Just a little boy at heart   von Selia
                                (Numb3rs Story)
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                                  Kapitel 1: 
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Young boy, don't cry...
'Cause today's tears will dry in the wind of your bleading heart
And tomorrow's sunshine mirrors in your eyes
While your lips keep fake's best smile alive...


Die längst über der Stadt liegende Dunkelheit des vor einigen Stunden
eingekehrten Abends fand hier und dort Verzierung durch eine Straßenlaterne und
die Autoscheinwerfer, die mit dem Drehen des Zündschlüssels erstarben. Müde
von den Ereignissen des zugegebenermaßen wieder länger als geplant
ausgefallenen Tages entwich Don ein tiefes Seufzen, dessen Ursprung eher das
Herz als die Lunge sein musste, und er blickte für etliche Sekunden von der
Einfahrt aus zur Haustür hinüber. Mit Hilfe eines routinierten Griffes
lockerte der dunkelhaarige Mann den Knoten seiner Krawatte und erhielt doch
nicht den erwünschten Effekt; der Hals blieb wie durch eine unsichtbare Macht
auf fatale Weise zugeschnürt und jedes sonst so einfach ablaufende Inhalieren
des lebensnotwendigen Sauerstoffs schlitzte die Luftröhre so spielend auf wie
messerscharfe Glasscherben. Hätte man nicht bereits gestern seine Anwesenheit
zum Abendessen zugesagt, so war sich Don sicher, würde er jetzt lediglich in
seinem Apartment aufs Bett fallen, die Zimmerdecke anstieren und in die
Finsternis hinein philosophieren, während ihn sein Gewissen weiterhin mit
körperlichen Gebrechen strafte.

Sein Bestes versuchend, die Gedanken des Tages in ein schwarzes Loch zu
schubsen, stieg der FBI Agent aus dem Auto; beim Druck auf den Wagenschlüssel
begleitete ein kurzes Blinken die Zentralverriegelung und keine Minute später
fand sich Don im Hausflur wieder. Hinter einem fiel die Tür leise ins Schloss,
indessen sich aus dem Jackett gepellt und dieses über einen Kleiderhaken
gehängt wurde. Die sonst bei Feierabend stets willkommene Stille des
Hausinneren erwies sich heute als verhängnisvoll, weil auch ein zweites
Lauschen keine von Leben berichtenden Geräusche orten ließ. Unweigerlich
mussten sich die eigenen Augen auf die Armbanduhr richten; vielleicht war diese
ja stehen geblieben und in Wirklichkeit war es nicht kurz vor 21 Uhr, sondern
bereits Mitternacht vorbei. Doch eine Kontrolle des eigenen Ziffernblatts und
der Uhr an der Wand belehrte Don eines Besseren.

Zugegeben, man war zu spät... Eigentlich um einiges zu spät, um zum Abendessen
zu erscheinen und das Überbleibsel an Essensgeruch in der Luft war zu
geringfügig, als dass die Nase noch identifizieren konnte, was heute Abend auf
dem Tisch stand. Letzten Endes war Don wohl nicht aufgrund des Abendessens noch
hier, sondern seines Pflichtgefühls. Zugesagt war zugesagt und wenn es nur
bedeutete, kurz reinzuschneien und sich für die Überstunden zu entschuldigen.
Richtung Wohnzimmer schreitend sah sich Don sporadisch um; kein Licht aus der
Küche und der nun vor ihm thronende, leere Fernsehsessel seines Vaters zog eine
Verbindung zum im Kopf abgespeicherten Terminplaner. Automatisch schlug man sich
leise fluchend die Handfläche vors Gesicht und rügte sich dafür, bei all den
Ereignissen des Tages vergessen zu haben, dass Vater heute auf einem Treffen
seines Buchklubs war.

Vielleicht war es ganz gut so; Don kam nicht um diese Feststellung herum, als er
zurück in die Küche ging und sich eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank
angelte. Der Verschluss landete heimlich klirrend im Müll und während das
angenehm kühle Getränk herunter gespült wurde, tauchten Ansätze der
Entspannung am Horizont auf. Dieser Tag war die Inkarnation der Hölle gewesen
und der Schatten seiner Übermächtigkeit lag nach wie vor auf der eigenen
Person. Daran änderte auch die Tatsache, bereits die Hälfte des Bieres
getrunken zu haben, nichts. Stattdessen lief alles per Revue abermals vorm
inneren Auge ab; angefangen bei dem Moment, als Don die Akte auf den Tisch
geknallt bekam und es zunächst mit einer Entführung zu tun hatte.
Nun gut, es gab eine Menge perverser Schweine da draußen und bis dato hatte Don
angenommen, so ziemlich alle Abgründe der menschlichen Abscheulichkeit
präsentiert bekommen zu haben. Er hatte zerstückelte Leichen mit und ohne
Müllbeutel drum herum entdeckt, Erpressung und Drogenhandel in seinen
widerlichsten Formen kennen gelernt und verstanden, dass eine Waffe zu tragen
auch bedeutete, diese von Zeit zu Zeit zu benutzen. Trotzdem fühlte man sich
wie in Eiswasser gestoßen, als die Entführung heute ihr jähes Ende fand, das
sich mit einer Kinderleiche rühmte. Eine äußerst übel zugerichtete
Kinderleiche; der Junge - gestern Vormittag erst entführt - war nach
Schätzungen des Gerichtsmediziners bereits am Vorabend ermordet worden und am
heutigen Morgen hatte ein Jogger das ungeheuere Vergnügen gehabt, den gerade
mal 10-jährigen Jungen nackt in einem Waldstück zu entdecken. Die bunten
Kleidungsstücke zwischen Laub und Ästen verstreut; von einem grünen Shirt
lachte Don ein Teddybärchen auf einem Segelboot an, als er am Fundort eintraf
und ausnahmsweise dankbar dafür war, dass seine Kollegen von der
Gerichtsmedizin das bedauernswerte Opfer unlängst in einen dieser hässlichen
Säcke gepackt hatten. Don genügten die Fotos von den etlichen Blessuren und
dem mit ekelerregender Gründlichkeit in die Haut geritzten Wort "abnormal", was
die Brust des Jungen in alle Ewigkeit verunstaltete.
Es gab kranke Menschen und es gab ganz kranke...

Der gerichtsmedizinische Kollege versicherte einem, alle Misshandlungen -
einschließlich des unfraglich stattgefundenen, sexuellen Missbrauchs - seien
vor dem Tode vorgenommen worden.
Eine herrliche Nachricht, die Don mit Terry im Schlepptau der alleinerziehenden
Mutter überbringen durfte, die bisher noch immer inständig hoffte, ihr Sohn
würde vielleicht gegen ein Lösegeld unbeschadet freigegeben werden. An dem zu
einem dünnen Strich verzogenen Mund seiner blonden Kollegin konnte Don die
Unmengen an unausgesprochenen Dinge erahnen, die ihr durch den Kopf spukten und
höchstwahrscheinlich etliche Parallelen zu seinen eigenen Gedanken aufwiesen.
Gestern hatten sie beide kaum Zeit für Mrs. Roberts gehabt - lediglich wie es
zu der Entführung kommen konnte, wurde in Erfahrung gebracht und danach die
aufgelöste Mutter der an ihrer Seite sitzenden Schwester überlassen. Heute war
es bedauerlicherweise nicht viel anders; aufgequollen vor lauter Tränen und
Sorge stand die Frau Mitte 30 ihnen gegenüber, als sie die Türe öffnete und
schon zu weinen begann, als sich die Mienen der FBI Agenten nicht aufhellten.
Wie paralysiert vor lauter Kummer hatte Mrs. Roberts sich an ein
Papiertaschentuch geklammert, schien die von Terry als Trost ausgesandten Worte
gar nicht zu registrieren und verlor nahezu lautlose Tränen, während Don sich
lieber die Zunge abgebissen als ihr berichtet hätte, was das FBI genau entdeckt
hatte...

An diesem Fall würden sie noch lange sitzen. Es ging hier um mehr als eine
simple Entführung; es war nicht bloß Kindesmissbrauch und kein einfacher Mord.
Wäre all jenes der Fall, hätte sich der Mörder nicht die Mühe gemacht, sein
Opfer zu "brandmarken". Schuldbewusst, die sowieso schon total am Ende seiende
Frau auch noch damit zu belästigen, hatte Don ihr das Foto des in die Brust
geritzten Wortes gezeigt und so einfühlsam wie irgend möglich gefragt, ob sie
sich dies erklären könnte.

"Das ist, weil er so scheiße klug war!"
Keinem der Anwesenden war der andere Junge aufgefallen, welcher im Türrahmen
stand, eine halb verzweifelte, halb zornige Mimik beherbergte und die Hände zu
Fäusten geballt hatte. Noch vom Vortag erkannte Don den 13-Jährigen als den
Bruder des Opfers wieder. Die beiden waren gemeinsam in der nahegelegenen Mall
einkaufen gewesen, doch plötzlich war Timmy verschwunden gewesen; von einer
Minute auf die andere. Ganz so, als habe ihn das Nichts verschluckt...

"Alex, wie kannst du so was nur sagen?! Begreifst du denn gar nicht, was
geschehen ist?" Die im Vergleich zu der bislang ruhigen Trauer völlig aus dem
Ruder schlagende Anfuhr der Mutter ließ ihren ältesten Sohn zusammenzucken wie
bei einer schallenden Ohrfeige.

Reflexartig tauschte man einen Blick mit Terry aus; vielleicht waren einige der
fehlenden Puzzleteile genau hier zu finden...

"Doch, der Teufel hat Timmy geholt! Weil er's verdient hat, so wie's alle immer
gesagt haben!!" Ohne noch auf irgendwas Rücksicht zu nehmen, drehte sich Alex
herum und rannte wie von der Tarantel gestochen durch die Küche. Die Hintertür
in den Garten krachte, woraufhin Mrs. Roberts erneut aufschluchzte und ihr
Taschentuch auf übelste Weise malträtierte.
"Bitte... bitte entschuldigen Sie meinen Sohn. Er... er war immer so
eifersüchtig auf seinen Bruder. Ich wusste doch nie, was ich dagegen tun soll.
Timmy ist... ich meine, war, so sprachbegabt und-und ich hab immer alles
versucht, damit er entsprechend gefördert wird..." Der Rest der Sätze ging in
einem unidentifizierbaren Gemisch aus Weinlauten unter, in dessen Verlauf sich
die Frau seicht nach vorne beugte und das Gesicht in ihren Handflächen vergrub.
Wie gedämpfte Gespenster hallten Schmerz und Verzweiflung durchs Zimmer, rasten
mit Lichtgeschwindigkeit durch Don hindurch und kicherten hämisch über die
ihrer Ansicht nach wohl sehr langsam laufende Mechanik seines Verstandes, der es
endlich fertig gebracht hatte, ein Motiv für das Wort zu finden.

Still setzte sich der Agent in Bewegung, spürte den fragenden Blick seiner
Kollegin im Rücken und ignorierte diesen vorerst, als er ebenfalls in der
Küche verschwand und in den Garten hinaus trat. Don ging das "So wie es alle
gesagt haben" von Alex nicht aus dem Sinn, sondern echote ewiglich durch sein
Bewusstsein, welches zugleich mit Eindrücken aus der eigenen Kindheit und
Emotionswelt überflutet wurde.
Alle...
Wer waren "alle"? Gestern hatte Alex ebenso wenig eine Vermutung, wer hinter der
Entführung stecken könnte wie seine Mutter, doch wenn er wusste, wer seinen
mittlerweile toten Bruder als Teufelswerk deklarierte, brächte das die
Ermittlungen eventuell gehörig voran.
Don spürte sich mechanisch auf den kleinen Blondschopf zugehen, der auf dem
Brett einer Schaukel hockte, mit den Spitzen seiner dreckigen Turnschuhe Muster
in die aufgewühlte Erde kratzte und seine Aufmerksamkeit auf den Boden
gerichtet hatte.

"Alex..."
"Gehen Sie weg!" In erster Linie störrisch schrie einem der Trotz eines Kindes
entgegen, welches es dennoch nicht wagte, länger als eine Sekunde aufzulauern.
Hinter dieser Wand aus blankem Hass war eine Lawine an Kummer aufgestaut, die
Don viel mehr fühlen als sehen konnte. Der glänzende Schleier auf den grünen
Augen des Jungen war nur ein verräterisches Indiz für die kurz vor dem
Ausbruch stehende Gefühlsflut.
"Alex, bitte hör mir zu. Es ist wichtig, dass du mir sagst-."
"Nein! Sie haben Timmy nicht rechtzeitig gefunden und jetzt ist er tot! Ihnen
sag ich gar nix mehr!"

Sich auf die Unterlippe beißend ging Don in die Hocke und konnte so die ersten,
herabperlenden Tränchen über die vor lauter Rage leicht geröteten Wangen
fallen sehen. Vielleicht hätte man all das lieber Terry überlassen sollen, die
weitaus talentierter war, was die Handhabung von emotional zerrütteten Personen
betraf. Doch der innere Drang hatte einen hierher getrieben; die Sympathie,
genauestens zu wissen, was es bedeutet, seinem Bruder einerseits etwas Schlimmes
an den Hals zu wünschen und andererseits vor Schmerz und Schuld zu zerspringen,
sofern ihm tatsächlich etwas zustieß...

Per Tasten suchte der FBI Agent seine diversen Taschen nach einem Taschentuch
ab, wurde schließlich fündig und hielt es dem Kind auf der Schaukel
versöhnlich entgegen. Dieses glimmte einen allerdings nur böse an,
missbrauchte den Ärmel seines grauen Sweatshirts, um die Tränen wegzuwischen
und verlagerte sein Sichtfeld abermals auf den Boden.
"Es tut mir leid, dass wir ihm nicht helfen konnten.."
"Ich wollte ja, dass er verschwindet, aber doch nich' für immer! Er-er ist mir
nur auf die Nerven gegangen, weil-weil... weil er im Schlaf spricht und mir
ständig irgendwas in irgend 'ner Sprache vorplappert, die ich nich' versteh..."
Vor lauter Stammeln war es schwierig, die Silben zu identifizieren. Die eigene
Stirn legte sich in Falten, indessen unbemerkt weiterhin auf die Unterlippe
gebissen wurde, je höher die Amplituden der Verzweiflung bei Alex ausfielen.
Natürlich hatte er sich nicht ersehnt, dass Timmy auf ewig verschwinden würde;
Don hatte es nie angenommen und kam jetzt nicht drum herum, tröstend einen Arm
um Alex zitternde Schultern zu legen. Die Gestik schien einen Punkt tief in der
kindlichen Seele zu tangieren, der den Tränen freien Lauf gewährte und für
weitere Auswüchse des Leids verantwortlich war.
"Alle haben mich immer nur nach Timmy gefragt und nur von ihm gesprochen... Und
ich bin so mies in der Schule gewesen und-und... ich war so gemein zu ihm...
obwohl er immer lieb zu mir war..."

Gegen jede Erwartung beugte sich Alex vor und schlang die Arme so fest um Dons
Hals, dass dieser glaubte, seine eigenen Vorwürfe würden ihn erschlagen. Wie
in einem Spiegel, der einen verjüngte, bekam man seine eigenen Gedankengänge
präsentiert, die eigene Verzweiflung und Suche nach Halt offen gelegt und
begriff, auch nach all den Jahren des Erwachsenseins dieses innere Kind niemals
verloren zu haben. Im Gegenteil, Don hatte es nicht einmal trösten können so
wie er es bei Alex tat, indem er die Handflächen langsam über den schmalen
Rücken streicheln ließ und zur Beruhigung Gedachtes in sein Ohr wisperte. Das
Kind, welches im eigenen Herzen saß und trotz eines Knebels aus Stolz und Alter
ununterbrochen schrie, wand sich auch heute noch in quälenden
Schmerzenskrämpfen.

..~. . .~..

Geschafft schloss Don gute 20 Minuten später die Autotür; die Beifahrertür
wurde ebenfalls zugezogen, als Terry mit nicht minderen Ansätzen der
Kraftlosigkeit nach dem Sicherheitsgurt langte.
"Timmy war eine Art Genie. Obwohl er erst zehn war, hat er eine große Menge
verschiedenster Sprachen beherrscht. Seine Mutter hat viel dafür gearbeitet,
damit sie die entsprechenden Lehrer alle bezahlen konnte." Ihr Blick wanderte
von der Frontscheibe zu Don hinüber, welcher dies als besten Anlass sah, den
Wagen zu starten und sich aufs Fahren zu konzentrieren, anstatt weiter im Sumpf
der Geschehnisse zu versinken.

"Wie geht es dem Bruder?"
Anscheinend hatte Terry die Tränenrückstände auf dem Jackett ihres Partners
entdeckt, welcher seine Zungenspitze dazu benutzte, seine trockenen Lippen zu
befeuchten. Ein Schlucken war von Nöten, bevor eine Antwort gegeben werden
konnte; Don konnte sich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal so
furchtbar niedergeschlagen war.
"Den Umständen entsprechend, würde ich sagen." Die Bemerkung hätte man weiter
ausführen können, wollte aber nicht. Gewaltsam blendete der Agent die
unwiderlegbare Fixierung aus, die seine Kollegin an den Tag legte.
Wahrscheinlich machte sie sich letzten Endes nur Sorgen, weil man im Grunde
genommen nicht mehr und nicht weniger gesprächig war als sonst auch und nicht
den Eindruck vermittelte, in irgend einer Hinsicht Schwierigkeiten mit der
Thematik dieses Falles zu haben.
Und das war gut so; es war gut so, dass sie nicht begann einen auszufragen,
obschon sie wusste, wie die Strukturen im familiären Bereich ihres Partners
ausfielen. Sie beobachtete einen zwar fraglos, allerdings schien sie es nicht zu
wagen, in diesen Bereich einzudringen aus der Befürchtung heraus, abgeblockt zu
werden. Denn genau dies würde geschehen; unabhängig davon, wer es tat. Don
hatte und konnte niemals über diese in ihm aufgestauten Dinge sprechen und sie
wegzusperren erwies sich als so viel lukrativere Methode als sich die Blöße zu
geben, ein Problem zu haben. Probleme machten angreifbar, verletzlich und
unkonzentriert, was wiederum Fehlern einen idealen Einlass in die Arbeit
ermöglichte. Insbesondere letzteres durfte einem bei diesem Fall nicht
passieren; was, wenn Timmy Roberts nicht das einzige Opfer bliebe? Alex hatte
sein "alle" auf eine Vielzahl von Mitschülern bezogen, die in ihrem Neid nicht
anders zu handeln wussten, als Ausgrenzung spielen zu lassen.
Während Don um eine Ecke bog, hoffte er inständig, es nicht mit einem
durchgeknallten Serienkiller zu tun zu haben, der darauf aus war, junge Talente
auf barbarische Weise ums Leben zu bringen. 

..~. . .~..

Eine Hand in der Hosentasche vergraben starrte das braune Augenpaar die
häusliche Kulisse aus im Dunkeln zu Schatten gewordenen Möbelstücken an. Die
Mühe, das Licht anzumachen, hatte sich Don nur im Flur gemacht und watete
entsprechend halb blind die Stufen in den obersten Stock hinauf. Nebenbei
bediente er sich der seit je her angelegten Karte des Hauses im Gehirn, die sich
in all den Jahren nie sonderlich verändert hatte und ihm verriet, wo er
hintreten durfte und wohin nicht.
Ganz offensichtlich war Charlie nicht in seinem Zimmer; ob man ihn tatsächlich
gesucht hatte, war Don nicht klar, als er die Bierflasche leicht schwenkte und
zu der schlauen Erkenntnis kam, dass sein Bruder wohl wieder einmal in seine
Arbeit vertieft war. Irgendwo zwischen etlichen Tafeln und umgeben von Zahlen,
deren Existenz auf Charlie wie Balsam wirkte, tüftelte er wohl an einem
unbekannten Formeln und mathematischen Schwierigkeiten herum. So konkret wollte
es der ältere Bruder auch gar nicht wissen und sah sich dennoch wie ein
Außenstehender dabei zu, wie er aus dem Haus schritt, am Gartenteich vorbei und
hinüber zum weiträumigen Schuppen. Wobei es kein wirklicher Schuppen mehr war,
sondern - wie man einst voller hasserfüllter Abfälligkeit bemerkte - ein
Unterschlupf, in den sich Charlie verkriechen und die reale Welt aussperren
konnte. Denn in diesem Raum war nur Platz für seine heißgeliebten Zahlen und
seine unendlichen Weiten an Rechnungen; eine Domäne, in der er keine Fehler
begehen konnte und wo ihn nichts mehr aus der Bahn warf. Der Alltag mit all
seinen Nöten und Problemen fand keinen Einlass - ganz so, als sei eine
unsichtbare Grenze gezogen, welche von negativen Begebenheiten nicht einfach
überquert werden konnte.

In dieser Behausung hatte sich Charlie geradezu pausenlos "versteckt", als ihre
gemeinsame Mutter aufgrund ihrer Krankheit dahinsiechte und man selbst einfach
nicht nachvollziehen konnte, wieso er die letzte, spärlich ausfallende Zeit
lieber mit Mathematik verplemperte. Ihre Mutter hatte etwas Anderes verdient.
Erst sehr viel später hatte Don zumindest ansatzweise eingesehen, dass dieses
Verhalten mehr oder weniger dem Selbstschutz galt. Charlie hatte zwei
Möglichkeiten: entweder er zerbrach daran den langsamen Übergang ihrer Mutter
in den Tod mitzuverfolgen oder aber er sicherte sein eigenes Überleben. Und
letzteres hatte auch nur erschwerlich geklappt; die Augen seines Bruders waren
nie emotionslos, obwohl sie so blank erschienen. Seine permanente, gedankliche
Abwesenheit hatte nichts mit Desinteresse gemeinsam und seine Unfähigkeit, sich
auf den Tod ihrer Mutter zu konzentrieren, war kein Zeichen von mangelnder
Liebe. All jenes hatte man falsch gedeutet, da es nicht ins eigene Weltbild
passte. Weil Don so grundliegend anders mit seinen Gefühlen umging... umgehen
musste...

Heute, aus einer gewissen Distanz betrachtet, war dem Agenten einleuchtend,
direkt daneben gestanden zu haben, als sein kleiner Bruder voller Verzweiflung
nach innen hin um sein Dasein kämpfte, sich in den Armen des ihn mit sich
zerren wollenden Todes wand und wahrscheinlich auf allen Vieren kriechend die
Rettungsleine der Mathematik erhaschte. Es war das Tau, was Don ihm nicht
anreichen konnte; dafür war einfach zu viel zwischen ihnen vorgefallen und
dennoch wurde sich rückblickend gewünscht, dieses Tau sein zu können.
Stattdessen hatte man endlose Vorwürfe gemacht, sie in monströse Blicke und
gelegentlich sogar barsche Worte gepackt und vor lauter eigenem Schmerz all die
Trauer in seinem Bruder übersehen. Vielleicht wäre es anders gewesen, wenn
ihre Vergangenheit andere Gesichter an den Tag gelegt hätte. Erst die schwere
Krankheit ihrer Mutter war Dons Anlass, seinem gerade in gute Bahnen gelenktem
Leben wiederwillig den Laufpass zu geben. Man hatte ein Leben gehabt, in dem man
einmal mehr war als der Schatten seines überaus talentierten Brüderchens. Es
war das Leben, was sich Don gewünscht hatte, fernab von Zuhause. Fernab von
Charlie, dessen Rückenansicht nun in ein paar spärlichen Metern Entfernung
direkt vor einem anzutreffen war.
Lautlos hatte Don zuvor die Türe aufgemacht und beobachtete nun das schon
unzählige Male erlebte Szenario. Als dienten die Tafeln der Isolation prangten
sie an allen erdenklichen Stellen des Gebäudes, waren übersäht mit
Kreidestaub und weißen Zahlen, die ihre eigene Sprache sprachen. Zwischendrin
altes Gerümpel, ein Tisch mit etlichen Unterlagen und weit verstreuten
Blättern - und natürlich Charlie, dessen Locken im Zuge seiner schreibenden
Bewegungen seicht mitschwangen. Wusste doch der Himmel, was seine Arbeit jetzt
wieder für einen Zweck erfüllte...!

Sogleich schelte man sich für den letzten Gedanken und spülte ihn mit einem
weiteren Schluck Bier hinweg. Es half nicht... Nicht nach dem heutigen Tage.
Früher hatte man diese Rechenarbeit einfach gehasst, was mittlerweile zum
Glück nicht mehr so war, doch Don entsann sich genau dem beißenden Ziehen in
seiner Brust, als Charlie ihm das erste Mal bei einem Fall unter die Arme griff.
Per Fingerschnipsen des Schicksals fegte die Befürchtung, wieder in seiner
Genialität unterzugehen, über einem hinweg; das FBI war nun mal der eigene
Job. Etwas, was Don bis dato für sich alleine hatte und dank seines Ehrgeizes
ein überaus tüchtiger und erfolgreicher Mitarbeiter war. Ein Workaholic, wie
andere Menschen zu sagen pflegten. Da hatte er also ausnahmsweise etwas mit
seinem Bruder gemeinsam und es verfeindete sie ungewollt. Wobei die Feindschaft
lediglich von der eigenen Person auszugehen schien.
Im Magen platzten Blüten der Schuld auf und verstärkten die Annahme, nachher
noch ein weiteres Bier zu brauchen, um die Verwachsungen zu ertränken und
danach in solch einer unbequemen Haltung auf der Couch einzuschlafen, dass der
Rücken auch zwei Tage später noch Bände davon erzählte. Es wäre ja nicht
das erste Mal.

"Nein... das kann nicht stimmen, das müsste eher so sein..."

Blinzelnd katapultierte sich der stille Beobachter aus seinem Gedankennetz, als
er das Murmeln aufschnappte und dabei zuguckte, wie der andere Mann ein paar
Schritte zurücktrat, den Kopf schief legte und dann mit einem rabiaten Griff
zum Schwamm seine letzten beiden Zeilen wegwischte. Die Staubpartikel tanzten
wild im Schein des schwummrigen Deckenlichts und umstrudelten Charlie, der
unlängst der nächsten Überlegung nachhing, wie ein Wirbelsturm.
Ohne es zu wollen projizierte sich das per Foto abgelichtete "abnormal" auf
Charlies Rücken; es war nicht sein Fehler, so zu sein wie er war. Er hatte es
sich genauso wenig ausgesucht wie Don, der die leere Bierflasche nach wie vor
festhielt, ohne die Kühle des Glases in irgend einer Weise wahrzunehmen. Das
Erinnerungsvermögen zeigte einem unglaublich viele Moment, in denen Charlie
versucht hatte, einen in seine Welt zu ziehen und doch ließ einen die
Eifersucht bloß ablehnen. Ganz so, als wolle man ihn dafür leiden lassen, dass
er mehr Aufmerksamkeit bekam und offenbar überall war. Zeitweilig hatte einen
das Gefühl beschlichen nicht mal mehr ein eigenes Leben zu besitzen und immer
häufiger kam die Frage auf, wie es gelaufen wäre, wenn man nicht fortwährend
an seinem Bruder hätte kleben müssen. Immerhin war jener doch dank seiner
etlichen, übersprungenen Klassen der Jüngste seines Jahrgangs und es gab mehr
als eine missgünstige Seele in den Weiten der Schulflure...

So als großer Bruder musste man eben seinen Verpflichtungen nachkommen. Als
dieses schreiende Bündel namens kleines Geschwisterchen auf den Plan trat,
hatte Don sich darunter vorgestellt, ihm Fußball- und Baseballspielen
beizubringen, doch mit all dem Sport war Charlie nie zu locken gewesen. Er
hockte um so vieles lieber über seinen Büchern und ganz gleich, wofür er sich
begeisterte, er hörte nicht auf wie ein Wasserfall davon zu reden. Er war ein
Klugscheißer; das war die treffendste Bezeichnung, die Don lange Zeit für ihn
parat hatte. Ein verdammt nerviger Klugscheißer sogar, dem man zu gerne einfach
irgendwas in den Mund gestopft hätte, nur damit er aufhörte von all den Sachen
zu berichten, von denen Don selbst keine Ahnung hatte. Auf dass das Gefühl, ihm
trotz Alter unterlegen zu sein, endlich aufhörte... Denn genau das musste es
immer gewesen sein, was mit der Sänfte eines gewetzten Messers am eigenen
Selbst kratzte und nicht unbedingt Linderung in den stolzen Mienen ihrer Eltern
fand. Nicht dass diese einen völlig links liegen gelassen hätten, jedoch
hatten ihre Bemühungen nicht die gewünschten Resultate erzielt und dafür
machte sich Don ebenfalls selbst verantwortlich. Es musste ja an seiner Natur
liegen; höchstwahrscheinlich war er grundsätzlich verbiestert und feindselig
gewesen und wie dämlich einen diese Gefühle zum Teil agieren ließen, wollte
sich der Agent heutzutage gar nicht mehr ins Bewusstsein rufen.

"Don?"

Aufs Neue überfiel einen das Blinzeln; jetzt aufgrund der direkten Ansprache.
Offenbar hatte Charlie einen doch irgendwann aus dem Augenwinkel erspäht,
strich sich soeben mit einer Hand durch die Masse an dunklen Löckchen und
hinterließ mehr Kreidestaub auf diesen.

"Wolltest du nicht zum Abendessen hier sein?"

Woran auch immer das Gegenüber arbeitete, es bedurfte nicht solch enormer
Wichtigkeit, dass keine Zeit für Unterhaltung mehr blieb. Wäre es eines von
Charlies absoluten Dringlichkeitsprojekten, hätte er einen mit ein paar knappen
Bemerkungen darauf hingewiesen, momentan nicht für Gespräche oder dergleichen
zu haben zu sein. Dass er nun das nicht mehr sonderlich große Stück Kreide
neben einige Unterlagen auf den Tisch legte, ließ einen vorerst schlucken und
dann erst seine Stimme finden.
"Ja, war aber viel zu tun."
"Oh... ja, das haben Dad und ich vermutet. Irgendwelche Schwierigkeiten?"
Oder auch als "Soll ich dir bei etwas helfen?" zu übersetzen, was den
Mageninhalt in einen tonnenschweren Stein verwandelte und fast schon zu hastig
den Kopf verneinend schütteln ließ. Von dem Fall, an dem Don gerade arbeitete,
sollte Charlie nichts mitbekommen. Es war einem schlicht und ergreifend nicht
recht. Er brauchte nicht wissen, dass da draußen ein Irrer mehr rumlief, der
sein helles Vergnügen daran hatte, schutzlosen Kindern Widerwärtigkeiten
anzutun.
"Nein, aber der Papierkram hat mich aufgehalten. Alte Berichte fertig machen; du
weißt schon. Manchmal merkt man nicht, wie die Zeit vergeht." Die ganze
Angelegenheit abtuend machte Don eine verwerfende Handbewegung und lachte
gequält, was zu funktionieren schien. Auf dem anderen Gesicht fand sein
Lächeln in weitaus ausgeweiteterer Form Erwiderung, indessen Charlie ein paar
seiner Notizen zusammen schob, sich noch mal zur Tafel umdrehte, schnell etwas
auf ein Blatt kritzelte und dann überaus zufrieden auf einen zumarschierte.
"So was hab ich mir fast gedacht. Die Wahrscheinlichkeit, dass du einmal
pünktlich hier bist, nimmt von Mal zu Mal ab. Demnächst kannst du dich zum
Frühstück anmelden, denn wenn man von der Dauer deiner Verspätung
ausgeht..."

Die Ohren dezent auf Durchzug stellend, rollte man mit den Augen und ersparte
sich, sich anzuhören, wie viele Tage einem laut Berechnung blieben, bis man
denn wahrhaftig erst gegen Morgen das Haus erreichte. Don rang noch mit sich, ob
er bedauern sollte, nicht einfach per Anruf eine Absage für heute Abend gegeben
zu haben, während er sich an der Seite seines Gesprächpartners wieder zurück
zum Haus begab.

"...und was behandelst du gerade für Fälle?"

Die zweifellos nach einer Antwort verlangende Ruhe war es, der Don es zu
verdanken hatte, sich die letzten Worte seines Bruders zurück ins Gedächtnis
zu rufen. Vorher hatte dieser einem sein derzeitiges Projekt, dessen Resultate
vorhin die Tafeln aufzeigten, kurz erklärt. Allerdings hatte sich Don nur
Stichpunkte gemerkt; er war müde und zugegebenermaßen auch nicht in der Lage,
seine Konzentration zu sammeln, solang es nicht um Lebensnotwendigkeiten ging.
Da sie gerade die Küche betraten, nutzte Don die Gelegenheit, um die leere
Flasche abzustellen und somit etwas Plausibles zusammen zu stellen, was er
anschließend zum Besten geben konnte. Im Licht erkannte er zudem den
Pizzakarton auf der Anrichte, der mit großer Wahrscheinlichkeit noch sein Essen
beherbergte.
"Du meinst neben diesen gigantischen Mengen an Berichten? Nichts
Außergewöhnliches. Das FBI bietet nicht jeden Tag das pure Entertainment,
Charlie. Das macht das Fernsehen."

Wohlwissend, wie von oben herab behandelnd man klang, konnte sich Don den
Kommentar nicht verkneifen und erntete sogleich die Früchte seiner Saat. Die
Augenbrauen des Lockenkopfs verzogen sich in die Tiefe, aber der Rest seiner
Gesichtszüge bemühte sich darum, Frieden aufrecht zu erhalten. Charlie sollte
nicht versuchen, ein Pokerface aufzulegen. Es gelang ihm heute genauso wenig wie
in all den Jahren zuvor; er war die meiste Zeit so durchschaubar wie ein kleines
Kind und trotz seines Alters hatte er erschreckend viele dieser unreifen
Eigenschaften beibehalten. Ganz so, als überfordere ihn die Welt der
Erwachsenen, aber nicht die die meisten Erwachsenen überfordernde Mathematik
der großen Denker. Ein Abgrund der Absurdität...

"Warum hast du dir dein Essen noch nicht aufgewärmt?" Die zügige Art des
Sprechens bewies, dass Charlie einen Gegenkommentar bezüglich der Bemerkung mit
dem Fernseher für sich behielt und untypischerweise zum nächsten Thema
überschwenkte, indem er den Karton mit einer lapidaren Geste öffnete und
anklagend zwischen dem bedauernswerten Drittel Familienpizza und Don hin und her
wechselte. Sollte man sich jetzt auch noch schuldig fühlen, weil die arme Pizza
noch nicht wieder von kalt und unappetitlich in warm und essbar umgewandelt
wurde?

"Ich hab's noch nicht gesehen." Fast schon genervt öffnete man einen der
Küchenschränke, nahm einen Teller hinaus und verfrachtete das Essen hinauf,
sodass es kurz darauf in der Mikrowelle bestrahlt wurde. Die Tatsache schien
allerdings nicht weiter von Bedeutung; sein Augenmerk wieder auf den Jüngeren
richtend, beschlich Don der Verdacht, Nahrung sei nicht der Knackpunkt.
Zwei Armlängen von einem entfernt lehnte Charlie an der Anrichte, visierte ein
unsichtbares Ziel auf dem Boden an und wirkte durch seine Haltung bedingt
erstaunlich erschöpft. Unter den dunklen Wimpern fielen die Schatten
wohlgeformt auf das junge Gesicht und stahlen den Pupillen jeglichen Glanz.
"Don, in den Nachrichten haben sie was von einem Kindermord gebracht. Ich
dachte, du arbeitest vielleicht dran."

Elende Reporter! Die steckten ihre verdammten Nasen einfach überall rein!
Innerlich fluchend schloss man die Lider und verschränkte die Arme vor der
Brust. Manchmal war es nicht mal förderlich, dass Charlie Nachrichten gucken
durfte; ihm ging direkt alles zu Herzen - was nicht zwangsläufig schlecht war -
aber sein Wohl nicht unbedingt förderte, wenn die Grausamkeit wieder einmal mit
voller Wucht zuschlug. Je nachdem wann und wo diese Leute mit ihren Kameras
rumgeschlichen waren, hatte Don sogar einen unfreiwilligen Auftritt in den
Nachrichten gehabt und alles, worauf sein Bruder wartete, war eine Begründung,
wieso man ihn belog.

Das Piepsen der Mikrowelle durchzog die Stille einschneidend laut und trieb den
Besucher dazu an, sein Essen hinaus zu nehmen, sich bei der Übung die Finger zu
verbrennen und die dampfende Menge kritisch zu betrachten.
"Okay, ich arbeite dran und ich hoffe, wir kriegen den Schweinehund bald. Kinder
zu ficken und anschließend umzubringen ist kein Kavaliersdelikt."
An der einem nun entgegen gebrachten Alarmiertheit war abzulesen, mit dem
letzten Satz mehr ins Detail gegangen zu sein als die Medien. Eine
Glanzleistung, zu der sich der Agent nur sarkastisch gratulieren konnte und das
imaginäre Schulterklopfen geradewegs spürte.

Die der Wirkung von schwüler Luft in nichts nachstehende, drückende Stille war
Grund genug, etwas zu tun. Entsprechend klaubte Don Gabel und Messer aus der
Geschirrschublade und ging mitsamt seinem Teller hinüber ins Esszimmer. Die ihn
begleitenden Schritte schoben die Wolkenfront der Schockiertheit hinterher;
spontan musste sich daran erinnert werden, als Charlie das erste Mal einen
Tatort gesehen hatte und seinen Würgereflex nicht unter Kontrolle halten
konnte. Nicht dass man ihm dies zum Vorwurf machte; es zeigte nur, dass er
solchen Sachen gegenüber nicht abgehärtet war und es wahrscheinlich auch nie
sein würde.

"Das ist schrecklich... Ich mein, habt ihr denn eine Spur? Gibt es irgendwas
Auffälliges?"

Man brachte es nicht fertig, die soeben gehobene Gabel zum Mund zu führen und
sich den ersten Bissen einzuverleiben. Langsam senkte Don die Hand mitsamt des
Besteckteils und unterdrückte den Drang, sowohl laut als auch gedehnt zu
seufzen.
"Wenn du irgendwie helfen könntest, hätte ich dir schon längst von all dem
erzählt, Charlie."
Als Reaktion auf die eigenen Worte hin kam ein halbherziges Nicken und Don kam
nicht drum herum, die Uhr erneut zu checken. Es würde noch dauern bis ihr Vater
heim käme; das bedeutete, noch mehr Kraftaufwand, um seinen Bruder von diesem
Mordfall wegzulotsen und die eigenen Gefühle in Zaun zu halten.

"Was, wenn es ein Serienkiller ist? Dann wird er doch nach einem bestimmten
Muster vorgehen und ich könnte-." Die knappe Minute Ruhe war gleich verdächtig
gewesen und jetzt konnte es sich der Ältere bei aller Liebe nicht verkneifen,
seine erneut angehobene Gabel mit einem lauten Klirren auf den Teller zurück zu
legen. Wen interessierte dieses dämliche Essen denn noch? Es schmeckte ja nicht
mal!
"Du wirst vorerst überhaupt nichts tun, weil wir das Arschloch hoffentlich in
die Finger kriegen, bevor es sich das nächste Kind schnappt!" In gewisser
Hinsicht machte einen diese Unterhaltung rasend; glaubte Charlie vielleicht,
ohne seine Hilfe würde das FBI - und auch Don - rein gar nichts hinkriegen?!
Schließlich wurden jegliche Kriminalfälle seit Ewigkeiten auch ohne Mr.
Mathematikgenie gelöst und dass man soeben beschloss, aufzustehen und samt
Geschirr zurück in die Küche zu stapfen, durfte jeglichen, weiteren
Diskussionsbedarf außer Frage stellen. Dieses Mal würde man sich da alleine
durchschlagen; nicht zuletzt, um dem Verhör zu entgehen, was einsetzen würde,
sobald Charlie von der netten Signatur des Mörders Wind bekam.

Froh darüber, dass ihr Vater nicht Zuhause war und sich diese alberne Kinderei
antun musste, verfrachtete Don sein Besteck in der Spülmaschine. Er hätte eben
nicht laut werden dürfen; normalerweise hatte er sich ausgesprochen gut unter
Kontrolle - allen voran was die familiäre Kommunikation betraf verhielt es sich
wie ankonditioniert. Denn das Ergebnis der eigenen Nachsichtigkeit war meist
schwieriger zu managen als das Ergebnis von runtergeschluckten Ärgernissen.
Doch egal, wie man es drehte, die Verantwortung für all jenes konnte Don
mittlerweile bloß noch bei sich finden. Er war derjenige, der es heute und bei
diesem Fall nicht ertrug, wenn sein Bruder in sein Territorium eindrang und ihn
in ein Gefühlschaos zurückkatapultierte, welches er lange hinter sich gelassen
geglaubt hatte. Wäre Charlie vom Temperament her auch nur etwas aggressiver
gestrickt, würden sie bereits seit Jahren einen sturen Redestreik führen.
Denn dickköpfig, das waren sie nun wiederum beide...
Sich mit Gemeinsamkeiten auch noch zusätzlich auszubooten war eigentlich nie im
eigenen Interesse gewesen; Charlie war wirklich kein Vorwurf zu machen. Er
dachte ans Wohl der Bevölkerung, wenn er einem seine Hilfe anbot. Er war nicht
egoistisch oder gar exzessiv darauf versessen, einem ins Handwerk zu pfuschen.
Er wollte einem auch keine Demut aufbürden; er wollte nur nutzen, womit er sich
selbst arrangieren musste: seine Fähigkeiten

Und diese hatten ihm den ein oder anderen Rückschlag beschert. Meistens hatte
Don es nie bemerkt oder nie bemerken wollen, aber besonders und somit anders zu
sein, bedeutete allen voran geschnitten oder mit Aufdringlichkeit traktiert zu
werden. Offenbar gab es kein Zwischending; schon in der Schule gab es die beiden
Parteien, die Charlie entweder hassten oder für seine Talente wie einen Gott zu
verehren schienen. Aber er war kein Gott und auch kein Störfaktor; er wollte
nur sein, die meiste Zeit wahrscheinlich normal oder - sofern dies schon nicht
einzurichten war - in Frieden gelassen werden. Kein Rummel - unabhängig ob
positiver oder negativer Natur. Garantiert war all das der Schlüssel zu seiner
introvertierten Persönlichkeit und eigenen Welt.
Aus der Küche aus lauerte man Richtung Esszimmertisch, an dem Charlie
nachhaltig saß, etliche unsichtbare und ein paar wenige sichtbare Kratzer auf
der Tischplatte besah und nebenbei leicht mit dem rechten Fuß tippelte. Er war
nervös oder zumindest aufgescheucht innerlich, weil er nicht wusste, warum man
so wütend auf ihn war... oder er ahnte es und brachte es aus der Befürchtung
heraus, damit auf Granit zu stoßen, nicht zur Sprache.

Während Don sich verdammte, beschloss er, dass es allerhöchste Zeit war wieder
zu fahren. Mit diesem Ziel gesegnet, durchquerte er das Esszimmer und blieb für
zwei Sekunden neben seinem Bruder stehen, was sich als Fehler herausstellte,
kaum dass dieser den Blick hob. Zwischen den verschiedenen, braunen Facetten
nistete ein Ausdruck, der einen dazu veranlassen wollte, Charlie genauso zu
trösten wie Alex heute Mittag. Denn haargenau diesem Ausdruck hatte Don es zu
verdanken, einen gigantischen Kloß im Halse sitzen zu haben, je mehr ihn die
Annahme überrumpelte, vielleicht nicht als Einziger einen weinenden Jungen im
Herzen zu tragen.

"Wir sehen uns. Ich bin heute einfach total gestresst..." Gegen Ende hin wurde
sich bereits abgewandt; die benutzte Tonlage war dem Älteren auf der einen
Seite zuwider und durfte auf der anderen Seite entschuldigend genug ausgefallen
sein, um die schlechte Laune von eben zu bereinigen. Zumindest ersehnte man es
sich insgeheim beim Eintritt in den Flur.

"Nacht, Don."

Erneute Wellen des Schuldgefühls schlugen über dem eigenen Haupt zusammen;
ihnen verdankte der Angesprochene es, lediglich erwidernd eine Hand zu heben und
scheinbar vollkommen unbeschwert zu winken. Ohne sich gar die Mühe zu machen,
sich herumzudrehen. Noch einmal hätte man es jetzt nicht fertig gebracht, durch
die Augen des anderen Mannes freie Sicht auf das verzweifelte Kind zu
ergattern... 

Ende

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