sie ihn nicht mehr kontaktieren. Nie mehr. Und wenn er
Informationen hätte… würde er sie denn noch kontaktieren? Direkt? Mit einem
Treffen?
Die Treffen waren nie wirklich notwendig gewesen. Er hätte auf sicheren
Kanälen andere Nachrichten schicken können. Informationen schicken können.
Nachdem sie ihn aus der Taschendimension entlassen hatte, Dinge geklärt und
vereinbart worden waren… sie hatten sich getroffen, weil sie es wollten. Weil
es eine schöne Tradition geworden war. Angenehm.
Und jetzt? Sie würde heiraten. Irgendeinen wie-war-sein-Name-gleich-noch aus
woher-auch-immer. Und er hasste ihn. Er hatte seinen Namen schon wieder
vergessen, sein Herkunftsland, sein alles, ihn nie gesehen, nie kennengelernt
und hoffte inständig, ihm nie zu begegnen. Es würde, ohne jeden Zweifel, die
kürzeste Bekanntschaft aller Zeiten werden, beendet von einem vorzeitigen,
unschönen Todeserlebnis.
Und in jeder Version, die ihm binnen dieses Herzschlages einfiel, stand diese
Barriere zwischen ihnen. Die pure, unweigerliche Existenz der Möglichkeit, das
sie nicht allein käme, nicht allein war, dass sein Name im Gespräch fiel oder
sie sich früher verabschieden musste, um sich um die gemeinsamen Kinder zu
kümmern. Egal wie er es drehte und wendete. Diese Missgeburt von einem
Warmfleisch würde ihm immer wieder in die Quere kommen.
Und er konnte den Gedanken nicht ertragen.
Es würde keine Treffen mehr geben, nie mehr. Das wurde ihm schmerzlich bewusst.
Er hatte diese Entscheidung getroffen und sie hatte diese Entscheidung
getroffen. Und jetzt stand er hier, sie saß neben ihm und bot ihm Schnaps an.
Sie musste, musste einfach, mit dem vollen Wissen und Bewusstsein hier
hereingekommen sein, wie dieses Gespräch laufen würde. Oder zumindest, wie es
laufen konnte. Hatte sie geahnt, wie die Chancen standen?
Wie lange hatte sie vor  der Tür im Regen gestanden, gezögert, die Hand an
der Klinke, ehe sie sich überwinden konnte? Er hatte keinen Gedanken daran
verschwendet, in welchem Ausmaß ihre Kleidung durchnässt gewesen war, als sie
hereinkam. Jetzt wünschte er sich, er könnte kurz zurück, nachschauen, sich
vergewissern. Was die Erkenntnis geändert hätte, konnte er nicht sagen. Und
dennoch erschien sie ihm so unendlich wichtig.
Sie saß hier und wusste, dass das ihr letztes Treffen war. Hatte es vielleicht
nicht zu Beginn gewusst, aber zumindest gewusst, dass es möglich wäre. Das
dieser Ausgang wahrscheinlich wäre. Nun war es an ihm, eine Entscheidung zu
treffen. Eine weitere. Vielleicht eine Letzte in Bezug auf sie beide.
Wollte er wirklich, dass es so endete?
Er, der ihr all seinen Hass entgegenschleudernd aufsprang und zornig ein Loch in
ihr Herz und Leben reißend davonstampfte, in die Nacht hinaus? Sie, die hier
saß, um Fassung ringend, vielleicht zusammenbrechend, nachdem er gegangen war?
Wünschte er sich das wirklich als das Ende ihrer Bekanntschaft?
Er zögerte lange. Sie hob den Kopf nicht, hob den Blick nicht, sprach nicht.
Wartete einfach ab. Bis er sich, nach langer Weile, zurück auf seinen Platz
begab und sich sinken ließ. Dies, so führte er sich in aller Bitterkeit vor
Augen, war ihr letzter gemeinsamer Abend. Nein – er wollte ihn nicht in
Streit, Hass und Geschrei enden lassen. Er bezweifelte, dass ein kleines
Fässchen Schnaps daran viel ändern konnte, aber er war gewillt, ihrer Weisung
zu Folgen. Ihrer Führung zu vertrauen, ein letztes Mal. Es wenigstens zu
versuchen. Ihr zuliebe. Sich selbst zuliebe. Um ihrer beider Willen.
Zwei frische Krüge waren rasch gebracht und Sierra bemühte sich um ein
aufrichtiges Lächeln, als sie den Kopf hob und wieder zu ihm zu blicken wagte.
„Danke“, erklärte sie leise. Wofür auch immer sie dankte. Nichts war
gerettet, im Gegenteil. Aber vielleicht war dieses Wort sehr viel bescheidener
gemeint. Vielleicht dankte sie tatsächlich nur dafür, dass er ein anderes Ende
gewählt hatte. Ein Milderes. Ithildalin nickte lediglich und verfolgte, wie sie
das Fass öffnete und die Krüge befüllte.
Was folgte, war geradezu schmerzhaft.
Sierra bemühte sich, unbefangene Themen anzuschneiden, ein Gespräch wieder ins
Rollen zu bringen. Doch so sehr er sich bemühte, er konnte sich nicht recht
seiner selbst erwehren. Er schnitt sie ab, würgte die Gespräche ab, führte
sie auf ihre bevorstehende Trauung zurück. Er versuchte es, gab sich wirklich
Mühe, aber es wollte ihm einfach nicht recht gelingen, die Unbeschwertheit
wiederherzustellen, von der ihr Umgang miteinander sonst geprägt war.
Er hatte seinen Krug nicht angerührt, sie ihren ebenso wenig, als sie nach
kurzem Schweigen einen neuen, vielleicht letzten und eindeutig verzweifelten
Versuch unternahm. „Was ist los, Häppchen – hast du den Mut verloren?“
Einen Moment wurde sie spürbar, sichtbar vorsichtig, als er den Kopf hob, ein
bedrohliches, zorniges Funkeln in den Augen. Sie saßen hier, trotz allem, in
einem Gasthaus mit dutzenden anderer Menschen, die Leben führten, Familien
hatten und die er mit kaum mehr Zeit als einem Wimpernschlag würde töten
können. Sie wurde sich im Angesicht dieses Anblickes des Umstandes schmerzlich
bewusst.
Ithildalin dagegen zögerte. Sie stichelte, wie sie es früher getan hatte. Als
wäre nichts passiert. Sie hatte ihn sogar bei jenem Namen genannt. Ein
Kosename, den sie sich irgendwann überlegt hatte, um ihn aufzuziehen. Er hatte
sein eigentliches Ziel verfehlt, war aber dennoch irgendwie… haften geblieben.
Er wog ab, sorgfältig. Er saß noch hier, weil er ihrem Versuch eine Chance
hatte geben wollen. Weil er sich hatte bemühen wollen, ein weiteres, letztes
Mal auf ihre Führung zu vertrauen. War das Heuchelei gewesen? Oder ehrlich?
Denn wenn es ehrlich war… dann würde er das hier ebenso durchziehen müssen.
Nach einem Moment holte er Luft – ein nach wie vor seltener und ungewohnter
Prozess – und seufzte sie wieder heraus. „Ich fürchte, unsereins ist nicht
mit so ausladendem Mut der Dummheit gesegnet, wie ihr und euresgleichen es seid,
oh Paladin der Paladine, oh Paragon des Warmfleisches, oh edle Jungfer.“ Trotz
der Holprigkeit des Gespräches zuvor, trotz der Holprigkeit dieses Gespräches,
ja sogar dieses Satzes, gelang es ihm ein wenig, in seine ‚alte Rolle‘
zurückzufinden und etwas mehr Schauspielkunst hineinzulegen. Es war noch immer
kläglich und leicht zu durchschauen, aber… es war ein Anfang. Mehr, als sie
den ganzen Abend bisher zustande gebracht hatten.
Und auf seine Erwiderung einsteigend, verzog sie das Gesicht. Er hatte sie sehr
wohl damit aufziehen können, sie eine edle Jungfer zu nennen – in Anlehnung
an eine berühmte Geschichte, in der ein einfaches Mädchen sich zur heiligen
Kriegerin aufschwang, um ihre Heimat zu retten. Gesegnet von Mermerus
höchstselbst und bewehrt mit Heiligenschein und schneeweißem Pegasus als
Reittier. Zumindest Letzteres traf zu und der Heiligenschein fehlte vermutlich
auch nur, weil Sierra sich im Zwiegespräch mit ihrer Gottheit sehr, sehr, sehr
dagegen gewehrt haben musste.
„Komm schon“, meinte sie dann bescheidener, zurückhaltender, „Lass uns
trinken. Du erinnerst dich an Reva? Ich habe dir mal von ihr erzählt. Ein paar
Mal sogar. Sie ist Alchemistin. Sie hat Zwergenschnaps als Basis genommen und
ein wenig herumexperimentiert. Theoretisch… solltest du dieses Zeug trinken
können. Du solltest dich sogar damit betrinken können.“ Sie wagte ein
vorsichtiges Grinsen, als würde sie mit dem Fuß voran das Eis eines gefrorenen
Sees im Spätherbst prüfen.
Eine Braue skeptisch gehoben, blickte Ithildalin auf den Krug und dessen Inhalt.
Es sah aus wie Schnaps, roch wie Schnaps und schwappte wie Schnaps. Wie
gewöhnlicher Schnaps. Nicht wie eine Flüssigkeit, die ein Alchemist in den
Händen gehabt hatte.
Nun – angesichts des Umstandes, dass es wirklich schwer war, ihn
umzubringen… permanent jedenfalls… gab es kein allzu hohes Risiko für
irgendwas und damit keinen Grund, seiner Neugier nicht zumindest ein Stück weit
nachzugeben. „Fein. Dann lass uns trinken.“
Von diesen wohlgewählten, wohlbedachten Worten an dauerte es kaum zwei Stunden,
ehe er mit Sierra Seite an Seite saß, die Stühle herumgerückt, und lachend
Geschichten aus alten Zeiten austauschte. Von ihrem ersten Zusammentreffen in
der Kreuzwegfeste über den Moment, als Sierra ‚heimkehrte‘ und ihn dabei
auffand, wie er neugierig in ihrer Wäsche herumwühlte bis hin zu ihrem ersten
Wetttrinken, das immerhin vier Tage andauerte, ehe irgendjemand zu fragen wagte,
wer von beiden eigentlich schummelte… ihre gemeinsame Vergangenheit war eine
Fundgrube prächtiger Geschichten, die sich mit ein wenig Alkohol und viel
Fantasie noch farbenfroher ausschmücken ließen.
Entsprechend war es tief in der Nacht, als beide vom Wirt zusammen mit der
letzten, kleinen Schar anderer Gäste hinausgekehrt wurden. Besagte Schar
zerstob schnell in die vielen unterschiedlichen Richtungen von Samaras Straßen
und auch sie beide fanden rasch ihren Weg abseits aller Hauptstraßen und damit
fernab auch nur der geringsten Chance, auf nächtliche Gesellschaft zu treffen.
Ihr Weg brachte sie ins Armenviertel der Stadt, nach Osten – zurück zu
Ithildalins Teleportationspunkt.
Dort standen sie einander eine ganze Weile zunächst schweigsam gegenüber,
blickten zum leicht bewölkten Sternenhimmel hinauf und kommentierten
gelegentlich die Wolkenformen, Wettervoraussichten und sogar eine Sternschnuppe.
Keiner von beiden war naiv genug, sich von Letzterer etwas zu wünschen –
selbst wenn sie die ihnen angedichteten magischen Fähigkeiten besäßen, so
wären sie gewiss nicht die Ersten, die sie zu Gesicht bekämen.
Der Abschied zog sich unweigerlich, sie zögerten ihn hinaus, doch konnten ihm
ebenso wenig entgehen. Er wandte sich ihr dann zuerst zu. „Du weißt scho‘,
das isch bäs-… bess-… guter bin als’n lausiger Prinz, nich?“
Sierra lächelte. Ein warmes, ehrliches, aufrichtiges Lächeln… und es war nur
ein klein wenig traurig. „Ich weiß“, erwiderte sie.
In sich selbst bestätigt, nickte er kräftig. Na immerhin das wusste sie und
erkannte sie an. „Warum dann er?!“, quengelte Ithildalin.
Die Traurigkeit in ihrem Lächeln wurde ein klein wenig prägnanter. „Weil du
sehr, sehr… untot bist“, erwiderte sie noch leiser als zuvor.
Dennoch vernahm er sie ob der völligen Stille der Nacht – und des
Armenviertels insbesondere – laut und deutlich. Und quittierte ihre Antwort
mit einem frustrierten Schnaufen. „Das’s alles?“, maulte er, seufzte dann
jedoch. Er erwartete keine Antwort – und sie gab auch keine. Stattdessen
beugte er sich zu ihr herab. Er schwankte zwar einen Moment und Sierra musste
heiter auflachen, als er mit der Hand gestikulierend sein Ziel per Daumen
anpeilte – wortwörtlich -, doch sie wurde rasch still, als er ihr einen Kuss
auf die Wange setzte. Und noch stiller, als er seine kalten Lippen nur
kurzzeitig von ihrer warmen Haut löste, um sie, um wenige Millimeter
verschoben, wieder aufzusetzen. In drei, vier kleinen Sprüngen, vorsichtigen
Hüpfern, tastete er sich zur Mitte vor.
Sie stoppte ihn nicht. Sie wich nicht zurück oder aus, drehte den Kopf nicht
fort… im Gegenteil. Sein letzter Sprung brachte ihn dazu, ihren Mundwinkel zu
küssen und als er diesmal abhob, wandte Sierra sich ihm zu. Der Kuss, den sie
teilten, war flüchtig. Kurz und knapp und oberflächlich und… er hätte
keinen Sekundenbruchteil davon hergeben wollen. Ihre Lippen schmeckten nach
Schnaps und Wärme. Nach Leben. Er wünschte sich, zur Not nachträglich der
verdammten Sternschnuppe hinterhergeworfen, dass dieser Augenblick einfach
einfrieren könnte. Als Untoter hatte er einige Erfahrung damit, in Situationen
stecken zu bleiben und auf die geduldig und langsam arbeitenden Naturkräfte
warten zu müssen. Er hätte diese Situation wiederum voll auszukosten
gewünscht, doch nach nur kurzen Sekunden löste sich Sierra, hauchte ihm ein
zittriges „Leb wohl, Häppchen“ zu und… war fort.
Teleportation war nicht fair.
 
Viele Jahre zuvor.
Er hatte immer gewusst, dass dieser Moment kommen würde. Er hatte es gewusst
und zu ignorieren versucht. Zu verleugnen versucht. Aber Zeit war unerbittlich.
Und wie Sierra vor so vielen Jahren schon selbst treffend gesagt hatte: Er war
der Untote… sie die Lebendige. Und es war das Schicksal allen Lebendigen, dem
natürlichen Lauf der Dinge bis zu seinem unweigerlichen Ende zu folgen. Deshalb
und deshalb allein lag sie auf diesem Bett, an dessen Seite er sich niederließ.
Kein Feind hatte sie im Kampf getötet. Kein Gift, von Attentätern in ihr Essen
eingebracht, hatte sie letztlich bezwungen. Nein, es war ganz schlicht und
ergreifend das Alter gewesen. Das Alter zwang Sierra in die Knie. Oder vielmehr:
Auf ihr Sterbebett.
„Hey, holde Jungfer“, grüßte er sie.
Es kostete Sierra sichtlich Mühe, die Augen zu öffnen. Sie hatte genug Kissen
in ihrem Rücken versammelt, um halb sitzen, halb liegen zu können und dennoch
schien allein das Aufschlagen ihrer Lider sie viel Mühe zu kosten.
Altersflecken zierten ihre helle Haut, ihre Hörner waren noch ein Stück
größer geworden, dunkler. Noch immer flackerte Energie in ihren goldenen
Katzenaugen, doch sie war gedimmt. Von einem Leben mit Familie und Kindern und
Verantwortung und Politik herabgedämpft. Gedimmt bis zum Glühen eines
sterbenden letzten Funkens.
Sie schnaufte amüsiert. „Hey, Häppchen“, erwiderte sie leise. Ihre Stimme
klang rau, angestrengt. Er zog den Tonkrug mit Wasser vom Nachtschrank und gab
ihr etwas zu trinken. „Woher wusstest du es?“, hakte sie nach. Nicht
anklagend, sondern bemerkenswert… neutral.
„Du glaubst doch nicht, das ich dich aus den Augen lassen würde, hm?
Irgendwer muss aufpassen, dass du nicht in schlechte Urlaubsgebiete
stolperst.“ Sie nickte, lächelte. Unausgesprochener Dank, unausgesprochen
ausgeschlagen.
„Ich habe etwas für dich“, flüsterte sie leise, „In dem Kasten unter dem
Bett.“
Ihrer Anweisung folgend, zog er vorsichtig einen ziemlich eindeutig erkennbaren
Instrumentenkasten hervor. Darin befand sich eine Violine, wie er feststellte,
als er das Stück auf dem Schoß unter ihrem wachsamen Blick öffnete. „Ich…
ich verstehe nicht ganz?“, hakte er nach, obwohl… das natürlich nicht
völlig der Wahrheit entsprach, „Du konntest unmöglich wissen-“, hob er an
und wurde von ihr jäh unterbrochen.
„Du glaubst doch nicht, das ich deine Wachsamkeit nie bemerkt hätte, hm?“,
schoss sie unvermittelt zurück. Es entlockte Ithildalin ein Lächeln. Kein
selbstgerechtes Grinsen, kein freches Schmunzeln. Ein simples, schlichtes
Lächeln. „Ich habe… ich habe gelernt, wie man diese Dinger baut, weißt du?
Das da ist… ist die Letzte. Die Beste. Sie hat ein paar Schnitzer hier und da
im Holz, wenn ich abgerutscht bin und du müsstest ab und an nachbessern,
aber-“
„Sie ist perfekt“, unterbrach Ithildalin sie nunmehr mit einem
Kopfschütteln. War es nicht bemerkenswert, wie sich einem die Kehle zuschnüren
konnte, obwohl man nicht mal mehr darauf angewiesen war, zu atmen? „Aber ich
schwöre dir bei dem Wenigen, das mir heilig ist, hier und jetzt eines: Ich
werde sie für dich spielen, und nur für dich. Ich werde auf deinem
verkrüppelten kleinen Amateur-Ding spielen, solange du schief und schräg dazu
krächzt und es als Gesang zu verkaufen versuchst, hm?“
Sie lachte. Dann hustete sie. Der Übergang war fließend und der Husten hielt
sie eine Weile mit Krämpfen gefangen, denen gegenüber er sich machtlos sah.
Hilflos. Er musste zusehen, bis sie sich gefangen hatte und mit rasselndem Atem
lächelnd den Kopf schüttelte. „Das wäre Verschwendung und schade darum –
denn dann wirst du sie nie spielen.“
Ithildalin hingegen schüttelte vehement den Kopf. „Das werden wir ja
sehen“, beharrte er eisern.
Er blickte erst wieder auf, als ihre Hand sich auf seinen Unterarm legte.
Schwach, zittrig, fleckig, faltig. „Mach keine Dummheiten“, bat sie ihn mit
bemerkenswert durchdringendem Blick.
„Du kennst mich“, erwiderte er schlicht.
Sie nickte seufzend. „Eben drum.“ Einen Moment lang herrschte Ruhe. Keiner
von ihnen schien wirklich sagen zu können, ob es eine betroffene, oder
friedliche Stille war. „Ich wünschte“, begann sie nach einer Weile, „wir
hätten einander unter anderen Umständen kennenlernen können. Ich glaube, ich
hätte dich wirklich gemocht.“
Lächelnd schüttelte er den Kopf. „Lüg nicht rum. Natürlich magst du mich.
Du liebst mich. Abgöttisch. Du bist noch nie einem so gutaussehenden,
charmanten, überwältigend intelligenten, gerissenen, dir ebenbürtigen… Lich
begegnet wie mir.“
Wieder lachte sie. Wieder ging das Lachen rasch in Krämpfe und eine von
Schmerzen verzogene Miene über. Wieder lächelte sie warm, als sie sich wieder
entspannte. „Ja. Ja, das tue ich wohl“, merkte sie an. Und wieder senkte
sich eine schwere, betroffene Stille über sie. Diesmal hatte Ithildalin es
jedoch leichter, ihre Natur zu durchschauen. Es war die
was-hätte-sein-können-Stille. Das gemeinsame Sinnieren über Möglichkeiten
und Eventualitäten, die aufgrund der Umstände nie wirklich eine Chance gehabt
hatten.
Wieder war Sierra es, die das Schweigen nach einer Weile brach. „Du… wirst
sie wieder aus der Paralyse befreien, oder?“
Ithildalin folgte ihrem Blick über seine Schulter hinweg zum Eingang des
Zimmers. Dort lagen ein paar Hausangestellte. So wie er sie zurückgelassen
hatte. So wie alle im Haus. Ohnehin war es vermutlich nur noch eine Frage der
Zeit, bis einige sehr wütende und namenhafte Leute hier hereinstürmen würden.
Dennoch zuckte er betont gelassen mit den Schultern. „Wenn du drauf bestehst,
klar, warum eigentlich nicht.“ Sein Grinsen entlockte ihr ein Lächeln – und
ein Kopfschütteln. Danach… schwiegen sie. Ihre Hand ruhte noch immer auf
seinem Unterarm, als sie eingeschlafen war. Zwischenzeitlich hatte sie mit dem
Daumen über seine Haut gestreichelt, als würde sie ihn beruhigen wollen.
Vielleicht eine unbewusste Gestik. Sie spendeten einander Gesellschaft. Ruhe.
Und Ithildalin vermutete, dass Sierra abschloss. Mit ihrem Leben. Mit jedem, der
vorbei kam, um eine Weile hier an ihrem Sterbebett zu sitzen. Also auch mit ihm.
Nur war er nicht bereit, mit ihr abzuschließen. Nicht bereit, nicht fähig,
nicht willens.
Es war, alles in allem, vielleicht dennoch nur knapp über eine Stunde, die er
an ihrer Seite zubrachte, ehe er sich von ihr verabschiedete. Er gab Sierra
einen Kuss auf die Stirn und die mühselige Arbeit begann, gut drei Dutzend
Hausangestellte von den Folgen seines Eindringens zu befreien…
Sierra starb noch in jener Nacht, im Kreise ihrer Familie und engsten Freunde.
Und er, er war nicht dabei. Durfte es nicht sein.
 
Stattdessen kehrte Ithildalin in seine Festung zurück. Zumindest eine seiner
Festungen, oder vielmehr: Seiner Laboratorien, die aus Gründen der Erfahrung
und des Pragmatismus heraus zufällig mit sehr dicken Wänden und diversen,
potenziell irreführenden, weiteren Gebäuden umgeben waren.
Aramis, sein aktueller Leibwächter, informierte ihn eine Stunde nach
Mitternacht über Sierras Dahinscheiden.
„Es ist soweit. Eure Nemesis ist endlich gefallen. Sie hat ihren Dienst als
Informantin erfüllt und ist den Weg alles Niederen gegangen. Soll ich
Vorbereitungen treffen, damit ihr Ersatz auftreiben könnt?“
Aramis war, wie viele Wiedergänger vor ihm, einst ein fähiger Kämpfer
gewesen. Taktisch versiert. Kein Stratege, aber ein guter Offizier und ein
außergewöhnlicher Krieger. Nicht sonderlich empathisch allerdings, wie sich
zeigte. Es kostete Ithildalin kaum mehr als eine Handgeste, um die Existenz des
Wiedergängers zu beenden. Der Geist wurde der Rüstung entlassen, die nunmehr
unmagischen Metallteile klirrten und klapperten zu Boden und die Kreatur, zu der
Aramis verkommen war, wurde Ereshkigal entgegen geschleudert. Ein ungnädiges,
undankbares Ende für eine eigentlich loyale Kreatur wie ihn.
Vielleicht hätte er nicht ausgerechnet den Titel für Sierra verwenden sollen,
den der ach so Hohe Rat der Lich ihr spottend zugedacht hatte, als man erstmals
von Ithildalins Gefangennahme erfuhr. Er hatte dafür plädiert, Sierra am Leben
zu lassen. Dafür, dass Xarak nicht von diesem misslichen kleinen Zwischenfall
erfuhr. Denn immerhin war Sierra in politischen Geschehnissen involviert. Sie
war eine aufstrebende Figur der Weltbühne, war eine gute Informationsquelle,
war nützlich.
Für den Rat hatte das genügt. Aber Sierra war, ohne es zu wissen, diesen
Beinamen niemals losgeworden. Sie war die Nemesis Ithildalins. Das Schicksal
seines Scheiterns und Versagens. Der Makel auf seiner sonst weißen Weste. Der
Fehler im Lauf seiner Existenz.
Schlechte Idee, Aramis…
 
Vor einigen Tagen.
Ein schweres Klopfen an den Toren weckte die Aufmerksamkeit von Schwester
Brigitte, die bis dahin in Gedanken versunken Unkraut aus dem Hausgarten zupfte
und darüber sinnierte, wie dieser verdammte Kinderreim doch gleich ging. Einer
der Patienten hatte ihn angestimmt, aber sie konnte sich auf Gedeih und Verderb
nicht mehr an die weiteren Verse erinnern – dabei gab es sogar drei ganze
Strophen, falls sie sich nicht völlig irrte…!
Es gehörte zum Prozedere – der Sicherheit wegen, nur zur Sicherheit -,
zunächst das Loch auf Kopfhöhe zu öffnen, um den Bittsteller sehen zu
können. Nur für den Fall, das den Schwestern, die auf der Mauer als
Spähposten fungierten, eine anrückende und eindeutig feindlich gesinnte Armee
oder wilde magische Bestien irgendwie, irgendwie, entgangen waren. Schwester
Brigitte war jedoch lange genug im Kloster Ilmwachts tätig, um zu wissen, dass
das unnötig war. Die Bewohner des Dorfes waren friedliche Leute und sie lebten
in guten, von Wohlstand geprägten Zeiten. Feindliche Armeen so tief im Sumpf…
wozu? Und die Dörfler hätten ohnehin in solchem oder ähnlichem Falle längst
Alarm geschlagen. Man hätte die Dorfglocke läuten hören, es wären
verängstigte Flüchtlinge gekommen, vielleicht auch erste Verletzte.
Als sie das Tor einen kleinen Spalt aufzog, noch immer mit kraus gezogener Stirn
und einem abwesenden, höflichen Lächeln auf den Lippen, ahnte sie nichts
Böses. Dann jedoch schob sich plötzlich rasch ein solide wirkender Stiefel in
den Spalt und blockierte eventuelle Versuche, es einfach wieder zuzuziehen. Das
vertiefte die Furchen auf ihrer Stirn und lenkte ihre geistigen Kapazitäten
rasch und effektiv um. Ihr Blick wanderte an einem Elb herauf, der mit seiner
schlichten, hellbraunen Lederrüstung und dem darunter ersichtlichen grünen
Blättergewandt eigentlich einen recht hübschen Eindruck machte, wie ein
Abenteurer oder-
Dann aber ließ er kurzzeitig die Illusion fallen.
Und Schwester Brigitte erlitt beinahe einen Herzinfarkt. Kreidebleich und
zitternd wich sie sofort ein ganzes Stück von jener grässlich entstellten
Kreatur zurück, die sie… für die Dauer eines Herzschlages hatte sehen
können.
„Schwester“, hob Ithildalin ernsten Tonfalls an, „Ich bin nicht hier, um
euch zu verletzen. Versteht ihr das soweit?“ Sie nickte sichtlich verängstigt
und entlockte ihm ein schweres Seufzen. Das würde nicht so leicht werden wie
erhofft. „Ich könnte euch, eure gesamte Schwesternschaft, jeden Dörfler und
sogar einschließlich den Magier in seinem Türmchen da drüben umbringen. Und
es würde mich nicht einmal viel Mühe kosten. Versteht ihr das?“ Sie gab ein
Wimmern von sich, nickte abermals. „Gut. Aber das will und werde ich nicht
tun. Denn dafür bin ich nicht hier. Ich will und ich werde keinem etwas tun,
solange mich keiner angreift und ich in Ruhe gelassen werde. Verstanden?“
Wieder ein Wimmern und ein Nicken. Er seufzte, fuhr jedoch fort. „Fein. Ich
werde jetzt reinkommen. Ihr werdet mich zu einem eurer Altäre bringen. Oder
Schreine. Oder Kultstätten. Oder was immer ihr zu Ereshkigals Gunsten errichtet
habt, hm? Und dort werde ich mich hinsetzen und zu eurer Göttin beten. Ich habe
etwas mit ihr zu besprechen. Und ich würde mir wirklich wünschen, dieses
Gespräch im Privaten führen zu können. Ich wäre im Zuge dessen dankbar, wenn
ihr mir eines eurer Gebetsbücher ausleihen könntet und wenn niemand auf die
Idee käme, mich mit heiligem Wasser übergießen, anzünden, aufspießen,
aufschneiden, zertrümmern, wegbeten oder sonstwie meiner kostbaren Nerven und
Geduld berauben zu wollen. Ist das etwas, das ihr zunächst mit eurer Oberin
besprechen wollt?“ Völlig verwirrt kombinierte sie zunächst Nicken und
Kopfschütteln, einigte sich dann jedoch auf ein weiteres Nicken. „Fein. Dann
werde ich hier solange warten, bis ihr zurück seid. Und glaubt mir: Ich habe
Geduld.“ Sie nickte abermals… und Ithildalin zog den Stiefel aus dem Tor und
drückte es zu.
Es vergingen Stunden, ehe das Tor sich wieder öffnete.
Oh er hatte Geduld, ja. Dennoch drang ein gequältes „Na endlich!“ leise aus
seiner Kehle, als er sich vom kalten Steinboden erhob, sich den Hintern kurz
abklopfte und wieder zum Tor trat. Die gesamte Schwesternschaft stand dort im
Hof versammelt, mit Wasserkrügen neben sich, hinter Steinsäulen in Deckung,
mit Armbrüsten im Anschlag und… das waren die lächerlichsten Rüstungen, die
er je gesehen hatte.
„Ihr seid die Oberin?“, erkundigte er sich bei der Dame in auffällig
anders  geschnittener Robe. Sie nickte ihm kommentarlos zu und wirkte generell
sehr… ernst. Nun, wirklich verdenken konnte er es ihr nicht. „Ist euch meine
Bitte überbracht worden?“
„Eure Drohung, vielmehr“, schoss sie zurück.
„Nein – Bitte. Darauf bestehe ich. Ich bitte euch um ein Gebetsbuch und
einen eurer Schreine, an dem ich mich ungestört zurückziehen und mit eurer
Herrin Zwiesprache halten kann.“ Es klang so absurd. So lächerlich. So
peinlich! Wenn Sierra je davon erführe… doch Sierra war tot. Seit Jahren
schon.
„Ihr hofft also unser Kloster zu entweihen?“, warf die Oberin ihm prompt
vor.
So viel Engstirnigkeit war wirklich bemerkenswert – und frustrierend. „Wie
ich eurer Schwester schon sagte: Wenn das meine Absicht wäre, hätte ich nicht
die Höflichkeit, hier zu klopfen, um Einlass zu bitten, mich euch vorzustellen
und dann ein paar Stunden zu warten, um die ganze Prozedur zu wiederholen.“
„Bereut ihr also eure Sünden, eure frevelhafte Existenz und wünscht sie zu
beenden?“, stieß die Oberin direkt nach.
Das… brachte ihn kurz ins Stocken. Natürlich war es die passiv-aggressive
Andeutung, dass sie ihm da mit sehr viel Weihwasser und Bolzen nachhelfen
könnten, sie täten es sogar wirklich gerne. Selbstlos, wie sie waren. Doch
darum ging es nicht. „Vielleicht. Das wird sich zeigen. Für den Moment nur
das, worum ich bat.“
„Und welche Garantie habe ich, das ihr euch nicht-“
„Keine, natürlich!“, unterbrach er frustriert, „Ihr habt keine Garantie,
ihr bekommt keine Garantie und überhaupt ist mein guter Wille alles, was
aktuell zwischen euch und einem Scheiterhaufen steht, weil man sich nicht traut,
euch in Massengräber zu schaufeln – ihr könntet ja wieder aufstehen! Hört
zu: Ich habe etwas mit eurer Herrin zu klären. Ich habe zu ihr zu sprechen
versucht, aber oh Wunder: Sie scheint mir irgendwie nicht zuzuhören. Also
würde ich es gerne hier mit eurer Unterstützung versuchen. Bis zu diesem
Moment sollte euch bewusst geworden sein, das ich nicht unbedingt der
gewöhnliche Untote bin, das hier nicht unbedingt gewöhnliches
Untoten-Verhalten ist und damit sich vielleicht, aber auch nur vielleicht, die
einmalige Chance für euch und eure Schwesternschaft bietet, bei etwas Großem
und Gutem teilzuhaben! Lasst ihr mich jetzt wohl gottverdammt nochmal endlich
rein, damit ich beten kann?!“
Eine ganze Weile bedachte die Oberin ihn kritisch und sichtlich unbegeistert,
ehe sie ein Buch hervorzog und ihm reichte. „Kein Fluchen auf die Götter“,
mahnte sie ihn strengen Tones. Und kurz darauf wurde er tatsächlich zu einem
Altar begleitet. Von jeder einzelnen Schwester des Klosters, wie es schien. Alle
bewaffnet und gerüstet. Ob der gesamte Korridor vor seinem Betraum nun voller
Kriegsnonnen war…? Die Vorstellung amüsierte ihn einen Moment.
Dann jedoch kniete er sich hin. Glücklicherweise brachte es seine Vorteile mit
sich, untot zu sein. Er spürte keine Schmerzen und konnte sich schlecht das
Blut abdrücken. Also konnte er knien, so unbequem und lange er nur wollte.
Ithildalin schlug das Buch auf und begann zu lesen. Bei diversen Reimen verzog
er gehörig das Gesicht und entschied, sie zu überspringen und lieber andere
Strophen zu rezitieren. Er wollte sich nicht bekehren lassen oder bekehrt geben.
Die Götter hassten ihn, er hasste die Götter, das war alles fein und völlig
in Ordnung so. Aber er hasste es noch mehr, ignoriert zu werden. Er wollte
verdammt nochmal reden – und sie würde zuhören und sie würde antworten!
Er hatte Geduld. Zur Not hatte sie seine Gebete für den Rest der Ewigkeit im
Ohr, jawohl!
 
„Sprich.“
Das Wort war körperlos. Klang gleichgültig, auch wenn es das ganz gewiss nicht
war. Und erklang schon wenige Tage, nachdem er zu beten begonnen hatte. Endlich,
endlich, endlich hatte sie ihn erhört. Unter einem Seufzen richtete sich
Ithildalin auf, klappte das Buch zu und legte es tatsächlich sogar recht
behutsam auf dem Schrein ab.
„Gut, um eins klarzustellen: Du magst mich nicht, ich mag dich nicht, fein.
Aber du wirst mir bei etwas helfen. Genauer gesagt: Du wirst etwas für mich
tun.“ Vielleicht war es nicht unbedingt seine beste Idee gewesen, seine
Eröffnungsrede damit zu beginnen, das er Forderungen an eine Gottheit stellte,
die ein sehr spezielles Hühnchen mit ihm zu rupfen hatte, wie man so schön
sagte.
„Sprich“, wiederholte sie dagegen nur.
„Du wirst es den aktuellen Anführern des Iustus-Bundes ermöglichen, mit
Sierra zu sprechen. Sie haben ein paar talentierte schwarznekromantische Hexer
in ihren Reihen, die das schon versuchen, seit sie gestorben ist. Der Bund… er
zerfällt nicht, noch nicht. Aber er bekommt gerade ziemlich den Arsch versohlt.
Sie brauchen Sierras Führung und Anleitung. Das mag dich nicht sonderlich
interessieren, klar, Göttin des Todes, Gleichgültigkeit und so weiter. Aber es
interessiert mich. Was wirklich traurig genug ist. Zweitens: Du wirst Sierra zu
einem späteren Zeitpunkt wieder zum Leben erwecken. Du holst sie aus dem
Totenreich zurück, bastelst ihr irgendwie ihren knackigen, frisch
hundertjährigen Körper zurück und steckst ihre Seele da wieder rein! Und
drittens: Keine Angst, ich will nicht, dass das für alle Ewigkeit ist. Ich
kenne dich und deine Predigten gut genug, um zu wissen, dass du auf alles
allergisch reagierst, was das Wort ‚ewig‘ enthält. Also machen wir’s
stattdessen so: Du holst Sierra zurück, mit ihrem eigenen Körper, allem drum
und dran. Und du belebst mich wieder. Du zerrst meine Seele aus dem Abyss
zurück. Du regenerierst meinen Körper ebenso und steckst meine Seele wieder
hinein. Und du gibst uns beiden einhundert Jahre, die wir ganz normal leben
können. Gut, meinetwegen auch sterben, falls wir uns von Löwen durchkauen
lassen oder es für eine gute Idee befinden, in Lavagruben zu springen. Aber
kein natürlicher Tod wird eintreten vor der Marke von einhundert Jahren!“
Eine ganze Weile herrschte bemerkenswert gespenstische Stille, ehe Ereshkigals
körperlose Stimme sich erneut meldete. „Und warum sollte ich dergleichen
tun?“
Mit einem Schlag wuchs ein unerträglich breites, selbstsicheres, vor allem aber
selbstzufriedenes Grinsen auf den Lippen des Lichs. Sie hatte angebissen! Der
Preis, den er forderte, war vermessen. Regelrecht unverschämt. Ithildalin
wusste nicht einmal, ob die Göttin des Todes überhaupt fähig war, eine Seele
aus dem Nachleben zurückzubringen. Ob sie fähig war, einen Körper zu formen,
wie er schon einmal bestanden hatte. Ob sie fähig war, einen Untoten seiner
Preisklasse wieder zurückzubringen, zu regenerieren, Xaraks Einfluss zu
entreißen. Er wusste nicht, ob sie zu irgendetwas davon fähig war. Das war
natürlich ein Risiko – die Götter waren sich, glaubte man diversen
Erzählungen, im Zweifelsfall nicht zu fein, um einfach zu lügen.
Aber Absicherungen konnten geschaffen werden. Und hier und jetzt ging es erst
einmal nur darum, die Verhandlungen zu beginnen. Und das hatte er offenbar
soeben geschafft. Sie hatte angebissen, sie war von der Vermessenheit seiner
Forderungen beeindruckt und war nun neugierig, wollte wissen, was er dafür
bieten konnte und… oh, nun, Ithildalin war sich sehr sicher, dass das, was er
zu bieten hatte, diesen Preis wert war. Diesen Preis und eigentlich noch weit,
weit mehr.
„König Xaraks Kopf auf einem Silbertablett“, platzte er breit grinsend
hervor, ehe er ein nervöses „sprichwörtlich“ nachschob.
„Erkläre!“, verlangte Ereshkigal daraufhin sehr viel drängender und weit
weniger gleichgültig als zuvor.
Oh und wie sie angebissen hatte…!
„Ich gehöre vielleicht nicht zum Hohen Rat – aber ich bin der, der die
Entwicklungen in seiner Armee maßgeblich vorantreibt. Ich bin die treibende
Kraft geworden, die neue Schöpfungen hervorbringt. Ich bin der, an den man mit
kritischen Projekten und neuen Anforderungen herantritt. Ich habe meine
Konkurrenten ausgemerzt, ausgestochen, übertrumpft und ausgespielt. Ich bin der
brillante Verstand hinter zahllosen Neuschöpfungen untoter Kreaturen, die dir
und allen anderen auch das Leben so schwer machen. Und gerade weil ich so gut
darin bin und meine Schöpfungen euch das Leben so schwer machen, habe ich mir
eine unikate Position erarbeiten können. Der Hohe Rat delegiert, er berät, er
intrigiert, aber sie können sich nicht gegen Xarak richten – so wenig, wie
sie es je versuchen oder auch nur wollen würden. Ich dagegen bin kein Teil des
Hohen Rates, aber ich habe eine Vertrauensposition inne. Mein Rat wird nicht nur
gehört, er wird erbeten. Ich kann ihn in eine Situation bringen, die es euch
ermöglicht, ihm, seiner Existenz, seinem Reich, seiner Armee, einfach jedem
Untoten unter seinem Einfluss, ein Ende zu bereiten. Endgültig.“
„Wie?“, verlangte die Göttin natürlich sofort zu wissen.
Und das Grinsen wurde breiter. Er hatte seinen Preis so gut wie in der Tasche.
Sierra, ich sagte es dir doch: Wir werden sehen! „Oh, hast du schon mal von
den Flüsterklippen in Arvum gehört? Bemerkenswerte arkane Eigenschaften. Lass
mich dir eine lustige kleine Anekdote dazu erzählen und dann können wir
darüber reden, wie sehr ich mich gerade von dir über den Tisch ziehen lasse,
weil alles, was ich im Gegenzug fordere, ein paar läppische und ohnehin
begrenzte Jahre mit einem einzelnen, obendrein tief respektvollen und gläubigen
Tiefling sind…!“

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