Breathtaking   von MoonyLupin
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                             Kapitel 1: Aftermath
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„Was ist los, Großer?“

Es war eine Ewigkeit her, seit sein Dad ihn das letzte Mal so genannt hatte. Der
Knoten in seinem Hals zog sich enger. Als ob es die Worte waren, die plötzlich
einen Schalter umlegten, der den ganzen Tag schon darauf gewartet hatte,
beachtet zu werden. 

Er war erst einen Tag zu Hause.

Ein Tag, der nicht schnell genug hatte kommen können und von dem sich doch jede
Sekunde wie ein endlos langer Sprint anfühlte. Nate hatte fest damit gerechnet
– gehofft - dass sich, kaum zu Hause angekommen, das komische Gefühl von
selbst in Luft auflösen würde. Dass er seinen Koffer wie jedes Jahr achtlos im
Hausflur stehen lassen, zwei Wochen lang die nervigen Aufforderungen seiner
Mutter endlich seine Sachen wegzuräumen, bejahen und doch ignorieren würde,
bis das schwere Gepäckstück schließlich wie von selbst für die
bevorstehenden Sommerferien zu Staub und Socken unter das eigene Bett wanderte.
Es war jedes Jahr das Gleiche und auch jetzt stand der Koffer mit all den
Büchern, der dreckigen Wäsche und Überbleibseln vom vergangenen Jahr
unpraktisch im Weg zwischen Küchentür und Kommode und seine Mum musste jedes
Mal halb darüber steigen, damit sie überhaupt ans Telefon kam. 

Es war alles wie immer. 

Also wieso fühlte es sich dann nicht so an? 

Wieso war es so anders, als sein Dad ins Wohnzimmer kam, die ungewohnt
sorgenvolle Miene nur vom warmen Licht der Leselampe in der anderen Ecke des
Raumes erhellt. Mum und Thilda waren schon längst im Bett. Es war spät und
schon dunkel. Nur er war heute noch kein einziges Mal in seinem Zimmer gewesen.

Der junge Gryffindor schob die Handflächen tiefer zwischen das weiche
Sitzpolster der Couch und den eigenen, angespannten Oberschenkeln. Nicht, dass
er bis dato gemerkt hatte, wie starr sich sein Körper wirklich anfühlte. Aber
als sich das Polster neben ihm unter dem neuen Gewicht senkte, als die vertraute
Stimme seines Dads leise aber auffordernd an der Schnur um seinen Hals zog, und
er, statt dem Druck in seiner Brust nachzugeben, sich auf die Unterlippe biss,
nur damit ihm genau dieser dünne Faden nicht abhanden kam, schien stattdessen
die gesamte Ladung über ihm einzubrechen. 

Er wusste nicht mal was es war. 

Aber als er seinem Dad in die Augen sehen wollte, musste er blinzeln, um ihn
überhaupt richtig zu sehen. Die Tränen bemerkte er erst jetzt. 

„Ich kann nicht- nicht mehr zu-zurück gehn...“ Er musste schlucken, zu
überfordert von der Kombination aus rohem Schmerz in der Kehle, den bebenden
Luftzügen, die sich trotz allem schnappend nach vorn drängten, und den Worten,
die versuchten sich noch irgendwo dazwischen nach draußen zu kämpfen. Dass es
überhaupt seine Stimme war, die da krächzte, wusste er nur, weil jedes Wort so
verdammt schwer über die eigenen Lippen rollte. Er wollte den Kopf schütteln,
aber alles was er tat, war die Hände noch tiefer in das Polster unter seinen
Beinen zu vergraben und die Nase hochzuziehen, die drohte dem salzigen Geschmack
auf seinen Lippen zu folgen. 

Harry sagte nichts, als er den Arm um die bebenden Schultern legte, und Nate
wünschte sich, es würde zumindest nicht so verdammt wehtun. Dass es wenigstens
das einfacher machen würde. Er wusste nicht mal, warum es so wehtat. 
„S-Sag‘s nicht Mum…“ Seine Nase tropfte auf die ausgewaschene Jeans, die
er schon vor zwei Tagen auf den Wäschehaufen hätte verbannen sollen. „Bitte
sag‘s nicht M-Mum...“ Seine Hand löste sich erst von der Couch, als er das
Gesicht unfreiwillig in das Hemd seines Dads vergrub, die eigenen Finger
ungefragt folgend. Es war ewig her, dass sein Dad ihn so gehalten hatte; dass
die warme, große Handfläche über seinem Ohr nur die beruhigend tiefe Stimme
in tröstenden Wellen hindurch ließ. Keine Worte, nur Laute. Zwischen dem
eigenen Schluckauf an Tränen kaum zu hören. Für Nate das einzige, das er
wahrnahm. 

Die Nacht war lang. 

Als es hell wurde, war sein Koffer aus dem Flur verschwunden.



                                Kapitel 2: Home
                                ---------------


Felder und Wiesen, Bäume und Sträucher, vereinzelte Häuser und Schafe,
Schafe, Schafe. Die Landschaft war immer gleich – trübe und grau unter dem
wolkenverhangenen Himmel, der nur darauf zu warten schien die ersten Tropfen gen
Erde zu schicken. Es war ein typischer Septembertag, der über Schottland
hereingebrochen war, und Henry fühlte sich als wäre er nach langem endlich
wieder zu Hause.


 ─── I’m gonna stand by you

Even if we’re breaking down ─── 


Die Hand des jungen Zauberers fuhr über das ungewohnt kratzige Kinn. Es war
erst eine Woche her… eine Woche, seit er das Krankenhaus verlassen hatte; eine
Woche, die ihn müde und nicht ganz er selbst hinterlassen hatte. Der
befremdliche Drei-Tage-Bart ein letztes Überbleibsel. Er hätte ihn schon
längst loswerden sollen. Und doch, ganz entgegen seines eigenen Wohlwollens,
hatten ihn Erschöpfung und Gedanken – Sorgen – davon abgehalten. Onkel und
Tante hatten versucht ihn ans Bett zu fesseln, Noel und Rae für die Ablenkung
gesorgt. Nach vier Tagen hatte er ihnen mit aller hufflepuff‘schen Geduld und
Deutlichkeit zu verstehen gegeben, dass es reichte. Er liebte sie
aufopferungsvoll, aber die Erschöpfung, die nach den vergangenen Ereignissen -
nach den gut 3 ½ Wochen Krankenhaus - ein schwarzes Loch in sein
Erinnerungsvermögen gefressen hatte und vielmehr seine Seele als seinen Körper
zu belasten schien, prangte wie ein Mahnmal über seinem Kopf. Bemuttert zu
werden, hatte die Schlinge nur enger um seinen Hals gezogen.

Die Wiesen waren weit. Endlos. Und überwucherten die Hügel, die beständig und
immer mehr, mehr, mehr am Horizont erschienen. Ein Anblick, mit dem er groß
geworden war, der Erinnerungen weckte und Luft in seine Lungen ließ, obwohl das
Fenster ihres Zugabteils geschlossen war. Henry liebte seine Heimat. Das Grün,
das Grau, die Seen und Hügel. Die Highlands und das stetig unruhiger werdende
Vorland. Schottland hatte für immer einen Platz in seinem Herzen. 
Und doch schien ihn das sanfte Pochen belehren zu wollen – es klopfte,
klopfte, klopfte – und Henry wusste, es gab noch etwas anderes – jemanden
– für den er selbst das aufgeben würde. Nicht, dass sein Gegenüber es
jemals von ihm verlangte. 


 ─── We can find a way to break through.

Even if we can’t find heaven,

I’ll walk through hell with you.

Love, you’re not alone,

‘cause I’m gonna stand by you. ─── 


Das Funkeln in Rileys Augen schien ihn zu rufen – festhalten zu wollen – und
gewann haushoch gegen das satte Grün des späten Sommers. Ob die hügelige
Landschaft der Auslöser für den träumerischen Glanz war oder doch eher die
muggelhafte Art zu Reisen, vermochte der Schotte nicht zweifelsohne zu sagen.
Die eigenen Mundwinkel hoben sich dennoch zu einem warmen Lächeln. Trotz seiner
anfänglichen Zweifel war er nun froh dem Älteren gegenüber zu sitzen. Das
Zugabteil war bereits relativ voll gewesen, als sie vor gut einer Stunde in
Edinburgh zugestiegen waren und die beiden Sitze am Fenster neben der betagten
Dame, die dort ganz offensichtlich Wurzeln geschlagen hatte, waren so ziemlich
die einzigen freien Plätze gewesen. Er hatte glucksen müssen, als die
alteingesessene Schottin angefangen hatte extra langsam mit dem Amerikaner zu
sprechen, kaum dass sie Wind von dessen Akzent bekommen hatte. Von den
neugierigen Fragen einmal ganz abgesehen. „Ach, es ist immer wieder schön zu
sehen, wenn Onkel und Neffe so eng in Kontakt stehen. Der Bruder meiner
Nachbarin ist ja vor gut 30 Jahren bereits nach Südafrika ausgewandert, wissen
Sie, aber er hält immer noch Kontakt zu seiner Nichte und deren Kindern,
natürlich. Wenn da nur nicht die Entfernung wäre, nicht! Aber wem sage ich das
eigentlich, nicht wahr? Sagen Sie, wo wollten Sie noch einmal hin?“ Henrys
Brauen waren dezent zur Stirn gewandert, während Riley bereits Luft geholt
hatte, um der Schottin gewiss zu erläutern, dass sie tatsächlich alles andere
als Onkel und Neffe waren. Doch die Dame hatte munter weitergeredet, sich nicht
in ihrem Fluss über die, Zitat, „wundervollen alten Burgruinen Schottlands“
unterbrechen lassend. Vor zwei Stationen war sie endlich eingeschlafen und nun
streifte die überdimensionale Schleife ihres Sommerhutes in regelmäßigen
Abständen den Nacken des 34-Jährigen. Henry verkniff sich ein Lachen. Zu
angenehm war die Ruhe, zu schön das Gefühl ungestört beobachten zu können,
zu dürfen. Etwas, das bis vor wenigen Wochen für sie beide noch undenkbar
gewesen war. 

Ein Lehrer, der mit seinem 16 Jahre jüngeren Schüler anbandelte.

Nur zu gut waren Henry die wertenden Stimmen im Gedächtnis geblieben, vor allem
nachdem er aufgewacht war und Riley an seinem Bett gesessen hatte. Dort wo das
schwarze Nichts endete und endloses Blau anfing; wo Erleichterung Ohnmacht
verdrängte und wo dieser eine Mann vor ihm die Leere ersetzte. Henry wusste,
dass ihnen der Zweifel im Nacken saß. In Form von Blicken, von Moral und
Meinungen, die nicht interessierten und dennoch laut wurden. Oh ja, sie beide
waren sich dessen sehr wohl bewusst. Riley wohl noch besser als er selbst. Henry
wusste nicht was genau während seines Krankenhausaufenthalts vorgefallen war,
aber nach dem zu urteilen, was Noel ihm erzählt hatte, hatte es gereicht um
seinem Onkel den Kragen platzen zu lassen. Und das musste etwas heißen. 
Er hatte nicht weiter nachgefragt – weder Noel noch Onkel Ben. Es war Rileys
Recht ihm davon zu erzählen – aus seiner Sicht, mit seinen Worten – und er
würde warten, bis der Amerikaner soweit war. Vielleicht bis sich der Trubel
gelegt hatte, oder vielleicht bis der Ältere sich selbst mit den Vorwürfen
seiner Familie auseinandergesetzt hatte. Der Schotte wusste nicht allzu viel
über ihr Verhältnis zueinander; konnte nicht wirklich einschätzen, wie sehr
die Kommentare aus den eigenen Reihen Riley tatsächlich beschäftigten, obwohl
er sich sicher war, dass sie es auf die eine oder andere Weise taten. Unter
flackernden Lidern holten ihn die harschen Gedanken zurück ins Hier und Jetzt.
Schuld – flüchtig aber messerscharf – versuchte Halt an ausgefransten
Nerven zu finden, sich dort festzuklammern, wo Druck und Erwartungen von außen
bereits Vorarbeit geleistet hatten. 
Warme, sanfte Finger streiften die Hand des Schotten, auffällig in ihrer
Beiläufigkeit. Nur der Hauch einer Berührung und doch hinterließ das Gefühl
von Haut an Haut ein angenehmes Prickeln. Grüne Augen hoben sich –
herausgerissen aus störenden Gedanken, angezogen von dem weiten, strahlenden
Blau, das ihm entgegenblickte. Ein schwacher Ruck des Kopfes zur älteren Dame
und Henry folgte – sah das ergraute Haar unter dem hellen Sommerhut
hervorlugen, unverkennbar auf der Schulter des Amerikaners ruhend. Ein kleiner
Stoß Luft kündigte das amüsierte Glucksen an, doch anstelle des Lachens –
anstelle von purer Belustigung über das Bild, das sich ihm präsentierte –
überrollte ein überwältigender Schwall von Erleichterung, von Freude, von
purem Glück das auf einmal so schwache Bedürfnis zu lachen. 
Stattdessen fand Grün also erneut Blau. Und die Wangen des Schotten hoben sich
unter einem festen Lächeln, als sie den warmen Ausdruck ihres Gegenübers
spiegelten. Sicherheit, Geborgenheit, Frieden. Das Zweifeln überließ er den
anderen. Nie war sich Henry einer Sache so sicher gewesen. Und keine Sekunde
wollte er wegsehen, wollte er verpassen - zu fasziniert von der jugendlichen
Begeisterung in den hellen Augen; zu gefangen von dem Klopfen in der eigenen
Brust. Stetig und warm. So wie die Hand, die da auf dem kleinen Tisch zwischen
ihnen ruhte; so wie die Stimme, die noch immer in seinen Ohren klang. So wie
Riley, wenn er ihn ansah, mit dem omnipräsenten Hauch eines Lächelns und den
kleinen Lachfalten um die wissenden Augen. Er hatte zu viele Momente verpasst,
zu viele Augenblicke versäumt. In seinem Kopf klaffte ein Loch. Und er wollte
weder diese Augen, noch diese Blicke je wieder gehen lassen.


 ─── Hands, put your empty hands in mine

When the night has come

Scars, show me all the scars you hide

And the land is dark

And hey, if your wings are broken,

Please take mine, so yours can open, too.

‘Cause I’m gonna stand by you. ───   


Sein Herz stolperte über den eigenen Rhythmus und Henry wünschte sich, Riley
könnte es hören – spüren – so wie er. Stattdessen – statt sich zu ihm
zu lehnen, ihn zu küssen, ihn n i e　w i e d e r　l o s z u l a s s e n –
lehnte sich Henry zurück, Schläfe an die kühle Fensterscheibe gestützt, und
ließ die Augen wandern. Von ihren Händen, die sich Daumen an Daumen berührten
und sachte übereinander strichen, zum leisen Trommeln der ersten Tropfen gegen
das Glas und vor allem dem Spiegelbild des Amerikaners, das ihm so vertraut
entgegenblickte. Es war eine Schande, dass sie bald aussteigen mussten.
Henry musterte die Lippen des Älteren im Fenster, heimlich und verstohlen, wenn
da nicht diese blauen Augen gewesen wären, die ihn auch jetzt nicht losließen,
sondern es ihm gleichzutun schienen. Als das Schmunzeln seine Mundwinkel hob,
kam es Henry vor als wäre es gar nicht erst weg gewesen und die Reflexion
seines Professors tat es ihm gleich. Wärme bedeckte die eigene Hand und er
erwiderte den sanften Druck ohne darüber nachzudenken, versucht dem Zauber des
Augenblicks zu erliegen, die Augen zu schließen und zu träumen. Wenn – ja
wenn – da nicht die Realität gewesen wäre, die mit einem plötzlichen Ruck
des Zuges die Geschwindigkeit drosselte und nach ihnen griff.
Für den Bruchteil von Sekunden schlich sich Wehmut in das konstante Lächeln,
obwohl es absolut unsinnig und noch weniger gerechtfertigt war, schließlich
hatte ihr gemeinsames Wochenende gerade erst begonnen. Erst in ein paar Tagen
würde Riley wieder in Hogwarts und er unter dem Dach seiner Familie sein.

„Lass uns weiterfahren.“

Henry ließ das Spiegelbild los, blickte stattdessen direkt in die ihm so
vertrauten Augen, die dem wohl offensichtlichen Fragezeichen über seinem Kopf
mit einem entschlossenen Glanz begegneten. 

„Weiterfahren?“ 

Rileys Lippen stoben zu einem amüsierten Lächeln auseinander, der Kopf des
Brünetten neigte sich in einer unschlüssigen Mixtur aus Nicken und Schütteln
und wandte sich kurz der mittlerweile mit Tropfen überlaufenen Scheibe zu.
„Ja! Lass uns einfach… weiterfahren! Egal wohin, wir steigen später aus. Wo
auch immer es uns hinführt!“ Ganz offensichtlich wusste der Amerikaner selbst
nicht genau, was ihn zu seinen Worten bewog. Und doch war sie da. Die funkelnde
Begeisterung; die Abenteuerlust, die in beinahe kindlicher Vorfreude aus den
blauen Augen hervorsprudelte. Henry kannte sie erst seit wenigen Wochen und doch
hatte er sich bereits in sie verliebt. 

So wie in diesen Mann.

Er spürte erneut den unsichtbaren Faden, der konstant an seinem Mundwinkel zu
ziehen und, wie so oft in den letzten Wochen, sich auch längst an sein Herz
geheftet zu haben schien.  Es widersprach jeglicher Vernunft, jeglicher
rationaler Erklärung. Sie widersprachen dem. Und doch fühlte es sich so an,
als hätte es irgendwer da oben so gewollt, als wäre es nur so richtig. Die
grünlich schimmernden Augen weiterhin auf seinem Gegenüber ruhend, lehnte sich
Henry ein weiteres Mal im weichen Polster des Sitzes zurück. „Okay.“ Die
Antwort war so simpel, so selbstverständlich, dass selbst seine Stimme keinen
anderen Schluss zulassen mochte. Wenn Riley ihn nur darum bat, er würde ihm zum
Mond und wieder zurück folgen. Solange sie nur zusammen waren. 


 ─── And the moon is the only light we’ll see

Oh, tears make kaleidoscopes in your eyes

– No, I won’t be afraid –

And hurt, I know you’re hurting, but so am I. 

– No, I won’t be afraid –

And love, if your wings are broken borrow mine, so yours can open, too

Just as long as you stand by me

I’m gonna stand by you. ─── 


Es war bereits Abend, als sie sich dazu entschieden auszusteigen. Der für
Schottland leichte Nieselregen war mittlerweile einem konstanten Strom an
Wassermaßen gewichen, der Himmel dunkel und wolkenverhangen. Die paar Menschen,
die mit ihnen in dem kleinen, verschlafenen Städtchen ausstiegen, rannten
augenblicklich mit über die Köpfe gezogenen Mänteln die Straßen entlang,
entweder auf der Suche nach einem Unterstand oder aber um schnellstmöglich in
die heimische Wärme und Trockenheit zu gelangen. Henry konnte es ihnen nur
allzu gut nachempfinden. „Wir sollten uns besser ein Taxi nehmen.“ Doch als
sich der Schotte zweifelnd nach der bis dato stummen Gestalt des Brünetten
umsah, zupfte der bereits den Kragen des schier omnipräsenten Trenchcoats über
seinem Kopf zurecht und Henry zweifelte kurzzeitig nicht mehr nur am Regen.
„Taxis sind überbewertet! Ich glaube, ich habe da hinten ein Bed & Breakfast
gesehen. Wir sollten uns eh eine Unterkunft für heute Nacht suchen, hm?“ Das
auffordernde Lächeln entlockte dem Muggelstämmigen ein Seufzen, das kaum über
dem Lärm des Platzregens zu hören war. Trotzdem schien sich sein Körper ein
weiteres Mal zu verselbstständigen, als er - ein kaum merkliches Kopfschütteln
später - die eigene Jacke packte und über seinen Nacken zog. Ihnen beiden war
das amüsierte Funkeln in den grünen Augen nur allzu bewusst.

Tatsächlich fanden sie einige hundert Meter die Straße hinunter ein kleines
Bed & Breakfast, das sich nur durch die weißen Fensterläden und dem ebenfalls
weiß gestrichenen Holzverschlag vor der Eingangstür vom umliegenden Mauerwerk
der Häuserreihe zu unterscheiden schien. Das fast schon trostlos wirkende
Schild, das sich tapfer im wütenden Sturm hielt, war Henry kaum aufgefallen;
Riley musste es also schon aus dem Fenster ihres Abteils heraus gesehen haben.
Lange Zeit darüber nachzudenken gab ihm der Amerikaner allerdings nicht und das
Gewicht der mittlerweile durchnässten Jacke über seinem Kopf gab ihm recht.

Die weiche, trockene Matratze des queen-sized Bettes war den kuriosen Blick der
jungen Eigentümerin allemal wert gewesen, als sie bereits drauf und dran
gewesen war ihnen den Schlüssel zu einem zweiten Zimmer rauszusuchen und sie
dankend abgelehnt hatten. Doch es war zu spät und zu privat für Erklärungen
gewesen und während sich Riley noch über der Türschwelle nach etwas Essbarem
erkundigt hatte, war Henry im angrenzenden Bad verschwunden. 
Die heiße Dusche hatte mehr als nur die hartnäckige Kälte aus seinen Knochen
vertrieben und dennoch konnte Henry auch jetzt, da er nasse Kleidung gegen
weichen Bademantel und unbequemes Polster gegen federndes Bett getauscht hatte,
das nagende Gefühl in seiner Brust nicht vollends ablegen. Obwohl er wusste,
dass Riley ihn aus diesem Grund überhaupt erst zu ihrer Reise überredet hatte.
Selbst wenn ihm bewusst war, dass es nichts ändern würde. Und trotzdem,
trotzdem… Wenn er wenigstens Gewissheit haben könnte, dass alles in Ordnung
war…! 
Wie so oft in den letzten Tagen fand sich der Schotte mit hängenden Schultern
über den so unscheinbaren, taschenspiegelgleichen Gegenstand gebeugt. Ungewohnt
fremd wirkte die tiefe Furche zwischen den dunklen Brauen; der vertraute Name
auf den eigenen Lippen ein unbeantwortetes Echo im Raum. Und keine Verzweiflung,
klein Flehen der ganzen Welt – egal wie sehr es in Mimik und Gestik
geschrieben stand – schien das eigene Spiegelbild vertreiben zu können.
Grüne Augen wurden schmal, drohten sich der Frustration über Nichts zu
entziehen, hätte Henry nicht bis zuletzt an dem Funken Hoffnung festgehalten,
doch noch einen Blick auf helle Gegenstücke zu erhaschen. 

„Immer noch nichts?“ 

Balsamgleich legte sich der sanfte Ton auf wundgescheuerte Nerven. Langsam
löste sich der dunkle Schatten von der hohen Stirn. 

„Nein…“

„Ach, mach dir keine Sorgen! Flint geht‘s bestimmt gut, der Bursche ist
zäh!“ 

Er wusste nicht, ob es Rileys Optimismus war oder vielmehr die Wärme, die sich
um ihn ausbreitete. Doch als sich die Matratze neben ihm unter dem Gewicht des
Älteren senkte und sich ein starker Arm um die eigenen Schultern legte, fühlte
es sich tatsächlich an, als würde ein Teil der endlosen Gedanken von ihm
abfallen. Henry wusste nur, dass er die Augen schloss und nickte, als die Lippen
seine Schläfe berührten, nicht gänzlich überzeugt und doch seine Bedenken
lindernd. 

„Ja, ich weiß.“ 

Der kleine, quadratische Spiegel löste sich sanft aus seinem Griff, wanderte
zum nahestehenden Beistelltisch. Henry folgte Rileys Hand nur, um sich näher an
den vom heißen Wasser noch immer warmen Körper zu schmiegen. Der Amerikaner
hatte Recht und das nicht nur, weil er dessen Urteil bedingungslos vertraute.
Eine ganze Delegation von Auroren, rund um Tylers Bruder David, war für Georges
Fall und dessen Sicherheit zuständig. Ergo gab es aus rationaler Sicht wenig
Grund sich Sorgen zu machen. Zumindest hatte Tyler versucht ihm ähnliches zu
versichern, auch wenn der Portugiese es nicht geschafft hatte mehr Informationen
aus David herauszubekommen. Dass er es überhaupt versuchte, war Zeichen genug
dafür, wie besorgt besagter Latino selbst war. 

„Hey, du denkst schon wieder zu viel nach.“ 

Die sanfte Mahnung entlockte ihm ein Glucksen; leise, als ob es versuchte Rileys
Aufmerksamkeit zu entkommen, oder vielleicht einfach nur zu eingeschüchtert vom
stummen Wall drohenden Unheils. Warme, wohltuende Hände antworteten ihm,
griffen nach der Erleichterung, die mit dem schwindenden Echo des Glucksens zu
versinken drohte; berührten Kinn und Wange und hinterließen heiße Spuren, die
kalt wirkten im Vergleich zu dem was folgte. Henry schmolz in den Kuss. Die
Lippen, die so neu und doch so vertraut waren – so perfekt zu den eigenen
passten. Linderung. Heilung. Hoffnung –  sie versprachen all das und noch so
vieles mehr. Wie hätte er ihnen nicht glauben können? 

„Weißt du eigentlich, wie sehr ich dich liebe?“ 

Es war Flüstern und Bekundung zugleich, getragen vom warmen Hauch seiner Stimme
– leise und doch so bestimmt. Es füllte die wenigen Millimeter, die ihn von
Riley trennten und Henry musste die Lippen des Amerikaners nicht sehen. Er
spürte das sachte Lächeln, den Anflug von Belustigung, der in Rileys Stimme
mitschwang. 

„Hmm, bestimmt fast genauso sehr wie ich dich.“ 

Ein Lachen formte sich in der eigenen Kehle, sprudelndes Glück und voller
Erleichterung, dass es endlich gehört werden durfte. „Ich liebe dich“,
flüsterte die Stimme in sein Ohr. Henry wusste nicht, ob es nur Einbildung
gewesen war, denn bereits einen Herzschlag später spürte er den gleichen
warmen Atem erneut an den Lippen. 


Es war erst das harsche Klopfen an der Zimmertür, das sie schließlich
unterbrach. 



 ─── Yeah, you’re all I never knew I needed. 

– If the sky that we look upon – 

And the heart, sometimes it’s unclear why it’s beating

– should tumble and fall – 

And love, if your wings are broken,

We can work through those emotions, too.

– and the mountains should crumble to the sea –

– I’m gonna stand by you – ─── 


Der lästige Drei-Tage-Bart verschwand am nächsten Morgen. Obwohl das Bett
etwas zu schmal für zwei Männer ihrer Größe und nicht einmal sein eigenes
gewesen war, fühlte sich Henry das erste Mal seit langem wieder erholt. Neben
Riley aufzuwachen und dessen vertrauten Geruch in der Nase zu haben, statt des
blumigen Dufts fremder Laken, war alles was er brauchte, um sich zu Hause zu
fühlen. Und wenn es etwas schöneres gab als strahlende blaue Augen, die trotz
Schläfrigkeit am frühen Morgen voller Wärme und Zuneigung steckten, musste
der Schotte es erst noch finden. 
Das bescheidene, kleine Frühstück war voll von diesen Augen gewesen; übersät
mit Blicken, verstohlenen Berührungen unter dem Tisch und weniger heimlichen
Lächeln. Egal ob versteckt hinter einer Kaffeetasse oder geradeheraus zwischen
einer Ladung Toast und Ei, Henry wusste, dass sich jedes einzelne auf seinen
Zügen spiegelte. 
Oder vielleicht war er es, der nicht aufhören konnte zu lächeln und das Echo
spielte sich auf Rileys Lippen ab. 

Sie waren schließlich die letzten, die den kleinen Frühstückssaal verließen.



Wie sich schnell herausstellte, hatte sie ihre spontane Aktion vom gestrigen Tag
beinahe den ganzen Weg bis nach Skye gebracht. Kyle of Lochalsh war eine
verschlafene Ortschaft am Ufer des gleichnamigen Sees mit einem kleinen Hafen,
der – so vermutete Henry zumindest – einen Großteil der knapp 600 Einwohner
beschäftigte. Selbst jetzt, wo der Himmel aufklarte und Hoffnung auf zumindest
einige Stunden Trockenheit gab, wuselten in der Stadt kaum mehr als eine
Handvoll Menschen durch die Straßen. Es war friedvoll und der Schotte genoss
jeden Augenblick. 
Sie hatten Glück am Ortsrand einen kleinen Wagen anmieten zu können. Der in
die Jahre gekommene Peugeot war zwar nichts besonders Aufregendes in Henrys
Augen, doch die Euphorie des Amerikaners wirkte ungebrochen und es dauerte
geschlagene 30 Minuten Fahrt bis Riley tatsächlich aufgab ihn davon überzeugen
zu wollen selbst hinters Steuer zu kommen. 

„Ich bin durchaus dazu in der Lage ein Auto zu fahren, Henry.“ Vielleicht
doch etwas länger. 

„Oh, ich weiß.“ 

Die Antwort kam ihm wohl etwas zu schnell und ein klein wenig zu heiter über
die Lippen, als dass der Ältere sie ihm tatsächlich abkaufte. Ein kurzer Blick
in dessen Richtung und wieder kam der unsichtbare Faden zum Einsatz. Schmollend
– anders konnte er Rileys Gesichtsausdruck einfach nicht nennen – lehnte
sich sein Professor zum veralteten Radio vor. Ganz offensichtlich hatte er sich
dazu entschlossen – wenn er schon nicht fahren durfte – seine Fachkenntnisse
über Muggeltransportmittel und deren Ausstattung auf andere Art und Weise unter
Beweis zu stellen. 
Die restliche Fahrt musste der Schotte zwischen grölenden Schlagern, sich
plötzlich öffnenden Schiebedächern und ein Eigenleben entwickelnden
Sitzheizungen verbringen. 


 ─── Oh truth, I guess truth is what you believe in

– I won’t cry – 

And faith, I think faith is having a reason

– No, I won’t shed a tear – 

Love, if your wings are broken,

Borrow mine so yours can open, too

Just as long as you stand by me

And I’m gonna stand by you. ─── 


Der Ausblick von den Klippen war atemberaubend. Trotz des leichten Nieselregens,
der mittlerweile eingesetzt hatte, und den grauen Wolken, die einfach nicht mehr
aufhören wollten. Wahrscheinlich hatten sie es genau diesen Umständen zu
verdanken, dass sich an diesem Tag kaum eine Seele nach Neist Point verirrte.
Beständig brach Welle um Welle an steile Felswände, nur die hartnäckigen Rufe
der Möwen mischten sich unter das laute Tosen. Es war hypnotisierend und
fesselte Henrys Aufmerksamkeit beinahe auf der Stelle. Er konnte nicht einmal
mit Sicherheit sagen wie viel Zeit schließlich verging, bis er Rileys
konstanten Blick auf sich spürte. „Ich dachte, wir sind hier um die Aussicht
zu genießen.“ Eine sanfte Rüge, die voller Humor steckte. Die wortgewandte
Zunge des Amerikaners verlor keine Zeit um nachzulegen. „Tue ich doch.“
Henry gluckste amüsiert, doch als er den Kopf zum Älteren neigte, voller
Erwartung selbige Belustigung auf den Zügen seines Partners lesen zu können,
blickte ihm stattdessen abschätzende Sorge entgegen. Das Lächeln wankte. 
Henry rutschte näher auf dem kühlen Stein zum Brünetten heran, lehnte sich in
einem Versuch zu beschwichtigen an die starke Schulter. „Mir geht’s gut.
Wirklich“, versuchten sanfte aber bestimmte Töne zu vermitteln, doch selbst
als sich warme Finger um die eigenen schlossen, schien es den dunklen Schatten
auf Rileys Zügen nicht im Entferntesten zu mindern. „Wer ist jetzt derjenige,
der sich zu viele Gedanken macht, hm?“ 

„… Henry, du warst fast zwei Wochen—“ 

„Und jetzt bin ich hier. Mit dir.“ 

Seine Worte brachten Riley dazu zurück aufs Meer zu blicken und das erste Mal
seit sie sich kannten, hatte der Jüngere das Gefühl nicht zu wissen, was
hinter der hohen Stirn vor sich ging. Es lag an ihm zu zögern. Doch bevor er
sich dazu entscheiden konnte, ob er weiterhin versuchen sollte seinen Partner
davon zu überzeugen, dass es ihm gut ging, oder aber es dem Anblick von Meer
und Klippen überlassen sollte, schien der Halbblüter einen Entschluss gefasst
zu haben. 

„Ich… Ich weiß, dass es fürchterlich unangebracht ist. Vor allem nach
allem was passiert ist. Und du bist erst seit ein paar Tagen wieder zu Hause.
Wahrscheinlich ist das hier schon stressig genug für dich und du solltest dich
erst noch richtig erholen. Auskurieren. Du weißt schon.“ Die Braue des
Schotten wanderte dezent nach oben, was den Amerikaner aber keineswegs in seinem
Redeschwall zu stören schien. Ganz im Gegenteil, er fing ganz offensichtlich
gerade erst an. „Und wir kennen uns auch noch gar nicht so lange – also
privat, versteht sich, ich meine kennen tun wir uns ja nun schon seit einigen
Jahren, aber—“ 

„Riley.“

„—zusammen sind wir nun mal erst seit einigen Wochen – bei Dumbledores
heiliger Robe, wir sind ja bisher noch nicht einmal zu du weißt schon was
gekommen – was absolut okay ist, wirklich – und ich kann durchaus
nachvollziehen, wenn du erst noch darüber nachdenken musst – oder mit Flint
und Cortez darüber sprechen möchtest. Oder deiner Familie! Merlin, natürlich
willst du erst mit deiner Familie darüber sprechen— Moment, nicht darüber,
das wäre merkwürdig. Wobei du auch darüber mit ihnen sprechen kannst, wenn du
das möchtest—“ 

„Riley—“

„—du bist gerade erst volljährig geworden und wahrscheinlich solltest du
dich erst einmal um deine Karriere kümmern. Nicht wahrscheinlich; ganz sicher
sogar. Nachdem du dich auskuriert hast, natürlich. Es wäre sicherlich nicht
förderlich für deine Gesundheit, wenn du so schnell wieder anfangen würdest
zu—“

„Professor.“ 

Es war das Zauberwort. Der hyperaktive Mund schnappte zu und blaue Augen
fokussierten sich endlich wieder aufs Hier und Jetzt. Auf ihn. Henry konnte
nicht anders als dem sanften Drang des Schmunzelns nachzugeben, als das tiefe
Blau in einer stummen Aufforderung festzuhalten. Oh, er verstand, weshalb Riley
das Meer so schnell vergessen hatte. 

„Henry…“ Die Lippen pausierten. Der Schotte war sich nicht sicher, ob es
das Schlucken war oder der kurze Moment, den der Ältere nutzte, um nervöse
Hände in den tiefen Taschen seines Trenchcoats verschwinden zu lassen. 

„Es ist mir egal wie... unangemessen das hier alles für manche Leute sein
mag. Es ist mir egal, was Flint oder Cortez, deine und erst recht meine Familie
dazu zu sagen haben. Es interessiert mich nicht, ob es zu schnell ist. Es ist
mir – wie sagen Muggel noch gleich? – vollkommen schnuppig, was andere von
uns denken.“ Ein Kopfschütteln, völlig ignorant dem kurzen Anflug eines
Grinsens gegenüber. Riley senkte den Blick, brachte Henry dazu ihm zu kramenden
Fingern zu folgen und plötzlich lag es am Hufflepuff jeglichen Sinn für Worte
zu verlieren. Riley, wollte ihm die Stimme in seinem Kopf helfen, nur um nicht
stumm wie ein Fisch dazuhocken; um sicher zu sein, dass ihm das Echo seines
eigenen Herzschlages gerade keine Streiche spielte. Es pochte – deutlich und
klar – lauter als die brandenden Wellen; durchdringender als schreiende Möwen
oder gar belanglose Erinnerungen an wertende Blicke. Henry spürte das Schlucken
in der eigenen Kehle, nicht weniger kontrollierbar als die plötzliche
Unfähigkeit überhaupt zu blinzeln. Er konnte nicht wegsehen – von diesem
Moment, von diesem Mann, von diesem kleinen schwarzen Etui. 

Sein Herz polterte; überschlug den eigenen Rhythmus.

„Ich liebe dich so sehr…! Es fühlt sich richtig an, wenn wir zusammen sind.
Und allein der Gedanke daran, dass es irgendwann nicht mehr so sein könnte…
Ich will den Rest meines Lebens mit dir verbringen. Und ich weiß, dass es
fürchterlich schnulzig ist und wenn du erst noch darüber nachdenken musst,
dann verstehe ich—“
Grüne Augen rissen sich von der kleinen, quadratischen Box los, blickten zu den
Lippen, die sich immer noch zu bewegen schienen und doch keinen Ton bis zu ihm
durchdringen ließen. Henry realisierte es nicht einmal mehr, als sich seine
Finger hastig an stoppelbesetzte Haut legten. Blaue Pupillen fingen seinen
Blick, groß und weit, und der Hufflepuff war sich nicht sicher, ob es sein
eigener Puls war, der in seinen Ohren rauschte, oder doch der des Amerikaners.
„Frag“, hauchte er und selbst wenn er das glasige Funkeln in den eigenen
Augen bemerkt hätte, was spielte es schon für eine Rolle? Es war das Lächeln,
das an den Mundwinkeln zog; die Sicherheit in Ton und Mimik, die alles andere
überlagerten. Es gab keine Frage, denn es gab keine Zweifel. Er musste nicht
darüber nachdenken; sich keine Antwort zurechtlegen, wenn diese doch schon
längst feststand. Und trotzdem wollte er es von Rileys Stimme hören; sehen wie
die Worte von den vertrauten Lippen perlten.
Warme, sanfte Hände griffen nach den eigenen, brachten ihn zum Loslassen. Und
nur weil Riley keine Sekunde lang den Blickkontakt zu ihm brach, ließ er es
geschehen. 

„Henry.“

Das Etui geriet in sein Blickfeld, wollten ihn dazu zwingen vom strahlenden Blau
abzulassen. Und er ließ es zu. Nur kurz. Nur für diesen Moment. 

„Lass uns heiraten.“ 

Der Ring war ein schlichtes, dunkles Silber, unauffällig, ohne sichtbare Steine
oder feminin wirkendes Design. Die Oberfläche wirkte rau – anders als die
glattpolierten Schmuckstücke, die sonst so prominent in Schaufenstern und
Werbung angepriesen wurden. Er war perfekt. Es war egal. 

Er spürte wie Riley gezwungen war sich unter seinem Gewicht zurückzulehnen;
wie sich ein Arm von ihm löste, wohl um irgendwo am umliegenden Gestein Halt zu
finden. Doch nicht eine Sekunde dachte der Schotte daran sich zurückzunehmen. 
Offen legten sich weiche Lippen auf ihre Gegenstücke, wirkten heiß im rauen
Küstenwetter als sich Atem und freche Zungenspitzen vermischten. Und erst
nachdem Riley seinen Halt zurück erkämpft hatte und seine Lungen nach Luft
verlangten, erlaubte Henry eben jene zwischen sie zu gelangen – auch wenn es
nur für einige Sekunden war. „Das war keine Frage“, lachte er leise, nur
kurz den erhitzten Atem des Amerikaners spürend, bevor sich ihre Lippen erneut
trafen. „Nein. War es nicht.“ Wenn das Grinsen nicht vom Tonfall des
Älteren getragen worden wäre, waren Henrys Lippen bereits zu versiert, um die
unscheinbare Regung ihrer Gegenstücke nicht zu erkennen. Er musste es nicht
sehen, hatte überhaupt keine Zeit dafür die Augen zu öffnen und sich zu
vergewissern. Zu sehr zog ihn das Gefühl der vibrierenden Stimme unter seinen
Lippen an; zu gefangen hielten ihn Kuss, um Kuss, um Kuss. 

Es war, wie Riley es zuvor so schön ausgedrückt hatte, furchtbar schnulzig.
Aber sie hörten nicht auf, bis der sanfte Nieselregen sie vollkommen
durchnässt hatte. Später – später würde er vielleicht daran denken den
Amerikaner zu fragen, wo und wann er überhaupt dazu gekommen war den Ring zu
kaufen. 


 ─── I’ll be your eyes, ‘til yours can shine

I’ll be your arms, I’ll be your steady satellite

And when you can’t rise

Well, I’ll crawl with you on hands and knees, ‘cause I

I’m gonna stand by you. ─── 



                             Kapitel 3: Fragrance
                             --------------------


Das erste Mal, als es ihm auffiel, war kaum zwei Wochen nach Tag Doom, wie sie
ihn mit stummem Einvernehmen genannt hatten. War kürzer und rollte einfacher
von der Zunge als der Tag an dem wir Mac von seiner Psycho-Familie gerettet,
dabei von einem Werwolf zerfleischt und beinahe draufgegangen wären, hätte
Lokis verdrehte Star Wars Version von einem Dad nicht eingegriffen und sie zu
diesem Folterkeller-Heilerpärchen gebracht mit der ganz klaren Drohung sie
selbst abzuknallen, wenn sie ihn auch nur blöd anguckten. Jap, Tag Doom eben.
Es dauerte ewig, bis sich langsam aber sicher wieder eine Art Routine,
Normalität, in ihren Alltag einfand. Nach den ersten paar Tagen, die lediglich
aus Wunden lecken und Angst und Ungewissheit bestanden hatten, waren sie sich
zumindest in einem einig gewesen: Sie würden zusammenbleiben. Obwohl es keiner
von ihnen laut ausgesprochen hatte – und der Russe selbst es aufs bitterste
leugnen würde – waren sie weder willens Mac noch Xav aus den Augen zu lassen.
Und genauso wenig entgingen Yuri die kurzen, kleinen Berührungen, die Ezra ihm
widmete, wenn der nicht gerade damit beschäftigt war Rockets Gedanken mit
aberwitzigen Geschichten und Ideen vom Abdriften fernzuhalten. Ein Streifen von
Handrücken gegen Handrücken; eine Schulter, die plötzlich an der eigenen
lehnte, wenn dunkle Augen einen Moment zu lange abwesend waren. Er wusste genau,
was Ez tat und ein Teil von ihm – der aufgewühlte, ängstliche, verletzte
Teil – wollte ihn an der Hand nehmen, mit sich nach draußen ziehen, nur um
ihm – Rotz und Wasser heulend – um den Hals zu fallen, dankbar und hilflos
zugleich. Aber er konnte nicht. Konnte nicht weg von hier, von ihm, der viel
mehr Grund hatte verängstigt und verunsichert und ein verdammter Haufen Elend
zu sein als er, weil er wegen ihm dieser Haufen Elend war. Irgendwo am Rande
seines Bewusstseins wusste der Russe, dass es komplizierter war als das. Und
dass der Kopf ihrer Runde sich wohl ähnliche Vorwürfe machen musste, wenn die
uncharakteristische Stille und Lethargie des Waschbär-Animagus irgendein Indiz
waren. Davon abgesehen war da auch immer noch die Sache mit Loki und diesem
Muggel-Jäger, der sie beinahe in der gleichen Nacht noch in Merlins Gefilde
geschickt hätte, wenn Wes und Khair nicht rechtzeitig aufgetaucht wären. Ah,
wenn man schon von kompliziert sprach… Es war einfach alles zu viel, um Sinn
zu ergeben – noch eine Sache, in der sie sich wohl stumm einig gewesen waren.
Das Ende vom Lied war jedenfalls die einstimmige Entscheidung erstmal keine
getrennten Wege zu gehen und nachdem Macs und Wes‘ und irgendwie auch Ez‘
Familie wegfielen, Khair deutlich machte, dass es keine gute Idee war Mama
Kheazai von Tag Doom zu berichten und aus irgendeinem Grund niemand auch nur in
Erwägung zog in russische Gefilde nach Auckland zu fliehen, war relativ schnell
klar, wo sie ihr Lager aufschlagen würden. Vielleicht auch weil sie sich fast
alle wortlos einig waren, dass es am besten für ihn war. 
Die erste Zeit war schwierig und es dauerte bis das Samthandschuh-Gehabe und
Abraxaner-im-Raum Verhalten langsam aber sicher dem Gewohnten wich; bis Stimmen
wieder lauter wurden und Gelächter kein Tabuthema mehr war. Es dauerte, aber
die Veränderung war nichtsdestotrotz greifbar und es war in dieser Zeit, in der
sie ihrer Basis bei den Sinclairs aufgebaut hatten, als Yuri es das erste Mal
bemerkte. Es war nur ein kurzer Moment, eine Brise in der Luft, nachdem er sich
durch den Kühlschrank gewühlt und eine Flasche Orangensaft keine einzige
Flasche Champagner im Kühlschrank, nichts, was für eine Verschwendung an die
Lippen setzte und der frischgebackene Werwolf unzufrieden brummend an ihm vorbei
rauschte. „Die kann man auch zumachen, Yuri! Wie oft soll ich noch den
Hauselfen für dich spielen…“ Und besagter Russe hielt augenblicklich inne.
Nicht wegen der knallenden Kühlschranktür oder wegen der Worte, dessen
einziger Zweck pure Provokation waren, nein, es war ein Hauch, ein Schnuppern,
ein—
Der schwarze Schopf schnellte in Xavs Richtung, der sich längst wieder an ihm
vorbei gedrängelt hatte und zurück ins Wohnzimmer stapfte, knurrend und
murrend, ohne dem Russen weitere Beachtung zu schenken. Yuris Nasenspitze
zuckte. „Riechst du das?“ Ezra hob die braunen Augen von was auch immer er
da versuchte in der Pfanne zu brutzeln und folgte verwirrt den dunklen Pupillen
zur Tür, durch die gerade ein breiter Sportlerrücken verschwand. „Was? Hat
Crim schon wieder dein Shampoo benutzt?“ „Trottel, das hab ich nicht
gemeint! Das—Moment, was soll das heißen, schon wieder mein Shampoo
benutzt?!“ Der Otter in Spe grinste schamlos und Yuri verspürte nicht den
Hauch von Reue, als er sich das Trockentuch von der Spüle schnappte und ihm das
Grinsen aus der alarmiert quietschenden Visage wischte. 

*

Etwas weniger als drei Wochen später und sie mussten zurück in die Schule. Der
angerichtete Schaden war auch hier noch immer allzu präsent; sichtbar sowohl an
zerstörten Gemäuern und grimmen Gesichtern. Es hinterließ nicht nur im Russen
ein bitteres Gefühl und vielleicht war es ein Grund mehr, weshalb er sich immer
öfter dabei erwischte im eigenen Bett einzuschlafen, nur um wenige Stunden
später in einem vollkommen anderen aufzuwachen. Nicht er selbst natürlich, es
war sein fellbesetztes Pendant, das die Nase schnaubend im fremden Laken
vergrub, eingelullt vom vertrauten Duft und der präsenten Wärme neben sich. Es
fühlte sich… sicher an. Zu spüren, dass er da war, zu hören wie die
rhythmische Atmung ein – aus – ein – aus bezeugte, dass er okay war. Am
Leben. Hier. Bei ihm. Die ersten paar Tage war Chewy dem verletzten Sportler
kaum von der Seite gewichen. Hatte Wache gehalten am Krankenbett und jede Regung
Xavs mit treuer Aufmerksamkeit, jede Berührung des Heilers mit misstrauischer
Wachsamkeit verfolgt. Dass Chewy dabei irgendwann beinahe seinen inneren
Menschen überlagert hatte, hatte er erst realisiert, als er knurrend nach der
Hand des Heilers geschnappt und Wes ihn daraufhin von der schlafenden Gestalt
ihres Karakals weggezogen hatte. 
Yuri hatte fortan aufgehört Chewy an Xavs Bett zu lassen. Zumindest dann, wenn
andere ein Auge auf ihn hatten. Doch das weiße Fellknäuel schien nachts ein
Eigenleben zu entwickeln und je mehr Zeit verging, desto öfter schien es ihn in
Crims Bett zu ziehen. Die ersten paar Male war er von selbst aufgewacht; hatte
sich mit einem kurzen Schnuppern übers schlafende Gesicht vergewissert, dass
jap, alles okay war und sich aus der wärmenden Schlafkule gelöst, um ins
eigene Bett zurück zu tapsen. Niemand, nicht mal der Treiber selbst, schien es
zu bemerken und die Routine hatte eingesetzt, bevor Yuri sich selbst eines
Besseren hätte belehren können. 
Doch je länger er es beibehielt, desto wohler schien sich Chewy im Bett des
neuen Werwolfs zu fühlen, bis er irgendwann beim obligatorischen Schnuppern
übers Gesicht eine familiäre Hand an der Schnauze spürte. „Lass das,
Chewy…“, verschlafen blinzelnd schob ihn der Treiber von sich weg, zuckende,
überraschte Hundeohren und -augen dabei vollkommen ignorierend. Er drehte ihm
den Rücken zu und Yuri war sich sicher, dass er kaum eine Minute später wieder
eingeschlafen war. Keiner von ihnen kommentierte es am nächsten Morgen. Nicht
mal als Xav anfing tatsächlich vor ihm aufzuwachen, nur um den riesigen,
weißen Hund zurück auf seine Seite des Bettes zu schieben, das er voll und
ganz für sich eingenommen hatte, ließ sich Chewy von den nächtlichen
Ausflügen abbringen. Das war auch gar nicht das, worüber sich der Russe allzu
große Gedanken machte, nein. Es waren viel mehr die Momente, die ihn tagsüber
vollkommen unerwartet aus dem Konzept brachten. 

„Der Schnatz fängt sich nicht von allein, Yuri!! Hör auf den Weibern schöne
Augen zu machen und BEWEG dich!“ 
Xav rauschte an ihm vorbei noch bevor das letzte Wort seine Lippen verlassen
hatte. Sie waren beim Training, kein richtiges Spiel, das irgendwie vom Russen
verlangt hätte sich vollends zu verausgaben, wie der Treiber es so
offensichtlich von ihm erwartete. Trotzdem hatten sich ein paar interessierte
Mitschülerinnen auf der Tribüne eingefunden und wer wäre Yuri, wenn er die
Chance nicht genutzt hätte – ein Umstand, der so logisch für ihn war, wie
unverständlich für den Karakal. Aber es waren nicht die Worte des
Quidditchkapitäns, die ihn herumschnellen und den breiten Schultern nachstarren
ließen. Es war auch nicht der Ton, der eine gewiefte Antwort verlangte. Nein,
es war die verweilende Brise im Wind; der Hauch in der Luft, der so neu und doch
vertraut war, dass Yuri gar nicht bemerkte, wie sich die eigene Nase danach
reckte. Es war eigen und erdig, tief und dezent und so zauberisch fesselnd, dass
er Macs Warnung erst wahrnahm, als er bereits in hohem Bogen vom Besen fiel. 
Ezras Lachen und Wes‘ amüsiertes Zucken der Mundwinkel waren schlimmer als
der eigentliche Aufprall selbst. Die Sandkuhle hatte seinen Fall größtenteils
abgefangen und wenn ihm etwas wehtat, würde er sich diese Blöße vor den
anderen fünf bestimmt nicht geben. „Alles okay??“ Dem noch immer giggelnden
Otter wurde ein Todesblick vom feinsten zugeworfen und er schlug Lokis Hand weg,
als der sich vom Besen zu ihm runterbeugte. „Ja, super.“ Keifend klopfte er
sich den Sand von Trainingsklamotten und Haaren, versuchte mit wenig Erfolg die
dunklen Strähnen in ihre vorherige Pracht zu verwandeln. „Ich dachte, ich
hätte den Schnatz gesehen…“ „Wo? Im Sand oder an Crims Hintern?“
Stechende, dunkle Augen schnellten zum gackernden Musiker und es war ihm egal
wie bescheuert er aussehen musste, als er sich seinen Besen vom Boden schnappte
und wild um sich schlagend versuchte River aus der Luft zu befördern. 

*
Es war mitten in der Nacht, als Xav aus dem Schlaf gerüttelt wurde. Also,
weniger gerüttelt, als dass ihn eine Präsenz, ein Gewicht auf dem eigenen
Körper zurück in die reale Welt rief. Zuerst schob er es auf Chewy – es war
zu dunkel um viel auszumachen und die eigenen Augenlider noch zu schwer, um es
überhaupt zu versuchen. Aber als er die Hand hob, um das schwere Anhängsel von
sich zu schieben, traf er nicht auf buschiges, weiches Fell, sondern auf nackte,
heiße Haut. „Was bei Krumms—“ „Shh, sei still du Idiot!“ Eine Hand,
die sich über seinen Mund legte und Yuris Stimme, definitiv, flüsternd aber
nicht weniger schneidend. Sämtliche Müdigkeit und Trägheit waren auf einmal
wie weggeblasen. Er blinzelte verwirrt, doch unter den Vorhängen seines Bettes
war es zu dunkel, um viel von der Gestalt über ihm auszumachen und erst jetzt
realisierte er wirklich, dass Yuri auf ihm saß. 
Auf. Ihm. Saß. 
Okay, war es normal, dass sich sein Mund plötzlich verdammt trocken anfühlte?
Er musste schlucken, auch wenn es aus reinem Reflex geschah, denn helfen tat es
definitiv nicht. Yuri lehnte sich zu ihm vor – oder so fühlte es sich
zumindest an, denn plötzlich spürte er neben dem Gewicht des Anderen auch noch
etwas anderes: Hitze. Pure, ungefilterte Hitze, die nur von Haut auf Haut
übertragen werden konnte. Kein Stoff dazwischen, keine weichen, reibenden
Fasern oder langes, weiches Fell, das über seinen Bauch kitzelte, nein. Yuri
beugte sich zu ihm herunter und als sich der nackte Brustkorb an den eigenen,
Shirt-losen Oberkörper presste, ersetzten volle Lippen schlanke Finger. 
Ihm blieb die Luft weg – zumindest bis Yuri sich entschied sie ihm
zurückzugeben. Lippen stoben auseinander und machten Platz für flinke
Feuchtigkeit. Die Zunge des Russen war so geschickt wie dessen Mundwerk, als sie
sich neckisch ihren Weg bahnte. Und Xav – überfordert, überrumpelt und
absolut angeturnt – konnte nicht anders als ihr nachzugeben. Er wusste nicht,
was er tat, reagierte lediglich auf das was Yuri mit ihm machte und bei
Voldemort, Grindelwald und Merlin höchstpersönlich, als sich ihre Zungen
trafen musste da irgendeine Leitung im Oberstübchen durchgebrannt sein, denn
das tiefe, kehlige Raunen konnte einfach nicht von ihm kommen. Fuck. 
Der subtile Geschmack von Minze begleitete die forsche Hitze, die stupste und
neckte und Xavs eigener Zunge kaum Raum zum Erforschen ließ. Brauchte sie auch
nicht – sein Hirn war ein einziges Chaos, wie hätte er da noch mit dem
Dunkelhaarigen mithalten können? Erst als warme, schlanke Finger über seinen
Brustkorb kitzelten und dem Treiber ein schauderndes Keuchen entlockten, hob er
die eigenen Hände, die sich blind ihren Weg über fein definierte Armmuskeln
bahnten. Er spürte das feine Zucken, als wäre es das eigene. Die Lippen des
Russen lösten sich von ihm. 
Endlos lange Herzschläge vergingen; hämmerten in der Dunkelheit so laut, dass
sich Xav nicht sicher war, wessen Herz es eigentlich war – oder vielleicht,
nur vielleicht, pochten sie auch im gleichen Rhythmus. Ein vollkommen absurder
Gedanke – viel zu romantisch für das was zwischen ihm und Yuri war was auch
immer das hier sein mochte – und für einen Augenblick war er unendlich froh
über die schützende Dunkelheit, als ihm das Blut in die Wangen schoss.
Zumindest das, was nicht schon in südlichere Gefilde abgedriftet war. Wie heiß
war es hier drin noch gleich? Yuris Atem streifte an seine Lippen, vermengte
sich mit dem eigenen, beschleunigten Ruf nach Luft. „Yuri, was zur…“ Der
Russe unterbrach ihn mit einem Biss in die Unterlippe. „Ich hab keine Ahnung,
wie du‘s machst oder was du überhaupt für bescheuerte Pheromone versprühst,
aber es interessiert mich auch nicht, okay?“ Xav schluckte, unfähig auch nur
einen Mucks zu erwidern, zu verwirrt von dem was hier gerade geschah, zu
verunsichert, ob die offensichtliche Traumblase platzen würde, sollte er auch
nur eine falsche Bewegung machen. Die Hand des Russen wanderte weiter und weiter
nach unten. „Ich will dich, und ich will dich jetzt, kapiert?“ Holy fucking
shit. Er nickte ruckartig, kaum im Stande zu atmen, geschweige denn seiner Zunge
oder irgendeinem andere Teil seines Körpers Befehle zu erteilen – nicht wenn
die dunklen Augen so hungrig und fiebrig an ihm klebten. Und wenn es ein scheiß
Traum war, würde er ihn bis zur letzten Sekunde auskosten. „Die— Die
Anderen?“ „Stummzauber.“ Ah, natürlich. Als ob der erfahrene Russe nicht
an so etwas gedacht hätte. Allerdings… „Wieso flüstern wir dann?“ Er
verdiente wohl das Zwicken in die Seite, auch wenn es ihn unerwartet
zusammenzucken ließ. „Au!“ „Shhh!“ Okay, vielleicht war das ganze doch
ein bisschen zu real für ihn. Konnte selbst Traum-Yuri nicht anders als ihn zu
foppen?! Als ob der echte Yuri überhaupt auf die Idee kommen würde ihn mitten
in der Nacht— Ein scharfes Keuchen durchbrach sämtliche rationalen
Gedankengänge, die Xav noch hätte haben können. Wann war Yuris Hand, ob real
oder nicht, bitte da unten ange— Er stöhnte erneut, als sich die fremden
Finger ein weiteres Mal durch den Stoff seiner Pyjamahose um seine Körpermitte
legten. Bei Krumms goldenem Besen— „Yuri!!“ Das tiefe Glucksen wollte so
gar nicht zur sonst so auf Ärger getrimmten Stimme passen und trotzdem konnte
es sich der Neuseeländer nicht verkneifen sich das zweideutige Grinsen des
Dunkelhaarigen vorzustellen. „Es wird noch besser“, hauchte die ganz
eindeutig selbstgefällige Stimme verheißungsvoll. Und ob es das wurde. Als ob
der Russe nur auf das Stichwort gewartet hatte, spürte Xav wie er ihm mit einem
geschickten Ruck Pyjama und Boxershorts vom Becken schob. Sein Herz stolperte in
der Brust, für einen kurzen Moment übermannt von Panik und Ungewissheit –
was zur Hölle trieb er hier gerade? War das wirklich real?? Das konnte kein
verdammter Traum sein – man wusste nicht wenn man träumte! War das wirklich
okay?! – und er öffnete den Mund in Protest, die Hände bereits nach dem Kopf
des Anderen tastend. Doch bevor er jegliche Bedenken äußern konnte, umschloss
eine sengende Hitze die halbharte Erektion zwischen seinen Beinen. Fuck, fuck,
fuck— Er keuchte, tief und grollend, vergrub die Finger im schwarzen Schopf,
den er doch eigentlich hatte abhalten wollen, aber oh shit, das war doch
nicht—!! Bei Merlin. „Yuri“, stöhnte eine Stimme und erst ein paar
Sekunden später begriff Xav, dass es die eigene gewesen war. Scheiße noch
eins, egal ob Traum oder Realität, das hier hörte besser nie wieder auf. 
Flink und gekonnt fuhr die heiße Zunge über noch heißere Haut, neckten und
triezten an Stellen, die ihm zwar nicht neu waren, aber sich doch umso neuer
anfühlten. Er erinnerte sich nicht daran von einer seiner Exen jemals so
berührt worden zu sein. Seine Hände in den schwarzen Strähnen festigten sich,
mehr um sich selbst davon abzubringen sich zu bewegen, als den Russen in seinem
Tun zu unterbrechen. Wieso sollte er auch, wenn es sich so verdammt gut
anfühlte. Lippen schlossen und öffneten sich, zogen das harte Stück Fleisch
tiefer in sich auf und entließen es wieder in kühle, stumme Freiheit. Ein Chor
von Stöhnen und Keuchen begleitete das konstante Beben des muskelbepackten
Körpers. Xav musste schlucken, nur um sich daran zu erinnern, dass Atmen wohl
auch keine so schlechte Idee war, aber wie konnte er— wie konnte er irgendwas
tun, während spitze Zähne hauchzart und doch genau richtig an der eigenen
Männlichkeit entlang fuhren; dort neckten wo wenig später eine freche Zunge,
heiß und feucht, Wiedergutmachung leistete. Er hatte die Augen geschlossen,
ließ pure Empfindungen über sich rollen und spürte die eindeutigen Bewegungen
des fremden Kopfes unter seinen Händen. Fuck und es war gut, gut, so verdammt
gut, dass er gleich— „Yuri!“ Sein Ausruf musste eindeutig genug gewesen
sein, dass der Russe verstand, denn mit einem Mal ließ er von der heißen
Spitze ab und richtete sich auf. Xavs Hände fielen aus den dunklen Strähnen,
fanden stattdessen wie von allein den Weg an schlanke Hüften und erst jetzt
realisierte er, dass kein bisschen Stoff dazwischen lag. Yuri war schon längst
nackt. Wie war das nochmal mit atmen? Trotz der verweilenden Dunkelheit, ließ
es sich der Sportler nicht nehmen den Blick über den fremden Körper schweifen
zu lassen, langsam begreifend, dass das hier gerade wirklich geschah. Instinktiv
strichen Daumen über weiche Haut, beinahe zu weich für einen Kerl, wie Xav
kurz dachte, allerdings – wer war er schon, um es zu beurteilen. Seine
bisherigen Erfahrungen beschränkten sich ausschließlich auf das weibliche
Geschlecht. Und Yuri war auch nicht wie jeder x-beliebige Typ, wie ihm nicht
erst jetzt bewusstwurde. Die schlanke Figur, die sonst so zierlich und fein
unter den ganzen Designerklamotten wirkte, war kantiger und muskulöser als Xav
sich bisher eingestanden hatte. Natürlich war es kein Vergleich zu den eigenen,
trainierten Schultern, aber auch im Schutz der Nacht erkannte er die definierten
Wellen und Wogen geübter Oberarme; das angedeutete Sixpack und den
wohlgeformten Brustkorb. Als ob er etwas anderes erwartet hätte – Yuri war zu
eitel, um sich gehen zu lassen und es war auch nicht das erste Mal, dass sie
sich gegenseitig nackt sahen, auch wenn Xav bisher immer vermieden hatte zu
genau hinzusehen. Jetzt war es anders. Jetzt war Yuri über ihm – auf ihm –
und nicht die tiefste Nacht der Welt würde ihn davon abbringen können zu
starren, zu begutachten. „Genießt du die Aussicht?“ Er schluckte, aber
dieses Mal würde er sich nicht vom Anderen überrollen lassen „Die beste, die
ich je hatte.“ Eine Regung ging durch das fremde Gesicht, doch der
Neuseeländer konnte nicht genau deuten, was es war – Amüsement?
Überraschung? Genugtuung? – war auch nicht so wichtig, wie Yuri wohl fand.
„Gut, du solltest erst die von hier oben sehen.“ Oh. Oh! War das eine
Aufforderung? Wollte er, dass Xav die Initiative ergriff und die Führung
übernahm…? Oder konnte das etwa sowas wie ein Kompliment gewesen sein?? Aber
bevor er sich zu irgendeiner Handlung durchringen konnte, spürte er erneut wie
sich der Dunkelhaarige zu ihm herunterbeugte und dieses Mal war es ihr beider
Keuchen, das die Stille der Nacht durchschnitt. Yuris eigene Erektion presste
hart und heiß gegen das empfindsame Fleisch seiner Körpermitte. Instinktiv
bäumte er sich gegen die Berührung auf, spürte das Rollen fremder Hüften im
Gegenzug und Yuris Stöhnen an seinen Lippen. „Xav—“ Scheiße, scheiße,
scheiße— Ihre Becken trafen aufeinander und diesmal war es der Treiber, der
das Keuchen des Jüngeren mit einem hektischen Kuss unterbrach. Es war
ungeschickt und definitiv nicht der beste Kuss, den er je gehabt hatte, gespickt
von rohem Verlangen und dem Bedürfnis nach mehr, näher, mehr— Yuris Stöhnen
vibrierte an seiner Zunge, als er die Hände an den Hintern des Dunkelhaarige
legte und forsch dem eigenen Becken entgegenpresste. Minuten vergingen – oder
vielleicht war es auch kaum eine einzige, er hatte keine Ahnung – in denen
atemloses Keuchen und verlangendes Wimmern den Raum um sie herum erfüllte. Der
fremde Körper bewegte sich dem eigenen entgegen – hektisch, getrieben von
Lust und frei von jeglicher Eleganz, die ihn sonst von Haar- bis in die
Zehenspitzen auszeichnete – ließ die Erektion des Russen, die sich so hart
und heiß und so verdammt neu anfühlte, gegen das eigene Glied reiben. Es war
besser, als jeder Blowjob, den Xav je erlebt hatte – nicht, dass das
sonderlich viele waren.  
„Xav—“ Yuris Hand an seinem Becken und die heisere Stimme an seinen Lippen
unterbrach den ungeschickten Rhythmus von Haut an Haut. „Ich will dich…
jetzt.“ Allein die Worte entlockten ihm ein weiteres Stöhnen. Im Nachhinein
wusste er nicht mehr, ob er irgendwas darauf erwidert hatte oder ob das
zustimmende Grunzen Antwort genug gewesen war, doch seine Hände, die zuvor noch
krampfhaft am Hintern des Russen gelegen hatten, ließen es sich garantiert
nicht zweimal sagen. Mit einem Ruck schob er den Dunkelhaarigen weiter nach
oben, ließ das eigene Stöhnen ungehindert entweichen. Doch gerade als seine
Hände zwischen den strammen Pobacken des Jüngeren abtauchen wollten, boxte
Yuri ihm geradewegs gegen den Brustkorb. „Hey!“ „Nicht so, du Troll!“
Das Zischen von der dämmrigen Gestalt des Russen legte die eigene Stirn in
Falten, doch bevor er kontern konnte, löste sich Yuri von ihm und setzte sich
auf. Der plötzliche Verlust von Körpernähe ließ das Herz des Neuseeländers
für einen kurzen Moment aussetzen. Hatte er etwas falsch gemacht? Etwas falsch
verstanden? War er zu weit gegangen oder hatte Yuri es sich doch auf einmal
anders überlegt? Xav spürte wie der exzentrische Sucher die Position änderte,
doch war fixiert auf dessen Gesicht, auf ein Zeichen von Unwohlsein oder
Missfallen, das ihm hätte sagen können, was genau da gerade schieflief. Wenn
er sich allerdings eines sicher sein konnte, dann dass der Russe ihm schon unter
die Nase reiben würde was genau ihm gegen den Strich ging, wie auch jetzt.
„Falls es dir nicht aufgefallen sein sollte, das da“ und Xav war sich
ziemlich sicher wo Yuri gerade hinzeigte, „ist keine Vagina. Es gibt keine
Feucht auf Knopfdruck-Version.“ Er holte Luft – sowohl um sich zu
verteidigen – als ob er das nicht wusste! – als auch die Beleidigung nicht
auf sich sitzen zu lassen. Ein kleiner Teil von ihm war sogar versucht das Ganze
hier abzubrechen, aber er erstickte den Funken im Keim bevor seine Zweifel ihm
das hier versauten. Die schreiende Erektion zwischen seinen Beinen half. Bevor
allerdings der geringste Laut seine Lippen verlassen konnte, erkannte er etwas
in Yuris Hand und musste gar nicht erst fragen was es war, als bereits ein,
zwei, drei Tropfen kühles Nass auf hitzige Haut trafen. Allein die
Überraschung entlockte ihm ein leises Keuchen. Wo zur Hölle kam das Gleitgel
auf einmal her?! „Sieh zu und lern, Knieselhirn.“ 
Keine Ahnung, was er erwartet hatte, aber ganz sicher hätte es doch irgendwie
ihn involvieren sollen oder nicht? Aber statt ihm das Gel in die Hand zu
drücken oder es wahlweise auf genau der oder anderen, wichtigeren Stellen zu
verteilen, spürte er nur wie Yuri sich über ihm aufbäumte und seine Position
ganz leicht änderte. Xav erkannte lediglich schummrige Linien – kein klares
Bild, kein ah, das hat er vor-Moment. Erst als das Keuchen die Stille um sie
herum durchbrach, folgte der Neuseeländer der vermeintlich langen Linie des
russischen Arms, bis er hinter Yuri verschwand. Und plötzlich begriff er, was
der Andere da tat. Wieder durchbrach ein Stöhnen die Nacht – shit, wieso
konnte er nicht Crims Nachtsicht haben?! – und wenn er es nicht besser gewusst
hätte, wenn Yuri nicht direkt vor ihm gesessen und sich präsentiert hätte wie
der letzte russische Zar, wäre er nicht sicher gewesen, von wem die Geräusche
eigentlich kamen. Der Dunkelhaarige hielt jedenfalls nicht hinter den Berg mit
dem was er tat. Traum, Traum, Traum, flüsterte eine leise Stimme in seinem
Kopf, doch Xav wusste längst, dass es nicht sein konnte. In keinem Sextraum der
Welt hätte sich sein Unterbewusstsein dieses Bild vor ihm ausmalen können. Nie
und nimmer. Vorsichtig, als ob er befürchtete, die Blase zum Platzen zu
bringen, legte der Treiber die Hände abermals ans Becken des Anderen. Yuri
machte keine Anstalten, dass sie ihn störten oder er sie überhaupt wahrnahm
und vielleicht tat er das auch gar nicht. Die Augen geschlossen und den Kopf
leicht geneigt, schien er voll und ganz in sich selbst vertieft zu sein – im
wahrsten Sinne des Wortes. Ein feiner Schimmer Schweiß fing das wenige Licht
hinter den schweren Bettvorhängen auf, erlaubte Xav gerade genug Sicht, um die
dezenten Bewegungen der Hüfte, das unmerkliche Flexen von Muskeln im Arm zu
erkennen. Und scheiße, wenn es die harte Erektion zwischen seinen Beinen nicht
zum Pochen brachte. Das wars. 
Die Hand, die zuvor noch untätig am Körper des Suchers gelegen hatte, fand den
Ellbogen des Russen; folgte der langen Linie entlang, langsam aber zielsicher.
Erst als er das Handgelenk streifte, spürte Xav wie Yuri über ihm innehielt.
Ein Mix aus Blau und Braun traf auf tiefes Schwarz und der Neuseeländer stoppte
nur einen kurzen Moment bis er vorsichtig, versuchsweise, mit der Spitze seines
Zeigefingers Yuris folgte. „Okay?“, fragte er leise, als ob es eine
sichtbare Grenze war, die passiert werden wollte, er es aber nur mit der
Zustimmung des Russen tun würde. Yuri zögerte einen Augenblick – schien
innerlich noch einmal abzuwägen, ob er wirklich so weit gehen wollte oder
vielleicht suchten die dunklen Pupillen auch einfach nur etwas in Xavs Blick.
Was es auch war, das ihm schließlich die erhoffte Vergewisserung gab, er nickte
kurz und das Herz des Neuseeländers hämmerte laut gegen den eigenen Brustkorb.

Das erste, was ihm auffiel, war die extreme Hitze und Feuchtigkeit. Das scharfe
Schnappen nach Luft ließ Xav aufsehen, doch der kurze Anflug von
Alarmbereitschaft löste sich beim Anblick vor ihm augenblicklich ins Nichts
auf. Yuris Augen – kaum einen Spalt breit geöffnet – glimmerten im
spärlichen Licht der Dunkelheit, lustvoll und fiebrig. Sein Kopf war nach vorne
gesackt, schwarze Strähnen, wirsch aus dem Gesicht gestrichen, klebten
teilweise an der nassen Stirn. Fuck. Kein Traum, kein Traum, kein Traum. 
Sein Finger bohrte sich tiefer in die enge Hitze, spürte die Hand des Russen
dicht an dicht an die eigene gepresst, und der Sportler glaubte nie im Leben
jemals von etwas dermaßen angeturnt gewesen zu sein. Er krümmte die Kuppe und
Yuris überraschtes Keuchen pumpte eine frische Ladung Blut gen Süden. Sein
Griff ums Becken des Dunkelhaarigen festigte sich, würde sicher am nächsten
Tag die einen oder anderen Spuren hinterlassen, während sein Finger immer
tiefer, immer forscher in den Jüngeren eindrang. Die Euphonie an Geräuschen,
mit der Yuri ihn belohnte, war Ansporn genug. 
„Okay, okay – stopp. Das, das reicht…“ Die Worte des Russen ließen Xav
innehalten und selbst wenn er anderer Meinung gewesen wäre, als sich Yuris Hand
löste, zwang er damit auch die eigene zurück. „Hier, das kriegst du allein
hin, oder?“ Der Sucher drückte ihm die Flasche Gleitgel in die Hand und –
beim Krumms frisierten Besenborsten – konnte der froh sein, dass Xav gerade
mit anderen Dingen beschäftigt war, als sich von dämlichen Frotzeleien
provozieren zu lassen. Wieso musste dieses verdammte, dreckige Arschloch auch so
scheiße heiß sein?! Und – noch schlimmer – wieso war er sich dessen auch
noch so bewusst? Xav grunzte eine Erwiderung, spürte allerdings trotz
schreiender Erektion, wie die Art des Dunkelhaarigen mal wieder alle falschen
Knöpfe bei ihm drückte. Er öffnete die Flasche, ließ das kühle Gel auf
nervöse Handflächen gleiten. Und wieder flüsterte die Stimme, leise und
zweifelnd, vielleicht war das hier doch keine so gute Idee; vielleicht wäre es
doch besser es abzubrechen, bevor es zu spät war. Doch als sich sein Blick ein
weiteres Mal zum Russen hob, begegnete ihm ein Spiegel seiner selbst. Er schien
nicht der Einzige zu sein, der Stimmen hörte. Auch wenn Yuri versuchte es unter
noch so viel Erfahrung und Selbstbewusstsein zu verstecken, Xav erkannte die
Nervosität, die Unsicherheit in den tiefen, braunen Augen und der straffen
Linie zusammengepresster Lippen. Der Treiber hielt nur einen Moment inne, bevor
er die mit Gel bedeckte Hand ums eigene Glied legte. „Yuri.“ Es war schwer
zu erkennen, aber Xav glaubte, dass die Pupillen des Anderen zu ihm zuckten, als
ob er vorher nicht ganz bei sich gewesen war. Er fackelte nicht lange. Der
Neuseeländer richtete sich auf, legte kräftige Hände an schwitzige Hüften
und verschloss möglicherweise protestierende Lippen mit den eigenen, als er den
Russen packte und ihn rücklings auf die Matratze beförderte. Wenn Yuri
überrascht war, gingen sämtliche Laute im Gefecht ihrer Zungen unter. Finger
bohrten sich in die kurzen Haare an seinem Nacken und noch während Xavs Hand
über weiche Haut an der Innenseite des fremden Oberschenkels fuhr, spürte er
wie die Beine unter ihm auseinanderstoben. Ein beinahe schmerzhaftes Pochen ging
durch seine Erektion. Fuck. „Mit oder ohne?“ Es war kaum mehr als ein
Hauchen gegen die zügellosen Lippen, doch Yuri verstand nichtsdestotrotz.
„Ohne.“ Allein die Vorstellung wollte Xav ein weiteres Stöhnen entlocken.
Stattdessen presste er die Lippen unters fremde Kinn, entlang des schlanken
Halses, der sich ihm so willig präsentierte. Eine Hand wanderte zwischen ihre
Körper, legte sich um das erhitzte Fleisch seiner Männlichkeit und mit
neckischen Bissen in die weiche Haut, lenkte er Yuri ab, während er langsam
sein steifes Glied in enge Hitze führte. Ihr Stöhnen vermengte sich. Harte
Muskeln gaben widerwillig dem Druck von außen nach und ließen Xavs Spitze in
der engen Feuchtigkeit versinken. Es war Himmel und Hölle zugleich – sanfte
Erlösung, die sich von seiner Mitte ausgehend in seinem gesamten Körper
verteilte, und sündige Versuchung sich mit einem Schlag alles zu nehmen ohne
Rücksicht auf Verluste. Mit jedem Zentimeter, den Xav tiefer im Körper des
Anderen versank, stöhnte Yuri unter ihm – leise aber kehlig – und es war so
verdammt schwer sich zusammenzureißen! Ein tiefes Grollen bildete sich in
seiner Brust, zog scheinbar die Hand des Dunkelhaarigen an, die er wenig später
an seiner Haut kitzeln spürte. „Xav“ „Hm?“ „… Ich bin keine
verdammte Jungfrau mehr.“ Scheiß Russen. Wieso hatte er sich nicht Khair oder
Ezra aussuchen können? Oder Wes – der hätte bestimmt zu schätzen gewusst,
was er für ihn tat! Aber nein, es mussten ja nichts kann man richtig
machen-Russen sein! Er spürte das Bein des fragwürdigen Objekts an seinem
Hintern, doch bevor er sich vom Jüngeren auch noch diktieren ließ, wie er ihn
flachzulegen hatte, löste er sich kurzerhand aus der verführerischen Hitze,
nur um mit einem kräftigen Stoß bis zum Anschlag im Sucher zu versinken. Er
glaubte, Yuri unter dem Stöhnen fluchen zu hören. Nur blöd, dass jegliche
Genugtuung seinerseits von dem überwältigenden Gefühl des Suchers – die
Hitze, die Enge, die Muskeln, die sich so perfekt ums eigene Glied schmiegten
– überlagert wurde. Yuri fühlte sich abgöttisch an nicht, dass er ihm das
jemals unter die allzu hohe Nase reiben würde; es war schlichtweg berauschend.

Die ersten kräftigen Stöße, hektisch und tollpatschig vor roher Lust, fanden
langsam eine Art Rhythmus; trafen auf das schlanke Becken des Russen, das sich
ihm so willentlich entgegen rollte, und entlocktem seinem Besitzer mit jeder
neuen Bewegung ein wimmerndes Stöhnen. Xav hatte immer angenommen, Yuri wäre
laut im Bett. So wie er üblicherweise den Mund aufriss, um zu triezen und
protzen und I’m fabulous, Bitch in die Welt hinauszubrüllen. Doch zu seiner
eigenen Überraschung schien der Dunkelhaarige – je mehr er sich dem
Neuseeländer hingab – immer leiser zu werden. Es war dadurch nicht weniger
intensiv, nein – Xav erkannte das fiebrige Glänzen der schwarzen Pupillen,
den leichten, roten Schimmer unter verklebten Strähnen und schwitziger Haut.
Die Lippen nur einen Spalt offen, spürte er jedes Stöhnen, jedes Keuchen,
jedes noch so kleinste Geräusch glühend heiß auf der eigenen Haut. Yuri hatte
nie besser ausgesehen, nie besser geklungen. Instinktiv hob er die Hand zum Kopf
des Jüngeren, wischte die nassen Strähnen von dessen Stirn und wurde belohnt
mit dem leisen Hauchen seines Namens. Die Finger des Russen kitzelten an Nacken
und Schulter und obwohl Xav gefangen im Rhythmus von Hitze – Luft – Hitze
– Luft war, konnte er nicht anders als plötzlich in allen Bewegungen
innezuhalten, als er vorsichtige Kuppen von jetzt auf gleich an frischen Narben
spürte. Er erstarrte, doch Yuri hörte nicht auf. Noch immer traf der
beschleunigte Atem an sein Kinn und als der Treiber den Blick senkte – der
Russe im selben Moment die Augen von der langsam verheilten Wunde löste –
brauchte es keine Worte, um zu verstehen. Er begriff die Angst, die er sah; die
Reue, die Schuld – er begriff es besser, als jeder andere, denn wie oft in den
letzten Wochen, hatten sie ihn selbst in Beschlag genommen. Er verstand, woher
diese Gefühle kamen, und er verstand auch, dass es an ihm lag, sie aus der Welt
zu schaffen. 
Sanft pflückte er die blassen Finger von seinem Schlüsselbein, hob sie zu
seinen Lippen noch während er mit dem Becken den alten Rhythmus wieder aufnahm.
Nur für eine Sekunde ließ Yuri die Augen zufallen – übermannt von einem
Schauer elektrisierender Wellen, ganz sicher – bevor sie wieder auf Xavs
trafen. Dem Kuss auf die Finger folgten sehnsüchtige Lippen. Er vergrub die
Hände des Jüngeren – fest umschlossen von den eigenen – im Laken über
ihren Köpfen und spürte das vibrierende Stöhnen als Echo gegen den eigenen
Mund. Yuris Beine schlangen sich um seine Oberschenkel, spornten ihn an noch
weiter, noch schneller, härter, tiefer zu gehen und als sich der Körper unter
ihm aufbäumte, sich jedem Rollen der Hüfte entgegenbewegte, konnte Xav nicht
anders als sich blind dem Jüngeren hinzugeben. Egal wie oft er in Yuri
eindrang, die enge Hitze schmiegte sich jedes Mal unnachgiebig um sein steifes
Glied; lockte ihn tiefer und tiefer und tiefer; begleitet vom hypnotischen
Klatschen von Haut gegen Haut und der Mixtur ihres Stöhnen und Keuchens. Fuck,
er würde nicht mehr lange durchhalten. „Yuri—“ Er löste eine Hand von
den Fingern des Dunkelhaarigen, spürte sie kaum zwei Sekunden später an seiner
Wange, seiner Stirn, wie sie versuchten lange, blonde Strähnen an Ort und
Stelle zu halten. Ihre Lippen fanden erneut den Weg zueinander in der Sekunde,
als sich Xavs Hand zwischen ihren Körpern um die Erektion des Suchers legte.
Die geschwollene Spitze, bereits feucht von Schweiß und den ersten Tropfen des
herannahenden Orgasmus, rieb gegen die Muskeln seines Bauchs. Das Stöhnen des
Dunkelhaarigen wurde tiefer, grollender, während er versuchte sich Hand und
Becken des Treibers vollends hinzugeben. Fuck, fuck, fuck! „Xav—!“ Yuris
Atem streifte sein Kinn, sein Name immer und immer wieder einem Mantra gleich
von den sündigen Lippen rollend. Nicht mehr lange, nur noch ein bisschen mehr,
ein bisschen tiefer, ein bisschen härter— Kräftige Finger umschlossen die
empfindsame Spitze; Yuris Muskeln krampften sich um sein Glied – er wollte
innehalten, sich lösen vom Jüngeren bevor er in ihm seine Erlösung fand, doch
die Beine des Russen ließen ihn nicht entkommen, pressten gegen seinen Hintern,
schoben ihn noch weiter, tiefer in die sengende Enge und Yuri unter ihm—Yuri
stöhnte und zitterte und keuchte und verlor seine Stimme im letzten Augenblick
komplett, als er sich heiß und ungehemmt in Xavs Hand ergoss. Es war dieser
Anblick, der auch ihm den letzten Rest gab. Er presste die Lippen an Yuris
entblößten Hals und, mit einem weiteren Rollen seines Beckens, kam tief im
bebenden Körper unter sich. 

Es war schwer zu sagen, wie lange sie noch so da lagen; ineinander verschlungen
und die Luft des Anderen einatmend, als ob die der restlichen Welt allein nicht
genug wäre. Keine Worte durchbrachen die Stille, die sich balsamgleich auf
verschwitzte Körper legte. Es hätte vielleicht awkward sein sollen – Yuri
und er; Hund und Katz, im wahrsten Sinne des Wortes – doch stattdessen
zeichneten zarte Fingerkuppen schwarzer Tinte entlang, wanderten von Brust zu
Schulter, als ob sie bereits viel zu lange darauf gewartet hatten das markante
Tattoo erkunden zu dürfen. Xav fing den Blick des Russen auf und als er sich in
einer eindeutigen Geste zu den Lippen des Russen hinablehnte, kam dieser ihm
bereits entgegen. Erst das langsame Spiel von Zunge an Zunge brachte den Treiber
dazu sich aus der verführerischen Enge zurückzuziehen, bevor sich sein Körper
noch für Runde Zwei entschied. 

*

Ähnlich wie in der Nacht zuvor, konnte Xav nicht auf Anhieb sagen, was es war,
das ihn tatsächlich aus dem Schlaf holte. Zu benebelt und ausgelaugt von den
voran gegangen Aktivitäten, dauerte es eine Zeit bis er überhaupt irgendetwas
registrierte. Doch dann war da das tiefe Ein- und Ausatmen neben ihm; ein Arm,
der sich an seinen schmiegte, warm und weich. Xav ließ den Blick über den
Körper neben sich schweifen. Yuri lag auf dem Bauch, das Gesicht von ihm
abgewandt. Die Decke bedeckte kaum einen Teil von ihm – gerademal ein Bein
schien sich in der Nacht im tiefblauen Stoff verfangen zu haben – wie hätte
es sich der Sportler nehmen lassen können, den Anblick des Russen nicht
auszukosten? Die Wellen und Wogen; die Kanten und… Narben. Er hatte es
vergessen. Vollkommen ausgeblendet in den Fängen von Lust und Leidenschaft und
erst jetzt, wo sie so scheinheilig, so blendend pink – heller als der sowieso
schon blasse Hautton – den Nierenbereich des Suchers bis hin zu dessen
Wirbelsäule zierten, fiel es ihm wieder wie Schuppen von den Augen. Eins, zwei,
drei, vier – Vier Linien, ausgefranst an manchen, glatt an anderen Stellen.
Ein sanftes Auf und Ab von noch nicht ganz verheilter Haut. Xav realisierte
nicht einmal, dass er die Finger zum Rücken des Dunkelhaarigen hob, bis sie
bereits den Spuren entlang strichen. Yuri entließ einen Stoß Luft –
zufrieden und glückselig, als ob ihn selbst im Schlaf das Gefühl seiner
Berührungen erreichte. Xav ließ die Finger verweilen, weil er es konnte und
wollte. Und dann—
„Wie viele Nüsse hast du gestern gefressen, Cheeks? Irgendwie“ Ein
Schnuppern durch die Luft, das augenblicklich sämtliche Muskeln im
Neuseeländer verkrampfen ließ. „müffelts hier.“ Scheiße. 
„Das sind nicht meine Nüsse“, entgegnete der Pakistani gelassen, die
Betonung dabei dezent auf dem letzten Teil des Satzes. Er hörte Ezras – und
Wes‘?? – leises Lachen und sein Herz setzte aus. 
Ah, fuck, fuck, fuck! 
„Wieso gehen wir nicht schon mal frühstücken, hm?“ Das war auf jeden Fall
Wes. Auch ohne hinzusehen, konnte sich der Treiber die Fragezeichen über Macs
Kopf bildlich vorstellen. Dann plötzlich, ohne Vorwarnung, durchquerten
kräftige Fußstapfen den Raum und rissen kaum eine Sekunde später unbarmherzig
und gedankenlos die Vorhänge seines Bettes auf. 
Das wars. Flatline. 
Er musste Mac anstarren wie ein Schnatzer, der sich aufs Quidditchfeld verirrt
hatte und nun die Breitseite eines jeden Treibers zu spüren bekam. Mac
blinzelte. „Kommt ihr mit?“ 
Huh?
„Huh?“ 
„Frühstücken?“ 
Sein Blick schnellte zu Yuri, doch statt der vollen, nackten Pracht des Russen
neben sich, döste dort ein fetter, weißer Köter. Chewys Schnauze verließ ein
tiefes, gelassenes Seufzen und versickerte im zerwühlten Laken seines Bettes.
Xav musste sich zusammenreißen, ihm nicht das scheiß Fell über die Ohren zu
ziehen. 
„Wie gesagt, wir gehen schon mal vor!“ Wieder Wes und Mac schien noch
genauso verwirrt wie vorher, als sich Lokis Arm um seine Schultern legte und den
Brünetten mit geduldiger Beharrlichkeit aus dem Zimmer schob. 
„Ihr solltet mal lüften“, kommentierte Khair als er den beiden hinterher
spazierte und Ezra – bei Krumm, wenn er unter der Bettdecke nicht nackt
gewesen wäre und mit Hochdruck daran arbeitete nicht im Boden zu versinken,
Rivers Fell hätte einen Platz neben Chewys gefunden – Ezra kicherte und
nickte vielsagend zum Boden bevor auch er in Richtung Tür verschwand. „Da ist
euch was runtergefallen.“  
Dass sein Kopf nicht explodierte, als er die Flasche Gleitgel unterm Bett
hervorlugen sah, war alles. 
Er würde Yuri zerfleischen.



                              Kapitel 4: At last
                              ------------------


Spätestens als er den Kopf an Matthews Schulter lehnte, hätte er wissen
müssen, dass er betrunken war. Tat er ja auch – irgendwo in diesem Mischmasch
aus gelassener Benommenheit, zufriedener Gleichgültigkeit und angeheiterten
Glücksgefühlen. Nicht, dass er auch nur eines davon zugeben oder gar den
Gedanken aufkommen lassen würde, dass es wahrscheinlich eine gute Idee war an
der Stelle mit dem Trinken aufzuhören. Aber angefangen hatte er eh nur, um das
Ganze hier irgendwie halbwegs ungeniert hinter sich zu bringen. Geendet hatte es
im Hier und Jetzt und einem lauten, rauen Lachen, das ihn selbst überraschte,
obwohl es aus der eigenen Kehle kam. Es war dem Alkoholpegel geschuldet, keine
Frage, und trotzdem erinnerte er sich nicht daran, wann es sich das letzte Mal
so ungezwungen, so ehrlich angefühlt hatte. Vor allem, wenn man die Umstände
bedachte. Blaue Augen senkten sich auf die eigene Hand, blieben an schimmerndem
Gold hängen und dem hypnotisierenden Flackern des Kerzenlichts, das sich darin
reflektierte. Zusammenhanglose Gesprächsfetzen schwirrten von der anderen Seite
des provisorisch zusammengebauten Palettentischs um ihn herum und er musste
glucksen, obwohl er kaum mehr einen Sinn hinter den Worten ausmachen konnte.
Eine schwere, warme Hand legte sich über die eigene. 

„Du hast schon ziemlich viel intus, hm?“ 

„Absolut“, gestand er sich – oder Matthew? – ohne Widerrede ein und
spürte wie die genauso warme Schulter unter seiner Wange amüsiert bebte. Der
Druck um seine Hand festigte sich kurz und Hadrian dachte gar nicht darüber
nach, als er seine Finger zwischen die des Iren schob. 

„Solange er noch reden kann, ist er noch nüchtern!“ Der Einwand kam
entschlossen von seiner gegenüberliegenden Seite – Matthews Oma, wenn ihn
nicht alles täuschte. Im Dunkeln war es manchmal schwer noch hinterherzukommen.
„Apfel oder Kräuter,“ folgte direkt die nächste Frage, auch wenn es mehr
einer Aufforderung glich, wie ihm nicht zum ersten Mal an diesem Abend klar
wurde. Sollte ihm recht sein. 

„Hauptsache hochprozentig,“ war die bereits in Fleisch und Blut
übergegangene Antwort und er löste sich unter der röhrenden Begeisterung der
irischen Anwesenden von der Schulter des einstigen Löwen. 

„So muss das sein! Du gefällst mir, Junge!“ Das war von seiner linken
gekommen, da wo sich schon vor zwei Stunden die Cousine des Gallaghers heimisch
eingerichtet hatte. Direkt neben ihm, eine Hand sein Knie tätschelnd. „Hoch
die Tassen!“ Die Schnapsgläser klirrten als sie gegeneinanderstießen. Übers
schwache Licht der Kerzen hinweg konnte er die markanten Umrisse eines
anfänglich ziemlich Fehl am Platz wirkenden McAlistairs erkennen. Selbst jetzt
entgingen ihm die hochgezogene Braue und der unmerkliche Schwung im Mundwinkel
nicht, die eindeutig an ihn gerichtet waren. Im nüchternen Zustand hätten bei
ihm vielleicht die Alarmglocken eingesetzt – zu viel unausgesprochene
Rührseligkeit, zu viele I’m happy for you-Vibes, die da aus Dorians Richtung
geflogen kamen. Aber das Reinblut lehnte sich stattdessen mit seinem Muggelbier
in der Hand zurück und ließ sich erneut in das Gespräch mit Nathan Lakewood
verwickeln. Oder irgendeinem der so aussah wie er, war nicht immer ganz
ersichtlich für ihn, vor allem um die Uhrzeit. 

„Also—“ Matthews Mutter kämpfte sich aus dem Monstrum einer
selbstgebauten Sitzbank nach oben und stakste beeindruckend zielsicheren
Schrittes auf die schwarzen Musikboxen zu. Irgendwann im Laufe des Abends hatte
Matthew versucht ihm zu erklären, dass sein Muggelton eigentlich die Musik
machte und die Boxen nur zur Übertragung dienten. Ziemlich umständlich, wie er
gefunden hatte, aber Nala schien kein Problem mit der Vorrichtung zu haben.
„Wenn wir schon nicht zur Hochzeit eingeladen waren,“ ein missbilligendes
Raunen erfüllte die kühle Sommernacht, Matthew warf ein warnendes „Mum!“
in die Runde, das aber ganz eindeutig allen galt, „dann will ich wenigstens
den ersten Tanz sehen! Los! Zack, zack!“ „Mum!“, das Jammern in der rauen
Stimme wurde kehliger und lediglich vom eigenen vehementen Protest überlagert.
„Keine Chance!“ Doch weder das kategorische Kopfschütteln noch das das soll
wohl ein Scherz sein-Schnauben seinerseits schienen bei der Muggeldame Gehör zu
finden, denn im nächsten Moment setzte der bis dato rockige Beat aus. 
„Doch, doch, doch, Honey. Du kommst hier nicht weg, bevor ihr euch nicht
mindestens einmal blamiert habt.“ Schon wieder Matthews Cousine. Jen…
Jennifer. Für dich reicht Jenny, Schatz. Wie war er nochmal zwischen die beiden
geraten? Ein zierlicher Arm quetschte sich unter dem eigenen durch und zog ihn
– mit überraschend viel Kraft – auf die Beine. 

„Keine Sorge, ich stell‘s auch nur in die Familiengruppe, nicht ins
Internet.“ 

„Das machen wir dann!“, grölte es von der anderen Seite unter lautem
Gelächter und zum Anstoßen gehobenen Flaschen. Er war sich nicht sicher, ob er
folgen konnte, aber lange Zeit darüber nachzudenken bekam er sowieso nicht.
Energisch schob ihn Jenny mit den Händen an seinem Rücken in Richtung des
schmalen, gepflasterten Platzes im Vorgarten der Gallaghers. Nicht mal Matthews
Hand, die nach ihm griff – oder war er es, der seine Hand ausstreckte? –
konnte ihn vor der wilden Entschlossenheit der Iren bewahren. Lag aber
vielleicht auch daran, dass Matthew selbst von Mutter und Patenonkel auf die
Beine gezogen wurde.  

„Oh fuck“, fluchte er – anscheinend lauter als er eigentlich vorgehabt
hatte, dem rollenden Gelächter nach zu urteilen. Aber dann stand Matthew auch
schon vor ihm – beide an Ort und Stelle geschoben von etlichen irischen
Händen und zurück blieben nur sie beide, begleitet vom peinlich berührten
Glucksen des Muggelstämmigen. 

„Ich befürchte, da müssen wir jetzt durch.“ 

Hah. Er befürchtete es auch. 

„Ladies and Gentlemen,” dröhnte die Stimme von Nathan Lakewoods Vater.
Harry, oder? Hier war echt halb Irland anwesend. „Mr. and Mr. Gallagher!” 

Merlin sei Dank war er zu betrunken, um zu protestieren. 
Ein langsamer Rhythmus stahl sich unter den lauten Pfiffen und Jubelrufen
hervor. Warme Finger stärkten den Druck um seine Hand, stahlen sich auf gleiche
Art und Weise an sein Becken. „Fuck,“ nuschelte er erneut, diesmal deutlich
leiser, auch wenn es nicht weniger für sich selbst bestimmt war als beim ersten
Mal. Auch wenn es deutlich abgeschwächter war als noch am Morgen als Matthew
auf die glorreiche Idee gekommen war ihm zu stecken, dass seine Eltern eine
Hochzeitsparty für sie geplant hatten (“Nichts Großes! Nur was für die
Family und so… Wir grillen und trinken ein bisschen, das wars! Ich
schwöre!“), konnte er doch den leichten Schwall von Panik nicht
unterdrücken, der da erneut in ihm aufkeimte. Das hier war… intim. Intim auf
eine Art und Weise, die ihn bisher, selbst wenn sie nur unter sich waren,
dermaßen verunsicherte, dass automatische Fluchtinstinkte bei ihm Einzug
hielten. Es war wirklich nur dem Alkohol geschuldet, dass das seichte, flaue
Gefühl im Magen auch genau das blieb und er sich – statt abzublocken – an
den Felsen in der Brandung klammerte. An die warme Hand, die ihn näher zu sich
heranzog. An Matthew Gallagher, der ihm sowieso hinterhergerannt wäre. 

At last

My love has come along

My lonely days are over

And life is like a song

Blaue Augen funkelten im Kerzenlicht. Strahlten. Leuchteten. Heller als die
verzauberte Decke der Großen Halle es je geschafft hatte. Oder vielleicht war
es das konstante Lächeln auf den dunklen Lippen, das fast schon als Grinsen zu
werten war. Er sah glücklich aus, als ob ihm sämtliche Sterne vor die Füße
gefallen waren. Als ob in ganz Irland und Großbritannien gerade die Uhren
stillstanden und nur noch dieser eine Moment existierte. Es war leise, stumm um
sie herum. Nur das sanfte Wogen der Musik war zu hören, das leise Wispern von
Matthews Stimme an seinem Ohr. 

„Ziemlich peinlich, oder?“, nuschelte sie, aber klang überhaupt nicht
danach als wäre sie wirklich geniert. Zu sanft, zu träumerisch, zu
glückselig. 

„Hm. Ziemlich,“ gestand er sich seinerseits ein und doch schien irgendetwas
in seinen Worten das Lächeln des Iren wachsen zu lassen, dem Funkeln eine
Innigkeit zu schenken, der er selbst nur schwer standhalten konnte. Matthews
Blick quillte über. Schäumte voller Zuneigung und Dankbarkeit und Liebe, die
sich pochend und schwer in seinem Brustkorb ausbreitete. Unwillkürlich nahm der
Druck um die Hand des anderen Mannes, seines Mannes, zu. Und der Ire gluckste
auf – tief und warm – als sich die eigene Stirn mit einem unmerklichen
Schütteln an dessen Schulter legte. 

At last

The skies above are blue

My heart was wrapped up in clover

Wrapped up in clover, baby

The night I looked at you 


“Hey.” 

Als er keine Anstalten machte Matthew gehört zu haben, spürte er wie der
Jüngere ihre verzweigten Hände an sein Kinn hob. Stoppel kitzelten über
weiche Haut, verlockend genug, dass er schließlich doch einen Blick riskierte.


„Ich werd‘ dich jetzt küssen.“ Ob du willst oder nicht, war das was da
noch fehlte und während es bei jedem anderen Paar – jedem normalen Paar –
sicherlich awkward und ungeschickt gewirkt hätte, zeugte das vielversprechende
Grinsen auf den Zügen des einstigen Gryffindor doch von so viel mehr. Es war
sicherlich eine Art des Herantastens – nicht umsonst hatte sich der Brite
derartigen Zurschaustellungen bis dato erfolgreich entzogen – aber Matthew
kannte ihn zu gut; wusste, dass der Alkoholpegel zu seinen Gunsten lag und seine
Mauern auf einem wackligen, weichgeklopften Fundament standen. Wenn nicht jetzt,
dann gar nicht mehr heute Abend und wenn Hadrian eines wusste, dann dass der Ire
bereits den ganzen Tag darauf gehofft hatte. Jetzt witterte er seinen Moment und
gab ihm eine faire Warnung und gleichzeitig die Gewissheit, dass es kein Wenn
und Aber gab. Vielleicht würde er sich Morgen noch daran erinnern, dass der
Treiber ihm zumindest eine Peinlichkeit ersparte und sich im Takt der Musik mit
dem Rücken zu den übrigen Gästen drehte, bevor er den Kopf zu ihm neigte. Das
Pfeifen und Johlen um sie herum entlockte Matthew dennoch ein Glucksen, das
vibrierend und lebendig an die eigenen Lippen stieß. Es blieb nicht nur bei den
Lippen. 

Hey,

I found a dream, 

That I could speak to

A dream that I can call my own

I found a thrill to press my cheek to

A thrill that I 

Have never known

Merlin sei Dank tendierte er nun wirklich nicht dazu rot anzulaufen – er ließ
lieber rot anlaufen – aber als sich ihre Lippen lösten und das
stoppelbesetzte Kinn stattdessen über seine Wange kratzte, versuchte ein
sanftes Tippen an seiner Schulter Hadrian doch wieder daran zu erinnern, dass
sie keineswegs alleine waren. 

„Schwiegermama ist an der Reihe.“ Wären seine Sinne nicht bereits dermaßen
benebelt gewesen, hätte er vielleicht versucht einen geschmeidigeren Abhang
hinzulegen (ganz abgesehen davon, dass er sich nie, niemals in diese Lage hätte
bringen lassen), aber so folgte dem kurzen Moment des Wehmuts ein erleichternder
Funke der Erlösung. Er hatte sein Soll erfüllt und jetzt konnte er sich wieder
den Shots— oh, oh. 

Eine grinsende Jenny stand vor ihm und stibitzte Matthews Hand geradewegs aus
der eigenen. Und während sein Hirn noch versuchte zu verarbeiteten, dass die
irische Cousine gerade den irischen Löwen aufgefordert hatte, dann musste Nala
nicht ihren Sohn gemeint haben, sondern— oh. 

Oh Shit. 

Dass ihm für eine Sekunde sämtliche Gesichtszüge entglitten, bemerkte
hoffentlich nur der Treiber dessen Lachen mit einem kleinen da kann man wohl
nichts machen-Schulterzucken zu ihm herübergetragen wurde. Aber dann war
Matthew mit dem Rücken zu ihm und noch bevor er selbst die Flucht antreten
konnte, legte sich eine fremde, feminine Hand an seinen Oberarm, während die
andere seine eigene Hand an Ort und Stelle dirigierte. 

Nala Gallagher war eine Naturgewalt. Dessen war er sich bereits am ersten Tag
ihrer Begegnung bewusst gewesen. Wenn Matthew von irgendwem sein Temperament
hatte, dann von ihr. Und trotzdem ging sie ihm lediglich bis zur Nasenspitze,
die blauen Augen frech und fordernd unter einem rot-blonden Pony hervorlugend.
Sie machte ihn nervös und das trotz Promille im Blut. Vielleicht weil sie ihm
– nicht mit Worten, aber mit Gesten – bereits vor einiger Zeit ziemlich
deutlich gemacht hatte, dass sie ihm etwas brechen würde, sollte er es wagen
ihrem Sohn noch einmal das Herz zu brechen. Oder vielleicht weil sie ihm zur
gleichen Zeit auch das komplette Gegenteil vermittelt hatte, so wie jetzt auch.

Ein verschmitztes Grinsen begegnete der eigenen Reserviertheit. Wenn sie ihm
seine Anspannung ansah (und er wusste, dass sie es tat; seiner Vermutung nach
konnte sie sowas riechen) dann ließ sie es sich zumindest nicht anmerken.
Stattdessen schien sie das Spiel zu genießen und lehnte ihr Kinn gegen seine
Schulter. Hadrian war sich nicht mehr sicher, wer gerade führte – sie oder
er. 

„Du weißt, dass unsere Tür immer offen ist. Egal wann.“ 

Er kam aus dem Takt. Ein kurzer Augenblick, in dem er einfach den falschen Fuß
vor den anderen setzte. Matthews Lachen hallte über die Musik hinweg durch die
kühle Nachtluft. Und in diesem Moment wusste er einfach, dass der Löwe auch
das von seiner Mutter geerbt haben musste.

Er nickte, kurz und knapp, vielleicht abgestumpft in manchen Augen, doch Nala
löste nur den Kopf von seiner Schulter und als sie ihm wissend einen Kuss auf
die Wange drückte, spürte der Brite ihr Lächeln dahinter. War schon ziemlich
warm mit dem ganzen Alkohol hier. 

You smiled

You smiled 

And then the spell was cast

Yes it was... 

And here we are in heaven

For you are mine...

For you are mine

At Last

Nala schnappte sich ihren Sohn als nächstes. Mittlerweile hatten sich noch ein
paar andere Pärchen um sie herum gefunden – eine Handvoll vielleicht,
ziemlich überschaubar – aber es gab Hadrian die Möglichkeit den Blick einen
langen Moment auf den beiden ruhen zu lassen ohne dabei sofort aufzufallen.
Selbst im schwummrigen Licht der Kerzen konnte er die feinen Lachfältchen um
die hellen Augen ausmachen, erkannte ihren Spiegel auf den Zügen der
Muggeldame. Matthew musste ein Stück in die Knie gehen, als er sie an sich
drückte und Nalas Arme sich wie eine Teufelsschlinge um seinen Nacken legten.
Bildete er es sich nur ein oder glänzten ihre Augen verdächtig? 

Eine Hand legte sich an seinen Rücken und als sich der ehemalige Adler ein
klein wenig zu unkontrolliert umdrehte, kollidierte er fast mit der Gestalt
seines besten Freundes. Dorian – immer der smarte Dachs, der er nun mal war
– hielt ihn automatisch mit seiner Hand davon ab. 

„Du bist betrunken,“ stellte er trocken fest, als ob es ihm erst jetzt
aufgefallen war. Das belustigte Schnauben war Hadrian wohl vergönnt. Und da war
sie wieder – diese eine dunkle Braue, die das Reinblut so gekonnt nach oben
lupfte, nur das dieses Mal weniger Skepsis und mehr stummes Amüsement
dahintersteckte. Es wäre ihm mehr auf den Sack gegangen, wenn er nüchtern
gewesen wäre. 

„Der Ring darf also dranbleiben?“

„Ich hasse dich.“

„Das halte ich für ein Gerücht.“ 

Dorian besaß die Dreistigkeit zu lachen – es war leise und kam nicht im
Entferntesten an das laute Getöse der Gallagher-Lakewood-Gemeinschaft heran,
aber es war bekannt und familiär und automatisch sackten Hadrians Schultern ein
wenig nach unten, gemeinsam mit einem großen Teil seiner Anspannung. Die Hand
des McAlistairs hob sich hingegen in einer stillen Frage und obwohl der
Halbblüter seine Promillegrenze längst überschritten hatte, nichts würde ihn
jemals davon abhalten dieser Einladung zu folgen. 

Er ließ Dorian führen – das war okay. Wahrscheinlich wäre alles andere auch
nicht mehr groß als Tanz durchgegangen. Und während der McAlistair ihm über
den langsamen Takt der Musik hinweg erzählte, wie unbeholfen Matthew am Morgen
noch vor seiner Tür gestanden hatte, um ihn Zähne knirschend darum zu bitten
zur Feier zu kommen, ließ Hadrian die Stirn an die Schulter des Hüters sinken,
das Lachen ungehindert in die irische Nacht entlassend. 
Er hoffte wirklich, dass der nächste Morgen niemals kommen würde und das nicht
nur wegen dem bevorstehenden Kater. 

Yes you are 

You're mine 

At last

You're mine

At last



                              Kapitel 5: Brothers
                              -------------------


Was für ‘ne Scheiße. Er hätte es echt besser wissen müssen als gestern
Nacht noch nach Hause zu kommen. Zu Hause war sowieso ‘n ziemlich dehnbarer
Begriff. Die Bruchbude am Bahnhof, wo sich die ganzen Penner rumtrieben, war im
Zweifelsfall immer die bessere Alternative. Selbst wenn‘s nach Pisse und Kotze
stank, aber der Geruch da trieb ihm zumindest weniger die Galle hoch als die
ganze verfickte Scheiße hier. 

„Tanz für mich, Baby. Tanz für Mommy.“ 

Es half nicht mal sich die miefende Decke über den Kopf zu ziehen, wenn die
Wände einfach so dünn wie Pappmasche waren. Wobei, wahrscheinlich lags noch
nicht mal daran. Wahrscheinlich wars einfach das Gekrächze da direkt vor seiner
Tür, das genau auf der einen Frequenz lag, die Aggressionen bei ihm auslöste.
Aggressionen, Brechreiz, was auch immer. Vielleicht wars aber auch das
erbärmliche Kichern, dass ihn reflexartig die Hand ins Kissen krallen ließ,
oder auch einfach die Stille, die so gehorsam folgte. Scheiße, das wars wohl
mit schlafen. 
Ächzend zog sich Cain die Decke vom Kopf, rollte halbherzig zum Bettrand bis er
die filzigen Teppichfasern unter den Zehen spürte. Das verdreckte Giggeln war
lauter als vorher. Es dauerte gefühlte Ewigkeiten bis sich der dichte Nebel in
seinem Schädel soweit löste, dass er endlich die verdammten Augen aufbekam.
Half nicht wirklich, dass er sich trotzdem gleich wieder unters Bett verkriechen
wollte, wenn er einfach im Strahl kotzen konnte bei der Creepshow da vor seiner
Tür. Es war ja noch nicht mal seine Tür. Seit er denken konnte, musste er sich
mit der kleinen Zecke die Abstellkammer von einem Zimmer teilen… Oder hatte es
sich teilen müssen bis die Houdinis da oben ihn weggezaubert hatten. Whatever,
war ihm eh egal. Und er brauchte auch gar nicht erst hinschauen, um zu wissen,
dass das alte Sofa auf der anderen Seite leer war – war ja kaum zu
überhören. Wieso hatte er nochmal die Augen aufgemacht? Fuck, zu früh… viel
zu früh. Urgh. Den Schnodder von letzter Nacht die Nase hochziehend fuhr sich
Cain mit beiden Händen durch die Haare. Unter seinen Fingern fühlten sie sich
fettig an. Vielleicht war ne Dusche mal wieder angebracht? Aber bei seinem
Glück hatten die Deppen eh wieder das Wasser abgestellt. Ne Überraschung
wär‘s zumindest nicht. 

„Baby, du bist so schön. So heiß. I love you so much, Baby.”

Ein tiefer Atemzug später – nicht kotzen, nicht kotzen, nicht kotzen – und
Cain raffte sich endlich auf. Brachte ja alles nichts. Das Giggeln bohrte sich
noch immer konstant in seinen Schädel und mittlerweile erkannte er auch das
armselige Rauschen im Hintergrund als ausgedienten Radio-Hit. Er hätte in
Scheiß-Schottland oder Griechenland oder wo auch immer bleiben sollen. 
Cain machte sich nicht die Mühe das miefige Tanktop oder die keine Ahnung wie
alten Sweat Pants auszuziehen – was Sauberes würde er in der Müllhalde von
Zimmer eh nicht finden und er lief im Regelfall sowieso so rum wie er gerade
aufstand. Als ob es irgendwen in dieser Bruchbude interessieren würde. 

„Mom“, drang endlich der lang überfällige Protest von der anderen Seite
durch. Auch wenns zu scheiße leise war. Auch wenns nicht nach don’t you
fucking touch me, bitch und mehr nach please don’t do this to me klang. Und
fuck, wenn ihn das nicht noch mehr ankotzte als der ganze verfickte Drecksmist
drum rum. Er hatte ihm gesagt, dass er aufhören musste so eine verdreckte
Heulsuse zu sein; hatte ihm gezeigt, wie er sich verdammt nochmal selbst helfen
konnte. Aber alles was der Pisser konnte war heulen, heulen, heulen und schreien
und nach Hilfe rufen. Und was wenn keiner mehr da war, um ihm zu helfen? Was
wenn er nicht mehr da war, um ihn daran zu erinnern, dass er verdammt nochmal
nicht tun musste, was die Schlampe von ihm verlangte? Armseliger Feigling. 

„Hey.“

Keine Ahnung ob‘s die Tür war, die gegen die Wand knallte, oder doch seine
Stimme, die ihm die Aufmerksamkeit seiner ach so tollen Familie bescherte. Er
sah nicht wirklich hin. Stattdessen schlurfte er ein paar Schritte ins
Wohnzimmer, kratzte sich gelangweilt unter der schwitzigen Achselhöhle, und las
im Vorbeigehen eine der unzähligen angebrochenen Flaschen auf, die seine Füße
aus dem Weg räumten. Vodka, hm. Hätte sie ihm besser mal was von abgeben
sollen, huh. Vielleicht wäre er dann besser drauf und hätte nicht so’n
verdammten Schädel. 
Er konnte hören wie sie sich hinter seinem Rücken drehte. Konnte sich
vorstellen, wie sie ihn erst mit Blicken erstach, nur um dann die Hand in seinen
Haaren zu vergraben; die Lippen an seine Schläfen zu legen. Baby, Baby,
murmelnd, als ob Cain selbst gar nicht existierte. Als ob er ne Zecke war, die
irgendwann schon wieder abfallen würde, wenn man sie nur lang genug ignorierte.
Nur scheiße, dass nicht er die Zecke war. Und er verpisste sich auch nicht,
wenn er fett genug war. Naja, meistens zumindest. 

„Mom.“ 

Es dauerte eine Sekunde bis sie wohl kapierte, dass er sie meinte. Fair enough,
vielleicht hatte sie den Teil ihres Hirns schon weggedröhnt, der sie daran
erinnerte, dass da ja noch ’n Maul zu stopfen war. Ganz ehrlich,
wahrscheinlich war sie sogar jetzt noch drauf, so wie sie sich gab.
Überraschend wars jedenfalls nicht. 

„Mom.“

„Was?! Herr Gott, bist du wirklich so dumm wie du aussiehst?! Die ganze Zeit
treibst du dich bei irgendwelchen Pennern und Bullenschweinen rum und jetzt
kommst du angekrochen?! Jetzt wo mein Baby endlich wieder da ist! Mein Baby,
mein wunderschönes Baby ist da.“ 

Der kurze Ausbruch war so schnell vorbei wie er gekommen war. Schnippische Worte
wurden getauscht gegen zarte Berührungen. Hände wanderten zurück an glatte
Wangen, strichen bedacht und vorsichtig mit den Kuppen über blasse Haut, als ob
sie Porzellan unter sich hätten. Als ob sie überhaupt ne Ahnung hatte, was
Porzellan war. Und der Pisser? Der traute sich nicht mal ihm dabei ins Gesicht
zu sehen. 
Die Hand wanderte tiefer – fanden einen weiten Kragen; ein Hemd, das zu weit
aufgeknüpft war – und tauchten hinab, als ob sie dafür gemacht worden waren.
Cain schnalzte mit der Zunge – weil verfickt noch eins, wieso musste er
eigentlich immer alles selber machen?

Er holte aus – die Vodkaflasche noch immer in der Hand – und war sich nicht
zu schade dem Hauch Genugtuung nachzugeben, als seine Mutter vor ihm instinktiv
zusammenzuckte. Sie kreischte – viel besser als das Gegiggel von vorhin –
und während sie die Hände über ihren Kopf hob, streckte Mamas Babyboy schon
seinen Arm nach ihm aus. Dabei hätte er verdammt nochmal lachen sollen, ihn
anfeuern oder selbst zu ner verfickten Flasche greifen und die Sache beenden.
Aber nö, stattdessen rollte alarmierter Protest von Abels Lippen, der im
tosenden Klirren unterging als die halbvolle Flasche geradewegs an Mom vorbei
durch die grelle Wohnzimmerscheibe flog. 

Keine Ahnung was lauter war – der Knall selber oder doch das Gekreische vor
ihm – war aber auch scheißegal. Das eigene Lachen blendete das meiste davon
aus noch während das Geplärre Form annahm. Und bevor Mom sich genug einkriegen
konnte, dass Fäuste (oder was auch immer gerade in Reichweite war) auf ihn
eindroschen, schnappte Cain nach der Hand seines kleinen Bruders. 

„Komm schon!“ 

„Wa—“

Er gab ihm keine Zeit zu protestieren. Seiner Meinung nach hatte er schon genug
Zeit gehabt sich zur Wehr zu setzen, wenn er Eier in der Hose gehabt hätte
nicht gegen ihn oder die scheiß Flasche, aber gegen alles andere, aber nö.
Vielleicht hatte er ja auch einfach Mom‘s Pussi geerbt und musste gerettet
werden wie ‘ne bescheuerte Disneyprinzessin. War ne Weile her, dass er die
Zecke nackt gesehen hatte.  

„Warte! Hey— Cain, stopp!”

Ein Bus rauschte so schnell an ihm vorbei, dass ihm der Fahrtwind die Haare aus
dem Gesicht wusch. Aber es war nicht die dröhnende Hupe oder der woah,
Straße!-Gedanke, der ihn plötzlich an Ort und Stelle erstarren ließ – es
war die Hand in seiner. Es war der Ruck an seinem Arm, den er im ganzen Körper
spürte und plötzlich, mit einem Mal, schien die Welt für einen Augenblick
stillzustehen. Er war nicht zu Stein geworden oder so ne Kacke, die man schon
mal im Fernsehen sah. Stattdessen war einfach alles runtergefahren. Der Lärm um
ihn herum, der Wind in seinem Gesicht, seine Arme, seine Beine, alles war
einfach… still. Als ob die Welt aufgehört hatte sich zu drehen.  
Die ganze Welt. Außer ihm. 

„Ich hab‘ gesagt, du sollst warten!“ 

Abels Finger schlossen sich um seinen Oberarm und mit dem Rauschen seiner
Stimme, geriet auch der Rest der Welt wieder ins Rollen. Cain blinzelte
benommen, das Gesicht seines kleinen Bruders anstarrend und er konnte nicht
anders als die Hand zum eigenen Brustkorb wandern zu lassen. Vielleicht hatte er
gerade einfach n Herzinfarkt gehabt und seine Gehirnzellen hatten sich
verabschiedet? Klang besser als zu glauben, dass der kleine Pisser gerade Matrix
gespielt hatte. War doch Matrix, oder? Mit dem Zeitanhalten und so? 

„Krasser Shit…“ 

Abel zog die Brauen zusammen, als hätte er keine Ahnung, was er da mal wieder
vor sich hin brabbelte. War wahrscheinlich auch so, manchmal war Mr. Genius eben
doch nicht so’n Einstein. 

„Cain! Was zur Hölle?!“ War das nicht sein Text? 

„Wolltest, dass sie weitermacht, hm?“ 

Keine Antwort. Klar. Wenn‘s hart auf hart kam, war Babyboy eben doch nur ein
kleiner Hosenscheißer. Cain schnaubte abfällig und wenn er Bock auf Gefühle
und so ’ne Scheiße gehabt hätte, hätte er vielleicht sowas wie Scham im
Gesicht seines kleinen Bruders aufblitzen sehen. Mitleid bekam er deshalb
trotzdem keines. Mitleid war für Loser und Pussies. Für die, die sich nicht
selbst helfen konnten. Aber Abel konnte es. Cain wusste, dass er es konnte. Er
hatte es ihm selbst beigebracht. Wieso er die scheiß Schlampe also noch nicht
in ihre Schranken verwiesen hatte, war so’n Ding, das einfach nicht in seinen
Schädel passte. War aber auch egal – irgendwo für musste sein großer Bruder
Status ja gut sein. 

„Komm schon.“ 

Er schnappte erneut nach seinem Arm und diesmal ließ sich Abel zumindest
widerwillig darauf ein. Auch wenn er natürlich protestieren musste, war ja
klar. Ehrlich mal, wer war hier nochmal der Idiot? 

„Du hast noch nicht mal Schuhe an! Wo zur Hölle willst du überhaupt hin?!“


Huh? Oh. Jetzt wo er‘s sagte – seine Füße fühlten sich wirklich verdammt
nass an. Ein kurzer Blick zum Boden, aber jup, Tatsache, seine Zehen blitzten
ihm entgegen. Naja, war jetzt auch nicht weiter tragisch, lag ja kein Schnee
oder so. 

„Is doch scheiß egal. Komm einfach!“ 

Es stank Abel gewaltig – Cain musste kein Genie sein, um das zu merken –
aber immerhin kam er mit ohne sich nochmal zu beschweren. Wahrscheinlich hätte
er sogar seine Hand loslassen können und der Trottel wäre ihm trotzdem
hinterhergelaufen. Tat er aber nicht, nur um sicher zu gehen. 

Bis sie das Viertel hinter sich gelassen hatten und endlich da ankamen, wo Cain
hingewollt hatte, fühlten sich seine Füße tatsächlich ein bisschen
eisklotzhaft an. Regen minus Schuhe und Socken war also ne scheiß Kombi, gut,
im Oberstübchen vermerkt, auch wenn er sich fast sicher war, dass er es morgen
schon wieder vergessen hatte. Solange alle Zehen noch dran waren, wars auch eher
Nebensache, wie er selbst fand. 

„Wo zur Hölle sind wir?“ 

Abel starrte das Haus vor ihnen an, als ob es vom Mars war oder so. Vielleicht
weil es das komplette Gegenteil ihrer Plattenbaubude war oder vielleicht auch
nur weil die Miniatur-Villa ziemlich beeindruckend war, wenn man sie das erste
Mal sah. Cain konnte es seinem kleinen Bruder tatsächlich mal nachvollziehen.
Normalerweise bekamen ihn keine zehn Pferde in die rich and bitch-Abteilung, es
sei denn es gab was zu holen. Also, so wie jetzt eben. 

„Krass, oder? Gehört so ‘ner alten, reichen Tante. Hat alles eingesackt,
als ihr Macker ins Gras gebissen hat vor… keine Ahnung… ‘nem Jahrhundert
oder so.“ 

Der Blick, den Abel ihm zuwarf, sprach Bände. Das hör auf so ‘ne Scheiße zu
labern inklusive. 

„Ich meins ernst! Die Tusse hat die Bullen gerufen, weil sich angeblich
irgendwelche Penner hier rumgetrieben haben und hat alles ausgespuckt.“ 

Jeez, wieso waren Leute nur so vertrauensselig, wenn jemand ne Polizeimarke
anstecken hatte? Wenn er die Schweine sah, nahm er in die Regel die Beine in die
Hand und rannte. Naja, es sei denn er war der Penner und der Bulle. „Die is‘
jedenfalls weg. Barrakudas oder so.“ 

Ein kurzer Moment der Stille, dann: „Du meinst Bahamas.“ 

Gott, er hasste es echt, wenn Abel den Streber auspackte. Als ob der Loser es
darauf anlegte eine verpasst zu bekommen. Vielleicht tat er‘s ja auch. Würde
ihn nicht wundern, wenn er in seiner fancy schmancy Schule mindestens einmal am
Tag den Kopf im Klo stecken hatte. Oder vielleicht hokuspokusten Houdinis ja
auch Toiletten auf Köpfe. Eins von beidem wars bestimmt. Verdient hatte er‘s.


„Bist du hier um klug zu scheißen oder kannst du auch was nützliches?“ 

Er meinte nach dem Seufzer noch leises Gebrabbel zu hören, sowas wie „…um
zu klugscheißen“, aber Cain ignorierte es, beziehungsweise, verpasste Abel
‘n Faustschlag gegen die Schulter, was genauso gut war und ihm ein
zufriedenstellendes Autsch bescherte. 
Eigentlich hatte er vorgehabt durchs Fenster einzusteigen – ne zerbrochene
Scheibe hinterm Haus fiel weniger auf als ne aufgebrochene Tür – aber es war
Abel, der ihn am Träger seines Tanktops packte und mit einer viel zu
selbstgefälligen Fratze zum Eingang zog. Dass er sich das ganze ohne Brecheisen
sparen konnte war eigentlich klar, aber Cain sah trotzdem skeptisch dabei zu,
wie sein kleiner Bruder das komische Zauberstabdingens von irgendwoher kramte.
Vielleicht hatte er‘s ja im Arsch stecken gehabt, würde so einige Sachen
erklären. Jedenfalls laberte er irgendwas von wegen Aloha vor sich her und
machte einmal wischiwaschi hin und her und die Tür sprang auf als hätte sie
nur auf das Sesam öffne dich gewartet. Aber wer Matrix konnte, konnte wohl auch
das. 

„War doch gut, dass ich dich nich‘ irgendwo ausgesetzt hab als Baby.“ Mit
der Hand durch die Haare des Kleineren wuschelnd, rollte ihm das Lachen ganz
alleine von den Lippen als Abel seinen Arm murrend wegschlug und ihm ins Haus
folgte. 

Es war massig; das komplette Gegenteil von ihrer Bruchbude und das nicht nur,
weil es nach Blumen oder Parfüm oder sowas roch, statt nach Alkohol und
Zigaretten und Kotze. Die Küche war so groß wie ihr ganzes Apartment und so
sauber und aufgeräumt, dass Cain sich zu einhundert Prozent sicher war, dass
die Tusse, die hier wohnte, nie auch nur n‘ Ei gebraten hatte. Wahrscheinlich
war der Kühlschrank voll mit Schampus und Kaviar und so ein Mist, den keiner
wirklich mochte, aber zum Protzen gut genug war. Hah, na bitte, zumindest die
Champagnerflaschen waren da. 

„Bock auf Pizza?“ 

Abels Stimme hinter ihm ließ ihn den Kühlschrank, Kühlschrank sein lassen.
Die Zecke wedelte mit einem Bündel Scheine vor seiner Nase rum, den er in
irgend ‘ner Schublade gefunden haben musste und Cains Mundwinkel hoben sich.
Pizza war n guter Anfang. 
 
Es dauerte ne Dreiviertelstunde, aber am Ende saßen sie mit Pizza, Chicken
Wings, irgendwas das nach Kebab roch und mindestens fünf verschiedenen
Softdrinks vor dem 70 Zoll Fernseher im Schlafzimmer. Nachdem sie das Haus
genauer unter die Lupe genommen hatten und Cain sich nebst Socken auch ein paar
neue Klamotten gegönnt hatte („Muss ihrem Macker gehört haben oder aber die
Alte hat sich ‘n Toyboy geangelt.“), war recht schnell das Kingsize-Bett als
Hauptquartier erkoren worden. Er war sich auch ziemlich sicher, dass Abel den
Pulli, den er anhatte, aus ihrem persönlichen Kleiderschrank gekramt hatte –
sowas konnte man nur anziehen, wenn man ne Möse hatte und das hatte er ihm auch
genauso gesagt – aber dann war das Futter gekommen und das Mösenproblem
vergessen. Jetzt saß er rülpsend auf dem Bett und zippte durch die 5 Millionen
Kanäle, auf denen kein einziger Porno lief. 

„Du bist widerlich.“

„Du bist widerlich.” 

„Wirklich geistreiche Erwiderung.” 

Er rülpste nochmal, diesmal in Abels Richtung, aber mehr als seine angewiderte
Fresse bekam er nicht zurück. Es dauerte eine Weile, bis Abel wieder den Mund
aufmachte. Und obwohl Cain ihn erst teasen wollte, dafür dass er anscheinend
selbst ne halbe Stunde brauchte, um sich ne schlaue Antwort auszudenken so viel
zum Thema Genie, war es anscheinend etwas ganz anderes, dass seinen Bruder so
lange hatte zögern lassen.

„Du solltest einfach mitkommen. Nach Hogwarts, meine ich.“ 

Abels Stimme war viel zu leise und ernst für seinen Geschmack. Nicht ganz so
schlimm wie am Morgen, aber er hasste es trotzdem. Vielleicht ging er deshalb
erst mal nicht darauf ein, sondern verzog die Lippen zu einer Grimasse und
zappte weiter durch die Kanäle. Man, wenn er auf etwas keinen Bock hatte, dann
auf diese Diskussion. Es war ja nicht das erste Mal, dass der Scheißer es
anschnitt und jedes Mal wusste Cain was dahintersteckte. Mitleid. Dafür, dass
Abel ihn als so einen Deppen abstempelte, war er ganz schön bescheuert, wenn er
dachte, dass er das nicht checkte. Er hatte Mitleid mit ihm, weil er hier in
dieser Dreckshöhle verrottete, während Babyboy in seine strahlende Zukunft
ging. Weil Cain dumm wie Stroh blieb, während Wonderchild allen zeigte, dass
Einstein von gestern war. Schön für ihn. Er würde ihm nicht das Gegenteil
beweisen. Im alleine Durchboxen war er schon immer besser gewesen, als die Leute
ihm zutrauten und vor allem besser als die Zecke. 

„Cain.“ 

Der Fernseher wurde schwarz. 

„Deine dämliche Eliteschule kann mir gestohlen bleiben.“ 

Abels kritischer Blick spiegelte sich im dunklen Hochglanzbildschirm vor ihm,
aber er weigerte sich trotzdem ihn direkt anzusehen. 

„Was für ne Eliteschule bitte? Hogwarts ist kein Internat für Hochbegabte.
Jeder kann dort hinkommen, der so ist wie du und ich.“ 

Das grunzende Schnauben kam von allein seine Kehle hoch. Wie du und ich, schon
klar. Weil sie sich ja so ähnlich waren. Weil sie ja bei Cain gedacht hatten
na, so viel Ärger isser nun auch nicht wert und um seinen kleinen Bruder
gekämpft hatten, bis Junkiemom doch nachgegeben hatte. So viel dazu. Aber okay
– er war kein Arschloch, nur damit das klar war. Er gab zero fucks auf diese
Bürohoudinis, die irgendwie entschieden wer die Mühe wert war und wer nicht,
aber er gab umso mehr fucks, wenns um den Pisser ging. Auch wenn er ihm das in
der Regel nicht unter die Nase rieb. Mochte sein, dass er das ganze Uri
Geller-Gehabe für Schwachsinn hielt und er eigentlich keinen blassen Schimmer
hatte, was genau Abel da am Arsch der Welt eigentlich trieb, aber als sie ihn
weggeholt hatten, war er irgendwo auch… erleichtert gewesen. Irgendwie
zumindest. Auch wenn es ziemlich pussihaft war es sich einzugestehen. Naja,
whatever. Er selbst schlug sich schon irgendwie durch; hatte einen Weg gefunden,
um sich in ihrem Viertel und alles was eben dazu gehörte zurechtzufinden. Abel
war nicht aus dem gleichen Holz geschnitzt. Noch nie gewesen und würde er auch
nie sein. Er gehörte nicht auf die Straße, nicht dahin wo es Cain nachts
hintrieb. Es war gut, dass er weg war. Aber genauso wenig wie Abel hier
hingehörte, gehörte er dorthin. 
 
„Na, lass gut sein.“ Er schüttelte den Kopf. Hob den Schalter zum
Fernseher, um zu gucken ob jetzt mehr lief als nur Hausfrauenkacke. „Ich kann
eh nich‘ so ne krasse Matrixscheiße wie du.“ 

„Matrixscheiße?“ Abel hatte scheinbar andere Pläne als sich damit
abfertigen zu lassen und griff nach der Fernbedienung, um sie ans andere Ende
des Bettes zu schmeißen. 

„Hey!“ 

„Ich meins ernst, Cain! Ich hab‘ keine Ahnung was du mit Matrixscheiße
meinst, aber ich weiß, dass du auch mit Magie umgehen kannst. Sonst hätten sie
damals nicht versucht dich mitzunehmen. Jeder der Magie beherrscht, hat ein
Recht nach Hogwarts zu gehen. Du auch!“ 

Die Zecke brachte ihn echt dazu mit ihm zu diskutieren. Noch schlimmer – er
seufzte sogar und wenn er seufzte war er echt schon angepisst. Jeder andere
hätte schon längst was in die Fresse bekommen. Hoffentlich wusste Babybrother
seine Zurückhaltung zu schätzen. 

„Ich meins auch ernst, Abel.“ Und auch wenn er null Bock drauf hatte drehte
er sich widerwillig zur kleinen Zecke um; musterte das faltige Runzeln auf der
Stirn mit einem Schnauben und schüttelte den Kopf, bevor er die Hand hob und so
fest es ging dagegen schnippte. Der Kleine zuckte zurück und das schadenfrohe
Lachen, dass Cain entwischte, nahm zumindest einen Teil der Anspannung weg. 

„Das was du vorhin abgezogen hast? Der Shit mit dem Zeitanhalten? Oder das
Aloha-Dingens vor der Tür? Das ist nicht mein Ding. So Zeug kann ich einfach
nicht.“ Er zuckte mit den Schultern, weil es einfach so war. Eine Tatsache,
die Abel einfach nicht leugnen konnte, egal wie sehr er schon ansetzte um
dagegen zu wettern. Aber Cain war schneller. 

„Ich kann nur… sowas hier.“ Und mit einem schrägen Blick zur eigenen
Stirn, leuchteten da wo zuvor noch tiefschwarze Strähnen dominiert hatten ein
helles Blond, das sich in Windeseile über seinem gesamten Schädel ausbreitete.
Selbst seine Brauen verloren die dunkle Farbe. 
Als er die Augen wieder auf Abel richtete, warf er ihm einen Blick zu der im
wahrsten Sinne des Wortes Bände sprach. Für einen kurzen Moment fragte sich
Cain sogar, ob er sich damit gerade ans eigene Bein gepinkelt hatte, weil sein
kleiner Bruder so aussah als würde er sich am liebsten frustriert die eigenen
Haare vom Kopf reißen diesen wieso bist du eigentlich so dämlich, genau davon
hab ich doch gerade gesprochen-Blick kannte er einfach schon zu gut. Aber
stattdessen atmete Abel einmal tief durch, begutachtete die blonde Haarpracht
mit einem kalkulierten Aufblitzen in den Augen, das Cain nicht verstand und
traute sich dann – oh Wunder – sogar an ein kackendreistes Schmunzeln.
Pisser, ey. 

„Netter Trick. Macht sich bestimmt gut auf deiner nächsten
Geburtstagsfeier.“ 

Er ließ das Thema fallen. Ganz bewusst, das war klar, obwohl Cain keine Ahnung
hatte wieso. Vielleicht hatte er gecheckt, dass er seine Meinung eh nicht
ändern würde oder aber er hatte einfach genauso wenig Bock drauf wie Cain.
Stur sein konnten sie immerhin beide ziemlich gut und am Ende hätte einer von
beiden geheult, weil auf die Fresse bekommen. Wer von ihnen war ja wohl klar.
Cain wusste es besser, als nicht auf das zweifelhafte Friedensangebot
einzugehen. 

„Als ob du ‘ne Ahnung von Geburtstagsfeiern hättest.“ 

„Arschloch.“ 

„Pussie.“ 

„Bastard.“ 

„Selber.“ 

Keine Ahnung wer zuerst mit dem Giggeln anfing, aber es endete ziemlich schnell
in ‘nem ausgedehnten Lachanfall, der mindestens die Hälfte der halbvollen
Pizzakartons und Fastfoodcontainern auf dem Boden landen ließ. Der Zwerg war
sogar so dreist, dass er ein paar Kommentare über seine Dolly Parton-Haare
fallen ließ keine Ahnung wer das sein sollte, aber er war sich ziemlich sicher,
dass er den Schubser aus dem Bett durchaus verdient hatte und am Ende lagen sie
beide Schulter an Schulter auf dem komplett zerwühlten Bett zwischen nem halben
Dutzend Chicken Wings und nem ecklig klebrigen Fleck Cola. Es fühlte sich so
gut, dass Abel wohl beschloss doch nochmal seine Eier auszupacken. 

„Hey…“

„Hm?“

Obwohl die Stimme seines Babybrothers mal wieder diesen I’m not kidding-Ton
anschlug, den Cain so sehr mochte, war es diesmal doch irgendwie anders als
vorher. Er wollte nicht mit so Weichei-Worten wie sanft oder so ner Kacke
ankommen, aber naja, Abel war halt ne Pussie, da lags halt nahe. 

„Wenn ich wiederkomme… Wenn ich meinen Abschluss gemacht hab, dann gehen wir
zusammen nach London.“ 

Es lag an ihm die Stirn zu runzeln. Keine Ahnung wie er jetzt auf die Idee kam.
Obwohl Cain schon mal in die Hauptstadt getrampt war und sich da ein paar
Nächte um die Ohren geschlagen hatte, kam ihm der Gedanke doch ziemlich weit
hergeholt vor. Birmingham lag nahe – im wahrsten Sinne des Wortes und sie
hatten bestimmt unzählige Tage dort verbracht, wenn sie mal wieder keinen Bock
auf daheim gehabt hatten – aber was Abel ausgerechnet in London wollte, keinen
blassen Schimmer. 

„Weil dein Boyfriend da auf dich wart– Ouch!“ 

Okay, den hatte er verdient. Gut zu wissen, dass der Kleine doch nicht alles
verlernt hatte. Cain rieb sich über die schmerzende Schulter – hin und her
gerissen zwischen Lob oder Rache – als die Zecke sich auch schon erklärte. Er
spürte den vielsagenden Blick auch ohne den Kopf zu drehen. 

„Nein. In die Winkelgasse. Wir besorgen dir einen Zauberstab.“ 

Das amüsierte Grunzen rutschte einfach so raus. Ernsthaft jetzt? Hatten sie die
Diskussion nicht gerade schon gehabt? 

„So ’n Ding was du die ganze Zeit durch die Gegend wirbelst? Das is‘ doch
Kinderkacke, sowas brauch ich nich‘.“

„Dieses Ding“ und Cain spürte wie sich Abel neben ihm bewegte, bis er
blinzelte und ein erbärmlich aussehender Ast vor seinem Gesicht baumelte,
„hilft dir dabei deine Magie zu lenken. Jeder Zauberer braucht einen.“ 

„Ich hab‘ doch gesagt, ich kann nich‘ so ne Houdini-Scheiße—“ 

„Doch, kannst du. Ich weiß, dass du es kannst.“ 

Und etwas in seiner Stimme brachte Cain dazu ihn anzusehen. Dunkle Augen waren
auf ihn gerichtet, als ob sie sagen wollten glaub mir, glaub mir, glaub mir,
obwohl er keine Ahnung hatte wieso er das tun sollte. Sicher, es passierten hie
und da schon mal merkwürdige Dinge um ihn herum und er erinnerte sich daran,
dass dieser alte Opa der auch Abel mitgenommen hatte irgendwas von wegen
Anzeichen magischer Begabung oder so gefaselt hatte, aber… es hatte nicht
gereicht, oder? Es hatte nicht gereicht, um ihn schlussendlich wirklich
mitzunehmen. Für Abel ja, für ihn nicht. 

„… Meinst du echt?“ Sein Blick sank nach unten. Irgendwo zwischen
zerwühltem Laken und Abels Bienchen und Blümchen-Hemd. Aber kaum hatten die
Worte seine Lippen verlassen, spürte er fremde Hände an seinen Schultern,
entschlossen und fest. Blinzelnd sah er auf; tiefbraune Augen, die er viel zu
gut kannte, brannten sich in sein Gedächtnis. 

„Vertraust du mir?“ 

Die Frage kam so direkt und energisch rüber, dass Cain sich von ihr überrollt
fühlte. Nicht, weil er keine Ahnung hatte, wie er darauf reagieren sollte okay,
vielleicht schon, aber weil sie irgendwie in Gefilde abtauchte, die in seiner
Familie eigentlich eher umschifft wurden. Klar hatte er eine Bindung zu seinem
kleinen Bruder, die er um nichts in der Welt eintauschen würde und der
Kackzwerg war ihm auch wichtig, aber Gefühlsduselei war nie ein Teil davon
gewesen und das hier kam dem schon ziemlich nahe. Zu nahe, eigentlich, aber… 
Der Druck um seine Schultern wurde stärker, intensiver und obwohl es Cain
unangenehm war überhaupt auf sowas einzugehen, rang er sich doch zu einem
abgehakten Nicken durch. Es war nicht viel, kaum der Rede wert, aber es reichte.
Natürlich vertraute er ihm. Wem konnten sie schon vertrauen, wenn nicht sich
selbst? So war es schon immer gewesen und so würde es auch immer sein.
Bescheuerte Frage, ehrlich mal. 
Trotzdem – als Cain die Augen hob, hatte Abel noch immer nicht den
Blickkontakt gebrochen. Stattdessen hob der Pisser doch tatsächlich die Hand
und wuschelte ihm durch die noch immer blonden Strähnen. Konnte man mit ner
gebrochenen Hand auch noch zaubern? Vielleicht wars an der Zeit es rauszufinden.
Dabei allein beließ der Kleine es aber nicht. Scheinbar waren die Jahre im
Kindergarten noch nicht lange genug her, denn mit einem dicken, fetten Grinsen
bewaffnet, schob sich plötzlich Zeckes kleiner Finger zwischen sie. Er hätte
ihn ja am liebsten ausgelacht oder verkloppt, weil was für ein Weichei war er
bitte, aber irgendwas brachte ihn dazu genau das nicht zu tun. Trotzdem
verdrehte er aus reinem Trotz die Augen – damit es zumindest so aussah als
hätte er absolut keinen Bock auf die Scheiße – und dann krallte sich Abels
kleiner Finger auch schon wildumschlossen um den eigenen. 

„Wir gehen nach London. Du und ich. Versprochen.“



                              Kapitel 6: Mourning
                              -------------------


„Koya!“

Sein Fokus lag auf dem Quaffel – ungeachtet der Blicke, die ihn verfolgten und
den Flocken, die um ihn peitschten, als versuchten sie dem grellen
Scheinwerferlicht in der Dunkelheit der Nacht zu entkommen. Es gelang ihnen
nicht, genauso wenig wie dem verfluchten Ball. 

„Koya!“

Es war ein Trainingsquaffel – speziell konzipiert fürs Ein-Mann-Training, die
Bewegungen unvorhersehbar und willkürlich. Genau wie im Spiel gegen einen
unbekannten Gegner oder inmitten einer neuen Mannschaft. Nicht, dass Koya sich
noch als neu im Team bezeichnen würde. Es waren einige Wochen vergangen seit
dem offiziellen ersten Match und auch wenn es noch einige Ecken und Kanten gab,
die es zu beheben galt, wagte er zu behaupten, die wesentlichen Spielweisen
seiner Teamkollegen begriffen zu haben. Zumindest waren sie voraussehbarer als
das Eigenleben dieses Quaffels. 

„Jetzt reichts—“ 

Bruchstücke der Konversation – mal hastiges Wispern, mal lautstarkes
Wortgefecht – trug der Wind zu ihm hinauf. Er schenkte ihnen keine Beachtung,
sondern widmete sich dem Rausch des Fliegens, des Adrenalins, das durch seine
Adern pumpte. Hier oben war seine Welt. Alles, was da unten war, konnte ihm
gestohlen bleiben. 

„Hey— warte..! Warte, ich mach das, okay? Geh nach Hause, ich kümmer‘
mich darum.“ 

„…“ 

Die aufgeladene Diskussion auf dem sandigen, schneeverwehten Boden schien kurz
zur nonverbalen Ebene abzurutschen. Koya bemühte sich, den tobenden Böen
standzuhalten. Er war zu unstetig auf dem Besen – selbst mit dem Extragrip
seiner Handschuhe musste er unzählige Male nachbessern. Es war zu nass, zu
stürmisch, die Sicht eine Katastrophe. Und nicht das erste Mal an diesem Tag
sprengte sein Puls jegliche Messwerte, als er aus einem Sturzflug heraus den
Besenstiel nur knapp über dem Boden herumreißen musste. Aber er war immer da
– direkt am Ball; immer gegen das haltend, was ihn aufzuhalten versuchte. Und
das seit Stunden. Koya hatte nicht einmal mit der Wimper gezuckt, als A-ri vor
geraumer Zeit eine Auszeit gefordert hatte – lange nachdem die anderen schon
ihre Sachen gepackt und den Feierabend in Augenschein genommen hatten. Koya war
auf dem Besen geblieben. Solange er noch Luft in den Lungen, noch Wind um die
Nase hatte, und die Borsten unter seinem Hintern noch nicht protestierten, sah
der Jäger keinen Grund dafür aufzuhören. Selbst A-ris drohender Griff zum
Zauberstab – wenn er ihn denn am Spielfeldrand bemerkt hätte – war für den
Japaner kein Zeichen, um langsamer zu machen. Er war drin – im Spiel, im
Training, in seinem Element. Es war alles, was er brauchte. 

„Wenn du ihn nicht in den nächsten zehn Minuten vom Besen holst,
Kapitän…“

„Okay, okay— Vertrau mir, ja? Geh nach Hause, A-ri. Ich mach das.“ 

Die Skepsis war greifbar, selbst wenn sie nur für die beiden Spieler am Boden
zu fassen schien. Fußstapfen knirschten im fast unberührten Weiß aus Sand und
Schnee, nur hie und da aufgewühlt durch die riskanten Manöver aus der Luft.
Ein vielsagender Blick über die Schulter zu Mannschaftskollege und schließlich
in den Himmel. Vergebene Mühe, wenn der Jäger es seiner Beute gleichtat und
immer wieder vom Licht ins Dunkel tauchte; vom wirbelnden Schneesturm in einen
trügerischen Moment der Schwerelosigkeit.  

Kein sag mir bitte Bescheid, kein ich verlass mich auf dich verließ die Lippen
des Jüngeren als er nach langem Zögern die Kabinen ansteuerte. Zurück blieben
nur berechtigte Zweifel, wenn man A-ri denn nach seiner Meinung gefragt hätte.
Und trotzdem setzte er seinen Weg fort, die Brauen tief ins Gesicht gezogen. Es
stand außer Frage, dass er sich Beweise für das Versprechen seines Kapitäns
einfordern würde, sollten sie nicht von allein zu ihm finden. Wie viel Zeit er
ihm dafür jedoch ließ, wusste wohl nur der Hüter selbst. 

Notiz vom Schauspiel unter sich nahm Koya nicht. Weder vom Rückzug seines
besten Freundes, noch von den Adleraugen, die ihn selbst unter diesen
Bedingungen nicht zu verlieren schienen. Doch auch die Blicke, für die er vor
kurzem noch alles getan hätte, schafften es nicht bis zu ihm hinauf. 
Vielleicht war es besser so. Es gab so viel ungesagtes, so viele offene Fragen
zwischen ihnen, von denen Koya in diesem Augenblick nichts wissen wollte.
Zwischenfälle, die er nicht erklären konnte und die keinerlei Sinn ergaben an
der Art gemessen, wie Noori ihn in den letzten Monaten behandelt hatte. Wenn er
ihn ignoriert und sein Ding durchgezogen hätte, wäre Koya besser damit
klargekommen als… als das hier. A-ris spöttisches Schnauben rang ungefragt
durch seinen Kopf. Wenn er den Kapitän raushängen lassen wollte, dann bitte,
aber stur konnten sie beide sein. 

Er rechnete mit allem. Damit, dass Noori die Scheinwerfer ausschaltete, dass er
seinen Besen mit einem Zauber zum Anhalten zwang und vor allem rechnete er mit
einer dein Captain hat gesagt, jetzt ist Feierabend-Predigt. 
Damit, dass er allerdings wie aus dem Nichts vor ihm auftauchte, rechnete der
Jäger nicht. 

Es war purer Reflex, der Koya dazu brachte im letzten Augenblick herumzureißen,
um nicht frontal in den anderen Spieler hinein zu preschen, obwohl ihn der Ruck
dennoch fast vom Besen holte. Mit nassen Ärmeln rieb der Japaner über die
tropfenbesetzte Flugbrille – der Zauber zur freien Sicht musste vor einiger
Zeit bereits an Wirkung verloren haben – helfen tat es allerdings kaum. Noori
schwebte vor ihm wie ein Geist, verschleiert durch den heißen Dampf des eigenen
Atems, der laut in den Lungen und der Luft zwischen ihnen brannte.  

„Zeit zum Aufhören, Koya.“ 

Das grelle Scheinwerferlicht tauchte ihn in ein Spiel aus Licht und Schatten,
gab den soften Konturen einen harten Edge. Wenn Koya seiner selbst gewesen
wäre, hätten ihn die tänzelnden Flocken um die dunkle Silhouette ganz sicher
in ihren Bann gezogen. Es war ein seltener Anblick und noch seltener hatten sie
diese Momente der Stille auf dem Feld. Aber sie gingen unter – im Nachhall der
Worte und dem auf Autopilot geschalteten Filter im eigenen Kopf.  

Er blinzelte, rieb sich ein weiteres Mal über die schwere Brille, auch wenn es
seine Sicht nur geringfügig besser machte. „Noch nicht.“ 

Dunkle Brauen zuckten verstimmt. „Das war keine Bitte— hey, Koya!!“

Er ließ sich fallen; tauchte mit einem drei Meter Drop unter Noori hinweg, noch
bevor dieser seinen Satz beenden konnte. War auch nicht wichtig – es spielte
keine Rolle, ob Noori wollte, dass er aufhörte oder nicht, wenn Koya einfach
noch nicht soweit war. Der Quaffel war da, am anderen Ende des Feldes, triezend
und lauernd und rufend. Eiseskälte peitschte um seine Ohren, als sich der
Jäger durch Wind und Wetter kämpfte, nur ein Ziel vor Augen, nur einen Sinn
des Seins. Und so taub sein Körper sich auch anfühlte, so sehr ging er in dem
Bewusstsein auf. 

„Koya!“

Scheinbar hielt der Koreaner nicht viel davon sich von ihm abspeisen zu lassen.
Ein Witz ganz anderer Art, wenn Koya dem Gedankengang freien Lauf gelassen
hätte, aber das waren weder Gefilde, in die er gerne abrutschte, noch welche,
für die Noori ihm die Zeit ließ sie zu erkunden. Das zweite Mal an diesem
Abend tauchte der Jäger einem Phantom gleich vor ihm auf, dieses Mal jedoch,
sah er es kommen. 

Kopfüber streiften Haarspitzen den Schopf des großgewachsenen Koreaners, als
Koya kurz vor ihm den Besen nach oben riss. Gut fünfzig Meter von ihm entfernt
visierte der Quaffel die gegnerischen Torringe an. Er musste einen Zahn zulegen,
wenn er ihn abfangen wollte—

„Accio“ 

Der Quaffel änderte abrupt die Richtung; Koya war darauf vorbereitet. Er beugte
sich nach vorn, flog dem magischen Ball mit ausgestrecktem Arm entgegen, bereit
das beinahe Tor des Gegners in Punkte fürs eigene Team umzuwandeln. Aber wie
das Glück es so wollte, umschlossen die gegnerischen Arme den Quaffel zuerst.
Wann genau Noori an ihm vorbeigerauscht war, konnte der Japaner nicht sagen,
obwohl er von sich behauptete die Spielweise des Jägers wie kein anderer zu
kennen. Trotzdem bäumte er sich hier vor ihm auf – umrandet von Licht und
Schatten und Schnee – als ob er nicht nur Kapitän, sondern auch Jury und
Richter war. Koya bremste ab, mit rasendem Puls und den Blick fixiert auf den
Ball in Nooris Armen. 

„Koya…“ 

Er musste ihn für ein scheues Reh halten, so langsam, wie er auf ihn zu
schwebte. Obwohl der Jäger sich weigerte, diese Rolle einzunehmen, blieb er
starr und still in der Luft. 

„Es ist kurz vor Mitternacht... Du bist klatschnass, deine Lippen sind mehr
blau als rot und ich weiß nicht, ob du es bemerkt hast, aber“ Noori, kaum
mehr einen Fuß von ihm entfernt, zögerte kurz bevor er eine Hand vom Quaffel
löste. Nur wenige Augenblicke später spürte Koya einen sanften Druck um die
eigenen Finger, die sich unnachgiebig ins glattpolierte Holz des Besenstiels
bohrten, „deine Hände zittern.“ 

Ruckartig zog der Japaner die Hand zurück. 

„Es schneit.“ 

Die Erklärung war so simpel wie monoton – natürlich war er nass und
natürlich war es kalt, als ob sie noch nie zuvor im Schnee gespielt hätten.
Doch Nooris Blick verriet ihm, dass das nicht die erhoffte Reaktion gewesen war.
Diese really-Augen, die sonst nur Nam-kyu von der Seite aus zugeworfen bekam. 
Koya schnaubte, rieb sich ein paar verirrte Tropfen von der feuchten Nasenspitze
und wandte den Blick ins dunkle Nichts. 

„… Mir geht’s gut, Kapitän.“  

Es war nicht das, was Noori hören wollte. 

„Geh nach Hause, Koya.“

Der Nachdruck hinter den Worten verriet so ziemlich alles. Genauso wie die
rigorose Antwort darauf. 

„Nein.“ 

Er wollte nicht nach Hause. Konnte nicht. Er brauchte die Ablenkung auf dem
Feld, den Wind um seine Nase. Zu Hause, wo es warm und trocken und ruhig war,
hatte er zu viel Freiraum, zu viel Zeit, um nachzudenken. Dabei gab es nur eine
Sache, über die er nachdenken wollte. 

Sein Training. 

Alles andere war nebensächlich. Und sein Hirn brauchte keinen Anreiz dazu, auf
andere Ideen zu kommen. Er brauchte das Adrenalin, den Puls kurz vorm Ende der
Skala und das süchtig machende Brennen in den Lungen. Es musste wehtun, damit
es sich lohnte, nur dann war es ein erfolgreicher Tag auf dem Feld. Und… er
wollte einfach nicht. Der Koreaner schien ihm genau dieses Wissen anzusehen. 

„Dann komm mit zu mir!“ 

Koya lachte – bitter und humorlos – ein vehementes „Keine Chance!“ von
den eigenen Lippen stoßend, als ob die Vorstellung allein nicht vollkommen
lächerlich war. Dass er Noori damit einen Stich versetzte, realisierte er im
selben Atemzug, zu offensichtlich stand es in den dunklen Augen geschrieben.
Aber er konnte jetzt keine Rücksicht darauf nehmen; konnte sich nicht auf ein
Gefühl der Reue und Schuld einlassen, wenn es einfach nur der bitteren Wahrheit
entsprach. Er würde nirgendwo hingehen, wo er nicht willkommen war. Scheinbar
hatte der Kapitän den Kampf jedoch noch nicht aufgegeben. 

„Du solltest gar nicht hier sein!“ 

Der Ton wurde rauer, langsam aber sicher, und der Jäger war sich nicht zu
schade, die eigene Bitterkeit in seinen Worten mitschwingen zu lassen. Und wohl
auch eine Brise Starrsinn. 

„Wir haben Training. Natürlich bin ich hier.“  

Ein endloser Moment der Stille, zäh und schwer in der trügerischen
Leichtigkeit des Fliegens. Trotz der miserablen Lichtverhältnisse war der
Koreaner sichtlich mit sich am Ringen. Koya erwartete die ich bin dein Kapitän,
also tust du gefälligst, was ich sage-Karte, so wie schon seit zehn Minuten.
Vielleicht auch die Yeon-bae-ssi wird uns beiden den Hals umdrehen, wenn du die
nächsten Wochen ausfällst-Tour. Keine von beiden wäre auf Anklang gestoßen,
was Noori zu hundert Prozent bewusst sein musste. Er hätte ihn ignoriert oder
– wenn er ihm keine Wahl gelassen hätte – ihm zu verstehen gegeben, dass er
sich seine Kapitänsbinde sonst wohin stecken konnte. Das hier geht dich nichts
an. Geh du doch nach Hause. Er würde die volle Verantwortung gegenüber ihrem
Trainer übernehmen. Alles möglich, alles auf der Zunge liegend. 

„… Morgen ist die Beerdigung.“ 

Seine Hände krampften um den Besenstiel. Ah, die großen Geschütze also. Koya
wandte sich ab. Scheinbar genug Grund für Noori, um sich mit Nachdruck zu
wiederholen. 

„Morgen ist die Beerdigung, Koya. Ich weiß, dass du nichts davon hören
willst— Hör mir zu! Ich weiß, dass du denkst, dass du damit nichts am Hut
hast, aber es geht dich was an. Es geht um deine Mutter, Koya— ich will
einfach nicht, dass du es später bereust, nicht dagewesen zu sein!“ 

„Werde ich nicht.“ 

„Koya—“

„Nein – Kapitän, werde ich nicht! Ich bin done – Ich hab‘ alles
erledigt, was ich erledigen musste!“ 

Der Wind heulte zwischen ihnen hinweg, ließ die Besen unstetig in der Luft
taumeln und Koya musste dagegen steuern, um nicht den Halt zu verlieren.
Vielleicht konnte er sich den Quaffel aus Nooris Armen klauen. Ob er sich auf
ein Gerangel einlassen oder ihm den Ball einfach kampflos überlassen würde…?


„Du musst dich verabschieden! Richtig verabschieden…“ 

„Es gibt nichts zu verabschied—“ 

„Das ist deine letzte Chance deine Mutter noch einmal zu sehen!“ 

„Ich habe Nein gesagt!“ 

Er wechselte ins Japanische ohne, dass es ihm selbst bewusst gewesen wäre. Auch
nach all den Jahren war es einfach eine Art Reflex – je stärker die Emotionen
in ihm, umso leichter war es; umso einfacher konnte er reden ohne zu denken.
Seine Hände zitterten nun nicht mehr vor Kälte, als viel mehr vor Wut. 

„Ich war im Krankenhaus – ich habe mich verabschiedet. Ich habe sie
identifiziert! Ich bin fertig damit! Es geht mich nichts mehr an! Ich bin im
Training! Soll er doch zur Beerdigung gehen— sie ist seine Mutter, nicht
meine!“ 

Koya schüttelte den Kopf, rasend vor Emotionen, vor dem was in den letzten
Tagen passiert war. Er hatte eine Pause verdient! Er hatte es verdient auf dem
Feld zu sein, seinem Training, seinem Traum nachzugehen, weil wann hatte sie
sich je dafür interessiert?! Jahrelang hatte er nur das obligatorische Minimum
an Kontakt zu ihr gehabt und jetzt – jetzt wo ihr Sohn vor seiner Tür
aufkreuzte, hielt sie es für notwendig einen Trip nach Korea zu planen.
Natürlich, was auch sonst. Sie war nicht wegen ihm hier. Es war ihr gar nicht
bewusst gewesen, dass er überhaupt hier lebte— 

„… war…“ 

Sein Herz setzte aus. Den ganzen Abend hatte er den tosenden Schneesturm
ignoriert und jetzt – jetzt wo Noori ihn korrigierte, wo er ihn ansah als
hätte er auf jedes seiner Worte gewartet – kroch die Kälte wie Maden unter
seine Haut.

„… war seine Mutter, Koya. Und deine auch.“ 

Keine Ahnung, was ihn verriet – die Starre in seiner Haltung, das
verräterische Blähen der Nasenflügel oder die Tatsache, dass er einfach
aufhörte. Aufhörte zu argumentieren, aufhörte sich zu rechtfertigen,
aufhörte zu atmen. Es war der letzte Tropfen – die Schnur, die sich langsam
aber sicher zu zog. Der Laut, der seiner Kehle entwich, klang fremd. Wie ein
Tier, das es nicht rechtzeitig von der Straße geschafft hatte. Aber er war kein
Tier, er war ein Flieger, ein Spieler, der Sturm konnte ihm nichts anhaben, er
war abgehärtet. 

Wie in Zeitlupe sah er den Quaffel aus Nooris Händen fallen und in der
Dunkelheit verschwinden. Plötzlich fühlte es sich so an, als würde er ihm
folgen. Taub und hohl und— seine Augen fanden die des Kapitäns. Weit und
groß und panisch. Doch bevor Koya den letzten Halt verlor, schlossen sich
starke Arme um seinen Körper und ließen die Welt um ihn herum verschwinden. 



*



Sie krachten wie aus dem Nichts ins Wohnzimmer. Ein nasser, dreckiger Haufen aus
Armen, Beinen, Besen und Schnee. Der Teppich federte den kaum erwähnenswerten
Aufprall ab und der Tisch rutschte knarzend zur Seite, als der Haufen aus Mensch
und Holz zwischen ihm und Couch manifestierte. Irgendetwas fiel dem Schwung
seiner Borsten zum Opfer und landete dumpf auf dem Boden, doch Koya hatte so
schon Mühe hinterher zu kommen, da war das eine belanglose Nebensächlichkeit.


„D-der Quaffel!“ 

„Der wird Morgen auch noch da sein.“ 

Er zitterte, von oben bis unten, vom Kopf bis in die Zehenspitzen. Die
Eiseskälte, die von ihm Besitz ergriffen hatte, schien im plötzlichen Schwall
der häuslichen Wärme nur noch extremer unter seine Haut zu kriechen.
Automatisch schlang er die Arme um den eigenen Körper, als ob es ihn davor
bewahrte, weniger kalt zu sein. 

„Seo-Seong-su…?“

Noori schüttelte den Kopf. „Kyu spielt Babysitter.“ 

Ein Grunzen – irgendwo zwischen Glucksen und verwundetem Drachen – war
alles, was Noori als Reaktion darauf bekam. Die nächsten paar Minuten liefen in
einer Art Trance an ihm vorbei. Behutsam, wie nur Koya ihn kannte, schälte der
Koreaner ihn aus den nassen Klamotten, nahm ihm Brille, Handschuhe und Schuhe
ab, bis er ihn mit gedämpften Worten und sachter Gewalt auf die Beine hievte.
Hose und Langarmtrikot klebten an ihm wie eine zweite Haut und auch als sie nass
und schwer den Wohnzimmerboden säumten, fühlte er sich noch immer klamm und
taub an. Dass seine Zähne klapperten bemerkte er erst, als sich Nooris Hände
sachte um sein Gesicht legten. Daumen befreiten seine Stirn fürsorglich von
verirrten Strähnen, fuhren über die unschönen Abdrücke, die vom langen
Tragen der Fliegerbrille zurückgeblieben waren. Jedem geflüsterten „kalt“
begegnete der Koreaner mit murmelnder Bestätigung und dem Versprechen von
„Gleich. Ich weiß. Nur noch ein paar Minuten.“ Obwohl die Reihenfolge
variierte, blieb der Inhalt immer gleich – warm und beständig und sicher. So
wie Nooris Finger an seiner eisigen Haut. 

„Nae sarang.“



*



Heißer Dampf hüllte das kleine Bad in einen Schleier aus Trost und
Geborgenheit. Es war eine gänzlich andere Art von Blase als noch zuvor auf dem
Feld in der sich Koya plötzlich wiederfand. Wasser reichte ihm bis zur Brust,
schwappte ab und zu aus der viel zu vollen, kleinen Wanne auf die unschuldig
dreinblickende Fußmatte. Nooris Hände tauchten ab, nur um seine Schultern mit
dem heißen Wasser zu bedecken. Noori, der hinter ihm saß; Noori, der sanft
seinen Kopf massierte, ob mit Fingern oder Küssen. Koya ließ die Augen
zufallen. 

„Ich werd‘ nicht hingehen…“

Ob fünf Minuten oder eine halbe Stunde – er wusste nicht wie viel Zeit
vergangen war, seitdem sie bereits in der Wanne saßen. Aber der Koreaner sagte
nichts, nur das Gewicht von Nooris Kinn auf seinem Kopf zeugte von dessen Geduld
und Aufmerksamkeit. 

„Ich kann nicht gehen… Ich kann nicht…“ 

Zwing mich nicht dazu, stand ungesagt im Raum, obwohl Koya wusste, dass Noori
ihn nie bedrängen würde, ungeachtet der eigenen Auffassung und wohl auch
Erfahrung. Denn das war die bittere Realität oder nicht? Das, was er gerade
durchlebte, hatte Noori bereits vor so langer Zeit selbst durchgemacht. Es war
nicht die gesellschaftliche Norm, keine Erwartungshaltung an ihn als Sohn, dass
er hinzugehen hatte. Es war das eigens Erlebte – der Schock, der Schmerz und
all die Zweifel, der Wunsch nach hätte ich doch mal. Fehler, vor die Noori ihn
bewahren wollte.  Und wäre Koya dazu in der Lage gewesen, hätte er mehr
Empathie an den Tag gelegt, hätte vielleicht darüber nachgedacht, ob er den
Größeren mit seinem Verhalten verletzte, ob er Recht hatte... Aber er konnte
nicht— er konnte einfach nicht. 

„Shh, du hast alle Zeit der Welt. Wir gehen zusammen, wenn du soweit bist,
okay?“

Zusammen. 

Ohne einen Laut, ohne großes Aufsehen riss der seidene Faden entzwei. Das Bad
füllte sich mit flüsternder Bestätigung, mit tröstenden Lauten und stummen
Küssen. Koyas Schultern bebten unter dem Ansturm, den er nicht gewohnt war, der
so untypisch für ihn selbst und seine Art war. Sein Atem verfing sich in seiner
Kehle, versuchte sich ohne Erfolg an dem Knoten im Hals vorbei zu quetschen,
aber er ließ es nicht zu. Kein Mucks begleitete die Tränen, nur Nooris Hände,
warm und weich und da, fingen jede einzelne auf. 



*



Das Bett war sein Zufluchtsort. 

Er fühlte sich wohl unter der Decke, die Luft warm und stickig, genau, wie er
sie brauchte. Das heiße Bad hatte die hartnäckige Kälte endgültig aus seinen
Knochen vertrieben. Noori schien trotzdem auf Nummer sicher gehen zu wollen,
denn er ließ keinen Millimeter Luft zwischen sie kommen – nur Haut an Haut an
Haut. Der vertraute Geruch war genug, um Koya einzulullen, und der Schutzwall,
den der Koreaner um ihn aufbaute, hätte ihn mit Sicherheit geradewegs auf Wolke
7 katapultiert. Er war kaputt. Mental, emotional, physisch. Trotzdem blieb
Schlaf für ihn in dieser Nacht ein vages Erscheinungsbild. Wann immer er die
Augen schloss, schlichen sich Gedanken ein, formten Erinnerungen, die
unerwünscht und lange vergraben waren. So sehr der Jäger auch darauf beharrte
nie etwas von seiner Mutter gehabt zu haben, so schwer klaffte das Nichts nun in
seinem Kopf. Er hatte es nie bereut bei seinem Vater geblieben zu sein. Er
liebte ihn abgrundtief. Und trotzdem entschied sich sein Gehirn dafür, sich auf
die andere Seite zu fokussieren – auf die Basteleien zum Muttertag, mit denen
Koya nichts hatte anfangen können. Auf die Telefonate zum Geburtstag, in denen
betretenes Schweigen unangenehmen Smalltalk abgelöst hatte. Auf Bilder seiner
Abschlussfeier, auf denen der linke Platz neben ihm frei geblieben war. Er
vermisste sie nicht. Hatte sie nie vermisst. Er war glücklich gewesen, so wie
es war. Vielleicht waren die Tränen einfach nur Pflichtgefühl.  

Noori hielt ihn fest, die gesamte Nacht. Wenn die Blase drückte und Koya
zurückkam, wartete er mit offenen Armen. Wenn die Luft zu kühl und die Decke
nicht dick genug war, ließ er ihn Hände und Füße und Nase an ihm aufwärmen.
Wenn Herz und Gedanken und Kloß zu schwer wurden, flüsterte er leise
Bestätigungen in sein Ohr, ein sanftes Wiegen sein ständiger Begleiter. Ohne
Frage war es nur dem Größeren geschuldet, dass Koya irgendwann abdriftete. Es
war nicht erholsam und weit von dem entfernt, was er normalerweise als Schlaf
bezeichnen würde, aber es gab ihm zumindest einen kurzen Moment des Aufschubs.




*



Das Rascheln von Stoff und leises Getuschel stahl sich durch den Nebel von
Halbschlaf und Erschöpfung. Wahrscheinlich kam ihm auch zu Gute, dass es ihn
einfach nicht kümmerte, was um ihn herum passierte. Niemand würde ihn aus
seinem Kokon holen – es war seins, sein Refugium, seine Regeln, sein Ja oder
Nein und nur er würde bestimmen, wann es Zeit war rauszukommen. 

„Ich muss mit ein paar Leuten sprechen, aber ich bin so schnell es geht wieder
da, sarang.“ 

Nooris Stimme war gedämpft, als sich der Druck auf der Matratze verlagerte und
sanfte Finger Strähnen von seiner Stirn sammelten. Ein letzter Kuss, bevor die
vertraute Wärme des Koreaners verschwand. Koya bildete sich ein das stumpfe
Vibrieren eines Smartphones wahrzunehmen bevor noch mehr Getuschel folgte. Das
war okay. Der Jäger war nicht dazu verpflichtet zu bleiben. Er war ja auch
schon die ganze Zeit bei ihm geblieben, die ganze Nacht über, obwohl er
überhaupt keinen Grund dazu hatte. Koya war gut aufgehoben in seinem
Deckenfort; er hätte jederzeit gehen können und es wäre okay gewesen – er
kam zurecht. Solange er hierblieb, kam er zurecht. Vielleicht würde er sich
später aufraffen können zum Training zu gehen… 

Die Matratze senkte sich erneut und kurz befürchtete Koya, dass Noori Gedanken
lesen und ihm das Versprechen abringen würde, bloß nicht auf dem Feld
aufzutauchen. Doch dann bohrte sich eine freche, spitze Nase in seine Wange und
ließ den Japaner aufbrummen. „Idiotischer hyung…“ nuschelte die vertraute
Stimme ganz dicht an seinem Ohr und der Jäger zögerte nicht lange als er Arme
und Bein um die schmale Statur schlang. Zum Glück hatte Noori ihn nach dem Bad
noch dazu gebracht wenigstens Shorts und Shirt überzuziehen. 

A-ri blieb. Wenn ihm Koyas Anhänglichkeit irgendwann zu viel wurde, ließ er
sich nichts davon anmerken. Er lüftete das Fort ab und an – sehr zum eigenen
Missfallen – doch sämtliches Gemurre wurde entweder geflissentlich ignoriert
oder aber mit unwiderlegbaren Argumenten im Keim erstickt. Der Jäger brummte
unzufrieden. 

Es mussten mehrere Stunden vergangen sein, als sich der Jüngere mit wenigen,
entschuldigenden Worten, aber so viel Aufrichtigkeit aus seinem Kokon befreite.
Er versprach zurückzukommen, rang ihm ein widerwilliges Ja ab auf die
Aufforderung ihn anzurufen bevor er sich Hals über Kopf auf den Besen schwang,
und Koya verfluchte sie alle dafür, dass sie viel zu viel von ihm wussten. 

„Ich meins ernst, hyung!“ 

Ein Finger bohrte sich boshaft in seine Wange, bevor sich der Hüter endgültig
von der Deckenwelt desintegrierte. Und dann war alles still. 


Für eine Weile driftete der Japaner zwischen rastlosem Schlaf und gedankenlosem
Nichts. 


„Hyung, wir haben dir was zu essen gemacht.“ 

Licht durchflutete seine Höhle, als sich nach einer Ewigkeit die Decke hob und
eine Welle von Düften mit sich brachte. Sein erster Instinkt war die Nase zu
rümpfen. Er war weder sonderlich hungrig, noch triggerte die Mixtur an
Gerüchen die Leere in seinem Magen. Bevor er seinem Unmut Luft machen konnte,
kitzelte etwas über seine Wange, das definitiv nicht zur Stimme passte, die
gerade unter den Kokon linste. Koya blinzelte, die Augen schwer und verklebt vom
ewigen Balanceakt zwischen Schlafmangel und trögen Schlummern. Seong-su hockte
neben dem Bett, die Augen groß und hoffnungsvoll und mit ach so vielen
Erwartungen.

„Wir…?“ 

Seine Stimme war rau vom zu trockenen Hals. Wahrscheinlich hatten die
Brummlaute, die er in den letzten x Stunden ausschließlich zur Kommunikation
genutzt hatte, auch ihr wesentliches beigetragen. Verschwommen stoben die Lippen
des Jüngeren auseinander, scheinbar happy, dass sein hyung eine Reaktion
gezeigt hatte. Bevor er allerdings antwortete, stupste ein feuchter Klecks gegen
seine Stirn. Und noch einer. Und ein dritter. 

Es dauerte viel zu lange, bis sich die Info durch die Zahnräder im Kopf
durchgemogelt hatte. Dann jedoch drehte sich der Japaner mit einem
erkenntnisreichen Stöhnen auf den Rücken und hob glucksend die Hände zum
Gesicht. Kleine Echsenfüße kletterten über seine Finger, während sich Koya
den letzten Rest Sand aus den Augenwinkeln rieb. Die feuchte Zunge fischte
vergnügt nach Staubfuseln. 

„Du hast mit Lurchi gekocht?“ 

Hättest du nicht gemusst, wollte er gerade noch anfügen, doch Seong-sus
offensichtliche Verwirrung hielt ihn davon ab. Der Jüngere blinzelte, offenbar
keinen blassen Schimmer, wie Koya auf die Idee kam, bevor er geradeheraus und
hörbar stolz sagte: 

„Nein, mit Kyu-hyung.“ 

Lethargie war überbewertet. Kein Quaffel der Welt hätte Koya schneller aus dem
Fort locken können, wie Seong-su es gerade getan hatte. Den kleinen Salamander
noch immer an der Hand klebend, stolperte der Jäger beinahe über die eigenen
Füße in seiner Hast die Tür zum Wohnraum aufzureißen. Der extreme Geruch –
jetzt ganz eindeutig mit bitterer Note – schlug ihm wie ein Schwall entgegen.
Und tatsächlich – voll ausgerüstet mit Schürze und Kochlöffel in der einen
und Stäbchen in der anderen Hand, stand Nam-kyu vor der Küchenzeile am anderen
Ende des Raumes. 

„Was—  was machst du?!“ 

Der Jung-Nachkomme drehte sich zu ihm um, noch während Koya in großen
Schritten die Distanz überwand. Das irritierte Blinzeln gefolgt von einem
genauso irritierten Blick in seine Richtung und wieder zurück zum Topf hätten
dem Japaner schon Aussage genug sein sollen. Trotzdem hing das what do you
think, duh ungesagt in der Luft. 

„Reis,“ war die simple Antwort des Erben, während er die Stäbchen mit
Gewalt in eine undefinierbare, weiße Masse steckte. 

„In der Pfanne?!“ 

„Wie denn sonst?!“ 

„Wir haben auch noch Ramyeon gemacht!“ Zwitscherte Seong-sus optimistische
Stimme hinter ihm und weckte im Jäger die Angst sich weiter in der kleinen
Küche umzusehen. Ein heilloses Durcheinander folgte. Kyu beharrte darauf seine
Position am Herd zu verteidigen, egal wie sehr Koya darauf beharrte, dass es
besser für alle beteiligten war, es nicht zu tun. Lurchi sprang von einem zum
anderen, ergatterte braune Reisfetzen mit der Zunge, die in hohem Bogen wieder
zurück in die Pfanne flogen. Seong-su schlug wahllos Rezeptideen vor, die
entweder er oder Kyu negierten, sprang aber nach einem kurzen Moment der
Enttäuschung umso enthusiastischer wieder auf den Zug auf. 

Irgendwann ertönte ein müdes, aber kaum überhörbares Seufzen hinter den
dreien auf, das im gesammelten Chaos beinahe unterging. Dann schlossen sich zwei
Arme, vertraut und selbstverständlich, um seine Hüften. 

„Ich hab‘ schon was bestellt.“



                        Kapitel 7: Salvation - Prologue
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„Ich hab dich.“

Sie kam in Wellen. Unmöglich vorherzusehen und doch in einem stetigen Rhythmus.
Immer und immer wieder durchbrach sie das stetige Rauschen in seinem Kopf, die
Wand aus dunklem Nebel, die versuchte ihn zu verschlingen. Doch sie war da. Und
alles was er tun konnte, war sich an sie zu klammern, als ob sein Leben daran
hing. Als ob…? Tat es das denn nicht auch irgendwie…? 

„Ich hab dich, okay? Ich lass dich nicht mehr los…“  

Die Stimme zitterte, der Kloß im Hals ihres Besitzers nur allzu offensichtlich,
während das leise Flüstern immer und immer wieder einem Mantra gleich die kaum
vorhandene Distanz zwischen ihnen überbrückte. Als ob sie gar nicht
existierte; als ob sie nie existiert hatte. 

Die Worte selbst waren heiß, als sie auf blasse, kühle Haut trafen. Die Lippen
so nah, dass er sie an seinem Ohr hätte spüren können— müssen.
 
Er tat es nicht. 

Nicht mehr. 

Ihre Hitze, so sengend sie ihm auch in Erinnerung geblieben war, nicht stark
genug um durch die eisige Kälte zu dringen, die längst von seinem Körper
Besitz ergriffen hatte. Er wusste, was es bedeutete. Sie alle wussten es. 

Ein Ruck ging durch seinen Körper als die kräftigen Arme ihren Halt um ihn
stärkten, als sich die Hand des Mannes neben ihm – unter ihm? Er konnte sich
nicht mehr daran erinnern, ob er ihn an irgendeinem Punkt nicht doch auf seinen
Schoß gezerrt hatte, trotz vehementer Proteste seinerseits  – in den
zerzausten, hellen Strähnen vergrub, die sich vor Ewigkeiten mal eine Frisur
geschimpft hatten. Er spürte dumpf, dass er ihn an sich drückte, spürte den
warmen Hauch des fremden Atems. Oder vielleicht wollte er ihn auch einfach nur
spüren. Vielleicht war all das hier nur Wunschdenken? Ein Traum? Vielleicht war
er ja schon längst…?  

Er blinzelte, langsam und träge. Nur vage nahm er die vertrauten Gesichtszüge
des Jüngeren wahr, die bebenden Lippen und feuchten Wangen – wieso heulte er
nochmal? Wegen ihm? Nein, er war doch noch gar nicht… er war doch noch hier
oder nicht? Ah, verdammt. Langsam wurde es echt schwer dem Nebel in seinem Kopf
standzuhalten. 

Es würde nicht mehr lange dauern… 



Merkwürdigerweise hatte es die Halbblüter zuerst getroffen. Nicht nur hier
unter ihnen… Es war bereits von Anfang an so gewesen - überall auf der Welt,
auch wenn es eine Weile gedauert hatte, bis man tatsächlich eine Verbindung zum
Blutstatus hergestellt hatte. Es war ja nicht so, als ob Reinblüter oder
Muggelstämmige verschont geblieben waren. Nur schienen Halbblüter eben
besonders anfällig für es zu sein, auch wenn es am Ende jeden von ihnen auf
die gleiche Weise hinraffte. 

Eine Schwachstelle in der Struktur der magischen DNA war die Erklärung gewesen.
Irgendein Geschwafel von leichter angreifbaren Zellen, die durch die Mixtur
beider Blutlinien auftrat. Kein geschlossener Kreislauf, leichtes Spiel für es
sich zwischen dem unausgewogenen Wirrwarr von reinen und unreinen DNA-Strängen
auszubreiten. 

Bullshit, war seine Meinung dazu gewesen. Immerhin traf es sie am Ende alle und
wieso zur Hölle sollte er auf irgendwelchen Expertenmist hören, wenn besagte
Experten noch nicht einmal wussten, was es eigentlich war. Magie? Ein Virus?
Eine Mischung aus beidem? Vielleicht wäre es nicht soweit gekommen, wenn sie es
damals schneller begriffen hätten… Damals, bevor es sich schleichend und
unauffällig in den kleinsten Gemeinden der Zaubererwelt ausgebreitet hatte;
bevor es nach Europa gekommen war und sich Stück für Stück durch die
Bevölkerungsschicht gefressen hatte. Wieso bestand die Welt eigentlich aus
solchen Idioten? Und wieso zur Hölle hatte er dazugehört? 

Vielleicht… vielleicht hätten sie es stoppen können— bevor es London
erreicht hatte; vor dem Shutdown des Ministeriums und bevor der letzte
widerstandsfähige Rest in Hogwarts Zuflucht gesucht hatte, während die Welt da
draußen vor ihren Augen zugrunde gegangen war. Dörfer, Gemeinden… Familien.

Etwas flackerte im trüben Blau eingesunkener Augen, als sich der Geist einer
Erinnerung ungewollt und unerwünscht in den Vordergrund stahl. Fahle Haut, kalt
und hart unter zitternden Fingern. Pechschwarze Adern, die sich einem
Fremdkörper gleich netzartig über dem leblosen Körper ausgebreitet hatten.  

Vielleicht… hätten sie sich auch einfach nur einen besseren Ort aussuchen
können, um zu verrecken. Nicht dieses Drecksloch im Wald, nicht dieser feuchte,
modrige Verschlag aus Brettern, der kaum genug Licht und noch weniger Luft zum
Atmen durch die überwucherten Wände ließ. Aber jetzt… Jetzt war es eh zu
spät. Für ihn sowieso. Und für die Anderen… 

Er blinzelte ein weiteres Mal. Als ob der Gedanke an sie ihn zurück ins Hier
und Jetzt holte. Noch immer spürte er den Mann an seiner Seite – nicht so wie
sonst; nicht so, wie es hätte sein sollen – aber er war da und was brauchte
er schon mehr als das? 

Dennoch schweifte sein Blick am dunklen Schopf vorbei, tastete im spärlichen
Licht, das durch die Ritzen der mit Brettern vernagelten Fenster fiel, nach
ihren übrigen Begleitern. Denjenigen, die noch übrig waren, zumindest. Oder…
auch nicht. 

Er blieb zuerst an der schemenhaften Gestalt neben ihnen hängen. So nah— und
doch waren die strähnigen Haare so dunkel; die Haut so fahl unter dem giftigen
Netz, dass der reglose Körper beinahe selbst im Schatten des Raumes versank.
Braune Augen offen und doch blind; erloschen. Er erinnerte sich nicht mehr
daran, wann sie das letzte Mal geblinzelt hatten. Ah— deshalb heulte er. 

Ein Scharren am morschen Holzboden lockte den verschwommenen Blick zur anderen
Seite des Raumes. Er musste wieder und wieder blinzeln, um zumindest für einen
Moment klar genug sehen zu können, um die beiden Männer zu erkennen. Obwohl er
doch auch so hätte wissen müssen, wer die ineinander verschlungenen Personen
waren. 

Gewesen waren, korrigierte ihn das masochistische, leise Flüstern in seinem
Kopf, als er langsam aber sicher das scharrende Geräusch dem Fuß des jüngeren
der beiden zuordnen konnte – offenbar bemüht eine Position zu finden, die es
ihm ermöglichte einen anderen, bessern Halt um die Person in seinen Armen zu
bekommen. Verschwendung, schoss es ihm durch den Kopf, noch während er im
Dämmerlicht der Hand des Brünetten folgte, die ungeachtet der mangelnden
Reaktion Finger um Finger miteinander verwob. 

Was auch immer passiert, wir müssen zusammenbleiben! Wenn wir zusammenbleiben,
haben wir eine höhere Chance uns später zu erinnern. Wir müssen uns erinnern!
Komme was wolle! Erinnert euch!

Für den Hauch eines Augenblicks dachte er tatsächlich die Stimme seines
einstigen Professors hören zu können; unfähig Erinnerungsfetzen und Realität
zu unterscheiden. Geisterhaft hallten die Worte in seinem Kopf wieder und er
musste für eine Sekunde die Augen schließen um sich klar zu werden, dass er
nicht mehr genau wusste, wann sich die Worte des Amerikaners in sein Gedächtnis
gebrannt hatten. Er wusste nur, dass es vor einer Weile gewesen sein musste…
bevor… bevor… 

Ein goldenes Schimmern zwang ihn zum Aufsehen, als sich die mit pochenden Adern
überzogene Hand in dunkle, braune Strähnen grub. Er wandte den Blick ab, als
das Kinn des Schotten der Geste folgte und in einer intimen Geste, die nicht
für seine Augen bestimmt war, den goldenen Glanz des Ringes verbarg. 

Er spürte die Hand, die sich in den eigenen Strähnen verborgen hielt und
plötzlich kam ihm der lächerliche Gedanke, dass dieser Hand wohl auch ein Ring
gestanden hätte… Huh. Er wollte schnauben, doch kein Mucks verließ die
eigene Kehle; zu trocken, zu lange unbenutzt. 

Als sich die hellen Augen ein letztes Mal hoben, blickte ihnen das gleiche Blau
entgegen. 

Nein, gleich aber doch anders. 

Es war schon immer anders gewesen und vielleicht hatte es ihn deswegen eine Zeit
lang so sehr fasziniert. Jetzt… jetzt hatte ein anderes Blau seine
Aufmerksamkeit, seine Hingabe gefunden, so selten er es in den letzten Jahren
auch offen zugegeben hatte. Zu selten, wie ihm jetzt bewusst war. Trotzdem war
es wohl offensichtlich gewesen. Genauso offensichtlich, wie die Hingabe des
Mannes, der in diesem Moment seinem Blick standhielt, so sehr er sich anfangs
auch gegen sie gesträubt hatte. Jetzt— wo der Arm um eine schlanke Hüfte und
das Kinn auf strohblondem Haar ruhte, den bebenden Körper vor sich an den
eigenen Brustkorb gepresst — jetzt war es klar. Er wollte ihm ein Grinsen
schenken – Freundin im Arm und trotzdem nur Augen für einen, hm? – doch
selbst wenn er noch die Kraft dafür hätte aufbringen können, er glaubte nicht
daran, dass ihm sein Körper gehorcht hätte. Zu sehr hatte es ihn schon in
Beschlag genommen; die tiefschwarzen Adern bereits bis zu seinem Nacken empor
gekrochen. Er spürte sie – wie unsichtbare Schlingen, die sich um seinen Hals
zogen; die ihm Blut und Magie gleichermaßen abschnürten, wie die Luft zum
Atmen. Es würde nicht mehr lange dauern… er wusste es. Und sein bester Freund
wusste es auch. 

Und plötzlich verflog das Bedürfnis zu grinsen, wich stattdessen dem Wunsch
lächeln zu können. In Dankbarkeit? Respekt? Anerkennung? Dafür, dass er nicht
wegsah? Dass er kein Wort sagte und doch alles in dem so vertrauten Blau
geschrieben stand? Er spürte, wie sich die eigenen Lider senkten; es schwerer
und schwerer wurde den Blick fokussiert zu halten. Und doch konzentrierte er
sich auf das glasig schimmernde Blau; auf die Tiefe und Entschlossenheit. Auf
die Worte, die nicht da waren und doch im Raum hingen. Und er wollte nicken; ihm
die Bestätigung geben, dass er verstand — doch stattdessen fielen die eigenen
Augen zu. Unaufhaltsam. Unnachgiebig. Die Stimme an seinem Ohr kam näher –
wurde intensiver, wärmer, so kalt es um ihn herum auch war. 

„Ich finde dich. Hörst du, das verspreche ich dir— egal wo du bist, ich
finde dich.“, und er wollte ihnen glauben. Den Worten— der Stimme. 

Matthew.

Finger vergruben sich in seinen Haaren, schlossen sich an anderer Stelle um
seine Hand. Er wusste nicht ob er es wirklich schaffte, ob es wirklich beim Iren
ankam – doch mit aller Kraft, mit aller Magie, die er noch in sich trug,
klammerte er sich an die Hand, die ihm so viel mehr gegeben hatte, als er selbst
je hatte geben können. 

„Ich finde dich, Hadrian. Egal wo du bist.“

Und dann verstummte sogar das Flüstern.



                    Kapitel 8: Salvation - Chapter 1: Here
                    --------------------------------------


Es hatte langsam und schleichend begonnen. Wie Wolken am Himmel – erst ist es
eine, dann irgendwann zwei. Und plötzlich, eher man sich versieht, ist es nicht
mehr das sanfte, blasse Blau, das auf einen herabsieht, sondern ein nahtloses
Grau. So unscheinbar und trügerisch hell, als ob es den Menschen am Boden
weißmachen will, dass sich doch überhaupt nichts geändert hat. 

Und dann – dann – kommt der Sturm. 

Schlagartig und unheilvoll bringt er Regen und Dunkelheit mit sich. Lässt sie
wie Ameisen davonlaufen— vor dem Himmel, der doch am Morgen noch so blau, so
voller Aussicht und Licht gewesen war. 

Aber wo ist das Blau jetzt? 

Und wieso ist niemand auf die Idee gekommen zwischendurch mal einen Blick nach
oben zu riskieren?



„Hast du keine spannenderen Themen anzubieten? Das Spiel von Arsenal letzte
Woche zum Beispiel?“ 

Sein bester Freund und Mitbewohner sah vom Display seines Smartphones auf, als
Nate mit der druckfrischen Ausgabe des Tagespropheten vor seinem Gesicht
rumwedelte. Nicht, dass er eine große Wahl gehabt hätte, einen Röntgenblick
konnte der Ire immerhin noch nicht für sich verbuchen, auch wenn er es sich dem
Blick nach zu urteilen in dem Moment durchaus gewünscht hätte. 

„Ich finde einfach, wir sollten den Kerl nicht auf die leichte Schulter
nehmen…“ Er ignorierte Matts Anstalten – wie so oft in den letzten Wochen,
wenn der Brünette mal wieder von Hormonen geplagt den Wald vor lauter Bäumen
nicht mehr sah – und ließ sich stattdessen ins weiche Polster ans andere Ende
der Couch fallen. Gleich nachdem er die Zeitung in Matts Schoß hatte fallen
lassen, verstand sich. Und obwohl er den Muggelstämmigen in dem Moment nicht
ansah, konnte er dessen Augenrollen quasi riechen. 

„Komm schon, Nate! Der Typ ist ein Quacksalber, mehr nicht. Prophezeiung am
Arsch… Was soll der schon groß prophezeien können als Squib?“ Sein eigenes
Seufzen ging im Geraschel des Zeitungspapiers unter, als Matt – nicht einmal
einen Blick auf den vollen Artikel riskierend – ihm die Ausgabe entgegenwarf.
„Und jetzt hör auf mir auf den Sack zu gehen. Ich warte immer noch auf ‘ne
Nachricht von Hadrian…“ 

„Echt jetzt? Deswegen starrst du die ganze Zeit auf dein Handy?“ 

„Hast du ‘nen besseren Grund?“ 

„Hast du nichts Besseres zu tun?“ 

Nate konterte das Couchkissen, das in seine Richtung geflogen kam, mit geübter
Leichtigkeit. Und auch wenn ihm nicht nach Grinsen zu Mute war, konnte er das
leichte Zucken der Mundwinkel doch nicht ganz ignorieren. „Da kannst du lange
warten, wenn du mich fragst. Ich hab‘ Monate gebraucht, um Scotty zu
erklären, wie er seines überhaupt entsperren kann. Ganz zu schweigen von
WhatsApp und WiFi und so weiter… Ich fress‘ meinen Besen, wenn Hadrian
Wynshire mehr von Smartphones versteht, als Scott.“ 

Der Seitenblick, den Matt ihm daraufhin zuwarf, hätte ihm Warnung genug sein
sollen. „Vielleicht ist mein Freund auch einfach heller in der Birne als
deiner.“ 

Jemals von der Frage nach dem Huhn oder dem Ei gehört? Dem Halbjapaner schien
das Thema nie nähergelegen zu haben als in diesem Moment. Denn noch während er
spürte wie ihm das Blut in den Kopf schoss, drang Matts schallendes Gelächter
bereits an sein Ohr und er hätte im Nachhinein nicht mehr sagen können, was
zuerst das jeweils andere ausgelöst hatte. Das beschämte Stottern seinerseits
half jedenfalls in keiner Weise und die indignierten Ausrufe von „Scotty ist
nicht…! Wir sind nicht—!“ und „Ich weiß nicht, was du damit meinst!“
gepaart mit dem gelegentlichen Jammern von „Matt!! Hör auf zu Lachen,
verdammt!!“ taten ihr Übriges dazu bei, dass sich der ehemalige Gryffindor
irgendwann Luft zu fächelnd vom Gerangel mit seinem besten Freund löste.
Stattdessen stampfte er murrend durch das Chaos ihres kleinen Studentenzimmers
zum Schreibtisch in seiner Ecke des Raumes und wühlte sich durch die Menge an
alten Ausgaben des Tagespropheten, Ausschnitten und Fotos, bis sich seine Finger
endlich um die erhofften Brillengläser schlossen. 

„Willst du schon wieder weg?“ 

Matts Arm hing über der Rückenlehne der Couch, als sich Nate wieder zu ihm
umdrehte, die runden Gläser bereits auf die eigene Nase geschoben. 

„Ich hab‘ noch ‘ne Verabredung.“ Das Grinsen, dass sich bereits wieder
auf den Lippen des Iren abzuzeichnen begann, ließ Nate ahnend die Stirn
runzeln. „Nicht so eine Verabredung. Scotty ist in Argentinien auf
Geschäftsreise unterwegs und—“ Matt kicherte und sein Herz hüpfte einen
unangemessenen Moment lang aus dem Rhythmus. Was also anderes tun als mit Gewalt
voran zu preschen, bevor die Hitze ein zweites Mal in den Wangen fußfassen
konnte? „Ayscoughfee! Brooklyn Ayscoughfee! Erinnerst du dich an ihn?“

„Ayscoughfee?“ Das Grinsen wich von den Zügen seines Bruders im Geiste
obwohl er so manches Mal daran zweifelte und Nate konnte ihm stattdessen
ansehen, wie die Rädchen in seinem Hirn nach einem passenden Gesicht zum Namen
suchten. „Ist das nicht der aus Slytherin gewesen? Vertrauensschüler oder
so?“ 

„Ganz genau. Er war ein Jahr über uns.“ 

„Und was willst du mit dem?“ 

Nate seufzte, tastete mit den Händen über seine Gürtelschlaufen und
Hosentaschen, um zu sehen, ob er auch alles hatte – Zauberstab, check;
Notizbuch und Schreibfeder, check; und die Kamera bereits um den Hals gehängt.
Alles da, wo es sein sollte. 

„Er arbeitet jetzt als Heiler. Eigentlich ministeriumsintern auf Abruf für
die Magical Law Enforcement-Abteilung, aber da im Moment kaum Einsätze
stattfinden und es überall sonst an Personal mangelt, wurden sämtliche
verfügbaren Heiler in die Krankenhäuser beordert. Ich habe einen Termin mit
ihm im St.-Mungos.“ 

Matts Brauen hoben sich zur selben Zeit kritisch zur Stirn, als sich Nate ein
zweites Mal die Brille zurück auf die Nase schob, mittlerweile sein ständiger
Begleiter, wenn es um ein Interview für einen möglichen Artikel ging. Die
magischen Gläser hatten sich immerhin als ganz schön praktisch erwiesen. 

„St.-Mungos, huh? Und dafür musst du wieso noch gleich aussehen wie ein
Nerd…?“ 

Es verschaffte ihm nur einen gewissen Grad an Zufriedenstellung, als die
zerknitterte Zeitung von vorhin mit einem kurzen Schwung seines Zauberstabes
genau in Matts gackerndem Gesicht landete. 

  

─────────────────────────────────────────────────────


„Lakewood!“ 

Der heitere Klang seines Namens verleitete den Halbblüter den Blick über die
eigene Schulter zu werfen. Die Hexe am Empfang hatte ihm gerade erst mit einem
missbilligenden Blick, der sicherlich für sämtliche Presseangehörigen
reserviert war, den Besucherausweis in die Hand gedrückt, als ihm auch schon
der Grund für seinen Abstecher ins Krankenhaus entgegenkam. 

Automatisch hoben sich die Lippen des Asiaten zeitgleich zum Arm, der den festen
Händedruck von Seiten des Reinbluts gleichermaßen erwiderte. „Ayscoughfee.
Lange ists her. Oder sollte ich jetzt Dr. Ayscoughfee sagen?“ 

Der Brünette lachte kurz, nur um gleich darauf mit einem Nicken anzudeuten ihm
zu folgen. „Allerdings, das ist es. Und Brook reicht völlig. Geht leichter
von der Zunge. Und schneller.“ Aus den Augenwinkeln konnte der Halbjapaner das
kurze Grinsen aufblitzen sehen, während der Ältere sie durch die Gänge des
weitläufigen Gebäudes vom Empfang weglotste. „In dem Fall - Nate“, bot er
seinerseits an, konnte sich allerdings nicht lange genug auf das Reinblut
konzentrieren, um dessen Reaktion mitzubekommen. Stattdessen glitt sein Blick
über die zahlreichen Köpfe der Menschen, die überall im Gang verteilt standen
und saßen. Keine Heiler oder Pfleger, nein, es sah eher so aus als würden sie
warten – Patienten. 

Nate schob den Knoten der Vorahnung bei Seite, der sich in seinem Magen zu
bilden schien. Er hatte zwar aus einem ganz bestimmten Grund um das Interview
gebeten, aber die ganzen Hexen und Zauberer waren doch sicherlich nicht deswegen
hier, oder? „Ganz schön was los, was? Bist du sicher, dass du Zeit für ein
Interview hast?“, fragte er zögerlich nach, doch der ehemalige Slytherin
winkte seine Bedenken mit einer kurzen Geste ab.  

„Keine Sorge. Die meisten Leute, die hier rumstehen, sind kerngesund und
warten nur darauf genau das von einem Heiler bestätigt zu bekommen. Die
wirklich erkrankten Fälle sind bereits in Behandlung.“ 

Nate runzelte die Stirn und wandte sich mit fragendem Blick von der jungen
Pflegerin ab, die in eiligen Schritten gerade an ihm vorbei gerauscht war.
Kerngesund? Bestätigt zu bekommen? „Du meinst wegen den Infektionen im
Ausland? Mir war nicht bewusst, dass das schon so große Wellen geschlagen
hat…“ 

Brooklyn blieb vor einer offenen, mit Jalousie-behangener Glastür stehen. Mit
einem ernsten Ausdruck in den grünen Augen wandte er sich zu ihm um und deutete
ihm mit einem Nicken an, voraus zu gehen. 

„Deshalb bist du doch hier, oder nicht?“ 

Und auch wenn der Brünette es sicherlich nicht beabsichtigt hatte, spürte Nate
wie sich der Knoten in seinem Magen, so klein und unscheinbar er sich zunächst
auch angefühlt hatte, mit einem Ruck fester zusammenzog. Oh Vorahnung, du
böses, kleines Mistvieh. 

 

─────────────────────────────────────────────────────


Die Lippen zu einer harten Linie verzogen, tippte Nate ungeduldig mit der
Schreibfeder auf dem Notizblock rum; überflog die Worte, die bereits in
schwarzer Tinte auf dem gelblichen Papier geschrieben standen. Seufzend entließ
er den fedrigen Schreiberling zurück in die Freiheit, der sich sogleich empört
schüttelte, bevor er ein weiteres Mal bereit zur Wiederaufnahme seines Dienstes
über den Notizen schwebte. „Mir war nicht klar, dass es sich doch schon
soweit ausgebreitet hat. Ganz zu schweigen von der Panikmache…“ In einer
schon automatischen Geste, schob sich Nate mit dem Zeigefinger die Brille
zurück aufs Nasenbein, den Blick erneut von seiner fleißig vor sich
hinkritzelnden Feder abwendend. 

Seufzend lehnte sich Brook auf dem knarzenden Holz seines Stuhles zurück.
„Naja, im Grunde genommen ist es nichts Neues. Es war schon immer so gewesen.
Sobald Nachrichten von einer neuen Krankheit die Runde machen, denken alle
erstmal das Schlimmste. Selbst unter Muggeln ist das nicht anders. Vor einigen
Jahren gab es da diese Grippewelle – Novum X, eine Mutation des gewöhnliches
Muggelgrippevirus – und plötzlich wurde der Impfstoff knapp, weil Jeder
Vorsichtsmaßnahmen ergreifen wollte.“ 

Nate nickte, nur um einen Augenblick später mit gerunzelter Stirn innezuhalten
und langsam den Kopf zu neigen. Er wusste, dass die Worte des Älteren dazu
bestimmt waren seinen Unmut zu lindern, doch irgendetwas nagte da an seinen
Instinkten… Irgendetwas stimmte hier nicht… „Aber… das hier ist…
anders. Ich  meine… ihr wisst nicht mal genau was es auslöst, oder?“  

Der Heiler schien genauso wenig von seiner Frage zu halten, wie Nate sich dabei
fühlte sie zu stellen, aber er war nicht hier, um um den heißen Brei
herumzureden. Ganz im Gegenteil, manchmal war es besser das Pflaster einfach
abzureißen. Das hatte er als angehender Journalist ziemlich schnell lernen
müssen. 

Brook senkte die Stimme zeitgleich zum eigenen Kinn und der Halbjapaner hätte
lügen müssen, wenn er behauptet hätte, diesen Blick nicht einordnen zu
können. Nicht, dass es die Sache auf irgendeine Art und Weise besser machte.
„Hör zu… Ich habe zugestimmt, dir dieses Interview zu geben… Aber in der
Hoffnung, die Menschen zu beruhigen. Das letzte, was wir jetzt gebrauchen
können, ist eine Massenpanik—“ 

„Ich weiß.“ Es geschah aus reinem Impuls, dass der Schwarzhaarige die
Stimmlage des Älteren imitierte. Er rutschte auf dem Stuhl nach vorne, lehnte
sich zur selben Zeit zum Schreibtisch, hinter dem der Brünette saß, vor.
„Und glaub mir, wenn ich sage, dass ich das genauso wenig will, wie du. Mir
geht es darum Fakten zu sammeln. Wir müssen wissen, womit wir es zu tun haben
und dann – wenn wir es wissen – müssen wir die Menschen davon in Kenntnis
setzen! Auf… Auf eine… nicht panikhervorrufende Art und Weise.“ 

Der Blick, den Brook ihm widmete, strotzte voller Skepsis und auch wenn er es
nicht gerne zugeben wollte, irgendwie konnte er den Heiler auch verstehen. Zur
Hölle noch eins, vor ein paar Jahren hätte er der Presse bei sowas auch keine
zwei Meter über den Weg getraut… 

Nate seufzte einsehend und legte Schreibblock und -feder mit den tiefschwarzen
Notizen nach unten auf den Tisch, bevor er in einer kurzen Geste des Friedens
die leeren Hände hob. Der Brünette wollte nicht, dass etwas Falsches in der
Zeitung landete, gut. Aber das hieß noch lange nicht, dass er bereits damit
fertig war Fragen zu stellen. „Wisst ihr überhaupt, was es sein könnte?“ 

Es lag am ehemaligen Slytherin den Mund zu verziehen. Doch obwohl er es mit
einem deutlichen Zögern tat, rang er sich schließlich doch zu einer Antwort
durch. „Wir wissen, dass es für Muggel ungefährlich ist. Und dass
Halbblüter tendenziell anfälliger für es sind, als Reinblüter oder
Muggelstämmige.“ 

„Was aber nicht heißt, dass Letztere verschont bleiben…“, sprach Nate das
aus, was ungesagt im Raum stand. Und wenn er bis dahin noch Zweifel gehabt
hatte, dass es sich bei den sich ausbreitenden Symptomen um mehr als eine
mutierte Form von Drachenpocken handelte, dann hatte der Reinblüter diese
soeben wortlos im Keim erstickt.  

„Nein… es gibt Verluste auf allen Seiten. Und sobald man infiziert wurde…
Nun ja…“ Die Stimme des Ayscoughfees verlor an Stärke, bis er schließlich
den Blickkontakt gänzlich brach. 

Nate lehnte sich zurück; ein plötzliches Gewicht im Brustkorb spürend, das er
im Gesicht des Heilers vor sich widergespiegelt sah. Und selbst die hölzerne
Lehne im Rücken war nur ein schwacher Halt für die Erkenntnis, die Brooks
unausgesprochene Worte in ihm auslösten. Auch er wandte den Blick vom
Brünetten ab, als er spürte, wie ihm langsam die Farbe aus den Wangenknochen
wich und er das in den Raum warf, was sich bitter hinter dem schweren Schlucken
in der eigenen Kehle verbarg. 

„…Ist es vorbei... Weil es keine Heilung gibt.“ 

„Weil es noch keine Heilung gibt“, korrigierte ihn der Ältere keine Sekunde
später und als er den Blick hob, erkannte der Halbjapaner die Ernsthaftigkeit
hinter den Worten. Sie waren keine leere Hülle, kein persönliches Wunschdenken
des Reinbluts oder gar ein Versuch ihn – einen Journalisten – davon
abzubringen, fatales Wissen als Schlagzeile in die Welt zu entlassen. Nein, er
erkannte das Fieber im leuchtenden Grün; den Ehrgeiz, der so berühmt
berüchtigt unter den Schlangen war. Der Engländer preschte weiter voran, als
ob er ahnte, dass er nur so Nates Zweifel gänzlich auslöschen konnte. „Wir
wissen noch nicht genau, was es ist. Ob es ein Virus, eine Vergiftung, ein Fluch
oder eine Mutation aus mehreren Faktoren ist. Wir arbeiten daran es näher
bestimmen zu können, aber der Verlauf und die Schnelle dessen sind von Fall zu
Fall unterschiedlich. Das macht unsere Arbeit nicht gerade leichter.“ Ein
kurzes Zögern, kaum erwähnenswert wirklich, wenn sich jede Sekunde des
Schweigens nicht so verdammt bedrückend angefühlt hätte. „Aber— wir
werden ein Heilmittel finden. Sobald wir mehr über die Infektion, über es
wissen—“ 

„Merlin…“ Nate musste schlucken. Spürte, wie ihm trotz der Vehemenz
seines Gegenübers auch die restliche Farbe aus dem Gesicht wich. Wenn es
wirklich stimmte, was Brook sagte… Wenn es wirklich noch keine Heilung gab und
sie noch nicht einmal wirklich wussten, womit sie es zu tun hatten, dann— gab
es dann überhaupt noch Hoffnung für sie? Waren all diese Menschen, die dort
draußen im Gang auf Behandlung warteten, bereits jetzt zum Tode verurteilt?
„Ich nehme an, ihr wisst noch nicht einmal wie genau es sich ausbreitet,
oder?“, fragte er in einem lächerlichen Versuch das Kratzen in seiner Stimme
zu unterdrücken und nur weil er hoffte, das leichte Zittern seiner Finger unter
Kontrolle zu bekommen bevor es noch mehr seines Körpers in Beschlag nahm, griff
er nach der ruhenden Schreibfeder auf dem Tisch. Nicht um seiner Notizen Willen,
sondern einfach, weil es sich in diesem Moment verdammt gut anfühlte etwas zum
Festhalten zu haben. 

Brook folgte seinem Griff zum Schreibutensil mit den Augen, schien allerdings
die Absicht hinter der Geste mit unheimlicher Klarheit einschätzen zu können.
„Wie gesagt, wir arbeiten daran. Bis dahin ist alles was wir tun können –
und was wir auch allen Hexen und Zauberern dringendst empfehlen,“ und damit
nickte er zum Block, den Nate vor sich liegen hatte; schien mit einem Mal
beinahe nachdrücklich auf ihn einzureden, als ob es all das, was er bis dato
geäußert hatte, ungesagt werden ließ. „–vorsichtig im Umgang mit Flüchen
und Zaubertrankzutaten zu sein und intimen Kontakt mit möglicherweise
Infizierten zu vermeiden. Schutzzauber sind ein erster Schritt.
Schleimhautkontaktschutzzauber und -tränke und—“ 

Ein entsetzter Aufschrei schnitt in die Worte des Heilers, brachte beide Männer
dazu den Blick zur Tür zu heben, die durch die Lamellen der Jalousie Ausblick
auf heranlaufende und zum Stehen kommende Menschen gab. „Was zum—?“ Es war
der Ältere, der sich zuerst von seinem Platz erhob. Doch als Nate es ihm
gleichtat und mit der Last der Erkenntnis noch immer schwer auf den Schultern
den ersten Schritt in den überfüllten Flur wagte, überkam ihn das
überwältigende Gefühl, als würde eben jenes Gewicht mit einem Mal sein
gesamtes Sein unter sich begraben. 

Es war lächerlich, wirklich, dass der ehemalige Gryffindor — die Augen
gespannt auf dem geisterhaft flackernden Bild ihres Zaubereiministers gerichtet
— sich dumpf an eine Mischung aus Patronus und der Cyberpunk-Version eines
futuristischen Fernsehers erinnert fühlte. Und wenn die Situation nicht so
ernst gewesen wäre, hätte er wohl durchaus angefangen zu lachen, denn ganz im
Ernst – wenn die Magier sich bei dieser Art der Kommunikation nicht
Inspiration von den Muggeln geholt hatten, würde er seinen Namen in Ethelred
den Immerbereiten ändern – doch ihm war leider alles andere als zum Lachen zu
Mute.  

Er spürte, wie sein Magen drohte sich einmal um die eigene Achse zu drehen. Im
Nachhinein wusste er nicht einmal weshalb ihm der Anblick des toternsten
Ausdrucks auf den faltigen Zügen überhaupt einen derartigen Schauer über den
Rücken jagte. Doch es musste wohl die altbekannte Vorahnung gewesen sein, denn
als sich eine belegte Stimme über unsichtbare Lautsprecher in allen Ecken und
Winkeln des Krankenhauses verteilte, war es, als ob sie ihm den Boden unter den
Füßen wegriss. 

„Das Ministerium spricht hiermit ein sofortiges Ein- und Ausreiseverbot für
sämtliche südamerikanischen Länder aus. Portschlüssel und das Apparieren
sowie sämtliche anderen Flug- und Reisemöglichkeiten nach und von Südamerika
und dessen umliegende Inseln werden ab sofort und unverzüglich unter strenge
Bewachung gestellt. Lediglich befugtes Personal wird weiterhin—“ 

Was...? Bei Merlins blauem Nachthemd—Nein— 

„—auf unbestimmte Zeit, bis eine Ausbreitung der Pandemie nach Europa von
der Abteilung für göttliche Gesundheit ausgeschlossen werden kann—“

Oh Gott, Nein. Scott… Scotty— Scotty. 

„Nate? Ist alles in Ordnung?“ Er spürte eine Hand an seiner Schulter;
wusste, dass es Brooks war, genau wie dessen Stimme. Doch alles was er wahrnahm
— worauf er sich konzentrieren konnte — war das wackelige Chaos, das sich
seine Beine schimpfte, und der sich unaufhörlich bewegende Mund des alten
Mannes, der redete und redete und redete—

„Die folgenden Länder sind von dem Reiseverbot betroffen: Brasilien,
Argentinien, Peru, Chile, Uruguay—“ 

Das war ein Scherz… oder? Ein früher Aprilscherz von Seiten des Ministeriums.
Es musste ein Scherz sein, weil, weil— 

„Hey— ich brauche hier einen Stuhl!!“ Brooks Stimme, schon wieder. So
anders als der konstante Bariton des Zaubereiministers. Nate spürte ein Gewicht
an seinem Ellbogen, doch erst als sich braune Augen zum Ayscoughfee hoben und
sich sein Verstand durch den Nebel an Verwirrung und Schock und Emotionen –
Gott, so verdammt viele Emotionen – kämpfte, bemerkte er, dass das Gewicht
nicht an seinem Ellbogen war, sondern er selbst den Älteren mit sich nach unten
zog. Wann war er… auf die Knie gefallen? 

„Ich… ich muss los.“ 

„Nate—“

„Ich— tut mir leid, ich muss… weg.“ 

Wahrscheinlich war es seine Profession als Heiler, die Brook dazu brachte ihm
zurück auf wackelige Beine zu helfen, statt ihn dazu zu zwingen an Ort und
Stelle auf den verdammten Stuhl zu warten. Was es auch war, der Halbjapaner war
ihm dankbar dafür – oder wäre ihm dankbar gewesen, wenn er auch nur einen
Gedanken an die Notion hätte verschwenden können. Doch sein Kopf war woanders,
seine Herz nicht mehr dort, wo es sein sollte, und nur leise drang die Stimme
des Reinbluts noch an sein Ohr, als er sich aus dem festen Griff löste und
benommen und verwirrt an all den fremden Menschen – an den womöglich schon
Totgeweihten — vorbei zum Ausgang stolperte. 

Aber er weigerte sich zu glauben— es konnte einfach nicht sein, dass…!

Die frische Luft vor dem Krankenhaus wirkte wie ein willkommener Schlag ins
Gesicht. Sie linderte nicht die plötzliche Panik, die sich in Form von kurzen,
heftigen Atemzügen an die Oberfläche kämpfte, oder das Zittern in den
Fingern, das ihn verfluchte vier Versuche kostete, bis er endlich das verdammte
Handy aus seiner Hosentasche gefischt hatte. 

Doch es half gegen die Benommenheit. Die Verwirrung. Und Nates Finger flogen
automatisch über den Touchbildschirm seines Smartphones, mussten den Pinn nur
zwei Mal und Scottys Nummer kein einziges Mal neu eingeben, denn er kannte sie
– in- und auswendig – und wenn er nur Abheben würde, wenn das verdammte,
scheiß Läuten endlich aufhören würde und Scottys Stimme nur— 
 
„Nate!!“ 

Sein Herz setzte einen Schlag aus.

Doch es war nicht die Stimme, die er gehofft hatte zu hören. Und sie kam auch
nicht durchs Telefon. 

„Matt—“ 

Noch bevor sich der Halbblüter komplett umgedreht hatte, spürte er bereits das
Gewicht vertrauter Hände auf seinen Schultern. 

„Was—“

„Ich hab‘ gehört, was passiert ist. Der Campus ist voll von diesen
komischen Dingern.“ 

Nate nickte, die Lippen zu einer harten Linie verzogen, sah sich aber nicht dazu
in der Lage weiter auf seinen besten Freund einzugehen. Er wartete schließlich
immer noch darauf, dass Scotty endlich an sein verdrecktes Handy ging— 

„Er geht nicht ran…“, nuschelte er leise, als die Voicemail ansprang und
Nate ein weiteres Mal die Nummer des Argentiniers anwählte. „Er geht nicht an
sein verdammtes Handy— Wieso geht er nicht ran?!“ 

„Komm schon, Nate“ Matt versuchte sich in sein Blickfeld zu schieben und
wäre die Situation anders gewesen, hätte der Asiate vielleicht den schwachen
Versuch ihn zu beruhigen zu schätzen gewusst. „Du hast selbst gesagt, dass
Scott es nicht so mit Technik hat… Vielleicht hat er einfach wieder vergessen,
wie man abhebt?“ 

Aber die Situation war nicht anders. 

Und Matt hatte keine Ahnung, weil nur er mit Brook gesprochen hatte und
wusste—

„Er geht nicht ran!! Voldemort Merlin Dumbledore Christ!“ Fluchend ließ er
das Smartphone sinken, trommelte erneut Ziffer für Ziffer auf dem sensiblen
Touchbildschirm ein. Und wieder. Und wieder— 

„Hey— hey! Nate, ich bin sicher ihm geht’s gut! Nur weil er gerade nicht
an sein Handy geht, muss das doch noch lange nichts heiß—“ 

„Es kann alles heißen!!“ Der Ire zuckte sichtbar zusammen unter seinem
plötzlichen Ausbruch, doch anstatt sich zu entschuldigen, wandte Nate den Blick
zum Display seines Handys mit beiden Händen festumschlungen, während zitternde
Daumen zum x-ten Mal um die Wette tippten. „Scheiße, scheiße, scheiße—“


„Nate?“ 

Er konnte Matts Unsicherheit hören; wusste, dass er ihm eine Erklärung für
all das hier – für die Art seiner Reaktion und seine Panik – schuldig war,
aber er hatte keine Zeit! Er musste Scott irgendwie ans Telefon kriegen! Er
musste sichergehen, dass Scotty okay war; dass es dem Argentinier gut ging; dass
das Halbblut—

Oh Gott—

Das Handy traf klappernd auf nassen Asphalt, die unvollständige Nachricht mit
dem blinkenden Cursor ein stummer Vorbote. 

Oh Gott, nein—

„Ich muss nach Argentinien.“ 

„Was?!“

„Ich muss… ich muss nach Argentinien. Ich muss zu Scotty— Ich muss Scotty
da wegholen—! Oh Gott, ich muss—“ 

„Wow, wow, wow!“ Matts Hände legten sich erneut an seine Schultern. Dieses
Mal jedoch weniger aus Support, als ihn an Ort und Stelle zu halten. „Hast du
nicht mehr alle Tassen im Schrank?! Du kannst nicht nach Argentinien! Hast du
nicht gehört, was der Zauberfutzi gesagt hat?!“ 

„Mir ist scheißegal was Voldemort persönlich dazu zu sagen hat! Ich muss zu
Scotty, Matt, ich muss—” Seine Stimme kippte und Nate war sich nicht sicher,
ob es das war oder doch das Brennen hinter seinen Augen, das sein bester Freund
lesen konnte wie kein Zweiter, aber er sah das Schlucken des Brünetten - das
auf und ab wippen seines Adamsapfels - und er wusste, dass Matt verstand, selbst
wenn er nicht genau begriffen hatte, weshalb. 

Wenn Nate allerdings geglaubt hatte, dass der Gallagher damit sein Vorhaben
absegnete, hatte er sich gehörig getäuscht. 

„Nate. Du kannst nicht nach Argentinien. Selbst wenn es keine absolute
Schnapsidee wäre— Wie denn?! Es gibt keine Portschlüssel. Das Ministerium
hat einen Apparierstopp eingerichtet… Zur Hölle noch eins, selbst die Muggel
haben sämtliche Flüge gestrichen! Ich hab‘s vorhin im Radio gehört—“ 

Es lag an ihm zu schlucken. Braune Augen fielen zum erloschenen Display seines
Handys und langsam – nur langsam – begann er den Kopf zu schütteln. Doch
nichts konnte das nagende Gefühl, den wachsenden Druck in der Kehle, am
Überlaufen hindern. „Dann— dann werd‘ ich eben…“ 

Was? Was wollte er? Einen Roadtrip bis nach Südamerika auf die Beine stellen?
Per Anhalter einmal quer über den Atlantik? Oder noch besser, er schnappte sich
einfach seinen Besen und legte unterwegs eine Pause im Bermudadreieck ein! 

„Matt—“ Seine Stimme zitterte, so belegt und schwer sie auch über seine
Lippen kam. Sie zitterte oder vielleicht war es auch der ganze Rest seines
Körpers, der nicht aufhören, nicht still bleiben konnte. „Ich muss zu
Scotty. Ich kann nicht einfach…! Scott ist doch—“ 

Es musste angefangen haben zu regnen. Das Display seines Handys füllte sich mit
Tropfen und ihm war es nur recht, wenn es ihm half so tun zu können, als
würden sich seine Wangen deshalb so feucht anfühlen. Er durfte doch jetzt
nicht einfach Heulen! Wenn er anfing zu Heulen, hieß das dann nicht, dass er
schon das Schlimmste befürchtete? Dass er die Hoffnung schon aufgegeben und
Scotty schon längst abgeschrieben hatte…? Nein, nein, er war nicht am Heulen
– es war der Regen, der angefangen hatte. Der blöde Regen, nichts weiter… 

„Ich… Matt—“ Bebende Hände bohrten sich in bunten Stoff. „Ich muss zu
ihm! Ich kann doch nicht einfach… Scotty und ich…!“ 

„Ich weiß.“ Matts Stimme kratzte nicht. Und sie lachte auch nicht, wie
sonst immer, wenn Nate sich selbst und den Argentinier in einem Satz erwähnte.
Sie war einfach nur da. Eine starke Präsenz, so wie das breite Kreuz des
Treibers selbst; wie die Hand, die sich um seinen Nacken legte und schwarze
Strähnen an karierten Stoff pressten. „Ich weiß…“ Und Nate konnte die
Augen nicht vom schwarzen Display auf dem immer dunkler werdenden Asphalt
abwenden. Nicht als Matts Stimme wieder und wieder an sein Ohr traf; nicht als
die Tränen alles in ihrem Blickfeld in ein schwammiges Meer aus Feuchtigkeit
hüllten. 

Es dauerte drei Wochen bis sein Handy endlich klingelte. Und als es das tat, war
es nicht Scottys Stimme, die seinen Namen sagte, sondern Mrs. Mercados und Nates
Welt brach ein zweites Mal vollkommen in sich zusammen. 



Es war hier, unter ihnen.  Auch wenn an diesem Tag leise Stimmen voller
Erleichterung flüsterten—


────── Merlin sei Dank, ist es bloß in Südamerika.
──────

────── Das Ministerium sorgt schon dafür, dass es nicht zu uns
kommt! ──────

────── Die armen Seelen… Zum Glück hatten sie‘s schnell hinter
sich. ──────


—nur wenige von ihnen wussten es besser. Brooklyn Ayscoughfee und Nathan
Lakewood zum Beispiel. Und ja, auch die obersten 20 des Ministeriums waren sich
durchaus über die prekäre Lage bewusst. Dennoch sahen sie sich unfähig der
Unbekanntheit dieses neuen Übels gegenüber; wussten nicht, wie sie jene
Bedrohung eingrenzen oder gar abwenden konnten. Wahrscheinlich taten sie genau
deshalb das, was sie stets zu tun vermochten, wenn es keine einfache Lösung
für ein Problem gab: sich mit ihren fetten Ärschen in ihren noch fetteren
Sesseln zurückzulehnen und es anderen zu überlassen. Schließlich konnte der,
der sich die Finger nicht schmutzig machte, am Ende auch nicht als Sündenbock
dastehen. Richtig?


Falsch.


„Hadrian—“

„Hadrian!“ 

Eine Hand riss an seinem Oberarm. Fest und unnachgiebig umklammerte sie den
Ärmel seines dunklen Jacketts. Vielleicht hätte er protestiert. Vielleicht
hätte er dem Besitzer dieser Hand auch ein unmoralisches Angebot gemacht, dass
es auch andere Mittel und Wege gab, wenn er es gern auf die Tour mochte. Doch er
nahm weder die Hand, noch den Mann, dem sie gehörte, wahr. Tatsächlich hatte
er ihn nicht einmal hereinkommen hören. Wieso auch? Was sollte Dorian
McAlistair auch in seiner – ihrer – Abteilung verloren haben? Weshalb sollte
sein bester Freund plötzlich aus dem Nichts hier auftauchen, wo er doch
sicherlich als Auror alle Hände voll zu tun hatte? Immerhin, immerhin—

Fahle, bleiche Haut. Kaum mehr sichtbar unter pulsierenden, schwarzen Adern, die
sich netzartig unter dem Kragen des blütenweißen Hemdes hervorgestohlen und
längst Nacken und Kopf in Beschlag genommen hatten. Doch nein, halt, sie
pulsierten nicht mehr. Hatten aufgehört vor… vor… 

Wann?

Fünf Minuten? Zehn? Einer Stunde? 

Er wusste es nicht. Wusste gar nichts mehr, außer dass er— dass sein Vater—
 

„Hadrian!“

Die Hand riss erneut an seinem Arm; rissen seine Finger von kalter, toter Haut
weg; von leeren, braunen Augen, die ihn ansahen. Vorwurfsvoll, anklagend,
ablehnend, blind – nein, nein— 

„Nein. Das ergibt keinen Sinn…“ War das seine Stimme? Es musste seine
Stimme sein, die so dürftig, so kraftlos nach außen drang – schließlich
würde es den Schmerz in der Kehle erklären; den Druck, der so unbekannt und
unerwünscht war. 

„Das ergibt einfach keinen Sinn…“, nuschelte er erneut, gefangen vom
Anblick vor ihm. Von der reglosen Gestalt am Boden des Mannes, der stets voller
Skepsis und Erwartungen vor ihm gestanden hatte. Mit erhobenem Kinn und diesem
Blick— 

„Hadrian, wir müssen hier weg! Das Ministerium ist nicht mehr sicher, wir –
Hey!“

Die Hand an seinem Arm verschwand, schloss sich stattdessen um sein Gesicht.
Erst eine, dann zwei. Und er musste wegsehen. Sah wie glanzloses Braun durch
fiebriges Blau ersetzt wurde und ein Ruck ging durch seinen Körper. Nur ob es
an Dorian lag, der versuchte ihn wachzurütteln, oder an der plötzlichen
Erkenntnis des Hier und Jetzt, vermochte er selbst nicht zu sagen.

„Er ist ein Reinblut… er sollte doch gar nicht… nicht so schnell—"

„Wir können nichts mehr für ihn tun! Aber wir müssen hier weg, verstehst
du?! Sofort!“ 

Vielleicht hatte er genickt, vielleicht auch einfach nur regungslos ins Gesicht
des einstigen Hufflepuffs vor ihm gestarrt. Was sich jedoch in sein Gedächtnis
brannte, als sich Dorians Finger ein weiteres Mal ins Fleisch seines Oberarms
bohrten, waren nicht bloß die leblosen Körper, die ihren Weg aus der Abteilung
säumten. Nein, es war vor allem die dröhnende Stimme des Radios aus
unsichtbaren Lautsprechern, die einfach nicht verstummen wollte, egal wie viele
Türen auch hinter ihnen ins Schloss fielen. 


„Das Ministerium ist gefallen! Ich wiederhole— Das Ministerium ist gefallen!
Alle Überlebenden und Nicht-Infizierten haben sich unverzüglich zu evakuieren!
Sämtliche Evakuierungszentren in North- und Central-London sind voll. Die
Aurorenquartiere in Watford, Croydon, Brentwood und Twickenham—“ 


Er wusste nicht, wohin Dorian sie führte. Wusste nicht wie oft er über das
Chaos auf ihrem Weg durch die Korridore und leeren Hallen stolperte oder sein
Blick noch zurückfiel. Tatsächlich nahm er gar nichts mehr wahr, als das
altbekannte Gefühl von sich zusammenziehenden Muskeln und Knochen ihn ein für
alle Mal vom wiederhallenden Klang des Radios wegrissen. 

Alles was von ihm und Dorian inmitten von panischen Hexen und Zauberern noch
zurückblieb, war das charakteristische Plopp eines in Eile ausgeführten
Apparierzaubers. 

Es sollte das letzte Mal sein, dass er die Hallen des Ministeriums zu Gesicht
bekommen würde. 



Es war hier. Unter ihnen. 

Und alles, was sie vermochten zu tun, war davon zu laufen. 

Wie eine Horde Schafe vor dem großen, bösen Wolf.




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