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Dunkle Glut pulsierte durch seine Adern, verrichtete ein böses Werk.
Sein Mund schmeckte nicht mehr.
Seine Nase roch nicht mehr.
Seine Haut fühlte nicht mehr.
Seine Ohren hörten nicht mehr.
Seine Augen sahen nicht mehr.
Sein Geist umfasste die ganze Welt.
Er brauchte seine Sinne nicht mehr. Sie genügten dem, was ihm geschah, ohnehin nicht. Er glaubte nicht mehr, er dachte nicht mehr. Er wusste. Er verstand. Zahnräder griffen ineinander und erzeugten metaphorischen Dampf.
Er verstand die Vergangenheit, jeden einzelnen Augenblick, jeden Gedanken, jede Tat.
Er verstand das Hier – was geschah, wie es geschah, warum es geschah. Selektieren musste er nicht. Alles strömte in seinen Geist wie ein verheerender Sturm, dessen Auge er war.
Nur eines verstand er nicht, erfasste er nicht: Das, was kam.
In dieser Nacht starb Wadim Nikolajewitsch.
