Die Quelle gleißt in der heißen Mittagssonne und spielt mit den wirren Strähnen seines Blondschopfes.
Wir sind schon den ganzen Tag am jagen, kein Wunder, dass er durstig ist.
Ratten.
Scheppernd, klirrend, raschelnd
Coca-Cola zieht Kreise
Braune Brühe
Stachelgranaten fallen von den Bäumen
Weiß atmet der Asphalt
Fleischig, schleimig, rosig
Die Erde frisst alles,
du bist nur ihr
Löffel.
Leise, sonst frisst dich
Die Katze.
Ich und Micha knien nebeneinander hinter einem herabgefallenen Autobahnschild. Das blaue Blechding ist zwar nicht der verlässlichste Schutz, aber der einzige der in der verbrannten norddeutschen Tiefebene geblieben ist.
Hallo, du Knalltüte von einem Chinesen.
Das nächste Mal, wenn du versuchst „unauffällig“ einen Brief unter meiner Tür durch zu schieben, dann renn‘ dabei nicht wieder gegen die Tür.
Taichi Yagami war seit frühester Kindheit von einer tiefen Abneigung gegen Dienstage geprägt.
Es waren immer Dienstage gewesen, an denen ihn das Leben unangenehmen Erfahrungen konfrontiert hatte.
Tausend Nadeln
Mit einem lauten Knall fliegt die Tür hinter ihm zu. Er wieder allein! Lange hätte er es nicht mehr ausgehalten. Sora... wie sie an ihm gehangen! Dieser Schmerz, der in ihm loderte, der ihn innerlich zerfraß, als er in die braunen strahlenden Augen sah...
Ich könnte ihn jetzt natürlich jetzt darauf hinweisen, dass er im Falle, in dem er diesen ganzen Kram bereits gegessen hat, wirklich genug gegessen hat.
Wind ist gerade so günstig.“ ertönt es schließlich mit ein paar Minuten Verspätung.
Ich glaube, während ich meine Hand auf seiner Schulter platziere, ist ihm noch gar nicht klar, wie sich die Wolken hinter ihm zusammenziehen.
„Borrriitoooo!“ lobt das Kerlchen sich selbst, es es endlich geschafft hat. Er streichelt seine locker geschlossene Faust und giggelt zufrieden vor sich hin, als seine Beute darin herumsurrt und mit ihren Flügeln seine Handfläche kitzelt.
Sehr geehrte Mrs. Parkinson,
Ich möchte nicht lange um den heißen Brei herum reden, über das Zusammenleben mit den Muggeln lernt man in den magischen Schulen hierzulande überhaupt nichts.
Die brennende Julisonne stand im Zenit und ließ die blitzsauberen Fenster des Ligusterweg 4 gleißen, als ein, uns nicht unbekannter, schwarzhaariger Teenager gerade die letzte Schubkarre Grünschnitt zur Komposttonne manövrierte.
Alle Männer ihres Jahrgangs waren von der einen oder anderen Seite her im Kampf involviert gewesen und auch viele ihrer Altersgenossinnen hatten mit Blut und Magie ihre Überzeugung bewahren wollen.
