                         Anatomie Eines Mordes   von M
                 (Ein Malfoymurdermystery (Draco x Hermione))
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                            Prolog: Weiß Wie Schnee
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 "Sei reizend zu deinen Feinden. Nichts ärgert sie mehr." 

***

"Ich dachte mir schon, dass du hier bist." sagte Harry leise.

Das Dark End war menschenverlassen. Nur am hintersten Tisch der Spelunke sass
Ron zusammengesunken zwischen einer Armada aus leeren Butterbierflaschen.

"Hau ab", murmelte er tonlos. "Ich will nicht reden."

Zwei Nächte waren seit Hermiones Tod vergangen. Sie lag in der Gryffindor-
Gruft, von der Harry bisher nicht gewusst hatte, dass sie existierte. Morgen
würden ihre Eltern kommen, um sie abzuholen.

Ihren Körper.

Ron vermied Harrys Blick. Stattdessen stierte er mit leeren Augen auf die
Flasche, die er gerade geöffnet hatte. Sie hatten nicht mehr viel geredet, seit
es passiert war. Worte erschienen so sinnlos.

"Gibt´s für mich auch noch so eins?" fragte Harry und setzte sich.

Wortlos und ohne ihn anzusehen, schob Ron ihm ein Butterbier unter die Nase.

Die Schule stand unter Schock. Auf den Gängen wurden kaum gelacht, niemand sass
entspannt in den Gemeinschaftsräumen und spielte Karten oder blätterte in
Büchern. Die Schüler sassen in bleichen, schweigsamen Grüppchen beisammen. Im
Gryffindor-Turm herrschte die meiste Zeit Totenstille.

Zur selben Zeit hatte unpassenderweise das Eis begonnen, abzutauen. Es schneite
nicht mehr. Der Boden wurde wieder weich unter ihren Füßen. Der Frühling
brach an.

Harry war nicht dabei gewesen, als Hagrid es erfuhr, aber er hatte sein Heulen
gehört, durchdringend und wild wie das einen tödlich verwundeten Tieres. Nun
hatte er damit angefangen, überall in den Gärten kleine Distelbüsche zu
pflanzen, im Angedenken an Hermione. Er behauptete steif und fest, Hermione habe
Disteln gemocht. Harry mochte ihm nicht widersprechen. Die meiste Zeit schniefte
Hagrid, während er in der Erde herumgrub, leise und anhaltend.

Professor McGonagall war blass und still und versäumte es die meiste Zeit, die
wenigen lauten Schüler zurechtzuweisen, die sich auf den Gängen herumtrieben.
Harry hatte bemerkt, dass sie jedes Mal, wenn sie die Gryffindors sah, schwer
schluckte und den Blick abwenden musste.

Hermiones Fehlen war zu offensichtlich.

Harry blickte sich teilnahmslos um. Dann hob er die Flasche und trank.

"Das ist wirklich die mieseste Kaschemme, die Hogsmeade zu bieten hat." "Mhm."

Man hatte keinen besonderen Auslöser für ihren Tod finden können. Dumbledore
hatte sie persönlich untersucht. Ihr Herz hatte einfach aufgehört, zu
schlagen. Wahrscheinlich steckte machtvolle schwarze Magie dahinter, aber
beweisen liess sich nichts.

Dumbledore, Lupin und selbst Snape arbeiteten wie besessen daran,
herauszufinden, was passiert war. Sämtliche Personen, denen Hermione an jenem
Tag begegnet war, wurden nach allen Einzelheiten befragt. Harry und Ron
berichteten genau, was sie in den Kellern beobachtet hatten. Nachdem er seine
Aussage beendet hatte, verfiel Ron in ein schreckliches, betäubtes Schweigen,
das er bisher kaum gebrochen hatte.

Natürlich war Snape sofort zu den Slytherins geeilt, um Malfoy in dieser Sache
zu verhören. Aber Draco Malfoy war spurlos verschwunden, seit Hermiones Tod
bekannt geworden war. Er schien Hals über Kopf aus der Schule getürmt zu sein.
Er hatte nichts mit sich genommen, und nicht einmal seine Kumpel Crabbe und
Goyle, die Snape stundenlang in die Mangel genommen hatte, wußten etwas davon.
Niemand wußte, wo er sich aufhielt.

Die meiste Zeit waren Dumbledore, Lupin und die Lehrer in Dumbledores Büro und
steckten die Köpfe zusammen. Herausgekommen war noch nichts.

Das alles liess Harry seltsamerweise kalt. Er dachte nicht an Rache. Oder, dass
es ihm helfen würde, zu erfahren, wie Hermione gestorben war. Er nahm das alles
nur wie durch dicke Watte wahr, während in seinem Kopf nur ein einziger
schauerlicher Satz nachhallte:

Hermione war tot. Und nichts brachte sie wieder zurück.

Sie schwiegen eine Weile.

Schliesslich sagte Ron - und Harry war froh darüber, dass er überhaupt etwas
sagte: "Sie...sie hätte das nicht gut gefunden. Dass wir hier sitzen und uns
betrinken."

Keiner von ihnen hatte es seitdem gewagt, Hermiones Namen auszusprechen. Es tat
zu sehr weh.

Harry lächelte schwach. "Sie hätte es gehasst. Aber unter diesen
Umständen....ich denke, sie hätte uns verziehen."

"Sie ist weg, Harry." sagte Ron. Seine Stimme schwankte. "Ja." sagte Harry. "Sie
ist weg." "Wirst du....wirst du mit ihren Eltern reden?" fragte Ron zögernd.

Harry spielte mit dem Verschluss seiner Flasche. "Denke schon. Lass uns morgen
zusammen hingehen und mit ihnen reden. Sie würden sich bestimmt freuen....na
ja, freuen ist vielleicht der falsche Ausdruck, aber....wir waren ihre besten
Freunde. Es wird ihnen etwas bedeuten."

Ron schluckte. "Sie...sie ist einfach so gestorben, Harry, und wir haben nur
dagestanden....einfach nur dagestanden, und wir haben nichts getan, wir...."
"Wir konnten nichts tun." Harrys Stimme kratzte in seiner Kehle.

Und das war sie, die einfach, furchtbare Wahrheit, immer noch. Sie konnten
nichts tun.

"Ich hasse es, ein Zauberer zu sein," sagte Ron plötzlich heftig. "Ich hasse
es. Die Besten sterben, und die Schlechtesten kommen zurück! Was soll das
alles? Was nützt es, wenn man nicht einmal so etwas verhindern kann? Dummes,
sinnloses Rumgefuchtel mit dem Zauberstab ist es, sonst nichts!"

Dann versank er wieder in verbissenem, hilflosen Schweigen. Harry wusste nicht,
was er sagen konnte.

Ron hatte recht....nutzlos und wie die Idioten hatten sie dagestanden, als sie
vor ihnen zusammenbrach..sie hatten hilflos zugesehen, wie der letzte Funken
Leben aus Hermione wich...wie ihr schmerzzerquältes Gesicht langsam einfror,
das Flackern in ihren Augen erlosch, das zarte Rosa der kalten Winternacht aus
ihrem Gesicht kroch, um einem schrecklichen, steinkalten Weiß wich...weiß wie
Schnee...

"Suff ist keine Lösung, Gentlemen," sagte plötzlich eine Stimme von der Tür
her.

Harry blickte auf. In der Tür standen Snape und Lupin, eingewickelt in dicke
Mäntel. Snape hatte gesprochen.

"...aber unter den gegebenen Umständen verzeihlich," fügte Lupin hinzu und
blickte den Lehrer mahnend an.

"Wir kommen, um Sie abzuholen," verkündete Snape.

"Wir dürfen hier sein," erwiderte Ron trotzig und musterte die beiden Gestalten
argwöhnisch. "Es ist Hogsmeade. Es ist Wochenende. Wir haben die Erlaubnis."

"Ich will Sie nicht bestrafen, Weasley," sagte Snape verärgert.

Lupin blickte die beiden Jungen abwechselnd an. "Wir wissen nun, wie es passiert
ist," meinte er rasch. Es schien ihn Mühe zu kosten.

Harry und Ron rissen beide den Mund auf. Aber Lupin hob die Hand. "Ihr müsst
mit uns kommen. Wir haben jemanden, der uns die Wahrheit erzählen kann. Aber
ich warne euch. Es wird nicht leicht."

Das Eis schmolz von den Bäumen, als sie durch den Park aufs Schloss zuliefen.
Überall taute der Schnee zu unscheinbaren weissen Flecken ab. Die sinkende
Wintersonne beleuchtete sie grell und gnadenlos.

Es war eine seltsame Prozession durch die Schule. So ziemlich alle Schüler, die
ihnen auf dem Weg begegneten , unterbrachen ihre Gespräche und reckten nach
ihnen die Hälse. Überall, wo sie entlanggingen, verwandelten sie Stimmengewirr
in Stille. Harry spürte es, und er konnte die anderen verstehen.

Sie alle wussten, dass etwas Wichtiges geschehen war.

Auf halbem Wege schloss sich ihnen eine aufgelöst wirkende McGonagall an. "Geht
es um Miss Granger?" fragte sie ohne Umschweife. Snape nickte knapp und
bedeutete ihr, ihnen zu folgen.

Er führte die kleine Gruppe geradewegs hinab in die dunklen Keller. Sie
betraten einen Raum, der von einem kleinen, bläulich-kalten Feuer beleuchtet
wurde. Die toten Kreaturen, die in langen Regalreihen in gelblicher Flüssigkeit
schwammen, warfen unheimliche, verzerrte Schatten an die Wände. Harry und Ron
kannten dieses Zimmer zu gut. Es war Severus Snapes Büro, und sie hatten hier
bereits mehr Zeit verbracht, als sie sich gewünscht hätten.

Im Büro erwarteten sie zwei Personen. Albus Dumbledore, der aussah, als sei er
von Lupin und Snape aus dem Schlaf gerissen worden und habe keine Zeit mehr für
Haar- und Bartpflege gehabt. Aber seine milden Augen waren hellwach auf die
Eintretenden gerichtet. Harry sah auf den ersten Blick, dass Dumbledore nicht
mehr wusste als er und Ron.

Die andere Person kauerte bleich und verschreckt in einem schweren Sessel und
war - Draco Malfoy.

Malfoy sass stocksteif da und blickte Harry und Ron voll Abneigung an. Er wirkte
reichlich mitgenommen - innerlich und äußerlich. Sein feines Haar hing in
verdreckten, verfilzten Strähnen herunter. Sein Gesicht und die blassen Hände
waren bedeckt von Schrammen, als habe er sich tagelang durch Dornenbüsche
geschlagen. Diese schicke Nerzrobe, in der er Weihnachten so eitel
herumstolziert war, war zerschlissen, voller Schlammspritzer und Blätter. Er
sah noch viel blasser aus als sonst, und irgendwie schien die ätzende Arroganz,
die ihn sonst umgab, ihn verlassen zu haben. Ohne das, ohne diese blasierte
Gleichgültigkeit sah er klein und verstört aus und irgendwie..... elend.

Als sie eintraten, hob er den Kopf und durchbohrte Harry mit einem vorsichtigen,
forschenden Blick. Übelkeit packte Harry, als er in diese verhaßten
berechnenden grauen Augen blickte. Aber er blieb still. Wartete. Malfoy war
verschlagen, bösartig und feige. Aber traute er ihm einen kalten Mord zu?

Harry war nicht sicher.

"Und? Packst du jetzt aus, hm?" fuhr Ron Malfoy an. Er verschränkte die Arme,
mühsam beherrscht, aber der Blick, den er ihm zuwarf, war blanker, nackter
Hass.

Malfoys blasse Augen verengten sich zu Schlitzen. "Bevor ich auch nur ein Wort
sage," zischte er, "will ich, dass Potter und Weasley ihre Zauberstäbe
abgenommen werden." Aber seine Stimme flackerte unsicher.

Harry starrte ihn an. "Wie kannst du es wagen, so zu reden, du...-"

"Ich tappe ebenso im Dunkeln wie du und Ron, Harry," unterbrach Dumbledore ihn
milde. "Aber offensichtlich lebt Mister Malfoy seit einigen Tagen in größter
Angst. Er hat sich nach seiner Flucht aus Hogwarts im Verbotenen Wald verborgen
gehalten."

Wider Willen war Harry schockiert. Malfoy fürchtete den Verbotenen Wald sosehr
wie sämtliche anderen Schüler auch. Und zu den Furchtlosesten hatte er nie
gehört. Sich im Wald zu verstecken, konnte nur eine Verzweiflungstat gewesen
sein.

Dumbledore fuhr fort. "Lupin und Severus haben ihn hier heute Nacht in der
Gryffindor-Gruft aufgegriffen. Vor Miss Grangers....an Hermiones Ruhestätte. Er
hatte allerhand Zubehör für die Ausübung schwarzer Magie bei sich...."

Ron liess einen angewiderten Laut hören.

Dumbledore sah ihn eindringlich an. "....die offensichtlich dazu dienen sollten,
ihren Tod rückgängig zu machen und sie wieder ins Leben zurückzuholen."
schloss er.

In seinem Sessel senkte Malfoy den Kopf. Es war unmöglich, seinen Blick zu
sehen.

Lupin drückte Harrys Schulter. "Gib mir deinen Zauberstab, Harry, glaub mir, es
ist besser so. Du musst hören, was er zu sagen hat." Widerstrebend zog Harry
seinen Zauberstab heraus und überreichte ihn Lupin, ohne Malfoy aus den Augen
zu lassen.

"Weasley, gib mir deinen Zauberstab." forderte Snape Ron auf. Aber Ron dachte
nicht daran. "Dieses kleine Schwein soll sich nicht so aufspielen!! ....er....er
hat sie da doch reingezogen...!!...er hat irgendetwas mit ihr angestellt....er
ist an allem Schuld....er hat sie doch umgebracht....!"

"Du hast recht." lies sich leise Malfoys Stimme vernehmen.

Ron erstarrte. Er wurde kreidebleich. Harry starrte Malfoy fassungslos an, der
seine bleichen Finger in die Lehnen des Sessels krallte. Sein Gesicht war wie
versteinert. Er hätte tot sein können.

"Ihr habt mich schon verstanden." sagte er. Sein Gesicht hatte überhaupt keine
Farbe. Seine Lippen begannen, zu zittern. Sein Ausdruck war schwer zu deuten.
"Ich war es. Ich bin an allem Schuld. Ich hab sie getötet."

Seine Worte sanken im Raum nieder wie Blei. Nachdem er es gesagt hatte, sackte
Malfoy in den Sessel zurück, als hätte jemand die letzten Fäden zerschnitten,
die ihn am Leben hielten. Niemand rührte sich.

Niemand ausser Ron.

Es war Ron kein Zweifel anzumerken, kein Zögern, keine Skrupel. Als sei es das
Klarste und Einfachste, was er jemals getan hatte, schritt er auf Malfoy zu, hob
seinen Zauberstab und sagte mit fester Stimme: "AVARA KED -"

Dumbledore war ihm in den Arm gefallen.

Harrys Herz pochte wild. Warum? Warum hatte er Lupin seinen Zauberstab gegeben?
Dumbledore hätte sie nicht beide so schnell aufhalten können.... er hätte
Malfoys Leben ein Ende setzen können....er hätte Hermiones Mörder auf der
Stelle umbringen können....

Ohne sich Schrecken oder Unruhe anmerken zu lassen, sagte Dumbledore: "Ich lasse
nicht zu, dass Sie zum Mörder werden, Mr Weasley."

"RÜHREN SIE MICH NICHT AN!!!" schrie Ron Dumbledore an. Harry konnte sich nicht
erinnern, dass jemals ein Schüler so mit Albus Dumbledore gesprochen hatte, und
war auch überzeugt, dass es noch nie geschehen war. Er konnte Ron verstehen.
Während er die Szene beobachtete - Dumbledore, der Ron festhielt, wie er mit
erhobenem Zauberstab vor Malfoy stand, der sich mit verzerrtem Gesicht in den
Sessel kauerte - hätte Harry den alten Mann am liebsten geschlagen. War es dem
Schulleiter egal, dass Malfoy den Mord an Hermione zugegeben hatte?

"Ich hab´s nicht gewollt!" schrie Malfoy in die Stille hinein. Seine blassen
Augen waren riesig in dem wachsbleichen Gesicht. "Ich hab´s doch nicht
gewollt....! Es war keine Absicht....!"

Er krümmte sich im Sessel zusammen und warf den Lehrern wilde, flehende Blicke
zu.

"Lassen Sie nicht zu, dass man mich nach Askaban steckt...." flüsterte er
panisch. "Ich wollte es doch nicht....und ich bin doch erst fünfzehn... Bitte,
ich bin kein Mörder, ich wollte es doch nicht, bitte nicht nach Askaban...."

Mit Abscheu hörte Harry eine Spur List aus Malfoys Gewimmer heraus.

"Hermione ist TOT!" schrie er ihn an, und es war das erste Mal, dass er ihren
Namen wieder aussprach, und das tat weh, so weh, "Sie ist TOT, du Bastard, und
das ist alles, was dir Sorgen macht?!"

"Ich will nicht ins Gefängnis!" heulte Malfoy auf. "Bitte nicht Askaban, Sie
können das nicht machen, Sie können das nicht zulassen...."

"Bringen Sie Ihren Schüler zum Schweigen," zischte McGonagall Snape angewidert
an. Sie hatte Tränen in den Augen. "Das ist erbärmlich!"

Snape legte Malfoy die Hand auf die Schulter, und er verstummte. Aber er atmete
schwer und sah sich gehetzt um.

"Ich geh nicht nach Askaban..." flüsterte er noch einmal.

"Sie werden vorläufig nirgendwo hingehen, Mr Malfoy," sagte Dumbledore, und er
hörte sich dabei alles andere als freundlich an.

Er hatte Ron inzwischen seinen Zauberstab entwunden. Nun hielt er ihn in der
Hand und taxierte Malfoy mit einem kalten Blick, der Harry an ihm neu war.
"Nicht, bevor Sie nicht die ganze Wahrheit gesagt haben."

Malfoy schien sich allmählich zu beruhigen. Er starrte eine Weile leer vor sich
hin, dann richtete er den Blick auf Harry.

Es war ein Blick, den Harry wiederum von Malfoy überhaupt nicht kannte - er war
weder gehässig noch herblassend noch hasserfüllt, es war ein scheuer und sehr
trauriger Blick.

"Ich wollte nicht, dass Hermione stirbt." sagte er leise und blickte Harry fest
an.

Ron lachte auf, heiser und verzweifelt. "Spar dir das für die Dementoren auf,
du Schwein..."

"Ich glaube dir," sagte Harry zu Malfoy und erwiderte seinen Blick.

Ron starrte ihn an. "Aber Harry - er hat....er hat....-"

"Lass ihn, Ron," sagte Harry plötzlich zu seinem eigenen Erstaunen. "Wir
sollten ihm zuhören. Ich muss hören, wie es war...."

Dumbledore zeichnete mit Rons Zauberstab zwei Stühle in die Luft, und Harry
setzte sich. Nach einem kurzen Zögern setzte sich auch Ron.

Nun, wo alle ihm zuhörten, schien Malfoy die Furcht erst recht zu packen.
Verängstigt blickte er in die Runde.

Severus Snape nahm neben ihm Platz und nickte ihm aufmunternd zu.

Draco Malfoys Stimme zitterte, als er zu sprechen begann. "Na schön. Ich
werd´s erzählen. Es war so..."


                     Kapitel 1: Erster Teil: Rot Wie Blut
                     ------------------------------------


***
Kapitel 1:
Der Rüsselvorfall
***

Als er für sein sechstes Semester zurück zur Schule kam, hatte Draco die
konkurrenzlos schlimmsten, schrecklichsten Ferien seines Lebens hinter sich.
Schon als seine Ankunft zu Hause am allerersten Abend in einem Desaster endete,
hätte er es wissen müssen.

Dabei war an diesem Abend eigentlich eine Feier angesagt gewesen. Natürlich
nicht, weil Draco kam - das ließ seinen Vater eigentlich weitestgehend kalt,
und ER entschied, wann in ihrem Haus gefeiert wurde, und wann nicht.
Nein, Grund für die Feier war das Ende von Lucius Malfoys kurzem, aber heftigen
Gastspiel in Askaban. Zu diesem Anlass hatten seine Eltern ihre reichsten und
vornehmsten Freunde eingeladen - alle selbstverständlich reinblütige Zauberer
aus den besten Familien - und Draco kam gerade im rechten Moment, um mit seinen
Leistungen des vergangenen Schuljahres zu prahlen (die wurden natürlich
ausgeschmückt - von den wirklichen Leistungen seines Sohnes war sein Vater
alles andere als begeistert, soviel wusste er). Seine Mutter befehligte
Heerscharen von Hauselfen, bis am Abend all seine Lieblingsspeisen (und es waren
viele) auf dem Tisch standen. Sein Zimmer platzte aus allen Nähten vor
Geschenken.

So oder ähnlich war alles zumindest gedacht gewesen.

Aber alles kam anders. Die Tische waren gedeckt, die Geschenke warteten darauf,
ausgepackt zu werden, Vaters versammelter Freundeskreis tummelte sich um den
Kamin... 

Und er kam an und hatte diesen Rüssel.

Dabei hatte Draco vor der Rückfahrt nur noch die Rechnung mit dem gefeierten
Mr. Potter begleichen wollen.
Seine Rechnung mit Dem-Jungen-der-verdammt-noch-mal-lebte. Es stand ihm nicht zu
- ihm zuletzt! - seiner Familie so etwas anzutun....
Es ging weit darüber hinaus, was er sonst fühlte, wenn Potter mit diesem
selbstgerechten Gesichtsausdruck eines Helden an ihm vorbeimarschierte. Sonst
ging es darum, ihn zu reizen. Herauszufordern. Aber dieses Mal.... Dieses Mal
wollte Draco ihm wirklich, wirklich wehtun.
Aber es war alles anders gekommen als geplant. Plötzlich war alles voller
verflohter Weasleys gewesen, aus dem Nichts waren diese Ravenclaw- Klugscheißer
und Hufflepuff-Deppen aufgetaucht, alle hatten ihre Zauberstäbe in der Hand
gehabt und - dann konnte Draco sich nur erinnern, dass alles sehr feucht und
schwabbelig und das Gepäckfach des Hogwarts- Express echt sehr eng gewesen
war.
Er konnte immer noch nicht fassen, dass diese Flohsäcke es gewagt hatten. Hand
an ihn zu legen. Ihn zu verfluchen. Ihn. Bei Crabbe und Goyle, ok, da spielte es
keine Rolle, bei denen konnte selbst die Gestalt einer Nacktschnecke nichts mehr
reißen. Aber er, Draco? Wie konnten diese selbstherrlichen kleinen Armleuchter
sich das erlauben?!

Zuerst sah es aus, als habe er Glück. Kurz bevor der Hogwarts-Express seine
Heimatstation erreichte, hatte er gespürt, wie sich die Pfunde schlackernden
Schleims allmählich wieder in die Form seines Körpers zurückschrumpften.
Und dann hatte er begonnen, zu wachsen. Er. Der Rüssel. Mitten in seinem
Gesicht. Dieser verfluchte Rüssel, und er ging und ging nicht weg. Draco war
sicher, dass die Granger, das kleine Miststück, ihm diesen Rüssel eingebrockt
hatte, die und niemand sonst. Keinem anderen war ein so starker Zauber
zuzutrauen.

Nie würde er den Gesichtsausdruck seines Vaters vergessen, als er mit seinem
Rüssel ins Kaminzimmer trat, nie das nackte Entsetzen im Gesicht seiner Mutter.
Es war der demütigendste Abend seines Lebens gewesen, wie er auf der Couch lag,
umreiht von den vornehmen Zaubererfreunden seines Vaters, die ihn untersuchten
wie etwas, das aus dem Muggel-Zoo entlaufen war, und den geeigneten Gegenzauber
diskutierten, während seine Mutter mit beschämter Miene Pastetchen
herumreichte und es vermied, ihn anzusehen.

Immerhin hatte er es geschafft, den Chauffeur zu beißen, der bei seinem Anblick
nicht aufhören konnte, zu wiehern. Er wurde am nächsten Morgen von Dracos
Vater entlassen.

So hatten Dracos Ferien begonnen, und in etwa so setzten sie sich fort.
Sein Vater, der sich normalerweise damit begnügte, Dracos zauberisches Können
bei jeder Gelegenheit zu bekritteln, ignorierte ihn nach dem Rüssel- Vorfall
nun völlig. Es hiess immer, er habe keine Zeit für ihn. Draco wusste
natürlich, dass das zum Teil stimmte. Sein Vater und die anderen Getreuen den
dunklen Lords waren dabei, seine Wiederkehr zu betreiben und bessere Zeiten für
sie alle zu schaffen. Das verstand er durchaus. Aber er fühlte sich
ausgeschlossen. Wusste denn sein Vater nicht, dass er ihm zu Hand gehen konnte?

Seit Jahren wartete Draco darauf, dass sein Vater ihn endlich in die schwarzen
Künste einweisen würde. Aber sein Vater schien daran überhaupt nicht zu
denken. Bisher hatte er seinen Sohn noch nie in das Geheimverlies unter dem
Salon mitkommen lassen, in dem er seine kostbaren Instrumente für die dunkle
Zauberei aufbewahrte. Und noch nie hatte er ihn in eines der Verbotenen Bücher
aus seiner Bibliothek reinsehen lassen (Draco stand nicht auf Bücher, aber hier
ging es ums Prinzip). Seinen Freunden gegenüber behauptete Draco zwar
beharrlich das Gegenteil, aber bis heute hatte er noch nie einen Gegenstand der
schwarzen Magie in der Hand gehalten.
Es war frustrierend.
Na schön, hin und wieder durfte er ein paar Gifte zusammenbrauen - fürs
Giftmischen hatte er ein gewisses Talent - und sie an den Hauselfen
ausprobieren, aber das konnte doch nicht alles sein?!
Sein Vater verachtete ihn, weil er sich immer wieder in Allem von Potter und
seinen dämlichen Freunden übertölpeln ließ, noch dazu Freunden, die aus
Muggelsippen oder aus den Reihen der degenerierten Weasleys stammten. 
Aber konnte ER etwa was dafür, wenn Potter andauernd von Dumbledore und all den
anderen verhätschelt wurde?
Sein Vater ließ Potter als Ausrede allmählich nicht mehr gelten. 
Hatte er, Lucius, nicht dem Quidditch-Team der Slytherins Superbesen spendiert,
damit Draco in die Mannschaft kam? Sie hatten trotzdem die Meisterschaften
verloren. Und Draco hatte erst zweimal in drei Jahren den Goldenen Schnatz
gefangen, und das eine Mal nur, weil er ihm gegen die Stirn geflogen und zu
Boden getrudelt war. 
Hatte ihnen nicht Snape so viele Punkte wie nur irgend möglich zugeschachert?
Sie hatten trotzdem nie den Hauspokal gewonnen, weil Potter dann doch noch im
letzten Moment die Welt errettet hatte oder sonstwas.
Aber auch wenn man Potters unschätzbare Hilfe abzog, enttäuschte er auf der
Ganzen Linie. Draco blieb weit hinter den Erwartungen zurück, die man von
Standes wegen in einen Malfoy setzen konnte. Draco war als Quidditch-Sucher
mies, er war als Zauberschüler mies, er selbst war überhaupt mies, mies, mies.
Es wurde für Draco zur Mutprobe, durch den Flur im ersten Stock zu laufen, in
dem die Bilder all der mächtigen, bedeutenden Malfoys hingen. Sein Urur-
Großvater hatte es sich zur Gewohnheit gemacht, die Augen zu verdrehen und
seinen Ururenkel auszuzischen, wenn er unter seinem Bilderrahmen vorbeischritt.
Schließlich verlegte sich Draco darauf, diesen beschämenden Korridor nur noch
im flotten Sprint zu durchqueren.

"Und noch was," brüllte einmal eine seine Ur-Großmütter, als er bei einer
dieser Gelegenheiten an ihrem Bilderrahmen vorbeispurtete, mit pfeifender Stimme
hinter ihm her, "du rennst wie ein MÄDCHEN, Bursche!"
Sein Vater liess keinen Zweifel daran, dass er die Hoffnung, aus seinem Sohn
könnte ein mächtiger Schwarzer Magier oder zumindest ein passabler Zauberer
werden, beizeiten aufgegeben hatte.

Da sein Vater nicht im Traum daran dachte, ihm seine Zeit zu widmen, vertrieb er
sich die Ferien damit, auszuhecken, wie er es Potter, Weasley, Granger und den
anderen heimzahlen konnte, diese letzte Sache und überhaupt.
Aber all diese Überlegungen waren getränkt von bitterer Hoffnungslosigkeit.
Potter hatte Freunde, zu viele Freunde. Er selbst hatte Crabbe und Goyle - sie
mochten alles tun, was er wollte, sie blieben zwei behämmerte Trolle. Potter
hatte machtvolle Freunde, die für ihn sterben würden - warum auch immer.
In entsprechender Laune begann Draco sein neues Schulsemester in Hogwarts. Sein
Vater und die anderen arbeiteten daran, dass die Zeiten sich änderten, aber
fürs erste trieben sich in der Schule überall Muggelfreunde und Dumbledores
Speichellecker rum und gingen ihm auf die Nerven. Am ersten Abend Dumbledore mit
seinem Rauschebart und seinem stupide gütigen Grinsen im Gesicht an der Stelle
zu sehen, an der noch vor Kurzem Dolores Umbridge gesessen hatte - Dolores, die
ihm versprochen hatte, ihm die besten NEWT- Noten überhaupt zu verschaffen, ihn
im Ministerium unterzubringen - es gab ihm den Rest.
Und Potter und seine Freunde hatten sich so lieb, dass man Herpes bekommen
könnte (Draco bekam tatsächlich Herpes. Aber selbst ihm war klar, dass das mal
nichts mit Potter zu tun haben konnte. Trotzdem hatte ihm das gerade noch
gefehlt.).

Trotz allem war er auch von grimmiger Vorfreude erfüllt. Er konnte es nicht
erwarten, dass sein Vater und die anderen in diesem Laden aufräumten.
Aber als er darüber nachdachte, beschlich ihn ein furchteinflössender Gedanke.
Sein Vater hatte ihn bisher immer an der kurzen Leine gehalten, er hatte nie
Anstalten gemacht, ihn in seine wirklichen Pläne mit ein zu beziehen. Wenn
alles klappte und der dunkle Lord wieder an die Macht kam - würde sein Vater
ihn überhaupt an der Macht beteiligen? Oder würde er ihn für alle Zeit als
nutzlose Null in den Wind schreiben?
Eine erschreckende Vision tauchte vor Draco auf, wie er, aufgedunsen, das
silberglatten Haar fettig von den Kesseldämpfen, einen Zwicker auf der Nase,
für immer im heimatlichen Kerker damit beschäftigt wurde, Todestränke
anzurühren. Soweit durfte es nicht kommen, niemals! Er musste etwas
unternehmen. Er musste JETZT GLEICH etwas unternehmen, um seinen Vater zu
überzeugen, dass er sehr wohl dazugehören konnte, dass er sehr wohl ein Malfoy
war. Aber was?
Und als hätte eine schlummernde, dunkle Macht sein Flehen erhört, traf an
einem Morgen kurz nach den Sommerferien dieses kleine Päckchen von zu Hause
ein. 

Und sein Moment schien da.


                Kapitel 2: Das ist das Hier und Heute, Ladies!
                ----------------------------------------------


 EDIT: 
Einen dicken Dank an alle, die sich dazu haben hinreissen lassen, diese FF zu
lesen und zu kommentieren!^^ Sie ist ziemlich alt, von 2002 oder so. Ich hab sie
immer, wenn ein neuer HP-Band rauskam, aktualisiert, aber nach HBP dürfte sie
wohl komplett von Gestern sein (wer HBP schon kennt, weiss, was ich meine^^).
Trotzdem finde ich es enorm lieb, dass einiGe von euch sich dafür
interessieren.
*winke*
EvilM

***

"Psst! Hermione! Hierher! Hier drüben!!"
Hermione drehte sich unwirsch um. Die Vorhänge von Lavender Browns Bett waren
zugezogen. Dahinter kicherte es. Augenrollend wandte sie sich wieder ab.
Sie runzelte die Stirn. Hier auch nicht! Wo war...?
Rsch! Der Vorhang von Lavenders Bett wurde aufgezogen, und Ginny Weasley steckte
ihren Kopf raus. Sie hatte rote Flecken auf den Wangen und sah aufgekratzt aus.
Ihre roten Haare standen wild vom Kopf ab.
"Komm, das musst du dir ansehen, Hermione! Parvati hat hier was total Irres...."
Hermione blickte Ginnys struppige, aufgelöste Gestalt nur müde an.
"Hat eine von euch meine Mappe mit den Bildern von Giftpilzen gesehen?" unkte
sie störrisch. 
"Ooooh, das hört sich an, als könntest du eine Aufmunterung vertragen,
Hermione!" rief Parvati und klatschte in die Hände. "Vergiss die Giftpilze!
Komm her!" 
Hermione hob abwehrend die Hände.
"Falls es wieder so ein Haarglättezauber ist wie letztes Mal, an meinem
Geburtstag, dann vergiss, es, Parvati," sagte sie. "Ich hab keine Lust, mir
wieder tausend Ausreden einfallen lassen zu müssen, weil ich drei Wochen einen
Turban tragen muss." Aber wider Willen musste sie Grinsen.
Nun hob Parvati die andere Hälfte des Vorhanges. Ein betäubender Duft nach
Rosen und anderen, undefinierbaren Zutaten wallte in den Schlafraum. Hermione
musste sich anstrengen, nicht bewusstlos umzufallen. Sie konnte sehen, dass auf
Lavenders Bett in ziemlich gewagter Stellung ein Dreifuss aufgebaut worden war,
über dem ein kleiner Kessel hing. Darunter brannte ein hellblaues Feuer.
Rosafarbener Dampf sickerte über den Kesselrand. Auf dem Bett sassen Parvati,
Lavender und Ginny im Schneidersitz um das Ganze herum und schienen in
konstantes Kichern verfallen zu sein.
Hermione runzelte die Stirn. "Ihr...ihr inhaliert nicht etwa diese Zauberpilze,
die Lee Jordan heimlich hinterm Gewächshaus verkauft, oder? Ich warne euch,
wenn McGonagall..."
Gelassen schürte Lavender das Feuer unter dem kleinen Kessel. "Keine Panik,
Granger. Parvatis Oma hat ihr so ein Zauberpulver geschickt, alles sauber, alles
harmlos..." sie verfiel wieder ins Kichern. "Aber wenn man es in Rosenwasser tut
und dann eine Locke von sich hineinwirft, sieht man die Gestalt seiner Großen
Liebe! Seines zukünftigen Ehemanns! Du musst es unbedingt versuchen, Granger!"
"Wer sagt denn, dass jede Frau ihre Große Liebe heiratet?!" spöttelte Hermione
verächtlich. "Da macht ihr euch Illusionen, meine Lieben. Und wer sagt, dass
ich überhaupt heiraten will?!" fuhr sie fort, während sie sich bückte und
unter ihrem Bett herumtastete. "Wer sagt denn, dass ich nicht viel eher eines
Tages mit einem Mann in gleichberechtigter, außerehelicher Gemeinschaft mit
Gütertrennung zusammenleben werde?"
Sie schielte auf die verblüfften Gesichter auf Lavenders Bett. "Oder in einer
progressiven, kommunenähnlichen Einrichtung mit vielen Männern," sagte sie
dann, nur um noch eins draufzusetzen.
Auf dem Bett herrschte für einen Moment betäubte Stille. Dann fragte Parvati
zögerlich:
"Also bedeutet das: nein?!"
Hermione kam unter dem Bett hervorgekrochen. In der Hand hielt sie mehrere Bogen
Papier, auf denen schauerliche Zeichnungen verschiedener Knollengewächse zu
sehen waren. "Ich denke, es gibt wichtigeres als das." Sie begann, sich
Wollmäuse vom Rock zu klopfen. "Giftpilze, zum Beispiel. Referat bei Snape. Das
ist das hier und heute, Ladies."
Lavender war fassungslos. "Du meinst es gibt Wichtigeres als, mit wem du mal
zusammensein wirst?" 
"Wer wird sich denn die ganze Überraschung vermasseln?" meinte Hermione
sarkastisch.
Aber für Lavender war das Thema nicht erledigt. "Es gibt nichts Wichtigeres,"
sagte sie bestimmt. "Es gibt im Leben nichts wichtigeres als das."
Hermione fegte sich entnervt ein dickes Büschel Locken aus dem Gesicht. 
"Ich bitte dich, dieser Liebesorakel-Kram ist doch eh nur Augenwischerei! Ich
wette, ihr habt alle herausgefunden, dass eure späteren Männer schöne,
starke, sensibel-humorvolle Typen sein werden, die auch noch richtig was im Kopf
haben und alle Zauberärzte, Zauberminister oder Rockstars werden, hab ich
recht?"
Ginny hüstelte und murmelte Unverständliches in ihren Pyjama.
Parvati musterte Hermione mit gerunzelter Stirn. "Manchmal denk ich, du hast
überhaupt keine Lust, dich zu verlieben, Hermione." 
Hermione blickte sie direkt an. "Um ehrlich zu sein: Nein."
"Aber...."
Hermione stemmte die Hände in die Hüften.
"Ich will euch mal was sagen: Ich mag mein Leben so, wie es ist. Und auch wenn
ihr mich für verrückt haltet: wenn ich verliebt wäre, würde ich versuchen,
so schnell wie möglich wieder damit aufzuhören. Liebe tut weh. Ich bitte euch,
diese Nummer mit Harry und Cho, und wie beschissen ging´s dir,
Ginny...ich...ich hab´s bei Viktor Krum gesehen...und an vielen anderen. Sobald
man sich verliebt, bekommt man nur Scherereien. Verliebte sind einfach
irrational. ICH habe jedenfalls keine Lust, mit einer durchsichtigen Bluse vor
dem Quidditch-Team rumzutänzeln, wie Hannah Abbott, oder einem Kerl auf den
Hintern zu starren wie eine hypnotisierte Schlange, wie Pansy Parkinson, oder
ein Jahr lang nur ununterbrochen zu heulen, wie Cho. Wenn ich ehrlich bin, ja,
auf all das kann ich dankend verzichten."
Hermione holte tief Luft. "Und nun," verkündete sie, "Geh ich Lernen. Gute
Nacht!"

Die Putzkolonne, bestehend aus verbissen aussehenden kleinen Kobolden, an denen
das Freundlichste die kleinen Glöckchen an ihren roten Hütchen waren, waren
bereits unterwegs und warfen ihr finstere Blicke zu.
Nachdem Madam Pince verkündet hatte, daß sie 12 Montate zu einer Wicca-
Fortbildung nach Putney verschwinden würde ("55 Sachen, die sie noch nicht
über Stinkwurz wußten"), hätte Dumbledore eine Menge netter, stiller Hexen
haben können, die ungemein scharf auf den Posten als Vertreterin gewesen
wären.
Stattdessen hatte er sich persönlich auf den Weg runter nach Hogsmeade gemacht,
um mit den Kobolden zu verhandeln.
Seine Idee war, sie mit der wichtigen Aufgabe der Bibliotheksverwaltung zu
betreuen, damit sie endlich von der Straße wegkamen.
Diese Kobolde waren eine hartgesottene Gang, die früher den Alraunen-Handel und
die illegalen Hippogreif-Rennen in Hogsmeade kontrolliert hatten und von denen
bekannt war, dass sie ihre Feinde am liebsten in siedende Marmelade
eintauchten.
Hermione fragte sich ernsthaft, ob Dumbledore damit den Bogen seiner Güte nicht
eine Spur überspannt hatte. Gleichberechtigung aller magischen Wesen hin oder
her, die Typen waren selbst ihr eine Nummer zu hart. Aber immerhin - die Bücher
wurden wesentlich pünktlicher zurückgebracht als vorher.
Die Schüler fürchteten die Kobold-Crew, und keiner legte sich mit ihnen an.
Hermione erinnerte sich noch lebhaft an den Vorfall vor zwei Jahren, als Dean
Thomas die Leihfrist für einen Bildband über Veela überzogen hatte und
daraufhin mit einem angenagten Bein in den Krankenflügel musste.
Und Hermione Granger aus Gryffindor hatte bei der Kobold-Gang besonders
verschissen, da sie immer die Letzte in der Bibliothek war und sie vom
Schliessen abhielt. Einmal hatte ihr ein Kobold sogar ohne Vorwarnung den Stuhl
unterm Hintern weggezogen, um ihn auf den Tisch zu stellen.
Auch dieses Mal war die Bibliothek schon menschenverlassen, als sie eintrat.
Hermione warf den Kehrkobolden, die sie mit inbrünstigem Hass anstarrten, einen
trotzigen Blick zu, schnappte sich ihren Federkiel und begann, in ihrem Buch
Kringel um die wichtigsten Giftpilze zu machen. Verdammt. Fungus Obscurus und
Fungus Oscuro, wo war da noch mal der Unterschied....?!
Die Kobolde packten murmelnd ihre Sachen zusammen und machten sich auf, um im
Dead End, der miestesten Flüsterkneipe unten in der Stadt, noch ein paar
Kürbisschnäpse zu kippen.
"He, du da," knurrte einer der Kobolde sie an, während er einer Büste von
Merlin dem Weisen ziemlich unsanft einen Schmutzlappen ins Gesicht stieß, "hast
du eigentlich kein Privatleben oder was?"
Hermione lächelte kühl. "Das hier IST mein Privatleben," meinte sie gelassen.

Der Kobold verschwand kopfschüttelnd hinter dem nächsten Bücherregal. "Was
immer dich anmacht, Baby," knurrte er. 
Hermione lächelte verstohlen. "Keine Sorge," murmelte sie leise, "das tut es."
Sie blätterte eine weitere Seite in dem Buch um. Sie liebte das Geräusch von
trockenem, raschelndem Pergament. Ihre besten Freunde waren immer noch Bücher.
In allen Büchern steckte ein Geheimnis, und sie hortete diese Geheimnisse,
dieses Wissen in ihrem Herzen. Sie sog den Duft des alten Papiers ein. Auch den
liebte sie.
Das ärgerliche, nutzlose Gespräch mit Parvati, Ginny und Lavender fiel ihr
wieder ein.

Liebe, dachte sie. Liebe war so unberechenbar, so riskant. Aber die Liebe zu
Büchern war zeitlos. Ihr Wissen enttäuschte sie nie. Liess sie nie im Stich.
Sie strich mit der Hand über das Papier. 

Das, dachte sie. Das ist auch eine Art von Liebe, schätze ich.


                         Kapitel 3: Suchen Und Fluchen
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Ein unwilliges Grunzen riss Hermione aus ihren Gedanken.
"Wir schliessen gleich! Heda, wir wollen schliessen, du brauchst überhaupt
nicht reinzukommen, Bürschchen....he!"
Hermione blickte auf. Eine weitere Person kam in die Bibliothek stolziert,
schoss einen vernichtenden Blick auf den zeternden Kobold ab und sah sich
suchend um. Sie runzelte die Stirn.

Draco Malfoy in der Bibliothek?

Das allein war seltsam. Hermione kannte die Bibliothek und ihre Besucher sehr
genau, und Malfoy zählte zu den Schülern, die sich hier nie blicken liessen.
Jeder wusste, dass er sich seine Schulaufgaben von einer Schar verängstigter
Schüler machen ließ, die nicht von seinen Gorillas ins Klo getunkt werden
wollten.

Nicht, dass Hermione ihn in der Bibliothek besonders vermisst hätte.

Er hatte sie bemerkt und kam geradewegs auf sie zumarschiert.
Hermione versteifte sich in Abwehr. Was konnte er wollen? Nur, um ihr seine
üblichen plumpen Beleidigungen ins Gesicht zu speien, hätte er sich wohl kaum
den weiten Weg gemacht? 
Er baute sich vor ihrem Tisch auf, stemmte die Hände in die Seiten und musterte
sie herausfordernd. Hermione sah nicht einmal von ihrem Buch auf.
"Verlaufen, Malfoy? Das Jungenklo ist rechts unten im Gang."
"Ich hab nach dir gesucht." verkündete er mit seiner trägen, gelangweilten
Stimme. Dabei blickte er auf sie runter, als könne er es selbst nicht so recht
fassen.
Sie fuhr fort, in aller Ruhe die Besonderheiten der sumerischen Pickelscharte
rauszuschreiben, aber sie war nur äußerlich gelassen. Sie fürchtete sich
nicht vor Malfoy, aber sein Erscheinen konnte, wenn überhaupt, nur Scherereien
bedeuten.
"So sehr ich einen Kaffeeklatsch mit dir genießen würde, Malfoy," sagte sie
kühl, ohne ihn anzusehen, "ich seh heut abend schon genug Giftpilze, danke." 
Er tat so, als habe er sie nicht gehört. "Wir müssen reden." schnarrte er
herrisch.
Nun blickte sie doch auf. Ihre Blicke trafen sich, und sie hatte Mühe, ihre
Überraschung zu verbergen. Was konnte er von ihr wollen? 
Sie wusste, Malfoy würde niemals freiwillig mit ihr reden, wenn nicht.... Nein,
eigentlich konnte sie sich GAR KEINEN Grund vorstellen, weshalb er freiwillig
mit ihr reden sollte.
Bemüht uninteressiert sagte sie, "Ach, WIR müssen reden? Wär mir neu."
"Granger....-" 
Mit einem ohrenzerfetzenden Quietschen schleifte er einen Stuhl vom Nebentisch
herbei und nahm unaufgefordert ihr gegenüber Platz. 
Der Kobold, der in ihrer Nähe Kekskrümel zusammenfegte, warf ihm hasserfüllte
Blicke zu. Hermione wartete.
"Du musst, äh...." Malfoy setzte zum Sprechen an. 
Aber es schien ihm nicht zu gelingen. Sein blasses, spitzes Gesicht nahm einen
dezenten Grünschimmer an. Er sah aus, als würde ihm als nächstes sein
Abendessen hochkommen. Vorsorglich schob Hermione ihre Bücher beiseite. Wenn er
sich erbrach, musste es nicht unbedingt auf die sauteure, 200 Jahre alte
Gesamtausgabe von  "Die Wunder der Pilzwelt" sein, dachte sie, praktisch wie
immer.
"Ich will, dass du, äh....du musst mir helfen." würgte er schliesslich unter
größten Schwierigkeiten heraus. Dann verstummte er, offensichtlich selber
über diese Tatsache maßlos entsetzt.
Hermione stierte Draco entgeistert an. 
"Ich? Dir? Und welchen Grund sollte ich dafür haben? Einfach nur wegen unserer
herzlichen, vertrauensvollen, von gegenseitigem Respekt geprägten Freundschaft?
Verpiss dich, Malfoy!"
"Psst!" zischten sie aus allen Ecken Kobolde an.
Zwei rosa Flecken erblühten auf Malfoys bleichen, hohen Wangenknochen.
"Pass auf, Granger," versuchte er es dann erneut, bemüht ruhig, "da ist ein
Rätsel, dass ich lösen muss....so eine Art Geheimnis....".
Er sprach sehr langsam, als würde er einem Kleinkind die Wunder der
menschlichen Fortpflanzung erläutern. Hermione nahm an, dass dies der Ton war,
in dem er normalerweise Crabbe und Goyle seine Pläne erklärte.
"Jedenfalls muss ich dieses Rätsel lösen, es ist wirklich wichtig für mich,
aber ich hab wirklich schon alles versucht, ich komm nicht weiter. Und wenn
ich... wenn ich dieses Rätsel nicht bald gelöst kriege, kann ich ziemliche
Schwierigkeiten bekommen."
Er errötete. Er sah aus, als bereite es ihm körperliche Schmerzen, mit ihr
über so persönliche Sachen zu sprechen. Wahrscheinlich war es auch so.
Er musterte sie feindselig. "Und du bist nun mal verdammt noch mal die
schlaueste Hexe, die diese Schule zu bieten hat," murmelte er widerstrebend.

Dass sogar Draco Malfoy ihre Schlauheit anerkannte, ließ Hermione fast rot
werden. Aber nur fast. Sie sprach nicht. Wartete nur ab.

"...und ich dachte, wir könnten diese ganze Potter-Weasley-Granger-Kiste
einfach mal für ne Weile vergessen, und du hilfst mir da raus," fuhr er in
geschäftsmäßigem Ton fort, "Du stellst mir nur dein Wissen zur Verfügung.
Mehr nicht. Es braucht ja keiner zu erfahren. Und natürlich springt für dich
was dabei raus. Vielleicht können wir uns einigen."
Sie verschränkte die Arme und blickte voll Trotz zu ihm auf. 
"Ich würde nie etwas annehmen, dass durch DEINE Finger gegangen ist, Malfoy.
Ich mach mir nicht die Hände schmutzig."
Nun schien er die Geduld zu verlieren. Er stemmte seine blassen Hände auf den
Tisch und beugte sich mit zornfunkelnden Augen zu ihr runter.
"Ich könnte auch Crabbe und Goyle den Tip geben, dich mal in ein Klo zu
tauchen," zischte er.
Sie erwiderte seinen Blick unerschrocken. "Du kannst es versuchen," flüsterte
sie und hob ihren Umhang, so dass er ihren Zauberstab sehen konnte.
Er kräuselte hämisch die Lippen. "Wenn du mich verhext, bekommst du fünfzig
Punkte für Gryffindor abgezogen, mindestens" sagte er genüsslich.
"ICH bekomme vielleicht Punkte abgezogen," konterte Hermione gelassen, "aber DU
wirst drei Wochen damit beschäftigt sein, dir die Furunkel auszudrücken, wenn
ich mit dir fertig bin."
Wie immer brach die Wut nicht aus ihm heraus. Aber Hermione konnte sie sehen,
sie funkelte in seinen blassen Augen wie eine kalte blaue Flamme. Dennoch
beherrschte er sich. Er richtete sich auf und starrte auf sie herab.
"Du bist....also....nicht....interessiert?" fragte er steif.
Sie lächelte ihn süßlich an. 
"Mit einem Wort: nein. Danke für´s Gespräch. Vielleicht komm ich mal auf das
Angebot mit der Toilette zurück, wenn mir danach ist." Sie vertiefte sich
wieder in ihr Buch.
Sie spürte, dass er sie eine Weile hasserfüllt anstarrte. Dann hörte sie, wie
seine Schritte sich schnell und wütend entfernten.
Das Donnern der Bibliothekstür hallte markerschütternd im Raum wieder.

Hermione ließ von ihrem Buch ab und starrte in die Richtung, in die er
verschwunden war, nachdenklich. Etwas in ihr sagte ihr, dass der Begegnung von
eben etwas sehr Seltsames anhaftete.
Im selben Moment fühlte sie den harten Stiel eines Laternenhalters in ihrer
Seite. "Wir schließen jetzt!" brüllte ein Kobold in ihr Ohr.


                           Kapitel 4: Dracos Furcht
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Mit raschen Schritten stapfte Draco Malfoy zurück zum Gemeinschaftsraum der
Slytherins. Kalter Zorn flutete durch seine Adern wie Gift.

"Schlangenzunge!" bellte er die Kerkerwand an und wartete ungeduldig, dass sich
die Geheimtür öffnete.

Alles in ihm schrie danach, zurück zur Bibliothek zu rennen, Granger zu packen,
sie zu schütteln und ihr "Du selbstherrliches Miststück!" ins Gesicht zu
schreien.

Was fiel ihr ein? Er war reich. Er hatte Einfluss. An dieser Schule gab es
Dutzende von Leuten, die auf den Knien darum betteln würden, sich seine
Freundschaft zu verdienen! Und ausgerechnet diese verhärmte Zicke ohne Frisur
und Brüste liess ihn gegen die Wand fahren? Was FIEL ihr ein?!

Der Gemeinschaftsraum war bereits verlassen. Die Zauberflammen im Kamin
knisterten leise. Er holte eine Tüte blauer Gummiwichtel aus seinem
Geheimversteck, schmiss sich in einen Sessel, riss die Tüte auf und biss dem
ersten, zappelnden Wichtel den Kopf ab. Er kaute und brütete finster vor sich
hin.

Es liess ihm keine Ruhe. Er hatte sogar versucht, NETT zu sein! Er hatte kein
einziges Wort gesagt über ihre Haare oder darüber, dass sie im sechsten
Semester immer noch keinen Busen hatte, und er hatte sich das böse
Schlammblut-Wort verkniffen. Er hatte sie die Zicke spielen lassen, ohne ihr
eine zu kleben, und das war nicht einfach!

Er hatte sogar versucht, NETT zu ihr zu sein, was sich in etwa so anfühlte, als
würde ihm sehr langsam und ohne Narkose das Bein amputier! Ihm wurde immer noch
schlecht von der Mühe.

Und Sie liess ihn eiskalt auflaufen, dieses arrogante Biest!

Granger, immer wieder Granger. Die prinzipientreue Granger, die sich nie aus der
Ruhe bringen liess, wenn Potter schon weinerlich wurde und Weasley in die Luft
ging wie ein Filibuster-Kracher.

Granger, die immer so beschissen vorlaut war, obwohl sie noch nicht einmal
HÜBSCH war mit ihrem Haarbuschwerk und ihrer unsexy Streberinnenmasche, die
immer alles besser wusste und besser machte...

Draco erinnerte sich noch, dass er damals, als die Kammer des Schreckens
geöffnet worden war, und es zu erwarten war, dass es bald die ersten
Schlammblüter erwischen würde, zu Crabbe und Goyle gesagt hatte: "Ich hoffe,
es ist die Granger."

Und er hatte es so gemeint. Er verabscheute sie, er verabscheute sie wirklich.
Sie war eine Muggelgeborene. Ein Schlammblut. Wie konnte sie eine so machtvolle
Hexe sein? Wie konnte es sein, dass sie alle Reinblüter an der Schule mit ihrer
Kunst übertraf?

Er war nicht nur wütend. Er war auch verletzt. Er hatte sie um Hilfe GEBETEN,
verdammt! Er hatte ihr fast von seinem Geheimnis erzählt...er war bereit
gewesen, alles, die Ohrfeigen im dritten Jahr, die vielen Male, dass sie sich
über ihn lustig gemacht hatte, für den Moment zu vergessen....er hatte ihr
gegenüber Schwäche gezeigt....und die ach so hilfsbereite, faire Granger spie
ihm ihre Verachtung ins Gesicht....!

Ein beissendes Gefühl der Demütigung sickerte langsam, unaufhaltsam in alle
Fasern seines Körpers. Es war wie damals. Auf der ersten Reise nach Hogwarts.
Als Harry Potter sich geweigert hatte, ihm die Hand zu geben.

Es stimmte, er hasste Harry Potter. Seine Leute in Slytherin nahmen an, dass er
Harry hasste, weil er so oft so siegreich gegen die dunklen Kräfte gekämpft
hatte.

Andere - und wahrscheinlich, wie er fürchtete, auch sein Vater - nahmen an,
dass er Harry hasste, weil er neidisch auf ihn war.

Und auch das stimmte. Er WAR neidisch auf ihn. Und wie.

Aber das war nicht der Punkt. Er konnte es verkraften, dass Harry ein besserer
Quidditch-Spieler war, dass Harry berühmt war, dass er Mut hatte, dass er
überall, wo er auftauchte, behandelt wurde als sei er aus Gold. Denn insgeheim
hielt er Harry trotzdem für einen sentimentalen Idioten.

Das war es nicht.

Es war dieser eine Moment, der seinen Hass ausgelöst hatte. Er hätte es
niemals, niemals zugegeben, aber in diesem Moment im Hogwarts-Express, als er
ihm die Hand hinstreckte, WOLLTE er Harry Potters Freund sein.

Denn Harry Potter war, trotz seiner nicht zu verleugnenden Idiotie, nun, Harry
Potter.

Aber Harry hatte abgelehnt. Draco hatte ihm seine Freundschaft angeboten. Etwas,
dass er nicht oft tat. Eigentlich nie. Und Harry hatte einfach abgelehnt. Ohne
Zögern.

Er hasste Harry mittlerweile aus vielen Gründen, kleineren und größeren. Aber
es war dieser eine Moment, den er nicht vergessen konnte.

Und diese Sache heute abend.... ...war genauso gewesen.

Dracos Herz sank ihm in die Kniekehlen, als ihm plötzlich ein anderer
schrecklicher Gedanken kam. Der Gedanke, dass dieses kleine Biest vielleicht
soeben all seine Pläne ruiniert hatte.

Unter Qualen stöhnte Draco auf und krallte seine Hände in sein silberblondes
Haar.

Dass sie ihm nicht helfen wollte, ruinierte vielleicht seine letzte Chance,
seinem Vater zu beweisen, dass er kein Nichtsnutz war.

Er öffnete noch einmal sein Geheimfach neben dem Bücherschrank und holte das
kleine Etwas heraus, dass sein Vater ihm per Eulenpost zugesandt hatte. Er
stellte es vor sich auf den Tisch und starrte es voller Abscheu an.

Allmählich konnte er es wirklich nicht mehr sehen.

Also noch mal: Was, in aller Welt, sollte er damit machen?!

Es sah nach überhaupt nichts aus. Wirklich nach überhaupt nichts.

Finster erinnerte er sich, wie sein Herz gerast hatte, als er an dem kleinen
Päckchen das Schild entdeckt hatte, auf dem in der Handschrift seines Vaters
stand:

"Öffne dieses Päckchen nur, wenn du allein und ungestört bist. Und ich meine:
WIRKLICH allein und ungestört."

Endlich, endlich vertraute sein Vater ihm etwas von Wichtigkeit an! Kein knapper
Brief mit Ermahnungen und Anweisungen, kein Zeitungsartikel, den er in der
ganzen Schule verbreiten sollte.

Nein, etwas Geheimes, das nur für ihn bestimmt war! Und dann das.

Die Blume steckte in ihrem runden kleinen Gefäß und liess den Kopf hängen.
Die Blütenkapsel war fest verschlossen. Nur ein klebriges, zähes Sekret
sickerte zwischen den geschlossenen Blättern hervor. Sie hatte leichte
Ähnlichkeit mit einer Venusfliegenfalle, aber das war auch das einzige, was ihm
an diesem Grünzeug bekannt vorkam. Draco wußte nicht, wie dieses Gewächs von
innen aussah, aber wahrscheinlich ähnlich häßlich wie von aussen. Sie hatte
keine Blätter. Der verklebte Stiel und die schmale Kapsel schimmerten in einem
unansehnlichen, irgendwie heimtückisch wirkenden Grün.

Wieso, in aller Welt, schickte sein Vater ihm eine BLUME? Noch dazu eine
hässliche, nutzlose Blume?

Denn eines stand für Draco fest: nach den vielen Versuchen, die er mit dem
Gemüse angestellt hatte, schien dieses erbärmliche Plänzchen in etwa so viele
Zauberkräfte zu besitzen wie ein durchschnittliches Käsetoast.

Draco war heute noch froh, dass keiner der anderen Slytherins nachts Durst
bekommen hatte und ihn im Gemeinschaftsraum dabei beobachtet hatte, wie er
Stunden vor einer unattraktiven Zimmerpflanze sass, sie mit seinem Zauberstab
anstupste, sie im Plauderton aufforderte, ihm die Zukunft vorauszusagen, sie
beschwor, Potter bei seinem nächsten Quidditch-Spiel in den
Otterwürstchenstand krachen zu lassen, sie mit Zaubertinkturen einrieb - und
schliesslich, in den letzten Nächten, als er die Geduld verlor, wild drauf
eindrosch und sie samt Topf gegen die Kerkerwände kickte - der Teil machte
Spass, brachte aber auch nichts, ausser dass die Statuette von Salazar Slytherin
wegen eines teillädierten Spitzbartes und einer neuen Nase zur Reparatur
musste.

Die Blume blühte nicht. Sie wirkte dunkel und tot.

Schliesslich musste Draco sogar eine Nacht im Schulsee verbringen, weil er sich
bei einem seiner Versuche mit Dianthuskrautsaft besprüht hatte (Die Kiemen
kamen allerdings nicht schlecht. Er merkte sich das Rezept).

Wieder und wieder las er das Schreiben, das sein Vater der Brosche beigelegt
hatte, und fragte sich, ob sein Vater sich einfach nicht ausdrücken konnte,
oder ob er selbst einfach etwas blöder war, als er bisher gedacht hatte.

Sein Vater hatte ihm geschrieben, er bräuchte nur herausfinden, was es sei,
sein Vater hatte ihm zugetraut, es herauszufinden.

Aber offensichtlich war er da im Irrtum.

Furcht beschlich Draco bei diesem Gedanken. Was würde sein Vater sagen, wenn er
merkte, dass sein Sohn mit diesem Zauberinstrument nicht umzugehen vermochte?
Wichtiger noch, was würde er TUN?

Vielleicht war es ein Test. Vielleicht war es eine Probe....

Würde sein Vater ihn auf immer im Giftkeller versauern lassen, wenn er sich
nicht bewährte? Oder würde er noch weiter gehen?

Würde er....

Würde er ihn ausschalten, wenn er unnütz war?!

Aber ich hatte nie ein Chance, schrie es in ihm. Ich hatte nie eine Chance, mich
zu beweisen....!

Wie betäubt starrte er auf die teilnahmslos schimmernde Blume herunter, deren
Blüte sich nicht öffnen wollte.

Das hier....das war seine Chance.

Es war eine Gemeinheit.

Draco dachte fieberhaft nach. Er musste handeln. Er musste schnell handeln. Er
musste sich etwas einfallen lassen...

Denk, ermahnte er sich selbst. Denk schon. Wenn diese Blume hier wirklich Macht
besitzt....dann musst du es wissen. Du musst einfach.


 *flüster* Tu es, Draco! TU ES!!! *räusper* An dieser Stelle vielen Dank an
euch Leute, die diese FF lesen! Und die kleine Weihnachtspause tut mir
leid...ich könnte die Geschichte viel schneller hochladen, da sie eiGentlich
schon fertich ist, bin aber leider zur Zeit zu verschnarcht...darum dieses Mal
zwei Kapitel. Ich werd schneller, versprochen! 


                          Kapitel 5: Kater und Kabale
                          ---------------------------


"GAAARGH!"

Professor Sprout, die ihre Schüler am nächsten Tag in der ersten Stunde durchs
Gewächshaus 14 führte, merkte nichts, als hinter ihr zwei Slytherins von zwei
bleichen, schlanken Händen ergriffen und rabiat zwischen die Schösslinge der
menschenfressenden Riesenbäume gezerrt wurden.

Bevor Crabbe und Goyle durch ihr Geröchel alles alarmieren konnten, hielt Draco
einen Finger vor die Lippen.

"Ich dachte, du wolltest blaumachen! Wir - wir haben doch allen erzählt, du
wärst krank...."

Crabbe schraubte seine dröhnende Stimme mühsam zu einer Art Flüstern
herunter. "Es soll dich doch keiner sehen...."

"Wenn du deine Klappe hältst, wird das auch nicht passieren," zischte Draco.
Seine Augen blitzten.

"Seid jetzt beide still und hört mir zu. Mir ist eingefallen, wie ich´s mache.
Ihr müsst da was für mich erledigen. Ihr braucht dazu eine Dose Sardellen,
eine magische Maulklammer aus meiner Schublade und einen robusten Kissenbezug.
Heute abend, wenn der Unterricht aus ist, macht ihr Folgendes...."

"Crookshanks....miez, miez....spiel nicht die Diva, es ist spät!
Crookshanks...ich hab Thunfisch....und wenn du nicht sofort auftauchst, zieh ich
dir das Fell ab und mach mir ne Mütze draus....miez, miez..."

Hermione blickte sich um. Die Eingangshalle war wie ausgestorben.

"Crookshanks...!" rief sie noch einmal, aber ihre Motivation liess allmählich
nach.

Normalerweise wartete Crookshanks immer schnurrend auf sie, wenn sie abends in
den Schlafsaal kam, anstatt sich im ganzen Schloss suchen zu lassen. Hatte er
Mäuse gejagt und sich zu den Kerkern verirrt?

Oder war ihm was passiert?

Sie machte ein paar zaghafte Schritte auf die Große Treppe zu. Vielleicht
streunt er nur rum, versuchte sie sich einzureden. Kater machen so was.
Vielleicht -

Als sie sich umwandte, blieb ihr fast das Herz stehen.

Auf der Treppe stand jemand und versperrte ihr den Weg. Zwei kalte, graue Augen
bohrten sich in ihre.

"Auf ein Wort, Granger." schnarrte Draco Malfoy.

Hermione liess die Schultern sinken. Auch das noch. Warum, von allen Idioten,
die ihr nun noch den Abend verderben konnten, ER?

Warum nicht lieber ein tollwütiger Troll, ein Trupp Dementoren oder eine
randalierende Meute besoffener Bibliothekskobolde? Wieso ausgerechnet DER? Und
wieso ausgerechnet JETZT?

"Sieh an," meinte sie ohne besonderes Interesse. "Ist dir irgendwie langweilig,
oder warum verfolgst du mich? Hast du keine Erstklässler mehr gefunden, die du
vorm Schlafengehen rumschubsen kannst?"

Sein schmaler Mund zuckte verärgert, aber er machte keine Anstalten, sich zu
rühren. Als er wieder sprach, war es, als spie er pures Gift aus.

"Ok, ich hab´s auf die nette Tour versucht..."

Hermione prustete. "Oh, das in der Bibliothek war deine NETTE Tour?!" spottete
sie. "Tut mir leid, ist mir nicht aufgefallen. Vielleicht solltest du dir das
nächste Mal ein Schild umhängen..."

"Halt´s Maul, Granger," sagte er kalt.

Hermione funkelte ihn an. "Was glaubst du, wer du...."

Ein hämisches Grinsen huschte über sein Gesicht.

"Nimm dir´n bisschen Zeit. Lass uns Klartext reden."

"Verdammte Scheisse, was soll denn das?! Wie hat Draco sich das vorgestellt?
Diese Scheissviecher sehen alle gleich aus! Wie sollen wir denn - aaaargh, weg
da, du Drecksvieh, weg da! - jemals rauskriegen, welche ihre ist?!"

Vincent Crabbe schwamm in einem Meer aus Katzen und fuchtelte hilflos mit dem
Kissenbezug herum.

Sie hatten besonders clever sein wollen und mit den Sardellen eine Spur bis in
die Kerker gelegt.

Aber wie sich herausstellte, fühlten sich von Sardellen durchaus mehrere Katzen
angesprochen, nicht nur eine. (Sie hatten beide keine Ahnung von Katzen. Sie
hassten Katzen. Goyle hatte eine Kröte als Haustier, und Crabbe hatte sogar ein
Gürteltier gehabt, aber eins von Hagrids Säbelzahnhirschbabies hatte es
gefressen) Es waren nicht nur sämtliche Schülerkatzen angetreten, sondern auch
ein Haufen ungepflegt aussehender Biester aus der näheren Umgebung so wie Mrs
Norris, die beim Anblick von Sardellen offensichtlich ihre Treue zu Filch sofort
über Bord geworfen hatte.

"Draco meint, wir erkennen sie sofort," meinte Gregory Goyle lahm.

Er hielt mit jeder Pranke eine zappelnde Katze am Schwanz, eine hing kratzend an
seinem Rücken und eine erklomm soeben seine Schulter. "Er sagt, es ist der
hässlichste Kater von allen."

"Was soll das heissen: der hässlichste?! Die Biester hier sind alle hässlich!
Hätte diese Granger sich nicht eine beschissene SCHILDKRÖTE anschaffen
können?! Das ist doch.....AAARRRRGH....!"

Ein riesenhaftes, rostbraunes Ungetüm mit einem seltsam eingedrückten Gesicht
hatte sich auf Crabbe geworfen und schien fest entschlossen zu sein, ihm die
Nase abzubeissen.

Crabbe wankte, ohne etwas sehen zu können, zwischen Katzen, über Katzen und
auf Katzen herum, und drosch in Todesangst mit dem Kissenbezug auf das pelzige
Monster in seinem Gesicht ein.

"Nimm es runter! Autsch! Nimm es verdammtnochmal RUNTER!"

Aber Goyle strahlte. "Vince, du bist ein Genie! Du hast ihn gefunden!"


                          Kapitel 6: Back To Business
                          ---------------------------


"C...Crookshanks!?" flüsterte Hermione heiser. Sie schluckte.

Draco Malfoy räkelte sich in einem breiten Ledersessel, in dem er fast
verschwand, und schien sich äusserst wohl zu fühlen.

Sie spürte, dass er auf jeden einzelnen Ausdruck des Schmerzes auf ihrem
Gesicht lauerte.

Sie wusste, dass er darauf wartete, sie weinen zu sehen.

"Wie immer das potthässliche Vieh heisst," sagte er lässig, "es befindet sich
in dieser Minute in meiner Gewalt."

Es sei denn, die beiden Deppen haben´s verbockt und haben stattdessen ein
Meerschwein gekidnappt oder sind von dem Kater abgemurkst worden, ergänzte er
im Stillen.

"Versuch nicht, rauszufinden, wo er ist, du wirst es nicht schaffen. Ich
überleg mir, was ich mit ihm mache. Ich könnte meiner Mutter einen schönen
Muff daraus machen lassen. Oder, ich hab gehört, es gibt in Hogsmeade ein paar
Tavernen, die zahlen viel Geld für ne gut abgehangene Katze..."

"Hör auf!" Hermione schossen Tränen in die Augen.

Er verschränkte die Arme und musterte sie.

Sie schluchzte abgehackt, ihre blassen Hände im Schoss verkrampft. Sie bot
einen so unglücklichen Anblick, dass es selbst ihm fast wehtat. Aber nur fast.

Wie aus weiter Ferne hörte sie seine Stimme, leise und schadenfroh.

"Ich wette, nun tut´s dir leid, hm?" säuselte er. "Wie du mich behandelt hast?
Hättest wohl lieber n bisschen mehr Respekt zeigen sollen, wie? Nicht überall
das kleine arrogante Miststück raushängen lassen. Du wünscht dir sicher, du
hättest mir diese verfluchten Ohrfeigen im dritten Jahr nicht gegeben, hm? Und
du hättest mich auch lieber nicht ein feiges Frettchen nennen sollen....? Ich
wette, nun tut´s dir leid, was?"

Hermione blickte ihn an. Sie fühlte Schmerz, aber auch etwas anderes. Kalten,
blanken Abscheu.

"Du BIST ein feiges Frettchen, Malfoy," zischte sie verächtlich. "Und das
einzige, was ich bereue, ist, dass ich mich mit ein paar Ohrfeigen begnügt
habe!"

Einen Moment flammte wieder die kalte, nackte Wut in seinem Blick auf. Aber der
Funke erlosch so schnell, wie er gekommen war.

"Hör zu," sagte er knapp. "Ich hab überhaupt keinen Bock, deiner schnurrenden
Klobürste was anzutun, verstehst du? Ich will nur von deinem Wissen
profitieren, sonst nichts, und schon ist alles vorbei und keiner hat´s gesehen.
Ich habe nur drei Bedingungen. Erstens: Kein Wort zu Potter und Weasley.
Zweitens: Zuerst lösen wir mein Problem, dann lösen wir deins. Drittens: Kein
verdammtes Wort zu Potter und Weasley. Und zu den Lehrern natürlich auch nicht,
ist das klar? Wenn du mitspielst, ist in ein paar Tagen alles vorbei und
Corkship - "

"Crookshanks," schniefte Hermione.

"Wie auch immer - sitzt wieder auf deinem Schoss und kaut Gräten."

Er lehnte sich zurück. "Siehst du, ich verlange doch gar nicht viel. Na, was
ist?"

Hermiones schmale Schultern zuckten. Sie starrte ihre Hände an. Sie spürte,
wie Tränen der Hilflosigkeit in ihre Augen stiegen.

"Hab ich eine Wahl?" murmelte sie tonlos.

Das Feuer im Kaminzimmer prasselte warm. Sie sassen eine Weile still da, ohne
ein Wort zu sprechen, Hermione leise und immer leiser schluchzend, Draco in
Gedanken versunken.

"Ts, ts, Granger, wie kann ein sooo schlaues Mädchen so sentimental sein?"
fragte er schließlich leise, spöttisch bedauernd. "So kriegt man dich also
dran, hm? Entführt einen dummen, stinkenden, hässlichen alten Kater, und die
patente Miss Granger löst sich in Tränen auf.....es ist erbärmlich, Hermione,
sooo erbärmlich...."

Sie bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. "Immerhin HAB ich etwas, das ich mag,"
presste sie zwischen mehreren Schluchzern heraus.

Er lachte leise und musterte sie kalt. "Ich mag das hier," sagte er.

Durch ihre tränenfeuchten Locken hindurch sah sie, wie er mit seinen blassen,
feinen, penibel gepflegten Händen etwas auf den Tisch stellte.

Er schob ihr über den Tisch einen kleinen Tontopf hin, in dem die häßlichste
Blume steckte, die sie in ihrem bisherigen Leben gesehen hatte, mattgrün,
giftig und irgendwie heimtückisch schimmernd.

"Und nun," meinte er triumphierend, "Gib dir Mühe, Granger."


 Mhm, der sensible Kuschelmann wird Draco halt eben nie...! Aber wird Hermione
sich beuGen oder doch eher dem Macho zeiGen, was ne Harke is...? Dauert nicht
lanGe, bis ihr´s erfahrt! 


                        Kapitel 7: Handeln mit Hermione
                        -------------------------------


Hermione Granger kam nicht nur zu den Unterrichtsstunden pünktlich, wie Draco
am Abend feststellte.

Sie kam immer und überall pünktlich. Selbst zum Treffen mit ihrem Erpresser.

Als er um kurz nach zehn in den Waschkeller kam, war sie bereits da.

Wenn er es nicht besser gewusst hätte, hätte er denken können, er sei
versehentlich in eine Unterrichtsstunde bei dieser verdorrten alten Schnappe
McGonagall geplatzt.

Granger sass, die Beine überschlagen, an einem nackten, alten Tisch und sah in
tadelnd an. Um ihr vorwurfsvolles Gesicht herum stapelten sich Bücher. Viele
Bücher. Große Bücher, kleine Bücher, dicke Bücher, schmale Bücher, Bücher
mit schmucken neuen Einbänden und solche, die aussahen, als würden sie bei der
nächsten Gelegenheit zwanglos zu Staub zerbröseln.

Eben einfach verdammt viele Bücher.

Draco wurde ziemlich anders. LESEN?! Sie wollte dieses Rätsel allen Ernstes
durch LESEN lösen? Wie bekam dieses Mädel es zustande , mit dieser Einstellung
Potter andauernd den Arsch zu retten?!

"Deja-voodoo, Granger," meinte er. "Ich dachte schon, du ziehst mir gleich
fünfzig Punkte für Slytherin ab und gibst mir ne Strafarbeit auf. Lass mich
raten, was du später werden willst - Kindergärtnerin?! Oder doch lieber
Gefängniswärterin?" Ohne darauf zu achten, hob Hermione ihren Zauberstab.

"Lumos," sagte sie knapp, und im Raum begann es zu schimmern.

Draco sah sich um. Gegen seinen Willen war er beeindruckt. Er kannte einige
Verstecke in Hogwarts, aber Hermione schien über die echten Geheimtips
wesentlich besser informiert zu sein.

Er verzog das Gesicht. Oh mann, und sie war eine GRYFFINDOR! Wie peinlich für
ihn!

"Kein übles Versteck, Granger," räumte er widerstrebend ein. "Kompliment."

"Ich hab an dieser Schule schon mehr krumme Sachen gedreht, als du dir jemals
erträumen könntest, Malfoy," sagte sie kühl.

Im ersten Moment wollte Draco sie auslachen. Aber dann blinzelte er verblüfft
und starrte sie an. So hatte er sie noch nie betrachtet. Für ihn war Hermione
Granger immer das kleine streberische Miststück mit den festen moralischen
Grundsätzen gewesen.

Er hätte geglaubt, ein solcher Satz würde aus ihrem Mund lächerlich klingen.
Er hätte niemals geglaubt, dass ihr die Rolle der Verschwörerin so gut stand.

Aber es war so.

Als er sie nun ansah - der kühle, unbeeindruckte, entschlossene Blick - begriff
er, dass sie nicht nur schlau war, sondern auch zäh. Das sie auf irgendeine Art
und Weise ZU schlau war, um sich an Grenzen zu halten.

Das alles....

....stärkte sein Selbstbewusstsein nicht besonders.

Er schüttelte den Gedanken ab.

"Was ist?" Hermione blinzelte ihn an. Eine Spur zu herablassend, wie er fand,
wenn man bedachte, dass er ihren unansehnlichen Schmusekater letzte Nacht in
Verlies Nr. 16 angekettet hatte (nachdem er Crabbe und Goyle mühsam davon
abgehalten hatte, das Viech in einem Fass mit eingelegten Froschdärmen zu
ersäufen). "Fangen wir nun an, oder was?"

Etwas verspätet dämmerte es Draco, dass er seit etwa fünf Minuten wie ein
Gartenwichtel in der Tür stand und sie anstierte.

"Tut mir leid," schnarrte er mit dem Versuch eines verächtlichen Grinsens, "ich
war nur einen Moment schockiert über diesen Riesenhaufen langweiliger,
trockener Lehrstücke hier."

Dabei liess er seinen Blick provozierend über ihren Körper wandern, der wie
immer in schmucklosen, strengen Kleidern steckte. Er sah, wie ihre Lippen
zuckten, als er sich setzte. Der Tritt hatte also sein Ziel nicht verfehlt.

Er lächelte in sich hinein. Gute, brave Granger, die noch nie ein Rendezvous
abbekommen hatte, noch nicht einmal bei diesem Deppen Weasley. Nun fühlte er
sich besser.

Sie musterten sich eine Weile. Es war schwer zu beurteilen, was kälter war: der
Keller oder ihre Blicke.

Draco fiel es schwer, seine Ungeduld zu verbergen. Hatte sie herausgefunden, was
die Blume konnte, und hielt ihn hin, weil sie ein Miststück war? Oder hatte sie
ÜBERHAUPT nichts herausgefunden und hielt ihn einfach nur so hin?

"Wie geht´s Crookshanks?" fragte Hermione unvermittelt.

"Hermione, nun rück endlich...."

"Wie geht´s Crookshanks?" wiederholte Hermione beharrlich und sah ihn
vernichtend an.

"Bestens," meinte Draco entnervt. "dem geht´s bestens. Greift alles an, was in
seine Nähe kommt. Hat drei von Crabbes Pullovern zerfetzt, und das noch vorm
Frühstück. Frisst meine letzten Pasteten. Können wir zur Sache kommen...."

Hermione lachte. "Ich dachte mir schon, dass ihr viel Spass mit ihm haben
werdet. Gib Goyle den Tip von mir, dass sein Ohr besser wieder anwächst, wenn
er den Wundwachstrank mit Endivienöl versetzt...."

Immer noch lachend, holte Hermione aus ihrem Ärmel den kleinen Topf mit der
Blume heraus und stellte sie auf den Tisch.

Sie schien sich zu entspannen. Draco lehnte sich vor. Endlich packte sie aus.

"Ich habe verschiedene Versuche damit unternommen und...." sie brach abrupt ab.
"DU GIBST MEINEM KATER PASTETEN?!" fauchte sie.

"Jaja, Pasteten in allen Formen und Farben, die ICH eigentlich essen wollte,
also rück endlich deine Informationen raus...."

Hermione hieb mit der flachen Hand auf den Tisch. Draco fuhr zusammen. Der
Waschkeller mochte noch so geheim sein - wenn Hermione so weitermachte, hatten
sie in den nächsten Sekunden das versammelte Auroren-Team oder Filch mit
erhobener Kehrschaufel hier stehen.

"Könntest du dich vielleicht zusammenreissen?" zischte er erschrocken.

Aber Hermione war nicht mehr zu bremsen. "Katzen fressen keine Pasteten!
Pasteten sind schlecht für Crookshanks, schlecht für seine Zähne, schlecht
für seinen Stoffwechsel! Katzen brauchen Eiweisse, sie fressen trockenes
Fleisch oder Fisch oder...."

Draco fühlte sich schrecklich müde. Sein Kopf hörte überhaupt nicht mehr auf
zu wummern. Wie hielten Potter und Weasley das nur die ganze Zeit aus?!

"Hör zu," zischte er. "Wenn du nicht bald damit rausrückst, was du über
dieses Gemüse hier weißt, kaut dein Kater bald nur noch Wurzeln. Und zwar von
unten, verstehst du mich?!"

Hermione lehnte sich zurück. Ihre Augen blitzten.

"Wirst du Crookshanks Thunfisch und Sardellen besorgen?" "Von mir aus." "Wirst
du ihn abends mal mit einer Stoffmaus spielen lassen? Das braucht er nämlich."

Er seufzte. "Ich bin sicher, Goyle freut sich schon riesig, das zu
übernehmen."

"Wirst du Crookshanks hinter den Ohren kraulen und ihm sagen, dass er ein guter
Kater ist? Das hat er gern."

"Alles, was du willst", stöhnte Draco. Dafür wirst du bezahlen, du Miststück.
"Zum letzten mal, Hermione, was-weißt-du-über-diese-Blume?!"

Sie nickte, verschränkte die Arme und machte eine kleine Pause. Dann meinte
sie: "Nichts."


                      Kapitel 8: Got A Black Magic Woman
                      ----------------------------------


Sie. Hatte. Es. Schon. Wieder. Getan.

"Das reicht." Draco stemmte seine blassen Hände auf den Tisch und stand abrupt
auf.

"Denkst du, ich werde hier mit dir sitzen und mich von dir verspotten lassen?
Denkst du, ich halte dieses Treffen zu deinem Vergnügen ab, Granger? Denkst du
überhaupt irgendwas? Mach dich noch einmal über mich lustig, und du wirst des
bereuen! Ich bin...."

Er brach ab. Er hatte sagen wollen: "Ich bin Draco Malfoy!". Und da war ihm
plötzlich eingefallen, dass dieser Satz überhaupt nichts zu bedeuten hatte. So
deutlich, so klar und so schmerzlich hatte er diese Wahrheit noch nie
empfunden.

Er war also Draco Malfoy. Na und?

Autsch. Das tat weh.

"Ich muss wissen, was es mit dieser Blume auf sich hat," murmelte er, eher zu
sich als zu ihr. "Ich muss einfach."

Hermione hatte sein Ausbruch nicht im Kleinsten verunsichert. Sie sass noch
immer ungerührt am Tisch. Nur ihre Augenbraue hatte sich einen kleinen Deut
nach oben bewegt.

"Lass mich ausreden, ok? Ich wollte sagen: NOCH nicht. Das bedeutet nichts
weiter, als dass dieses Gewächs hier nichts Bekanntem ähnelt, das ich in
meinem Leben bisher gesehen habe, und dass diese Art Blume in keinem Buch
verzeichnet ist, in dem ich gesucht habe. Das kann nur zweierlei bedeuten -
entweder, dieses Grünzeug hier ist so magisch wie der Rucolasalat mit Kapern
von meiner Mutter...."

Draco sank langsam wieder in den Stuhl. Er hatte ihren Gedanken erfasst.
"....oder ihre Magie ist so besonders....so ungewöhnlich....so gefährlich,
dass sie...."

"....verboten ist," schlossen sie beiden zusammen den Satz.

Er ahnte es natürlich bereits. Dieser Brief seines Vaters....das dunkle
heimtückische schimmern....die Tatsache, dass dieses Gewächs auf keinen ihm
bekannten Zauberspruch reagierte....

Schwarze, verbotene Zauberei.

Touch down.

Er musterte Hermione misstrauisch. Er wusste, dass sie wahrscheinlich zu fein
und zu moralisch war, um ihn zu verabscheuen wie er sie, aber sie konnte ihn
nicht leiden. Was war, wenn sie ihren Kater einfach sausenliess, um ihn bei
Dumbledore anzuschwärzen? Oder St. Potter und sein Äffchen Weasley alarmierte?
Wenn sie ihn einfach auffliegen liess?

Aber als er sie ansah, erkannte er, dass diese Sorge unbegründet war. Denn es
war etwas in ihrem Gesicht, das weder Furcht, noch Sorge ausdrückte. Es war ein
eigentümlicher, fiebernder Ausdruck, der ihn an seinen eigenen erinnerte, wenn
er an den Falltüren zu seines Vaters verbotenen Laboratorien vorbeiging.

Es hatte sie erwischt. Sie konnte an diesem Geheimnis nicht vorbeigehen.

Und er wusste, sie würde ihn nicht verraten.

Dieses Mädchen, dachte er, dieses Mädchen will´s wirklich wissen. Was für
ein durchgeknalltes Miststück.

"Malfoy?"

"Was, Granger?"

Ihre Augen ruhten noch immer auf der verklebten, geschlossenen Blütenkapsel.

"Hast du wirklich ALLES damit ausprobiert?"

"Habe ich."

"Enthüllungszauber?"

"Ja."

"Entschleierungszauber?"

"Ja."

"Zauberdünger, alle bekannten Sorten?"

"Ja."

"Großes und kleines Luciatus Decorporum?"

"Ja!"

"Diese eklige Sache mit den Froschdärmen und dem toten Iltis?"

"Ja, verdammt!"

"Was ist mit...schwarzer Magie?"

Ihre Stimme klang beiläufig, aber er sah sie erröten. Zum ersten Mal, seit er
sie kannte.

"Ich meine, ich versteh nichts davon, aber du sicher, oder etwa nicht, Draco?
Was hast du mit dem Teil hier noch angestellt? Irgendwelche schwarzen
Zaubersprüche?" fuhr sie betont sachlich fort.

Er hätte nicht geglaubt, dass er Hermione Granger noch mehr hassen könnte,
aber in diesem Moment, als sie mit ihren kleinen neugierigen Fingern seine
verwundbarste Stelle traf, war es soweit.

Nicht rot werden, Draco, nicht rot werden, beschwor er sich. Er setzte seine
kühlste Miene auf. Nicht einmal Crabbe und Goyle wussten, dass er die dunklen
Kräfte nicht beherrschte. Und dieses dreckige kleine Schlammblut musste es erst
recht nicht wissen.

"Noch nicht." schnarrte er so gelangweilt wie möglich. "Ich sah noch keine
Veranlassung."

Was für eine lahme, lahme Ausrede, dachte er.

Granger wirkte enttäuscht, aber nur einen kurzen Moment lang. Dann richtete sie
ihren Blick auf ihn, glühend, erwartungsvoll.

"Gut," meinte sie dann. "Dann tu es jetzt."

Hermione spürte ihr Herz schlagen. Für einen Moment vergass sie, dass es
Malfoy war, mit dem sie hier sass, Malfoy, der sie in den fünf Jahren in
Hogwarts mehr gedemütigt hatte, als sie in den 12 Jahren zuvor jemals
gedemütigt worden war, Malfoy, der keinen Funken Anstand oder Würde besass,
Malfoy, der sich sogar herabgelassen hatte, ein unschuldiges Haustier zu
kidnappen.

Sie dachte nur daran, dass sie kurz davor stand, etwas zu sehen, was sie noch
nie zuvor erlebt hatte. Und das liebte Hermione.

Schwarze Zauberei, dachte sie. Ich werde sie sehen. Heute. Jetzt.

Langsam, sehr langsam erhob sich Malfoy. Sein spitzes Gesicht war starr, und
seine feine Haut war noch einen Ton blasser geworden. Seine schlanken Schultern
spannten sich, und sie sah eine Sehne an seinem weißen Hals hervortreten.

So aufgewühlt sah man ihn sonst nur nach einem Quidditch-Spiel, wenn er mit dem
Gesicht im Gras klebte, während Harry mit dem Schnatz überm Stadion
Ehrenrunden drehte.

Naja, dachte sie, wahrscheinlich macht er das auch nicht jeden Tag.

Malfoy zückte seinen Zauberstab - siebzehn Zoll, weisses Elfenbein - hob
ihn.... Und erstarrte mitten in der Bewegung. Erstarrte einfach.

Eine Weile sass Hermione da und wartete. Malfoy tat überhaupt nichts. Und
fixierte die Blume, die teilnahmslos in ihrer Blumenerde steckte, mit seinen
grauen Augen, als sei sie eine Riesenspinne, die zum Sprung auf ihn angesetzt
hatte.

Ein Ausdruck huschte über sein Gesicht und verkrümelte sich sofort wieder,
aber nicht schnell genug. Sie hatte ihn erkannt. Es war Scham.

"Malfoy," begann sie zögernd, "Du hast keine Ahnung von schwarzer Magie,
oder?"

Sein schmaler Mund öffnete sich. Schloss sich wieder. Er liess den Zauberstab
sinken. Sie spannte sich an, sie erwartete, er würde sie nun attackieren -
attackieren, weil sie ihn beschämt hatte. Aber er tat nichts. Er hüstelte nur
und wand sich mit einer seltsamen Bewegung, die wohl Gelassenheit vortäuschen
sollte, wieder in seinen Stuhl. Sein Gesichtsausdruck war kalt,
undurchdringlich.

"Was schlägst du vor?" fragte er sie knapp. Seine Stimme war eisig.

Hermione staunte. Draco Malfoy! Sein Vater war ein Todesser, ein Vertrauter
Voldemorts, ein mächtiger schwarzer Zauberer, wie konnte es sein, dass er, sein
Sohn, nichts....-

Dann blickte sie auf seine blasse, verschlossene Miene und verstand.

Und dachte daran, dass er ihr eigentlich lieber war, wenn er auf ihr rumhackte.
Sie hätte sich freuen sollen, wie damals, als er als quietschendes Frettchen
vor Mad Eye geflohen war. Aber sie erkannte, dass es ihn wirklich schmerzte, und
das bereitete ihr, überraschenderweise, Unbehagen.

Die Verlegenheit, diese üble Blamage dieses arrogantesten aller Hogwarts-
Schüler mitzuerleben, war mehr als beklemmend.

Sie räusperte sich. "Ich schätze mal, dass das Geheimnis dieser Blume darin
besteht, wie man sie zum Erblühen bringt. Stimmst du mir zu?" Als er nickte,
fuhr sie fort.

"Wir haben Hinweise, dass es sich um ein verbotenes Gewächs der schwarzen Magie
handelt. Wir werden uns also die nächsten Nächte in der verbotenen Sektion der
Bibliothek treffen. Du setzt dich mit der Kobold-Crew in Verbindung - ich
glaube, der Anführer ist der mit der dicken Warze in Form eines nackten Trolls
auf der Nase - und stellst klar, dass sie uns nicht stören. Ich weiss, dass sie
bestechlich sind, Lee Jordan war früher ein paar Mal bei den Hippogreif-Rennen,
der hat´s mir erzählt. Wir suchen in den Büchern nach allem, was diesem
Gemüse hier nur im Kleinsten ähnelt. Und dann machen wir Tests, hier unten im
Waschkeller. Nach dem Ausschlussverfahren. Und finden heraus, womit wir es hier
zu tun haben."

Draco hörte ihr zu, aber in seinen Ohren rauschte das Blut ohrenbetäubend.
Wieso hatte er sich keine Ausrede ausgedacht? Wieso? Wieso hatte er ihr diesen
Einblick gewährt? Verzweifelte Scham krallte sich um seine Brust.

Und sie, sie war so kühl, geschäftsmäßig und selbstsicher wie stets. SIE
ließ sich nicht in die Karten sehen.

Er blickte in Hermiones Gesicht und stellte sich vor, wie sie wohl verängstigt
und schmerzerfüllt aussah....

Wart´s ab, dachte er. Der Moment kommt.

Er nickte. "Gut. Einverstanden. So machen wir´s. Dann ist dieses Treffen wohl
beendet, nehme ich an. Ich werde sehen, ob ich diesen Ober-Kobold noch erwische.
Dann können wir in der nächsten Nacht schon anfangen."

Er erhob sich, deutete mit förmlichem Kopfnicken einen widerwilligen Abschied
an und schritt davon.

Seine Schritte waren steif, beherrscht, aber es war ihm anzusehen, dass ihm
daran gelegen war, so schnell wie möglich von ihr wegzukommen.


                           Kapitel 9: Saalschlacht!
                           ------------------------


Die Tür zur Großen Halle wurde krachend aufgerissen. Im Türrahmen stand
Hermione Granger, bebend vor Zorn. In ihrer wutzitternden Faust hielt sie ein
zerknülltes Stück Pergament. Ausserdem hatte sie sich offensichtlich die Haare
gerauft.

"WO IST DRACO MALFOY?!" keifte sie durch den berstend vollen Saal.

Sofort wurde es still. Alles Gemurmel, Gelächter und Besteckklappern brach ab.

Zwei dutzend Gryffindors, zwei dutzend Ravenclaws, zwei dutzend Hufflepuffs und
zwei dutzend Slytherins blinzelten sie blöde an.

Es war kurz nach Ende des Frühstücks, und die Lehrer hatten sich bereits vom
hohen Tisch zurückgezogen, um den Unterricht vorzubereiten.

Draco fuhr überrascht von seinem Quidditch-Magazin auf. Verblüfft beobachtete
er, wie Granger, unübersehbar im höchsten Stadium der Mordlust, auf ihn
zustakste und erst vor ihm stehenblieb, als nur noch wenige Zentimeter sie
trennten.

Sie blitzte ihn an. "Du bist so ein Schuft, Malfoy!" heulte sie in
ohrenbetäubender Lautstärke, obwohl sie direkt vor ihm stand. "Mir sowas
anzutun....!"

Er starrte sie an. War sie übergeschnappt? War sie nun total übergeschnappt?!
Aus den Augenwinkeln sah er, dass sich die ersten Haufen interessierter
Zuschauer zusammenfanden. Sie würde doch nicht....? Sie konnte nicht so dumm
sein...sie würde doch nicht hier vor allen Leuten....

"Hast du sie noch alle?!" zischte er entgeistert. Er senkte die Stimme. "Wenn du
mir was zu sagen hast, warte bis wir uns im Verlies treffen...bist du
verrückt..alles hört uns zu..."

"Das wirst du bereuen, ich schwör´s dir!" fuhr Granger wimmernd fort.

Dann beugte sie sich plötzlich zu ihm vor und wisperte: "Mach mit!"

Kein Zweifel. Sie WAR übergeschnappt.

"Da!" Sie knallte ihm den Fetzen Pergament auf den Tisch, den sie in der Faust
hielt. "Sowas hinterhältiges....! Sowas fieses....!"

Dann widerholte sie, fast unhörbar, eindringlich: "Nun mach schon mit! Nenn
mich Schlammblut oder sowas!"

Draco starrte sie an. Starrte auf das Blatt.

Darauf stand: TRITT MICH, ICH BIN EIN SCHLAMMBLUT.

"Den hast du mir in Zaubertränke auf den Rücken geklebt...." zeterte Granger
weiter. "Durch die ganze Schule bin ich damit gelaufen....du Dreckskerl...."

Einige Slytherins, die den Zettel auch sahen, begannen gehässig zu gackern. Von
den anderen Tischen flogen Draco tödliche Blicke zu. Das war nichts Neues für
ihn. Aber diesmal erwischte es ihn unerwartet.

"Dieser Zettel ist nicht von mir," sagte er kalt.

"Es ist DEINE Handschrift!" kreischte Granger.

Draco schielte auf das Blatt. Er hatte den Wisch nicht verfaßt, das war die
Wahrheit. Seine Sticheleien waren vielleicht manchmal plump. Aber so plump nun
auch wieder nicht. Aber irgendwer hatte seine Handschrift offensichtlich sehr
überzeugend imitiert.

"Sowas ist nicht mein Stil," meinte er tonlos.

"Du LÜGST mir auch noch ins Gesicht?!" Ungläubig beobachtete Draco, wie dieses
irre Mädel ihren Zauberstab zückte. Einen Raunen lief durch die Reihen der
Schüler. "Das reicht. Stell dich, Malfoy!"

Dann tat sie etwas unerwartetes. Sie zwinkerte ihm zu.

Und endlich, endlich verstand er, was sie wollte.

Unwillkürlich musste er grinsen. Dieses Mädchen war wirklich schlau. Eine
kleine Demonstration ihrer immerwährenden Feindschaft, und ihr heimliches
vereintes Unternehmen war noch besser beschützt als zuvor....

Das, dachte er, hätte meine Idee sein können.

Drohend erhob sich Draco von seinem Stuhl. "Ich schätze, ich muss dich wieder
auf deinen Platz verweisen, Schlammblut," schnarrte er so laut wie möglich und
riss seinen Zauberstab hervor.

Er sah, wie Potter und Weasley, die beiden wackeren Ritter der Gerechtigkeit,
sich drohend erhoben.

"Nein, Harry, nein, Ron," rief Granger dramatisch - Draco war von ihren
schauspielerischen Fähigkeiten tief beeindruckt - und winkte mit der Hand ab.
"Das ist eine Sache zwischen diesem manikürten Frettchen und mir!"

"So?! Du nennst mich Frettchen?!" erhob auch Draco die Stimme. Nicht, dass sie
ihm die Show stahl. "An deiner Stelle würde ich die Schnauze halten, du
rattenzähniges kleines Miststück! Und weißt du was: NATÜRLICH hab ICH dir
den Zettel verpaßt, du Streberkuh, und ich hab es GENOSSEN! Nicht wahr,
Jungs?!"

Er wandte sich beifallheischend zu Crabbe und Goyle um, die ihn nur wie zwei
Schafe anglotzten.

"Aber...." grunzte Goyle.

"War ein Riesenspaß, nicht wahr, Jungs!?" wiederholte Draco mit Nachdruck und
stampfte Crabbe vielsagend auf den Fuß. Endlich brachen die beiden in
zustimmendes Genicke und Gemurmel aus. Die Slytherins johlten. An den anderen
Tischen brach Tumult aus.

"Du verdienst es nicht besser, du wertloses Stück Muggel-Schleim!!" steigerte
sich Draco begeistert hinein. Er hätte bis in alle Ewigkeit so weitermachen
können.

Alles in der Halle war auf die Füße gesprungen und scharte sich um die beiden
Duellanten. Draco konnte sehen, wie Lee Jordan von den Gryffindors noch schnell
ein paar Wetten annahm. Schlauer Junge, das musste man ihm lassen.

"Dafür wirst du zahlen, Malfoy!" kreischte Granger.

"Mach dein Testament, Granger!" bellte Draco.

Ok, das war nun ein bißchen übertrieben, aber er konnte ihr schließlich nicht
das letzte Wort lassen.

Sie erhoben beide ihre Zauberstäbe.

Mit Blicken verständigten sie sich auf eine kleine Kunstpause.

Jeder Einzelne in der Halle hielt den Atem an.

Dann legten sie los -

" Luauretro!" schrie Hermione.

"Cantamania!" stiess Draco hervor. Den mochte er besonders.

Im letzten Moment, ohne dass es irgendwer merkte, lenkten sie beide ihre
Zauberstäbe ein Stück zur Seite. Und verfehlten einander. Hinter Draco riß es
Adrian Pucey von den Füßen, Dracos Fluch zischte an Grangers linkem Ohr vorbei
und traf Ernie MacMillan, dieses Muskelpaket von Hufflepuff, frontal in den
Waschbrettbauch.

Es dauerte einen Moment, bis Pucey und alle anderen im Saal bemerkten, dass er
nur noch mit einem Bananenröckchen und einer adretten Muschelkette bekleidet
war.

Panisch brüllend versuchte er, seine Blöße mit einer Platte voll
Schweinskopfsülze zu bedecken.

Allerdings wurde die Aufmerksamkeit der Zuschauer sofort abgelenkt, als Ernie
MacMillan plötzlich wie elektrisiert auf den Hufflepuff-Tisch hüpfte und wie
elektrisiert begann, "Oye Como Va" zu singen und dazu einen kessen Mambo zu
tanzen.

Draco hob den Zauberstab für seinen nächsten Fluch. Er plante, beim nächsten
Mal aus Versehen Potter zu treffen -

"Gib´s ihr, Draco - " seufzte Pansy, in Extase, hinter ihm. Sie hätte sicher
noch weitergejubelt, wenn sich nicht in diesem Moment die Patil- Schwestern
beißend und kratzend auf sie gestürzt hätten.

Und in der Großen Halle brach die Hölle los.

Draco wußte überhaupt nicht, wo er zuerst hinsehen sollte, so schön war
alles. Warringtom aus dem Slytherin-Quidditch-Team hatte Dean Thomas von
Gryffindor im Schwitzkasten, während Seamus Finnigan ihm zeternd ans Schienbein
trat.

Millicent Bulstrode tunkte die zappelnde Padma Patil in eine Schüssel
Haferbrei, während ihre Schwester Parvati die kreischende Pansy an den Haaren
im Kreis herumschleuderte.

Ron Weasley klammerte sich an einen riesenhaften Slytherin-Siebtkläßler und
hämmerte ihm eine Teekanne auf den Kopf.

Am anderen Ende des Saales raufte Potter mit vier besonders ehrgeizigen
Slytherin-Erstklässlern, die sich an seine Gliedmaßen hängten.

Adrian Pucey rannte noch immer entsetzt schreiend um den Slytherin-Tisch herum,
ihm auf den Fersen der begeisterte Colin Creevey mit seiner Kamera.

Ernie MacMillan war inzwischen dazu übergegangen, "She loves you, yeah, yeah,
yeah!" zu schmettern und dazu lasziv mit den Hüften zu kreisen, während sich
seine Kumpel an seine Arme hängten und versuchten, ihn vom Tisch zu zerren.

Alles versank im tobenden, brodelnden Chaos. Niemand bemerkte, dass die Lehrer
inzwischen zurückgekehrt waren, da kein einziger Schüler zum Unterricht
erschienen war. Mit verstörten Mienen beobachteten sie das Spektakel und
schienen nicht sicher zu sein, was man in einer solchen Extremsituation
unternehm könnte.

Etwa einen Meter entfernt von sich sah Draco plötzlich, wie Granger sich mit
knallrotem Gesicht am Boden krümmte.

War sie verletzt? Er runzelte die Stirn. Sie war SEINE Gegnerin! Es ging nicht
in Ordnung, wenn ein anderer sie attackierte! Abgesehen davon brauchte er sie
für seine Pläne unversehrt!

Aber nein, beim zweiten Hinsehen erkannte er, dass sie sich nur vor Lachen nicht
mehr auf den Beinen halten konnte. Als sie kurz zu ihm aufblickte, erkannte er
in ihren Augen die selbe Schadenfreude, die auch er empfand.

Sie war ohne Zweifel ein sehr seltsames Mädchen. Aber das hier war ein
Meisterstück.

Niemand achtete auf sie beide, als Draco zu ihr hinüberging und ihr den Arm
anbot, um ihr aufzuhelfen.

"Tritt mich, ich bin ein Schlammblut?!" zischte er vorwurfsvoll.

Hermione blickte zitternd vor Lachen zu ihm auf. Rote Flecken blühten auf ihren
Wangen. Eine Locke klebte ihr quer auf der Stirn.
"Mir....fiel....nichts....besseres ein....." keuchte sie zwischen zwei Glucksern
hervor. "Und ehrlich, Draco, besser sind deine ECHTEN Einfälle auch nicht."

Sie nahm seinen Arm, und er zerrte sie auf die Füße.

Die um sie herum tobende Schlacht versetzte Draco in solche Bestlaune, dass er
anerkennend ihre Schulter drückte.

Er näherte seine Lippen ihrem Ohr. Er spürte, dass sie aus irgendeinem Grund
schneller atmete. Wahrscheinlich noch immer vor Lachen.

"Gratuliere," flüsterte er ihr zu, "Mit dieser Nummer schreiben wir heute
Hogwarts-Geschichte, du und ich."


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