Blut, Stahl und Rauch   von AraniShadon
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                             Kapitel 1: Gestrandet
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~Gestrandet~

„Sei vorsichtig, hörst du Fion? Der Glawackus mag ein Hirngespinst sein, aber
irgendetwas ist in den Wäldern und es hat bereits drei Menschen
aufgeschlitzt.“
„Ich bin immer vorsichtig, das weißt du, Ems.“ Das Handy zwischen Ohr und
Schulter geklemmt, damit er die Hände frei hatte, packte Fionnlagh diverse
Arten von Kugeln für seine 9mm, einen selbst gebauten Flammenwerfer und
Leuchtfackeln ein. Er mochte es, auch auf Unvorhergesehenes vorbereitet zu sein.
„Mach dir keine Gedanken.“
Eine kurze Pause, die Fionnlagh sagte, dass sein Freund sich dennoch sorgen
würde, dann: „Melde dich?“
Er summte leise und legte auf, ohne sich zu verabschieden. Das tat er auf einem
Job nie. Stattdessen griff er nach seiner Taschenlampe, schwang den Rucksack
über seine Schulter und schloss den Wagen ab, über welchen er ein Tarnnetz
warf. Er hatte gelernt, dass einsam abgestellte Fahrzeuge im Wald Aufsehen
erregten und er hatte wirklich keine Lust, nach dem Job noch auf dem Parkplatz
der nächsten Polizeistation einzubrechen, nur um sein konfisziertes Auto
mitgehen zu lassen. 
Wenn das hier erledigt war, dann würde er sich ein paar Tage Auszeit nehmen und
vielleicht zu Emrys fahren – der andere Mann wurde nervös, wenn er Fionnlagh
nicht ab und an in Fleisch und Blut vor sich stehen sah. Mit einem versonnenen
Lächeln an seinen langjährigen Freund marschierte er in Richtung Norden in den
Wald hinein. 
Das letzte Opfer war eine Meile von der Hauptstraße entfernt gefunden worden
und als Fionnlagh am Tage hier gewesen war, hatte er Spuren entdeckt, die die
Polizei für die eines wilden Tieres gehalten hatte: Abgeknickte Zweige,
Kratzspuren an den massiven Stämmen der Bäume hier. Es könnte sich um einen
Schwarzbären handeln; zwar war die Population in Connecticut nicht besonders
hoch, aber ihre Gier nach Essen brachte sie häufig in die Nähe von Menschen.
Vor allem jetzt im Herbst fraßen sie alles, was ihnen vor die Schnauze kam.
Momentan gingen Polizei und Jäger von einem einzelnen, aggressiven,
möglicherweise kranken Tier aus und hatten Erlaubnis gegeben, dieses zu
schießen. Aber Fionnlagh hatte in einer Scharte ein Stück Haut und ein paar
Haare gefunden, die keinem Tier oder Wesen gehörten, dem er je begegnet war.
Die einzelnen Strähnen waren lang, borstig und die Spitzen äußerst
widerstandsfähig, die Haut hingegen bleich und grau, wie die eines Toten, aber
in ihrer Beschaffenheit fester als das Leder seiner Messerscheide. Außerdem war
es mit kleinen und großen Flecken übersät. Diese dienten vielleicht zur
Tarnung, je nachdem wie groß das Monster war, dessen Fährte er aufzunehmen
gedachte.
Fionnlagh brauchte nicht lange, um den Fundort der letzten Leiche zu finden. Im
Strahl seiner Taschenlampe war das getrocknete Blut am Boden unübersehbar, doch
zumindest hatte die Spurensicherung die fehlenden Stücke von Justin Argerson
bereits eingesammelt und eingepackt. Die Lippen zu einer dünnen Linie
zusammengepresst, ließ sich Fionnlagh in der Mitte der Lichtung in die Knie
sinken, um die Perspektive seiner Umgebung zu ändern. Dann leuchtete er einmal,
sorgsam, um dreihundertsechzig Grad um sich herum. Freß- und Schleifspuren
führten in südöstliche Richtung, genau dort, wo Fionnlagh die Kratzspuren an
den Bäumen aufgefallen waren. Er folgte, seine Schritte behutsam und beinahe
lautlos. Es war Mitte Oktober, was gut und schlecht war, denn es bedeutete, dass
der Waldboden nicht trocken war, aber auf der anderen Seite vergrößerte es die
Gefahr, bei schnellen Bewegungen auszurutschen. Ideale Kampfbedingungen sahen
anders aus.
Eine gute Stunde später war Fionnlagh auf weitere Spuren gestoßen – die
gleichen Kratzspuren, die er auch schon am Tatort gesehen hatte und die
möglicherweise eine Art Revier markierten. Wendigo waren dafür bekannt, Jäger
in Fallen zu locken, indem sie bewusst solche Spuren setzten, aber das hier, das
war kein Wendigo, dessen war sich Fionnlagh sicher. Dazu waren die Hiebe in der
Rinde zu breit und zu tief. Außerdem führten sie ihn nicht in einem Kreis,
sondern geradewegs auf das hüglige Terrain zu. Er presste die Zähne
aufeinander. Großartig. Nun kamen auch noch alte Schächte oder Minen mit ins
Spiel. Genau das konnte er nun brauchen. Als es wenig später auch noch zu
regnen anfing, kam er nicht umhin, die Augen gen Himmel zu wenden und sich im
Stillen zu fragen, was er getan hatte, um dass jetzt zu verdienen.
Er erhielt keine Antwort. Aber das war auch wenig verwunderlich. Manches Mal, da
vermutete er, dass man da oben ohnehin nichts anderes machte, als Däumchen zu
drehen, bei der ganzen Scheiße, die hier unten so ablief.
Mit einer Mischung aus Missmut und Anspannung bewegte sich Fionnlagh weiter.
Konzentriert glitt der Lauf seiner Waffe mit seinen Bewegungen mit, ab und an
verharrte er, wenn er glaubte, einen Schatten oder eine Regung wahrgenommen zu
haben. Das stetige Tropfen des Wassers und das Rauschen des Windes in den
Bäumen verhinderte, dass er andere Geräusche hörte.
Der Regen wurde mit jedem Schritt schwerer, tränkte seine Kleidung bis auf
seine Haut und verringerte die Sicht auf wenige Meter. Mit einer Hand wischte
sich Fionnlagh über das Gesicht, als er neben einer Eiche stehen blieb, einen
Unterarm gegen den Stamm gelehnt, während er den Strahl seiner Taschenlampe im
Kreis rotieren ließ. Es wäre klüger, den Rückzug anzutreten und morgen Nacht
wieder zu kommen. Doch das würde bedeuten, ein weiteres potentielles Opfer zu
riskieren. Zwar war die Bevölkerung von der Polizei dazu angehalten worden,
vorsichtig zu sein und sich bei Nacht nach Möglichkeit in fest verschlossenen
Räumen aufzuhalten, doch es gab immer wieder Dummköpfe, die dachten, dass sie
unverwundbar seien. Vor allem wenn sie glaubten, ein Gewehr abfeuern zu
können.
Sei vorsichtig.
Emrys Stimme wisperte in seinem Geist, Bitte und Warnung zugleich, weswegen
Fionnlagh kurz die Faust ballte und gegen die Rinde schlug. Verdammt. Einen
langen Moment kämpfte sein passioniertes Herz gegen die kühle Logik seines
Verstandes, dann entschied er, die Jagd abzubrechen. Tot nutzte er niemanden und
in den derzeitigen Bedingungen war ihm auch die hier ansässige nocturnale
Wildnis überlegen. Behutsam trat er einen Schritt zurück, richtete sich zu
seiner vollen Körperhöhe auf und wollte sich herum drehen, da verharrte er
abermals. 
Schien, als wäre es zu spät. Er konnte es fühlen, den Blick des Monsters in
seinem Rücken.
Die feinen Haare in seinem Nacken und an seinen Armen stellten sich auf, jeder
seiner Muskeln spannte sich an – wie die Sehne eines Bogens kurz vor dem
Schuss. Ein lautloser Fluch brach sich von seinen Lippen, seine Atmung und
Herzschlag erhöhte sich. Adrenalin pumpte durch seinen Körper und verstärkte
seine Sinne. Das Monster stand schräg hinter ihm, nicht dicht genug, dass er es
riechen konnte, aber nah genug, dass er hörte, wie sich der Regen auf der Haut
brach, was ein Geräusch produzierte, als hätte irgendjemand plötzlich einen
gewaltigen Regenschirm aufgespannt.
Er festigte seinen Griff auf Waffe und Taschenlampe, atmete langsam und gezielt
aus, während er stumm von drei rückwärts zählte. Er hatte die Null noch
nicht ganz erreicht, da wirbelte Fionnlagh herum und feuerte drei Mal in
Richtung des Monsters. Zweimal auf den massiven Leib, einmal auf den Kopf.
Es wurde unter dem Einschlag der Kugeln ein Stück zurückgeworfen, aber nicht
zu Fall gebracht. Eher im Gegenteil: Das Brüllen, dass ihm entgegen schlug,
klang einfach nur angepisst. Na, ganz toll. Das fehlte ihm gerade noch.
Fionnlagh wich mit einem Hechtsprung und einer Abrollrolle zur rechten Seite
aus, als das Vieh auf ihm zustürmte. Es folgte ihm schneller und wendiger, als
dessen Größe vermuten ließ.
„Fuck!“
Er flüchtete zwischen zwei Bäumen hindurch, wirbelte herum, feuerte ein
weiteres Mal. Ein direkter Treffer, nah am Hals des Monsters, aber nicht genug,
um seinen Verfolger aufzuhalten. Er wuchtete seinen Rucksack auf beide
Schultern, rutsche eine Senke hinab, kontrollierte seine Bewegung mit den
Füßen und einem Ellenbogen. Unten angekommen, war er sofort auf den Beinen. Er
duckte sich unter einem Prankenhieb weg, der Borke, Blätter und Äste auf ihn
herab regnen ließ. Ein Brüllen folgte seinem Haken, so laut, dass er die
Hände über die Ohren reißen musste.
Der beschissene Regen nahm ihm die Sicht und er hatte keine Zeit auf seinen
Kompass zu schauen, was ihm die Orientierung raubte. Fionnlagh wusste, dass er
sich hier potenziell in ein Terrain begab, mit dem er nicht fertig werden
würde. Allerdings hatte er keine große Wahl, denn das Vieh ließ nicht locker
und es wurde nicht langsamer, obwohl er noch zwei Mal geschossen und getroffen
hatte. Fionnlaghs Körper hingegen spürte den Stress der Hetzjagd. Lungen und
Muskeln brannten, sein Herzschlag glich einem Presslufthammer. Er vibrierte an
seiner Schädeldecke entlang und klang in seinen Ohren wieder. 
Sein Blick glitt kalkulierend über die Bäume seiner Umgebung. Konnte er es
riskieren, hoch zu klettern? Es würde ihm vielleicht den nötigen Abstand
geben, den er brauchte, um die Situation unter Kontrolle zu bringen. Der
Flammenwerfer in seinem Rucksack richtete möglicherweise mehr Schaden an, als
die Handfeuerwaffe. Anderseits könnte er auch als netter Snack enden, wenn das
Monster auch klettern konnte. Wenn er wenigstens an seine Leuchtfackeln heran
kommen würde. Das grelle Licht würde ihm wertvolle Sekunden schenken. 
Fuck, fuck und noch einmal fuck.
Fionnlagh brach nach links weg, setzte über einige niedrige Büsche hinweg,
rutsche auf dem nassen Untergrund aus und schlug mit der Schulter gegen einen
Stamm. Schmerz pulsierte bis in seine Fingerspitzen und kostete ihn beinahe den
Griff auf seine Taschenlampe. Über ihm splitterte Holz, weswegen er sich auf
den Boden warf und dann nach rechts wegrollte.
Alle Farben der Umgebung mischten sich zu einem einzigen verschwommenen Matsch.
Seine Bewegung endete jäh an einem großen Findling. Fionnlagh benutzte ihn, um
auf die Füße zu kommen, den Stein zwischen sich und das Wesen zu bringen, aber
er war zu langsam.
Es erwischte ihn mit einer Pranke, schleuderte ihn hoch und durch die Luft.
Fionnlagh prallte hart auf den Boden. Etwas in seinem Rucksack bohrte sich
direkt zwischen seine Schulterblätter. Er verlor die Lampe, deren Licht matt
den Waldboden beleuchtete. Seine Waffe hatte er noch und er nutzte sie, um das
Magazin in den massiven Leib zu schießen, bevor ihn die Krallen erwischten. 
Dann schrie er.
Fionnlagh hatte unzählige Narben. Das brachte der Job mit sich. Bevor er seinen
ersten Werwolf getötet hatte, war es dem Mistkerl gelungen, sein Bein
aufzuschlitzen. Er hatte geblutet wie ein Schwein und er wusste bis heute nicht,
wie es Emrys gelungen war, ihn wieder zusammen zu flicken. Ein Wendigo hatte ihm
ein nettes Andenken auf dem rechten Schulterblatt hinterlassen und diverse
Geister hatten ihn mehr als nur eine Gehirnerschütterung eingebrockt.
Aber nichts davon war mit dem hier zu vergleichen. Seine gesamte Welt hatte sich
auf ein Minimum konzentriert. Kälte drang in seinen Körper, betäubte seine
Hände und Füße. Er versuchte seine Finger zu krümmen, doch es gelang ihm
nicht. Sein Herzschlag dominierte jedes andere Geräusch. Es verdrängte den
Regen und das Brüllen des Monsters. Fauler Atem schlug ihm entgegen und er
stöhnte gebrochen, als er das Gewicht auf seiner Brust fühlte. 
Schien, als würde er nicht verbluten, sondern ersticken, weil seine Rippen
seine Lungen durchbohren würden. So oder so, es war ein beschissener Tod.
Sorry, Ems.
Ein schiefes Grinsen zupfte an seinem Mundwinkel. Das würde Emrys ihm nie
verzeihen.
Grelles Licht flutete einen Moment später die Umgebung, blendete ihn, so dass
Fionnlagh stöhnend die Augen zusammen kniff. Wenn das dass berühmte Licht ins
Jenseits war, dann sollten die Engel oder sonst wer noch mal über die
Farbgebung nachdenken. Giftgrün, bei dem der Wunsch aufkam zu kotzen, konnte
wohl nicht der richtige Ansatz sein. Oder es lag an Fionnlagh – ihm war
jedenfalls barbarisch schlecht.
Das einzig Positive war, dass der Druck auf seiner Brust verschwand. In Reaktion
schnappte Fionnlagh nach Luft, so viel und so schnell er zu fassen bekam. Leider
kam davon nichts in seinen brennenden Lungen an. Er war wie ein Fisch auf dem
Trockenen und Gott, wie er dieses Gefühl hasste. Seine Kehle, staubtrocken, die
sich immer weiter zusammen zog. Die aufkeimende Panik eines sterbenden Körpers,
das unkontrollierbare Zucken seiner Gliedmaßen.
„Atme.“
Ein einzelnes Wort. Ruhig und auffordernd gesprochen.
„Tiefe, ruhige Atemzüge. Folge den meinen.“
Eine Hand packte die seine, führte sie. Fionnlaghs Finger zuckten, krümmten
sich, mühten sich ab, die Textur unter ihnen zu erkennen. Nass, glatt, kühl.
Leder? Unter seinem Handballen unregelmäßig, kalt, aber nicht schmerzhaft. Ein
Gefühl, wie die Klinge seines Messer. Metall? Er konnte sich nicht
konzentrieren, konnte seinen Blick nicht fokussieren. Aber er fühlte den Atem.
Langsam und übertrieben, damit er ihn besser spüren konnte. Automatisch folgte
er und einen kurzen Moment später fühlte er, wie sich seine Lungen weiteten.
„Gut. Gut so. Atme weiter.“
Diese Stimme. Sie war hypnotisch und legte sich wie eine warme Winterdecke um
seinen kalten Körper, nahm ihm die Panik, den Schmerz. Sie war anders, als
alles, dass er jemals in seinem Leben gehört hatte. Fionnlagh drehte den Kopf,
als seine Hand losgelassen und auf seine Brust gelegt wurde, blinzelte träge.
Viel sah er nicht, verschwommene Umrisse eines anderen Menschen, die sich dunkel
von dem noch immer viel zu hellen Hintergrund abhoben. Er hörte das Klirren
eines Schwertes – zu laut und zu deutlich, wie ein extra dramatischer Effekt
in einem Film –  und er erkannte das Monster, wacklig und wabernd, wie unter
Wasser. 
Ein mächtiges Geweih, der Kopf zum Angriff gesenkt. Hinterbeine, so dick wie
die Baumstämme, die sie umgaben. Es scharrte über den Waldboden, bereit
jederzeit anzugreifen. Fionnlagh öffnete die Lippen, versuchte den anderen zu
warnen, aber es kostete zu viel Kraft. So etwas wie Reue flutete durch
Fionnlagh. Er hätte dem Fremden gerne gedankt. Allein zu sterben, war eben doch
totaler Dreck. Er blinzelte und vermochte ein wohl bekanntes Grinsen im Licht zu
sehen, Züge, die er so gut kannte und von denen er gedacht hätte, er würde
sie nie wieder sehen.
„Áed?“
Keine Sorge, Kiddo. Du gehst hier nicht drauf.
Er schnaubte leise. War ja klar, dass seinem toten Freund nichts besseres
einfiel, als ihm zu sagen, dass er in diesem beschissenen Wald nicht verbluten
würde. Trotzdem war es seltsam beruhigend und es passte zu Áed, dachte
Fionnlagh noch, bevor er in die Ohnmacht sank und das Licht und das Brüllen und
das Klirren des Stahls immer schwächer wurden. Zumindest hatte er noch einmal
die lang vermisste Stimme gehört.
Vielleicht sahen sie sich ja in der Hölle wieder.

~~~~~

Flammen waren das erste, dass Fionnlagh registrierte, als er wieder zu sich kam.

Huh?
Das Höllenfeuer war aber weit kleiner, als er sich das ausgemalt hatte. Es
glich eher einem... einem Lagerfeuer?
Es knisterte gemütlich, schien leise zu murmeln, während er es beobachtete.
Helles Gelb im Inneren, Orange und Rot in den äußeren Bereichen, dazwischen
dünne Äste, zum Teil noch unversehrt, zum Teil schon so verbrannt, dass nur
die grau-weiße, rissige Oberfläche übrig geblieben war.
Er drehte den Kopf und blinzelte gegen eine dunkle Decke, die zu hoch lag, als
das er Einzelheiten erkennen konnte. Eine Höhle? Eine Mine? Möglicherweise.
Unter seinen Fingern fühlte er Moose und Flechten, die ihn vom Untergrund
isolierten. Er konnte sie auch riechen, unter dem Geruch des Feuers und der
feuchten Luft des Sturms. Der Rest seines Körpers war etwas schwerer
auszuloten. Seine Füße steckten nicht mehr in seinen Stiefeln, dazu konnte er
seine Zehen zu weit krümmen, seine Jeans klebte schwer und nass an seinen
Beinen. Seine Jacke war verschwunden, sein Pullover auch. Zumindest sein Shirt
trug er noch. Langsam tastete er mit seinen Fingern über seinen Oberschenkel,
hoch zu seinem Bauch.
Fionnlagh konnte sich noch nicht an alles erinnern, das passiert war, aber er
wusste, dass ihn das Monster getroffen und verletzt hatte. Es war wichtig, dass
er möglichst zügig beurteilte, wie schlimm es war. Alle Jäger waren gut in
Erste Hilfe und Fionnlagh nähte seit seinem neunten Lebensjahr Wunden zusammen.
Er konnte gut abschätzen, wann er mehr Hilfe benötigte und wann nicht.
Seine Stirn runzelte sich, als er einen Verband fühlte. Er schob einen Finger
darunter, tastete nach der Wunde. Zu seiner Rechten gab es eine Bewegung, dann
wurde sein Handgelenk festgehalten.
„Lass die Finger davon.“
Diese Stimme. Fionnlagh tat einen bebenden Atemzug, die Augen geschlossen, um
sich zu sammeln. Dann öffnete er sie und sah direkt in das Gesicht seines
Retters. Es war ein bisschen, als würde er einen Vorschlaghammer vor die Brust 
bekommen.
Sein Gegenüber war im gleichen Alter wie Fionnlagh, vielleicht sogar etwas
jünger. Und er hatte extrem anziehende Züge, anders konnte man es wirklich
nicht sagen. Umrahmt von schwarzen, dichten Haar saßen in einem symmetrischen
Gesicht eine perfekte Nase und ebenso perfekte Lippen. Selbst die dunklen Brauen
spannten sich in einer gleichmäßigen, eleganten Kurve über den Augen. 
Sie waren es, die Fionnlagh gefangen hielten, selbst als er sich auf seinen
Armen soweit zurück katapultierte, wie es ihm möglich war. Seine Füße
schrammten hart über den lockeren Boden, wirbelten Dreck und Geäst auf,
welches zischend in den Flammen landete. Seine Körpermitte schrie in Protest,
Schmerz blitzte harsch und grausam bis in seine Fingerspitzen. Fionnlagh keuchte
dagegen an, griff nach seiner Waffe, die neben dem Lager auf seiner
zusammengelegten Jacke lag und richtete sie auf den Fremden. Sie sackte nach
unten, seine Arme schwer wie Betonblöcke, aber so nah wie sie sich waren,
würde jeder Treffer fatal sein.
Die Augen – unheimlich intensiv – blickten ihn ruhig entgegen. Sie waren
groß, wie die Rehaugen von Megan, in denen er sich noch vor zwei Wochen in
einer sinnlichen Nacht verloren hatte. Und an sich war das auch nichts
ungewöhnliches, wenn die Pupillen nicht das Licht reflektieren, oder sich wie
die einer Katze senkrecht verengen würden. 
„Was bist du?“
Fionnlaghs Frage klang wie ein Grollen eines Wolfes, heiser und kaum zu
verstehen. Sein vor ihm hockendes Gegenüber schien unbeeindruckt von seinem Ton
und seiner Waffe.
„Ein Hexer.“
Hexer? Fionnlaghs Gedanken rasten. Er hatte noch nie ein Wesen mit solchen Augen
gesehen. Es gab Kitsune, aber sie hatten normale Augen. Erst im Augenblick ihres
Todes, sah man, dass sich die Pupille in einen senkrechten Schlitz wandelte. In
seinem Kopf riss er Hunderte von Schubladen auf, glitt fahrig über Legenden,
Mythen und Geschichten. Nichts. Er fand keinen Fetzen, kein Gerücht, kein
Wispern in den Schatten von schmierigen Spelunken. Gestaltenwandler, Vampire,
Besessene. Sie alle waren humanoid, bewegten sich in beiden Welten. Es gab
Gerüchte über Engel und über Trolle, Wichtel und Wechselbälger. Es gab
Hexen, männlich und weiblich.
Meinte der Andere so etwas? Möglich, aber mit solchen Augen unwahrscheinlich.
Hexen waren hundertprozentig menschlich und abgesehen von ihren widerlichen
Ritualen und ihrem Hang dazu, überall Körperflüssigkeiten zu verteilen, gab
es keine äußeren Anzeichen.
„Woher kommst du?“
„Kaer Morhan.“ Der Andere verlagerte leicht das Gewicht, beugte sich etwas
weiter zu Fionnlagh. „Allerdings bezweifle ich, dass du je davon gehört hast.
Du solltest mich das ansehen lassen. Es blutet.“
Den Worten folgte eine Handbewegung in Richtung von Fionnlaghs Verletzung. In
Reaktion darauf, hob dieser seine 9mm höher, zielte einige mühsame Sekunden
direkt auf den Kopf des Anderen. Zwischen einem donnernden Herzschlag und dem
nächsten fiel ihm auf, dass die Waffe zu leicht war – Erinnerungen blitzten
auf: Die Jagd im Regen, die Schüsse auf das Monster, als er unter diesem
gelegen hatte. Das Magazin war leer. Fionnlagh presste die Lippen zu einer
dünnen Linie zusammen. Gut, dann würde ein Bluff reichen müssen.
„Fass mich nicht an!“, befahl er barsch, was sein Gegenüber offensichtlich
amüsierte. Ein Mundwinkel hob sich in einem schiefen Grinsen, was in Fionnlagh
den Wunsch auslöste, es mit einem ordentlichen Kinnhaken aus dem Gesicht zu
schlagen. 
„Ich glaube, dass es dafür zu spät ist“, wurde ihm milde entgegnet. Die
Hand des Fremden bewegte sich erneut, eine fahrige Bewegung, die für Fionnlagh
keinen Sinn ergab. „Ich habe dich hierher getragen und ich habe dich versorgt,
bis du aufgewacht bist. Bitte. Lass es mich ansehen. Ich bin nicht dein
Feind.“
Die Waffe sackte erneut tiefer. Fionnlagh hatte zunehmend Schwierigkeiten klar
zu sehen und seine gekrümmte Position behinderte ihm beim Atmen. Obenauf kam
diese verfluchte Stimme. Er fühlte regelrecht, wie er unter ihr nachgab,
schwächer wurde, als wäre er eine Motte, die vom unwiderstehlichen Licht
angezogen wurde. 
Finger legten sich auf den Lauf der Pistole, einer nach dem anderen, bis sein
Gegenüber diesen nach unten drücken konnte. Die Waffe fiel zwischen ihnen auf
den Boden, dann schob sich die zweite Hand des Fremden in Fionnlaghs Nacken,
stützte seinen Kopf, während er sich flach auf den Boden legte. So nah über
ihm waren diese verfluchten Augen unheimlich faszinierend. Trotz der Flammen,
die die Farbe verfälschten, konnte Fionnlagh sehen, dass sie grün waren und er
wagte kaum daran zu denken, wie sie erst bei Tageslicht aussehen würden. 
„Wie ist dein Name?“
„Anju.“ Die Augen fixierten einen Moment lang die seinen. „Wie nennt man
dich?“
„Fionnlagh“, brummte er, bevor er erschöpft die Augen schloss. Die
Berührungen des Hexers waren behutsam, als sie über seinen Bauch glitten. Sie
lösten den Verband, dann hörte Fionnlagh das Plätschern von Wasser, bevor ein
feuchtes Tuch über seine Haut strich und das Blut abwischte. An den Stellen, an
denen es getrocknet war, verweilte es einen Moment länger, bis das ekelhafte
Gefühl der Spannung und des Kribbelns verschwunden war. Fionnlagh würde
niemals zugeben, wie gut es tat und wie sehr er sich unter der wiederholenden
Bewegung entspannte.
„Das ist ein interessanter Name. Er hat einen schönen Klang.“
Anju hatte sich halb weg gedreht, um nach einem weiteren Tuch zu greifen. Es war
sorgsam zusammengefaltet und als er die Ecken anhob, um es zu öffnen,
entfaltete sich ein würzig-herber Geruch von Kräutern. Fionnlagh blinzelte, um
zu verfolgen, was der Hexer damit vorhatte.
Die Kunst der Kräuterheilkunde war ihm nicht fremd. Emrys züchtete überall in
seinem Haus und Garten Kräuter und Sträucher, aus denen er Tinkturen, Pasten,
Tees und Öle herstellte. Allerdings war es eine Sache, seinem langjährigen
Freund eine Wunde versorgen zu lassen, eine ganz andere, dies von einem Fremden
machen zu lassen, der mehr oder weniger menschlich war. 
Ach, zur Hölle damit. Wenn Anju ihn hätte töten wollen, hätte er dazu
ausreichend Gelegenheit gehabt und sich sicher nicht die Mühe gemacht, ihn in
einen Unterschlupf zu schaffen. Draußen donnerte es, ein lautes krachendes
Geräusch, dass Fionnlagh an das Brüllen des Monsters erinnerte. Ein Schauer
ran zwischen seinen Schulterblättern hinab.
„Was ist mit dem Monster?“
„Das Bies? Ich habe es getötet und verbrannt.“
Fionnlagh brummte zufrieden. Zumindest dieses Problem war aus der Welt geschafft
und es würde keine weiteren Opfer geben und er war zu müde, als dass er
ergründen würde, warum Anju das Monster beim Namen kannte und offensichtlich
wenig gerührt von dessen Existenz war. Seine Bauchmuskeln zogen sich
unfreiwillig zusammen, als Anju eine kühle und dicke Paste auftrug. Es tat weh,
wie alle offenen Wunden, die man berührte, aber der Hexer hörte nicht auf. Zu
zögern, hätte es schlimmer gemacht. Das sagte Fionnlagh, dass dieser
offensichtlich Erfahrungen mit Wunden hatte. Zu gerne hätte er gesehen, wie
schlimm es war, aber sein Magen war flau genug – es würde warten müssen.
Nachdem die Wunde wieder verbunden war, half Anju Fionnlagh sich ein wenig
aufzurichten und Kopf und Schultern gegen eine zusammengerollte Decke zu lehnen.
Nicht mehr ganz flach zu liegen, gab Fionnlagh ein wenig Kontrolle zurück und
als er unwillkürlich seufzte, lächelte Anju wissend. 
Der Andere streckte sich in einer fließenden Bewegung, um einen Wasserschlauch
und ein kleines Röhrchen in das Licht der Flammen zu halten.
„Das hier ist ein Hexertrank“, erklärte er. „Man nennt ihn Schwalbe. Er
enthält Extrakte aus Kräutern, die die Wundheilung um ein Vielfaches
beschleunigen. Für einfache Menschen sind Hexertränke normalerweise hoch
toxisch. Bedenkt man aber, wie tief deine Wunden sind, könnte es das einzige
sein, dass dir hilft zu überleben. Du scheinst willensstark zu sein und das
sind gute Voraussetzungen.“
Fionnlagh zog die Brauen zusammen und schürzte die Lippen, dann griff er nach
dem Röhrchen, dass Anju noch immer offerierte. Die enthaltene Flüssigkeit
hatte die Konsistenz von Honig und war rot gefärbt, nicht gerade ein Umstand,
der Fionnlagh ruhiger machte. Dennoch gab es in ihm etwas, dass Anju vertraute.
Es war vollkommen irrational und passte überhaupt nicht zu ihm. Aber es war
unmöglich, sich zu entziehen.
Schicksal, wisperte Áeds Stimme in seinen Gedanken und Fionnlagh tat sein
Bestes, sie zu ignorieren. 
„Du willst mich also vergiften“, kommentierte er, weit ruhiger, als es für
einen gesunden Menschenverstand gut war. „Was ist da drin?“
„Willst du das wirklich wissen?“ Anju hob eine Braue. Nein, eigentlich
wollte Fionnlagh es nicht wissen, wenn er ehrlich war, aber er musste. Um das
Risiko einzuschätzen. Seine Beweggründe zu erklären, war allerdings
allerdings unötig. Anju sprach weiter, während er sich nach hinten sinken
ließ, um seinen Arm auf dem angewinkelten Knie abzulegen. „Ein großer Anteil
ist Zwergenschnaps, gemischt mit Schöllkraut und dem Gehirn von einem
Ertrunkenen.“
„Du willst mich wohl verarschen“, murmelte Fionnlagh. Schnaps, das klang
schon widerlich genug. Er trank keinen Alkohol, obwohl er andere Jäger kannte,
die ohne ihren guten J.D. nicht normal funktionierten. All die Grausamkeiten,
die er in seinem Leben gesehen hatte, ließen sich ohnehin nicht mit Alkohol
ertränken und rein waschen würde es seine Hände auch nicht. Schöllkraut
wurde zur äußeren Anwendung von Warzen benutzt, war aber giftig, wenn man es
in großen Mengen verschluckte. Die Konzentration in dem Röhrchen war demnach
vielleicht nicht allzu hoch. Aber das Gehirn eines Ertrunkenen? Ernsthaft
jetzt?
„Es ist ein Monster, wenn es dich beruhigt.“
Fionnlagh sah irritiert von dem Röhrchen in seiner Hand auf und zu Anju, der
ihn die ganze Zeit stumm beobachtet hatte.
„Das Hirn des Wesens“, stellte der Hexer klar. „Wir nennen sie Ertrunkene.
Ein Ertrunkener war menschlich, bevor er im Wasser ums Leben kam, oder seine
Leiche nach dem Tod in tiefe Gewässer geworfen wurde. Auf diese Art und Weise
verwandeln sie sich in rachsüchtige Kreaturen, die vor allem eines im Sinn
haben: Fressen, fressen und fressen.“
„Tut mir ja leid, aber es beruhigt mich nicht. Wie viel muss ich davon
trinken?“
Er entkorkte das Röhrchen, schnupperte daran. Es roch widerwärtig nach
Schlamm, Fisch und etwas, dass er wirklich nicht genauer identifizieren wollte.
„Die Hälfte und verdünne es mit Wasser.“ Anju gab ihm einen Becher, der so
schwer war, dass Fionnlagh ihn als Wurfgeschoss benutzen könnte. Er spekulierte
vielleicht nur, aber wahrscheinlich waren die goldfarbenen Elemente aus echten
Gold. „Es sollte für deine Größe und Muskelmasse ausreichend sein.“
Der Trank schmeckte noch schlimmer als er roch. Fionnlagh hatte ihn in einem Zug
herunter geschluckt und würgte nun einige Male, bevor er hustete und den Arm
vor den Mund hielt. Der Laut, der ihm entfloh, war wenig würdevoll, aber
Fionnlagh hatte gerade genug damit zu kämpfen, dass Gesöff unten zu behalten,
als dass er sich darum sorgen könnte. Anju bedachte ihn mit einem milden
Lächeln, das wohl Mitgefühl ausdrücken sollte. Fionnlagh konnte fühlen, wie
sich sein Magen einige Male schmerzhaft zusammen zog, bevor er akzeptierte, dass
die Schwalbe wohl da bleiben würde, wo sie war.
Der Hexer berührte flüchtig seine Stirn, dann seinen Hals, prüfte Temperatur
und Pulsschlag. Er überwachte wohl die Reaktionen seines Körpers und nickte
letztlich zufrieden. Hinter sich greifend schüttelte er eine zweite Decke aus
– besaß Anju Mary Poppins Wundertasche oder was? – und breitete sie über
dem Verwundeten aus.
„Du solltest schlafen. Ich werde Wache halten.“
Fionnlagh schämte sich beinahe, dem Befehl nur Minuten später folge zu
leisten.

~~~~~

Sonnenlicht weckte Fionnlagh. Es brannte auf seiner Stirn und seiner Wange, was
ihm sagte, dass es um die Mittagszeit sein musste. Außerdem lag er auf einer
Lichtung, wie er feststellte, als er blinzelte. Um sich herum hörte er
Insekten, Vögel und ein Pferd. Einem ungläubigen Zwinkern, folgte ein zweites,
dann streckte Fionnlagh den Kopf nach hinten über und tatsächlich, wenige
Meter von ihm entfernt graste ein dunkles Pferd. Es trug einen Sattel, Zaumzeug
und Scheuklappen, die so aussahen, wie die aus Ritterfilmen. Die, die wie eine
Panzerung über die gesamte Schnauze des Tieres führten. Rechts neben dem Pferd
und am Rand der Lichtung konnte Fionnlagh Anju sehen. Der Hexer stand vor einer
Gruppe von verbrannten Bäumen, schien diese intensiv zu mustern.
Fionnlagh setzte sich behutsam auf, die Zähne in Erwartung an Schmerzen
zusammen gebissen. Er blieb aus – es gab nicht einmal das Ziehen einer
heilenden, von Schorf bedeckten Wunde. Verblüfft schob Fionnlagh eine Hand
unter sein Oberteil, konnte aber keinen Verband fühlen. Als er den Saum griff
und nach oben zog, entdeckte er drei lange, dünne Narben, die das Licht matt
reflektierten. Sie führten von seiner rechten Hüfte diagonal hoch zu seinem
linken Rippenbogen. 
Fuck.
Fuck, fuck, fuck.
Behutsam glitt er mit einem Finger über eine der Narben. Es war ein Wunder,
dass er noch lebte. Fionnlaghs Blick wanderte zurück zu dem Hexer. Sein
verfluchtes Wunder hatte einen Namen und strich mit einer Hand über die graue
Rinde, zerrieb diese zwischen seinen Fingern. Der Trank hatte ihm geholfen und
ihn geheilt. Innerhalb von nicht einmal vierundzwanzig Stunden hatte er eine
Verletzung überstanden, die ihn für Monate außer Gefecht gesetzt hätte.
Die Lippen aufeinander gepresst schob er den Gedanken über das Wie in die
letzte Ecke seines Verstandes. Stattdessen erhob er sich. Keine zwei Meter von
ihm entfernt sah er einen Findling, der auf halber Höhe mit dunklen Flecken
besprenkelt waren. Getrocknetes Blut. Sein Blut. Mehr davon fand sich auf dem
platt gewalzten Boden in der Nähe des großen Steins. Fionnlagh sog harsch die
Luft ein, als er darauf starrte. Das hier hätte sein Grab werden können. Er
schüttelte den Kopf und gesellte sich zu Anju, damit er nicht doch noch über
das Wie zu sinnieren begann. 
Nun, wo sie beide standen, erkannte er, dass der andere Mann ein Stück kleiner
war und das er eine Rüstung trug. Fionnlagh erinnerte sich an das Gefühl von
Leder und Metall und sah diese Materialien im Wams reflektiert. Feine
Kettenglieder schützten Bauch und Rücken des Hexers, an den Seiten gingen
diese in festes Leder über, dass geschnürt und so zusammengehalten wurde.
Über dem Wams trug er einen beidseitigen Schulterschutz, der mit groben
Lederschnallen um die Oberarme gehalten wurde. Er bestand aus den gleichen,
feinen Ringen wie Bauch- und Rückenpartie. Unter dunklen blauen Handschuhen
ragten braune Armschienen hervor. Wie die hohen Stiefel und Handschuhe waren sie
aus Leder. Um die Taille trug Anju einen Gürtel, an dem ein Widerhaken, mehrere
runde Gebilde und ein Beutel hingen. 
Am beeindruckendsten allerdings waren die Schwerter, die der Hexer über dem
Rücken trug. Die beiden Griffe waren lang, so dass man die Waffen mit beiden
Händen führen konnte und sie waren unterschiedlich gearbeitet. Die Kreuzstange
des einen Schwertes – dessen Färbung heller war, als das des anderen – 
verlief waagerecht, die des anderen war schräg nach unten gerichtet und
darüber hinaus wie ein Blitz gezackt. Es gab kunstvolle Verzierungen an beiden
Heften, die durch waagerechte Unterbrechungen gegliedert waren und in einem
schweren Knauf endeten.
Der andere Mann sah aus, als wäre er ein hochgradig talentierter Cosplayer,
aber die Art, mit der er sich in der Rüstung bewegte, sagte Fionnlagh, dass
dieser mit dieser Kleidung lebte und arbeitete. Einen langen Moment fing das
einzige Schmuckstück des Hexers Fionnlaghs Aufmerksamkeit. An einer silbernen
Kette hing der stilisierte Kopf eines Greifvogels. Das massive Schmuckstück
würde wohl bequem in seine Handfläche passen. Über dem geöffneten Schnabel
und den mit roten Steinen versehenen Augen, gab es mehrere Vertiefungen, die
eine Raute direkt über dem Schnabel und zwei zueinander versetzte Rechtecke
über den Augen bildeten. Offensichtlich war es mit großer Sorgfalt hergestellt
worden – was es wohl bedeutete?
„Anju.“ Der Hexer drehte leicht den Kopf, ein Zeichen, dass er zuhörte.
„Du sagtest, dass du aus Kaer Morhan stammst. Wo liegt das?“
„In den nördlichen Königreichen. Sie liegen nicht in dieser Dimension.“
Der Hexer wandte sich ihm zu und ja, seine Augen waren im Sonnenlicht absolut
atemberaubend: Ihr Grün ließ sich nicht auf einen einzigen Farbton festlegen
und wurde zu den Rändern hin heller, wo es fast so wirkte, als wäre auch Gelb
in ihnen enthalten. Seine Pupillen waren zu kaum erkennbaren Schlitzen
zusammengezogen. „Vor sieben Nächten fand eine Sphärenkonjunktion statt. Das
ist eine kosmische Kollision mehrerer Paralleluniversen. In diesem Fall war es
das meine und dieses hier. Der Bies, ich und mein Pferd sind von der Konjunktion
erfasst worden.“
„Und diese Sphärenkonjunktion. Hat sie das hier angerichtet?“
Fionnlagh nickte in Richtung der toten Bäume, aber Anju schüttelte den Kopf,
dann fasste er an seinen Gürtel und löste eines der runden Gebilde, dass er
Fionnlagh reichte. Es war schwer, ein fester Kern, der von Lumpen und
Lederbändern umhüllt und gehalten wurde.
„Der Schaden hier stammt von einer Bombe. Man nennt sie Teufelsborist. Sie
entlädt bei ihrer Detonation eine Giftgaswolke. Ich habe sie eingesetzt, um das
Bies von dir abzulenken und Abstand zu gewinnen.“
Anju tat eine ausholende Bewegung mit der Hand und Fionnlaghs Braue schob sich
in die Höhe. Die Stimme des Hexers und seine Züge waren nüchtern und
sachlich. Er war extrem gefasst, wenn man bedachte, dass er in einer ihm fremden
Welt gelandet war. Fionnlagh musste nicht nachfragen, wie Anju zu seiner
Schlussfolgerung gekommen war. Allein ihre Kleidung unterschied sich wie Tag und
Nacht, dann kam eine möglicherweise vollkommen gegensätzliche Vegetation
hinzu, außerdem ein anderes Klima und andere Waffen. Zur Hölle, wer wusste
schon, ob Anjus Welt nicht aussah, wie das Kunstwerk von einem
expressionistischen Künstler, der Felsen in knalligen Orange darstellte.
Wäre Fionnlagh in einer anderen Welt aufgewacht – ein Gedanke, der gar nicht
so schwer zu greifen war, wie er befürchtet hatte, denn immerhin gab es ja auch
Himmel, Hölle und Fegefeuer, wenn man den Gerüchten glauben schenken durfte
– dann würde er sich zugestehen, ein kleines bisschen auszuflippen. Und das
auch zu zeigen. Er war kein Fan davon, Munition zu verschleudern, aber mit den
bloßen Fäusten oder einer Axt konnte man ordentlichen Schaden an Bäumen und
Sträuchern hinterlassen. Fionnlagh hätte es definitiv gebraucht. Er klackte
leise mit der Zunge, strich sich dann das Haar mit beiden Händen nach hinten.
„Du bist ziemlich, uh, ruhig“, sagte er und wies mit einer Hand in die
generelle Richtung des Hexers. „Ich meine dafür, dass du hier unfreiwillig
gelandet bist.“
„Die Emotionen von Hexern sind gedämpft“, erwiderte Anju, fast mechanisch,
als hätte er genau diesen Umstand schon Hunderte von Malen erklärt. „Es
erlaubt uns, unsere Arbeit besser und effektiver als andere zu verrichten.“
„Und diese Arbeit besteht darin, Monster zu besiegen?“
„Exakt.“ Die grünen Augen fanden die seinen. „Du jagst ebenfalls, oder
nicht?“
„Nicht, dass es mir jemand danken würde“, murmelte Fionnlagh für sich,
dann studierte er die abgebrannten Bäume und die ebenso verbrannte Erde um
diese. Ein perfekter Kreis von etwas vier Metern Durchmesser war das einzige,
dass von dem grellen Licht übrig geblieben war, dass Fionnlagh für den Weg ins
Jenseits gehalten hatte. Eine Bombe, die eine Giftgaswolke auslöste. Er
schnaubte leise. Wie gut, dass das Geschäft mit dem Unmöglichen sein täglich
Brot war. Man lernte doch wirklich nie aus.
„Diese Konjunktion, von der du gesprochen hast. Kannst du sie noch einmal
erzeugen, um zurück zu gehen?“
Anju schüttelte den Kopf und Fionnlagh sah, dass ein Muskel in dessen Kiefer
hervor trat. Er war angespannt.
„Sie sind sehr selten, sehr spontan und nicht zu kontrollieren. Es gibt keine
Aufzeichnungen darüber, dass die Wesen, die bei der letzten Kollision in den
Königreichen gestrandet sind, jemals wieder zurückkehren konnten. Es ist sehr
wahrscheinlich, dass ich nun das gleiche Schicksal teile.“
Fuck.
Allein in einer fremden Welt. So jemanden konnte Fionnlagh nicht sich selbst
überlassen. Er presste die Lippen zusammen und ignorierte das wiederkehrende
Gefühl des sofortigen Vertrauens, das in seiner Brust pulsierte und das ihn
physisch näher zu dem Hexer bringen wollte. Eine Hand auf dessen Schulter, oder
um dessen Oberarm, ein Zeichen, dass er Anju nicht im Stich lassen würde.
Jesus Christ, was mache ich denn hier?
Ich muss verrückt sein.
Fionnlagh verschränkte die Arme vor der Brust und studierte Anju, der
seinerseits geradeaus starrte. Es war nicht zu erkennen, was der Hexer als
nächstes plante. Sich hier im Wald verbergen? Vielleicht eine Hütte bauen?
Versuchen sich anzupassen? Würde er stehlen? Andere Menschen verletzen, wenn
sie ihn bedrängten? 
Das konnte Fionnlagh nicht riskieren.
Er tat einen langen, tiefen Atemzug, von dem er die Luft langsam entweichen
ließ, was quasi seine Bedenkzeit einer Entscheidung darstellte, die er schon
getroffen hatte. Es würde unverantwortlich sein, ein Wesen wie den Hexer auf
seine Welt los zulassen, argumentierte er gedanklich mit sich selbst.
Nein, Anju war am besten bei ihm aufgehoben. Fionnlagh würde ihn anleiten und
führen können. Der andere Mann wusste bereits, wie man jagte und war mit
Monstern vertraut. Das machte es einfach, ihn auch als Jäger auszugeben. Er
würde einen Ausweis brauchen und andere Kleidung und eine Sonnenbrille, um
diese krassen Augen zu verbergen.
Fionnlagh richtete sich zu seiner vollen Größe auf, zog die Schultern zurück
und nickte einmal, kurz und entschlossen.
„Anju. Du kommst mit mir.“



                          Kapitel 2: Ein neues Leben
                          --------------------------


Anjus Pferd war ein Problem.

Fionnlagh konnte es ja nun schlecht in sein Auto packen, auch wenn sie gerade
auf dem Weg zu genau diesem waren. Er fühlte sich auch nicht wohl damit es hier
einfach freizulassen – zumal Anju dieser Option sicher nicht zustimmen würde
– also brauchte er einen Hof, eine Ranch, irgendetwas.

Und er brauchte einen Wagen mit Anhänger. Fionnlagh zupfte an seiner
Unterlippe, ging gedanklich seine Kontaktliste durch. Am schnellsten würde
Jeremy zu ihnen kommen können. Der andere Jäger wusste zwar nicht, was
ordentliche Umgangsformen waren und er würde Anju erschießen, wenn er dessen
Augen sah, aber sein kleiner Bruder züchtete Pferde und würde Anjus Ross
sicher aufnehmen.

Fionnlagh warf einen Blick über seine Schulter. Anju folgte ihm behände und
verdammt leise. Es war schaurig, wirklich. Aber noch unheimlicher war, dass das
Pferd Anju folgte, ohne das dieser es an den Zügeln führen würde. Fionnlagh
hatte keine Ahnung von diesen Tieren, wirklich nicht, aber er bezweifelte, dass
so ein Verhalten normal war.

„Wie ist sein, uh, sein Name?“, fragte er mit einem Kopfnicken.

„Oon“, erwiderte Anju und machte keine Anstalten, das Gespräch weiter
fortzuführen. 

Schweigsamer Geselle. Fionnlagh schob den Rucksack höher, rieb mit der freien
Hand über seinen Nacken.

„Die Welt aus der du kommst, dein Zuhause. Kaer Morhan.“ Anju nickte leicht,
weswegen Fionnlagh weiter sprach. „Gibt es da jemanden? Eine Familie,
Menschen, die dich vermissen werden?“

Anju presste einen Moment den Kiefer aufeinander. Fionnlagh konnte verstehen,
dass es ein hartes Thema war, aber er musste es wissen. Selbst wenn er machtlos
war, etwas dagegen zu tun, gefangen und gestrandet wie Anju in dieser Welt war.

„Ich habe keine Frau oder Kinder, falls du das meinst. Aber es gibt meine
Brüder, andere Hexer. Sie werden nach mir suchen, die Spuren der Konjunktion
finden und wissen, was das bedeutet. Sie werden mich in Ehren halten, in ihren
Erinnerungen an unsere gemeinsame Vergangenheit.“

Mit anderen Worten, sie gingen davon aus, das Anju für sie verloren war.
Fionnlagh war sich nicht sicher, ob es ihm mit diesem Wissen besser ging oder
nicht. Vielleicht in dem Sinne, dass da keine Kinder waren, die nun ohne ihren
Vater aufwuchsen. Nicht, dass sich sein eigener Vater groß für ihn
interessieren würde. Fionnlaghs Lippen zogen sich zu einer dünnen Linie. Nein,
an seinen alten Herrn, würde er nun ganz sicher nicht denken.

Stattdessen kramte er nach seinem Telefon, das den Angriff dies Bies zwar nicht
unbeschadet überstanden hatte, aber noch immer funktionierte. Auch wenn es
recht merkwürdig klapperte. Das Glück war ihm hold. Erst gab es nur einen
Balken, aber schon fünfzig Meter weiter gesellte sich ein weiterer dazu. Genug,
um zu telefonieren. Fionnlagh blätterte durch seine Kontakte, den Daumen schon
fast auf der Taste zum Wählen, da realisierte er, das Anju ein Telefon
vermutlich gar nicht kannte. Da er aber eines brauchen würde, musste Fionnlagh
ihm erklären, wie es funktionierte.

Gut. Er würde sich darum kümmern, sobald sie wieder in der Zivilisation
angekommen waren. Jeremy hob nach dem dritten Mal klingeln ab.

„Was willst du?“ Seine Stimme war rau und mürrisch. Fionnlagh verband sie
stets mit einem übellaunigen alten Mann, aber Jeremy war nicht älter als er
selbst. „Ich dachte, nach der Sache in Arizona sind wir quitt.“

„Sind wir auch. Aber hör' mal, ich brauch 'nen Stellplatz für ein Pferd und
Timothy hat sicher nichts dagegen, wenn noch eins auf seiner Ranch rumrennt.“

„'N Pferd? Ernsthaft jetzt?“

„Ja, ernsthaft.“

„Du machst mich schwach, Alter. Wo bist du?“

Fionnlagh gab den Standpunkt seines Wagens durch, den er sich im Vorfeld notiert
hatte, dann wartete er und lauschte, wie Jeremy mit Papier raschelte, dann
Schubladen oder Schränke öffnete, um den – wie er es ausdrückte –
verfluchten Schlüssel für den verfluchten Anhänger zu finden.

„Ich hol' Tim und dann sind wir in einer Stunde bei dir. Bis dahin überleg
dir 'ne gute Story, woher du 'n Pferd in den Wäldern von Connecticut
herzauberst.“

Jeremy legte auf, bevor Fionnlagh ihm antworten konnte. Er schnaubte und sah
dann zu Anju hinüber, der den Hals seines Tieres streichelte. Eine gute Story,
huh? Wie wäre es mit einem Hexer, der aus einer anderen Dimension kam? 

Wohl eher nicht.

„Anju, hör mal. Wegen Oon.“ Die grünen Augen des Hexers richteten sich auf
Fionnlagh und dieser atmete tief ein. Es gab keinen guten Weg, das jetzt zu
sagen. „Wir können ihn nicht mit uns nehmen. Aber ich habe gute Bekannte, die
ihn gut behandeln werden. Wir können ihn dann dort besuchen.“

„Ich weiß“, war die simple und doch recht überraschende Antwort Anjus.
„Ich habe es aus deinen Worten gelesen, die du in das kleine Kästchen
gesprochen hast.“ Der Hexer hob einen Arm, deutete auf Fionnlaghs Hand.

„Mein Telefon?“ Fionnlagh starrte es an, dann offerierte er es Anju, der es
behutsam nahm und von allen Seiten betrachtete. „Ich kann damit Menschen
kontaktieren, die weit von mir entfernt sind, auch rund um die Welt. Du wirst
auch eines brauchen.“

„Demnach funktioniert es wie die Xenogloss. Doch dies hier, dein Telefon,
sieht anders aus. Du wirst es mir erklären müssen.“

„Natürlich.“ Fionnlagh zögerte, beobachtete, wie Anju konstanten Kontakt
zu seinem Pferd hielt, sich sogar dagegen lehnte. „Das mit Oon tut mir
leid.“

„Wenn du sagst, dass es notwendig ist, ihn unterzubringen, dann vertraue ich
deinem Wort. Oon wird es verstehen.“

„Kennt ihr euch schon lange?“

Die Bäume lichteten sich, ließen die Straße erkennen, an der Fionnlagh seinen
Wagen geparkt hatte.

„Seit er ein Fohlen ist. Die Pferde von Hexern sind speziell gezüchtet, da
sie im Kampf nicht scheuen dürfen. Außerdem brauchen sie einen starken, nur
schwer beeinflussbaren Charakter. Oon hier ist in beiden etwas ganz
besonders.“

Oon wieherte leise, als hätte er Anju verstanden, worauf sich ein Mundwinkel
des Hexers hob. Dann fokussierte sich der Blick abermals auf Fionnlagh. „Was
ist mit dem Sattel, der Ausrüstung. Ist sie sicher bei diesem Timothy?“

„Ja, ja, das ist sie“, antwortete Fionnlagh automatisch, aber wenn er
ehrlich war, dann überraschte ihn Anjus exzellentes Gehör. Er hatte nicht laut
mit Jeremy telefoniert und war mehrere Meter vor diesem gewesen. Er musste sich
mit diesem hinsetzen, in Erfahrung bringen, welche Fähigkeiten er besaß.

Sie erreichten sein Auto, von dem er das Tarnnetz abzog und es mit schnellen
Griffen in ein flaches Paket zusammenlegte. Anju studierte den dunklen Jeep
aufmerksam, die Schultern zurückgezogen und angespannt. Es behagte ihm ganz
offenbar nicht. Fionnlagh öffnete beide Türen und den Kofferraum, gab Anju so
die Möglichkeit, in das Innere zu sehen.

„Du kannst die Sachen, die du mitnehmen willst, hier hineintun.“ Er
tätschelte den Rand des Kofferraums, zögerte und nickte dann doch in Richtung
des Hexers. „Und, uh, deine Schwerter müssen auch rein.“

Nun verengten sich Anjus Augen, sodass er wie eine schlecht gelaunte Katze
aussah.

„Warum?“

Nur ein einziges Wort. So hart und düster, dass es Fionnlagh eiskalt über den
Rücken fuhr. Automatisch verschob er sein Gewicht auf die Fußballen, fiel in
eine halbe Angriffsposition, bevor er sich zusammen riss und bewusst
entspannte.

„Es würde zu sehr auffallen. Ich nehme an, in deiner Welt ist es normal, dass
du sie trägst?“ Anju nickte, was Fionnlagh erwiderte. Das hatte er sich schon
gedacht. „Hier ist es enorm ungewöhnlich. Wie auch deine Rüstung.“

„Meine Schwerter sind mein Zeichen und meine primären Waffen. Meine Rüstung
ist mein Schutz.“ Anju verschränkte die Arme vor der Brust, seine Präsenz
beeindruckend vereinnahmend. „Beides zu verlieren macht mich während einer
Jagd verwundbar. Warum also verlangst du es von mir?“

Fionnlagh strich sich durch das Haar, schluckte. Es war in der Tat hart, was er
von Anju forderte und wenn man ihm sagen würde er solle seine Taurus und seine
Messer rausrücken, dann würde er demjenigen wohl einen Vogel zeigen. Aber
Himmel, es waren nun einmal Schwerter! Und eine gottverdammte Rüstung!

Fionnlagh trat einen Schritt auf Anju zu, eine Hand erhoben, um ihn zu
besänftigen, einen Kompromiss vorzuschlagen „Wenn wir auf Jagd gehen,
bekommst du beides wieder. Ich schwöre es dir.“ Noch ein Schritt, bis er dem
Hexer eindringlich in die Augen sehen konnte. „Aber in der Zeit, die
dazwischen liegt, werden wir es verwahren. Es ist essenziell, das wir
unauffällig sind und das erreichen wir nur, wenn wir dich an diese Welt
anpassen.“

Anju schwieg, die Arme vor der Brust verschränkt, die Brauen zusammengezogen.
Er dachte nach, erkannte Fionnlagh, wog das Für und Wider ab, seine
Möglichkeiten und Chancen. „In meiner Welt gibt es überall Kreaturen, bei
Tag und weit mehr bei Nacht. Ist es hier genauso?“, fragte er letztendlich
langsam. „Dieses Ding, dein ... Auto. Wird es uns vor Monstern beschützen
können, wenn wir in ihm sind?“

„Ja, das wird es. Die Monster in dieser Welt zeigen sich selten am Tage.“
Oder sie waren getarnt, lebten unter den Menschen, aber das würde er Anju noch
nicht sagen. Und auch nicht, das ein Wagen sie nicht vor allem schützen konnte,
was da draußen so rumkroch, bewaffnet mit Zähnen und Klauen, die Autotüren
aufbiegen konnten, als wäre es Knete. „Wir sind sicher.“

Anju studierte sein Gesicht, aufmerksam und durchdringend, dann nickte er einmal
und begann die Gurte zu lösen, die seine Schwerter hielten. Er fing sie geübt
auf, brachte sie zum Jeep. Er zögerte trotzdem, bevor er sie in den Kofferraum
legte.

Fionnlagh trat zu ihm, legte ihm eine Hand auf die Schulter, drückte diese.
„Du wirst sie nicht verlieren.“

Die Muskeln unter seiner Hand waren hart, aber das Nicken des anderen Mannes
weicher. Anju akzeptierte es. Zumindest für den Moment. Fionnlagh lächelte
diesen ermutigend an und wollte gerade fragen, was Anju noch alles mitnehmen
wollte, da spannte sich dieser vollkommen an. Mit unglaublicher Geschwindigkeit
packte er Fionnlagh und brachte sie zu Boden, bevor dieser wusste, wie ihm
geschah.

Für einen winzigen Augenblick desorientiert schoss Adrenalin in jede Pore von
Fionnlaghs Körper. Kampf oder Flucht und er wusste sich noch nicht zu
entscheiden. Fionnlagh wehrte sich gegen Anju, doch dessen Griff war
unerbittlich und so blieb er wo er war. Mit dem Bauch auf dem Boden, das Gesicht
nur ein paar Zentimeter vom Hinterrad des Jeeps entfernt und Anjus Arm, schwer
über seinem Rücken.

„Bleib still“, wisperte der Hexer harsch in sein Ohr. „Lausche. Etwas
kommt näher. Schnell.“

Fionnlagh tat, was Anju gesagt hatte. Die Augen geschlossen, strengte er sich
an, zu hören, was den Hexer so beunruhigt hatte. Als Erstes war da nichts, doch
dann gab es ein Brummen. Konstant, danach etwas unruhiger und wieder konstant.
Der Motor eines Autos. Jeremy, höchstwahrscheinlich. Fionnlagh atmete bewusst
aus, fühlte, wie sein Herzschlag langsamer wurde. Mit den Fingern umschloss er
Anjus Handgelenk, Haut auf Haut, der Daumen so, das er den konstanten Puls des
anderen zu fühlen vermochte. Er war ebenfalls beschleunigt, aber er glich bei
weiten nicht dem Stakkato seines eigenen.

„Es ist alles in Ordnung, Anju.“ Fionnlagh legte alle Ruhe, die er
aufzubringen vermochte, in seine Stimme und Worte. „Das ist nur ein anderes
Auto.“

Keine Antwort, aber der Griff löste sich, so dass Fionnlagh aufstehen konnte.
Das war auch ganz gut so, denn wenn Jeremy sie so gefunden hätte, wäre mit
Sicherheit ein dämlicher Spruch gekommen. Fionnlagh klopfte sich ab und fuhr
sich durch das Haar. Das Geräusch des Motors wurde lauter, also blieben ihm nur
noch ein paar Minuten, um Anju auf den anderen Mann vorzubereiten. Er beugte
sich in seinen Kofferraum, angelte nach einer Jacke, die hier schon seit
Ewigkeiten drin lag, schloss diesen und auch die Türen.

„Gibt es viele von diesen Autos hier?“ Anjus Stimme klang wieder so neutral
wie Fionnlagh es kennen gelernt hatte, aber die Körpersprache des Hexers war
noch immer angespannt. „Sind sie alle so laut?“

Fionnlagh dachte an die Großstädte mit ihren Blechlawinen, an Staus und
Hupkonzerte, als ob es etwas ändern würde, nur weil man lautstark gegen das
Stillstehen protestierte. „Ja, ich fürchte.“ Er öffnete die Jacke, hielt
sie Anju hin. „Aber du wirst dich schnell daran gewöhnen. Hier, zieh das an.
Es ist das einzige, was ich im Moment dabei habe.“

Anju streifte die Jacke über. Es sah ein wenig merkwürdig aus, nachdem
Fionnlagh den Reisverschluss hochgezogen hatte, da sich gerade der
Schulterschutz darunter abzeichnete, aber es würde für den Moment genügen
müssen. Er zupfte an dem Kleidungsstück herum, ohne das es besser wurde.

„Jeremy wird wissen wollen, wer du bist. Wir werden ihm sagen, dass ich dich
beim Bies gefunden habe, in Ordnung? Wer du genau bist und wie du hier
hergekommen bist lassen wir lieber weg.“

Anju nickte nachdenklich. „Um unauffällig zu bleiben.“ Fionnlagh konnte
seinen Blick spüren, während er die Straße hinunterstarrte, und Jeremys
näher kommenden Wagen im Blick behielt. „Du vertraust ihm nicht.“

„Ich vertraue ihm, dass er mir den Rücken freihält“, entgegnete Fionnlagh.
Jeremy war ein guter und erfahrener Jäger, kompetent im Verfolgen seiner Beute,
dem Lesen von Spuren. Vielleicht war er auch dazu zu gebrauchen, in eine Kneipe
zu gehen und die Betrunkenen darin abzuziehen. Aber wirklich persönliche
Belange? Fionnlaghs Seele, sein Herz? Nein, niemals. In seinem Leben hatte es
nur eine Person gegeben, mit der er so offen gewesen war und diese Person war
seit mehreren Jahren tot.

Anju verengte ein wenig die Augen, so als würde er die Worte durchdringen
müssen, doch er antwortete nicht. Stattdessen wand er sich zusammen mit
Fionnlagh dem dunklen Chevy zu, der in diesem Moment bei ihnen parkte. Jeremy
schob sich einen 
Moment später hinter dem Steuer hervor. Er war ein großer Mann mit schwarzen
Vollbart und kleinen Augen. Das schulterlange Haar trug er in einem Zopf, im
Mundwinkel steckte wie üblich eine Zigarette. 

Ihr Geruch stieß Anju auf, Fionnlagh sah, wie der Hexer kurz die Nase rümpfte
und grinste innerlich. Es war schon erstaunlich, wie eine kleine Geste derart
Missfallen ausdrückte.

Jeremy schüttelte ihm zum Gruß die Hand, drückte kurz seine Schulter, aber
der Blick des anderen Jägers lag auf Anju. Gott sei Dank, war dieser halb um
den Jeep herum zurückgewichen, so dass dieser zwischen ihm und Jeremy stand. So
würde der andere Jäger Anjus Augen nicht sehen. Ein kluger Schachzug, musste
Fionnlagh neidlos anerkennen und eine rasend schnelle Adaption des Hexers in
dieser Welt unauffällig zu sein.

„So, wo hast du das Tierchen?“ Jeremys Stimme war dunkel und wenn Fionnlagh
sie zu lange hörte, tat ihm seine Kehle weh, so rau und heiser klang sie.
„Und wer ist das?“

„Anju“, erwiderte Fionnlagh und ersann in wenigen Sekunden eine Geschichte,
die Jeremy ihm abkaufen würde. „Er ist ein LARP Spieler, der hier in den
Wäldern trainiert hat, bis er und Oon zum Abendessen auserwählt wurden. Ich
kam rechtzeitig, wie man sehen kann, aber nun scheut das Pferd.“ Wie auf
Kommando schnaubte und wieherte Oon nervös von seinem Standort zwischen den
ersten Bäumen aus. „Du weißt selbst, dass man nach so einer Begegnung nicht
mehr normal leben kann, Jeremy.“ Fionnlagh senkte die Stimme und beugte sich
näher zu dem anderen Jäger, um seine Geschichte besser zu verkaufen. „Weder
Mensch noch Tier.“

Jeremys Blick wurde sanfter, genauso wie Fionnlagh es vorausgeahnt hatte. Opfer
waren immer schwer zu ertragen und zu verarbeiten, Lebende oft noch schlimmer
als Tote.

„Gut, dann lass mich mal versuchen. Ich bekomm den Kleinen schon in den
Anhänger. Oon heißt er, sagst du?“ Fionnlagh nickte, was Jeremy mit einem
Brummen quittierte und dann zu dem Pferd hinüberging. Er sprach zärtlich mit
ihm und wurde im Gegenzug nicht nur von Oon intensiv beobachtet.

Eine viertel Stunde später war das Tier sicher verstaut. Sie würden Jeremy auf
die Ranch begleiten und vielleicht würde Fionnlagh dort Timothy ein wenig
Kleidung aus dem Kreuz leiern können. Jetzt galt es aber erst einmal Anju in
seinen Jeep zu bekommen.

„Fahren wir“, sagte er leise zu diesen und legte eine Hand in den Rücken,
um ihn zu führen. Er öffnete ihm die Tür, schob die Hand dann automatisch auf
den Kopf des Hexers, damit dieser sich nicht stieß, sah anschließend zu ihm
hinein, deutete auf den Gurt. „Den hier musst du anlegen.“ Er zog ein wenig
an der Schnalle, gab sie Anju in die Hand. „Das Teil kommt da rein.“ Er
tippte auf das Gegenstück des Verschlusses, dann schloss er behutsam die Tür,
umrundete er den Wagen und schob sich hinter das Lenkrad. „Alles gut?“

Anju nickte, aber er saß steif und kerzengerade auf dem Sitz und als Fionnlagh
den Motor startete, ballten sich seine Fäuste. Fionnlagh konnte es ihm nicht
verdenken, aber es gab auch nichts, wie er die Fahrt erleichtern konnte. Zum
Glück waren sie auf einer sauber asphaltierten Straße. Schlaglöcher würden
wahrscheinlich selbst für einen Hexermagen zu viel sein.

Normalerweise hörte Fionnlagh Musik, um die Stille zu vertreiben, aber jetzt
mit Anju war das nicht möglich. Anderseits war sein neuer Begleiter nicht
gerade das, was man redselig nennen konnte. Und so war es wohl an ihm, ein Thema
zu finden. Eines das Anju nicht an das erinnerte, was er verloren hatte, obwohl
genau das die Themen waren, die Fionnlagh am meisten interessierten. Anju hatte
von anderen Hexern gesprochen, sie Brüder genannt. Meinte er damit eine Art
Waffenbruder? Oder teilten sie das gleiche Blut? War Hexer eine Art Titel, so
wie er selbst ein Jäger war? Sie besaßen spezielle Tränke – hochtoxisch
für normale Menschen, erinnerte sich Fionnlagh – was also machte sie für
Anju verträglich? Welchen Ursprung hatten seine offensichtlich extremen Sinne?

„Erzähl mir, was ein Hexer ist.“ Fionnlagh sah kurz zu Anju, dann wieder
auf die Straße, aber aus dem Augenwinkel konnte er erkennen, dass sich der
andere Mann regte, die Finger der rechten Hand gegen das Fensterglas legte.

„Hexer wurden von den Zauberern als Antwort auf die Monster erschaffen, die
über unsere Welt hereinfielen. Wir sind professionelle Monsterjäger, nie gern
gesehen und meist verachtet, aber notwendig. Kinder, die zum Hexer auserkoren
sind, werden sehr früh von ihren Eltern getrennt oder sie sind Waisen. Sie
werden in den Schulen der Hexer in Geist, Körper und Seele trainiert und
gestählt und auf die Kräuterprobe vorbereitet. Sie macht aus einfachen
Menschen Hexer, was nur wenige von ihnen überleben. Außerdem sind alle Hexer
männlich, der weibliche Körper ist nicht für die Kräuterprobe
geschaffen.“

„Und diese Kräuterprobe – sie verändert die Hexer?“

„Das ist korrekt. Hexer sind künstlich eine erschaffene Mutation, die es
erlaubt, versteckte Potenziale des menschlichen Körpers offenzulegen. Hexer
sind schnell und wendig und können lange Zeit ohne Nahrung auskommen. Unsere
Sicht ist in der Nacht exzellent. Wir trainieren hart, auch nach der
Kräuterprobe und schärfen so auch die anderen Sinne – Geruch, Hörvermögen,
Tastsinn.“

Ein perfekter Jäger, ausgebildet für ein einziges Ziel. Es war unglaublich und
gleichzeitig gab es erstaunliche Parallelen zu mancher Erzählung von Jägern,
die seit Kindesbeinen darauf trainiert wurden, die Welt mit einem anderen,
klareren Blick zu sehen.

„Und der Name? Ihr wendet doch keine Magie an, oder?“ Fionnlagh wackelte mit
seinen Fingern, um seine Worte zu unterstreichen, aber die Geste ging vollkommen
an Anju vorbei, der schlicht den Kopf schüttelte. 

„Wir nutzen Magie nicht, wie es ein Zauberer macht, aber wir sind in der Lage
einfach Magie zu wirken. Wir nennen das Hexer-Zeichen, eines davon ist Igni –
Feuer. Ich werde es dir demonstrieren, wenn wir dieses Gefährt verlassen
haben.“

Was wohl ganz klug war. Fionnlagh hatte den Wagen gerade erst gekauft und war
nicht erpicht darauf, als verkohlte Leiche auf dem Fahrersitz zu enden.

„Warum heißt ihr dann Hexer?“

„Es ist eine Bezeichnung der Zauberer für Menschen mit geringen magischen
Fähigkeiten.“

Ein pragmatischer Begriff also, simpel und auf dem Punkt gebracht, damit man die
Hexer von den Zauberern unterscheiden konnte. Fionnlaghs Mundwinkel hob sich in
einem bitteren Lächeln. Klang für ihn ganz nach einem Herrn und seinem
Schoßhund.
Schweigen kehrte in den Wagen zurück, bis sie die Ranch von Timothy erreichten.
Anju lehnte sich etwas in seinem Sitz vor, als sie langsamer wurden, studierte
das flache Hauptgebäude, dann den Stall und die Pferde. Genau dort parkten sie
auch und wurden bereits von Timothy erwartet.

Jeremys Bruder sah ganz anders aus, das Haar war zwar ebenfalls dunkel, aber
modern und frech geschnitten, die Augen hell und immer vergnügt. „Ein Pferd,
Fionn?“, begrüßte er den Jäger, als dieser ausstieg. „Ehrlich, immer wenn
ich denke, du kannst mich nicht mehr überraschen oder weißt schon gar nicht
mehr, wer wir sind, dann kommt ein neuer Anruf von dir. Mit so einer Bitte.“
Er zog Fionnlagh in eine schnelle Umarmung, noch bevor dieser sich dagegen
wehren konnte und versuchte es Gott sei Dank nicht bei Anju, der abermals den
Jeep als Barriere zwischen sich und den anderen Menschen benutzte.

„Ich tu', was ich kann, Timothy“, erwiderte Fionnlagh mit einem schiefen
Grinsen. Jeremys Bruder schüttelte nur den Kopf, wies dann auf sein Haus.

„Ich hab' euch das Gästezimmer vorbereitet und im Bad liegen Handtücher und
frische Sachen. Wenn ihr Hunger habt, auf dem Herd steht Eintopf und frisches
Brot. Ich kümmere mich um Oon. Jeremy sagte, dass er gesattelt ist, mit allem
drum und dran. Ich nehm' ihm das Zeug ab und ihr könnt es euch später aus der
Scheune holen, okay?“

„Alles klar, klingt ja nach einem Plan. Dann sehen wir uns später. Tim,
Jeremy.“

Der Andere nickte, derweil Fionnlagh zum Hexer trat und diesen abermals mit
einer Hand im Rücken führte. Das Gästezimmer befand sich im ersten Stockwerk
am Ende des relativ langen Flures und war simpel eingerichtet: zwei Betten, eine
Kommode und ein kleiner Tisch mit zwei Stühlen. Die Wände waren schmucklos,
das große Fenster geöffnet. Dem Raum fehlte der weibliche Einfluss, keine
Frage, aber er war sauber und funktional.

Eine zweite Tür führte zum angrenzenden Badezimmer. Anju betrachtete ausgiebig
die Duschkabine, die Toilette, das Waschbecken. Letzteres schien ihm am
vertrautesten zu sein, sicherlich, weil es Ähnlichkeit zu Waschschüsseln
hatte. Fionnlagh drehte das Wasser auf, zeigte und erklärte Anju, welche Sachen
er tragen konnte, wie er die Temperatur einstellte, wie man die Toilette
benutzte und die Türen der Dusche öffnete und schloss. Es war einfacher als
erwartet – vielleicht weil Anju nicht wie ein kleines Kind war, das die
Funktionsweise von allem durchdringen wollte, dem es begegnete. Der Hexer
akzeptierte und  nahm hin und war im Begriff sich auszuziehen, als Fionnlagh
noch neben ihm stand.

Körperliche Scham war Anju augenscheinlich fremd, weswegen Fionnlagh sich
hastig zurückzog und vor der geschlossenen Tür stehend den Kopf schüttelte,
irgendwo zwischen besorgt und amüsiert. In Inneren des Raumes hörte er Anju
unter die Dusche steigen, was hieß, dass er hier mehrere Minuten gestanden und
Löcher in die Luft gestarrt hatte. Es war nur, falls Anju ihn gebraucht hätte,
rechtfertigte er vor sich selbst.

Nun riss er sich mit einem Ruck los und kehrte ins Gästezimmer zurück. Wenn
Anju in zwanzig Minuten nicht zurück war, würde er nachsehen, ob er in der
Dusche ertrunken war und inzwischen das generöse Angebot annehmen, die Küche
zu plündern.
Jeremy war noch bei Timothy, was Fionnlagh ganz recht war, so musste er sich mit
niemandem auseinandersetzen, als er zwei Schüsseln Eintopf schöpfte und diese
zusammen mit herrlich duftendem Brot und zwei Äpfeln, sowie Wasser auf ein
Tablett stellte und nach oben brachte.

Anju war wieder im Zimmer, als er zurückkam. Er trug bereits Hosen und war im
Begriff sich das Sweatshirt überzuziehen. Quer über ein Schulterblatt verlief
eine breite Narbe, am unteren Rücken gab es noch eine – die Spuren der
Arbeit, die sie beide verrichteten. Fionnlagh räusperte sich, brachte das
Tablett zum Tisch hinüber.

„Hier, falls du hungrig bist.“ Er war es auf jeden Fall, weswegen er sich
hinsetzte und damit begann den Eintopf in sich hineinzuschaufeln. 

Wenig später gesellte sich Anju zu ihm, griff nach dem Brot. Fionnlagh
studierte ihn einem Moment lang, als er die beiden Wasserflaschen aufschraubte.
So in normaler Kleidung ging Anju fast als ganz normal durch und es würde
genügen. Einzig die Augen waren ein Problem, aber vielleicht wusste Ems, was
sie da machen konnten. Sein Freund war in dieser Hinsicht unglaublich kreativ.

Oh. Verdammte Scheiße.

Er hatte Ems nicht angerufen, seit er aufgewacht war und jetzt ging die Sonne
bereits unter. Das hieß, es waren fast 36 Stunden vergangen. Fionnlagh krümmte
sich. Ems war sicher außer sich vor Sorge. Langsam ließ er das Brot sinken,
erhob sich vom Tisch und angelte nach seinem Handy. Mit einer Hand wedelte er in
Richtung des Essens, als Anju fragend den Blick hob.

„Iss weiter, ich muss nur mal telefonieren.“

Er trat auf den Flur und von da ins Schlafzimmer von Timothy, dann wählte er
die Nummer seines Freundes. Es dauerte nicht mal ein Freizeichen lang, dann hob
dieser ab.

„Fionnlagh! Hast du eine Vorstellung davon, wie sehr ich mich gesorgt habe? Du
hast versprochen, dich zu melden, verdammt noch mal!“ Fionnlagh zuckte unter
Emrys aufgebrachter Stimme zusammen. Wirklich, sein Freund war schlimmer als
jede Glucke, der er je in seinem Leben begegnet war. „Wo bist du? Bist du
verletzt? Hast du gefunden, was in den Wäldern gehaust hat? Mir gefällt es
nicht, dass du immer solo bist. Du brauchst einen neuen Partner, aber nein, du
wehrst dich ja dagegen, wie eine Zicke am Strick. Was, wenn du mich mal nicht
zurückrufst? Weißt du, wie es ist, hier zu sitzen und sich zu wundern und zu
sorgen? Verdammt, beim nächsten Mal komme ich mit, ganz gleich, was du davon
hälst!“

Wurde Emrys nervös oder sorgte er sich, begann er wie ein Wasserfall zu reden.
Es war dann klüger, ihn alles erzählen zu lassen, als zu versuchen ihn zu
unterbrechen. Aufnahmefähig war er nämlich nicht, solange er in diesem Zustand
war. Jetzt aber war es still, eine Pause, die Fionnlagh zeigte, dass nun er
etwas sagen konnte. Und das war, zuallererst, eine Entschuldigung.

„Ems, es tut mir leid. Wirklich. Ich weiß, ich hätte gleich anrufen sollen,
aber, uh, hier hat sich etwas Überraschendes ergeben.“

„Was ist los?“ Emrys war besänftigt, konnte Fionnlagh hören, aber ob
seiner Worte besorgt und ja, wenn man Fionnlaghs Vergangenheit so betrachtete,
gab es dafür auch ausreichend Gründe.

„Ersteinmal die gute Nachricht: Das Vieh ist tot und wird niemanden mehr
Ärger machen. Jetzt die Überraschung: Ich habe, na ja, wie soll ich sagen …
ich habe da jemanden gefunden. Anju heißt er.“

Auf der anderen Seite der Leitung sog Emrys scharf die Luft ein. „Ein
Opfer?“, fragte er sanft und Fionnlagh schüttelte den Kopf, obwohl sein
Freund das nicht sehen konnte. 

„Nein, nein. Weit davon entfernt. Er hat mir den Arsch gerettet. Das Ding is'
nur, das er nicht aus unserer Welt stammt.“
Langes, schweres Schweigen folgte seinen Worten. Emrys glaubte ihm, daran
bestand kein Zweifel, dennoch war es schwer zu schlucken. Fionnlagh ließ ihm
die Zeit, die er brauchte, lauschte stumm dem leisem Atem. Nichts anderes war zu
hören, bis 
Emrys schließlich leise fragte, ob Fionnlagh dachte, das Anju gefährlich sei.

Ja, auf jeden Fall, dachte er, aber das sprach er nicht aus. Emrys meinte nicht
die Art von Gefahr, die Fionnlagh in Anju sah, nämlich, was geschehen würde,
wenn Anju ihm als Feind gegenüber stehen würde. Nein, sein Freund wollte
wissen, ob eine Gefahr für die Menschheit bestand, weil Anju bei Vollmond
mächtig an Beharrung zulegte, oder weil er Blut als seinen favorisierten
Schlummertrunk einnahm.

„Nein. Aber er ist speziell und sehr außergewöhnlich.“ Nun hob sich ein
Mundwinkel Fionnlaghs. „Ich bin nicht sicher, ob ihr euch verstehen
würdet.“

Was bei der sanften, pazifistischen Natur seines Freundes wirklich ein Statement
war. Wieder ein Schweigen, aber nicht so lange wie zuvor.

„Das wird sich zeigen. Ihr werdet zu mir kommen, und zwar sofort.“

'Okay, doch keine Glucke', korrigierte Fionnlagh amüsiert in Gedanken. 'Es ist
eher eine Mischung aus bockigen Kleinkind und einem Diktator.'

Aber er wusste ganz genau, wann er sich zu fügen hatte und so summte er in
einer Antwort.

„In Ordnung. Wir fahren morgen früh los.




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